Senhoras e senhores, Woody Guthrie.
... aliviará os rematadores,
em especial a estrela dos Packers, Paul Hornung.
Na Conferência Leste da NFC, os New York Giants
usarão o equipamento de visitante,
camisolas brancas, números vermelhos, capacetes azuis e calças prateadas.
Os Giants têm oito vitórias e três derrotas.
Y.A. Tittle é o quarterback dos Giants, como de costume.
Obrigado.
Lá por cantar uma canção country, não deixa de ser católico ou comunista.
Estás a rotulá-lo.
Não vês a diferença entre música folk e country?
Não te pedi para rotulá-lo. Ninguém te pediu.
Fiz-te uma pergunta e respondeste. E pronto.
Pronto. Para mim, chega.
Vou andando. Boa noite.
Sabe onde fica este sítio?
Chama-se Greystone.
Acho que o Woody Guthrie está lá.
É um hospital, amigo.
Em Morris Plains.
Fica na zona norte da cidade?
Não.
O Woody está na outra margem, em Nova Jérsia.
Bolas, acabo de vir de Nova Jérsia.
Então, volta.
Queiram levantar-se.
Sr. Seeger, tem algo a dizer antes de eu pronunciar a sentença?
Nunca na minha vida disse ou fiz algo
que fosse subversivo para o meu país, Meritíssimo.
Não estou aqui por isso.
Estou aqui porque um político de segunda categoria do Luisiana
decidiu que não gosta de uma canção que cantei.
Ou talvez não goste de certas pessoas para quem a cantei.
Sr. Seeger, um júri considerou-o culpado de desrespeito ao Congresso.
Recusei-me a dar nomes e...
Recusou-se a responder sob intimação federal!
Talvez conheça um amigo meu, o Woody Guthrie.
Um grande escritor de canções e patriota. E o Woody não está bem,
mas tenho pensado muito nele
enquanto passo por isto, pois ele disse uma vez:
"Uma boa canção só pode fazer bem."
É verdade!
E a canção que me meteu em sarilhos é uma boa canção.
- É uma canção patriótica. - Ámen!
E pensei
que podia gostar de ouvir a letra. Podia cantá-la para si.
- Logo verá. - Não, não.
Não vai fazer isso.
Silêncio!
- Silêncio! - De certeza? É grátis.
Olha, o céu está a abrir. Vês?
Pete! Pete!
- Está desiludido? - Foi tratado com justiça?
- Queria ter testemunhado? - O que acha da decisão?
Não tivemos o resultado que achávamos justo,
mas estamos livres para lutar mais um dia.
Tentei tocar uma canção para o juiz,
mas ele não quis ouvir.
Mas apetece-me cantar. Vou cantá-la para vocês.
Conhecem a letra.
Esta terra é a tua terra
Esta terra é a minha terra
Da Califórnia
À ilha de Nova Iorque
Da Floresta de Redwood
Às águas da Corrente do Golfo
Esta terra foi feita para ti e para mim
Só tens isso?
Sim.
Foi bom conhecer-vos
Até à vista, foi bom conhecer-vos
Esta velha poeira poeirenta
Leva-me a casa
E tenho de ir andando
Olá.
Desculpe, Sr. Guthrie.
Ninguém lhe chama isso, só o Governo.
Não sou do Governo.
Então, aproxima-te.
Sou o Pete, a propósito.
Sim, senhor. Sem dúvida que é.
E tu?
Sou o Bobby.
Seguido de alguma coisa?
Dylan.
O Woody gostaria de saber mais acerca disso, Bobby Dylan.
Canto, toco
e escrevo canções. Uns amigos meus,
o Paul e o John, de Minneapolis...
Um rapaz do Midwest?
Sim. Eles mostraram-me alguns discos do Woody para a Folkway.
Seus, do Lead Belly e...
ouvi-os e fiquei completamente embasbacado.
Também gosto dos seus, Pete.
Tudo bem.
Seja como for, o meu amigo Paul
disse-me que estava no hospital
e vim à boleia até cá.
Porquê?
Queria conhecer o Woody.
Talvez inspirar-me.
O MAIS POEIRENTO DOS DUSTBOWLERS
AINDA NÃO MORRI.
Isso é certinho.
Mandámos imprimi-los para as visitas.
Agora praticamente só vem a família.
O Woody quer ouvir algo.
És tímido?
Habitualmente, não.
Escrevi esta para ele.
Escrevi-a para si.
Eis-me aqui a mil milhas de casa
Sigo um caminho Percorrido por outros homens
Vejo o teu mundo de pessoas e coisas
Os teus pobres
E camponeses e príncipes e reis
Woody Guthrie, escrevi-te uma canção
Sobre um mundo peculiar que aí vem
Parece doente e está faminto Está cansado e desfeito
Parece
Moribundo e mal acabou de nascer
Woody Guthrie Mas sei que tu sabes
Tudo aquilo que digo E muito mais
Canto-te esta canção Mas não posso cantar que chegue
Pois não há
Muitos homens que tenham feito As coisas que fizeste
Saudações ao Cisco, ao Sonny E também ao Lead Belly
E a toda a boa gente Que contigo viajou
Saudações aos corações E às mãos dos homens
Que chegam
Com a poeira e partem com o vento
Importas-te?
Não.
Suspeitos de colaborar com os vietcongues...
É o Little Richard.
É o lado B de Long Tall Sally.
Gostas de rock and roll?
Gosto de tudo, Pete.
Exceto, talvez,
Patti Page e That Doggie in the Window ou Vaughn Monroe.
Gosto do Johnny Cash. Já ouviste falar?
Claro.
Gosto do Hank Williams.
Isso, sim.
Pois.
Mas se falas de rock and roll,
tens de falar do Buddy Holly.
Mas consideras-te um músico folk, não?
Não me considero um cantor folk,
que encaixe na música folk...
Às vezes canto folk,
mas é uma versão modificada ou assim.
Não é uma versão modificada, é algo...
Uma canção realmente boa
é eficaz sem adornos.
Sem bateria, instrumentos elétricos, nada disso.
Mas às vezes soam bem.
Olá, Tosh.
Este é o Bobby.
Um companheiro de viagem.
Foi visitar o Woody e não tinha onde dormir.
Certo.
Olá, Bob.
- A Toshi. - Olá.
Finalmente arranjámos uma broca
capaz de furar estas rochas todas e agora temos água, como um hotel suíço.
Vamos instalar-te aqui.
Eu ressono e a Toshi está sempre a expulsar-me para aqui.
Garanto-te que é confortável.
A latrina fica ali ao fundo.
É uma compostora nova. É incrível, não cheira...
Cheira, sim.
- Cheira tão mal! - É horrível!
Vão para a cama. Traidores. Todos.
Bobby, podes fumar lá fora?
Desculpa.
Se tiveres frio, cobre-te com aquele cobertor índio.
Ele vai deitar-se?
Vai acalmar. Está só
empolgado porque hoje conheceu um dos seus heróis.
Não sou eu, o Woody.
Cantou uma música incrível para nós.
Toma a tua panqueca.
Obrigada.
Se viajares para a feira da região norte
Onde os ventos fustigam
A fronteira
Manda lembranças
Àquela que lá vive
Pois foi em tempos
Um grande amor meu
Pergunto-me
Se ela se lembrará de mim
Muitas vezes
Tanto rezei
Nas trevas da minha noite
Na claridade do meu dia
Ainda só tenho isto.
Bom começo.
Aqueles que não conseguirem cantar estes graves
serão sopranos.
Cantem...
Experimentem.
Muito suave, muito bem.
Reentram os graves.
Muito bem.
Vou chamar-te ao palco.
Vou mesmo.
- Joan! Bom concerto! - Miss Baez!
É ela!
Miss Baez.
- É a Joan. - Joan.
Espere. Pode autografar isto?
"Baez faz-nos correr para o dicionário à procura de superlativos."
É o New York Times, Joanie.
O Bob Shelton é teu fã.
Cinco minutos, Joan.
O Bob Shelton voltou, está no bar.
E o John Hammond também.
Joanie.
A Columbia Records.
Tenho uma editora e um empresário.
A Columbia não é uma editora,
a Columbia é o Monte Rushmore.
Tony Bennett,
Johnny Mathis, Doris Day, Miles Davis.
Têm toda a gente, menos uma cantora folk.
Albert.
Por favor, sai.
As outras raparigas tocam, Tito. Sorriem.
Mas não a Joanie.
Parece deprimida, olha para os sapatos,
põe os homens loucos.
Se eu tivesse escutado
O que disse a minha mãe
Ainda hoje
Estaria em casa
Mas eu era jovem
E tola, meu Deus
Deixei que um viajante
Me desencaminhasse
Vai dizer
À minha irmãzinha
Que não faça
O que eu fiz
Mas que evite aquela casa
Em Nova Orleães
A que chamam
O Sol Nascente
Vou voltar
Para Nova Orleães
A minha corrida está quase terminada
Vou voltar
E passar a minha vida
Debaixo
Desse Sol
Nascente
Obrigada.
Muito bem. Adeus, John.
Joan Baez.
Miss Joanie, Joanie. Foste fantástica.
- Obrigada. - Este é o meu amigo Bobby.
Olá.
- Bom trabalho. - Obrigada.
E agora, um convidado especial
para dar início ao palco aberto.
Não fujam, hoje não vou passar o cesto.
Uma voz que já conhecemos
e adoramos,
o Sr. Pete Seeger!
Muito bem.
Há coisa de um mês,
eu e o Woody conhecemos um jovem.
Ele apareceu do nada
e cantou uma música para nós.
Ficámos embasbacados.
Eu e o Woody achámos que podia ser o vislumbre de um novo caminho.
Este jovem tem tocado bastante pela cidade,
mas achei que estava mais do que na hora de atuar no Folk City.
Quero um forte aplauso para o Bob Dylan.
Muito bem.
Ena. Obrigado, amigos.
Obrigado, Pete.
Não vai ser fácil estar à altura.
Bem...
Espero que corra melhor do que em East Orange, Nova Jérsia.
Sou de Nova Jérsia!
Que me dizem da Joan Baez?
Sim!
Não é nada má.
E é bonita.
Canta de forma bonita.
Talvez um pouco bonita demais.
Aqui vai uma que escrevi.
Espero que gostem.
Alguém há de gostar.
Eu era novo quando saí de casa
E tenho vagueado por aí
E nunca escrevi uma carta para minha casa
Para minha casa
Senhor, para minha casa
Não, nunca escrevi uma carta
Para minha casa
Ainda no outro dia
Levava o salário para casa
Quando encontrei um velho amigo
Disse-me: "A tua mãe morreu, partiu"
As tuas irmãs desencaminharam-se
E o teu pai precisa de ti em casa
Agora
Não tenho nada
Nem um tostão furado
Ele também tem originais.
E não posso ir para casa assim
Assim
- Ele é muito bom, não é? - Sim.
É meu cliente.
Senhor, Senhor, Senhor
E não posso ir para casa assim
O que significa às 14h00 para ti?
Digo-te o que significa para o John Hammond.
- Significa 14h00, porra! - Certo.
E são 15h05!
- Estás armado, Albert? - Entra.
Parece um revólver curto.
"Uma mistura de menino de coro com beatnik.
"O Sr. Dylan tem ar de querubim
"e cabelo desgrenhado..."
- Pára. Não quero ouvir. - "Cabelo desgrenhado"
"debaixo de um boné à Huck Finn.
"As suas roupas precisam de ajustes.
"Mas quando toca guitarra,
"sem dúvida que rebenta pelas costuras de talento.
"A sua voz..."
Uma crítica elogiosa do The Times.
É o nosso piso.
- Certo. - Vamos.
- Muito bem, Bob. Vamos gravar uma? - Certo.
C, O, sete-seis-seis-sete-um...
Fixin' to Die, take um.
Sinto a cabeça estranha, Senhor Acho que me preparo para morrer
- Não... - Bob.
Desculpa.
Podemos recomeçar? Estás sempre a afastar-te do microfone.
- Certo. - Muito bem.
Fixin' to Die, take dois.
Boa.
Sinto a cabeça estranha, Senhor Acho que me preparo para morrer
Ele também tem originais.
E são ótimos.
Reportório tradicional, por enquanto, Albert.
Estamos a dar um rosto mais jovem à folk.
Bem, toda a gente tem alguma coisa
Pela qual anseia
Eu anseio Por poder fazer tudo outra vez
Porque, querida, farei tudo por ti
Vou dizer ao teu amantezinho Que é bom que se esconda
Porque, querida, farei tudo por ti
Muito bem.
Muito obrigado. Obrigado. Obrigado por me deixarem tocar.
Obrigado ao Brownie e ao Sonny, em especial.
Espero voltar a ver-vos. Adeus.
Senhoras e senhores, Bobby Dylan.
O rapaz toca bem harmónica.
Amigos, se quiserem ir a algum lado
e não tiverem dinheiro para o avião,
o comboio, o autocarro,
o táxi, dinheiro para nada.
Há uma maneira de lá chegar.
Basta andar.
Andar
Andar, digo eu, andar
Vou continuar a andar
Até encontrar o caminho para casa
Que idade tens?
20.
Escreveste aquelas canções?
Sim, as duas últimas.
És bom.
Para a minha idade?
Obrigado.
Quem é aquele tipo?
É o Alan Lomax.
É aquilo que ele faz.
Dirige o Arquivo da Folk Americana.
Gravam música folk.
Como é que sabes tanto?
A minha irmã trabalha para ele.
Vou continuar a andar
Até encontrar o caminho para casa
Anda, Sonny Anda, rapaz
Queres um amendoim?
Alimentava-me disto, quando trabalhava na feira.
Trabalhaste numa feira?
Homens fortes, comedores de fogo.
Uma mulher que tinha a pele toda queimada. Parecia um bebé grande enrugado.
Pois.
Fez-me pensar nas pessoas em palco...
Qualquer pessoa que suba a um palco.
Qualquer pessoa que te chame a atenção em palco
tem de ser um pouco anormal.
Nem todas.
As que prestam.
Tu és anormal?
Espero que sim.
O Frank Sinatra não é anormal.
A voz dele não é humana.
Podes ser linda ou feia, mas não podes ser banal.
Não se pode evitar olhar para ti,
é como um acidente de comboio ou de carro.
Viste este?
Não. Pensei que íamos ver a Guernica ao museu.
O Picasso é sobrestimado.
A Estranha Passageira
Tens um dólar?
Dois para a matiné.
E vais ser feliz, Charlotte?
Jerry, não vamos pedir a Lua.
Temos as estrelas.
Portanto,
a Bette Davis era uma rapariga tímida
que tinha de fugir à mãe dominadora para se encontrar.
- Ela foge, torna-se linda... - "Encontrar-se"? Não sei.
... volta para casa, destrói a mãe
e adota a filha de um homem que nunca poderá ter.
Ela não se "encontrou",
porque não era um sapato que se perdeu ou assim.
Apenas se transformou em algo diferente.
Algo melhor.
Diferente.
Certo.
Naquilo que queria ser naquele momento.
O que queres ser?
Um músico.
Que coma.
Gosto das tuas músicas.
O meu disco sai em poucas semanas.
Alguma das músicas que tocaste hoje entra no disco?
São sobretudo versões.
Coisas tradicionais.
As canções folk devem resistir à passagem do tempo, como...
Shakespeare ou assim.
Eles dizem que ninguém quer ouvir o que um miúdo escreveu no mês passado.
Quem são eles?
A editora.
O meu empresário.
Lamento,
mas Where Have All the Flowers Gone não é Shakespeare.
Quero dizer,
em tempos, as velhas canções foram novas, certo?
Alguém teve de dar uma oportunidade às canções.
Ou seja,
o sul está em guerra civil.
O maior reforço militar da História.
Bombas nucleares a pairar sobre nós.
Os temas que contam já não são só o Dust Bowl
e o Johnny Appleseed.
De segunda a quinta, vou às aulas.
Faço voluntariado no CORE às sextas e sábados.
E tenho aulas de pintura ao domingo de manhã em Queens.
O que é o CORE?
- Congresso para a Igualdade racial. - Pois.
- Organizámos as viagens da liberdade. - Certo.
Moro aqui.
O Dwight MacDonald escreveu um artigo ótimo aqui.
Acho que vais gostar dele.
É do contra, como tu.
Vou dar uma vista de olhos.
O que vais fazer amanhã?
Expliquei-te o meu horário.
Pois. Pintura, em Queens.
Estou em casa da minha mãe, à tarde.
Ligas-me para lá?
Olá. Tem mais da Joan Baez?
Não, leva o último.
ENCOMENDAR MAIS
Face à resistência da comunidade negra,
o Comissário Connor prometeu ser firme.
Birmingham tem mais de 700 igrejas
e as igrejas negras são locais de encontro...
Deixem-nos estimular a vossa consciência.
Deixem-nos ajudar-vos a ver o que fizeram de mal.
Quando virem, decerto mudarão.
Mas não houve qualquer mudança.
Tenho-os publicado, mas a imprensa parece não reparar.
Olá.
Uma encomenda para Zimmerman?
Sim. Obrigado.
Bloco de Notas
APONTAMENTOS
Precisas de dormir, querido.
Sim, eu sei.
Sim, quantas vezes
Pode um homem virar a cabeça
E fingir que não vê?
A resposta, meu amigo
É soprada pelo vento
A resposta é soprada pelo vento
Sim, quantas vezes
- Deve um homem... - Chega!
- Já chega! - Deixe-me acabar a estrofe.
O Sr. Guthrie precisa de silêncio.
Que lata, tirar um cigarro da boca de um homem.
Há outro senhor no quarto e está a tentar descansar.
Está a descansar há seis meses. Não está a resultar.
Estou a zelar pela sua saúde, Sr. Guthrie.
O último tipo deixava-nos cantar.
Pareço-lhe o último tipo?
Não, parece um autêntico cretino.
Calma, Bob. Olá, George.
O Sr. Guthrie está aqui para se tratar.
- É verdade. - Tem uma doença grave.
E partilha o quarto com outro doente.
Pois, um doente em coma!
Pessoas razoáveis resolvem estas questões.
Isto é um hospital, não um bar.
Cada baralho tem dois jóqueres, não é?
É uma nova favorita. Chamo-lhe Jane.
Estou a afastar-me do abstrato e a passar para os rostos.
E o Hank Williams, Tom? Na tua ilustre opinião, é country ou folk?
- É country. - Não interessa.
Por causa da guitarra com pedais?
Bob, dizes que não há diferença?
- Sylvie, tens de ouvir isto. - Não.
Podes chamar-lhe country, blues ou rock and roll,
mas todos nós rescrevemos as mesmas canções.
PROPRIEDADE DE BOBBY ZIMMMERMAN
São os amigos dele do tempo do circo?
Pára com isso, Gena.
O nome dele é mesmo Zimmerman?
Sai daqui.
O Sr. Johnny Cash!
Ele começou na música country e fez a transição para a pop.
Não é transição nenhuma.
Tinham de o rotular com essa treta pirosa.
Por favor, lembra-te que o lixo é a terça.
Exceto quando a segunda é feriado, como na semana que vem.
Certo.
Tenho de fazer isto.
É uma viagem de estudo obrigatória.
Já disseste isso umas três vezes.
São só 12 semanas.
Deus fez o mundo em seis dias.
E depois?
Doze semanas é muito mais.
Que hei de fazer nos outros 65 dias?
És Deus, Bob?
Quantas vezes tenho de o dizer?
Sou.
Penso nas saudades que vou ter de ti...
e depois percebo...
que não te conheço.
Há um rosto na tua carta de condução. Ele é diferente.
Tem um nome diferente.
Quando voltar, gostava de conhecer esse tipo.
Não faças isso, Sylvie.
Escreveste uma canção de cinco minutos sobre uma rapariga de Minneapolis.
Quem era? O que aconteceu?
Disseste-me que desististe da faculdade...
Não desisti.
- Não disse isso. - Apareceste só com uma guitarra.
Nunca falas da tua família e do teu passado, além da "feira".
Porque as pessoas inventam o seu passado.
Lembram-se do que querem e esquecem o resto!
Eu conto-te tudo.
Os meus pais, a minha irmã, a rua onde cresci.
Nunca te perguntei nada.
- Achas que isso te define? - De onde venho?
O que quero e não quero, o que rejeito.
Sim!
Ainda bem que vais para Roma.
E depois disso?
Volto para viver com um trovador misterioso?
Não, os trovadores misteriosos vendem mais de 1000 discos.
Talvez seja melhor nem voltares.
Céus. Vá lá, Sylvie.
Pára de te esconder.
Ambos sabemos que estás ansioso para ficar com a casa só para ti.
Credo. Só parte de mim.
Não a totalidade.
Que foi? Queres que faça sentido 100% do tempo?
Quero muita coisa.
E tu também. És ambicioso.
Acho que isso te assusta.
"A linha está traçada.
"A praga foi rogada.
"O que é lento agora será..."
O teu disco só tinha música de outras pessoas.
Boa noite, caros concidadãos.
Este Governo, como prometido,
manteve sob apertada vigilância
o reforço militar soviético
na ilha de Cuba.
Na última semana,
provas inequívocas demonstraram
que várias instalações para mísseis ofensivos
estão em preparação
nessa ilha aprisionada.
O objetivo dessas bases
só pode ser
a criação de capacidade para ataques nucleares
contra o hemisfério ocidental.
Após ter recebido as primeiras informações preliminares concretas,
na passada terça-feira de manhã às 9h00,
ordenei o incremento da nossa vigilância.
A política da nossa nação será
encarar qualquer míssil nuclear
lançado de Cuba contra qualquer nação do hemisfério ocidental
como um ataque da União Soviética aos Estados Unidos
que exigirá uma retaliação total...
Se ocorrer uma invasão,
os russos disseram que retaliariam...
com mísseis.
Nós dissemos que, se forem lançados mísseis de Cuba,
retaliaremos
e nada será como dantes.
- Quanto a Berlim... - O que está a dar na TV?
Quanto a algum alívio imediato ou otimismo,
ninguém na Casa Branca dirá...
Atende.
Vá lá.
Não acreditam que as 24 horas de espera acabaram.
Ainda se acredita
que o confronto nas Caraíbas começará esta noite.
Ninguém pode garantir que as famílias americanas na costa leste
estarão vivas amanhã.
Táxi! Táxi! Vá lá!
Obrigado.
Esta é nova.
Venham, senhores da guerra
Que constroem grandes canhões
Que constroem aviões de morte
Que constroem todas as bombas
Escondem-se nas vossas mansões
Enquanto o sangue dos jovens
Escorre dos seus corpos E se enterra na lama
Deixem-me fazer-vos uma pergunta
O vosso dinheiro é assim tão bom?
Vai comprar-vos o perdão?
Acham possível?
Penso que descobrirão
Quando a vossa morte Vier cobrar o seu preço
Todo o dinheiro que fizeram Jamais resgatará a vossa alma
Estarei a ver quando vos baixarem
Ao vosso leito de morte
E montarei guarda à vossa campa
Até estar certo de que morreram
Obrigado, Bob.
Tempos difíceis, encontrem alguém para amar.
As forças americanas estão a postos,
com navios de guerra posicionados nas Caraíbas.
Os Estados Unidos quase entraram numa guerra nuclear.
Talvez ninguém saiba quão perto estivemos,
exceto Nikita Khrushchev que, aparentemente, não tinha ilusões.
O sentimento em Washington,
após uma das noites mais assustadoras da História,
é que é cedo para euforias,
mas não cedo demais para pensar no que aconteceu
e porque aconteceu.
Moscovo, claro, nas últimas 48 horas,
pareceu contraditório e ziguezagueante,
como se decorresse um grande debate privado no Kremlin.
Nem tudo está definido,
mas tudo parece mais fácil.
O ambiente ainda é de cautela com "C" maiúsculo.
Khrushchev propôs retirar os seus mísseis de Cuba.
Se o fizer, cancelaremos o bloqueio e não haverá invasão.
O Presidente disse hoje que Khrushchev teve uma decisão de estadista.
Os Estados Unidos fizeram um acordo com Moscovo?
A resposta é "não".
O que ganha Khrushchev com isto?
Não haverá confronto armado, não haverá guerra nuclear.
Continuaremos a ter o problema cubano...
Pronto, acabou.
E agora as notícias...
Quem te ensinou a tocar?
Ensinei-me a mim próprio.
Aprendi umas malhas na feira.
Na feira?
Sim, passavam por lá cowboys cantores
que me ensinavam imensos acordes estranhos.
Passavam pelos espetáculos, no Kansas ou nos Dakotas.
Aprendi estes acordes com um cowboy chamado Wigglefoot.
Trabalhaste numa feira?
Só dizes tretas.
Tive aulas em pequena, aulas normais.
Também escrevo. Não sei se há forma de aprender a fazê-lo.
Demais.
Desculpa?
Esforças-te demais.
Para escrever.
A sério?
Sim, já que perguntas.
Não perguntei.
Pores-do-sol e gaivotas.
O cheiro de botões-de-ouro.
As tuas canções são como quadros a óleo no dentista.
És um idiota, Bob.
Sim, talvez.
Toca isto.
Quantas estradas tem um homem de percorrer
Até que se possa chamar-lhe homem?
Quantos mares Tem uma pomba branca de cruzar
Até poder dormir na areia?
Sim, e quantas vezes
Têm as balas de canhão de voar
Até serem para sempre banidas?
A resposta, meu amigo
É soprada pelo vento
A resposta é soprada pelo vento
Quantos anos tem uma montanha de existir
Até ser arrastada para o mar?
E quantos anos Têm algumas pessoas de existir
Até poderem ser livres?
Sim, e quantas vezes
Pode um homem virar a cabeça
E fingir que não vê?
A resposta, meu amigo
É soprada pelo vento
A resposta é soprada pelo vento
Quantas vezes Tem um homem de olhar para cima
Até conseguir ver o céu?
De quantos ouvidos precisa um homem
Até conseguir ouvir as pessoas a gritar?
Sim, e quantas mortes
Serão precisas até que saiba
Que morreram pessoas demais?
A resposta, meu amigo
É soprada pelo vento
A resposta é soprada pelo vento
Então, isto é...
O quê?
Não sei.
Já gravaste essa canção?
Ainda não.
Devias deixar-me tentar.
Certo. Merda! Tenho de ir.
Tenho de ir. Desculpa.
- Olá! - Olá!
- Eu levo isso. - Que lindas!
Como estás?
- Obrigada, querido. - De nada.
- Estás bem? - Eu levo as coisas.
- Está bem. - Certo.
Bem-vinda a casa.
Aprendeste a fazer café?
Pois.
Não adianta Sentares-te a pensar porquê, querida
Se ainda não sabes
E não adianta Sentares-te a pensar porquê, querida
Nunca adiantará
Quando o teu galo canta ao raiar da aurora
Quem escreveu isto?
- Olha pela janela e terei partido - Foi ele.
És a razão porque sigo viagem
- Sylvie, anda cá. - O quê?
Estamos bem?
E não adianta acenderes a tua luz, querido
A luz
Que nunca conheci
E não adianta acenderes a tua luz
Estou no lado escuro da estrada
Mas quem me dera que pudesses Fazer ou dizer algo
Que me fizesse mudar de ideias e ficar
Seja como for, nunca falámos muito
Não penses duas vezes, está tudo bem
Com licença. Sim! Isso mesmo.
Apanha o mestre a trabalhar. O laboratório todo.
- Albert. - Sim?
Não quero que fotografem a minha secretária.
O que te disse? Nada de secretária.
- Pode ligar isso aqui. - O que disse?
Não os tragas para aqui.
Não fui eu que os trouxe, foste tu.
Vieram por tua causa.
Isso é para o Woody?
É. Entrego-a a caminho do aeroporto.
Põe o dedo aqui.
- É a Joan? - É.
Está a cantar a tua música?
Sim.
Antes de a tua versão sair?
O Albert acha que ajuda.
Ajuda-a a ela.
Ajuda-o a contratá-la.
Ela é famosa, Sylvie.
Apareceu na capa da Time Magazine.
Gravaram-na ao vivo.
Ela não sabia que ia dar na rádio.
Claro que não.
Então, deste-lhe a canção.
Não lhe dei a canção.
Bobby, estamos prontos.
Vais vê-la na Califórnia?
O festival é dela.
Ele está pronto.
Vou só apanhar um avião e entrar num espetáculo.
Certo, aqui.
Apareces na foto, querida.
Ora viva.
É uma bela casa, Joan.
Queres que te mostre o resto?
Está bem.
Tens tocado com esta?
A corda de cima faz um zumbido.
Não quando eu toco.
O disco novo é lindo.
Achas?
Se viajares para a feira da região norte
Onde os ventos fustigam A fronteira
Manda lembranças Àquela que lá vive
Pois foi em tempos Um grande amor meu
Por favor, vê se o longo cabelo dela pende
Se rebola e desliza
Pelo seu peito
Por favor, vê por mim Se o longo cabelo dela pende comprido
Pois é assim que melhor a recordo
Olá.
O John Hammond disse que tinha algo para mim.
Chamo-me...
Sei quem é.
- Um momento. - Certo.
- Ena. - Cartas de fãs.
Certo. Obrigado.
E o gabinete do Sr. Hammond separou isto para si.
PAGAR A BOB DYLAN $10 000,00
Johnny Cash CANTOR ATIRADOR IMITADOR
CONVERSADOR Picador LUTADOR OCULTADOR
DOMADOR DE CAVALOS SELVAGENS
Caro Bob,
não vou procurar palavras para te dizer quão bem escreves.
Direi apenas
que o teu álbum Freewheelin' é o meu bem mais estimado.
Obrigado.
Johnny Cash.
Onde estiveste Meu filho de olhos azuis?
Onde estiveste Meu querido jovem?
Tropecei pelas encostas De seis montanhas brumosas
Caminhei e rastejei Por seis estradas tortuosas
UMA NOVA VOZ NA FOLK
Entrei pelo meio De sete florestas tristes
Meu Deus.
- Bob! - Bob Dylan?
Bob, aonde vais?
Mais de 300 000 manifestantes chegaram hoje a Washington
para exigir o fim da segregação.
De Nova Iorque, Bob Dylan.
Quando os marshals e polícias Fugiram do local
Conheci um homem ferido de amor
- Bob, és o maior! - Por favor!
Vi um recém-nascido Rodeado de lobos selvagens
Vi uma estrada de diamantes sem ninguém
Caro Johnny, obrigado pela carta.
Agora sou famoso.
Famoso segundo as regras
da "famosidade" pública.
Isto apanhou-me de surpresa e pulverizou-me.
Para citar o Sr. Freud, fico bastante paranóico.
Bob, recebi a tua carta.
Esta noite, sinto que passei por mais uma chuva agreste.
Estive em Nova Iorque na semana passada,
vi vários cantores folk que ao pé de ti são uma bosta.
Bem, vemo-nos em Newport na Primavera.
Até lá, continua a partir a louça toda.
E vou contá-lo e pensá-lo e dizê-lo E respirá-lo
E refleti-lo da montanha Para todas as almas verem
Isto é o teu sonho.
A música folk a chegar a todos.
Mas conhecerei bem a minha canção Antes de começar a cantá-la
E é agreste É agreste
É agreste
É agreste a chuva que vai cair
Obrigado.
Um Newcomb portátil?
Estás a ficar fino.
Eu e a Toshi...
achamos que é uma boa altura, depois de Newport, para uma digressão.
Mas achamos que devíamos fazer uma digressão mundial.
Levar a música a mais pessoas.
Estou a pensar em visitar a família da Toshi e levar os miúdos.
Mas...
Tens de te aguentar.
Tens de fazer o que te mandam.
Tens de tomar os remédios e...
Queres tocar?
Pois, eu sei.
Tenho de a arranjar. Precisa de uma palheta.
Bob.
Certo. Sim.
Vou garantir que a recebe.
De Dallas, Texas, uma notícia de última hora, aparentemente oficial,
o Presidente Kennedy morreu às 13h00 do fuso horário central,
14h00 do fuso horário oriental,
há cerca de 38 minutos.
Mostra-me as manchas de uísque no chão
Mostra-me o bêbedo
Ao cambalear porta fora
E eu mostro-te um jovem
Com tantos porquês
O destino o pôs lá
Podias ser tu ou eu
Mostra-me o país
Onde as bombas tiveram de cair
Mostra-me as ruínas
Dos edifícios outrora tão altos
E eu mostro-te um jovem
- Com tantos porquês - Obrigada.
O destino o pôs lá
Podíamos ser tu e eu
Tu e eu
Obrigada, Newport.
Obrigada.
Muito obrigada.
Obrigada a todos. Até breve.
Estás a ver quem apareceu?
Importas-te que o meta logo a seguir à Joan?
- És logo a seguir... - Claro.
- Obrigado. - Certo.
Bob Dylan!
- Foi lindo. - Obrigada.
- Muito bem. - O Bob!
Ele vem já.
O Bobby vem já, não se preocupem.
Mas agora
temos uma surpresa.
Se virem os programas,
está lá alguém que devia ter atuado ontem
mas que se ausentou sem autorização, como se diz.
Johnny.
Bobby Dylan. Anda cá.
Li a última carta seis vezes.
- Era de tamanho familiar. - Pois.
Vamos beber um copo depois do concerto?
Está bem.
Acho que entro a seguir a ti.
Está bem, Bobby.
Mas ele está cá e valeu a pena esperar, como se diz.
Um forte aplauso para Johnny Cash e os Tennessee Three.
- Vamos. - Certo.
Olá.
Vamos lá, rapazes.
Vamos lá pôr estes beatniks a mexer.
Dêem-lhe bem.
Muito bem!
Obrigado, Newport.
Muito obrigado.
Obrigado.
A seguir, um amigo meu por correspondência.
Às vezes, quando leio as cartas dele, parece que lhe vejo o cérebro.
Bem, mas só sei
que é melhor cantares sobre o galo que canta até ao raiar da aurora,
porque preciso de aprender o raio da letra.
Senhoras e senhores, o Sr. Bob Dylan!
Obrigado, Johnny.
E obrigado ao Newport Folk Festival.
Talvez cante sobre o galo mais logo.
Aqui está uma nova.
Venham todos, reúnam-se Por onde quer que vagueiem
Admitam que as águas À vossa volta subiram
E aceitem que em breve Estarão encharcados até aos ossos
Se crêem que o vosso tempo merece salvação
É bom que comecem a nadar Ou irão ao fundo que nem pedras
Pois os tempos estão a mudar
Venham escritores e críticos Profetas da caneta
E abram bem os olhos A ocasião não se repetirá
E não falem cedo demais Pois a roda ainda está a girar
É impossível saber quem escolherá
Pois quem perde agora depois ganhará
- Pois os tempos estão a mudar - Estão a mudar
Venham pais e mães De toda a terra
E não critiquem O que não compreendem
Os vossos filhos e filhas Fogem ao vosso controlo
A ordem envelhece rapidamente
Por favor, deixem a nova em paz Se não podem ajudar
- Pois os tempos estão a mudar - Os tempos estão a mudar
A linha está traçada A praga foi rogada
O que agora é lento Mais tarde veloz será
O que agora é presente Mais tarde passado será
A ordem dissipa-se rapidamente
O que agora é primeiro Será último mais tarde
- Pois os tempos estão a mudar - Os tempos estão a mudar
Muito bem, Bobby.
A deslizar pela rua de madrugada
Olá, Bob.
Tem filhos?
Sim.
Milhares deles.
Ele chegou.
Com licença.
Bob. Bobby.
Entra. Muito obrigado por teres vindo.
- Eu guardo-te o casaco. - Obrigada.
Shirley, guarda-o, por favor.
É uma causa fantástica. Obrigado por ter vindo.
- Estás contente? - Estou.
- Tens sede? - Há um bar?
Sim. Por aqui.
- Bob, adoro Tambourine Man. - Obrigado.
Quando sai o álbum novo?
Em breve.
As canções podem mesmo mudar as coisas?
- Mudam de tom. - De onde vêm as canções?
Bobby!
Temos saudades tuas no Arquivo!
Como estás?
Consta que andas a fazer uma barulheira no Studio A.
É a Becka, a propósito.
Muito prazer.
Ouve, não precisas de concorrer com os Beatles.
- Está bem? - Sim.
És melhor do que aquela merda.
Alan, estás obcecado com os Beatles. Por favor.
Dois copos de vinho tinto, por favor.
Não trouxeste a guitarra.
Estás a poupar-te para a pequena digressão com a Joanie?
Não é pequena, Harold. Esgotou.
Isso é ótimo!
E não quero pressionar-te,
mas o segredo mal escondido é que quase toda a gente
esperava que tocasses.
Onde foram buscar essa ideia?
No que me meteste?
- É um concerto? - O filho pródigo.
- É o que quiseres. - Ele voltou.
- Olá, Pete. - Olá.
- Como estás? - Bem.
- É bom ver-te. - Que bom ver-te.
Tudo bem?
Deste a volta ao mundo em 80 dias?
Num tapete mágico.
Cheio de encanto.
É a Becka.
Muito prazer. É a minha mulher, a Toshi.
Muito prazer.
Adoro a sua música.
- Sou uma grande fã, Sr. Seeger. - Não, Pete.
- Pete. - Pete.
O Harold está a apertar contigo?
- Quer que toques? - Sim, um pouco.
Não o censures.
É por uma boa causa.
Queres usar esta beleza?
Tem-la sempre à mão, não é?
É como um pistoleiro com o revólver.
Sempre à mão.
O tempo virá Em que os ventos cessarão
E a brisa deixará de soprar
Como o vento que amaina Antes do furacão começar
A hora em que o navio chega
Os mares vão dividir-se E o navio encalhará
E as areias na costa Vão tremer
E a maré ressoará E o vento baterá
E a manhã romperá
- Obrigado. Foi ótimo! - Obrigado.
Mal posso esperar pelo novo álbum.
Obrigado, Bob. A sério.
Não te esqueças do concerto de beneficência.
Trata disso comigo, Harold. Divirtam-se. Boa noite.
Foi espantoso.
Duzentas pessoas naquela sala e todas querem que eu seja outra pessoa.
Deviam desaparecer e deixar-me.
Deixar-te quê?
Desculpa?
Deviam desaparecer e deixar-te ser o quê?
Não sei.
Aquilo que não querem que eu seja.
Pois. Não sou um cavalo.
Não gosto de carregar o peso dos outros.
Pois. Eu carrego 50 quilos que não aparecem na balança.
Como consegues cantar, então?
Vou para outro sítio.
Mas sou um estranho, lá.
Como te chamas?
Bobby. Como tu.
Bobby Neuwirth.
Aonde vais?
Tenho um concerto com uns tipos no East Village.
Num sítio chamado McAnn's.
Tens uma digressão com a Joan Baez. Ias contar-me?
Sou apenas mais um peso?
Eles querem ser donos de mim. É isso que queres?
Amo-te.
Isso assusta-te?
Conheço-te há pouco tempo, por isso...
Sim.
Tínhamos um milhão de sacos Dos melhores trapos de Sligo
Tínhamos dois milhões de barris de pedras
Tínhamos três milhões de couros De velhos cavalos cegos
Tínhamos quatro milhões de barris de ossos
Tínhamos cinco milhões de leitões
É ele.
É o Bob Dylan, porra. Ali mesmo.
- Onde? - É ele.
- É ele! - Bob!
Bob.
Tira os óculos. Deixa-me ver os teus olhos!
- Larga-me! - Desaparece!
Que estás a fazer, pá?
Bob.
São 4h00.
Bob.
Acabámos, lembras-te?
Arranjas-me uma toalha para isto?
Obrigado.
Toda a gente pergunta de onde vêm estas canções, Sylvie.
Mas os rostos deles não perguntam de onde vêm as canções.
Perguntam por que razão não as escreveram eles.
Quem é, Sylvie?
Descobre o que foste procurar
Vá lá, dá-mo
Vou guardá-lo
Diziam: "Cuidado, boneca Vais cair"
Pensavas que estavam todos a gozar contigo
Costumavas
As pessoas diziam
Em tempos vestias-te tão bem
Atiravas uma moeda aos vagabundos No teu auge
Não era?
Não é Mike Bloomfeld, Albert. É Mike Bloomfield.
É um guitarrista de blues de Chicago.
Não o consigo para amanhã.
- Arranjo outro... - Não.
Não quero um dos vossos velhos músicos de estúdio.
Quero jovens com cabelo.
Um guitarrista, um baixista,
um organista e um baterista.
Vou dar o meu melhor, mas não o garanto para amanhã.
Não quero saber. Trata disso.
Adoece, põe-te bom Fica perto de um tinteiro
Toca a campainha, é difícil dizer Se algo se vai vender
Esforça-te, sê barrado Volta atrás, escreve braille
Sê preso, paga a fiança e foge Alista-te no exército, se falhar
Cuidado, miúdo Vais ser atingido
- Falhados... - Isto vai irritar algumas pessoas.
George! O Victor disse que foi provar a roupa para o casamento da tua filha.
- Olá. - Ali está ele.
Bem-vindos ao centro do universo.
- Falemos de Newport. - Olá, Harold. Peter.
Volta a dar-me o sábado à noite, por favor.
- Sim, temos o Ian e a Sylvia. - Certo.
Odetta, Donovan,
Johnny Cash e Kweskin...
E Theodore Bikel.
Estava a chegar à minha parte.
Também tenho uma proposta para a Butterfield Blues Band.
Lembra-me, quem são?
- Uma banda de blues de Chicago. - Uma banda de blues elétrica.
Uma banda de blues elétrica e branca.
São fantásticos.
O guitarrista, Mike Bloomfield, é inacreditável.
Não duvido.
Vem do viveiro do Albert Grossman, como tu, Peter.
Pára com isso.
Soube que o Bob está a usar instrumentos elétricos.
Não no nosso palco.
Em Newport, não há rock and roll.
Não precisamos de ser dogmáticos.
Pronto, pronto.
Qual é a decisão sobre os Butterfield?
Já temos músicos de blues. Autênticos.
Nunca os ouviste.
O Newport Folk Festival foi criado para combater uma vaga de merdas adulteradas.
- Eu percebo... - Não percebes, Peter.
Lamento, mas os Peter, Paul and Mary são um embuste.
- O Paul nem se chama Paul. - Pronto.
O Albert Grossman mudou-lhe o nome
por achar que soava melhor. - Muito obrigado.
Tipo bolachas Ritz Crackers.
Pára com isso!
Peter, não vás.
Vamos resolver isto.
Estamos aqui para celebrar a música folk.
Do povo, para o povo, Pete.
O som de uma guitarra
e a voz de um homem. - Ou mulher.
- Alan, calma. - Não me fales de vendas de bilhetes.
- Estou-me nas tintas. - Certo.
Tom, dá-me um segundo. Quero experimentar uma coisa.
Pronto.
Estás tramado, pá.
Highway 61, take sete.
Não podes olhar assim para mim.
Porque...
Muito bem, malta.
Espera.
Não olhes assim para mim, tenho de gravar o take.
Se fizeres essa cara, vou explodir.
Vamos lá fazer isto, antes que o desastre seja completo.
Um, dois, três!
Deus disse a Abraão: "Sacrifica-me um filho"
Abe disse: "Meu, deves estar a gozar"
Deus disse: "Não"
E Abe disse: "O quê?"
Deus disse: "Faz como quiseres, Abe
"Mas da próxima vez que me vires É bom que fujas"
Do desenho do arco-íris
Obrigado por assistirem esta noite.
Apesar de não poder ver-vos através desta caixinha mágica,
esta noite continuaremos o Rainbow Quest juntos,
em busca de todas as canções, cores
e seres humanos que vivem nesta nossa terra.
Para quem está a assistir na esperança de ouvir o nosso amigo Bob Dylan,
lamento desiludir-vos,
mas o Bob ficou retido no estúdio, em Nova Iorque.
Virá noutra ocasião.
Mas esta noite temos um convidado muito especial.
Um grande amigo meu do interior do delta do Mississípi chamado Jesse Moffette.
Quando soube que tínhamos uma vaga, meteu-se num táxi
e veio ter connosco para este direto na NJU.
- Obrigado por teres vindo. - Obrigado pelo convite.
É ótimo estar contigo.
Tomas uma bebida comigo?
Não enquanto trabalho. Não.
Que tipo de canal é este, afinal?
É educativo, Jesse.
É um canal local público educativo.
Educativo? Porra, também faço disso!
Dou aulas de blues na privacidade do teu lar.
- Queres aprender a tocar blues? - Claro.
Liga-me para Rhinelander 8-4-6-0-2.
E faz-me um favor, leva-me uma garrafa de qualquer coisa...
- Pronto... - ... não pasteurizada.
Vamos tocar algo. Que música nos trouxeste?
Vou tocar para ti.
Vamos tocar. Dá-nos algo profundo.
Dor no meu coração
Dor na minha alma
Diz-me, querida
Oh, Senhor
Há dez longos anos
Que te amo, miúda
Lamento, estamos em direto. Não posso deixá-lo entrar.
Tudo bem. Não quero interromper nada.
Oh, Senhor, sim
Tudo bem.
Fantástico, mágico, Jesse.
Agora...
Só um segundo, amigos.
Temos uma surpresa muito especial.
- O Bob conseguiu vir. - Deixa estar.
O Bob está aqui. Anda.
- Deixa estar. - Não, anda.
Anda lá. Está tudo bem.
Ainda bem que vieste. Ainda bem.
Jesse, cumprimenta um grande amigo meu.
É o Bobby Dylan.
Bob. Que tipo de música tocas?
Toco todos os géneros...
- O que dirias que toco? - O Bob toca todos os géneros.
E toca todos bem.
Queres roubar-me o lugar?
Não, não quero, Jesse.
Estava a tentar perceber que tipo de afinação usas.
Acho que nunca tinha ouvido.
Só eu consigo fazê-la.
Ouve lá, viste-me de muito perto?
Vi mesmo de muito perto.
Tenho uns binóculos especiais.
Permitem-me ver a tua alma.
A sério?
Vejo exatamente o que tocas.
- Como um pequeno microscópio. - Cuidado.
- A sério? - Sim.
Faz-me um favor. Toma.
Pega na minha guitarra e mostra-me
se viste bem de perto. - Não posso.
É como tocar na tua mulher.
Tudo bem, desde que não a apertes demais.
- Pode ser, Pete? - Sim.
É um canal familiar.
Desde que não a aperte demais.
Tudo bem. Atenção a isto.
Dor no meu coração
Dor na minha alma
Oh, querida Não sei
Há dez longos anos
Que te amo, querida
Ando num comboio-correio, querida
Não posso comprar emoções
E passei a noite acordado, querida Apoio-me no peitoril
Chegámos.
Merda.
O meu segundo palpite.
Olá.
O que foi?
Queres pôr a conversa em dia?
Quero.
... bocal da trompa oca.
Toca palavras gastas...
Ameaças mordazes, bluff com escárnio, observações suicidas rasgadas.
Do ouro dos tolos, do bocal de ouro dos tolos
e o bocal de ouro dos tolos, a trompa oca
toca palavras gastas que vêm provar...
Que quem não está ocupado a nascer...
- Bob? - Que foi?
Esquece.
Ouro dos tolos, bocal de ouro dos tolos, a trompa oca.
Toca palavras gastas, palavras gastas que vêm provar...
Que quem não está ocupado a nascer...
Está ocupado a morrer.
Que quem não está ocupado a nascer Está ocupado a morrer
Porque vieste cá?
O quê?
Para eu te ver a escrever?
O que estás a fazer, Joan?
Porque me perguntas isso?
Porque vieste cá?
Vim ver-te.
Estás a portar-te como um idiota.
Por ter saído da tua cama?
Sai.
O quê?
Sai.
Estás a gozar?
Não, Bob. Não estou a gozar. Sai.
Agora!
Está bem.
O Albert marcou-nos uma digressão.
As pessoas em digressão costumam cantar juntas.
Alguém tem de escrever as canções.
A guitarra é minha, porra.
Vemo-nos na digressão.
Eu não quero enganar-te
Levar-te ou largar-te ou abandonar-te
Não quero que te sintas como eu
Que vejas ou sejas como eu
Tudo o que quero mesmo fazer
Querido, é ser tua amiga
A Nossa Senhora negra da mota
Rainha cigana das duas rodas
Bob. Onde raio estás?
Não sei. Sempre que bebo...
Estou aqui, Joan.
Vocês vêem-me, não?
Qual é a próxima?
Não quero tocar essa. Eles já a têm no disco.
Escolhe outra música.
Joan, escolhe outra.
Vocês querem ouvir Blowin' in the Wind, certo?
Não, eu não... Ouçam...
Foi por isso que vieram.
Não acredito que vieram para ouvir essa música.
Acho que a lista de músicas...
Acho que não foi anunciada uma lista.
Não há lista.
A menos que aquela figura draconiana
de Chicago, EUA, tenha prometido músicas que não iam ser tocadas.
Mas que porra...?
Não é um concerto com pedidos.
Se é isso que querem, vão ver o Donovan.
Mas, aqui, vamos tocar músicas novas.
Escolhe outra, Joan.
Escolhe outra coisa.
Caramba. Ena...
Muito bem...
Acho que a minha guitarra se partiu.
Pois.
Ouçam, não fiquem zangados.
- Na verdade, partiu-se a caminho daqui. - Vá lá, Bob!
- Não. - Sai do palco!
Ouçam.
O meu autocarro incendiou-se a caminho daqui
e nem tenho a minha guitarra comigo.
Vou falar com o médico de guitarras nos bastidores.
Ou algo assim.
Credo, espero que o médico consiga salvar a guitarra dele.
Eu toco-a para vocês.
Quantas estradas
Vá lá.
Bem-vindo de volta, Neuwirth.
É tua?
É do Bob. Comprou-a em Londres.
Railroad Bill, Railroad Bill
Nunca trabalhou e nunca trabalhará
E é sempre a andar, a andar, a andar
Railroad Bill era um homem forte e mau
Disparou sobre a lanterna Arrancou-a da mão do guarda-freio
E é sempre a andar, a andar, a andar
Um pouco mais rápido.
- Railroad Bill levou-me a mulher - Levou a mulher
Disse que se eu não gostasse Me tirava a vida
Vou andar, andar, andar
Quem és tu?
Sou o Al Kooper.
O quê? És o Al Kooper?
É outro guitarrista.
Sim. O Tom disse-me para aparecer.
Já temos um guitarrista. O Mike Bloomfield.
E ele é ótimo.
Para seres melhor que ele, terias de ser o Blind Willie McTell.
Não quero saber de dinheiro. Quero tocar.
Não está ninguém no órgão.
Não tocas teclados, Al.
Não te preocupes com o que fazemos.
- Toca como se estivesses sozinho. - Certo.
Toca para ti até soar bem.
Muito bem.
- Vamos esquecer a valsa. - Certo.
Fica como antes.
- Quatro por quatro? - Sim. Vai soar melhor.
- Mais lento? - Sim, um pouco.
Não naquele ritmo louco.
Não muito rápido.
Muito bem.
Like A Rolling Stone, take oito.
Prontos?
- Um, dois... - Em dó.
- Um, dois, três. - Certo.
Em tempos vestias-te tão bem
Atiravas uma moeda aos vagabundos No teu auge
Não era?
Newport nunca viu trapos destes.
Bobby, dá-me essa bússola.
- Certo. - Vou usá-la algures.
Dê-me essa. Obrigado.
O que fazes no centro, Pete? Pensei que já estavas em Newport.
Vinha falar com o Grossman, sobre o teu set,
mas prefiro não falar com o intermediário.
Vamos beber um café?
Ainda vamos encerrar o festival, certo?
Sim, sim.
Falamos em Newport.
Porque ainda nem...
Não planeei nada.
- Para o set. - Está bem.
Tenho vivido dia a dia, sabes?
Claro. Tudo bem.
Cuidado a andar nessa coisa.
Sylvie.
Sylvie!
O que fazes aqui?
Vou a Newport. Queres ir?
O quê?
Vou a Newport. Anda.
Desculpe, não pode estacionar aí.
Aí está ela.
Agarra-te bem.
BEM-VINDOS A NEWPORT
Quero apresentar-te uma pessoa.
Bobby D!
Nem pareces tu. Com quem tens andado?
Tenho andado louco, Jesse.
Ela também é louca?
Só quando está lua cheia.
Está um cheiro esquisito.
A cama não é má.
Isto faz de mim a Bette Davis?
Ela acabou sozinha, naquele filme.
Não acabou nada.
Juntaram-se quando eram mais velhos.
Truz-truz.
Escolhe a tua arma, General.
Tens uma participação especial com a Joan daqui a meia hora.
Essa.
Sim, senhor.
- Encontramo-nos aqui depois? - Porquê?
Gostava de assistir.
Entras agora. Vá.
- Corre. - Pronto. Tem calma.
Vamos.
Vamos. Sobe. Vá lá.
- Por aqui? - Por aí.
- Corre. - Está bem.
- Olá, Pete. - Olá, amigo.
- Olá, Sylvie! - Pete!
- Há quanto tempo. - Pois.
- Tudo bem? - É só alegria.
Não podia ser melhor.
- Olá, Bobby! - Olá. Tudo bem?
Tangos à Valentino
Enquanto as mãos do maquilhador
Fecham os olhos dos mortos Para não embaraçar ninguém
Mas adeus, Angelina
O céu muda de cor E devo partir depressa
As metralhadoras troam
E as marionetas erguem rochedos
E os demónios pregam bombas-relógio Aos ponteiros dos relógios
Estás bem?
Claro. Porque não havia de estar?
Há uma festa a seguir.
Ótimo.
Mas adeus, Angelina
O céu está em erupção
Tenho de ir para onde há sossego
Obrigada.
Querem saudar o homem que escreveu esta?
Anda, Bobby.
Escolhi algo apropriado.
Apropriado?
Vai à merda e canta.
Apropriado...
Afasta-te da minha janela
Parte à velocidade que quiseres
Não é a mim que queres, amor
Não é de mim que precisas
Dizes que procuras alguém
Nunca fraco, sempre forte
Que te proteja e defenda
Tenhas ou não razão
Alguém que abra todas as portas
Mas não sou eu, amor
Não, não, não sou eu, amor
Não é a mim que procuras, amor
Afasta-te suavemente do peitoril, amor
Vai suavemente para o chão
Não é a mim que queres, amor
Só te desiludirei
Dizes que procuras alguém
Que prometa nunca te deixar
Alguém que feche os olhos por ti
Alguém que feche o coração
Alguém que morra por ti e muito mais
Mas não sou eu, amor
Não, não, não sou eu, amor
Não é a mim que procuras, amor
Sylvie! Ele vai perguntar onde estás.
- Diz-lhe que fui para casa. - Porquê?
Não consigo fazer isto.
Pensava que sim, mas...
Fica e fala com ele, sim?
Tem muita gente com quem falar.
Umas cem mil.
Não podes apanhar um táxi para o Village.
Vai entrar, menina?
Há um ferry para Providence a cada duas horas.
Apanhas um comboio de lá. Espera um segundo.
A dizer: "Não consigo esquecer-te"
Não ando pelo chão Curvado e dobrado porém
Querida, não me sais da cabeça
Essas bolas davam para jogar basquete.
Tira essa camisa, pá. Pareces um palhaço.
Alguém sabe para onde foi a Sylvie?
Bobby.
Sabes onde está a Sylvie?
Pirou-se enquanto tocavas com a Joan.
Como assim, pirou-se?
Não quis chatear-te.
Está alguém? Olá, Albert.
- Ena. - Bolas.
Ela ia para o ferry.
Ainda deves conseguir apanhá-la.
Raios, Bobby.
Podemos falar?
Podem baixar isso, por favor?
O Pete? Não está metido nisto?
Em quê, ao certo?
O bando dos puritanos.
Viemos por nossa conta.
Desculpem, tenho de ir.
Bob, amigo...
Só queremos saber o que tencionas fazer amanhã.
Se vais tocar as músicas novas.
Querem que toque as antigas?
Deixemo-nos de tretas. Vá lá.
Vais tocar barulho deste?
São os The Kinks.
Vou apresentar-te. Se vais fazê-lo, avisa-me.
Para vir o Dick Clark apresentar...
Ouviram?
Querem o Dick Clark no Newport Folk Festival?
Não sei se reparaste, mas veio muita gente...
Como podia não reparar?
Prefiro 10 fiéis a 10 000 groupies!
Chamava-se Newport Folk Festival
e continua a chamar-se Newport Folk Festival.
Não é o festival adolescente, do negócio, do Top 40 e da invasão britânica.
É um festival folk!
Lembras-te da música folk?
Não, Alan. O que é?
Podias cantar algo para mim.
Sylvie.
Anda cá.
Anda.
O que estás a fazer?
Aonde vais?
Vou para casa.
Porquê?
Foi divertido andar contigo no comboio da feira,
mas acho que tenho de sair.
Sinto-me como um daqueles pratos
que aquele francês põe a girar sobre varas no The Sullivan Show.
Até gosto desse tipo.
De certeza que é divertido ser esse tipo,
mas eu era um dos pratos.
Céus...
Fica. Vá lá.
Não peças a Lua, temos as estrelas.
Sylvie.
Bom dia, alegria.
Bolas...
Toma. Bom dia.
Achei que devíamos conversar. Trouxe-te café simples quente
e com leite para a Sylvie.
Olá.
Que merda é esta?
Bom dia, Albert.
São sete da manhã.
Porra.
Seja lá o que for, podias ter esperado umas horitas.
Bom, é o último dia do nosso festival, Albert.
As pessoas gostariam de saber o que as espera.
Portanto, vim conversar com o meu velho amigo.
Alguma vez te contei a minha parábola da brigada da colher de chá?
A parábola de que porra?
O dia ainda está a nascer!
É uma boa história.
Muito bem.
O Bob precisa de descansar.
Todos precisamos de descansar.
Tudo bem. Deixa-o contar a história, Al.
- Dá o teu melhor, Pete. - Muito bem.
Imagina que temos um balancé.
- Um balancé? - Sim.
Certo.
Uma das pontas está firmemente assente no chão,
porque tem um cesto cheio de pedras em cima.
A outra ponta paira aqui no ar
e queria poder descer,
mas só tem um cesto meio cheio de areia
e a areia está sempre a cair.
- Então... - Trazes-me um cigarro?
E nós vemos esta situação.
Pensamos que devíamos fazer algo.
Só temos connosco umas colheres de chá,
mas usamo-las para começar a pôr areia no cesto,
só que escorre tão depressa como a que pomos lá.
Estão lá muitas pessoas.
Olham para nós, riem
e dizem: "Caramba, estão a perder tempo."
Mas todos os dias aparecem mais pessoas
que trazem colheres e começam a ajudar.
- Sabes porquê? - Porquê?
Porque, um destes dias,
pessoas suficientes vão pôr areia naquele cesto ao mesmo tempo
e aquela coisa vai fazer "zás"...
E equilibramos as coisas.
Certo. Obrigado, Pete. Percebemos a história.
Acho que não, Albert.
Bobby, criámos Newport
com o objetivo de partilhar música folk tradicional.
Começámos há seis anos
e todos os anos, desde então,
têm aparecido mais pessoas, que trazem as suas colheres de chá.
Colheres pela justiça,
colheres pela paz, colheres pelo amor
e é isso que fazemos e...
Céus, apareceste tu, Bobby,
e trouxeste uma pá.
A sério.
Nós todos aqui a trabalhar com as nossas colherzinhas
e apareces tu com uma pá.
E, graças a ti, estamos quase lá.
Estamos quase a virar as coisas, Bob.
E tu vais encerrar o festival.
E esta noite, se puderes,
sobe ao palco mais uma vez e usa a pá de forma correta...
De forma correta?
Podes nivelar as coisas, Bob.
Mandei-te uma cópia antecipada do meu novo disco.
Sim. Recebi-a.
Alguma vez ouviste a música que me dizes para não tocar?
Vejo a direção que estás a seguir.
Vi no último disco.
Sabes, não é...
Não leves a mal.
Escreves canções ótimas que estão a conduzir a mudanças.
- E é um festival folk. - Nada está a mudar.
- Qual é a controvérsia? - Nada está a mudar.
Nada está a mudar. De todo.
O Kennedy morreu. Mataram o Malcolm X.
Mais uma razão.
Nem todas as músicas têm de ser sobre justiça.
Há várias formas de tocar uma música.
Nunca pensaste que pode ser mais divertido
estar numa banda?
Não percebes. Eles querem que eu cante Blowin' in the Wind sozinho
para o resto da vida.
Só estamos a falar desta noite.
Ele tem medo da tua música.
- Ninguém tem medo. - Tu tens.
Tens medo que os miúdos lá fora na relva gostem.
Porque teria medo?
Porque impinges velas e ele vende lâmpadas.
Só um de nós está a pensar em quanto vendemos
e não sou eu.
Bobby...
Raios. Merda!
Estou a bloqueá-lo?
JR.
Johnny, sou eu. O Bobby.
Porra! Bobby.
Sim!
Pensava que já tinhas partido.
Carregámos tudo ontem à noite.
A June foi para Nova Iorque com a mãe.
O Pete pediu-me para ficar para o final, hoje,
e não conseguia dormir.
Fui dar uma volta de carro.
Vi o mar.
Certo.
- É tua? - É.
- Tens um cigarro? - Tenho.
Obrigado.
Vou desimpedir-te o caminho.
Um tipo que conheci na Força Aérea tinha uma Triumph.
Há que deixar o combustível fluir.
Merda.
Boa.
- Queres um Bugle? - Não.
Vais tocar esta noite?
É o que diz o programa.
Mas não sei se eles querem ouvir o que quero tocar.
Quem são eles?
Enfim...
os homens que decidem o que é música folk.
Que se fodam.
Eu quero ouvir.
Faz barulho, BD.
Parte a louça toda.
Está de loucos, lá fora.
Três músicas e saímos. Obrigado e boa noite.
Elétrico ou acústico?
Quão louca vai ser esta noite?
Bastante louca. Vão ver.
Está esgotado. Não vamos poder ouvir.
Vou cantar mais alto.
- Velho martelo - Deixa o teu martelo soar
- Deixas o teu velho martelo soar? - Deixa-o soar
Então? Como estamos?
Acho que ele percebe.
Deixa o teu martelo soar
Parti o cabo do martelo
Deixa o teu martelo soar
- Olá. Como vai isso? - Olá. Tudo bem?
Deixa o teu martelo soar
Há que martelar a Bíblia
Deixa o teu martelo soar
Deixa o teu velho martelo soar
Deixa o teu martelo soar
Deixa o teu velho martelo soar
O Pete acha que vai correr bem.
Deixas o teu velho martelo soar?
Deixa o teu martelo soar
Queremos o Bob!
Bob! Bob! Bob!
Um aplauso para o grupo Texas Work Song, de Abilene, Texas!
Esperem lá. Aquilo era música!
- Bob! - Adoramos-te!
Bob! Adoramos-te!
Temos mais um artista.
Adoramos-te, Bob!
Muito bem, pronto.
Queremos o Bob!
Nem preciso de dizer o nome dele, pois não?
Querem-no, fiquem com ele. Bob Dylan.
Prontos?
Nunca mais vou trabalhar Na quinta da Maggie
Que raio é isto?
Nunca mais vou trabalhar Na quinta da Maggie
Não! Está tudo errado!
Acordo de manhã Entrelaço as mãos e rezo por chuva
Tenho a cabeça cheia de ideias
Que estão a pôr-me louco
O que estás a fazer?
É uma vergonha a forma Como ela me obriga a esfregar o chão
Nunca mais vou trabalhar Na quinta da Maggie
Vá lá, Bob! Isto é Newport!
Nunca mais vou trabalhar Na quinta da Maggie
Não precisam de nós para promover esta merda!
É só meter uma moeda numa jukebox!
Quando foi a última vez que viste uma jukebox?
Manda-os baixar a merda do som!
Soa-me lindamente.
Merda para isto.
- Aonde vais? - Resolver isto.
Alan!
"Canta e trabalha como um escravo" E apanho seca
Está muito alto!
Nunca mais vou trabalhar Na quinta da Maggie
Não!
- Baixem! - O quê?
Baixem a merda da música!
- Acalma-te. - Não.
Trabalhas para nós!
Lomax!
O som fica como esta tarde. Ninguém toca na mesa.
Parem!
- Que raio se passa? - Ignora.
Com licença, Odetta.
Sai do palco!
Continua a tocar.
Tambourine Man!
Vá lá! Que merda é esta? Que treta!
Raios.
Viajo num comboio-correio, querida
Não compro emoções
Chega. Chega.
E passei a noite acordado, querida
Apoiado no peitoril
Se não morrer no cimo da colina
Porque não baixaram?
- Porque soa lindamente. - Cala-te.
Diz-lhes que é uma ordem da direção do festival.
- A direção que se foda! - Não és da direção, anormal!
- E tu és por pouco tempo! - Parem...
- Não ficarás... - Não estão no recreio!
É o caos. Têm de baixar.
Não posso fazer isso.
Sabes quem sou, jovem.
- Deixa-me... - Não.
Larga, pá!
Raios partam.
Não, sai! Abre os ouvidos, pá!
Pete!
Pronto, pronto.
Vá lá!
Judas!
És um Judas!
Senta-te!
Não acredito em vocês.
Toquem alto.
Em tempos vestias-te tão bem
Atiravas uma moeda aos vagabundos No teu auge
Não era?
As pessoas avisavam-te "Cuidado boneca, ainda cais"
Pensavas que estavam todos a gozar
Costumavas rir de
Todos os que andavam por lá
Já não falas tão alto
Isto é um festival de folk!
Já não pareces tão orgulhosa
Por teres de andar a cravar
A próxima refeição
Qual é a sensação?
Boa! Toca, pá!
Qual é a sensação?
De estares por tua conta
Toca!
Sem um caminho para casa
Como uma perfeita desconhecida
Como uma pedra a rolar
Vamos pirar-nos daqui.
Merda.
Raios partam.
Partiste a louça toda, até me passei! Foda-se!
Estás bem?
Acertaram-te? Estás bem?
O Bobby... Muito bem.
Muito bem. Ouçam.
Ele só ia cantar três músicas e...
Talvez queiras voltar lá para desanuviar o ambiente?
O quê? Porque o faria?
Para fechar o concerto.
Já fechámos. Está feito.
Vamos. Arrumem as coisas.
O público não vai acalmar. Precisamos de um final.
Sabes o que querem. Por favor!
O Bob deixou o palco.
Pronto. Por favor.
Arrasa-os, matador.
Sabem que mais? Ele vem aí. Bob Dylan.
Tambourine Man!
Tens de partir agora, leva o que precisas O que pensas que durará
Mas o que queres guardar É melhor agarrares depressa
Ali está o teu órfão com a sua arma
Temos de tentar, certo?
Temos de pôr toda a gente em palco e resolver isto juntos.
Acabou-se o "juntos". O teu rapaz destruiu-o.
Cuidado, os santos estão a passar
E está tudo acabado, Baby Blue
Quão depressa conseguimos levá-lo daqui?
Será como se nunca tivesse vindo.
Deixa o trilho de pedras para trás Se algo chama por ti
Não tão depressa.
Esquece os mortos que deixaste Eles não esperarão por ti
O vagabundo que bate à tua porta
Usa as roupas que em tempos vestiste
Acende outro fósforo, vai começar de novo
E está tudo acabado, Baby Blue
Pronto.
Toma.
Obrigado, Johnny.
Tiveram o que queriam.
Bob.
- Bob! - O concerto acabou, Toshi.
Vai, vai.
Olá, Pete. Grande concerto.
Boa, Pete!
- Onde está ele? - Lamento.
- Não. Onde está? - Ali.
Está tudo bem.
Olá, Maria.
- Adorei o concerto. - Teve um bom final.
- Estás bem? - Estou.
Olá, Jesse.
- Belo concerto. - Obrigado pela presença.
Esquece, Bobby. Ganhaste.
Ganhei o quê, Joan?
Liberdade. De todos nós e das nossas merdas.
Não era o que querias?
Até breve, Joan.
Já cantei esta canção Mas voltarei a cantá-la
Sobre os povos que conheci E os sítios onde estive
Alguns dos problemas que me atormentaram
E muita gente boa que deixei para trás
Canto: "Até à vista, foi bom conhecer-vos"
Até à vista, foi bom conhecer-vos
- A poeira poeirenta chega a minha casa - Chega a minha casa
- E tenho de ir andando - E tenho de ir andando
Uma tempestade de areia Caiu que nem um trovão
Encheu-nos de poeira e cobriu-nos
Bloqueou o trânsito E bloqueou o Sol
Desatou tudo a correr para casa
Canto: "Até à vista, foi bom conhecer-vos"
Até à vista, foi bom conhecer-vos
Esta velha poeira poeirenta leva-me a casa
E tenho de ir andando
Falávamos do fim do mundo e então
Cantávamos uma canção E voltávamos a cantá-la
Sentávamo-nos uma hora Sem dizer palavra
E depois ouviam-se estas palavras
Canto: "Até à vista, foi bom conhecer-vos"
Até à vista, foi bom conhecer-vos
Esta velha poeira poeirenta leva-me a casa
E tenho de ir andando
Até à vista, foi bom conhecer-vos
Esta velha poeira poeirenta leva-me a casa
E tenho de ir andando
Um mês após Newport, Bob Dylan lançou HIGHWAY 61 REVISITED.
Chegou ao topo das tabelas e é considerado um dos álbuns mais influentes de sempre.
Pete Seeger e Dylan reencontraram-se num concerto dedicado a Woody Guthrie em 1968.
Seeger nunca deixou de tocar música folk, de defender os direitos civis
e o ambiente, até à sua morte em 2014.
Joan Baez continuou a atuar e a lutar pela justiça social.
Lançou mais de 30 álbuns e em 1975 escreveu o êxito "Diamonds and Rust"
sobre a sua tempestuosa relação com Dylan.
Desde 1965, Bob Dylan lançou 55 álbuns e continua a fazer digressões pelo mundo.
É o único escritor de canções galardoado com o Prémio Nobel.
Não foi à cerimónia.
Tradução NOS Audiovisuais por Gonçalo Sousa
Ripadas por: gessodeco
FIM