Agora, lembra-te, mantém os ombros para trás.
Ok, põe o teu braço à volta do teu irmão. É isso mesmo.
Certo, e congelar.
Ok, mais uma.
Agora, só para rever,
vais seguir a procissão
até chegarem ao diretor.
E nessa altura, ele vai indicar-vos para acenderem as velas dos rapazes.
- Muito bem. - Muito bem, rapazes, vamos acalmar-nos.
Faixas levantadas.
Senhoras e senhores, rapazes, a luz do conhecimento.
Há cem anos, em 1859,
41 rapazes sentaram-se nesta sala e foi-lhes feita a mesma pergunta
que agora vos saúda no início de cada semestre.
Meus senhores, quais são os quatro pilares?
Tradição, honra, disciplina, excelência.
No seu primeiro ano, Welton Academy formou cinco alunos.
No ano passado, formámos 51 alunos.
E mais de 75 por cento desses foram para a Ivy League.
Este tipo de realização
é o resultado de uma dedicação fervorosa aos princípios aqui ensinados.
É por isso que os vossos pais nos têm enviado os vossos filhos.
É por isso que somos a melhor escola preparatória dos Estados Unidos.
Como sabeis,
o nosso querido Sr. Portius do Departamento de Inglês
reformou-se na última legislatura.
Terão a oportunidade mais tarde de conhecer o seu substituto,
Sr. John Keating,
ele próprio um licenciado com distinção desta escola.
E quem, nos últimos anos,
tem estado a ensinar na conceituada Chester School em Londres.
- Richard, esqueceste-te do teu saco. - Olá, Charlie. Olá, como estás?
- Não te preocupes, Eu tenho a tua tarefa no clube.
Ainda bem que pudeste vir.
- Uma cerimónia emocionante como sempre, Dr. Nolan. - Esteve fora demasiado tempo.
- Olá, Dr. Nolan. - Como é que tem passado?
- Este é o nosso mais novo, Todd. - Sr. Anderson.
Tens uns grandes sapatos para preencher, jovem.
O seu irmão era um dos nossos melhores.
Obrigado.
- Uma cerimónia encantadora. - Muito obrigado. Fico contente por terem gostado.
- Gale. - John.
É bom voltar a ver-vos.
- Olá, Sr. Nolan. - Neil.
Esperamos grandes coisas de vós este ano.
- Obrigado, senhor. - Bem, ele não nos vai desiludir.
- Não é, Neil? - Farei o meu melhor, senhor.
- Vamos lá, filho. Nada de lágrimas, agora. - Queixo para cima. Levanta o queixo.
- Eu não quero ir para aqui. - Eu amo-te.
Eu acompanho-o até lá.
Faz as tuas lições.
Olá. Ouvi dizer que vamos ser colegas de quarto.
- Chamo-me Neil Perry. - Chamo-me Todd Anderson.
- Porque deixaste Balincrest? - O meu irmão foi para cá.
Oh, então tu és aquele Anderson.
Bem, isto é no caso dos seus seios nasais.
E, oh, se ele não conseguir engolir, dá-lhe um destes.
E se ele tiver dificuldade em respirar, podes dar-lhe alguns destes.
- Ótimo, sim. - Ooh.
- Lembraste-te do teu vaporizador? - Sim, está no meu quarto.
- Como é que isso vai, Neil? - Ei, Knox.
- Neil. Grupo de estudo esta noite? - Sim, claro.
O negócio como sempre, não é?
Ouvi dizer que têm o miúdo novo. Parece ser um cadáver. Ha, ha.
Ops.
Ouve, não ligues ao Cameron.
Ele nasce com o pé na boca. Percebes o que quero dizer?
Há rumores de que fez um curso de verão.
Sim. Química. O meu pai achava que eu devia ir em frente.
- Como foi o teu verão, Slick? - Foi bom.
- Meeks, porta fechada. - Sim, senhor.
Meus senhores, quais são os quatro pilares?
Tragédia, horror, decadência, excremento.
Ok. Grupo de estudo.
O Meeks teve muito bom a Latim, Eu não chumbei a Inglês.
Por isso, se quiserem, temos o nosso grupo de estudo.
Claro, o Cameron também me pediu. Alguém se importa de o incluir?
Qual é a especialidade dele, lamber botas?
- Ele é o teu colega de quarto. - A culpa não é minha.
- Uh, desculpe. O meu nome é Steven Meeks. - Este é o Todd Anderson.
- Prazer em conhecer-vos. - Prazer em conhecer-vos.
Charlie Dalton.
- Chamo-me Knox Overstreet. - O irmão do Todd era o Jeffrey Anderson.
- Oh, sim, claro. - Bem.
Orador da turma. Bolsista de mérito nacional.
Oh, bem. Bem-vindo a Hell-ton.
É tão difícil como dizem, a não ser que se seja um génio como o Meeks.
Ele lisonjeia-me. É por isso que o ajudo com o latim.
E inglês, e trigonometria.
Está aberto.
Pai, pensei que já tinhas ido embora.
- Sr. Perry, senhor. - Mantenham os vossos lugares, amigos.
Neil, acabei de falar com o Sr. Nolan.
Acho que estás a fazer demasiadas actividades extracurriculares este semestre,
e eu decidi que deves desistir da escola anual.
- Mas eu sou o editor assistente este ano. - Bem, sinto muito, Neil.
Mas, pai, não posso. Não seria justo.
Amigos, podem dar-nos licença por um momento?
- Nunca mais discutas comigo em público. - Pai, eu não estava...
Depois de terminares o curso de medicina e estiveres por tua conta,
depois podes fazer o que bem entenderes, mas até lá, fazes o que eu te disser.
- Está claro? - Sim, senhor, desculpe.
Ahem. Sabes o quanto isto significa para a tua mãe, não sabes?
Sim, senhor.
Tu conheces-me, sempre a assumir demasiadas coisas.
Bem, este é o meu rapaz.
Agora, ouçam, se precisarem de alguma coisa, avisa-nos, está bem?
Sim, senhor.
Porque é que ele não te deixa fazer o que queres?
Sim, Neil. Diz-lhe para ir embora. Não pode ficar pior.
Oh, isso é rico. Como vocês dizem aos vossos pais?
O Sr. Advogado do Futuro e o Sr. Futuro Banqueiro.
Ok, então eu não gosto mais do que tu.
Não me digam como falar com o meu pai. Vocês são iguais.
Está bem, está bem. Jesus.
- O que é que vais fazer? - O que tenho de fazer.
Deixar de lado o anual.
Eu não perderia muito tempo a dormir por causa disso.
É apenas um bando de idiotas a tentar impressionar o Nolan.
Não me interessa. Não quero saber de nada disso.
Bem, uh, latim? Às oito horas no meu quarto?
- Sim. - Parece-me bem.
- Todd, és bem-vindo a juntar-te a nós. - Sim, vem connosco, amigo.
Obrigado.
McAllister: Abrandem, rapazes.
Abranda, sua horrível falange de pubescência.
Escolher três experiências de laboratório da lista de projectos
e apresentar um relatório de cinco em cinco semanas.
As primeiras 20 perguntas no final do Capítulo 1 devem ser respondidas amanhã.
Mais uma vez, por favor.
O seu estudo de trigonometria requer uma precisão absoluta.
Quem não entregar qualquer trabalho de casa
será penalizado com um ponto na nota final.
Permitam-me que vos exorte agora que não me ponham à prova neste ponto.
Ei, Spaz. Spaz.
- Danos cerebrais. - Shh.
Bem, vamos lá.
- Ele está a brincar? - Só pode estar.
- Vamos lá. - Para onde é que vamos?
Vamos lá, malta.
Ok, vai.
Ó Capitão! meu Capitão!
Quem sabe de onde é que isso vem?
Alguém?
Não faz ideia?
É de um poema de Walt Whitman sobre o Sr. Abraham Lincoln.
Agora, nesta aula, podem chamar-me Sr. Keating,
ou se fores um pouco mais ousado, O Capitão, Meu Capitão.
Agora, deixem-me dissipar alguns rumores para que não se transformem em factos.
Sim, eu também fui a Hell-ton e sobrevivi.
E não, nessa altura, eu não era o gigante mental que vêem à vossa frente.
Eu era o equivalente intelectual de um fracote de 30 quilos.
Iria à praia
e as pessoas chutavam cópias de Byron na minha cara.
Agora,
Sr. Pitts.
É um nome bastante infeliz. Sr. Pitts, onde é que está?
Sr. Pitts, pode abrir o seu hinário na página 542?
Lê a primeira estrofe do poema que aí encontras.
"Para as Virgens, Para aproveitar bem o tempo"?
Sim, é esse mesmo.
Um pouco apropriado, não é?
Colhei os botões de rosa enquanto podeis Os velhos tempos ainda estão a voar:
E esta mesma flor que hoje sorri Amanhã estará a morrer.
Obrigado, Sr. Pitts.
Colhei os botões de rosa enquanto podeis
O termo latino para esse sentimento é carpe diem.
Agora, quem sabe o que isso significa?
Carpe diem, ou seja, "aproveita o dia".
- Muito bem, Sr.? - Meeks.
Meeks. Outro nome invulgar.
Aproveitar o dia.
Colhei os botões de rosa enquanto podeis
- Por que é que o escritor usa estas frases? - Porque está com pressa.
Não. Ding.
Obrigado por jogares na mesma.
Porque somos comida para vermes, rapazes.
Porque, acreditem ou não, todos e cada um de nós nesta sala
um dia vai parar de respirar, ficar frio e morrer.
Gostaria que que dessem um passo em frente
e ver alguns dos rostos do passado.
Já passámos por eles muitas vezes,
mas acho que não que não tenha realmente olhado para eles.
Eles não são assim tão diferentes de si, pois não?
Os mesmos cortes de cabelo.
Cheia de hormonas, tal como tu.
Invencível, tal como tu te sentes.
O mundo é a sua ostra.
Eles acreditam que estão destinados para grandes coisas, tal como muitos de vós.
Os seus olhos estão cheios de esperança, tal como tu.
Será que esperaram até ser demasiado tarde para fazer das suas vidas
nem um pingo do que eles eram capazes?
Porque, como vêem, senhores, estes rapazes estão agora a fertilizar narcisos.
Mas se ouvires com atenção,
podeis ouvi-los sussurrar o seu legado para ti.
Vá lá, inclina-te.
Ouvir. Estão a ouvir?
Carpe...
Está a ouvir?
Carpe...
Carpe diem.
Aproveitem o dia, rapazes.
Tornem as vossas vidas extraordinárias.
- Isso foi estranho. - Mas diferente.
Assustador, se me perguntarem.
Acham que ele nos vai testar com essa coisa?
Oh, vá lá, Cameron. Não percebes nada?
O quê? O quê?
Vamos lá, rapazes. Despachem-se aqui. Isso significa tu, Dalton.
Quem quer um grupo de estudo de trigonometria esta noite?
- Claro. - Eu.
- O quê? - Não posso ir, malta.
Tenho de ir jantar na casa dos Danburrys esta noite.
Os Danburrys? Quem são os Danburrys?
Grandes ex-alunos. Como é que isso aconteceu?
Amigos do meu pai. Eles estão provavelmente nos seus 90 anos ou algo do género.
Parece ótimo, não é?
Qualquer coisa é melhor do que o haxixe Hell-ton, Knox.
- Eu concordo com isso. - Sim, veremos.
Olá. Vens ao grupo de estudo esta noite?
Uh, não. Não, eu tenho uma história que quero fazer.
Como queiras.
Pronto, Overstreet?
Pronto para ir, senhor.
Chet, podes atender?
- Não posso, mãe. - Eu vou buscar.
Posso ajudar-vos?
Olá. Knox Overstreet. Uh...
- Dr. Hager. - Olá.
- Esta é a casa dos Danburrys, certo? - Estás aqui para ver o Chet?
- Sra. Danburry? - Não.
Lamento-o. Obrigada, Chris. Eu sou a Sra. Danburry.
- Deves ser o Knox. - Sim.
De volta às 9? Por favor, entrem.
Chris, vá lá. O que é que estás a fazer?
- Chet, estou a ir. - Knox.
- Como é que está? Joe Danburry. - Prazer em conhecê-lo, senhor.
Bem, ele é a imagem cuspida do seu pai, não é?
- Como é que ele está? Entra. - Chris.
Ele é ótimo. Acabou de fazer um grande caso para a GM.
- Eu sei para onde vais. - Estou a ir.
Tal pai, tal filho, não é?
- Sim. - Bispo para a rainha seis.
- Muito bem, acho que isso é bom. - Outro jogo?
Basta substituir estes números aqui por X... Para X e Y.
- Claro que sim. - Claro, então, qual é o problema?
Achas que consigo entrar ali? Passaste o dia todo a monopolizá-la.
Como foi o jantar?
O quê?
Como foi o jantar?
Terrível.
- Horrível. - Porquê? O que é que aconteceu?
Esta noite conheci a rapariga mais bonita que já vi em toda a minha vida.
Estás doido? O que é que isso tem de mal?
Ela está praticamente noiva.
Para Chet Danburry.
- O gajo podia comer uma bola de futebol. - É pena.
Demasiado mau? É pior do que muito mau, Pitts, é uma tragédia.
Uma rapariga tão bonita apaixonada por um idiota.
Todos os bons vão para os parvos, tu sabes disso.
Sim, esquece-a. Abre o teu livro de trigonometria e tenta resolver o problema 5.
Não a posso esquecer, Cameron. E certamente não posso pensar em trigonometria.
- Já o temos. - Aumenta o volume.
Muito bem, meus senhores. Cinco minutos.
- Vamos lá. - Viste-a nua?
Muito engraçado, Dalton.
Isso não seria um rádio no seu colo, pois não, Sr. Pitts?
Não, senhor. Experiência científica.
Radar.
Meus senhores, abram os vossos textos na página 21 da introdução.
Sr. Perry, pode ler o parágrafo inicial do prefácio,
intitulado "Compreender a Poesia"?
"Entendendo a Poesia", pelo Dr. J. Evans Pritchard, Ph.D.
Para compreender plenamente a poesia,
temos primeiro de ser fluentes com a sua métrica, rima e figuras de linguagem,
e depois fazer duas perguntas.
Primeira: Com que arte foi apresentado o objetivo do poema foi apresentado?
E segundo: Qual é a importância desse objetivo?
A primeira pergunta avalia a perfeição do poema.
A segunda pergunta classifica a sua importância.
E uma vez respondidas estas questões tiverem sido respondidas,
determinar a grandeza do poema torna-se uma questão relativamente simples.
Se a pontuação de perfeição do poema for traçada na horizontal de um gráfico,
e a sua importância é traçada na vertical,
e depois calcular a área total do poema
dá a medida da sua grandeza.
Um soneto de Byron pode ter uma pontuação alta na vertical,
mas apenas mediano na horizontal.
Um soneto shakespeariano, por outro lado,
teria uma pontuação elevada tanto na horizontal como na vertical,
o que resulta numa área total enorme,
revelando assim que o poema é verdadeiramente grande.
À medida que vai lendo as poesias deste livro, pratique este método de classificação.
À medida que a vossa capacidade de avaliar poemas desta forma, cresce,
assim como o seu prazer e a compreensão da poesia".
Excrementos.
É isso que eu penso do Sr. J. Evans Pritchard.
Não estamos a colocar canos. Estamos a falar de poesia.
Como é que se pode descrever poesia como o American Bandstand?
"Eu gosto do Byron. Dou-lhe um 42, mas não consigo dançar com ele."
Agora, quero que rasgues essa página.
Continua. Rasga a página inteira.
Ouviram o que eu disse. Arranca-o.
Arranca-o.
Vai lá. Arranca-o.
Obrigado, Sr. Dalton.
Digo-te uma coisa, não rasgues apenas essa página, rasga a introdução inteira.
Quero que desapareça, que passe à história. Não deixar nada disso.
Rasgar. Rasgar.
Vai-te embora, J. Evans Pritchard, Ph.D.
Rasgar, rasgar, rasgar. Rasgar.
Eu quero ouvir nada mais do que falar mal do Sr. Pritchard.
Perfuramo-lo e colocamo-lo num rolo.
Não é a Bíblia. Não vais para o inferno por causa disto.
Vai em frente. Faz uma lágrima limpa. Não quero que reste nada dele.
- Não devíamos estar a fazer isto. - Rip, rip, rip.
Rasgar. Rasgar.
Rip, rip.
Sim.
Arranca-o.
Que raio se passa aqui?
Não ouço rasgos suficientes.
- Sr. Keating. - Sr. McAllister.
Não sabia que estavas aqui. Não sabia que estavas aqui.
Estou a fazê-lo.
Ah. Então és tu.
Com licença.
Continuem a rasgar, cavalheiros.
Isto é uma batalha, uma guerra.
E as vítimas podem ser os vossos corações e almas.
Obrigada, Sr. Dalton.
Exércitos de académicos avançam medindo a poesia.
Não. Não vamos ter isso aqui. Acabou-se o Sr. J. Evans Pritchard.
Agora, na minha aula, vão aprender a pensar por vós próprios novamente.
Aprenderá a saborear as palavras e a linguagem.
Não importa o que vos digam, as palavras e as ideias podem mudar o mundo.
Agora, estou a ver o olhar do Sr. Pitts, como a literatura do século XIX
não tem nada a ver com ir para a escola de gestão ou para a escola de medicina.
Não é? Talvez.
Sr. Hopkins, pode concordar com ele, pensando,
"Sim, devemos simplesmente estudar o nosso Sr. Pritchard
e aprender a nossa rima e métrica
e ir tranquilamente para a atividade de alcançar outras ambições".
Tenho um pequeno segredo para ti. Juntem-se.
Juntem-se.
Não lemos e escrevemos poesia porque é giro.
Lemos e escrevemos poesia porque somos membros da raça humana.
E a raça humana está cheia de paixão.
E medicina, direito, negócios, engenharia, são actividades nobres,
e necessário para manter a vida.
Mas poesia, beleza, romance, amor,
é por isso que nos mantemos vivos.
Para citar Whitman:
Ó eu! Ó vida! Das perguntas destes recorrentes;
Dos comboios intermináveis dos infiéis...
De cidades cheias de insensatos;
De que servem estas coisas, ó eu, ó vida?
Resposta.
Que estás aqui...
Que a vida existe, e a identidade;
Que a poderosa peça continua E tu podes contribuir com um verso.
Qual será o teu verso?
Pelo que estamos prestes a receber, que o Senhor nos torne verdadeiramente gratos.
Ámen.
Uma aula bastante interessante que deu hoje, Sr. Keating.
Desculpe se o choquei, Mr. McAllister.
Não há necessidade de pedir desculpa. Foi muito fascinante.
- Apesar de ter sido mal orientado. - Achas que sim?
Corres um grande risco ao encorajá-los a tornarem-se artistas, John.
Quando se apercebem que não são Rembrandts, Shakespeares ou Mozarts,
vão odiar-vos por isso.
Não estamos a falar de artistas, George, estamos a falar de pensadores livres.
Pensadores livres aos 17 anos?
Engraçado, nunca te vi como um cínico.
Não é um cínico.
Um realista.
Mostra-me o coração Livre de sonhos tolos
E eu mostro-vos um homem feliz.
Mas só nos seus sonhos Os homens podem ser verdadeiramente livres
Foi sempre assim E sempre assim será.
- Tennyson? - Não, Keating.
Ei, encontrei o seu trabalho de finalista na biblioteca.
Oiçam isto: Capitão da equipa de futebol,
editor do anuário escolar, Cambridge bound,
homem da coxa, e a Sociedade dos Poetas Mortos.
"Homem mais suscetível de fazer qualquer coisa".
Homem das coxas. O Sr. K era um criador de infernos.
- O que é a Sociedade dos Poetas Mortos? - Existe uma fotografia?
- Nada, nenhuma outra menção ao assunto. - Aquele rapaz ali, vê-me depois do almoço.
Sr. Keating.
Senhor?
Diz qualquer coisa.
Ó capitão, meu capitão?
Senhores.
Estávamos a ver o seu antigo anuário.
Oh, meu Deus.
Não, não sou eu.
Stanley "The Tool" Wilson.
- Deus. - O que era a Sociedade dos Poetas Mortos?
Duvido que a atual administração veja isso com bons olhos.
Porquê? O que é que foi?
Cavalheiros, conseguem guardar um segredo?
Claro.
Os Poetas Mortos dedicavam-se a sugar o tutano da vida.
Esta é uma frase de Thoreau que nós invocamos no início de cada reunião.
Vê, nós reuníamo-nos na velha caverna dos índios
e revezamo-nos na leitura de Thoreau, Whitman, Shelley, os grandes.
Até alguns dos nossos próprios versos.
E no encanto do momento, deixávamos a poesia fazer a sua magia.
Quer dizer que era um bando de gajos sentados a ler poesia?
Não, Sr. Overstreet, não foram só os rapazes.
Não éramos uma organização grega, éramos românticos.
E não nos limitámos a ler poesia, deixámo-la escorrer das nossas línguas como mel.
Os ânimos exaltaram-se, as mulheres desmaiaram,
e os deuses foram criados, senhores.
Não é uma má maneira de passar uma noite, pois não?
Obrigado, Sr. Perry, por este passeio pelo caminho da amnésia.
Queima isso. Especialmente a minha fotografia.
- Sociedade dos Poetas Mortos. - O quê?
Eu digo para irmos esta noite.
- Esta noite? - Espera um minuto.
- Estão todos cá dentro? - Onde é a gruta de que ele está a falar?
É para lá do riacho. Eu sei onde é.
São quilómetros.
- Parece-me aborrecido. - Não vás.
Sabes de quantos deméritos estamos a falar?
Por isso, não venhas, por favor.
Olha, tudo o que estou a dizer é que temos de ter cuidado.
- Não podemos ser apanhados. - Não me digas, Sherlock.
Vocês aí, despachem-se.
Muito bem. Quem é que está dentro?
- Vá lá, Neil, o Hager está ali... - Esquece o Hager. Não.
Quem participa?
Estou a participar.
Estou a avisar-vos. Mexam-se.
- Eu também. - Não sei, Neil.
O quê? Pitts.
- Pittsie, vá lá. - As notas dele estão a ser más.
- Podes ajudá-lo, Meeks. - O que é isto, um grupo de estudo à meia-noite?
Esquece, tu vens. Meeks, as tuas notas também estão a piorar?
- Tentarei tudo uma vez. - Exceto sexo.
Eu alinho, desde que tenhamos cuidado.
- E tu, Knox? - Não sei, Charlie.
Anda lá, Knox. Vai ajudar-te a apanhar o Chris.
Sim? Como?
- As mulheres desmaiam. Ha, ha, ha. - Mas porque é que elas desmaiam?
Charlie, diz-me porque é que elas desmaiam. Charlie.
Não está a ouvir.
Olha, segues o riacho até à cascata.
Está mesmo ali. Tem de ser como...
Não sei, malta, está a começar a parecer perigoso.
- Bem, porque não ficas em casa? - És doida.
Pelo amor de Deus, parem de falar e sentem-se.
- Todd, vens esta noite? - Não.
Porque não? Tu estavas lá. Ouviste o Keating.
Não queres fazer alguma coisa sobre...?
Sim, mas...
Mas o quê?
Keating disse que todos se revezavam na leitura,
e eu não quero fazer isso.
Caramba, tens mesmo um problema com isso, não é?
Não, não tenho nenhum problema. Neil, eu só...
- Não o quero fazer, está bem? - Está bem.
E se não tivesses de ler? E se apenas viesse e ouvisse?
- Não é assim que funciona. - Esquece como funciona.
E se eles dissessem que estava tudo bem?
O quê? O quê, vais lá acima e perguntar-lhes se?
- Não, não. - Eu volto já.
Neil. Neil.
Oh, cala-te, está bem?
Isso é para a minha asma, está bem? Podes devolver-me isso, por favor?
Podes devolver isso?
O que é que se passa? Não gostas de cobras?
- Estás dentro. - Afasta-te de mim, está bem?
Spaz, porque não verificas os teus bolsos?
Anda lá, Spaz. Tenho de lavar os dentes.
Despacha-te, sai.
Acabem com essa barulheira aí dentro.
Vamos lá.
Vamos lá, vamos lá, vamos lá.
- Vamos sair daqui. - Vai. Shh.
- Yarr! Sou um poeta morto. - Jesus, Charlie.
- Pessoal, aqui. Ha, ha, ha. - Tu és engraçado. És mesmo engraçado.
Está demasiado húmido.
Deus, Estás a tentar tirar-nos daqui?
Não, o fumo está está a subir por esta abertura.
- Estás bem? - Arghh.
- Oh, Deus. - Clod.
- Está bem, está bem, esqueçam o fogo. - Esqueçam-no, esqueçam-no.
- Vamos lá, cavalheiros. - É como tentar iluminar um pântano.
Eu convoco novamente a Sociedade dos Poetas Mortos.
Boa.
Capítulo Welton.
As reuniões serão conduzidas por mim
e os outros novos iniciados agora presentes.
Todd Anderson, porque ele prefere não ler,
redigirá as actas das reuniões.
Vou agora ler a tradicional mensagem de abertura
por um membro da sociedade Henry David Thoreau.
"Fui para a floresta porque queria viver deliberadamente.
Eu queria viver profundamente e sugar toda a medula da vida".
Eu concordo com isso.
"Para acabar com tudo o que não era vida,
e não, quando eu tinha vindo para morrer, descobrir que não tinha vivido".
E o Keating marcou um monte de outras páginas.
Muito bem, intervalo.
Cavar fundo, aqui mesmo. Aqui mesmo, deita-o para baixo.
Na lama? Vamos pôr a nossa comida na lama?
Meeks, pousa o casaco. Manta de piquenique.
- Usa o casaco do Meeks. - "Usa o casaco do Meeks."
Também não esconda nada.
Vocês estão sempre a roubar os meus cigarros.
- Passas? - Sim.
Espera um minuto.
- Quem nos deu metade do pãozinho? - Eu estou a comer a outra metade.
- Vamos lá. - O quê, queres que o ponha de volta?
Era uma noite escura e chuvosa.
E esta senhora idosa que tinha uma paixão por puzzles
sentou-se sozinha em sua casa, à sua mesa para completar um novo puzzle.
Enquanto ela juntava as peças do puzzle, ela apercebeu-se, para seu espanto
que a imagem que se formou era o seu próprio quarto,
e a figura no centro do puzzle, enquanto o completava,
era ela própria.
E com as mãos a tremer, ela colocou as últimas quatro peças
e ficou a olhar com horror
no rosto de um louco demente à janela.
A última coisa que esta velhota ouviu
foi o som de vidro a partir-se.
- Não me digas. - Sim.
Isto é verdade. Isto é verdade.
Eu tenho um que é ainda melhor do que isso.
Eu sei. Há um jovem casal,
e estão a conduzir pela floresta à noite, depois de uma longa viagem.
Eles ficam sem gasolina, e há um louco...
- Aquela coisa com as mãos? - E ele corta a cabeça do marido dela?
- Adoro essa história. - Já te contei essa.
Não fizeste nada. Apanhei isso num acampamento no sexto ano.
Numa casa de má qualidade na estrada de Shanking Vivia um homem chamado William Bloat;
Agora, ele tinha uma esposa A praga da sua vida
Que o irritava constantemente.
E um dia, ao amanhecer Com o seu turno noturno
Ele cortou-lhe a garganta ensanguentada.
- Oh, e ainda fica pior. - Queres ouvir um poema a sério?
- Queres isto? - Não, não preciso. Leva isto daqui para fora.
- Trouxeste um? - Memorizaste um poema?
Eu não memorizei um poema. Avança.
- Uma peça original de Charlie Dalton. - Uma peça original.
- Assumir o centro do palco. - Sabes que isto é história, certo?
Isto é história.
Onde é que arranjou isso?
Ensinar-me a amar? Vai ensinar-te a ti próprio mais inteligência;
Eu, o professor-chefe, estou a falar disso.
O Deus do Amor Se tal coisa existe
Podem aprender a amar comigo.
Uau. Foste tu que escreveste isso?
Abraham Cowley.
Ok, quem é o próximo?
Alfred Lord Tennyson.
Venham, meus amigos
Não é demasiado tarde para procurar um mundo mais novo.
Porque o meu objetivo é Navegar para além do pôr do sol.
E embora não estejamos agora
Aquela força que em tempos idos Movia a terra e o céu;
Aquilo que somos, nós somos
Um temperamento igual de corações heróicos
Enfraquecido pelo tempo e pelo destino Mas forte na vontade
Esforçar-se, procurar, encontrar
E não ceder.
Depois tive a religião E depois tive uma visão.
Eu não podia virar Da sua diversão em escárnio.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo A arrastar-se pelo negro
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Leva-o, Meeks. Leva-o embora.
Cortando a floresta Com um trilho dourado.
Depois vi o Congo a arrastar-se pelo negro
Um homem não está muito cansado, está exausto.
E não uses "muito triste", usa... Vá lá, Sr. Overstreet, seu parvo.
- Moroso? - Exatamente, moroso.
Ora, a língua foi desenvolvida para um objetivo, e esse objetivo é?
Sr. Anderson? Vamos lá, és um homem ou uma ameba?
Sr. Perry?
- Para comunicar. - Não. Para cortejar mulheres.
Hoje vamos falar sobre William Shakespeare.
- Oh, meu Deus. - Eu sei.
Muitos de vós esperam ansiosamente por isto
tanto quanto se está ansioso para o tratamento de canal.
Vamos falar de Shakespeare
como alguém que escreve algo muito interessante.
Muitos de vós já viram Shakespeare feito muito parecido com isto:
Ó, Tito, traz o teu amigo até aqui.
Mas se algum de vós viu o Sr. Marlon Brando,
sabes que Shakespeare pode ser diferente.
Amigos, romanos, compatriotas, prestai-me os vossos ouvidos.
Também se pode imaginar John Wayne a fazer de Macbeth:
"Bem, isto é um punhal que vejo diante de mim?"
"Cães, senhor?"
"Oh, não agora."
"Eu gosto de um bom cão de vez em quando, senhor.
Pode comer uma refeição de três pratos num só cão.
Comece com os seus crudités caninos,
para o prato principal, o seu Fido flambé, e para a sobremesa, um parfait de pequinês.
E podes palitar os dentes com uma pequena pata".
Porque é que estou aqui em pé? Alguém?
- Para me sentir mais alto. - Não.
Obrigado por jogar, Sr. Dalton.
Ponho-me em cima da minha secretária para me lembrar
que temos de olhar constantemente para as coisas de uma forma diferente.
O mundo parece muito diferente daqui de cima.
Não acreditas em mim?
Venham ver por vós próprios. Vamos lá.
Vamos lá.
Quando pensas que que sabes alguma coisa,
é preciso ver as coisas de outra forma.
Mesmo que pareça tolo ou errado, tens de tentar.
Ponho-me em cima da minha secretária para me lembrar
Pensa no que pensas.
Rapazes, devem esforçar-se para encontrar a vossa própria voz.
Porque quanto mais se espera para começar, menos provável é que o encontremos.
Thoreau disse, "A maioria dos homens leva uma vida de desespero silencioso."
Não se resigne a isso. Liberte-se.
Não se limitem a sair da borda como lemingues, olhem à vossa volta.
Aqui está. Aqui tem, Sr. Priske. Obrigado, sim.
Atreva-se a atacar e a encontrar novos caminhos.
Agora, para além dos seus ensaios,
Gostaria que compusesses um poema teu. Uma obra original.
É isso mesmo.
Tens de o entregar em voz alta em frente à turma na segunda-feira.
Boa sorte, senhores.
Sr. Anderson?
Não penses que eu não sei
que esta missão te assusta muito, sua toupeira.
Partir um comboio elétrico em dois.
Três.
- Mantém os olhos no barco. - Aceleração.
- Rápido, capitão. - Vamos lá.
Conseguimos, Pittsie, conseguimos.
Rádio América Livre.
Vamos repetir.
- Eu encontrei-o. - Encontraste o quê?
O que eu quero fazer agora. O que está realmente, realmente dentro de mim.
- "Sonho de uma Noite de verão"? - É isto mesmo.
- O que é que é isso? - É uma peça, palerma.
Eu sei disso. O que é que isso tem a ver contigo?
Muito bem, eles estão a fazer isso no Henley Hall.
Provas abertas. Provas abertas.
- Sim, e então? - Então...
Eu vou atuar.
Aha!
Sim, sim, vou ser ator.
Desde que me lembro, quis experimentar isto.
Até tentei ir a audições de verão no ano passado,
mas, claro, o meu pai não me deixava.
Pela primeira vez em toda a minha vida, sei o que quero fazer.
E, pela primeira vez, vou fazê-lo!
Quer o meu pai queira ou não. Carpe diem!
Neil, Neil, espera.
Como é que vais entrar numa peça se o teu pai não te deixa?
Primeiro, tenho de arranjar a peça, depois posso preocupar-me com isso.
Ele não te vai matar se descobrir que foste a uma audição e não lhe disseste?
Não. No que me diz respeito, ele não precisa de saber de nada disto.
- Isso é impossível. - Tretas, nada é impossível.
Porque não lhe telefonas e perguntas? Talvez ele diga que sim.
Isso é uma gargalhada.
Se eu não lhe perguntar, pelo menos não estarei a desobedecer-lhe.
- Sim, mas se ele dissesse que não... - Jesus, Todd, de que lado estás?
Quer dizer, Ainda nem sequer consegui o papel.
Não posso sequer apreciar a ideia por um bocadinho?
Vens à reunião esta tarde?
Não sei, não sei. Talvez.
Nada do que o Sr. Keating tem a dizer significa merda nenhuma para ti, pois não, Todd?
- O que é que isso quer dizer? - Estás no clube.
Estar no clube significa ser agitado pelas coisas.
Pareces tão agitado como uma fossa.
- Então queres que eu saia? - Não, quero-te dentro.
Mas estar dentro significa que tens de fazer alguma coisa,
e não apenas dizer que está dentro.
Bem, ouve, Neil.
Agradeço essa preocupação, mas eu não sou como tu, está bem?
Dizemos coisas e as pessoas ouvem-nos.
- Eu não sou assim. - Não achas que podias ser?
Não. Eu...
Não sei, mas não é essa a questão.
A questão é que não há nada que se possa fazer.
Por isso, podes ir embora. Eu sei tomar conta de mim próprio muito bem.
Está bem?
Não.
O que é que quer dizer com "não"?
Não.
- Dá-me... Neil, devolve-me isso. - O que é isto? "Estamos a sonhar com um..."
O que é isto? Poesia. Estou a ser perseguido por Walt Whitman.
Está bem, está bem.
O que é que vocês estão a fazer? Estou a tentar... Estão a ver esta química...?
Ei, dá-me... Neil, dá-me... Não sejas imaturo.
Vamos lá, preciso do meu...
Dá-mo. Dá-mo.
Charlie, ajuda-me.
Pega nesse livro. Eu preciso...
Uau.
Whoo!
Muito bem, todos para o autocarro.
Vamos lá, rapazes.
Vamos lá, vamos embora. Para o autocarro, rapazes, agora.
Agora, os devotos podem argumentar que um desporto ou jogo
é inerentemente melhor do que outro.
Para mim, o desporto é, na verdade, uma oportunidade para nós
ter outros seres humanos que nos incentivem a superarmo-nos.
Quero que todos venham até aqui e peguem num pedaço de papel
e alinham-se em fila indiana.
Sr. Meeks, está na altura de herdar a terra.
Sr. Pitts, eleve-se acima do seu nome.
Quero que distribuas isto aos rapazes, um a cada um.
Sabes o que fazer, Pitts.
O lutar contra grandes adversidades Enfrentar inimigos sem medo.
Parece-me que está assustado. Diz isso como se não tivesses medo.
O lutar contra grandes adversidades Enfrentar inimigos sem medo.
Agora, continua.
Sim. A seguir.
Para ser um marinheiro do mundo Com destino a todos os portos.
A seguir. Mais alto.
Oh, enquanto eu viver para ser o governante da vida e não um escravo.
Para montar os andaimes
Para avançar para o cano das armas Com perfeita despreocupação!
Vá lá, Meeks. Ouve a música.
Dançar, bater palmas, exultar Gritar, saltar, rolar, flutuar!
Sim.
O para ter vida daqui em diante Um poema de novas alegrias
Ah, pbbt. Boo.
Vá lá, Charlie, deixa-o encher a tua alma.
Para ser de facto um deus.
Charlie, fiquei com o papel. Rah!
Eu vou jogar Puck. Eu vou fazer de Puck.
- O que é que ele disse? - Puck?
- A parte principal. - Ótimo, Neil.
Charlie, já percebi.
- Parabéns. - Que bom para ti, Neil. Que bom para ti.
Está bem, está bem, está bem.
Neil, como é que vais fazer isto?
Eles precisam de uma carta de autorização do meu pai e do Sr. Nolan.
- Não o vais escrever. - Oh, sim, eu vou.
Oh, Neil, estás louco.
Está bem.
"Estou a escrever-lhe
em nome do meu filho,
Neil Perry".
Isto é ótimo.
- "Para o Chris." - Quem é o Chris?
Mmm. Chris.
Vejo uma doçura no seu sorriso.
Uma luz brilhante brilha nos seus olhos.
Mas a vida é completa O contentamento é meu
Só de saber isso...
Só de saber que
Ela está viva.
- Desculpe, capitão, é estúpido. - Não, não, não é estúpido.
É um bom esforço.
Tocou num um dos grandes temas: o amor.
Um tema importante não só na poesia, mas na vida.
Sr. Hopkins, estava a rir-se. É a sua vez.
O gato sentou-se no tapete.
Parabéns, Sr. Hopkins.
Tem o primeiro poema a ter uma pontuação negativa na escala de Pritchard.
Não nos estamos a rir de ti, estamos a rir perto de ti.
Não me importo que o teu poema tivesse um tema simples.
A poesia mais bonita pode ser sobre coisas simples
como um gato, ou uma flor, ou a chuva.
A poesia pode vir de qualquer coisa com o material da revelação nele.
Mas não deixem que os vossos poemas sejam vulgares.
Agora, quem é o próximo?
Sr. Anderson, Estou a vê-lo aí sentado em agonia.
Vá lá, Todd, avança. Vamos acabar com o teu sofrimento.
Eu não o fiz. Não escrevi um poema.
O Sr. Anderson pensa que tudo o que está dentro dele
é inútil e embaraçoso.
Não é verdade, Todd? Não é esse o teu pior medo?
Bem, acho que estás enganado.
Acho que tens algo dentro de ti que vale muito a pena.
"Eu soo
o meu bárbaro
gritar
sobre os telhados do mundo".
W.W., o tio Walt outra vez.
Agora, para aqueles que não sabem, um ganido é um grito alto ou um berro.
Agora, Todd, gostaria que nos desse uma demonstração de um yawp bárbaro.
Vá lá, não se pode grasnar sentado. Vamos lá. Vamos, para cima.
Tenho de ficar em posição de guinada.
- Um gemido. - Não, não é só um gemido. Um gemido bárbaro.
Sim, sim, certo.
- Yawp. - Vá lá, mais alto.
- Yawp. - Oh, isso é um rato.
- Vá lá, mais alto. - Yawp.
- Deus, rapaz, grita como um homem. - Yawp!
Aqui está. Está a ver, afinal tens um bárbaro dentro de ti.
Agora, não se escapa assim tão facilmente. Há uma fotografia do tio Walt ali em cima.
O que é que ele te faz lembrar? Não penses, responde. Continua.
- Um louco. - Que tipo de louco?
- Não penses nisso, responde outra vez. - Um louco desvairado.
Podes fazer melhor. Libertem a vossa mente, usem a vossa imaginação.
Diz a primeira coisa que te vem à cabeça na tua cabeça, mesmo que seja um disparate.
Um louco com dentes suados.
Santo Deus, rapaz, afinal há um poeta em ti.
Aí, fecha os olhos. Fecha os olhos, fecha-os.
Agora descreve o que vês.
- Fecho os olhos. - Sim?
- E esta imagem flutua ao meu lado. - Um louco com dentes suados.
Um louco de dentes suados com um olhar que me bate no cérebro.
Oh, isso é excelente. Agora dê-lhe ação. Façam-no fazer alguma coisa.
- As mãos dele estendem-se e sufocam-me. - É isso. Maravilhoso, maravilhoso.
- E está sempre a resmungar. - O que é que ele está a murmurar?
Murmurando a verdade. A verdade, como um cobertor que deixa sempre os teus pés frios.
Esquece-os, esquece-os. Fica com o cobertor.
Fala-me desse cobertor.
Podes forçá-lo, esticá-lo, nunca será suficiente.
Se lhe deres um pontapé, vence-o, ele nunca nos vai cobrir.
Desde o momento em que entramos a chorar até ao momento em que saímos a morrer,
vai apenas cobrir a tua cara enquanto te lamentas, choras e gritas.
- Sim. - Sim.
Não te esqueças disto.
- Muito bem, Pittsie, inala profundamente. - O meu pai colecciona muitos cachimbos.
- A sério? O meu tem 30. - Os teus pais coleccionam cachimbos?
Oh, isso é muito interessante.
Anda lá, Knox. Junta-te a nós.
Somos do governo. Estamos aqui para ajudar.
- O que é que se passa? - É o Chris.
- Aqui está uma fotografia do Chris para ti. - Ponham-na no vosso cachimbo e fumem-na.
- Isso não tem piada. - Pára com isso.
- Fumem os vossos cachimbos. - Está bem.
Neil.
Amigos, académicos, homens de Welton.
- O que é isso, Neil? - Duh. É um candeeiro, Meeks.
Não, este é o deus da caverna.
O deus da caverna?
Charlie, o que estás a fazer?
Que tal começarmos esta reunião?
Sim, apenas... Preciso de uma luz.
- Quem é que tem lume? - Trouxeste os tampões para os ouvidos?
Cavalheiros, "Poetrusic," de Charles Dalton.
- Oh, meu Deus. - Ele vai jogar.
Oh, não.
Rir, chorar, cair, balbuciar.
É preciso fazer mais. Temos de ser mais.
O caos a gritar, o caos a sonhar É preciso fazer mais, é preciso ser mais.
Uau.
- Foi bom. - Foi ótimo.
Onde é que aprendeu a tocar assim?
Os meus pais obrigaram-me a tocar clarinete durante anos.
- Adoro o clarinete. - Eu odiava-o.
O saxofone.
O saxofone é mais sonoro.
Ooh.
- Vocabulário. - Olha para ele.
Não aguento mais. Se eu não tiver o tiver o Chris, vou-me matar.
Knoxious, tens de te acalmar.
Não, Charlie.
Esse é apenas o meu problema. Tenho estado calmo toda a minha vida.
- Vou fazer algo sobre isso. - Onde é que vai?
- O que é que vais fazer? - Vou telefonar-lhe. Vou ligar-lhe.
Olá?
Ela vai odiar-me.
Os Danburrys vão odiar-me.
Os meus pais vão matar-me.
Está bem, raios partam.
É isso mesmo. Carpe diem.
Mesmo que isso me mate.
- Olá? - Olá, Chris?
- Sim? - Olá, fala Knox Overstreet.
Oh, sim, Knox. Ainda bem que ligaste.
Ela está contente por eu ter telefonado.
Ouve, os pais do Chet vão sair da cidade este fim de semana
e está a dar uma festa.
- Gostaria de vir? - Gostaria de vir a uma festa?
- Sim. Diz que sim. - Sexta-feira?
- Bem, claro. - Cerca de 7?
- Está bem, ótimo. Eu vou lá estar, Chris. - Está bem.
Sexta à noite no Danburrys.
- Está bem, obrigado. - Ok, adeus.
Obrigado. Até à vista. Adeus.
Yawp!
Acredita nisto?
Ela ia ligar-me.
Ela convidou-me para uma festa com ela.
- Em casa do Chet Danburry? - Sim.
- E então? - Então?
Então não achas mesmo que que ela quer dizer que vais com ela?
Bem, claro que não, Charlie, mas não é essa a questão.
- Não é esse o objetivo. - Qual é o objetivo?
O objetivo, Charlie,
é...
- Sim? ...que ela estava a pensar em mim.
Só a vi uma vez, e já, ela está a pensar em mim.
Que raio. Vai acontecer, malta.
Eu sinto-o.
Ela vai ser minha.
Carpe. Carpe.
Não há notas em jogo, cavalheiros. Apenas dêem um passeio.
Aqui está.
Não sei, mas disseram-me
Fazer poesia é antigo
Esquerda, esquerda, esquerda, direita, esquerda.
Esquerda, halt.
Obrigado, meus senhores.
Se repararam, todos começaram com o seu próprio passo, o seu próprio ritmo.
O Sr. Pitts está a levar o seu tempo.
Ele sabia que um dia chegaria lá.
Sr. Cameron, podia-se vê-lo a pensar,
"Será que isto é correto? Pode ser correto. Eu sei que... Se calhar não. Eu não sei."
A do Sr. Overstreet, impulsionada por uma força mais profunda.
Sim, nós sabemos isso.
Está bem, eu não os trouxe cá acima para os ridicularizar.
Eu trouxe-os aqui para ilustrar a questão da conformidade.
A dificuldade em manter as suas próprias crenças face às dos outros.
Agora, aqueles de vós, Eu vejo o olhar nos vossos olhos como,
"Eu teria caminhado de forma diferente."
Bem, perguntem-se a vós próprios porque é que estavam a bater palmas.
Agora, todos nós temos uma grande necessidade de aceitação.
Mas tens de confiar que as vossas crenças são únicas, vossas.
Mesmo que os outros possam achá-los estranhos ou impopulares.
Mesmo que a manada possa dizer, "Isso é baa-d."
Robert Frost disse, "Duas estradas divergiram num bosque, e eu,
Eu escolhi o caminho menos percorrido, e isso fez toda a diferença".
Agora, quero que encontrem a vossa própria caminhada agora mesmo.
A sua própria forma de caminhar, de andar. Qualquer direção, o que quiser.
Quer seja orgulhoso, quer seja parvo, qualquer coisa.
Cavalheiros, o pátio é vosso.
Não é preciso atuar, basta que o faças para ti.
Sr. Dalton, vai juntar-se a nós?
Exercer o direito de não andar.
Obrigado, Sr. Dalton. Acabou de ilustrar a questão.
Nadar contra a corrente.
Todd?
- Olá. - Olá.
- O que é que se passa? - Nada.
- Hoje é o meu aniversário. - Hoje é o teu aniversário?
- Feliz aniversário. - Obrigado.
- O que é que recebeste? - Os meus pais deram-me isto.
Não é esta a mesma secretária...?
Sim, deram-me a mesma coisa do ano passado.
- Oh. - Oh.
Talvez tenham pensado que precisavas de outro.
Talvez não estivessem a pensar em nada.
O mais engraçado é que isto é, eu nem sequer gostei da primeira vez.
Todd, acho que estás a subestimar o valor deste conjunto de secretária.
Quero dizer, quem é que quereria uma bola de futebol, ou uma bola de basebol, ou...?
Ou um carro?
Ou um carro, se pudessem ter um conjunto de secretária tão maravilhoso como este?
Quer dizer, se eu alguma vez fosse comprar um conjunto de secretária duas vezes,
Eu provavelmente compraria este em ambos os casos.
De facto, a sua forma é...
É bastante aerodinâmico, não é?
Eu sinto-o.
Ufa!
Este conjunto de secretária quer voar.
Todd?
A primeira secretária voadora não tripulada mesa de trabalho voadora não tripulada.
Ufa. Ha, ha.
Oh, meu Deus.
Bem, eu não me preocuparia.
Terás outro no próximo ano.
Para viver profundamente E sugar toda a medula da vida.
Para acabar com tudo o que não era vida.
Oh, meu Deus.
- É isto? - Sim, é isto.
Vá lá, entra. É a minha caverna.
- Cuidado com o degrau. - Não vamos escorregar, pois não?
Uh-oh.
Hi.
- Unh. - Olá.
- Olá, malta.
Apresento-vos a Gloria e...
- Tina. - Tina.
Esta é a turma de caloiros da Sociedade dos Poetas Mortos.
- Olá. - Olá, como estás?
- Olá. - Olá.
Pessoal, mexam-se, mexam-se.
Vá lá, pessoal, é sexta-feira à noite. Vamos continuar com a reunião.
Com licença.
CHRIS Olá?
De acordo com o espírito de experimentação apaixonada experimentação dos Poetas Mortos,
Estou a deixar de usar o nome Charles Dalton.
De agora em diante, chama-me Nuwanda.
- Nuwanda? - Nuwanda?
Está bem.
Olá? Olá, Chris?
- Knox. - Olá.
Conseguiu, ótimo.
- Trazer alguém? - Não.
Não? A Ginny Danburry está cá.
Olha, tenho de ir procurar o Chet.
Porque não vais lá para baixo? É onde está toda a gente.
- Mas, Chris... - Sinta-se em casa.
Mas eu...
Olá, malta.
És irmão do Mutt Sanders?
Bubba, este gajo parece-se com o Mutt Sanders para ti, ou quê?
És o irmão dele?
Não é parente. Nunca ouvi falar dele. Desculpem, malta.
Onde está a tua educação?
Ali está o irmão do Mutt Sanders, nem sequer lhe oferecemos uma bebida.
- Bebe um pouco de whisky, amigo. - Sim.
Eu não bebo...
- Ao Mutt. - Ao rafeiro.
Para o Mutt.
Como é que está o velho Mutt?
Sim, o que é que o velho Mutter tem andado a fazer, huh?
Eu não conheço bem o Mutt.
- Ao poderoso rafeiro. - Ao Poderoso Mutt.
Para Mighty Mutt.
Bem, ouve, tenho de ir procurar a Patsy.
Diz olá ao Mutt por mim, está bem?
- Vai servir. - Um tipo e peras, o teu irmão mais velho, Mutt.
Vamos ter uma reunião, ou quê?
Sim, se vocês não tiverem uma reunião, como é que sabemos se nos queremos juntar?
Aderir?
Devo comparar-te A um dia de verão?
Tu és mais amável E mais temperada.
- Isso é tão querido. - Inventei isso só para ti.
A sério?
Também vou escrever um para ti, Gloria.
Ela caminha bela como a noite
De climas sem nuvens e céus estrelados
Tudo o que há de melhor no escuro e no claro
Encontram-se no seu aspeto e nos seus olhos;
Isso é lindo.
Há muito mais de onde essa veio.
Deus me ajude.
Carpe diem.
O quê, não te lembras?
O quê, está a brincar?
- Chet, Chet, olha. - O que é que foi?
É o irmão do Mutt Sanders.
O quê?
- Knox...? - Ele está a apalpar a tua miúda.
O que é que estão a fazer?
- Que raio está a fazer? - Chet.
- Chet, não. - Chet, eu sei que isto parece mau, mas...
- Ahh! - Chet, não, vais magoá-lo.
Não, Chet, pára com isso.
- Jesus. - Deixem-no em paz.
- Que raio. - Chet, pára com isso.
Sacana.
- Knox, estás bem? - Chris, afasta-te dele.
- Chet, magoaste-o. - Ótimo.
- Eu sinto muito. Peço imensa desculpa. - Não faz mal. Está tudo bem.
Da próxima vez que te vir, morres.
Vá, passem-no de mão em mão.
Eu e o Pitts estamos a trabalhar num sistema de alta-fidelidade.
Não deve ser assim tão difícil de montar.
Sim, sou capaz de ir para Yale.
Mas talvez não.
Vocês não sentem têm saudades de ter raparigas por aqui?
- Sim. - Sim.
Isso faz parte da essência deste clube.
De facto, gostaria de anunciar
Publiquei um artigo no jornal da escola em nome dos Poetas Mortos.
O quê?
- Exigindo que as raparigas sejam admitidas em Welton. - Não o fizeste.
- Para que possamos todos parar de nos bater. - Como é que fez isso?
Sou um dos revisores. Introduzi o artigo.
- Olha, agora acabou. - Porquê? Ninguém sabe quem somos.
Não achas que que eles vão descobrir quem o escreveu?
Eles virão ter contigo e perguntarão para saber o que é a Sociedade dos Poetas Mortos.
Charlie, não tinhas o direito de fazer uma coisa dessas.
É Nuwanda, Cameron.
É isso mesmo, é Nuwanda.
E estamos apenas a brincar, ou estamos a falar a sério?
Se tudo o que fazemos é juntarmo-nos e ler um monte de poemas uns aos outros,
que raio estamos a fazer?
Está bem, mas mesmo assim não o devias ter feito, Charlie.
Isto pode significar problemas. Não falas em nome do clube.
Ei, não te preocupes com o teu precioso pescoço?
Se eles me apanharem, digo-lhes que inventei tudo.
Ótimo.
Sentar.
A edição desta semana da revista Welton Honor,
apareceu um artigo profano e não autorizado.
Em vez de gastar o meu valioso tempo a procurar os culpados...
E garanto-vos que os vou encontrar.
- Estou a pedir a todos os estudantes que saibam alguma coisa sobre este artigo
para se darem a conhecer aqui e agora.
Quem quer que sejam os culpados,
esta é a vossa única oportunidade para evitar a expulsão desta escola.
Academia Welton, olá?
Sim, ele está. Só um momento.
Sr. Nolan, é para si.
É Deus. Ele diz que devíamos ter raparigas em Welton.
Tira esse sorriso da cara.
Se pensa, Sr. Dalton, que é o primeiro
para tentar ser expulso desta escola, pensa de novo.
Outros tiveram ideias semelhantes
e falharam tão certo como tu falharás.
Assumir a posição.
Conte em voz alta, Sr. Dalton.
Um.
Dois.
Três.
Quatro.
Cinco.
O que é esta Sociedade dos Poetas Mortos? Quero nomes.
- Foste expulso? - Não.
Então, o que é que aconteceu?
Tenho de entregar toda a gente, pedir desculpa à escola,
e tudo será perdoado.
Então, o que é que vais fazer?
- Charlie. - Raios, Neil.
O nome é Nuwanda.
Com licença.
- Podemos dar-lhe uma palavrinha, Sr. Keating? - Com certeza.
Esta foi a minha primeira aula, John. Sabias disso?
- A minha primeira secretária. - Não sabia que dava aulas, Sr. Nolan.
Inglês.
Muito antes do seu tempo.
Foi difícil deixar de o fazer, posso dizer-vos.
Estou a ouvir rumores, John,
sobre alguns métodos de ensino pouco ortodoxos, na vossa sala de aula.
Não estou a dizer que eles tiveram alguma coisa a ver com a explosão do rapaz Dalton,
mas acho que não preciso de vos avisar, os rapazes da idade dele são muito impressionáveis.
Bem, a sua repreensão causou uma grande impressão, tenho a certeza.
O que se estava a passar no pátio no outro dia?
Pátio?
Sim, rapazes a marchar, a bater palmas em uníssono.
Ah, isso. Isso foi um exercício para provar um ponto.
Perigos do conformismo.
Bem, John, o currículo aqui está definido. Está provado, funciona.
Se o questionar, o que é que os impede de fazer o mesmo?
Pensei que a ideia da educação era aprender a pensar por si próprio.
Na idade destes rapazes? Não na tua vida.
Tradição, John. Disciplina.
Preparem-nos para a universidade e o resto encarregar-se-á de si próprio.
Ranger.
Ele começa a andar à volta em direção à minha esquerda. Creak.
Ranger.
"Assuma a posição, Sr. Dalton."
Está tudo bem, meus senhores.
- Sr. Keating. - Sr. Dalton.
Foi uma proeza muito foleira que fizeste hoje.
Está a ficar do lado do Sr. Nolan?
E que tal carpe diem, sugando todo o tutano da vida...?
Tirar o tutano da vida não significa engasgar-se com o osso.
Claro, há uma altura para ousar, e há uma altura para ter cuidado.
E um homem sábio compreende o que é necessário.
- Mas achei que ias gostar. - Não.
Seres expulso da escola não é ousadia para mim, é estupidez.
Porque vai perder algumas oportunidades de ouro.
Sim, como o quê?
Como se nada mais fosse, a oportunidade de assistir às minhas aulas.
Percebeste, Ace?
Sim, sim, capitão.
Mantém a cabeça no lugar.
Isto aplica-se a todos vós.
- Sim, capitão. - Sim, capitão.
Chamada telefónica de Deus.
Se tivesse sido a cobrar, teria sido uma ousadia.
Muito bem. Vá lá, joga.
Estamos a tentar ensaiar, está bem?
Uma boa persuasão. Portanto, ouve-me, Hermia.
Espera, por favor. Entusiasmo. Não estou a ouvir nenhuma excitação sobre esta peça.
E pega na mão dela.
Tragam-na para o palco e parem, e, "Aí está, gentil Hermia." Tenta de novo.
- O que é que temos para o jantar? - Esparguete e almôndegas.
Guarda um pouco para mim.
Mas, quarto, fada! Aqui vem Oberon.
- Pai. - Neil.
- Antes de dizeres alguma coisa, por favor, deixa-me... - Não te atrevas a responder-me.
Já é suficientemente mau que tenhas desperdiçado o teu tempo
com este negócio absurdo de atuação.
Mas enganou-me deliberadamente.
Como é que esperava safar-se com isto?
Responde-me.
Quem é que o convenceu? Foi este novo homem, este, uh, Sr. Keating?
Não, ninguém...
Pensei em fazer-te uma surpresa.
- Tirei A's em todas as aulas. - Então pensaste que eu não ia descobrir?
"Oh, a minha sobrinha está numa peça com o seu filho," diz Mrs. marks.
"Não, não, não", digo eu.
"Deve estar enganado. O meu filho não está numa peça."
Fizeste de mim um mentiroso, Neil.
Amanhã, vai ter com eles e diz-lhes que se vai demitir.
Não, não posso. Eu tenho o papel principal. A atuação é amanhã à noite.
Não quero saber se o mundo vai acabar amanhã. Já acabaste com essa peça.
Está claro?
Sim, senhor.
Fiz muitos sacrifícios para te trazer aqui, Neil.
E não me vais desiludir.
Não, senhor.
Está aberto.
Neil, o que é que se passa?
- Posso falar consigo um minuto? - Com certeza. Sente-se.
- Desculpa, aqui. - Com licença.
- Queres um chá? - Chá, claro.
- Queres um pouco de leite ou açúcar? - Não, obrigado.
Meu Deus, eles não te dão muito espaço por aqui.
Não, faz parte do juramento monástico.
Eles não querem que as coisas mundanas me distraiam do meu ensino.
- Ela é bonita. - Ela também está em Londres.
Torna-o um pouco difícil.
- Como é que se aguenta? - Suportar o quê?
Pode ir a qualquer lado. Podes fazer qualquer coisa.
- Como é que aguentas estar aqui? - Porque adoro ensinar.
Não quero estar noutro lugar.
O que é que se passa?
Acabei de falar com o meu pai.
Ele está a fazer-me desistir da peça no Henley Hall.
Atuar é tudo para mim. I...
Mas ele não sabe, ele...
Estou a ver o ponto de vista dele. Não somos uma família rica como a do Charlie.
E nós...
Mas ele está a planear o resto da minha vida para mim,
e ele nunca me perguntou o que eu queria.
Alguma vez disseste ao teu pai o que acabaste de me dizer?
Sobre a tua paixão pela representação. Alguma vez lhe mostraste isso?
- Não posso. - Porque não?
- Não posso falar com ele desta maneira. - Então também está a agir por ele.
Está a fazer o papel de filho obediente.
Eu sei que isto parece impossível, mas tens de falar com ele.
Mostra-lhe quem és, o que é o teu coração.
Eu sei o que ele vai dizer.
Ele dir-me-á que atuar é um capricho e que devo esquecer.
Que estão a contar comigo.
Ele dir-me-á apenas para tirar isso da cabeça para o meu próprio bem.
Não és um servo contratado. Se não for um capricho para ti,
prova-o a ele com a vossa convicção e a vossa paixão.
Mostra-lhe isso, e se ele continuar a não acreditar em ti,
bem, nessa altura, já não estarás na escola e poderás fazer o que quiseres.
Não.
E a peça? O espetáculo é amanhã à noite.
Então tens de falar com ele antes de amanhã à noite.
I...
- Não há uma forma mais fácil? - Não.
Estou encurralado.
Não, não está.
Preciso do meu bloco de notas.
Vejo-te mais tarde, Brian.
Chris.
Olá, Chris.
- Chris Noel, sabe onde é que ela está? - Acho que está no quarto 111.
Obrigado.
Eu sei.
Oh, não.
- Com licença. Chris. - Knox, o que estás a fazer aqui?
Vim pedir desculpa pela outra noite.
Trouxe-vos isto e um poema que escrevi para ti.
Knox, não sabes que se o Chet te encontra aqui, ele mata-te?
Não me interessa.
- Eu amo-te, Chris. - Knox, és doido.
- Olha, eu agi como um idiota, e eu sei disso. - Então.
- Por favor, aceite isto. Por favor? - Não, eu... Eu não posso.
Esquece.
- Knox, eu não acredito nisto. - Tudo o que lhe estou a pedir é que ouça.
Os céus criaram uma rapariga chamada Chris
Com cabelo e pele de ouro
Tocar-lhe seria o paraíso
- Uhh. - Sai daqui.
Cameron, seu idiota.
- Ei, como é que correu? Leste-lhe o livro? - Li.
- O que é que ela disse? - Nada.
Nada? O que é que quer dizer com "nada"?
Nada. Mas eu fi-lo.
O que é que ela disse? Ela tinha de dizer alguma coisa.
- Vem cá, Knox. - Aproveita o dia. Whoo-hoo-hoo.
- Falaste com o teu pai? - Uh, sim.
Ele não gostou nem um bocadinho,
mas pelo menos ele está a deixar-me ficar na peça.
Ele não vai poder ir. Está em Chicago.
Mas acho que ele vai deixar-me ficar a atuar.
A sério? Contaste-lhe o que me contaste a mim?
Sim.
Ele não estava contente.
Mas ele vai estar fora pelo menos quatro dias.
Acho que ele não vai entrar no espetáculo,
mas acho que ele vai deixar-me ficar com ele.
Continuem a trabalhar na escola.
Obrigado.
- Bebé. - Um bebé lindo.
- Henley Hall, aqui vou eu. - Com licença, só um momento.
Sim, tu.
Vá lá, Todd, estou a tentar resolver isto.
Anda lá, Nuwanda, vamos perder a entrada do Neil.
Ele disse algo sobre ficar vermelho antes de partirmos.
Está a ficar vermelho? O que é que isso significa?
I... Bem, tu conheces o Charlie.
Então, Charlie, que história é essa de "ficar vermelho"?
O que é isso?
É um símbolo guerreiro indiano para a virilidade.
Faz-me sentir potente. Como se pudesse deixar as raparigas loucas.
Oh, vá lá, Charlie. As raparigas estão à espera.
- Henley Hall. - Uau.
Chris.
- O que estão a fazer aqui? - Cavalheiros, vamos embora.
- Vão andando, rapazes, eu já vos apanho. - Sim, vamos lá, malta.
Chris, não podes estar aqui.
Se eles vos apanham, vamos estar em sarilhos.
- Vamos lá. - Oh, mas está tudo bem...
Chris.
Não há problema em vires à minha escola e fazer de mim um completo parvo?
- Não queria fazer de ti parvo. - Bem, mas fizeste.
O Chet descobriu, e foi preciso tudo o que eu podia fazer
para o impedir de vir aqui e vos mate.
Knox, tens de parar com isto.
Não posso, Chris. Eu amo-te.
Knox, dizes isso vezes sem conta.
Nem sequer me conheces.
Vai juntar-se a nós, Sr. Overstreet?
Vá em frente, capitão. Eu vou a pé.
Knox. Knox, se por acaso que eu poderia me importar menos com você ...
Então não estarias aqui a avisar-me sobre o Chet.
Tenho de me ir embora. Vou-me atrasar para a peça.
- Vais com ele? - Chet, a uma peça de teatro? Estás a brincar?
- Então vem comigo. - Knox, és tão irritante.
Vá lá, Chris, dá-me só uma oportunidade.
Se não gostares de mim depois desta noite, eu afasto-me para sempre.
- Uh-huh. - Eu prometo. Honra dos Poetas Mortos.
Vem comigo esta noite,
então se não me quiseres voltar a ver, juro que me vou embora.
Sabes o que aconteceria se o Chet descobrisse?
Ele não saberá de nada.
Sentamo-nos nas traseiras e fugimos assim que acabar.
E suponho que prometeria que isto seria o fim de tudo.
Honra dos Poetas Mortos.
O que é isso?
A minha palavra.
És tão irritante.
- Ei, ali está ele. - Ei, ei, ei.
Shh. Rapazes.
Ou me engano com a tua forma ou estou a fazer bem,
Ou então és aquele astuto e astuto
Chamado Robin Goodfellow.
Estás a falar bem; Eu sou aquele alegre vagabundo da noite.
Eu brinco com Oberon e faço-o sorrir
Quando sou um cavalo gordo e um cavalo alimentado com feijões, pbbt, engana,
Relinchar à semelhança de um poldro.
Às vezes espreito na tigela de um mexeriqueiro, À semelhança de um caranguejo assado,
E quando ela bebe, contra os seus lábios eu balanço
E sobre a sua barbela murcha derrama a cerveja.
Ele é bom. Ele é mesmo bom.
Um dia para um banco de três pés engana-me;
Depois escorrego do seu rabo, ela cai para baixo,
E o "alfaiate" chora, e cai numa tosse;
E então todo o quire seguram as ancas e riem,
E se exasperam em sua alegria e se zangam e juram
Nunca se passou ali uma hora mais feliz.
Mas, quarto, fada! Aí vem Oberon.
E aqui a minha senhora. Quem dera que ele se fosse embora!
Então ao teu lado não há quarto de cama que me negue;
Por mentir assim, Hermia, eu não minto.
Lysander faz adivinhas muito bonitas:
Agora, muito me afligiu as minhas maneiras e o meu orgulho,
Se a Hermia quis dizer que o Lisandro mentiu.
Mas, gentil amigo, por amor e cortesia
Deitar-se mais longe; na modéstia humana,
Tal separação, como muito bem se diz Torna-se um solteiro virtuoso e uma donzela,
e, boa noite, querido amigo:
O teu amor nunca se alterará até que a tua doce vida termine!
Ámen, ámen, a esta bela oração, digo eu;
Neil. É a tua deixa, Neil.
Anda lá, Neil. Aqui está a tua coroa. Vamos lá.
Se as sombras nos ofenderam,
Pensai apenas nisto e tudo será remediado,
Que apenas dormistes aqui Enquanto estas visões apareciam.
E este tema fraco e ocioso, Já não rende mais que um sonho,
Senhores, não repreendam: se perdoardes, nós emendaremos:
E, como eu sou um Puck honesto, Se tivermos sorte não merecida
Agora para escapar da língua da serpente, Vamos emendar-nos em breve;
Mais uma chamada mentirosa do Puck;
Então, boa noite para todos vós. Dêem-me as vossas mãos, se formos amigos,
E o Robin há-de reparar as coisas.
Sim!
Sim, Neil.
Ótimo trabalho, Neil.
Grande espetáculo, pessoal.
Desculpem, sou o pai do Neil. Preciso de o ver.
O teu pai, ele é...
O que é que achou?
A sério, achei que que vocês eram todos maravilhosos.
Com licença, por favor. Com licença.
- Com licença, por favor. - Neil. Neil.
- Neil. - Nós amamos-te, espera.
- Não posso, malta. - Neil.
- Com licença.
Neil. Neil. Tu tens o dom.
Que atuação. Até a mim me deixou sem palavras.
- Tens de ficar... - Entra no carro.
Keating, afasta-te do meu filho.
Neil. Neil. Sr. Perry, vá lá.
Não tornes as coisas piores do que já são.
Podemos voltar a pé?
Capitão?
Knox.
- Ainda estaremos em casa por volta das 11:30. - Eu sei onde ele a arranja.
Ahem. Estamos a esforçar-nos muito para entender porque é que insiste em desafiar-nos.
Seja qual for o motivo, não vamos deixar que arruínem a vossa vida.
Amanhã vou retirar-te de Welton
e inscrevê-lo na Escola Militar Braden.
Vais para Harvard e vais ser médico.
Mas isso são mais 10 anos.
- Pai, isso é uma vida inteira. - Oh, pára com isso.
Não sejas tão dramático. Fazes parecer que é uma pena de prisão.
Não estás a perceber, Neil.
Tens oportunidades com as quais nunca sonhei.
- Não vou deixar que os desperdices. - Tenho de te dizer o que sinto.
- Temos estado tão preocupados com... - Com o quê? Com o quê? Diz-me o que sentes.
O que é que se passa?
É mais disto...? Este negócio de atuação?
Porque isso pode ser esquecido.
O quê?
Nada.
Nada?
Bem, então vamos para a cama.
Eu era bom.
Eu era muito bom.
Vá lá, dorme um pouco.
Está tudo bem. Vai ficar tudo bem.
- O que é que foi isso? - O que é que foi?
- Esse som. - Que som?
Tom?
O que é que se passa?
Neil?
Tom, o que é que se passa?
O que é que se passa?
Neil?
- Neil? - Vou ver lá fora.
Neil?
Não!
Oh, Neil!
- Oh, meu Deus! - Oh, meu Deus.
- Não, não, não. Ele está bem. - Oh, meu filho. O meu filho, o meu pobre filho.
- Ele está bem. Ele está bem. Ele está bem. - Pára com isso. Pára com isso. Pára com isso.
Pára com isso.
Todd?
- Todd. - Oh, Charlie.
O que é que se passa?
O Neil está morto.
É tão bonito.
Todd. Está tudo bem, Todd.
- Acalma-te. - Está tudo bem, Todd.
Todd, está tudo bem. Está tudo bem, Todd.
Está tudo bem.
- Agora, ouve. - Ele não o teria feito.
- Não se pode explicar. - Era o pai dele.
- Não. - Ele não nos teria deixado.
Ele não o teria feito. O pai dele era...
- O Todd. - Foi o pai dele que o fez.
- O pai dele matou-o. - Não consegues explicar, Todd.
- Todd. - Deixem-no estar.
Neil!
A morte de Neil Perry é uma tragédia.
Era um ótimo aluno.
Uma das melhores obras de Welton.
E a sua falta será sentida.
Contactámos cada um dos vossos pais para explicar a situação.
Naturalmente, estão todos muito preocupados.
A pedido da família do Neil,
Tenciono realizar um inquérito exaustivo sobre este assunto.
Espera-se a sua total cooperação.
- Contaste-lhe sobre esta reunião? - Duas vezes.
É isso mesmo, malta. Estamos todos fritos.
- O que queres dizer com isso? - O Cameron é um idiota.
- Ele está no escritório do Nolan neste momento, a pensar. - Sobre o quê?
O clube, Pittsie. Pensa nisso.
O Conselho de Administração, os administradores e o Sr. Nolan.
Achas que por um momento que eles vão deixar isto passar?
As escolas vão abaixo por causa de coisas como esta.
Precisam de um bode expiatório.
O que é que se passa, malta?
Pestanejaste, não foi, Cameron?
Finked? Eu não sei do que está a falar.
Contaste ao Nolan tudo sobre o clube é do que estou a falar.
Olha, caso não tenhas ouvido, Dalton,
há uma coisa chamada código de honra nesta escola, está bem?
Se um professor te fizer uma pergunta, dizes a verdade ou és expulso.
- Seu pequeno rufia. - Charlie.
Ele é um rato! Está metido nisto até aos olhos, por isso chibou-se para se salvar.
Não lhe toques. Se o fizeres, estás fora.
- Estou fora de qualquer maneira. - Tu não sabes isso, ainda não.
Ele está mesmo ali, Charlie.
E se vocês forem espertos, vão fazer exatamente o que eu fiz e cooperar.
Eles não andam atrás de nós. Nós é que somos as vítimas.
Nós e o Neil.
O que é que isso significa? De quem é que eles andam atrás?
Ora, o Sr. Keating, claro. O próprio "capitão".
Quero dizer, vocês não pensaram mesmo que ele podia evitar a responsabilidade, pois não?
O Sr. Keating é responsável pelo Neil?
- É isso que estão a dizer? - Bem, quem mais achas que é, idiota?
A administração? O Sr. Perry?
O Sr. Keating meteu-nos nesta merda toda, não foi?
Se não fosse pelo Sr. Keating, o Neil estaria aconchegado no seu quarto neste momento
estudando a sua química e sonhava em ser...
Isso não é verdade, Cameron. Tu sabes disso.
Ele não nos pôs a fazer nada. O Neil adorava atuar.
Acreditem no que quiserem, mas eu digo para deixarem o Keating fritar.
Quero dizer, porquê arruinar as nossas vidas?
Charlie.
- Seu palerma. - Charlie.
Acabaste de assinar os papéis da expulsão, Nuwanda.
E se o resto de vós for esperto, vão fazer exatamente o que eu fiz.
De qualquer forma, eles sabem tudo.
Não podes salvar o Keating,
mas podem salvar-se a si próprios.
Knox Overstreet.
- Meeks. - Vai-te embora, tenho de estudar.
- O que é que aconteceu ao Nuwanda? - Expulso.
O que é que lhes disse?
Nada que eles já não soubessem.
Todd Anderson.
- Olá, filho. - Olá, querida.
A mãe.
Sente-se, Sr. Anderson.
Sr. Anderson, acho que já estamos muito bem o que aconteceu aqui.
Admite fazer parte desta Sociedade dos Poetas Mortos?
Responde-lhe, Todd.
Sim, senhor.
Tenho aqui uma descrição pormenorizada do que se passou nas vossas reuniões.
Descreve como o vosso professor, Sr. Keating,
encorajou-vos, rapazes a organizar este clube
e usá-lo como fonte de inspiração para um comportamento imprudente e autoindulgente.
Descreve como o Sr. Keating, tanto dentro como fora da sala de aula,
encorajou Neil Perry a seguir a sua obsessão pela representação
quando ele sempre soube que era contra as ordens explícitas dos pais de Neil.
Foi o abuso flagrante do Sr. Keating da sua posição como professor
que levou diretamente à morte de Neil Perry.
Lê esse documento com atenção, Todd.
Com muito cuidado.
Se não tem nada a acrescentar ou a alterar, assinem-no.
O que é que vai acontecer ao Sr. Keating?
Já estou farto. Assina o papel, Todd.
McAllister: A relva é uma peça de vestuário ou uma erva.
Lapis é pedra.
Todo o edifício é um aedificium.
Sentar.
Vou dar esta aula através de exames.
Vamos encontrar um professor de inglês permanente durante as férias.
Quem me vai dizer onde estás no livro de Pritchard?
Sr. Anderson.
- No... Na Pr... - Não o consigo ouvir, Sr. Anderson.
No Pritchard?
Por favor, informe-me, Sr. Cameron.
Saltámos muito, senhor. Cobrimos os românticos
e alguns dos capítulos sobre literatura pós-Guerra Civil.
E os realistas?
Creio que saltámos a maior parte disso, senhor.
Muito bem, então, vamos começar de novo.
O que é a poesia?
Vem.
Com licença.
Vim buscar os meus objectos pessoais.
- Devo voltar depois da aula? - Apanhe-os agora, Sr. Keating.
Meus senhores, abram na página 21 da introdução.
Sr. Cameron,
ler em voz alta o excelente ensaio do Dr. Pritchard
sobre "Compreender a Poesia".
Essa página foi arrancada, senhor.
- Bem, pede emprestado o livro de outra pessoa. - Estão todos rasgados, senhor.
O que é que quer dizer com isso? estão todos arrancados?
- Senhor, nós... - Não importa.
Ler.
"Entendendo a Poesia", pelo Dr. J. Evans Pritchard, Ph.D.
Para compreender plenamente a poesia,
temos primeiro de ser fluentes com a sua métrica, rima e figuras de linguagem,
e depois fazer duas perguntas.
Primeira: Com que arte foi apresentado o objetivo do poema foi apresentado?
E dois:
Qual é a importância desse objetivo?
A primeira pergunta classifica a perfeição do poema. A questão dois classifica a sua importância.
E uma vez respondidas estas questões tiverem sido respondidas,
determinar a grandeza do poema torna-se uma questão relativamente simples.
Se a pontuação de perfeição do poema for traçada na horizontal de um gráfico..."
- Sr. Keating, obrigaram toda a gente a assinar. - Silêncio.
Tens de acreditar em mim, é verdade.
- Eu acredito em ti, Todd. - Vá-se embora, Sr. Keating.
- Mas a culpa não foi dele. - Senta-te.
Mais uma explosão sua ou de qualquer outra pessoa,
e estás fora desta escola.
Vá-se embora, Sr. Keating.
Eu disse para se ir embora, Sr. Keating.
Ó Capitão! Meu Capitão!
Sente-se, Sr. Anderson.
Estão a ouvir-me? Senta-te.
Senta-te.
Este é o teu último aviso, Anderson.
Como é que se atreve?
Estão a ouvir-me?
Ó Capitão! Meu Capitão!
Sr. Overstreet, estou a avisá-lo. Sente-se.
Senta-te.
Sentem-se. Todos vós.
Quero-vos sentados. Sentem-se.
Vá-se embora, Sr. Keating.
Todos vós, para baixo. Quero-vos sentados.
Estão a ouvir-me?
Senta-te.
Obrigado, rapazes.
Obrigado.