A ECONOMIA DOS ESTADOS UNIDOS ESTÁ NUMA ESPIRAL DESCONTROLADA.
O DESEMPREGO ATINGE UNS ASSOMBROSOS 21,6 POR CENTO...
A POLÍCIA ESTÁ EM MINORIA E O CRIME ATINGE NÍVEIS NUNCA ANTES VISTOS...
ALGUMAS CIDADES TORNARAM-SE ANTROS DE CORRUPÇÃO E VIOLÊNCIA...
O GOVERNO EXERCE O DIREITO DE EXPROPRIAÇÃO
E CONSTRÓI UM GIGANTESCO MURO DE CONTENÇÃO,
CERCANDO 222 KM QUADRADOS DE UMA CIDADE FABRIL CONDENADA.
A WEYLAND INTERNACIONAL GANHA O CONTRATO DE GESTÃO E MANUTENÇÃO
DA MAIOR PENITENCIÁRIA DE GESTÃO PRIVADA DO MUNDO -
CONHECIDA COMO PERIFERIA.
OS RECLUSOS PRESTAM CULTO NO ALTAR DE UM JOGO CHAMADO CORRIDA MORTAL -
UMA LUTA ATÉ À MORTE COM CARROS PARA PODEREM DOMINAR A PERIFERIA.
NÃO É APENAS UM DESPORTO - É UM MODO DE VIDA...
ZONA DE CONTENÇÃO Muro de Contenção
A CORRIDA MORTAL É CONSIDERADA IMORAL...
E DECLARADA LEGAL...
Sayonara, cabrão!
Vamos entrar em directo. Podes verificar?
Oito carros destruídos, faltam dois.
Estes condutores são doidos.
Continuo a não entender porque queres tanto morrer.
Porque todos querem ser o campeão.
- A corrida está na Dark Web? - Sim, director.
Está online em tempo real na Freenet, I2P e Tor.
E é impossível localizar o ISP e fechar a transmissão remotamente?
Se eu fosse a NSA e tivesse uns meses para o fazer, talvez.
Estes tipos são uma verdadeira milícia cibernética.
A encriptação é de primeira, muda de IP a cada dez segundos.
Então, corta-lhes a energia.
Não lhes fornecemos a energia. Têm alimentação própria.
Cala esse cabrão e dá cabo dele!
Boa!
Vai-te foder, Frank!
Dá-nos mais 22.
Há novidades do site de apostas?
As apostas estão a crescer. Estão a receber muitas.
Estão a receber dinheiro nos pilotos de segunda linha
e nas múltiplas e estamos a ganhar muito nas comissões.
Se o Frankenstein vencer, há retorno financeiro.
A Corrida Mortal é ilegal e está mais forte do que nunca.
Graças ao louco do Frank.
Que se foda o Frankenstein,
tu é que ressuscitaste a Corrida Mortal.
Só descobri como descodificar o sinal de satélite e lançá-lo na Dark Web.
O Frankenstein renasceu graças a nós.
Se vencer esta noite, será a sétima vitória consecutiva.
O nosso contacto no exterior diz que as margens estão a cair
porque ninguém aposta contra ele.
Estamos a perder muito dinheiro com o Frankenstein.
Temos de apimentar as coisas. As múltiplas compensam, mas...
Precisamos de alguém que o desafie.
SWAT a caminho, chegam em cinco minutos.
Vamos acabar com o Frankenstein e com a Corrida Mortal de uma vez por todas.
Temos acção vinda do exterior.
Querias apimentar as coisas. Aí tens a SWAT.
PRISÕES WEYLAND
Vamos trocar de carro.
Chupa aqui, Frankie!
Chupa-me também a mim, Frankie!
Empurra-os contra a merda do muro!
Força!
Cabrão!
- Desencosta do muro! - É para já!
Acaba com este cabrão!
Meteste-te com o piloto errado!
Corrida Mortal: Anarquia Total
CIDADE DO MÉXICO, MÉXICO
Full house. Oitos com ases.
Porreiro. Noves com valetes.
Quero uma oportunidade para recuperar o meu dinheiro.
Que tal eu passar em tua casa mais logo?
Talvez possamos embaralhar outras cartas.
Jefe, tenho um apostador. Quer apostar em grande.
Na SWAT contra o Frankenstein.
-SWAT? -SWAT.
Em quem é que ele quer apostar?
100.000 na SWAT. Probabilidades iguais.
O registo é meu. Eu é que defino as probabilidades.
Três para um.
Se ele não quiser,
diz-lhe que o judeu mexicano o mandou ir para o inferno e levar a mãe.
Espero que tenham recebido as armas. Faz-me ganhar dinheiro, Frank.
Carley!
SEM SAÍDA
Frankenstein!
Vai.
À esquerda. Caminho livre!
Sector um, livre.
Equipa da ponte, retirar.
Segue!
Esperem!
Avancem. Cobertura. Vão! Tudo livre.
Digam-me que temos lá câmaras.
Sim, temos câmaras em todo o lado.
Esquerda.
Esquerda, livre.
Direita.
Direita, livre.
Dois Tango abatidos!
Sector dois, transmita.
Entendido, um minuto.
Avancem.
-Vêm alguma coisa? - Sim.
Sim, cabrões, vamos lá!
Vão-se a eles!
Mande-me os melhores que tiver, director,
e eu devolvo-lhos esfolados,
esventrados e esquartejados.
Pode estar no comando aí fora, mas esta é a minha cidade.
Isto é a Periferia!
Passa aquela primeira esquina.
Está lá?
Isto não vai ficar bem no Washington Post de amanhã.
Eu sei, Sr. Valentine.
Então, sabe que tenho o Congresso à perna sobre a Periferia e a moralidade deles.
O Frankenstein está fora de controlo,
a legião dele está a crescer.
O governo vai tomar a minha prisão
a menos que acabemos com o Frankenstein imediatamente.
Quando assumi a Weyland International, deram-me uma tarefa muito específica.
Limpar a Periferia e acabar com o Frankenstein.
Mais importante ainda, com a Corrida Mortal.
O nosso contrato vence daqui a cinco anos e temos muito investido naquela lixeira.
Quando for chamado a uma comissão de supervisão do Congresso,
o que digo aos 435 congressistas?
Que estamos a fazer o nosso melhor, mas...
Que não conseguimos controlar um bando de sociopatas malucos por carros
e o Frankenstein é ainda mais lendário agora que a Corrida Mortal é ilegal?
-Eu dou conta do Frankenstein. -A sério?
Porque, da minha perspectiva, ele está a fazê-lo parecer um idiota.
Ele está a aumentar o poder e a reunir um pequeno exército.
Ele não pode ser detido a partir de fora.
Ele é apenas uma máscara. Qualquer um pode usar a máscara.
Os discípulos dele, lá dentro e cá fora, têm de o ver a ter uma derrota humilhante.
Tem de morrer de forma sangrenta durante a Corrida Mortal.
Se perder a Corrida Mortal, perde o poder. É assim que recuperamos a nossa prisão.
Faça isso acontecer ou faço eu.
Aquilo que vos vou dizer, vai custar a ouvir!
Vocês estão numa situação sem vitória possível.
Há duas hipóteses! Morrer ou sobreviver!
Não receberão roupas. Só têm o que trazem vestido.
Não terão um sítio para dormir.
Não receberão merda nenhuma,
tirando talvez uma bala na cabeça!
Se tiverem sorte. Podem ter a certeza
de que não há virgens dentro destes muros
porque a vida fodeu-vos a todos!
A Periferia tem 35.000 hectares de merda prestes a acontecer.
MURO DE CONTENÇÃO 9 DIAS DEPOIS - 7:02:50
A Zona de Contenção alberga 420.000 dos piores...
Dos piores criminosos.
Querem um conselho? Aprendam a fugir. Aprendam a lutar!
Para de olhar para mim, idiota.
O governo decidiu fornecer-vos um rolo de moedas de prata.
Isto será a vossa moeda dentro dos muros!
Estão avisados!
Agora, preparem-se. Estamos a chegar à zona Alfa Bravo!
Condenados, saiam!
Tornem o mundo num lugar melhor. Desapareçam daqui!
Como entro na Corrida Mortal?
Procura o Baltimore Bob. Se tiveres o que é preciso, ele mete-te lá.
Toca a andar! Sai do meu helicóptero!
Vamos!
Para onde estás a olhar? Vamos!
NA PRISÃO NINGUÉM TE OUVE GRITAR POLÍCIA
Quem quer brincar?
Vem cá, cabrão!
De joelhos!
Deita-te no chão.
Que merda é esta?
Cala essa boca! Para de olhar para mim!
Isto não é um verdadeiro arco-íris de merda?
-Estão perdidos? -Estamos bem.
Parecem perdidos.
Não, estamos bem. Obrigado.
Estão bem?
Que bom.
Agora, dêem-me a vossa prata.
Porque faríamos isso?
É uma taxa de desembarque.
Porque não nos matas e a levas?
Talvez não queira desperdiçar balas numa puta reles como tu.
És um querido a falar, não és?
Obrigado, tento ser.
Acho que não tens balas.
Até acho que estás a usar pólvora seca.
Está bem?
Querem fazer isto à bruta? Encostem-se à carrinha!
Era isto que querias?
Tenho a péssima sensação de que estou em dívida para contigo.
Estamos quites.
Foste tu que deste uma tareia aos polícias?
Não quero problemas.
Não queres?
Se acertaste o passo aos polícias, vais tê-los.
Estou só à procura do Baltimore Bob.
Nesse caso, entra, cowboy.
Eu dou-te boleia.
Sim, cabra.
A GARAGEM BAR
Vai-te foder, idiota!
Desaparece, Tilly.
Se eu tivesse pila, era o que te mandava chupar.
A tua história é que um homem desarmado
arrumou contigo e com o teu grupo e não pagou a taxa de desembarque?
Lamento, Frank. Para a próxima, farei melhor.
Não há próxima vez na Periferia, como sabes.
Foste mandado para cá por matares polícias e não dás conta de um condenado?
Tal como eu disse, peço desculpa. Para a próxima, farei melhor.
Ele teve sorte.
Cada moeda de prata que cobras vai directamente para a Periferia.
Quando o imposto de desembarque não é cobrado, a cidade sofre.
Gostas de sofrer?
Não gosto de sofrer, Frank.
É ele. É aquele cabrão.
- Olá, Bex. - Este tipo está à procura do Baltimore Bob.
Claro que está.
Connor Gibson, apresento-te a Jane.
Prazer em conhecer-te, Jane.
É todo teu, chica.
- Vou dançar para o varão. - Força nisso, miúda!
Então, de onde vens?
Long Beach.
E porque estás aqui?
Isso importa?
Para mim, importa.
Estou aqui porque estou, tal como toda a gente.
Um dos meus colectores de impostos disse que o atacaste e roubaste.
Não foi bem isso que aconteceu.
Esclarece-me, condenado.
Mata-o, Frank!
O teu rapaz e os amigos dele tentaram atacar-me.
Mas conseguiste escapar.
Não disse que eles eram bons nisso.
Deixa-me dar cabo dele, Frank.
Não passa de um monte de trampa
que não presta para nada.
Já nos conhecemos?
Não me parece. Acabei de chegar.
E se tivéssemos conhecido, eu não saberia. Estás escondido atrás de uma máscara.
Esta cidade é minha. Ninguém fala assim comigo.
Mata esse cabrão!
Escuta, tu acusas-me de roubar e eu não roubei nada.
Defendi-me. Não tenho culpa que eles não estivessem à altura do que provocaram.
Tem cuidado, condenado.
Não és mesmo de Long Beach.
Tens por hábito lutar com adversários mais fortes, condenado?
Consta que andas à minha procura.
Baltimore Bob?
Os teus tomates devem ser de titânio.
Nunca tinha visto alguém falar assim com o Frank.
Guias?
Sim, guio.
Porque estás aqui, Bob?
Digamos que ajudo as pessoas a fazerem a transição.
A imprensa chamou-me Dr. Morte. Era oncologista.
Sim, eu ouvi falar. Eutanasiaste mais de 400 pessoas moribundas.
Foram 432 e nem todas estavam moribundas.
Algumas tinham vidas inconsequentes, como tal, já estavam mortas.
Vamos!
Apanhem o camião!
Esta comida é propriedade do Frankenstein!
O que estão a fazer?
Hora de comer.
Discípulos do Frank.
Roubam o carregamento de comida e controlam o fornecimento.
Se mantiveres a população com fome, são mais fáceis de controlar.
De onde vêm as armas e os carros?
Feitos à mão, caseiros, usamos tudo o que temos
e recuperamos tudo o que é possível.
E temos um benfeitor no exterior.
Afasta-te da viatura, cabrão!
Morre, cabrão!
Fode-te! Merda nazi!
POÇO DA MORTE
És o tal de quem todos falam?
As notícias correm depressa, não é?
É uma cidade pequena. Mais concretamente, 226.000 pessoas.
Temos 19.000 mortes por ano e entram 22.000 pessoas pelo muro.
Desculpa, estou a fazer aquilo de novo.
Connor Gibson, este é o Lists.
O que estou a ver?
É onde os não-corredores competem por um lugar na Corrida Mortal.
E como se arranja lugar?
Tens de vencer o Desafio da Morte.
Que comece o Desafio da Morte!
O primeiro concorrente vem de Nova Iorque.
É assassino, ladrão e muito sensual.
Um aplauso para Gipsy Rose!
A seguir, nascido entre o algodão e a merda de galinha de Oxford, Mississippi,
-temos um psicótico... -Quem é a rapariga?
A principal gaja do Frank.
Um modelo de fornecimento de prazer de categoria ordinária.
Carley J'adore é o nome artístico dela.
Foi acusada de 1 7 crimes de tráfico de pessoas
oito de prostituição e mais cinco de reclusão forçada.
É uma ex-chefe de claque.
Ex-estrela porno.
Exactamente.
Nunca trabalhou um dia sequer na vertical.
A postos, preparados, e morram!
Mata!
Não vos ouço! Sim!
Cala a puta da boca!
Sim!
Não te metas com o Godzilla só porque achas que sabes dar uns murros.
Pensa bem no assunto.
Se amanhã ainda quiseres a Corrida Mortal,
nós falaremos.
Long Beach.
Tenho uma garrafa. A companhia vinha a calhar.
-Isto é agradável. -Obrigada.
Podes perguntar. Toda a gente pergunta.
É tipo "qual é o teu signo?" aqui dentro.
Sou culpada.
Eu não ia perguntar.
Sim, mas acabarias por descobrir.
Não há segredos na Periferia.
Casei com um tipo maravilhoso,
que afinal não era assim tão maravilhoso.
Bateu-me algumas vezes
e eu perdoei-o.
O mercado caiu, ele perdeu o emprego
e bateu-me ainda mais.
Voltei a perdoá-lo.
Até que, um dia,
não o perdoei.
E dei-lhe nove tiros.
Sabes qual é a única coisa de que me arrependo?
Não lhe ter dado dez.
Então, ainda queres mandar uma?
Nunca disse que queria.
Está bem.
Também não estava com grande disposição.
Só precisava de alguém com quem terminar esta garrafa...
...e tu és um tipo misterioso de Long Beach, certo?
Vê se dormes.
Podes ficar no sofá, se quiseres.
Bem-vindos à Estufa.
Isto é uma criação única do Baltimore Bob.
Inspirado nos modelos de estufas solares chineses com enriquecimento de CO2.
Sem pesticidas e 100% orgânico.
Aqui é onde fazemos o etanol
e o Bob está sempre a melhorar a receita para gerar mais octanas.
Tem 20 vezes mais potência do que o combustível fora dos muros.
Ele é como a OPEP da Periferia.
E não é capacho do Frank?
Têm um acordo.
Ele fornece combustível
e o Frank oferece-lhe protecção e outras vantagens.
Comemos um pouco melhor do que os outros.
Pensaste melhor?
Sim.
Digamos que tens as capacidades.
A Corrida Mortal é para assassinos sociopatas.
Tens de ter areia nas entranhas.
Tens de viver para o cheiro de óleo de motor e combustível potente.
Tens de adorar o som da borracha no asfalto
e o sabor a sangue na boca.
E à noite, quando fores dormir, aquele movimento rápido dos olhos,
o som das balas a roçarem-te a cabeça deve reconfortar-te.
Portanto. Sr. Forte e Silencioso,
és feito disso?
Se não for, morro, certo?
Então, queres uma oportunidade?
Eu arranjo-te uma oportunidade.
Esta noite. Poço da Morte.
Vai preparado para lutar!
Bem-vindos ao Poço da Morte, condenados degenerados.
O Desafio Mortal desta noite promete ser o mais sangrento de todos.
A carnificina está prestes a começar,
por isso, sentem-se e apreciem a corrida mais selvagem de sempre.
CIDADE DO MÉXICO, MÉXICO
Está lá?
Olá, meu velho amigo.
Lists, amigo, o que tens para mim?
Há um tipo novo.
É o primeiro Desafio Mortal dele, mas o Baltimore Bob diz que ele sabe lutar.
Pode ser um desafiador.
Qual é a história dele?
Connor Gibson, está cá por qualquer coisa.
Dois crimes, seis crimes, quem conta? Está aqui connosco.
Gostava de ter mais informações, mas ele é um ponto de interrogação.
Manda-me a ligação e eu investigo-o.
Espera. Antes de desligares,
temos poucas peças suplentes, munições a granel, cabo CAT 5.
Podias arranjar?
Seguem no próximo carregamento.
Muito bem, vamos ver do que ele é feito.
Director, veja isto.
O que se passa?
Estão a fazer uma transmissão do Poço da Morte.
É o derradeiro Desafio Mortal.
Bem-vindos ao derradeiro Desafio Mortal.
Este é muito fácil.
Chama-se "Rouba as Chaves". As regras são as seguintes:
Não estamos cá para ver desistências ao estilo da MMA.
Estamos cá para ver ossos desfeitos,
colunas vertebrais esmagadas.
Trata-se de matar.
Trata-se de sangue e ossos.
Alguém vai receber um louvor!
Não estamos cá para ver desistências covardes.
Quem conseguir obter aquelas chaves
e enfiá-las na ignição daquele carro,
ganha o último lugar na Corrida Mortal.
Boa!
Adiós, cabrões. Adeusinho.
Alguém chame a Polícia!
Ali está o desafiador. Aquilo não se ensina.
Desfaz esse cabrão.
O lindinho sabe lutar!
Sim, mas saberá guiar?
De que importa? Quero saber se fode como luta.
Mata esse cabrão!
Boa!
Foda-se.
Senhoras e senhores, uma salva de palmas para o Carniceiro.
Este homem gigantesco tem uma imensidão de mortes no currículo.
Já encheu 67 sacos de cadáveres.
Submissão não é com ele.
Boa sorte, Connor. Tens as chaves,
mas será que tens a coragem?
Aposto que este lindinho não dura um minuto.
Aceito a aposta, Mita.
E o Frazier vai ao tapete!
-Porra. -Incrível.
Caramba! Fez-me sentir jovem outra vez.
Tenho algo para ti, Frankenstein. Tenho algo para ti.
Traz cá o vencedor para uma conversa.
Com prazer.
É um cabrão fodido.
Queres pagar agora, ou meto na conta?
Pago agora.
O Frank achou que talvez quisesses uma camisa lavada.
Eu achei que talvez me quisesses.
Não curto estrelas porno.
Não podes recusar isto.
Posso.
Ele pode ter algo a dizer em relação a isso.
Se achas que podes vencer o Frankenstein, enganas-te.
Eu mal o aguento e sou três vezes mais homem do que tu.
Covarde.
A Carley foi hospitaleira?
Algo do género.
Impressionaste-me, duas vezes. Não é fácil.
Quais são as tuas primeiras impressões da Periferia?
Anarquia.
Mais do que no mundo exterior?
Acho que sim.
Achas que consegues ser rei desta montanha?
Só estou cá para correr.
Sim, mas se venceres, como será?
Estás pronto para liderar? Para tomar decisões difíceis?
A Periferia é auto-suficiente, mas nem sempre foi assim.
Quando eu cheguei, era um baldio.
A Weyland Corporation promoveu a Periferia
como uma alternativa à prisão normal.
Mas era mentira.
A Periferia foi criada como alternativa à pena de morte.
Lançam-nos queijo e esperam que nos comportemos como ratos.
Não esperavam que evoluíssemos,
mas foi o que fizemos e faremos.
Eu livro este sítio da anarquia.
O que tem isto a ver com uma corrida de rua?
Não é só uma corrida de rua. É quem nós somos.
Quem és tu, Connor Gibson?
Ninguém especial.
Tudo isso mudaria se vencesses a Corrida Mortal, se me derrotasses.
Porque arriscarias perder todo este poder?
A Corrida Mortal dá oportunidade a todos de se tornarem reis.
Sem isso como inspiração, somos nada.
Se venceres, qual será a tua primeira acção como rei?
Não pensei nisso.
Eu venci porque sabia o que queria fazer quando fosse rei desta colina.
Se não sabes o que queres, morrerás na pista
e a Periferia celebrará a tua morte.
Por isso, a questão é:
o que queres?
Vamos, querido. Entra.
Aquilo esta noite foi uma loucura.
A resposta é não, Bexie.
Não queres ir no lugar do pendura na Corrida Mortal.
Quero, sim.
É uma sentença de morte.
O Frank matou gente de quem eu gostava. Quero fazer parte da morte dele.
Vou pensar nisso.
Pensei que podíamos tomar um copo.
Então, quem é a Merry?
É a tua seguidora preferida ou gostas mesmo do Natal?
É a minha irmã, Meredith.
Morreu quando eu estava no exército.
Não me despedi dela.
Como não posso mudar isso...
Eu vi muitas coisas más e fiz muitas coisas más.
A Merry era boa.
Certamente melhor do que eu.
Eu...
Eu nasci em Little Rock.
Filho de um pregador.
Nem lá perto.
O meu pai era um mecânico de jardineiras.
A ideia que ele tinha de diversão era beber Dixie Beer no alpendre
e contar pirilampos.
Passei a maior parte da juventude em Sweetwater, Texas, numa sucata.
A Merry faleceu em Long Beach.
Foi assim que fui lá parar.
A boa notícia é que é um V8 com transmissão normal e anda,
mas a má notícia é que precisa de pneus, travões,
revisão geral do motor, célula de combustível, armadura, armas...
Não o aborreças com uma lista. Resumindo, precisa de tudo.
O que é isto?
A tua lápide.
Placa de titânio à prova de bala. Protege a célula de combustível.
Já tens co-piloto?
Claro que tem!
Eu sou a cabra que vai no pendura.
Para onde estás a olhar?
Tenho anticongelante a correr nas veias.
Vamos construir esta merda.
O velocímetro foi calibrado a 320 km/h.
Só dá isso?
Vamos descobrir.
Esta Corrida Mortal é uma volta, um dia.
A corrida começa a termina no aeródromo.
Montes de velocidade e alguns obstáculos.
A segunda mão é na Interestadual 94.
A maioria dos carros inferiores vão à vida nesta recta comprida.
Atenção aos gangues da auto-estrada. Isto é território deles.
E depois, chegam ao Bairro.
Há ali todo o tipo de gente má.
Se saírem vivos de lá, chegam ao Sector da Embalagem de Carne.
Passaram a parte difícil.
Guiar é mais importante do que matar.
Disparem só quando tiver de ser. Pensem devagar, guiem depressa.
Regra número um, fiquem vivos.
Foi incrível.
Não me toques.
Olá.
Então, gostas de carros?
Sim. Gosto de desportivos americanos.
Tive um Corvette.
Fui eu que o reconstruí.
Um LT-1 de 1970.
O Stingray.
Adorava dar-lhe gás na auto-estrada para Vegas.
Prego a fundo, 370 cavalos a puxar.
Carburadores Holley e Rochester Quadrajet, para fazer a mistura perfeita.
Mudar de mudança, não pisar o travão e metê-lo a dar tudo.
E ele até voava.
Aposto que falas assim com todas as tuas raparigas.
Não tenho nada fora destes muros.
A Merry era a minha última ligação a qualquer coisa real.
Quando ela morreu,
tomei uma má decisão
e vim aqui parar, sem querer saber de nada nem de ninguém.
Mas agora...
Mas agora?
Vamos buscar-te!
Sargento Gibson.
Há muito que não me chamavam isso.
Connor Gibson não é o homem que nós conhecemos.
É um guerreiro.
Um guerreiro muito condecorado e especializado.
Conhecido no mundo dos assassinos do governo pelas execuções para a CIA.
Assassinatos a contrato são o forte dele e eu sou o alvo.
Está cá a mando da Weyland International.
Foi enviado pelos fascistas do exterior
porque acham que ganhei demasiado poder.
Eles meteram-lhe uma cinta
e ele anda atrelado a eles como um machado.
Há um helicóptero para a liberdade à espera dele na meta.
Diz-me, sargento, estou errado?
Mata!
Mata-o!
O Sargento Gibson...
Traidor!
... poderá correr.
Que se foda isso, Frank! E se ele vencer?
Se vencer, vence! É o que está destinado.
Achaste que eu não descobriria?
Diz-me, quem se esconde agora atrás da máscara,
eu ou tu?
Vemo-nos na linha de partida.
Traidor de merda.
Espero que morra. Semper Fi.
É verdade?
Adeus, Long Beach.
Jane, por favor.
Tira a porra das tuas mãos de cima de mim.
Continuo a estar na tua equipa.
Não me importa se te mandaram cá para o matar ou não.
Ele é um mentiroso, Bob! Um mentiroso que trabalha para o governo.
Esquece isso.
Ele é bom para o negócio.
Temos de nos preparar para uma corrida.
Põe a cabeça no lugar, condenado.
A tua vida depende disso.
É impossível não adorar o dia da corrida.
CORRIDA MORTAL
Estão prontos, cabrões?
Não vos ouço, cambada de maricas!
Cá estão eles!
Bem-vindos à Corrida Mortal, o derradeiro evento de carnificina automóvel.
Um dia, 11 condutores,
quatro mãos e mais de 250 câmaras a transmitir em directo...
Como um relógio, Sr. Valentine.
É agora, última oportunidade. Ou morre o Frankenstein ou a sua carreira.
O Frankenstein estará num saco de cadáveres até ao final do dia.
Espero que sim, para seu bem.
Vamos falar dos mauzões e mauzonas que competem nesta corrida.
Chamaste um carro? Porque eu não...
Na sua terceira corrida, temos o Johnny Law, com o seu monster truck da Polícia.
Ele está aqui para proteger e servir.
Bom dia, cabrões.
Na sua segunda corrida, o Fireman com o seu Dodge Ram Hemi.
Ele vai passar à vossa porta.
Vem mostrar carinho à mamã.
MATILDA A HUNA
A rainha da Periferia, Mathilda A Huna,
com a sua carrinha escolar Econoline amarela.
E a estreante Gipsy Rose e o seu fantástico Mini Cooper S.
Com uma cara que só uma mãe poderia amar,
temos o Pierced-Face e o seu VW Carocha.
Nazi Bastard e o seu camião infernal sedento de sangue.
Dirt e a sua mota Formula-1 War Cycle,
a contar com a velocidade para se manter vivo.
O corredor veterano, Dead Man e o seu carro fúnebre assassino.
Ele não veio cá para descansar em paz.
Ao volante do seu Toyota Celica,
a corredora virgem, Cleopatra.
E por último e certamente pior,
a ratazana de esgoto local, Sargento Gibson, e o seu Camaro V8.
Ele tem um alvo nas costas.
Estás pronto para brincar?
Sabes que toda a gente vai atrás de ti?
Vai embora, Bexie. Eu trato disto.
Era o que eu devia fazer, mas quem sou eu para julgar?
Não estou aqui para te condenar.
Deves ter tido motivos.
Por isso, se estiver tudo na mesma, eu vou contigo.
E agora, palmas para o vosso campeão,
de regresso à pista após a sétima vitória consecutiva.
O homem que simplesmente não morre...
Frankenstein!
Frank, tenho o teu número!
Frank!
Às vezes, tenho a sensação de que o Frank está a jogar xadrez
e nós estamos todos a jogar damas.
Solta-a, Frank. Ela não tem nada a ver com isto.
Não. Mas é uma boa apólice de seguro.
Vamos ver até que ponto vai a tua insensibilidade.
Ponham-na no carro.
Bem-vindos à Corrida Mortal,
a transmitir em directo na Dark Web para mais de 54 milhões de espectadores,
TRANSMISSÃO EM DIRECTO
através de mais de 250 câmaras em direto.
É o derradeiro espectáculo de carnificina automóvel, sem cortes e em bruto.
PRIMEIRA MÃO AERÓDROMO
Mamas falsas.
Devíamos fodê-la depois da corrida.
Vamos aquecer isto!
Vai lá para trás e prende esse rabinho à cadeira.
Vamos lá!
Meu, vamos dar início à festa.
Um já está, faltam dez.
Isto vai dar mais dinheiro do que nunca.
Bexie, faz-me um favor e livra-me destes cabrões.
Vamos rebentar umas merdas.
Encontra alguém que queira acção no Connor Gibson.
E diz-lhes que estou a apostar tudo.
Restam nove condutores ao entrarmos das Deadlands.
Frankenstein, Connor Gibson e Gipsy Rose na liderança.
Apertem os cintos, cabras, o asfalto está a ficar vermelho
e ainda só estamos a aquecer.
SEGUNDA MÃO AS DEADLANDS
Boa!
Estás fodido, cabrão sodomita!
Dá cabo dele!
Vai-te foder, Fireman!
Boa!
Que desperdício de boa rata!
Eu próprio não teria dito melhor.
Frankenstein e Connor Gibson, qual Benedict Arnold, lutam pela liderança.
Gipsy Rose e Johnny Law estão na frente da matilha.
Vamos pôr o Frank num saco de cadáveres de uma vez por todas.
A armar mísseis.
Vamos ver se o teu namorado tem coragem para te matar.
Não faças isso.
Esquece-a, Connor. Aquela cabra magricela nunca mais volta.
Eu disse para não o fazeres.
Tal como eu pensava.
Malditos Los Muertos.
Porra!
Chupa aqui, cabrão!
Segurem as mamas, cabras!
Restam seis Corredores da Morte.
Vamos!
Quem traz um autocarro VW para uma Corrida Mortal?
Temos de dar valor a estes degenerados.
Dão um espectáculo do caraças.
A lápide não aguenta muito mais.
Alguém chame o 1 12!
Livra-te deste anormal.
Falhaste, cabrão!
Fisguei-te!
Estamos presos.
Segura-te, Bexie. Tenho uma ideia.
O que estás a fazer, cabrão?
Vem cá, peixinho.
Vem brincar.
Foda-se, o traidor e a cabra da Bexie incendiaram o Fireman.
Só restam cinco corredores, quando vão entrar no Bairro.
Frankenstein continua na frente, com Gipsy Rose em segundo
e Connor Gibson no último lugar, a comer o pó de todos.
TERCEIRA MÃO O BAIRRO
Corrida Mortal do caraças!
Tu aí!
Fizeste isto?
Não, fomos nós!
O homem para o qual eu apontei.
Como estás, Wonder Bread?
Cabrão estúpido!
Fick dich, Schwarzer!
Ele não pode ter dito aquilo!
Ele disse aquilo que eu penso?
Sim, mas em alemão.
Tu e a tua cabra trouxeram as vossas merdas de skinhead
para o lado errado da cidade.
Preparem-se para brincar!
Temos de o redireccionar para a ponte.
Está muito longe para vencer.
Eu não lhe vou dizer.
Chama-o.
Fala comigo, Bob.
Temos de te redireccionar por cima da ponte.
A ponte caiu.
Porque me estás a mandar para lá?
Estão muito atrás. Têm de saltar por cima do buraco.
Falamos de quê, uns 15 metros?
Digamos antes 75 metros.
É a tua única hipótese, se quiseres vencer.
Tenho de vencer.
ESTRADA DO FIM
Ninguém irá chorar pelo Nazi Bastard e pela sua querida Fraulein.
Não é grande perda para o planeta.
Restam quatro condutores.
Frankenstein e Gipsy Rose ganharam um grande avanço
sobre Johnny Law e Connor Gibson.
Como fazemos isto, Bob?
Tens de chegar ao fosso a 355 km/h. Está lá uma rampa.
Não é a primeira vez que tentam fazer isto.
Não, estamos calibrados para 320 km/h.
Não te preocupes. Ele leva-te aos 355.
Já alguém conseguiu fazer este salto?
No papel, os cálculos dizem que é possível.
E a aterragem?
Não te vou mentir. Vai ser dura.
Se acertares no ângulo, talvez sobrevivas.
Sim, obrigadinho por nada.
Aquela ratazana voltou.
Cabra de merda!
Aquilo funcionou bem.
Boa!
Muito bem, vamos despachar isto.
Sai na próxima à esquerda e a ponte fica a oito quilómetros.
É a tua única hipótese.
Agrada-te esta jogada, Bob?
É a única jogada que te resta.
Vemo-nos do outro lado.
Devias sair, Bexie. Acabou a estrada.
Nem pensar.
Quando entrei neste carro contigo, foi para ir até ao fim.
Vamos a isso. É só gravidade.
Estamos a chegar ao máximo a 336.
Vou livrar-me da lápide.
DESENGATE DA LÁPIDE
Vamos lá.
Boa!
Eu disse que os cálculos estavam bem.
Era capaz de te fazer já uma mamada.
Não acredito no que acabei de ver.
Connor Gibson saltou a ponte, o que o pôs de novo na corrida.
O cabrão tem tomates.
Vamos, miúdo. Não me desiludas. Tens de vencer esta corrida.
Aí vem o teu namorado.
Bex, liga-me ao Frank.
Frankie.
Olá, Connor. Ainda bem que apareceste para o teu encontro com o destino.
Sabia que se resumiria a nós os dois.
Eu não queria que fosse de outra forma.
Podemos andar aos tiros ou podemos guiar.
O que preferes?
Vamos guiar.
QUARTA MÃO DISTRITO DO EMBALAMENTO DE CARNE
Estamos a ficar sem tempo. Acaba com ele de uma vez!
O que se passa?
COMBUSTÍVEL
DIAGNÓSTICO DE SISTEMA
A célula de combustível dele está gasta.
Que porra! Guia, Connor!
Ficámos sem combustível.
O tubo do combustível está partido.
Não faças isso. Dá a volta e vence a tua corrida.
Isto é a Corrida Mortal. Ele tem de morrer.
Ele sabe disso.
Foi o que ele escolheu.
Boa!
É a nossa deixa, mandem o helicóptero.
Já está a caminho.
Desaparece daqui!
Estou aqui, Jane.
Corta a transmissão para a Dark Web.
Mas isto é material bom...
Faz o que te disse! Corta por cinco minutos.
Merda.
É isto que o Director quer.
Quer a morte do Frank nos ecrãs.
Se lhe dermos isso, perdemos.
Ele que se foda.
O trabalho está feito, vamos.
Espera.
Eles mandaram dois?
Como garantia. É de loucos, não?
E obrigada pela ajuda.
Estavam tão concentrados em ti que eu passei despercebida.
Vamos embora deste buraco.
O Frankenstein está morto. O trabalho está feito.
A propósito,
agora estamos quites.
Vinte segundos e vou embora.
Connor, escuta.
Põe a máscara e torna-te no Frankenstein.
A Periferia nunca seguirá o Connor Gibson.
Seguem o Frankenstein.
Sem ele... Caos.
Vamos terminar esta corrida, Long Beach.
Agora, volta a transmitir a Corrida Mortal.
O Goldberg vai ficar furioso. Ele apostou forte no Connor.
Assim como vem, também vai.
Vai-te foder, Valentine.
TRANSMISSÃO EM DIRECTO
META
Boa!
Ripadas por: n0Te
Portuguese