Antes do Amanhecer
Sabes por que estão a discutir?
-Falas inglês? -Sim.
Não, desculpa, o meu alemão não é grande coisa.
Nunca ouviste que quando envelhecem, os casais...
-perdem a capacidade de se ouvirem? -Não.
Os homens perderão a capacidade de ouvir sons agudos...
e as mulheres, de ouvir sons graves.
-Acho que se anulam mutuamente. -Acho que sim.
É a forma da natureza permitir que envelheçam juntos...
sem se matarem um ao outro.
O que estás a ler?
Fixe.
E tu?
KINSKI - AMOR É TUDO O QUE PRECISO
Olha, estava a pensar ir até ao vagão-restaurante.
-Queres vir comigo? -Quero.
Vamos lá.
Por que falas tão bem inglês?
Fiz um curso de Verão em Los Angeles.
-Aqui está bem? -Sim, está.
Depois passei algum tempo em Londres.
E tu, por que falas tão bem inglês?
Eu? Sou americano.
-És americano? Tens a certeza? -Sim.
Estou a brincar. Sabia que eras americano.
E, claro está, não falas mais nenhuma língua, certo?
Já percebi.
Sou o americano vulgar, burro e grosseiro que não fala outras línguas...
e inculto, certo?
Mas tentei.
Tive francês no liceu durante 4 anos. Quando fui a Paris pela primeira vez...
estava numa fila do metro. Estava a praticar.
Ou o que seja.
Cheguei lá...
e quando olhei para a mulher deu-me uma branca.
Disse-lhe: "Preciso de um bilhete para..."
Pois é... Portanto...
Para onde vais?
Regresso a Paris.
-Começo as aulas na próxima semana. -Ainda estudas? Em que escola?
-Sim, La Sorbonne, conheces? -Claro.
Vieste de Budapeste?
-Sim, fui visitar a minha avó. -Como está ela?
Está bem.
-Está bem. -Está óptima.
-E tu? Para onde vais? -Para Viena.
Viena? O que há lá?
Não faço ideia. Apanho lá o avião amanhã.
Estás de férias?
Não sei realmente de que estou.
Estou só a viajar...
Há duas, três semanas que ando de comboio.
Estiveste a visitar amigos ou andaste sozinho?
-Sim, tinha uma amiga em Madrid, mas... -Madrid, é giro.
Comprei um desses passes Eurail.
Que bom.
E a viagem pela Europa foi positiva para ti?
Sim, claro. Foi... Foi péssima.
O quê?
Teve os seus... Bem, só te digo,
estar semanas a fio a olhar pela janela foi simplesmente maravilhoso.
Como assim?
Bem, por exemplo,
uma pessoa tem ideias que normalmente não teria.
-Que tipo de ideias? -Queres ouvir uma?
-Conta-me. -Está bem.
Tive uma ideia para um programa de televisão.
Tenho uns amigos produtores de acesso a cabo.
Sabes o que é o acesso a cabo?
Todos podem produzir um programa bem barato e eles difundem-no.
Tenho uma ideia para um programa que dura 24 horas por dia durante um ano.
Arranja-se 365 pessoas,
de cidades de todo o mundo,
para fazerem uns documentários de 24 horas em tempo real.
Captar a vida tal como é vivida.
Começaria com um tipo a acordar pela manhã...
e a tomar um grande duche,
a comer o pequeno-almoço, a fazer um cafezinho,
a ler o jornal...
Espera aí. Essas coisas mundanas e aborrecidas...
que todos fazemos todos os dias da porra da vida?
Eu diria antes: "A poesia da vida quotidiana."
Mas se o dizes dessa forma, eu prefiro dizer à minha maneira.
-Pensa nisto assim... -Quem vai ver isso?
Pensa nas coisas como são. Por que o cão a dormir ao sol...
é tão bonito? É. É bonito.
Mas um tipo num multibanco,
a tentar levantar dinheiro, parece um perfeito idiota?
Então, é como o National Geographic, mas com pessoas:
Sim.
O que achas?
Se calhar até via. 24 aborrecidas horas.
E uma cena de sexo chata de três minutos, em que ele adormece em seguida.
Sim, esse seria um excelente episódio. As pessoas falariam dele.
Ou seja, tu e o teus amigos podiam fazer um em Paris, se quisessem.
Sei lá. O principal, o que me preocupa mais, é a distribuição.
Levar as cassetes de sítio para sítio, de cidade para cidade, para que prossiga,
já que vai ter de ser tudo sequencial, caso contrário, não funciona.
Obrigada.
Obrigado.
Sabes que mais? Nada centrados no consumidor.
Só uma observação sobre a Europa.
Os meus pais nunca falaram da possibilidade...
de eu me apaixonar ou casar ou ter filhos.
Mesmo quando era miúda,
queriam que eu pensasse numa carreira futura, de...
designer de interiores ou de advogada, ou de algo assim.
Eu dizia ao meu pai: "Quero ser escritora."
E ele dizia: "Jornalista."
Dizia: "Quero ter um abrigo para gatos vadios." E ele: "Veterinária."
Dizia: "Quero ser actriz." E ele: "Pivot das notícias."
Era uma conversão constante...
da minha ambição fantasiosa em empreendimentos rentáveis.
Sempre tive um detector de tretas bastante bom quando era miúdo.
Sabia sempre quando me estavam a mentir.
Quando andava no liceu estava muito empenhado...
em ouvir aquilo que todos pensavam que devia fazer com a minha vida...
e em fazer exactamente o contrário.
Nunca ninguém foi cruel acerca disso. Só que...
Nunca me excitaram muito as ambições dos outros para a minha vida.
Mas há uma coisa.
Se os nossos pais não nos contradisserem em relação a nada...
e forem basicamente simpáticos e nos apoiarem,
é ainda mais difícil queixarmo-nos oficialmente.
Mesmo quando estão errados, é esta coisa do passivo-agressivo.
Entendes? Detesto isso.
Detesto mesmo.
Bom, sabes,
apesar de toda essa treta que vem por acréscimo,
lembro-me da infância como...
um período mágico. A sério.
Lembro-me quando a minha mãe me falou da morte pela primeira vez.
A minha bisavó tinha acabado de morrer,
toda a minha família os tinha visitado na Florida.
Eu tinha para aí três anos, três anos e meio.
Uma vez estava no quintal a brincar...
e a minha irmã ensinara-me a pegar na mangueira do jardim...
e a segurá-la de forma...
a que esguichasse para o sol e formasse um arco-íris, estás a ver?
Eu estava a fazer isso...
e através da névoa, podia ver a minha avó.
Lá estava ela, a sorrir para mim.
Segurei a mangueira por muito tempo...
e olhei para ela.
Por fim, larguei o bocal, entendes?
Deixei cair a mangueira e ela desapareceu.
Então, fui para dentro contar aos meus pais.
Eles sentaram-me e contaram-se uma grande história de...
que as pessoas morrem, nunca mais as vemos, que eu tinha imaginado tudo.
Mas eu sei o que tinha visto. Estava feliz por o ter visto.
É que nunca tinha visto nada igual. Mas, não sei.
Deu-me a noção do quanto tudo era ambíguo.
Até a morte.
Tens mesmo sorte por pensares assim em relação à morte.
Acho que temo a morte 24 horas por dia.
Juro. É por isso que estou num comboio.
Podia ter ido de avião para Paris, mas o medo é muito.
-Não me digas. -É mais forte do que eu.
Sei que segundo as estatísticas é mais seguro. Ou o que seja.
Quando estou num avião, consigo ver a explosão.
Consigo ver-me cair pelas nuvens.
E assustam-me tanto esses poucos minutos de consciência,
antes de morrermos, quando se sabe que se vai morrer.
Não consigo deixar de pensar assim.
-É fatigante. -Aposto que sim.
Mesmo fatigante.
-Acho que chegámos a Viena. -Pois é.
-Sais aqui, não sais? -Sim, que chatice.
Quem me dera ter-te conhecido antes. Gosto mesmo de falar contigo.
Eu também.
Foi um prazer conhecer-te.
Tenho uma ideia um tanto insensata, mas se não te perguntar, vai...
-Vai perseguir-me pelo resto da vida. -O quê?
Quero continuar a falar contigo. Não faço ideia de qual é a tua situação,
mas sinto que temos algum tipo de ligação, não achas?
Sim, eu também.
Óptimo. Eis o meu plano. Eis o que devíamos fazer.
Desces comigo aqui em Viena e vamos ver a cidade.
-O quê? -Vá. Vai ser divertido.
-Vem lá. -Que faríamos?
Não sei. Só sei que tenho um voo da Austrian Airlines para apanhar...
amanhã de manhã, às 9:30. Não tenho dinheiro para pagar o hotel,
portanto, ia dar umas voltas, seria mais divertido se também viesses.
Se eu me revelar um psicopata, só tens de apanhar o próximo comboio.
Ou então, pensa nas coisas desta forma.
Imagina-te 10, 20 anos mais tarde, certo? Estás casada.
O teu casamento perdeu a energia que tinha antigamente.
Começas a culpar o teu marido.
Pensas em todos aqueles tipos que conheceste vida fora...
e no que poderia ter acontecido se tivesses ficado com um deles.
Pois eu sou um desses tipos.
Pensa nisto como uma viagem no tempo,
dessa época até agora, para descobrires o que estarias a perder.
Poderia ser um favor gigantesco,
para ti e para o teu futuro marido, descobrir que não terias perdido nada.
Sou tão falhado quanto ele, totalmente desmotivado, chato.
E tu fizeste a escolha certa e estás feliz.
Deixa-me ir buscar a mala.
-Devíamos arranjar um cacifo para isto. -Está bem.
Como te chamas?
Eu? Jesse.
Na verdade é James, mas todos me chamam Jesse.
Não é o Jesse James?
-Não, só Jesse. -Eu chamo-me Celine.
-Que ponte tão bonita. -Pois é.
-lsto é esquisito. -É esquisito, não é?
Sinto-me um pouco bizarro.
Mas não tem mal, pois não?
Isto é óptimo. Vamos a alguns sítios. Consulta o teu guia.
Estamos em Viena, vamos ver coisas.
-Perguntemos a estes tipos. -Pode ser.
Desculpem?
-Falam inglês? -Sim. Claro.
-E vocês falam alemão, para variar? -O quê?
Nada, era uma piada.
Chegámos a Viena hoje e procuramos algo divertido para fazer.
Museus, exposições, coisas...
Mas os museus hoje em dia já não são divertidos.
E estão a fechar a esta hora.
-Quanto tempo ficam por cá? -Só esta noite.
Por que vieram a Viena? De que estavam à espera?
Estamos em lua-de-mel.
Sim, ela engravidou, tivemos que casar...
Não acredito. Mentes mal.
Isto é uma peça em que entramos...
-e gostaríamos de vos convidar. -São actores?
Não profissionais. Em part-time, pela piada.
É uma peça sobre uma vaca e uns indianos à procura dela.
-Também entram políticos, mexicanos... -Russos, comunistas.
-Há uma vaca verdadeira em cena? -Não, é um actor vestido de vaca.
-Ele é a vaca. -Sim, eu sou a vaca.
-A vaca é um pouco marada. -Tem uma doença.
Comporta-se estranhamente. Como um cão.
Se alguém atirar um pau, ela vai buscá-lo e trá-lo de volta.
Consegue fumar de cascos e tudo.
-Óptimo. -Como vêem, está aí o endereço.
-É no segundo bairro. -Perto do Prater. Conhecem o Prater?
-A roda gigante? Nós vamos. -Toda a gente conhece a roda...
Talvez possam ir ao Prater antes de irem à peça.
Começa às 21 :30.
-21 :30? -É às 9:30.
-9:30. -Isso.
Óptimo. Como se chama essa peça?
A tradução é Tragam-me os Cornos da Vaca do Wilmington.
Sou a vaca do Wilmington.
-Muito bem. -Óptimo.
-Vão lá estar? -Vamos tentar.
-Eu sou a vaca. -Tu és a vaca.
Adeus.
-Tive uma ideia. Estás preparada? -Sim.
Hora de fazer perguntas. Já nos conhecemos há um pouco.
Estamos juntos, vamos fazer um ao outro algumas perguntas directas.
-Pode ser? -Fazemos perguntas um ao outro.
Sim. Tens de ser 100% honesta.
-Claro. -Vamos lá.
Primeira pergunta.
-Perguntas tu. -Sim, faço eu a pergunta.
Descreve-me os primeiros sentimentos sexuais que tiveste...
em relação a uma pessoa.
Os primeiros sentimentos sexuais? Meu Deus.
Já sei.
Jean-Marc Fleury.
Jean-Marc Fleury?
Estávamos juntos numa colónia de férias e ele era nadador.
Tinha o cabelo descolorado pelo cloro, tinha olhos verdes...
e tinha de melhorar os tempos, rapava os pêlos das pernas e dos braços.
-Que nojo. -Era como um belíssimo golfinho.
A minha amiga Emma estava apanhada por ele.
Um dia, vinha eu a andar no campo atrás do meu quarto...
e ele veio acompanhar-me. Eu disse-lhe:
"Devias andar com a Emma porque ela está apanhada por ti."
Ele virou-se para mim e disse:
"É uma pena, porque eu estou apanhado por ti."
É claro que fiquei assustadíssima,
porque o achava tão bonito.
Depois ele convidou-me oficialmente para sair. Fingi que não gostava dele.
Tinha tanto medo do que poderia fazer.
Então fui vê-lo nadar umas vezes nos campeonatos de natação.
Ele era mesmo sexy. Mesmo, mesmo sexy.
Escrevemo-nos umas declarações de amor no final do Verão...
e prometemos um ao outro que nos escreveríamos para sempre...
e nos veríamos em breve...
-E viram-se? -Claro que não.
Então é oportuno dizer-te que sou um nadador fantástico.
-A sério? -Sim.
-Vou anotar isso. -Está bem.
-É a minha vez, não? -Sim, é a tua vez.
Alguma vez estiveste apaixonado?
Sim. Próxima pergunta.
-Quem era... -Um momento.
-Posso responder com uma palavra? -Por que não?
Depois de eu ter sido tão exaustiva sobre os meus sentimentos sexuais.
São duas perguntas muito diferentes. Eu podia responder a essa pergunta.
Mas, sabes, o amor... E se eu te perguntasse sobre o amor?
Eu teria mentido, mas pelo menos teria inventado uma bela história.
O amor é um assunto complexo, sabes?
É como...
Já disse a alguém que a amava e estava a falar a sério.
Mas seria amor totalmente generoso e devotado?
Seria algo bonito? Não creio.
É assim, o amor...
Sei lá.
Sabes?
Sim. Sei o que queres dizer.
Mas quanto aos sentimentos sexuais, começou com uma relação obsessiva...
com a Miss Julho 1978.
-Conheces a revista Playboy? -Já ouvi falar.
-Conheces a Crystal? -Não.
Não conheces a Crystal? Eu conheci a Crystal.
Agora é a minha vez?
Diz-me uma coisa que te chateie mesmo.
-Que te leve à loucura. -Que me chateie.
-Tudo me chateia. -Especifica.
Já sei. Detesto que um estranho me diga,
um estranho da rua,
que sorria para ele para lhe animar a vida.
Que mais?
Detesto...
Detesto saber que há uma guerra a 300 quilómetros daqui,
que há pessoas a morrer e que ninguém sabe o que fazer.
Ou estão-se nas tintas. Sei lá.
Detesto saber que os media tentam controlar as nossas mentes.
-Os media? -Sim, os media.
É muito subtil, mas é uma nova forma de fascismo.
Detesto...
Detesto estar num país estrangeiro, sobretudo na América, o pior...
e sempre que uso preto ou que me exalto, ou digo algo acerca de alguma coisa,
dizerem sempre: "É tão francês. Que engraçado."
Detesto isso. Não o suporto. A sério.
É tudo?
Bem, há muito mais coisas, mas...
-Então é a minha vez. -Está bem.
-És tu a responder. -Eu respondo.
O que é um problema para ti?
Tu, provavelmente.
O quê?
Há dias pensei numa coisa, que talvez...
possa ser considerada um problema.
O quê?
Um pensamento que tive no comboio...
Estou a ver.
Acreditas na reincarnação?
Sim, é interessante.
Muitas pessoas falam de vidas passadas e coisas assim, sabes?
Mesmo que não acreditem especificamente nisso...
têm a noção de uma alma eterna, certo?
-Sim. -Muito bem.
O meu pensamento é este: há 50.000 anos, não havia sequer um milhão de pessoas.
Há dez mil anos, existiam no planeta para aí dois milhões de pessoas.
Actualmente há entre cinco e seis bilhões de pessoas no planeta.
Se todos tivermos a nossa própria alma, única e individual,
de onde terão vindo todas?
As almas modernas serão apenas uma fracção das originais?
Porque se forem, isso representa uma divisão de cada alma em 5.000,
só nos últimos 50.000 anos, algo ínfimo em termos de idade da Terra.
Na melhor das hipóteses, somos essas ínfimas fracções...
de pessoas em marcha...
Será por isso que estamos tão dispersos? Por isso nos especializamos tanto?
Espera aí, não tenho a certeza. Não...
Eu sei. É um pensamento totalmente disperso.
-O que em parte justifica a sua lógica. -Sim, concordo contigo.
Vamos sair deste eléctrico.
-Este sítio é bem fixe. -Pois é.
Há até uma cabina de som ali.
Conheces esta cantora?
Acho que é americana. Um amigo falou-me dela.
Queres ir ver se a cabina ainda funciona?
Sim, claro.
Olha para isto. Que lindo.
Rápido. Vai partir.
Olha um coelho.
Pois é.
Olá, coelho.
É tão giro.
Estive aqui quando era adolescente.
Naquela altura, causou mais impacto em mim...
-do que qualquer museu que visitara. -A sério?
-É exíguo. -Eu sei.
Havia um homenzinho velhote que falou connosco.
Era o conservador do sítio.
Explicou-nos que a maioria das pessoas aqui enterradas...
deram à margem do Danúbio.
Que idade tem isto?
Por volta do início do século, ou assim.
Chama-se o cemitério dos sem-nome,
pois muitas vezes não sabiam quem eram estas pessoas.
Talvez o primeiro nome, nada mais.
Por que davam à margem todos estes corpos?
Acho que devido a acidentes de barco e coisas assim.
Mas a maioria eram suicidas que se lançavam ao rio.
Sempre me agradou a ideia destes desconhecidos perdidos no mundo.
Quando era pequena, pensava...
que se nenhum familiar ou amigo soubesse da nossa morte,
não estaríamos realmente mortos.
As pessoas podem inventar o melhor e o pior sobre nós.
Aqui está ela, acho eu.
Sim, esta é aquela de que me lembro melhor.
Tinha apenas 13 anos quando morreu.
lsso dizia-me algo, pois eu tinha a mesma idade quando a vi.
Agora tenho mais 10 anos e acho que ela ainda tem 13.
Que engraçado.
Aquilo é o Danúbio.
-É um rio, não é? -É.
Isto é...
lindíssimo.
Sim, isto é lindo.
Ou seja, temos...
Temos um pôr-do-sol.
-Sim. -Temos a roda Ferris.
Parece que...
podia ser...
O quê?
Tu sabes...
Estás a tentar dizer que queres beijar-me?
Sim?
-Sabes que mais? -O quê?
Não interessa a que geração pertenças.
Vê os meus pais.
Eram jovens rebeldes da geração do Maio de '68, revoltados contra tudo.
O governo, as suas raízes católicas conservadoras.
Eu nasci, e o meu pai tornou-se um arquitecto bem sucedido.
Viajávamos à volta do mundo, e ele construía pontes, torres e assim.
Quer dizer, não posso propriamente queixar-me de nada.
Amam-me mais do que tudo neste mundo...
e fui criada com toda a liberdade pela qual lutaram.
Ainda assim, para mim agora, a luta é outra.
Temos de lidar com as mesmas merdas, mas não conseguimos saber realmente,
quem ou o que é o inimigo.
Não sei se existe realmente um inimigo.
Os nossos pais lixaram-nos a todos.
Os pais dos ricos deram-lhes demasiado. Os dos pobres, não o suficiente.
Muita atenção, pouca atenção.
Ou os abandonaram ou ficaram e ensinaram-lhes as coisas erradas.
Os meus pais são apenas duas pessoas que não gostavam lá muito um do outro...
e que decidiram casar e ter um filho.
Tentaram ao máximo ser simpáticos para comigo.
Eles divorciaram-se?
Sim, finalmente. Deviam tê-lo feito muito antes.
Ficaram juntos pelo meu bem-estar e o da minha irmã.
Obrigadinho.
Lembro-me da minha mãe me ter dito uma vez, diante do meu pai,
estavam eles a discutir, que ele não me queria ter tido.
Que ficou fulo quando descobriu que ela estava grávida.
Que eu tinha sido um grande erro. lnfluenciou muito a forma como penso.
Sempre vi o mundo como um lugar onde eu não devia propriamente estar.
Isso é tão triste.
Quer dizer, mais tarde comecei quase a ter orgulho nisso.
Como se a minha vida fosse um fabrico meu, ou assim.
Como se eu tivesse estragado a grande festa.
É uma forma de ver a coisa.
Os meus pais ainda estão casados e acho que são felizes.
Mas acho saudável revoltarmo-nos contra tudo o que veio antes.
Pois é.
Ultimamente tenho pensado,
conheces alguém que tenha uma relação feliz?
Claro. Conheço muitos casais felizes.
Mas acho que mentem um ao outro.
Pois é.
As pessoas podem viver a vida toda com uma mentira.
A minha avó era casada...
e sempre pensei que tivesse uma vida amorosa descomplicada.
Mas ela confessou-me há pouco que passou a vida inteira...
a sonhar com outro homem por quem sempre estivera apaixonada.
Limitou-se a aceitar o seu destino. É tão triste.
Ao mesmo tempo, agrada-me a ideia de ter sentido todas essas emoções...
e sentimentos que nunca pensei que pudesse ter.
Tenho a certeza que foi melhor assim.
Se ela o tivesse conhecido, ele teria acabado por desiludi-la.
-Como é que sabes? Não os conheces. -Eu sei.
As pessoas fazem projecções românticas acerca de tudo.
Sem fundamento em nenhum tipo de realidade.
-Projecções românticas? -Sim.
E o Sr. Romântico na roda Ferris?
"Beija-me. O pôr-do-sol. Que lindo."
Tudo bem. Conta-me sobre a tua avó. Que estavas a dizer sobre ela?
Olha para estes tipos.
"Hans, tenho uma confissão a fazer.
"Estou sem cuecas por baixo disto."
"A sério? lsso assusta-te?"
-Posso contar-te um segredo? -Sim.
Vem cá.
-O quê? -Vem cá.
Olha aquela vidente. Parece interessante.
Pois.
-O quê? -Acabámos de cruzar os olhares.
-Ela não vem para aqui. -Vem sim.
Merda.
Ai, não.
-Queres que te leiam a mão? -Não.
-Tens a certeza? -Tenho.
-Tudo bem. -Olá.
Cá está ela.
Quero ler-lhe a mão.
Quanto é?
-Para si, 50 xelins. Pode ser? -Pode.
Esteve de viagem...
e é uma forasteira nestas paragens.
É uma aventureira.
Alguém em busca de algo.
Uma aventureira da mente.
Está interessada no poder da mulher.
Na enorme força e criatividade da mulher.
Está a tornar-se esse tipo de mulher.
Tem de resignar-se à bizarria da vida.
Apenas se encontrar paz dentro de si,
encontrará a verdadeira ligação aos outros.
Este homem é um estranho para si?
Acho que sim.
Não tema. Ele está a aprender.
Muito bem. Dinheiro.
Vocês os dois são estrelas. Não se esqueçam.
Quando as estrelas explodiram há bilhões de anos,
formaram tudo o que existe neste mundo.
Tudo o que conhecemos são partículas de estrelas.
Não se esqueçam, vocês são partículas de estrelas.
lsso é tudo muito bonito.
Que sejamos partículas de estrelas e que te vás tornar uma grande mulher.
Espero que não tomes isto mais a sério...
do que um horóscopo de um jornal generalista.
De que estás a falar?
Ela sabia que estava de férias e que não nos conhecíamos...
e que eu ia tornar-me uma grande mulher.
Mas que treta era aquela de eu "estar a aprender"?
Mas que condescendente, não achas? Nem era a minha mão que ela estava a ler.
Se oportunistas dessa laia alguma vez tivessem de dizer a verdade,
perdiam o emprego.
Só por uma vez, adoraria ver uma velhinha...
poupar todo o seu dinheiro para ir à vidente.
Chegaria lá toda entusiasmada para saber do seu futuro e a mulher:
"Amanhã e todos os seus restantes dias serão exactamente como hoje,
"um entediante acumular de horas.
"E não terá mais paixões novas nem pensamentos novos,
"nem viagens novas.
"E depois morrerá e será totalmente esquecida.
"Cinquenta xelins, por favor." Gostaria de ver isso.
É engraçado como...
ela quase nem reparou em ti. É estranho. Porque será?
-Ela era mesmo sábia e intensa. -Pois.
-Gostei mesmo do que ela disse. -Claro que sim.
Pagas para ouvir aquilo que te faz sentir bem contigo.
Talvez haja aqui um bairro mal afamado. Podemos comprar uma dose de crack.
-Gostavas? Sim? -És tão...
Partículas de estrelas.
Olha uma exposição.
Acho que a vamos perder. Só começa na próxima semana.
Acho que sim.
Na verdade, vi esta há alguns anos num museu:
Fiquei a olhar especada para ela.
Devem ter sido 45 minutos.
Adoro-a.
La voie ferrée. É excelente.
Adoro a forma como as pessoas parecem dissolver-se no pano de fundo.
Olha para esta.
É como se os ambientes fossem mais fortes que as pessoas.
As figuras humanas dele são sempre tão transitórias.
É engraçado. Transitórias?
Transitórias.
-Achas que está aberta? -Não sei. Vamos ver.
Estive numa igreja velha como esta...
com a minha avó, há uns dias em Budapeste.
Ainda que rejeite a maior parte da cena religiosa,
não deixo de sentir empatia pelas pessoas que aqui vêm,
perdidas, ou a sofrer, com sentimentos de culpa,
em busca de algum tipo de resposta.
Fascina-me que um único lugar consiga congregar tanta dor e felicidade,
de tantas gerações.
És próxima da tua avó?
Sim.
Acho que é porque tenho sempre uma sensação estranha,
de ser uma velhinha deitada, prestes a morrer.
Que a minha vida são apenas as memórias dela ou assim.
Muito louco.
Eu acho sempre que ainda sou um rapazinho de 13 anos,
que não sabe realmente como ser adulto,
a fingir que vivo a minha vida,
a tomar notas para quando tiver realmente de o fazer.
Como numa prova de guarda-roupa, para uma peça da escola.
Que engraçado.
Então, na roda Ferris, foi do tipo,
mulher muito velha a beijar um rapazinho. Não foi?
Sabes alguma coisa acerca dos Quaker, da religião Quaker?
Não muito.
Uma vez fui a um casamento Quaker e foi fantástico.
O que eles fazem é,
o casal entra, ajoelha-se em frente de toda a congregação...
e limitam-se a olhar um para o outro.
Ninguém diz nada, a menos que sintam que Deus os impele a falar,
ou a dizer algo.
Após mais ou menos uma hora de só...
olharem um para o outro, estão casados.
Que lindo. Gosto disso.
Esta história é horrível.
Qual?
-Este não é o melhor sítio para a contar. -O quê?
Bem, estava a dar umas voltas de carro com um amigo meu.
Ele é um ateu ferrenho.
Parou junto de um sem-abrigo.
Saca uma nota de $100...
e debruça-se à janela,
dizendo: "Acreditas em Deus?"
O tipo olhou para o meu amigo, olhou para o dinheiro...
e disse:
"Acredito."
O meu amigo diz: "Resposta errada." E arrancámos.
-Que maldade. -Pois é.
Estarias em Paris a esta hora se não tivesses saído comigo do comboio?
Ainda não.
Que estarias tu a fazer?
Às voltas no aeroporto, a ler revistas,
lamentando-me frente a um café, por não teres vindo comigo.
Eu provavelmente teria saído do comboio em Salzburgo com outra pessoa.
Ai sim? Estou a ver.
Eu não passo de um americano burro a decorar momentaneamente a tua tela?
Estou a divertir-me imenso.
-A sério? -Sim.
Eu também.
Estou feliz por ninguém saber que estou aqui...
e por não conhecer ninguém que me conte as coisas más que fizeste.
-Eu conto-te algumas. -Tenho a certeza.
Ouvimos falar tão mal das pessoas.
Sinto-me sempre o general de um exército quando começo a andar com um tipo.
A planear as minhas estratégias e manobras,
a conhecer os seus pontos fracos, o que o magoaria, o que o seduziria.
É horrível.
Se estivéssemos sempre juntos,
qual seria a primeira coisa minha que te deixaria furioso?
Não vou responder a essa pergunta.
Uma vez andei com uma miúda que me perguntava sempre isso.
"O que há em mim que te chateie?"
Por fim, disse-lhe: "Acho que não aceitas críticas muito bem."
Ela ficou furiosa e acabou comigo. É verídico.
Tudo o que sempre quis...
foi uma desculpa para dizer-me o que achava que estava mal comigo.
-É isso que queres? -O quê?
-Há algo em mim que te chateie? -Não.
-O que há em mim que te chateia? -Absolutamente nada.
Se fosse alguma coisa, o que seria?
Se tivesse de ser alguma coisa, se tivesse que pensar nisso,
diria que não gostei lá muito da tua reacção à vidente.
Parecias um galo de capoeira.
Que diabo é um galo de capoeira?
Parecias um puto a chorar por não lhe terem dado atenção.
Ouve lá. A mulher roubou-te descaradamente.
Parecias um rapazinho a passar por uma gelataria,
a chorar por a mãe não lhe comprar um batido.
Quero lá saber o que a charlatã tem a dizer sobre...
Olá?
O quê?
Eu entendo um pouco, mas ele não entende nada. Desculpe.
Tudo bem.
-Posso fazer-lhes uma pergunta? -Faça.
Gostava de fazer um negócio convosco.
Em vez de vos pedir dinheiro, peço-vos uma palavra.
Dão-me uma palavra, eu pego na palavra,
escrevo um poema e meto lá a palavra.
Se gostarem, se gostarem do poema,
se acharem que, de certa forma, acrescenta algo às vossas vidas,
podem pagar-me aquilo que quiserem.
Escrevo em inglês, claro.
-Pode ser. Óptimo. -Tudo bem. Fixe.
Então?
Escolham uma palavra.
Uma palavra.
-Batido. -Batido? Está bem.
Eu ia dizer "Galo de capoeira." Mas está fixe. Batido.
Batido?
Pode ser, batido.
-Então... -Está bem.
Devo dizer que gosto desta variante vienense de pedinte.
Gostei daquilo que ele disse de acrescentar algo às nossas vidas.
Então, estávamos a ter a nossa primeira briga?
-Não. -Acho que sim. Que estávamos.
E se estivéssemos, por que todos acham que o conflito é assim tão mau?
Há muitas coisas boas que derivam do conflito.
Acho que sim.
Acho sempre que se puder aceitar o facto...
de que a minha vida se tornaria difícil, o que é de esperar,
talvez não me ralasse tanto com ela.
E ficaria contente quando algo de bom acontecesse.
Talvez por isso ainda ande na escola.
É mais fácil ter algo com que lutar.
Todos já tivemos tanta competição impregnada em nós.
Posso estar a fazer a coisa mais inútil.
Posso estar a lançar dardos ou a jogar bilhar.
De repente, sou assolado por isso.
Tenho de ganhar.
Foi por isso que me tiraste do comboio? Por competição?
-Como assim? -Ora bem.
-Já tenho o vosso poema. -Que bom.
Pode lê-lo para nós?
Claro.
"Ilusão de sonhar acordado
"Pestanas como as limusinas
"A tua bela face, querida
"Uma lágrima no copo de vinho
"Olha esses olhos grandes
"Vê o que significas para mim
"Doces bolos e batidos
"Sou um anjo de ilusões
"Sou um desfile de fantasias
"Quero que saibas o que penso Não quero que adivinhes mais
"Não tens ideia de onde venho
"Não temos ideia de para onde vamos
"Presos na vida, como ramos num rio
"Descendo com a corrente, presos pela corrente
"Eu levo-te, tu a mim
"Podia ser assim
"Não me conheces a mim
"Não me conheces já?"
Excelente.
-Obrigada. -Obrigado, pá.
Toma.
-Obrigado. -De nada.
-Toma. Obrigada. -Obrigado.
Boa sorte.
-Adeus. -Adeus.
-Foi maravilhoso, não foi? -Foi.
-O quê? -Ele provavelmente nem escreveu aquilo.
Escreveu, mas talvez tenha encaixado só a palavra ali.
Do tipo, não sei quê, "batido."
-Que queres dizer com isso? -Nada. Adorei. Foi óptimo.
-Sabes o que me deixa louco? -O quê?
Andam sempre a falar das maravilhas da tecnologia, que poupa imenso tempo.
Mas de que serve poupar tempo se ninguém o usa?
-Só se converte em mais trabalho. -Pois é.
Nunca oiço ninguém dizer: "Com o tempo poupado com o processador do Word,
"vou para um mosteiro Zen curtir um pouco."
-Ninguém diz isso. -O tempo é abstracto, de qualquer forma.
-Estavas a olhar para aquela rapariga? -O quê?
Nada.
-Queres entrar aqui? -O quê?
-Queres entrar aqui? -Sim. É uma discoteca, não?
Queres ir? Olá.
Cinquenta xelins.
-Cada. -Eu tenho 100. Aqui está.
Eu pago-te uma cerveja. Obrigada.
-Pagas-me uma cerveja? -Sim.
Achas que a Old Milwaukee é cara aqui?
Ainda não falámos disto, mas andas com alguém?
Tens algum namorado à tua espera em Paris ou algo do género?
-Não, agora não. -Mas tinhas.
-Acabámos há seis meses. -Há seis meses?
-Sim. -Lamento.
Quer dizer, não lamento muito. Conta-me a história.
Nem pensar. Não posso. É aborrecida.
Vá lá. Conta.
Pronto. Fiquei mesmo desiludida.
Pensei que este duraria um pouco mais.
Ele era muito estúpido, feio, mau na cama, alcoólico...
-Já vês. -Um autêntico vencedor.
Estava mais ou menos a fazer-lhe um favor.
Mas ele deixou-me, dizendo que eu o amava demasiado.
Que lhe estava a bloquear a expressão artística, ou uma treta dessas.
De qualquer forma, fiquei traumatizada...
e totalmente obcecada por ele.
Fui a uma psiquiatra...
e resulta que tinha escrito uma historieta imbecil...
sobre uma mulher que tentava matar o namorado...
e de como o ia fazer, com os mais ínfimos pormenores...
-de como fazê-lo e não ser apanhada... -Ela ia matar o namorado?
Sim.
Nada que eu fizesse, era só no papel.
Não, eu percebo.
Mas a idiota da psiquiatra acreditou em tudo o que lhe disse.
Era a primeira vez que lá ia. Disse-me que tinha de avisar a polícia.
-Tinha de avisar a polícia? -Sim.
Ficou... Merde!
Totalmente convencida de que eu o ia fazer.
Mesmo depois de lhe ter explicado que era só no papel.
Ela olhou-me bem nos olhos e disse:
"Da forma como o disseste, sei que o vais fazer.
"A forma como o disseste." Estava totalmente maluca.
-Foi a minha primeira e última sessão. -E o que aconteceu?
Superei-o totalmente.
Mas agora estou obcecada...
com a eventualidade dele morrer de um acidente ou a 1000 quilómetros...
e de ser eu a acusada.
Por que nos obcecamos com pessoas das quais não gostamos muito?
-Vês o que quero dizer? -Não sei.
E tu?
-O quê? -Andas com alguém?
Que engraçado termos conseguido evitar este assunto durante tanto tempo.
Mas agora tens de me dizer.
Bem, eu vejo o amor mais ou menos...
como um escape para duas pessoas que não sabem estar sozinhas.
É engraçado. As pessoas falam sempre do quanto...
o amor é totalmente altruísta e generoso.
Mas se pensarmos bem, não há nada mais egoísta.
Eu sei.
Então, quem acabou de romper contigo?
O quê?
Falas como se te tivessem magoado.
-Achas? -Acho.
Está bem.
Grande confissão.
Já te devia ter dito isto antes.
Não vim à Europa só para passear...
e ler Hemingway em Paris ou coisas do género.
Poupei dinheiro a Primavera toda para viajar até Madrid...
e passar o Verão com a minha namorada, que anda...
-Tua namorada? -Minha ex-namorada,
há um ano num curso de história da arte perfeitamente imbecil.
Portanto, fui lá. Voltámos a ver-nos finalmente...
e fomos jantar, na nossa primeira noite, com seis amigos dela.
O Pedro, o Antonio, o Gonzalo, a Maria, a Suzy lá da terra.
Ela evitou estar a sós comigo nos primeiros dias...
e eu fiquei um tempo, para me convencer de que fora um erro ter ido.
Então comprei o voo de volta mais barato, o que parte amanhã de Viena,
mas como era só daí a duas semanas, comprei o passe Eurail.
Sabes o que é pior quando alguém rompe contigo?
É lembrares-te do pouco que pensaste...
em todas as pessoas com quem rompeste...
e apercebes-te que é exactamente o pouco que estão a pensar em ti.
Gostarias de pensar que os dois sofrem imenso,
mas, na verdade, pensam: "Que bom que te foste embora."
Acredita em mim, eu sei.
-Devias olhar para cores vivas. -O quê?
Foi o que a psiquiatra me disse.
900 francos à hora para ela me dizer que eu era uma maníaca homicida,
mas que podia desviar a obsessão concentrando-me em cores vivas.
Funcionou?
-Não ajudou o teu pinball. -Pois não.
Bem, sabes, não tenho matado ninguém ultimamente.
Ultimamente não? Que bom. Então estás curada.
Há umas espécies de macacos que tudo o que fazem é sexo...
o tempo todo, sabias?
Acontece que são os menos violentos, os mais pacíficos e os mais felizes.
Então, talvez ser promíscuo não seja assim tão mau.
-Estás a falar de macacos? -Sim, estou a falar de macacos.
-Bem me pareceu. -Porquê?
Nunca tinha ouvido essa.
Mas parece-me o argumento masculino perfeito,
para justificar a promiscuidade.
As mulheres-macaco também o fazem. Toda a gente faz.
Que giro. Tenho uma ideia horrível e paranóica...
de que o feminismo foi basicamente inventado pelos homens,
para poderem ser ainda mais promíscuos.
"Mulher, liberta a tua mente e o teu corpo. Dorme comigo."
"Somos todos muito felizes desde que eu possa foder bastante."
Tudo bem. Mas talvez haja coisas biológicas aqui em causa.
Se tivermos uma ilha...
onde haja 99 mulheres e só um homem,
dentro de um ano, terias a possibilidade de 99 bebés.
Mas se tivesses uma ilha com 99 homens e uma só mulher,
dentro de um ano, terás a possibilidade de um só bebé.
Portanto...
Sabes que mais?
Penso que nessa ilha só restariam talvez 43 homens.
Ter-se-iam morto uns aos outros a tentar foder essa pobre mulher.
Na outra ilha,
haveria 99 mulheres, 99 bebés e mais nenhum homem.
É que ter-se-iam juntado todas e comido o homem vivo.
-Ai sim? -Sim.
Há uma explicação para isso.
A um nível, não incomoda às mulheres a ideia de destruir um homem.
Uma vez vinha na rua com a minha ex-namorada...
e passámos por quatro tipos de mau aspecto junto de um Camaro.
Um deles disse: "Querida, que belo traseiro! "
Eu pensei: "Não faz mal. Não me vou chatear por isto."
-Além disso, eles eram quatro. -Exactamente.
Ela vira-se: "Vão-se foder, anormais! "
E eu: "Espera lá um minuto."
Eles não vêm ajustar contas com ela.
Então, quem está em sarilhos aqui?
As mulheres dizem que detestam que sejamos invasivos e protectores,
mas se lhes der jeito, dir-te-ão que estás a ser medricas ou frouxo, ou...
Não acho que as mulheres queiram realmente destruir os homens.
Mesmo se quisessem, não conseguiam.
Estou certa de que os homens estão a destruir as mulheres,
ou que são capazes de o fazer, muito mais do que as mulheres.
Enfim, é deprimente. Sabes que mais?
-Queres parar de falar disto? -Detesto isto.
Homens, mulheres... É uma história interminável.
-É como um disco riscado. -Pois é.
Todos os casais têm esta conversa há séculos.
E ninguém arranja uma solução.
Vi um documentário sobre isso. É a dança do ventre.
-Dança do ventre? -Sim.
Dou-lhe alguma coisa?
Tudo o que é interessante custa um pouco de dinheiro.
Então é uma dança do ventre?
Parecia-me mais uma dança de acasalamento.
Agora a sério. As mulheres usavam-na para dar à luz.
Em algumas partes do globo, ainda o fazem.
A mulher que vai dar à luz entra numa tenda...
e as mulheres da tribo rodeiam-na e dançam.
Encorajam a mulher gestante a dançar com elas,
para que o parto seja menos doloroso.
E quando o bebé nasce, dançam todas para celebrar.
Não acho que a minha mãe teria alinhado nessa.
Gosto da ideia de dançar como função comum.
-Algo em que todos participam. -Estou a ver.
Ouvi falar de um tipo que observava jovens a dançar.
E disse: "Que bonito.
"Tentam sacudir a genitália e tornar-se anjos."
-Gosto disso. -Uma pergunta sobre há pouco.
Quando as mulheres dançam e são espirituais e tudo isso,
onde estão os homens?
A obter alimentos? Não nos convidam? Não precisam de nós?
Os homens têm sorte que, após a cópula, não lhes tiramos as cabeças.
Como alguns insectos fazem, as aranhas e assim?
Nós deixamo-vos viver. De que se queixam?
Estás a gozar oficialmente. Mas há uma explicação para isso.
-Não páras de falar dessas coisas. -O quê?
-Sim. -Um momento.
Falando a sério,
sinto a pressão de ser um ícone forte e independente de mulher...
e de não dar a entender que a minha vida gira à volta de um homem.
Mas amar alguém...
e ser amado, significa muitíssimo para mim.
Ando sempre a gozar com isso,
mas não será tudo o que fazemos na vida uma forma de sermos um pouco amados?
Não sei.
Às vezes sonho...
em ser um bom pai e um bom marido.
E por vezes parece que estou perto disso.
Mas outras vezes,
parece tolo,
como se fosse arruinar a minha vida toda.
E não é só medo de compromissos,
ou que eu seja incapaz de gostar ou de amar alguém, sou.
Só que se for totalmente honesto comigo mesmo,
acho que preferia morrer sabendo que era mesmo bom em algo.
Que me tinha distinguido de alguma forma,
do que estar simplesmente numa relação simpática e amorosa.
Uma vez trabalhei para um velhote que me disse...
que tinha passado toda a sua vida a pensar na sua carreira e no trabalho.
Tinha 52 anos, e de repente deu-se conta...
de que nunca tinha realmente dado nada de si próprio.
Que a sua vida era para ninguém e para nada.
Quase chorava ao dizer isto.
Sabes, acredito que se há algum Deus,
não estaria em nenhum de nós,
mas num espacinho intermédio.
Se houver uma magia neste mundo,
terá de ser a tentativa de entender alguém, de partilhar algo.
Sei que é quase impossível consegui-lo,
mas o que importa isso, na verdade?
A resposta deverá estar na tentativa.
Acho mesmo que esta civilização está em declínio. Olha o atendimento.
-Atendimento? -Onde está a empregada?
Em Nova lorque, estaria na rua.
Vou ligar à minha melhor amiga, de Paris,
com a qual supostamente almoço daqui a oito horas.
-Atende. -O quê?
-Atende a chamada. -Estou?
Tenho andado a treinar o meu inglês. Falamos inglês, pela piada?
Está bem. Boa ideia.
Acho que não vou poder ir almoçar hoje. Desculpa.
Conheci um tipo no comboio e saí com ele em Viena. Ainda cá estamos.
Estás maluca?
Provavelmente.
-É austríaco? De onde é? -Não.
Está de passagem. É americano. Regressa amanhã a casa.
Por que desceste do comboio com ele?
Bem, ele convenceu-me.
Na verdade, estava disposta a sair com ele do comboio...
depois de trocarmos umas palavras. Foi tão querido, não resisti.
Estávamos no vagão-restaurante e começou a falar de,
em pequeno, ter visto o fantasma da bisavó.
Foi aí que me apaixonei por ele.
Só a ideia desse rapazinho com tantos sonhos bonitos.
Ele cativou-me.
E é tão giro. Tens uns olhos azuis lindos,
bonitos lábios cor-de-rosa,
cabelo oleoso.
Adoro.
É alto e um pouco desajeitado.
Gosto de senti-lo olhar para mim quando desvio o olhar.
Beija como um adolescente. É tão giro.
-O quê? -Sim, beijámo-nos.
Foi adorável.
À medida que a noite avançou, comecei a gostar mais dele.
Mas receio bem que eu o assusto.
Contei-lhe a história da mulher que mata o ex-namorado.
Deve estar borrado de medo.
Deve pensar que sou uma mulher má e manipuladora.
Só espero que não ache isso de mim.
Tu sabes que não faço mal a uma mosca.
A única pessoa que podia magoar seria a mim mesma.
Não acho que ele tenha medo de ti. Acho que está louco por ti.
-Achas mesmo? -Conheço-te há muito.
Tenho um bom pressentimento. Vais vê-lo de novo?
Ainda não falámos disso.
É a tua vez. Liga ao teu amigo.
-Pode ser? -Pode.
Normalmente apanho o atendedor de chamadas.
Então, meu. Que tal?
Olá, Frank. Tudo bem? Que bom que estás em casa.
Pois, fixe. Como foi Madrid?
Uma merda.
A Lisa e eu finalmente separámo-nos.
Que pena. Eu disse-te, não disse?
Sim. Esta coisa da distância nunca funciona.
Estive apenas em Madrid por dois dias. Consegui um voo mais barato por Viena.
Não era assim tão mais barato. Só que...
Não conseguia ir já para casa. Não queria ver ninguém conhecido.
Queria só ser um fantasma, totalmente anónimo.
-E estás bem agora? -Estou.
Estou óptimo. lsso é que importa.
Estou radiante. E digo-te porquê.
Conheci alguém na minha última noite na Europa. Acreditas?
-É incrível. -Eu sei.
Sabes aquela história de sermos todos os demónios e os anjos de todos?
Bem, ela foi literalmente um anjo do Botticelli,
dizendo-me que tudo ia ficar bem.
Onde se conheceram?
No comboio.
Ela estava ao lado de um casal louco que começou a brigar, e mudou de lugar.
Foi sentar-se mesmo na ala ao lado da minha. E começámos a falar.
Não gostou muito de mim a princípio. É super inteligente,
muito passional...
e linda.
Eu estava tão inseguro.
Achava que tudo o que dissesse soaria estúpido.
-Eu não me preocupava com isso. -Não.
Estou certo de que ela não estava a julgar-te.
Aliás, sentou-se ao teu lado. De certeza que fez de propósito.
-Achas? -Acho.
Nós os homens somos tão estúpidos. Não entendemos nada de mulheres.
São estranhas, pelo pouco que sei delas.
Não achas?
Sim.
Sinto-me num mundo de faz-de-conta.
Sim, é tão estranho.
É como se este tempo juntos fosse só nosso. Uma criação nossa.
É como se estivesses no meu sonho e eu no teu ou assim.
O fixe é que esta noite toda, o tempo que passámos juntos,
oficialmente não devia estar a acontecer.
Eu sei. Talvez por isso seja tão extraordinário.
Mas quando amanhecer transformamo-nos em abóboras, não é?
Eu sei.
Mas agora, é suposto sacares o sapatinho de cristal...
e veres se serve:
Vai servir.
Um amigo meu teve um filho,
que nasceu em casa, por isso, ele ajudou.
Mas disse que no momento profundo do nascimento,
estava a ver o filho experimentar a vida pela primeira vez,
a tentar respirar pela primeira vez.
E tudo o que lhe ocorria era estar a olhar para uma coisa...
que um dia morreria.
Não conseguia deixar de pensar nisso.
Acho que isso é tão verdade. Tudo é tão efémero.
Mas não achas que é isso que torna o nosso tempo...
e momentos específicos tão importantes?
Sim, eu sei. Passa-se o mesmo com esta noite.
Depois de amanhã, provavelmente nunca mais nos veremos.
Achas que nunca mais nos vamos ver?
O que achas tu?
Não sei bem.
-Não tinha planeado outra viagem. -Nem eu.
Eu vivo em Paris, tu nos EUA. Eu compreendo.
Detesto fazer-te andar de avião. Detestas isso, não é?
Não tenho assim tanto medo de andar de avião.
Quer dizer, podia.
Bem, se vieres para os EUA...
ou, se eu...
Ou eu podia voltar aqui.
O quê?
Não, sejamos adultos racionais em relação a isto.
Talvez devêssemos tentar algo diferente.
Não é assim tão mau ser esta a nossa única noite, certo?
As pessoas trocam telefones e endereços.
Acabam por se escrever uma vez, por telefonar uma ou duas.
Exacto. Tudo se desvanece.
Pois é, não quero isso. Detesto isso.
Eu também.
Por que pensamos sempre que as relações têm de durar para sempre?
Sim, porquê? É estúpido.
Mas achas que esta noite se acaba tudo?
Que esta noite é a única que temos?
É a única maneira, não é?
Tudo bem.
Vamos a isso.
Sem ilusões nem projecções.
Vamos tornar esta noite inesquecível.
-Façamos isso. -Está bem.
Devíamos apertar as mãos.
Dá cá a tua mão.
À nossa única noite juntos...
e às horas que nos restam.
O quê?
É... É deprimente, não?
Agora a única coisa em que vamos pensar é...
em quando amanhã tivermos de dizer adeus.
Podemos dizer adeus agora. Assim não temos de nos preocupar mais.
-Agora? -Sim.
Diz adeus.
-Adeus. -Adeus.
Au revoir.
-Até mais. -Até mais, sim.
O plano é assim.
Tu roubas os copos e eu arranjo o vinho.
-Vinho tinto. -Vinho tinto. lsso.
-Achas que consegues? -Sem problemas.
-Deseja-me sorte. -Boa sorte.
Olá.
-Fala inglês? -Um pouco.
É? Um pouco? Bem.
Estou numa situação estranha, que é a seguinte...
Está a ver aquela rapariga ali?
-Sim. -Esta é a nossa única noite juntos...
e ela...
O problema é este.
Ela quer uma garrafa de vinho tinto...
e eu não tenho dinheiro.
Mas estive pensar que talvez quisesse...
dar-me o endereço deste bar, eu prometo enviar-lhe o dinheiro...
e você tornaria a nossa noite completa.
-Enviava-me o dinheiro? -Sim.
Aperta aqui?
Tudo bem.
-Para a maior noite da sua vida. -Muitíssimo obrigado.
Estive tantas vezes com pessoas e partilhei momentos bonitos,
como viajar ou ficar acordada a ver o nascer do sol.
E sabia que eram momentos especiais.
Mas alguma coisa sempre estava mal.
Desejava estar com outra pessoa.
Sabia que o que estava a sentir,
exactamente o que me era tão importante, não conseguiam compreender.
Mas estou feliz por estar contigo.
Nunca saberás o quanto uma noite destas...
representa para a minha vida neste momento.
-Que grande madrugada. -Uma grande madrugada.
Achas que teremos outras como esta?
-O quê? -E a tua decisão adulta e racional?
Ah, isso.
Sei o que queres dizer com desejar que uma pessoa não estivesse lá.
Só que normalmente é de mim que desejaria afastar-me.
A sério, pensa nisto.
Nunca estive em nenhum lado onde não tivesse estado antes.
Nunca tive um beijo sem ser eu um dos que beijava.
Nunca fui ao cinema sem fazer parte do público.
Nunca joguei bowling sem lá estar a dizer asneiras.
Acho que por isso é que muitas pessoas se detestam. A sério.
É que estão fartas de estar com elas próprias.
Digamos que tu e eu nos tornamos inseparáveis.
Começarias a detestar muitos dos meus trejeitos.
Que sempre que convidássemos alguém,
eu estaria inseguro e me embebedaria um pouco.
Ou de como conto sempre a mesma história pseudo-intelectual,
vezes sem conta.
Já ouvi essas histórias todas,
por isso, é claro que estou farto de mim.
Mas estar contigo...
fez-me sentir uma outra pessoa.
A única outra forma de nos soltarmos dessa maneira,
é dançar, ou consumir álcool...
ou drogas, ou algo assim.
Foder.
Foder, pois. É uma forma.
Sabes o que eu quero?
O quê?
Ser beijada.
Acho que posso fazer isso.
Espera.
Tenho de dizer um disparate.
Diz.
É muito disparatado.
Acho que não devíamos ter relações.
Eu quero, mas como nunca mais nos vamos ver,
far-me-á sentir mal.
Pensarei que estás acompanhado. Sentirei a tua falta.
Eu sei. Não é muito adulto. Talvez seja coisa de mulher. Mas é assim.
Vamos ver-nos outra vez.
Não, não quero que quebres o teu voto só para dares uma queca.
Eu não quero só dar uma queca. Quero, sei lá...
Sei lá, acho que devíamos.
Morremos de manhã, não é?
-Acho que devíamos. -Passa a ser uma fantasia masculina.
Conhecer uma francesa no comboio, fodê-la e nunca mais a ver.
Ter uma história para contar. Não quero dar azo a falatório.
Não quero que esta noite maravilhosa tenha sido para isso.
Tudo bem, não temos de ter sexo. Não é importante.
Não me queres ver mais?
Claro que quero.
Se alguém me desse a escolher agora,
entre nunca mais te ver ou casar contigo,
casava contigo. Talvez sejam tretas românticas,
mas há quem tenha casado por muito menos.
Na verdade,
acho que decidi deitar-me contigo quando saímos do comboio.
Depois de termos falado tanto, já não tenho a certeza.
Por que complicamos tudo?
Não sei.
Qual é a primeira coisa que vais fazer quando chegares a Paris?
Ligar aos meus pais. E tu?
Não sei. Talvez ir buscar o meu cão. Ficou com um amigo meu.
Tens um cão? Adoro cães.
-A sério? -Sim.
-Bolas. -O quê?
Não sei. Voltámos à vida real.
Eu sei. Detesto isso.
O que é isto?
-Parece o som de um cravo. -Vê só isto.
Está alguém a tocar.
Que fixe.
-Podemos dançar ao som do cravo? -Claro.
-Uau. -O quê?
Vou tirar a tua fotografia,
para nunca mais te esquecer,
nem nada disto.
Eu também.
"Os anos correrão como coelhos"
O quê?
Nada.
Tenho uma gravação do Dylan Thomas,
a ler um poema de W. H. Auden. Tem uma voz extraordinária.
É assim:
"Todos os relógios da cidade
"começaram a rodar e a dar horas:
"'Não deixes que o Tempo te engane
"'não consegues conquistar o Tempo
"'Em dores de cabeça e preocupações
"'se vai vagamente a vida
"'E o Tempo terá a sua fantasia
"'Amanhã ou hoje'"
Algo assim.
É bom.
Quando falaste antes de como após alguns anos...
um casal começaria a detestar-se,
antecipando as suas reacções ou fartando-se dos seus trejeitos.
Acho que seria o contrário para mim.
Acho que consigo apaixonar-me mesmo quando sei tudo sobre alguém.
A forma como faz o risco no cabelo, a camisa que vai usar nesse dia,
saber a história exacta que contará numa dada situação.
Aí tenho a certeza que estou mesmo apaixonada.
-Olha uma coisa. -O quê?
Não fomos à peça daqueles tipos.
-Peça? -Sim.
-Da vaca? -Sim.
Pois não.
Não. Perdemo-la.
Sabes que autocarro apanhar para o aeroporto?
Não há problema.
-Vou entrar aqui. -Aqui mesmo. Queres entrar aqui?
-Bem, chegou a hora, não? -Sim.
Realmente...
-Sabes... -Sim, sei. Eu também.
Tem uma grande vida. Diverte-te em tudo o que fizeres.
-Boa sorte com a escola e com tudo. -Obrigada.
Detesto isto.
Eu também. O comboio vai partir.
Sabes que tudo isto de nunca mais nos vermos é uma treta?
-Não quero isso. -Eu também não quero.
-Não queres? -Esperei que o dissesses.
Por que não disseste nada?
-Tive medo que não me quisesses ver. -Então, o que queres fazer?
Talvez nos devêssemos encontrar aqui, daqui a cinco anos.
Cinco anos? Isso é muito.
É horrível. É como uma experiência sociológica.
-E que dizes a um ano? -Um ano. Pode ser.
-E seis meses? -Seis meses?
-Vai estar um gelo. -Pois vai.
E depois? Vimos para aqui e vamos para outro sítio.
Seis meses desde agora ou de ontem à noite?
Ontem à noite. Seis meses a contar de ontem à noite, 16 de Junho.
Seis meses a contar de agora, linha nove, às 6:00 da tarde.
Em Dezembro.
Tu só tens de apanhar o comboio eu tenho de voar até aqui.
Mas aqui estarei.
-Eu também. -Está bem.
-Não telefonamos, nem escrevemos... -Não, é deprimente.
-Pode ser. -Está bem.
O teu comboio vai sair. Diz adeus.
Adeus.
Au revoir.
Até mais.
Portuguese - National