Estase interrompida.
Fogo no compartimento criogénico.
Repito: fogo no compartimento criogénico.
Dirijam-se à plataforma de lançamento do salva-vidas.
Voo de espaço profundo começará em T menos 20 segundos.
FIORINA "FURY" 161 REFINARIA DE MINÉRIO
PRISÃO PARA CONDENADOS COM SÍNDROME DO DUPLO Y
SEGURANÇA MÁXIMA
Um salva-vidas despenhou-se aqui.
Vão para a praia. Talvez haja mais vítimas.
Agora.
Fala comigo.
FURY 161 PRISÃO CLASSE C UNIDADE ÍRIS
REPORTA COLISÃO DE SALVA-VIDAS 2650
UM SOBREVIVENTE Tenente Ripley
MORTO CABO HICKS
MULHER MORTA NÃO IDENTIFICADA
APROXIMADAMENTE 10 ANOS DE IDADE
SOLICITAMOS EVACUAÇÃO DE EMERGÊNCIA
SUPERINTENDENTE ANDREWS AGUARDA RESPOSTA
PARA FURY 161 - PRISÃO CLASSE C
DE: FROTA COMCON - WEYLAND YUTANI MENSAGEM RECEBIDA
Bom, vamos a isto.
Aproximem-se. Vamos.
Continue, Sr. Dillon.
Dá-nos força, Senhor, para persistir.
Reconhecemos ser pobres pecadores nas mãos de um Deus colérico.
Que o círculo permaneça intacto até ao dia.
Ámen.
Obrigado, cavalheiros.
Controlo de Boatos. Aqui temos os factos.
Como alguns de vocês sabem,
um salva-vidas
despenhou-se aqui às 06:00, durante a vigia matinal.
Há um sobrevivente, dois mortos,
e um andróide, demasiado danificado para ser reparado.
O sobrevivente é uma mulher.
É bonita?
Só quero dizer que fiz um voto de celibato...
que também inclui mulheres.
- Todos nós fizemos esse voto! - Cala o bico, Morse.
Não gosto da política da companhia,
que permite que ela conviva livremente com reclusos e o pessoal.
O nosso irmão quer dizer que nós encaramos a presença de qualquer estranho,
especialmente uma mulher,
como uma violação da harmonia, uma quebra potencial da unidade espiritual.
Estamos cientes da vossa posição.
Vão gostar de saber que eu requisitei uma equipa de resgate.
Se tudo correr bem, chegarão dentro de uma semana e evacuá-la-ão.
Não me venhas com essa!
- Qual é a condição médica dela? - Não parece ter ferimentos graves.
Está inconsciente. Não posso fazer um diagnóstico mais detalhado.
- Ela vai sobreviver? - Creio que sim.
É do interesse de todos que ela não saia da enfermaria
até a equipa de resgate chegar, e certamente não sem uma escolta.
Senhor.
Senhores! Devíamos manter a nossa rotina habitual e não nos agitarmos indevidamente.
Está bem? É tudo.
Obrigado, cavalheiros.
Está bem.
É melhor chegarem aqui depressa, ou não terá sobrado muito.
O que é isso?
Apenas um pequeno cocktail da minha própria mistura. Para acordar.
- És médico? - O meu nome é Clemens.
- Sou o Oficial Médico Chefe aqui. - Aqui?
Fury 161.
Uma das prisões da Weyland-Yutani mais no cu de Judas, digo com pesar.
Importas-te?
Isto é basicamente um estabilizador.
Eu devia rapar-te a cabeça. Temos uma infestação de piolhos.
Quando estiveres melhor dou-te uma tesoura para as partes privadas.
Como é que vim cá parar?
Despenhaste-te num salva-vidas.
Deve ter-se separado da nave-mãe antes de entrar na atmosfera.
Tens ideia de quanto tempo estiveste em hiper-sono?
Acordar dessa maneira pode abalar o teu sistema.
- Vou andar doente durante umas semanas. - Com efeito.
- Onde estão os outros? - Não resistiram.
- O quê? - Não sobreviveram.
Tenho de ir até à nave.
- Não estás em condições para isso. - Vais-me arranjar roupas,
ou devo ir assim mesmo?
Dada a natureza da nossa população, sugiro que vistas umas roupas.
Há muitos anos que eles não vêem uma mulher.
Nem eu, a propósito.
Isto costumava ser instalações para 5.000 condenados,
mas foram reduzidas a um pessoal custódio de 25.
- Porquê? - Para manter a luz-piloto acesa.
Luz-piloto de quê?
Alto-forno!
Metano natural. Nós temos uma fundição, Tenente Ripley.
Fazemos folhas de chumbo para contentores de resíduos tóxicos.
Como é que sabes o meu nome?
Está numa chapa na parte de trás dos teus calções.
Soltem o cabo!
- Onde estão os corpos? - Nós temos uma morgue.
Ficarão lá até chegar a equipa de investigação, dentro de uma semana, acho.
- Havia um andróide. - Desligado.
Havia pedaços por toda a parte. Pusemos o que sobrava no depósito do lixo.
O cabo ficou empalado pela armação.
Nem soube o que lhe aconteceu.
E a rapariga?
Ela... afogou-se no tubo criogénico.
Não creio que ela estivesse consciente... quando aconteceu.
Sinto muito.
- O que é que se passa? - Onde é que ela está?
Na morgue.
Tenho de vê-la.
Tenho de ver o que restou dela.
Há alguma razão especial para insistires tanto?
Sim. Tenho de saber como é que ela morreu.
Detesto ser repetitivo acerca de um assunto tão sensível,
mas é perfeitamente claro que ela se afogou.
Ela era tua filha?
Não. Não era.
- Posso ficar sozinha, por favor? - Com certeza.
Perdoa-me.
O que é que ela está a fazer?
Está bem?
Não.
- Temos de fazer uma autópsia. - O quê?
Já te disse. Temos de ter a certeza da causa da morte.
E eu já te disse... ela afogou-se.
Não tenho tanta certeza disso.
Tenho de ver dentro dela.
- Estás desorientada. - Tenho uma razão muito válida.
Talvez queiras partilhar essa razão?
Possível contaminação.
De que tipo, exactamente?
Cólera.
Há 200 anos que não se regista um caso de cólera.
Por favor?
Está tudo a postos.
Não há sinais de infecção. Não há sinais de doença.
O peito dela. Abre o peito dela.
Cuidado.
Pulmões...
cheios de líquido.
Aí tens, ela afogou-se.
Bom, uma vez que não sou completamente idiota,
queres dizer-me de que é que estamos mesmo à procura?
- Sr. Clemens. - Superintendente.
Acho que ainda não conhece a Tenente Ripley.
- O que é que se passa, Sr. Clemens? - Pois é, senhor. O que se passa?
Primeiro, tenho o prazer de anunciar que a Tenente se sente muito melhor.
Segundo, no interesse da saúde pública, estou a fazer uma autópsia.
- Sem a minha autorização. - Não havia tempo.
Mas está tudo bem. Não há indícios de doença contagiosa.
Óptimo. Mas ajudaria se a Ripley não se exibisse diante dos prisioneiros,
como fez durante a última hora.
Também ajudaria se me informasse de alguma alteração no seu estado físico.
- Ou seria pedir demasiado? - Temos de cremar os corpos.
Que disparate. Ficarão no gelo até a equipa de salvação chegar.
No gelo.
Há a questão de saúde pública.
A Tenente sente que ainda há possibilidade de haver contágio.
- Disseste que não havia sinais de doença. - Aparentemente a criança afogou-se,
mas sem testes de laboratório apropriados é impossível ter a certeza.
Eu considero insensato tolerar a mais leve hipótese de um vírus indesejado.
Um surto de cólera pareceria mal num relatório, não é?
Temos 25 prisioneiros nestas instalações.
Todos com síndrome do duplo Y.
Todos ladrões, violadores, assassinos, pedófilos... Escumalha.
Lá porque se converteram à religião, isso não os torna menos perigosos.
Eu tento não ofender as crenças deles.
Não quero perturbar a ordem.
Não quero levantar ondas.
E não quero uma mulher a passear por aí, a meter-lhes ideias na cabeça.
Estou a ver. Para a minha segurança pessoal.
Exactamente.
Deixo a seu cargo os detalhes da cremação, Sr. Clemens.
Eles podem usar o forno, mas às 22:00 quero todos de volta às celas.
O nosso Natal chegou cedo.
- O que queres dizer com isso? - Qualquer boi morto serve.
Cabrões malcheirosos cobertos de vermes.
Já só faltam sete e acabamos.
Detesto lavar estes cabrões. Deixam-me sempre as botas cheias de merda.
Por falar em cabrões, Frank, se pudesses, o que é que lhe dirias?
- Como assim? - Sabes bem. Se pudesses.
- Casualmente, queres dizer? - Sim.
O que lhe dirias se a encontrasses no refeitório?
Seria fácil. Nunca tive problemas com as mulheres.
Eu diria "Bom dia, minha querida. Como estás? Posso fazer alguma coisa por ti?"
E nessa altura comia-a com os olhos.
Depois piscava-lhe o olho. Um sorriso indecente.
Ela ia perceber logo.
Depois ela diria: "Vai para o caralho, seu malandro obsceno."
Eu, por ela, iria aonde ela quisesse. Faria o que ela quisesse.
Sim, quanto mais me bates, mais gosto de ti. Não é, Frank?
Pois é, Murph. Trata a rainha como puta e a puta como uma rainha. Nunca falha.
O que é que achas que matou a Babe?
Não sei. Morreu de repente.
- Que idade tinha ela? - Uns 11 anos. Na flor da juventude.
Não faz mal. Mais tarde cortamo-la aos pedaços e pomo-la na panela.
Óptimo.
Frank,
O que é isto?
Entregamos esta criança e este homem ao teu cuidado, Senhor.
Os seus corpos foram retirados da sombra das nossas noites.
Eles foram libertados
de toda a escuridão e dor.
A criança e o homem
partiram para além deste mundo.
São para sempre eternos
e imortais.
Das cinzas viemos,
às cinzas voltaremos.
Porquê?
Porque é que os inocentes são castigados?
Porquê o sacrifício?
Porquê a dor?
Não há promessas.
Nada é certo.
Só sabemos que alguns são chamados, alguns são salvos.
Ela não conhecerá o sofrimento e a dor dos que ficaram para trás.
Entregamos estes corpos ao vazio...
com um coração jubiloso.
Pois em cada semente há a promessa de uma flor.
E em cada morte, não importa quão pequena,
há sempre uma nova vida.
Um novo começo.
Ámen.
Digo-te, é estranho à brava. A única que sobreviveu à colisão foi uma mulher.
Há boatos de que temos connosco alguma discórdia.
Alguém me diz o que é que se passa aqui?
Falem comigo, irmãos.
Eu digo-te.
Não me importo com o escuro, nem com os piolhos.
Não me incomoda vaguear num túnel frio e húmido durante uma semana.
Mas o Golic incomoda-me.
- A ti também? - Sim. Ele é louco e cheira mal.
Não quero sair mais com ele.
Tens alguma coisa a dizer em tua defesa?
O rapaz vai contigo.
O Golic não passa de um miserável, um cabrão sofredor, como tu e eu.
- Ele cheira pior. - E é louco.
Parem com essa merda.
Tens uma missão a cumprir.
Não quero ouvir nem mais uma palavra acerca do Golic.
Está bem?
Tal como pensei, Sr. Aaron.
- Tal como pensei. - Tu chamaste-o, senhor.
Eu só queria agradecer o que disseste no funeral.
- Os meus amigos teriam gostado... - Tu não me queres conhecer, menina.
Eu sou um assassino e um violador de mulheres.
A sério?
Devo pôr-te nervoso.
- Tens alguma fé, irmã? - Não muita.
Aqui temos muita fé.
Até chega para ti.
- Pensei que as mulheres eram interditas. - Bom, nunca tivemos cá nenhuma.
Mas toleramos qualquer pessoa. Mesmo os intoleráveis.
Obrigada.
É apenas uma afirmação de princípios, não é nada pessoal.
Vês, temos aqui um bom sítio para esperar.
E até agora... nada de tentações.
De que é que estão à espera?
Estamos à espera que Deus regresse e traga a salvação aos seus servidores.
O Dillon e os seus seguidores
abraçaram a religião, como era, há cinco anos atrás.
Tintura?
- Estou a tomar medicação. - Quase nada.
- Que tipo de religião? - Um cristianismo apocalíptico,
do tipo milenar, fundamentalista...
- Certo. - Exactamente.
Quando a companhia quis fechar as instalações,
o Dillon e o resto dos prisioneiros quiseram ficar.
E foi-lhes permitido ficarem como guardas,
com dois guarda-costas... e um médico.
E aqui estamos nós.
Como é que conseguiste este trabalho maravilhoso?
Gostas do teu novo corte de cabelo?
Está bom.
Agora que arranjei complicações com o Andrews por tua causa,
deteriorei a minha relação já de si deficiente com esse bom homem,
e te fiz o relato de rotina do Fury 161,
não me podes dizer o que procuravas na rapariga?
Sentes-te atraído por mim?
Em que sentido?
Nesse sentido.
És muito directa.
Já cá estou há muito tempo.
Eu também.
Agradeço o teu afecto.
Mas tenho a noção de que também evitaste a minha pergunta.
Da melhor maneira possível, claro.
Estás a estragar o clima.
Tenho trabalho a fazer. Só quero saber porque é que tivemos de cremar os corpos.
E agora que estou na tua cama, achas que te devo uma resposta.
Acho que sim. O facto de estares na minha cama não tem nada a ver com isso.
Durante o hiper-sono tive um sonho terrível,
e tinha de saber o que a matou.
Seja como for, eu cometi um erro.
Possivelmente.
E agora cometi outro.
- A sério? Qual? - Fraternizar com um prisioneiro.
Contacto físico. É contra as regras, não é?
Claramente.
- Quando foi isto? - Acho que sabes.
Eu não sou um prisioneiro.
Tens um código de barras na parte de trás da cabeça.
Isso merece uma explicação.
Mas acho que agora não é a altura certa.
Desculpa. Estamos mesmo a estragar as coisas, não estamos?
Sr. Clemens.
Sr. Aaron.
O Superintendente Andrews quer que contacte a conduta de ar 22. Já.
- Houve um acidente. - Algo sério?
Pode dizer-se que sim. Um dos prisioneiros foi... cortado aos cubos.
Desculpa. Tenho de ir.
Deveres oficiais.
- Quem era? - Murphy.
- Como é que sabes? - Aquela é a bota dele.
Eu dei-lhe este trabalho. Ele era um escroque.
Nada de desculpas, Sr. Aaron. A culpa não foi sua.
Bom, não há muito a dizer, pois não? A morte foi instantânea.
Não me digas.
Presumo que foi sugado pelo ventilador.
- Uma rajada de vento, talvez. Ou... - Pois! Ia-me acontecendo, um dia.
Eu disse-lhes tantas vezes: mantenham-se longe dos ventiladores.
- Ninguém me ouve. - Só que o ventilador estava a funcionar.
- O que é isso? - Não sei.
Quero vê-lo nos meus aposentos dentro de 30 minutos, por favor.
Aqui estás.
Vais irritar o Superintendente Andrews, se andares por aí sem escolta.
- Conta-me o teu acidente. - Um dos prisioneiros foi morto.
A sério? Como?
Na conduta de ar.
O pobre diabo foi sugado por uma ventoinha de 3 m.
Encontrei uma coisa perto do sítio do acidente.
Uma marca. Uma queimadura.
Como aquela que encontraste no tubo de criogénio da rapariga.
Olha, eu estou do teu lado.
Quero ajudar, mas tenho de saber o que se passa.
Ou o que tu achas que se passa.
Se queres mesmo ajudar, arranja-me um computador com capacidades áudio
para eu ter acesso à caixa-preta.
Não temos nada assim aqui.
E o Bishop?
O andróide que se despenhou comigo.
Posso dizer-te onde está.
Não me posso juntar a ti. Tenho um compromisso prévio.
Golic, fica quieto.
O que é esta merda toda?
Não está embrulhado como deve ser.
- Mas há lá vez que faça algo de jeito? - Comer. Isso faz ele bem.
Golic. Acende uma vela pelo Murphy.
Acenderei milhares.
Ele era especial. Nunca se queixou de mim, nem uma vez.
Eu amei-o.
É verdade o que eles dizem? A cabeça dele ficou feita em cem pedaços?
Quem tem os fósforos?
- Sente-se, Sr. Clemens. - Obrigado.
- Açúcar? - Não, obrigado.
- Leite? - Um pouco, por favor.
Obrigado, Sr. Aaron.
Ouça, seu merdas. Torna a lixar-me e corto-o em dois.
Acho que não compreendo.
Às 07:00 recebi uma mensagem da rede informática.
Esta é a primeira comunicação de alto nível
que estas instalações já receberam, que eu saiba.
Eles querem que cuidemos da mulher. Consideram-na prioridade máxima.
- Porquê? - Não faço ideia.
Porque é que a deixou sair da enfermaria?
Este acidente com o Murphy é o que acontece
quando dá a tusa a estes imbecis.
Eu sou o médico, você é o guarda prisional.
Ambos sabemos exactamente o que você é.
Sente-se!
Creio que é melhor ir-me embora. Acho a sua companhia desagradável.
Que lindo! Pondere nisto, Sr. Clemens.
Como hei-de explicar a sua história sórdida à sua nova amiga?
Para a sua edificação, claro.
Agora sente-se, caramba.
Não gosto de si. É imprevisível, insolente, possivelmente perigoso.
Questiona tudo.
Se eu não precisasse de um oficial médico, não o teria deixado entrar nesta operação.
- Estou eternamente grato. - Poupe-me ao seu sarcasmo.
Há alguma coisa que eu deva saber?
- Acerca de quê? - A mulher. Não brinque comigo.
Passa todo o tempo que pode com ela.
Suspeito que nem todos os seus cuidados com ela são médicos.
Ela disse-lhe alguma coisa?
De onde é ela? Qual é a missão dela? O que fazia ela num salva-vidas?
Pertencia a uma unidade de combate que sofreu um acidente. O resto é confidencial.
Não a pressionei para obter mais informações.
- É tudo? De certeza? - Sim.
- Nada mais? - Não.
Saia daqui.
Cala-te, puta de merda.
Cala-te, puta!
Larga-me!
Vai-te foder! Não!
Fica quieta!
Não!
Estás bem?
Filho da puta!
Vai-te embora. Tenho de reeducar alguns dos irmãos.
Temos de discutir algumas questões espirituais.
Cigarros.
Vamos a isso.
Isto é como dez quarteirões de cidade.
- Quantos? - Com estes faz 176.
Faz menos barulho! Estou a tentar calcular o tamanho deste compartimento.
- A merda do barulho não me deixa pensar... - Não blasfemes.
Desculpa.
Cercámos o compartimento inteiro...
- Eh! - O quê?
- Mas que merda está a fazer isto? - Blasfemar!
Cala-te! Pode-se dizer "merda". Não é contra Deus.
O que é que se passa com as velas?
Deve ser de uma das condutas de ar. Uma corrente de ar do ventilador mais próximo.
Se as velas se apagam, como saberemos onde estamos?
Alguém tem de voltar atrás e reacendê-las.
Parece que fui nomeado.
Tem cuidado, irmão.
Muito bem, quem são os engraçadinhos?
Vai!
Depressa, aqui!
Socorro, socorro!
Vai-te embora, porra! Vai!
Vá lá! Vá! Depressa!
Dá-me cá isso.
Tira esta merda de cima de mim!
Larga-me!
- Olá, Ripley. - Olá, Bishop.
- Como é que te sentes? - As minhas pernas doem-me.
- Desculpa. - Eu sou só uma torradeira glorificada.
Como é que estás?
Gosto do teu novo corte de cabelo.
- Tens acesso a dados na caixa preta? - Facilmente.
Golic?
Estou de volta.
O que aconteceu? Porque é que os tubos criogénicos foram ejectados?
Estase interrompida.
Fogo no compartimento criogénico. Repito: fogo no compartimento...
O que é que aconteceu? O que iniciou o fogo, Bishop?
Ouves-me?
O fogo era eléctrico. Foi no subsolo.
Os sensores detectaram alguma coisa a mexer antes da separação?
Está muito escuro aqui. Já não sou o que era dantes.
Diz-me. A caixa preta indicava alguma coisa?
Havia um alienígena a bordo?
Sim.
Está no Sulaco ou veio connosco no salva-vidas?
Esteve connosco o tempo todo.
A companhia sabe disto?
A companhia sabe tudo o que aconteceu na nave.
O computador regista tudo e envia para a rede informática.
E eles querem-no?
Estou danificado.
Faz-me um favor. Desliga-me.
Eu podia ser reconstruído. Mas nunca voltarei a ser topo de gama.
Prefiro não existir.
Tens a certeza?
Faz isso por mim, Ripley.
Não fui eu! Não fui eu que fiz isso!
Ajudem-me. Foi o dragão.
Alimenta-se de cérebros. Ninguém o pode deter.
- E o Boggs e o Rains? - Chacinados como porcos.
Não fui eu. Não fui eu.
O Stark entrou em delírio. A culpa não é de ninguém, mas deviam acorrentá-lo.
Tal como disse, senhor. Doido varrido.
Mantém-no separado. Não queremos que ele lance o pânico.
- Clemens! - Sim.
- Dêem sedativos ao pobre diabo. - Não até sabermos dos irmãos.
Agora, recompõe-te. Fala comigo.
Onde estão o Boggs e o Rains?
Não vais conseguir nada dele.
Temos de enviar uma equipa de busca.
Há uma boa hipótese de este cabrão simplório os ter morto.
Tu não sabes isso.
Ele nunca me mentiu.
Ele é doido, é um louco, mas não é mentiroso.
Ele está a dizer a verdade.
Eu gostaria de falar com ele acerca deste... dragão.
- É um dragão! - Não vai falar com ninguém.
Não estou interessado na sua opinião, porque não está em plena posse dos factos.
Ele é um assassino condenado, cometeu crimes particularmente brutais.
- Não é, Sr. Dillon? - Sim. Essa parte é verdade.
Então falo consigo. É importante.
Depois de eu terminar os meus deveres oficiais,
terei todo o gosto em falar consigo.
Deixe-me ver se percebi, Tenente.
É uma criatura de quase 3 m com ácido como sangue e chegou na sua nave.
Mata assim que vê a presa e é desagradável, em termos gerais.
E espera que acredite na sua palavra.
Não. Não espero nada.
- É uma história e tanto, Sr. Aaron. - Pois é, senhor. É uma beleza.
- Nunca ouvi nada assim, senhor. - Espero bem que não.
Diga, Tenente, o que sugere que façamos?
- Que tipo de armas têm vocês? - Isto é uma prisão.
- Os prisioneiros não têm acesso a armas. - Evita que eles o matem.
Sim. Não há fuga possível.
Com a chegada da nave de provisões, a companhia vai eliminá-lo.
Isto é uma prisão de segurança máxima...
e vocês não têm nenhum tipo de arma?
Temos algumas facas de trinchar no matadouro, no refeitório e alguns machados.
- Nada de extraordinário. - É tudo?
Nós estamos no sistema de honra.
- Então, estamos fodidos. - Não.
Você é que está fodida. Confinada à enfermaria. De quarentena.
O Sr. Aaron acompanha-a.
Enquanto lá estiver, fica a salvo de feras grandes e más. Está bem?
Sim. Linda menina.
Todos para o refeitório. O superintendente quer uma reunião.
Para o refeitório, depressa, pessoal.
Não há saída deste sítio? Maneira de escapar?
Não. Uma nave de abastecimento cada seis meses.
É tudo?
Foda-se.
Eles vão mandar alguém vir cá buscar-te muito em breve.
A sério? Quando?
Não sei. Nunca ninguém teve pressa de cá chegar.
Queres dizer-me o que tu e o Andrews conversaram?
Não.
Tu dirias apenas que eu estou louca.
Isso é um bocado injusto.
Como é que te sentes?
Não muito bem.
Garganta dorida, enjoo.
- Furibunda. - É compreensível, dadas as circunstâncias.
Talvez eu devesse dar-te um dos meus cocktails especiais.
Não sei porque é que todos culpam todos.
Ninguém é perfeito. Somos apenas humanos.
Não existem humanos perfeitos.
Num mundo louco,
um homem são deve parecer louco.
Isso é muito profundo, Golic.
Obrigado.
És casada?
- Eu? - Devias casar-te, ter filhos.
Menina bonita.
Eu conhecia uma data delas. Na minha terra.
Elas costumavam gostar de mim.
Durante algum tempo.
Tu também vais morrer.
És?
- O quê? - Casada.
- Porquê? - Curiosidade.
Não.
- Que tal seres franco comigo? - Podes ser mais específica?
Quando eu perguntei como é que vieste cá parar, tu evitaste a questão.
Depois eu perguntei acerca do nº prisional tatuado na tua nuca, voltaste a fintar-me.
É uma história longa e triste. Melodramática demais.
Põe-me à prova.
Se insistes.
Após os meus anos de estudante,
apesar do facto de me ter tornado secretamente viciado em morfina,
era considerado o mais promissor. Um homem com futuro.
Durante a minha primeira residência fiz um turno de 36 horas numas emergências.
Saí e embebedei-me um pouco mais.
Depois fui chamado de volta.
Uma caldeira explodiu numa fábrica de combustível e havia trinta feridos.
E onze deles morreram.
Não por causa do acidente, mas porque eu receitei a dose errada de analgésico.
Apanhei sete anos de prisão e a minha licença foi reduzida para um três-C.
- Ao menos livrei-me da morfina. - Sinto muito.
Acho que apanhei uma pena ligeira.
Cumpriste a sentença aqui?
Fiquei a conhecer muito bem esta equipa doida.
Assim, quando eles decidiram ficar, eu fiquei também.
Mais ninguém me daria trabalho.
Então, ainda confias em mim com uma agulha na mão?
Magnífico.
Dá-nos força, Senhor, para resistir.
Reconhecemos que somos pobres pecadores nas mãos de um deus irado.
Que o círculo permaneça intacto até ao dia.
- Ámen. - Ámen.
Mas que merda se passa aqui?
O que é esta porra que nos cai em cima?
Temos um assassínio, uma violação, temos irmãos em sarilhos.
Não quero mais merdas por aqui!
Bom, se temos problemas, vamos unir-nos.
Sim. Obrigado, Sr. Dillon.
Mais uma vez, aqui é o Controlo de Boatos.
Aqui estão os factos.
Às 08:00 o prisioneiro Murphy, por descuido seu,
foi encontrado morto na conduta de ar 17.
Ele parece ter sido sugado para dentro do ventilador.
Por volta das 21:00 o prisioneiro Golic reapareceu num estado transtornado.
O Boggs e o Rains desapareceram.
Parece haver boas hipóteses de eles se terem dado mal
por causa do prisioneiro Golic.
Temos de organizar e enviar um grupo de busca.
Aceitamos voluntários.
Acho que se pode dizer que as nossas instalações pacatas
se depararam subitamente com alguns problemas.
Só espero que consigamos aguentar nos próximos dias,
até a equipa de salvação vir buscar a Tenente Ripley.
- Está aqui! Apanhou o Clemens! - Pare com este desvario, já.
Estou-lhe a dizer! Está aqui!
Aaron, leva esta tola de volta para a enfermaria.
- O que foi isto? - Vamos lá a mexer!
Foda-se!
Agradecemos-te, Senhor.
A ira chegou, aproxima-se a altura do Juízo Final.
O Apocalipse paira sobre nós.
Preparemo-nos.
Que a Tua misericórdia seja justa.
- Era enorme. - Ámen.
- Eu estive lá. Eu vi. - Eu sei.
E agora, o que fazemos? Quem é que está a comandar isto?
Bom, precisamos de nos organizar, está bem?
Certo! Eu sou o próximo na linha.
- O 85 vai ficar no comando. Calma! - Não me chames isso!
Nunca poderei substituir o Andrews. Ele era um bom homem.
- Eu sei que não gostavam dele... - Aaron, não queremos ouvir essa merda.
Irmã, e tu? És uma oficial. Que tal mostrares-nos um pouco de liderança?
Esqueçam a puta da Shirley Temple! Tu lideras.
- Está bem. - És tu que mandas aqui.
Nem penses. Não tenho perfil de oficial.
Só sei tomar conta de mim.
Bom, o que é que quer esse animal?
Esse cabrão vai-nos matar a todos?
Sim.
Que querido! Como é que vamos pará-lo?
- Não têm armas. Correcto? - Certo.
Nunca vi um assim.
Ele move-se de maneira diferente.
Mas os outros temiam o fogo. E pouco mais.
- Podemos selar esta área? - Nem pensar. Há 600 condutas de ar...
Vídeo? Há monitores de circuito fechado em todo o lado. Dava-nos jeito.
O sistema de vídeo não funciona há anos. Aqui não há muita coisa a funcionar.
Temos a tecnologia e não a podemos usar.
- O 85 está a dizer... - Não me chames isso!
Não temos centro de diversões, controlo climático, nem sistema de vídeo.
Não há vigilância. Nem frigoríficos. Nem a merda de um gelado.
Não há preservativos nem mulheres.
Nem armas. Só temos merda!
Mas porque é que estamos a falar com ela? Ela trouxe este cabrão.
Porque é que não agarramos na cabeça dela e a enfiamos pela parede adentro?
Parece-me boa ideia.
Morse.
Por que raio não te calas?
Certo. Certo.
O que é que vamos fazer?
O que é isto?
Isto vai do refeitório até à enfermaria. É uma conduta de ventilação.
Então vamos até lá. Vamos tirá-lo dali.
Olha, há quilómetros de túnel por ali.
Não irá longe.
Vai fazer ninho nesta área.
Mesmo por... aqui.
Como é que sabes?
É como um leão. Fica perto das zebras.
Zebras? Ah, pois.
Mas correr por aqui no escuro? Fora do corredor principal não há iluminação.
- Não temos lanternas? - Milhares, mas não temos pilhas.
Tochas? Temos como fazer fogo?
A maioria dos humanos goza desse privilégio desde a Idade da Pedra.
Não é preciso ser sarcástica.
Nunca foi usado. Iam despejar aqui lixo nuclear.
Não chegaram a fazê-lo. Está limpíssimo.
Esta é a única entrada e saída?
É verdade. As paredes têm dois metros de grossura. Aço sólido.
Eles sabiam construí-los.
Estás a dizer que o que aí entrar já não poderá sair?
Exacto. Nem pensar.
É mantido aqui. Já me esqueci como se chama.
- Quinitricetilina. - Eu sabia.
Tenho de organizar as secções com o Dillon.
- Então, o... - David...
- Podes organizar estes tambores. - Certo, 85.
E, ah... não me chames isso.
O que é isso do "85"?
Alguns de nós demos uma vista de olhos à sua pasta pessoal. É o QI dele.
Uma vez, vi um tambor disto cair num bunker de cabeça-de-praia.
A explosão deixou um rebocador em reparos por 17 semanas.
Que cena espectacular!
Bom, deixem-me esclarecer uma coisa.
Tu queres enxotá-lo com fogo para fora dos tubos,
forçá-lo a entrar aqui, fechar a porta e encurralá-lo?
Exacto.
E queres ajuda dos rapazes da síndrome do duplo Y, hã?
Tens outra coisa para fazer?
Porque é que havíamos de arriscar a nossa pele por ti?
Vocês já estão em perigo.
A única questão é, o que é que vais fazer acerca disso?
Olha para isto. Apenas uma entre estas 2.000 pilhas funciona.
Podia ter sido muito pior. Podíamos ter a incumbência de fazer a armadilha.
Meu, esta cena é um pivete.
Esta merda cheira mal como tudo.
- Não acredito na merda dos gases. - Precisas de um tubo por onde respirar.
Não respires com muita força.
Tens saudades do Doc, não é?
O que te faz dizer isso?
Pensei que vocês se tinham tornado íntimos.
Deves ter andado a espreitar pelas fechaduras.
Foi o que eu pensei.
- Estás bem? - Estou óptima.
Se assim o dizes, mas não estás com boa cara, irmã.
Estou óptima.
Detesto este sítio.
Com certeza há aqui qualquer coisa connosco.
Não comecem o fogo até eu dar o sinal. Este é o sinal.
Percebeste? Consegues lembrar-te disso?
Merda!
Espera pela merda do sinal!
Deitem-se!
Vá lá! Temos de encontrar os extintores. Temos de os ajudar.
Vá lá. Mexam-se.
Vai até ao depósito de lixo. Não abras a porta!
Vais ficar bem.
O fogo está extinto.
Jude.
Vai ligar os extintores.
Temos de o tirar daqui.
Vamos tirar-te daqui.
Jude! Atrás de ti.
Abre a porta.
Vá lá. Vá lá!
Apanha-me se és capaz, cabrão.
Mesmo para os que tombaram,
é altura de regozijo.
Saudamos a coragem deles.
Viverão para sempre.
Aqueles que estão mortos não estão mortos.
Eles ascenderam.
Foram para um plano superior.
Cabrões malucos.
O Clemens chamava-lhes o Pelotão de Deus do Dillon. Mantém-nos na linha.
- Não és religioso? - Eu? Eu não. Tenho um emprego.
Olha, imagino que a equipa de resgate chegará dentro de quatro ou cinco dias.
Seis, no máximo.
Eles abrem a porta, entram com as armas inteligentes
e matam-no.
- O que ouviste deles? - Não muito. "Mensagem recebida".
Depois recebemos algo a dizer que tu eras a prioridade máxima.
Eles não nos dizem muito. Não somos importantes.
E se eles não o quiserem matar?
Se quiserem levá-lo com eles?
Eles não são loucos. Têm de o matar.
Certo?
Morse, solta-me.
- Nem pensar. - Isto magoa.
Desculpa.
- Eu não fiz nada. - Não fales comigo.
- Por favor. O que é que eu fiz? - Eu digo-te o que vou fazer.
Vou ficar aqui sentado a guardar-te, como devo.
Não quero sarilhos com o Dillon.
Eu só lhe disse o que o dragão fez ao Boggs e ao Rains.
Eu não menti. Tu viste.
Foda-se, pois vi.
Por favor. Se aquilo cá chega, estou morto. Não consigo correr.
Não vai chegar aqui. Temo-lo encurralado.
Qual é o problema? Vamos.
Não te dou sempre cigarros primeiro?
Não sou teu amigo?
Eu amo-te, Morse.
Porque não?
Comporta-te. Não abandalhes, ou meto-me em sarilhos.
Então onde é que eles o puseram?
Num tanque de detritos. Apanhámos o filho da puta.
Tenho de o ver outra vez.
Mas de que é que estás a falar?
Não há mais cigarros para ti.
Conseguimos a primeira parte. E agora, o que é que dizemos?
Diz-lhes que o encurralámos.
- Como é que lhe chamamos? - Um xenomorfo.
Certo.
Como é que se escreve?
APANHÁMOS XENOMORFO
PEDIMOS PERMISSÃO PARA O MATAR
- Não podemos matá-lo. Não temos armas. - Certo.
FURY 161 - PRISÃO DE CLASSE C REDE: MENSAGEM RECEBIDA
Vês? Só nos dizem isto. Tratam-nos como merda.
PERMISSÃO RECUSADA NÃO MATAR XENOMORFO
- Deixas-me entrar? - De que é que estás a falar?
Fala comigo, a besta.
Não podes entrar ali.
O cabrão do monstro vai-te comer vivo.
Desculpa.
Desculpa. Desculpa. Desculpa!
Diz-me o que fazer a seguir.
Então eles vêm buscar esta coisa.
Vão tentar. Não querem matá-lo.
Temos de arranjar maneira de o fazer.
Porque é que temos de o matar? Disseste que a companhia ia fazer isso.
É verdade. Eles querem levá-lo, para o usar como arma.
- E qual é o problema? - Não percebem que os vai matar a todos.
Então e depois?
Nada. Só que muitos inocentes vão morrer.
- Pensei que eras um homem religioso. - Não entendes.
O mundo lá fora já não existe para nós.
Temos o nosso pequeno mundo aqui.
Não é grande coisa, mas é nosso.
E os outros que se fodam?
Não. Eles fodem-se.
- Dillon? - Sim.
Temos um ligeiro problema.
Era só o que faltava!
Esse marado dos cornos deixou-o fugir. Teve o que merecia.
E agora, o que vamos fazer?
O Andrews tinha razão. Devíamos tê-lo mantido acorrentado.
- Estás bem? - Caga nela. Essa coisa anda à solta.
- O que é que vamos fazer? - Acabei de dizer isso.
Tu és o imbecil que deixou fugir o Golic. Seu merdas.
- Acabem com essa merda. - Diz a esse idiota para atinar.
- O que é que achas? - Acho que tenho de chegar ao salva-vidas.
- O que é que se passa? - Só tenho de usar o neuroscanner.
- Tu não estás com bom aspecto. - Que se foda. O que faremos?
Queres levar um murro na boca, parvalhão? Não espalhes o pânico.
Pânico? És tão estúpido que nem saberias soletrar essa palavra. Cala-te, pá.
Calem-se, vocês os dois.
Calem-se!
- Estou sem ideias. - Que grande surpresa.
- E lá fora? - Ah, que ideia genial!
O sol não nascerá por dois dias, estão 20º abaixo de zero. Muito sensato!
Então queres que fiquemos aqui para essa coisa nos papar ao almoço.
Reúne todos os que sobraram no ponto de encontro.
Está bem.
Onde é que ela foi?
Precisas de ajuda?
Não queria assustar-te. Não devias andar por aí sozinha.
Faz-me um favor e opera o teclado, está bem?
- O que é que eu faço? - Pressiona B ou C. O que é C?
- "Mostrar funções biológicas"? - É isso.
Está a funcionar. E agora?
Deixa terminar o ciclo.
- Está difuso. - Pressiona no "aumentar".
Continua a olhar.
- Não sei como interpretar isto. - Hemorragia é uma mancha escura.
Procura fracturas na base do crânio.
Pequenas linhas brancas.
TECIDO ESTRANHO
O que é?
Acho que há um dentro de ti.
Não é possível.
Qual é o aspecto dele?
TIPO DE TECIDO DESCONHECIDO
- Horrível. - Tenho de o ver.
- Grava a imagem! - Tu não queres ver.
Lamento.
A merda da coisa anda por aí à solta.
Vem aí uma equipa de resgate, com armas, com tudo.
Neste momento não há nenhum lugar seguro.
Vamos ficar aqui.
Este sítio nunca teve ar condicionado.
Se vier, será por uma destas portas.
Colocaremos um vigia para nos avisar.
Entretanto, fiquem calmos e estejam prontos,
no caso de chegar a vossa hora.
Não digas disparates, Dillon. Vamos ser encurralados como ratos.
Tu tens uma arma, uma lâmina. Saca-a e usa-a, merda!
Certo. Então achas que vamos esfaquear este cabrão até à morte?
Eu não acho nada.
Talvez o firas antes de ele te matar.
Não é melhor que nada? Alguém tem uma ideia melhor?
Ouçam o que vos digo. Até a equipa de resgate chegar, estamos fodidos.
Por isso é melhor prepararem-se.
Eu cá não vou ficar aqui.
Faz como quiseres.
Fogo.
- A fornalha. - Sim. Vamos até à fornalha.
Santo Deus!
- Bom, está bem. - Ah, pois está.
Está certo como a merda.
Está ligado. O que é que queres dizer?
Diz que o lugar foi contaminado.
Estás a brincar? A equipa de resgate vai voltar para trás.
- É, eu sei. - De que é que estás a falar?
A nossa única esperança é que eles matem o cabrão.
Talvez possam fazer alguma coisa por ti. Não sei, congelar-te, fazer uma operação.
Se este organismo sair do planeta, irá exterminar tudo.
A companhia não se importa com isso.
Só o querem para a divisão de armas biológicas, não é?
Então não podemos deixar que venham.
Vai-te foder!
Lamento que tenhas essa coisa dentro de ti, mas eu vou ser salvo.
Não quero saber dos prisioneiros, mas tenho mulher e filha.
- Irei para casa na próxima rotação. - Eu sei. É duro.
Mas vou mandar esta mensagem e preciso da merda do código.
Lamento, Ripley. É secreto.
Seu idiota, isto tem de ser feito!
Sim? Não há alternativas!
Não to dou! Nem pensar!
Olha, não é nada pessoal.
Percebeste? Eu gosto de ti.
Obrigada.
Tens alguma ideia?
Ele não me mataria.
Estou grávida da nova rainha.
Ele não mataria o seu futuro.
Achas mesmo que esta coisa é assim tão esperta?
Talvez eu vá procurá-lo.
Para ver se é mesmo esperto.
- Vais procurá-lo? - Vou.
Acho que sei onde está.
Está lá em baixo, no porão.
Este lugar todo é um porão.
É uma metáfora.
Queres vir?
Foda-se.
EQUIPA MÉDICA A CAMINHO CHEGADA EM 2 HORAS
PRIORIDADE MÁXIMA RIPLEY EM QUARENTENA
ACUSAR RECEBIMENTO
Onde é que estás quando preciso de ti?
Não tenhas medo.
Faço parte da família.
Fazes parte da minha vida há tanto tempo, não me lembro de mais nada.
Faz uma coisa por mim.
É fácil.
Apenas...
Faz o que tu fazes.
- Ele não me vai matar. - Devias estar a descansar.
Eu tenho um dentro de mim.
O grande não matará um da própria espécie.
- De que é que estás a falar? - Vi-o há uma hora atrás.
Estive mesmo ao lado dele.
Podia ter sido o almoço dele, mas nem me tocou.
Ele fugiu.
- Sabe que trago em mim o seu futuro. - Que disparate.
- Como sabes que a coisa está dentro de ti? - Eu vi-o na tomografia.
É uma rainha. Põe ovos.
Pode produzir outros milhares.
Ainda me parece um disparate.
Se essa coisa está dentro de ti, como é que lá foi parar?
Acho que foi durante o hiper-sono.
Fui violada.
E agora vou ser a mãe da líder.
Já não tenho muito tempo.
E não consigo fazer o que deveria.
Preciso que me ajudes.
Preciso que me mates.
- Que merda estás para aí a dizer? - Eu vou morrer.
Não conseguirei sobreviver a isto.
Mas a que está dentro de mim poderá gerar milhares.
Poderá destruir todo o universo.
Tem de morrer.
Por isso alguém tem de me matar.
Estás disposto a fazer isso?
Não tens de te preocupar com isso.
Sem discursos.
Sem orações.
- O que foi? - Não gosto de perder uma luta.
Com ninguém, por nada deste mundo.
Aquela coisa matou metade dos meus homens e aterrorizou a outra metade.
Enquanto a coisa estiver viva, irmã, não vais salvar universo nenhum.
- Seu cobarde! - Eu quero aquela coisa!
Quero apanhar aquela coisa e tu vais ter de me ajudar.
E se não te mata, talvez isso nos ajude a vencê-lo.
Senão, vai-te foder!
Vai-te matar.
Dillon!
Nós matamos esta coisa... e depois tu cuidas de mim.
Não há problema.
Será rápido, fácil e indolor.
Esta é a escolha.
Ou morremos aqui sentados, ou morremos a lutar como heróis.
Ao menos, vamos à luta. Vamos tentar!
Ele arruinou-nos.
Talvez vinguemos os outros. O que dizem?
- De que estás tu a falar? - Matar aquele grande filho da puta.
Esperem. A equipa de resgate vem a caminho. É só esperarmos.
- Vêm resgatar quem? - A nós.
Eles só querem o monstro.
Estou-me nas tintas para o que eles querem.
- Eles vão-nos levar para casa. - Não tenhas tanta certeza.
- Vão-nos levar para casa. - Não vão nada.
Não quer dizer que devamos lutar.
Deus, poupa-nos!
Vocês devem estar loucos. Eu tenho mulher e uma filha...
Queremos lá saber dessa merda, 85. Não és um dos nossos, não és um crente.
És da merda da companhia!
Está bem. Sou da companhia, mas não sou um criminoso.
Dizem-me que sou idiota. Suficientemente esperto para não apanhar prisão perpétua!
- Cala-te! - Vai-te lixar, 85!
E suficientemente esperto para esperar por reforços antes de o enfrentarmos!
Está bem, fiquem de braços cruzados, se quiserem.
- E se eu ficar de braços cruzados? - Tudo bem.
Ah, esqueci-me.
Tu és o tipo que fez um acordo com Deus para viver para sempre, não é?
E o resto dos maricas podem ficar aqui também.
Eu e ela vamos enfrentá-lo sozinhos.
Olha, eu também quero o mesmo. Quero vê-lo morto. Detesto esse cabrão!
Ele também matou os meus colegas!
Porque não podemos esperar pelas armas?
- Porquê ir numa missão suicida? - Pois é!
Porque eles não vão matá-lo. Talvez te matem a ti por tê-lo visto, mas não a ele.
Isso é uma loucura! Um disparate pegado! Eles não nos vão matar.
Quando souberam desta coisa, a tripulação tornou-se descartável.
Na vez seguinte, mandaram fuzileiros. Eles também eram descartáveis.
Porque hão-de preocupar-se com um bando de condenados
que encontrou Deus no fim do espaço?
Acham mesmo que vos deixarão interferir com os planos deles para esta coisa?
Eles acham que nós somos escória.
Eles estão-se a lixar para qualquer amigo vosso que tenha morrido.
Nenhum.
- Tens algum plano? - Esta é uma fundição de chumbo, não é?
Só temos de atrair esse monstro para a forma e afogá-lo em chumbo.
Certo. E como faremos isso?
Sim. O que é que vamos usar como isco?
Oh, merda!
Todos nós vamos morrer.
A única questão é quando.
Este lugar é tão bom como qualquer outro para dar os primeiros passos no céu.
A única questão é como vamos partir.
Querem partir de pé
ou ajoelhados... implorando?
Não sou de implorar.
Nunca ninguém me deu nada.
Então eu digo, que se foda! Vamos lutar!
- Foda-se. Vamos, rapazes! - Está bem.
O que é que faremos se vier para cima de nós?
Acho melhor que tenhas umas boas ideias.
Porta 1 aberta.
Quando usaste este lugar pela última vez?
Acendemo-los há cinco, seis anos.
- De certeza que os pistões funcionarão? - Aqui não há certezas de nada.
Nós encurralamo-lo e tu puxas a alavanca.
O pistão vai empurrá-lo para a forma. Um dos rapazes vai verter o chumbo.
- Fim do monstro, fim da história. - E se alguém cometer um erro?
Estamos fodidos. Vamos ter uma única hipótese.
Não teremos tempo de armar outra vez. Lembra-te, quando puxares a alavanca,
vais ficar uns segundos presa aqui dentro com a criatura.
Se vocês não errarem, eu não errarei.
Espero que a criatura não queira mesmo matar-te.
Porque se quiser sair, ela terá de passar por aquele canto e por ti.
- Onde estarás? - Por perto.
- E os outros? Onde é que vão estar? - A rezar.
Acreditas nessa merda do paraíso?
Não sei.
Que se foda.
Em que mais acreditaríamos?
Essa é a verdade.
Que merda.
Certo?
Não ouço...
Vamos acabar com esta criatura.
A fechar a porta 7.
E esta merda, hã?
Pessoal.
A minha porta não funciona.
- Que merda está ele a dizer? - Acho melhor revermos o plano.
Alguém ouviu alguma coisa?
Vem buscar-me, seu filho da puta.
Está atrás de mim.
Começou.
- Ainda está atrás de mim. - Está no canal B.
Ainda está atrás de mim. Fechem as portas.
Deve estar a caminho do canal A.
A criatura está furibunda.
- Disseste B? - Não, E.
- Disseste para ficarmos aqui! - Mexe-te!
Morse?
Kevin!
Acho que encontrei o Vincent.
Eh, cara de cu, apanha-me se conseguires.
A ver se me apanhas!
Não me apanhas!
A7 fechada!
Na ala leste. Porta B7 fechada!
Tu também? Todos para a E!
- Onde fica a E? - Por aqui.
Exacto. Por aqui.
Como vim aqui parar?
Onde é que eles vão? E o plano?
- Tu és imune. Eles não. - Então, o que vamos fazer?
- Improvisar. - Improvisamos!
Óptimo.
Aqui, gatinho.
Oh, meu Deus...
Seu cabrão!
Ele vem aí!
Vem pelo túnel! Vem atrás de nós!
Fechem a merda das portas. Era esse o plano.
Céus, está no tecto! Dillon!
Alguém! Isto é a sério!
Kevin! Gregor! Onde estão?
Estou de volta ao A!
Porta três, canal F, fechado.
Espero eu.
Que é que estás para aí a fazer? Não segures assim, segura assim.
Ainda matas alguém, seu idiota!
Morse! Kevin!
Gregor!
Eles só têm de correr pelo corredor fora, caramba.
Fica aqui.
Onde raio está?
Vem aí. Oh, Jesus.
Ali!
Não! Não ligues o pistão!
Não! Temos de encurralá-lo!
O que estás a fazer? Ele foi-se embora! Não!
Foi-se embora! Está bem?
Está bem.
Não te mexas! Não te debatas!
Vamos, Kevin. Vamos!
- As portas. - Vem aí!
Activa o pistão!
Está tudo bem.
Pronto. Já passou, Kevin.
Deixa-o! Está morto. Vamos atraí-lo.
- Merda! Quanto tempo temos? - Não tenho a certeza. 4 ou 5 minutos.
Temos que o atrair de volta antes que o pistão isole este lugar. Vamos buscá-lo!
Ajudem-me!
Jude!
Dillon! Ajuda-me!
Vem atrás de mim!
Não olhes para trás, Jude! Corre o mais que puderes!
Dillon, socorro! Por favor!
Jesus! Graças a Deus que chegaram.
Sou o guarda Aaron. 137512. Não sobraram muitos de nós.
Onde está a Tenente Ripley? Ela ainda está viva?
Se ela estiver viva, está na fornalha.
Está na fundição com o monstro.
Ela não quis esperar.
- Jesus. - Seu cabrão. Assustaste-me!
Pensei que eras a merda do monstro. Seu cabrão!
Parvalhão!
Pira-te. Vá lá, seu cabrão!
Vá lá! Sai daí!
Vem cá!
Ripley, o tempo está a esgotar-se!
Ripley, onde estás?
Dillon, estou aqui! Dillon!
Anda. Sai daí!
Mas o que é que se passa contigo? Deixa isso!
- Está a resultar! Para o piston! - Grita. Deixa-o seguir-nos.
Temos de o levar para a frente do pistão!
- Está a seguir-nos! - Anda. Vem buscar-nos!
- Anda! - Vai para a porta!
Vamos! Anda cá, seu cabrão!
Vá! Fecha a porta!
Fecha a porta!
- Agora! - Fecha a merda da porta, Morse!
Morse! Fecha a porta!
- Agora! - Fecha a merda da porta!
Eu vou para o chumbo!
- Agora! - E tu?
- Eu vou ficar. - São toneladas de chumbo a ferver.
- Já te disse, eu quero morrer! - Temos um acordo.
Lembras-te? Primeiro morre ele, depois tu!
Não saio daqui sem ti. Vamos embora!
- Dillon? - Tenho de o manter aqui.
- E eu? - Deus vai cuidar de ti, irmã.
Derramem o chumbo.
Agora, vai-te foder.
- Não! - Vá lá, Ripley. Vá lá!
Derrama o chumbo, Ripley. Agora!
Vá lá! Mostra-me o que vales? Luta, seu cabrão!
- Vá lá, vamos a isso! - Morse, aqui!
- Ripley! - Derrama o chumbo!
Derrama o chumbo!
Derrama!
Detesto insectos!
Ripley! Está a queimar.
Liga os extintores!
Afoga o filho da puta!
Apanhei-te!
Sim!
- Não se aproximem. - Espera! Eles vieram ajudar.
Fiquem onde estão.
- Ripley. - Bishop.
- Estou aqui para te ajudar. - Chega de tretas.
Acabei de o sentir mexer.
- Sabes quem eu sou? - És um andróide.
O mesmo modelo que o Bishop. Enviado pela puta da companhia.
Não. Eu não sou o andróide Bishop.
Eu desenhei-o.
Sou bem humano. A companhia enviou-me para te mostrar um rosto amigo.
Para te mostrar como és importante para nós.
Para mim.
- Querem levá-lo. - Queremos matá-lo e levar-te de volta.
Tretas.
Estás enganada. Queremos ajudar.
O que é que isso quer dizer?
- Vamos tirar essa coisa de dentro de ti. - E ficar com ela.
Não podemos permitir que viva. Ameaçaria tudo o que valorizamos.
- Não queres levá-lo de volta? - Ripley, o tempo é importante.
Nós tratamos da malignidade.
Há uma sala de cirurgia na nave de resgate. Vem comigo.
É rápido. Indolor.
Algumas incisões. Ficarás inconsciente durante duas horas.
E depois acabou o pesadelo.
Ainda podes ter uma vida.
Filhos.
E, o mais importante, saberás que está morto.
Deixa-me ajudar-te.
Que garantia tenho eu,
depois de tu o tirares,
que o vais destruir?
Tens de confiar em mim.
Por favor? Confia em mim.
Não.
O que vais atingir com isso?
Pára!
Oh, Jesus!
Morse.
- Ajudas-me? - O que é que queres que eu faça?
Foi um engano. Isto não era necessário.
Andróide de merda!
Eu não sou um andróide.
Ripley, pensa em tudo o que podemos aprender.
É uma oportunidade única!
Deixa-me ficar com ele. É um espécimen magnífico.
Não filmes.
És louco.
O que é que estás a fazer?
Não!
- Põe-te a andar. Vá! - Vai-te foder!
Ash e o Capitão Dallas estão mortos.
O carregamento e a nave foram destruídos.
Devo alcançar a fronteira em seis semanas.
Com alguma sorte, a companhia encontrar-me-á.
Fala a Ripley, a última sobrevivente da Nostromo.
Relatório terminado.
PRISÃO WEYLAND-YUTANI FURY 161 FECHADA E SELADA
ENCERRADA POPULAÇÃO CARCERÁRIA
O EQUIPAMENTO RESTANTE SERÁ VENDIDO COMO SUCATA
FIM DE TRANSMISSÃO
Ripadas por: PT-Subs Rips
Sincronização e correcção de caracteres por: Mr.Scudester