Lembram-se de quando as linhas comerciais podiam aterrar na cidade?
Não percebo para onde vamos...
ou porque é que nos importamos.
- Estão a fazer uma boa acção. - Dá-nos uma razão melhor.
Um louco desviou um autocarro municipal com 30 passageiros a bordo.
E tenho um palpite sobre onde estão os passageiros e quem é esse louco.
Partilha-o connosco.
Phoenix.
Simon Phoenix.
Mandem um louco apanhar outro louco.
Phoenix!
Não te mexas, Phoenix.
Estás preso.
Preso? Merda.
E tu invades propriedade alheia.
Onde estão os passageiros?
Oh, sim, os passageiros.
Bem, eles...
Vai-te foder.
Os passageiros desapareceram.
Estás a ver, disse à cidade, "Ninguém vem aqui."
O carteiro percebeu...
a polícia percebeu.
Mas o raio dos motoristas não me deram ouvidos.
Pela última vez.
Onde estão os reféns?
Os reféns que vão para o diabo! Isto é entre mim e ti!
Que é isso?
Faz alguma coisa.
Vá.
Estás metido no meio da gasolina.
Vou pôr-te o cu a arder.
Será que está frio...
ou é impressão minha?
POLÍCIA DE L.A.
Onde é que eles estão?
Bem, onde é que os pus?
Juro, perdia a cabeça se não a tivesse agarrada ao corpo.
Vou-me lembrar disso.
Porra, estou farto desta cena do "homem-demolição"!
Não devias ter cá vindo!
Não devias tentar prender o Phoenix sozinho...
ou fazer explosões!
Não fui eu! Ele é que entornou a gasolina e lhe deitou fogo!
Pois, não estavas metido nisso.
Sei que há anos que tentas apanhar este psicopata.
Mas lembras-te de uma coisa chamada...
procedimento oficial da polícia?
- Onde estão os reféns? - Aqui não estão.
O quê?
Deve tê-los metido noutro sítio!
De certeza que não estavam ali?
Fiz um reconhecimento térmico e havia oito tipos, todos do gang.
Enganado outra vez!
Tens alguma coisa a dizer?
Levem-no daqui!
Filho da puta!
Vamos ter uma conversa.
Capitão!
Aqui! Há corpos por todo o lado!
Devem ser uns 20 ou 30.
Estão por todo o lado.
Está a ver? Eu disse-lhe!
Ele disse que não se importava!
Como é que conseguiste sacrificar todos esses inocentes por mim?
Que tipo de homem és?
Vamos passar muito tempo de qualidade juntos. Adeus, querido!
Querido! Amor!
Se tens um advogado o melhor é chamá-lo.
O HOMEM DEMOLIDOR
John Spartan, você fez grandes acções por Los Angeles.
Por isso, é com algum pesar que eu, William Smithers...
na qualidade de carcereiro assistente, executo a sentença.
Deixe-se disso.
Foi condenado a 70 anos...
de reabilitação abaixo de zero na Crio-Penitenciária da Califórnia...
pelo homicídio involuntário de 30 civis.
Deixe-se disso.
Será mantido em crio-êxtase durante toda a pena...
e o seu comportamento será alterado por sugestão sináptica.
Só poderá pedir liberdade condicional a partir de 2046.
Lamento.
A todo o pessoal...
a apreciação do pedido de liberdade condicional para o preso Gilmour...
terá lugar às 7:15.
Carcereiro William Smithers dirija-se ao Nível A, sala de conferências.
Fibra Óptica RECEPÇÃO DE CHAMADA
Doces saudações.
Esteja bem, Tenente Lenina Huxley.
Como é uma bela...
manhã de segunda-feira e o meu dever me exige irracionalmente...
interrogo-o sobre a população prisional.
Continua o tédio?
A sua questão é divertida mas irrelevante.
Os prisioneiros são cubos de gelo. Nunca se mexem.
Acho esta falta de estímulo verdadeiramente decepcionante.
- Não acha? - Tento não achar.
É jovem, pense tudo o que quiser.
As coisas já não acontecem, tratámos disso.
Contacto-a após as audiências da liberdade condicional.
Tenha um dia de pêssego.
Fique bem.
Vector 137.
Chegando, Santa Monica Boulevard.
Descodificação da retina aceite.
Carcereiro Smithers, esteja bem.
Vá.
Auto-condução.
Auto-condução activada.
Codificando.
Não é requerida a presença da polícia na cidade nesta altura.
Dirija-se à estação.
Céus, que excitante.
A VIDA É UM INFERNO EF
Já está.
"Comida, gloriosa comida."
Há outro daqui a 12 horas.
Estes idiotas são previsíveis.
Detesto este sítio!
Não chegamos, Friendly.
Isso já não tem grande importância.
As pessoas têm fome.
Nada temos a perder.
Saudações.
Bela Lenina.
Saudações, bem-vindo à linha de emergência da Polícia de San Angeles.
Se preferir uma resposta automatizada, pressione um.
Fique bem.
Doces saudações, Lenina Huxley.
Deixe-me adivinhar, tudo está sereno?
Pelo contrário, foi uma manhã horrível.
Houve edifícios públicos vandalizados.
As paredes sujas de...
grafitis escandalosos.
A sério?
Brutal. Porque é que não houve "alerta a todos os carros"?
Porque não havia necessidade de semear o pânico.
Tenente Huxley...
segui os comentários desencantados e desagradáveis...
que fez ao carcereiro hoje de manhã.
Deseja mesmo o caos e a desarmonia?
O seu fascínio pelo século XX parece estar a afectar o seu julgamento.
Deve perceber que está a dar um mau exemplo aos outros oficiais e funcionários.
Obrigada pelos ajustamentos de atitude.
Informação assimilada.
Hipócrita imbecil.
Lenina Huxley, é multada em 1/2 crédito...
por violar em voz baixa o estatuto da moralidade verbal.
Obrigada.
Foi tenso.
Tenso?
Não se chateia de perseguir tipos que quebram o recolher e dizem ordinarices?
Acho o meu trabalho muito enriquecedor.
Só não me consigo habituar é à realidade deste gabinete, Lenina.
Continua agarrada ao século XX.
Inebriada com a sua dureza. Excitada com a sua brutalidade.
Santo Deus!
Há alguma coisa neste gabinete que não viole a Ordenação de Contrabando 22?
Só você.
Nunca quer que alguma coisa aconteça?
Céus, não.
Sabia que ia dizer isso.
O que não daria por alguma acção...
Sr. Simon Phoenix.
Um dos nossos primeiros e mais ilustres membros.
Permita-me...
dar-lhe as boas vindas à apreciação do seu pedido.
Despachemo-nos.
Há vinte e nove anos, o sistema de liberdade condicional, como sabe...
foi declarado obsoleto.
O Estatuto Federal 537-29...
Pare!
Tem algo de novo a dizer em sua defesa?
Logo vi que não.
Pois.
Tenho.
Ursinho de peluche.
Como é que sabia a senha?
Quem me dera saber.
Simon diz: Morre.
Carcereiro...
despachemo-nos.
Descodificação da retina aceite, Carcereiro William Smithers.
Fique bem.
Pois, tu também.
Quadrante noroeste. 187.
Meu Deus!
Não acredito!
Quadrante noroeste. 187.
O que é um 187?
Não sei.
Crio-prisão.
Nível 6.
Identifique código 187.
HMA.
HomícidioMorteAssassínio.
HomicídioMorteAssassínio!
Último crime registado, 25 de Setembro de 2010.
Iniciar busca, confirmar localização.
Crio-prisão, Nível 6.
Dois códigos 187: Oficial John D'Argent, guarda.
Oficial Alfred Pamela, guarda.
Em busca.
Transmissão ao vivo de diagnóstico, Carcereiro William Smithers.
Ferimentos: Grave trauma ocular, baço rasgado...
pulmão perfurado...
costela partida, hemorragia interna.
Estado crítico.
Sinais vitais a desaparecer.
Morte iminente.
Sujeito morto.
187, Carcereiro William Smithers...
nascido a 14 de Fevereiro de 1967...
morto a 4 de Agosto de 2032.
- O que é que se passa convosco? - A crio-prisão.
Três paragens de vida não autorizadas.
Deseja nomear um médico-legista?
HomicídioMorteAssassínio!
Três HMA!
Acesso à agenda de audiências da crio-prisão.
Entrevistados para liberdade condicional.
Acesso ao processamento da crio-prisão. Informação restrita.
Crio-prisão Cocteau, agenda das audiências da manhã.
4 de Agosto, ficheiro activo.
É o Phoenix!
Quem?
Simon Phoenix.
Conheci-o.
É de uma maldade como nunca leram em lado nenhum.
Um criminoso de uma espécie que nunca viram.
Um momento.
O código do Phoenix.
Código de acesso para Phoenix, Simon.
- Código não encontrado. - L-7, está a apanhar algum vírus?
- Claro que não. - Não o vai conseguir.
Phoenix não está codificado.
Foi congelado no século XX...
antes de se instalarem transmissores.
Declarou o seu reino na South Central de L.A.
Numa época má...
- ele era o pior. - Emergência, código 187.
A localizar código interrompido.
HomicídioMorteAssassínio.
Localização...
Crio-prisão, área de estacionamento, Nível 6.
Área principal de estacionamento.
Melhoramento de imagem.
Buscando o Dr. Mostow.
187, morto.
Deseja nomear um médico-legista?
O carro do doutor ainda está no parque?
A resposta é não. Carro desaparecido.
O veículo do doutor não está no estacionamento. Está em movimento.
Localizar posição exacta do veículo do doutor.
Procurar localização. Beverly Hills.
Robertson.
Doheny.
Beverly Drive.
O veículo foi localizado...
a aproximar-se da curva de Wilshire com Santa Monica Boulevard.
Glorioso.
Bom trabalho.
Todas as unidades, ProteServe...
Wilshire e Santa Monica.
- Unidade 12 ProteServe. - Apreender fugitivo.
Proceder com extrema firmeza.
O veículo do doutor foi localizado.
A aproximar-se da esquina da Wilshire com o Santa Monica Boulevard.
Ultimamente já não sinto que tenha algo de especial.
É um homem incrivelmente sensível...
que inspira sentimentos de alegria em todos os que o rodeiam.
- Sai já daqui! - Perdão.
Desculpe.
Saudações, Cidadão. Como é se sente neste glorioso dia?
Tem um óptimo aspecto!
Também me sinto bem.
Rede de Informação de Angeles. Multibanco.
Raios, estou possuído.
Será que também serei capaz de tocar acordeão?
Código aceite.
Friendly, Edgar. Nível de código 60.
Lista de crimes: Tumultos civis...
Não ouve um pensamento que se repete nesse seu cérebro?
O nome Friendly, Edgar?
Não tem de trabalhar?
Não tem ninguém para matar?
Alguém para matar.
EDGAR FRIENDLY DEVE MORRER
HOMICÍDIO MORTE ASSASSÍNIO
"Arma", substantivo. Arma de fogo portátil.
Este instrumento foi muito utilizado nas guerras urbanas do final do século XX.
Conhecido como "pistola".
Não preciso de lições de história. Onde estão o raio das armas?
É multado num crédito por violar o estatuto da moralidade verbal.
Vai-te foder.
A sua repetida violação fez-me notificar a polícia.
Por favor permaneça onde está para ser repreendido.
Pois, está bem.
Os cabrões também são rápidos.
É multado num crédito por violar o estatuto da moralidade verbal.
ProteServe a postos.
Faltam quatro minutos e quinze segundos.
O maníaco está iminente. Pedido de conselho.
Com um firme tom de voz...
exija ao louco que se deite com as mãos atrás das costas.
Simon Phoenix!
Deite-se com as mãos atrás das costas!
O que é isto?
Seis de vocês. Que fardas belas e limpas.
Tenho tanto medo.
Já não têm sarcasmo?
O maníaco respondeu com desdém.
Aproxime-se e repita o ultimato num tom de voz ainda mais firme.
Acrescente a palavra: "senão..."
Deite-se no chão...
senão...
Programa de Activação Anti-Grafiti...
activado.
Abortado.
Presença humana detectada.
Código de ultrapassagem de segurança aceite.
Número sete sortudo.
Somos polícias!
Não estamos treinados para enfrentar esta violência!
Esperem por mim!
Estúpido.
Simon diz: Toda a gente a cantar!
"E a pátria
"Dos bravos"
Pontapé de saída!
Perdemos todas as câmaras de seis quarteirões.
Para Century City, 1200 milímetros.
Procura a bobina da bateria do veículo.
É puro gel de captação eléctrica.
O problema não é a vandalização dos edifícios públicos ou...
a poluição sonora causada pelos mecanismos em explosão.
Permitam-me que explique.
O verdadeiro problema está no homem cujas iniciais...
marcam o grafiti detonador...
nas ruas da nossa pacífica cidade.
O homem atrás de "E.F."...
o Sr. Edgar Friendly.
Por um triste e longo período de tempo...
nós em San Angeles...
temos sido assolados por um bando de hooligans subterrâneos.
Ficarão conhecidos como "dejectos".
Homens e mulheres que abandonaram o conforto da nossa sociedade...
só para vomitar hostilidade...
no seio a que renunciaram.
Houve uma altura em que olhávamos estes dejectos...
como seres patéticos e relativamente inócuos.
Agora têm um líder.
O Sr. Friendly parece inflexível na sua ambição...
de infectar a nossa harmonia com o seu veneno.
Claro que deve...
ser parado.
Este comportamento terrorista radical liderado pelo Sr. Friendly...
não pode minar a nossa segurança.
"Segurança acima de tudo."
Espero a vossa confiança, segurança e certeza.
Com licença.
Dr. Cocteau...
um crio-prisioneiro conseguiu fugir sozinho da penitenciária.
É bastante horrível. HomicídioMorte Assassínio, todas as categorias do caos.
Engrandeça a sua calma.
Diga-lhes "fiquem bem" por mim.
Ligue-me imediatamente ao Capitão George Earle.
Foi só...
Foi tão...
Como é que um homem pode ser tão sádico?
Para ele foi divertido.
Façam tudo ao vosso alcance para apanhar este agente da destruição.
Têm a minha mais extrema confiança.
Assim será, Dr. Cocteau.
Fiquem bem.
"Mais extrema confiança."
"Tudo ao nosso alcance."
Que mais se pode fazer?
Zachary Lamb...
como é que o diabólico Phoenix foi apanhado no século XX?
Uma caça ao homem por 12 estados.
Vigilância feita por satélite.
Bocados de um vídeo no Casos de Polícia.
E nada disto resultou.
No final foi só preciso um homem.
Um polícia.
John Spartan.
John Spartan?
Sim.
Chamavam-lhe o "Homem Demolição".
Ficha de Spartan 98345, Polícia de L. A.
Ficha de Spartan 98761C, Polícia de L. A.
Tens a certeza de que isto é a vida real?
Não muita.
Spartan é uma lenda.
Fiz uma investigação histórica. Mais de 1.000 prisões em três anos.
Todos verdadeiros criminosos.
Havia muito mais que fazer nessa altura.
Porquê destruir um centro comercial avaliado em $7 milhões...
para salvar uma rapariga cujo resgate é só de $25.000?
Vá-se foder, senhora.
Boa resposta.
É esta a sua recomendação?
O Homem Demolição é um animal.
É claramente o homem indicado para um trabalho destes. Podia reconduzi-lo.
É um grotesco monte de músculos...
que não usa farda há 40 anos.
Simon Phoenix é um criminoso à moda antiga.
Precisamos dum polícia à moda antiga.
Crio-aparelho 312-618 está pronto para inspecção e manutenção de rotina.
John Spartan, 5864.
Actividade pulmonar quase normal.
Temperatura corporal, 63% e a subir.
Bioligação activada.
Iniciados batimentos cardíacos induzidos por laser.
Transferência de plasma em 15 segundos.
Transferência de plasma, 10 segundos...
8 segundos...
6 segundos...
Transferência de plasma completada.
LTM completado.
Perseguir um crio-prisioneiro foragido...
libertando um outro?
Não estou convencido.
É uma prerrogativa do estatuto da polícia.
Pode ser solto em liberdade condicional limitada e reconduzido ao seu posto.
Não te chega fazeres colecção de coisas dos anos 90?
Cocteau disse tudo ao nosso alcance.
Não me ocorre melhor ideia.
O que não significa que seja boa.
Este homem vem de um método de aplicação da lei dissemelhante.
Não sei se será muito diferente do próprio Phoenix.
Detective?
Sou a Tenente Lenina Huxley.
O ano é 2032.
Foi libertado porque...
Quanto tempo estive dentro?
36 anos.
Tinha uma mulher.
O que aconteceu à minha mulher?
A luz dela foi extinta no Grande Terramoto de 2010.
Morreu.
Num terramoto.
O terramoto.
Tinha uma filha.
O que lhe aconteceu?
John Spartan.
Sou o Chefe de Polícia George Earle.
Não o descongelámos para uma reunião de família.
E tem muita sorte por a tenente ter investigado a sua mulher.
Isto é sobre si e o crio-prisioneiro Simon Phoenix.
O quê?
Simon Phoenix escapou hoje desta crio-prisão. Houve 11 mortos...
até agora.
Está a ver, somos agora uma sociedade pacífica...
e compreensiva e, francamente, não estamos preparados...
para enfrentar esta situação.
Há 16 anos que não há mortes de causas não naturais em San Angeles.
Onde?
A Megametrópole de Santa Bárbara, Los Angeles e San Diego surgiu em 2011.
Está no que era L.A.
Fixe.
- Tu, dá-me um Marlboro. - Sim, claro.
O que é um Marlboro?
Um cigarro. Qualquer cigarro.
Fumar não é bom para si. Qualquer coisa que não seja boa para si é má.
Portanto, ilegal. Álcool, cafeína, desportos violentos, carne...
Está a dar-me tanga?
É multado num crédito por violar o estatuto da moralidade verbal.
Que raio vem a ser aquilo?
- É multado num crédito... - Palavrões...
chocolate, gasolina, brinquedos não educativos e comida picante.
O aborto é ilegal, bem como a gravidez, se não tiver licença.
Homem das cavernas...
acabemos com a treta da Bela Adormecida e ao trabalho.
O nosso Sr. Phoenix renasceu das cinzas.
Durante dois anos persegui esse nojento...
e quando finalmente o apanhei transformaram-me num cubo de gelo.
Obrigado, mas não obrigado.
As condições da sua liberdade condicional são a recondução na polícia...
e a incumbência imediata de detenção de Phoenix.
Ou...
pode voltar ao crio-êxtase.
Não são muitos os que têm uma segunda oportunidade.
Alguma inforimagem nova do Simon Phoenix?
Nada, Lenina Huxley.
Onde está Spartan?
Foi à casa de banho. Penso que já se descongelou todo.
Formalmente comunico a minha presença.
Como estás?
Não estamos habituados a saudações de contacto físico.
Não sei...
se sabem, mas...
estão sem papel higiénico.
Disse "papel higiénico"?
Usavam imenso papel acolchoado...
no século XX.
Folgo por estarem contentes, mas em vez de papel higiénico...
têm uma prateleira com três conchas.
Ele não sabe usar as conchas.
Percebo que seja confuso.
Não acredito. És tu, Spartan?
Zach Lamb?
O que é que te aconteceu?
Envelheci.
Céus, lembro-me de quando eras...
um piloto novato.
Disseram que já não podia voar.
Merda, eras um aviador do caraças.
É multado em dois créditos por violar o estatuto de moralidade verbal.
Já venho.
Parecem amigos, mas...
ele fala-lhe de forma extremamente profana.
Se tivesses lido o meu estudo saberias que os homens hetero socializavam assim.
Eu sabia.
Obrigadinho cabeça de merda, cara de cu, arranca-tomates, fodido...
- seca do caraças. - É multado em cinco créditos...
por repetida violação do estatuto de moralidade verbal.
Quero lá saber das conchas.
Até já.
Controlo de voz, Lenina Huxley.
Infelizmente o Simon Phoenix não estava codificado.
Enquanto dormiam, foi-lhes instalado um código.
Uma brilhante ideia do Dr. Cocteau. Um microchip orgânico...
cosido à pele.
Na cidade há sensores que captam qualquer um em qualquer altura.
Nem concebo como é que os polícias podiam agir antes desta invenção.
Trabalhávamos. Esta tanga fascista dá-me vómitos.
O que é que pensa que está a coçar?
Acha mesmo que o deixávamos sair sem controlo?
O seu código foi implantado quando descongelava.
E porque é que não me pôs uma trela no cu?
Seu porco carnívoro!
Por mais rude que fosse a sua época...
não percebo como é que alguma vez usou distintivo!
Vais voltar, John Spartan, vais mesmo!
Importam-se de largar algumas hormonas?
Precisamos de todos os córtex que temos.
Não precisamos do Neandertal.
O nosso computador já estudou todos os cenários...
resultantes do aparecimento de Simon Phoenix.
Tentará montar um laboratório de drogas e formar uma associação criminosa.
Correcto.
Detesto interrompê-los mas...
isso é estúpido como o caraças.
Pensam que ele quer começar um negócio?
O Phoenix quer é uma arma.
Pura e simplesmente.
Confiem em mim.
Ele quer uma arma.
Quem se importa com o que este primata pensa?
Mostrem compreensão.
O único lugar onde se pode ver uma arma nesta cidade...
é num museu.
Bem-vindos ao Museu de História de San Angeles.
Sob vós está uma escavação...
de uma cena de rua do século XX,
na baixa de Los Angeles, preservada desde o terramoto de 2010.
Para informação específica sobre os objectos da exposição...
As armas estão no Arsenal...
no Nível A.
Estão a entrar na Sala da Violência...
uma representação visual do comportamento primitivo dominante...
nos finais do século XX.
Lar, doce lar.
John Spartan, mesmo que Simon Phoenix conseguisse localizar as armas...
seria impossível retirá-las.
Ela tem razão. Estão numa vitrina de máxima segurança.
É só um palpite. Confiem em mim.
É coisa de chui.
E o que é que eu sou, um sapo?
Com licença.
Eu guio.
Estabelecendo todas as bioligações para novo condutor.
Peso, altura, visão periférica.
Se desejar...
iniciar o transporte, John Spartan, inicialize agora a sequência.
Guie você.
Bem-vinda, Lenina Huxley.
Parece muito só, John Spartan, mas...
as coisas não são assim tão diferentes.
Quer ouvir a rádio nostalgia?
"Que alívio que isto é."
É a estação mais popular da cidade.
Mini-músicas em sucessão. Chamavam-lhes "anúncios".
O clássico de que estavam à espera.
O mais pedido: "Armour Hot Dogs".
"Os putos comem Hot Dogs Armour..."
É a minha favorita!
"Magricelas, escaladores
"Altos, medricas, mesmo putos com...
"varicela adoram hot dogs
"Hot Dogs Armour
"Os cachorros que os putos adoram morder."
Ponham-me outra vez no frigorífico.
Está a entrar na mostra de armas.
Aqui encontrará vitrinas em caixas e paredes...
Desculpe. Não o vi aí.
Lindo bebé.
Merda.
É disto que eu quero.
Como é que entro aqui?
Há uma espera de 15 dias? Ou posso tirar já uma?
Filho da puta.
Foda-se.
Doces saudações.
Qual é a sua neura?
A minha "neura"?
Quanto é que pesa?
Peso...
Por favor evacuem o museu, patronos.
Tenham calma.
Espera, isto é o futuro.
Onde é que estão as armas fásicas?
Doces saudações, senhor.
Qual é a sua neura?
Atenção, por favor, saiam rapidamente.
A arma de acelerador magnético, a última arma manual...
deste milénio, libertava uma torrente de neutrões...
através de um acumulador electromagnético ciclóide não linear.
E então? Precisa de pilhas?
De que tamanho? Onde diabo é que se encontram pilhas?
Há alguma loja de pilhas por aqui?
Perdão, patrono. Posso...
Onde é a Singer?
Doce música aos meus ouvidos.
Activada, uma arma de aceleração magnética atingirá a fusão em 2,6 minutos.
Pensava ir-me já embora. A paciência não é uma das minhas virtudes.
Viu aquilo?
O quê?
Deixe. Desisti de tentar entender este lugar.
Desculpe, Rambo. Preciso de levar isto.
Acesso e relacione procedimento.
Estabelecer comunicação com o intruso.
Errado.
- Luke Skywalker, usa a Força. - Meu Deus.
- Que raio é isto? - É uma cana fluorescente. É o que temos.
Funciona?
Acho que sim.
Está encurralado na Secção 8.
Duvido. Vejam se o edifício está vazio.
Feito. Quero uma imagem.
Todos os corredores do museu, todos os sensores redireccionados para mim.
Esperem por mim aqui. Dêem-me dez minutos.
Patrono do museu, está fechado no arsenal.
A exposição de armas está neste momento encerrada.
Os patronos do museu ainda nas instalações devem manter a calma.
Os socorros estão iminentes.
Este museu já não se encontra encerrado.
Que posso dizer? Sou um estilhaço do passado.
Devias lá ter ficado.
Esta voz é-me familiar. Quem é?
Má pontaria, Louraça.
John Spartan?
Deixam entrar qualquer um neste século! O que fazes aqui?
Simon diz: Sangra!
Mesmo fixe.
Estás a facilitar.
Vá, bocado de merda!
Deixa ver se percebo.
Descongelaram-te só para apanhares o meu pobre cuzinho?
Durante 40 anos sonhei matar-te.
Continua a sonhar!
Acelerador magnético activado.
Já não era sem tempo.
O passado acabou!
Altura de algo novo e melhor!
Caraças!
Merda! Adoro esta arma!
Gostas do futuro?
Vá!
Deve doer!
Soldadinho?
Estás na TV!
Merda!
Estás morto!
Esqueceste-te de dizer "Simon diz".
Merda.
Boa.
Desculpa, tens que ir!
Merda!
As nossas nobres instalações foram profanadas por hooligans.
Alguém irá pagar caro por isto.
Senhor, o instigador de tensão está neste momento lá dentro a ser desmobilizado.
Merda. O congelamento deu-me cabo da pontaria.
Apanho-te com o próximo tiro.
Não me parece.
Nada de beijo-beijo, nada de bang-bang.
Estavas a ir tão bem.
Não tens um trabalhinho para fazer?
Não há um pensamento que se repete no teu cérebro bárbaro?
O nome Friendly.
Sr. Edgar Friendly.
Não tens alguém para matar?
- Sim, tenho. - Excelente.
Então vai e faz o teu trabalho.
Merda.
Salvo pelo toque.
Merda!
Raios!
Tens sorte por ele não te ter arrumado.
Devo dizer que "arrumar", seja lá o que for, me parece muito desagradável.
Afugentou-o.
Não sei como lhe agradecer. Salvou-me a vida.
Não tem de quê.
Nada mau para um tipo de 74 anos.
O Simon Phoenix sabe que tem rival.
Finalmente encontrou a sua alma gémea.
Lambeu-lhe mesmo o cu.
É "encontrar alguém à altura"...
e "dei-lhe um pontapé no cu".
"Encontrar alguém à altura e dar um pontapé no cu."
Capitão Earle...
Quem é este homem?
John Spartan, temporariamente reconduzido no departamento da polícia...
para perseguir o crio-prisioneiro foragido Simon Phoenix.
Disse-nos para fazermos tudo ao nosso alcance para o capturar.
Sim, disse.
Sim, recordo-me das façanhas do Sr. John Spartan.
Claro. O Homem Demolição.
Muito bem.
Inesperado. Criativo.
Mas muito bem.
John Spartan, bem-vindo.
Em honra da sua chegada e da sua...
protecção da santidade da vida humana...
nomeadamente da minha...
gostaria de o convidar para jantar esta noite.
A ambos.
Por favor, insisto.
Gostaria que me acompanhassem...
à Pizza Hut.
Com todo o prazer. Obrigado.
"Pizza Hut"?
Deixem-me ver se percebo:
Aqui este senhor Spock, que é quem manda, o Presidente-Governador...
que me quer levar à Pizza Hut...
e até me apetece uma pizza...
também construiu o raio da crio-prisão?
John Spartan, é multado...
O Dr. Cocteau é o homem mais importante da cidade.
Criou praticamente quase todo o nosso estilo de vida...
selvagem.
Pode ficar com ele.
Phoenix está limitado...
por não ter código...
Correcto. O dinheiro passou de moda.
As transacções são através de códigos.
Não pode comprar comida ou um sítio onde passar a noite.
Seria uma perda de tempo assaltar alguém.
A não ser que corte a mão de alguém.
Mas com polícias a patrulhar...
seria uma questão de segundos antes de...
Já temos um plano de retaguarda.
Podemos esperar que outro código fique vermelho.
Quando ele realizar outro HomicídioMorteAssassínio...
saberemos exactamente onde atacar.
Bom plano.
Obrigado.
Há já algum tempo que sou uma entusiasta das suas escapadelas.
Na verdade, usei umas visualizações na Biblioteca Schwarzenegger.
Pare.
"A Biblioteca Schwarzenegger"?
Sim, a Biblioteca Presidencial Schwarzenegger.
Ele não era um actor?
Foi Presidente?
Mesmo não tendo nascido cá, a sua popularidade provocou a Emenda 61.
Não quero saber.
Presidente?
O que é isto? Sem tapete de boas vindas?
O que é isto?
Como é que esperam que se mate alguém?
Merda, adoro este cheiro. Faz-me lembrar bolachas e molho.
Está bem. Um emprego é um emprego.
Edgar Friendly, sejas tu que raio sejas, prepara-te para Simon Phoenix.
Quem é este Cocteau?
Diz que lhe salvei a vida, mas eu não tenho a certeza.
A minha recompensa é um jantar e dançar na Pizza Hut?
Gosto de uma grande e grossa fatia de pizza, mas...
O seu tom é quase de gozo.
A Pizza Hut é o único sobrevivente das Guerras do Franchising.
E então?
Agora todos os restaurantes são Pizza Hut.
Não!
Bem-vindo à Pizza Hut.
Bom apetite.
"Vale do Alegre Gigante Verde
"Coisas boas do jardim
"O jardim no vale
"Vale do Alegre Gigante Verde"
Aqui vem o Neandertal.
O Sr. Spartan ali, por favor, e a Tenente...
Obrigada.
Como está?
Bom apetite.
Ainda bem que tenho fome.
Minhas senhoras e meus senhores, por favor um brinde ao herói do momento...
o meu salvador...
o Detective John Spartan.
Muito obrigado.
Saudações e felicitações.
Sou o Sócio Bob.
Já nos vimos, mas por instantes. Na altura estava com medo.
Pode passar-me o sal?
O sal não é bom para si, por isso é ilegal.
John Spartan, diga-me...
o que pensa de San Angeles, 2032?
Pensei que o futuro seria uma latrina apodrecida.
Não estava cá quando os verdadeiros distúrbios começaram.
A civilização tentou auto-destruir-se.
A cidade degenerou numa zona de medo total.
As pessoas tinham medo de sair de casa. Queriam que a loucura acabasse.
Quando me surgiu a oportunidade de corrigir as coisas...
agarrei-a.
Se não o tivesse feito, o brilho de San Angeles não estaria aqui.
Apenas a sua latrina apodrecida de ódio e sofrimento. O que é que preferia?
Pode fazer-me uma reserva de voo daqui para fora quando acabar o sermão?
John Spartan,
pelos seus crimes, já devia ter morrido...
na cadeia, há algum tempo.
Até você deve apreciar a humanidade persuasivamente tranquila...
do sistema da crio-prisão.
Sem vos estragar o jantar, a minha crio-pena não foi uma canção de embalar.
Tive sensações e pensamentos.
E que tal um pesadelo de 36 anos com pessoas presas num edifício a arder?
Estava acordado? Não me parece.
Parece-me a mim.
A minha mulher a bater com os punhos no bloco de gelo que era o seu marido.
Acordou-me e disse-me que tudo o que me dizia alguma coisa desaparecera.
Teria sido mais humano deixar-me aos cabrões dos corvos.
Que me diria se lhe chamasse um fóssil bruto...
símbolo de uma era de decadência felizmente esquecida?
Não sei. "Obrigado"?
Pensei que durante a reabilitação...
os prisioneiros não estivessem conscientes. Uma pessoa enlouquece.
Os efeitos secundários do crio-processo...
são inevitáveis.
Foi dado como culpado de um crime.
Devia e ainda deve algo à sociedade.
Não posso fazer nada.
Pode, sim. Chame reforços. Estou do outro lado da rua.
Onde vai?
Mauzões a fazer coisas más. Um daqueles palpites.
Para o camião!
A comida está no camião!
Agarrem a caixa grande! Mexam-se!
Arrepender-te-ás disto o resto da tua vida. Os segundos que lhe restam.
Boa noite!
Apanhem-no!
Grande herói. Vamos.
Por favor, não!
Que raio...?
Que coisa espalhafatosa.
Parece que há um novo cheirete na cidade.
É "xerife". Quem são esses tipos?
São conhecidos por "dejectos".
Marginais e desertores que escolheram viver sob nós...
em esgotos e túneis abandonados.
São uma irritação constante para a nossa harmonia.
Não são outra coisa senão rufias.
Uma sociedade de ladrões. O último elemento criminal da cidade.
Mas planeia-se a expurgação desta ameaça.
É ainda melhor ao vivo do que nos discos laser.
A forma como fez uma pausa para uma piada antes de entrar na batalha...
com aquele Dejecto...
Isto não é o Faroeste, está bem?
O Faroeste nem sequer era o Faroeste.
Magoar as pessoas não é bom.
Às vezes é, mas não...
quando são pessoas à procura de comida.
Horas em San Angeles: 22:15.
Descodificar.
Auto-condução.
Auto-condução activada.
Desculpe ter gritado consigo.
Não precisa de fazer uma retracção.
Assimilei demasiadas baboseiras do século XX.
Meti-o na categoria de explodir-os-maus-com-um-sorriso.
Mas é da categoria melancólico-que só-usa-a-arma-em-caso-de-necessidade.
Pare.
O quê?
Faço o meu trabalho e as coisas ficam...
Demolidas.
Penso na minha filha a crescer num sítio como este.
Tenho medo que ela pense que sou um primitivo.
Por um lado quero vê-la, por outro não.
Porque penso que não me adaptarei bem.
Nada bem.
Será uma utilização um nada abusiva da minha posição, mas posso investigar.
Desculpe.
Mudança de assunto. Tenho o que queria.
Fixe.
Para que é isso?
É um daqueles palpites de chui.
Luzes.
Já mudei isso.
Iluminar.
Desiluminar.
Não é mais bonito assim?
Vá, experimentem.
Iluminar.
Raymond, temos de falar.
Como é que entrou?
Quem me dera saber. Passei pelos códigos.
Rotas para reinos subterrâneos.
Acesso completo ao interface de informações industriais.
Nem sei o que isso quer dizer.
Mas quero perguntar-lhe, porque gosto do som.
Gosto muito!
Deram-lhe estas capacidades por uma razão.
Não para o seu divertimento pessoal.
A sua função é matar o Sr. Edgar Friendly e impedir uma revolução.
Por isso foi reabilitado.
Está bem. Vou fazer o seu acto cobarde por si.
Mas será mais difícil do que pensava.
Vou precisar de ajuda.
Vou precisar de mais cinco ou seis homens "especiais".
E até tenho uma lista.
Não queria que descongelasse nenhum daqueles assassinos, está a ver?
E nenhum daqueles filhos da puta de Nova Iorque. São muito atinadinhos.
Então você será o único assassino?
Muito bem.
Encarregue-se disso.
Mas despache-se.
Traz-me mais problemas que vantagens.
Raymond, não diga isso.
E o que é que recebo em troca?
O que quer?
Malibu.
Santa Monica. E que tal todas as cidades costeiras?
Vou pensar no assunto.
- Boa. Mando-lhe uma nota. - Faça o que tem a fazer!
O que faz aqui o John Spartan?
Convidou-o para esta festa?
Acabe com o seu trabalhinho...
e eu meto-o de volta no congelador.
Pense nele como uma garantia.
"Uma garantia"?
Não tem grande garantia.
Já uma vez tratei do Spartan. Fá-lo-ei novamente.
Agora precisamos daqueles homens descongelados.
Vive aqui?
Nada mau.
Obrigada.
Onde fico?
Providenciei um domicílio no mesmo corredor que eu.
É tudo vocalmente codificado, peça o que precisar.
Luzes.
Que acha?
Perdi muitos créditos para poder criar o apartamento do séc. XX perfeito.
É muito...
Não é?
Há uma conhecida e documentada...
relação entre sexo e violência.
Não um efeito causal...
mas um estado geral de excitação neurológica.
E...
depois de ter observado o seu comportamento esta noite e...
a minha condição resultante...
pergunto-me se gostaria de fazer sexo comigo?
Consigo?
Aqui?
Agora?
Sim.
Óptimo!
Já venho.
O Barco do Amor?
Já está.
Agora relaxe. Começaremos dentro de instantes.
Começaremos o quê?
A fazer sexo, claro.
Quebrou o contacto.
"Contacto"? Ainda nem sequer lhe toquei.
Disse que queria fazer amor.
É o que isto é?
Sexo virtual produz elevadas ondas alfa durante a transferência de energia sexual.
Façamos isto à moda antiga.
Que nojo!
Quer dizer...
- transferência de fluidos? - Não, uma queca, uma das boas.
Já não se faz.
Sabe a que é que leva a troca de fluidos corporais?
Crianças, tabaco, assalto ao frigorífico.
A descontrolada troca de fluidos corporais foi uma das causas da queda da sociedade.
Depois da SIDA houve a NRS, depois a UBT.
Uma das primeiras coisas que Cocteau fez foi ilegalizar...
e extrair toda a transferência de fluidos do comportamento socialmente aceite.
Nem se permite uma transferência oral.
Não é permitido beijar?
Eu beijava bem.
E crianças?
Procriação?
Vamos a um laboratório.
Os fluidos são purificados, analisados...
e transferidos apenas por pessoal médico autorizado.
É a única forma legal.
O que está a fazer?
A infringir a lei.
É uma criatura selvagem.
Quero que saia do meu domicílio. Agora!
Sabe...
Código aceite. Fique bem, John Spartan.
Luzes.
"Não sabe usar as três conchas."
Feliz Noite das Bruxas.
"Manipulação comportamental"?
Olá, Martin, estava a pensar... Meu Deus, número errado.
FIQUE BEM
As nossas nobres instalações foram profanadas por hooligans.
Alguém irá pagar caro por isto.
Senhor, o instigador de tensão está lá dentro a ser desmobilizado.
Merda! O congelamento deu-me cabo da pontaria.
Com o próximo tiro.
Não me parece.
Nada de beijo-beijo, nada de bang-bang.
Desculpe aquilo de ontem à noite.
Fiz-lhe isto.
Para mim?
Obrigada.
Guio eu.
Algum dia vou ter de aprender.
Obrigada pela linda prenda.
Não sei o que havia na minha crio-cela mas ao descongelar, apeteceu-me tricotar.
Como é que eu sei como é que se faz um fecho e o que é uma bobine?
Consigo tecer um tapete de olhos fechados.
É parte do seu programa de reabilitação.
Para cada preso o computador escolhe uma arte ou ofício...
adaptados à sua disposição genética.
Implanta as instruções...
e o desejo de seguir o treino escolhido.
Sou uma costureira?
Que fixe.
Saio da crio-prisão e sou uma costureirinha!
Phoenix tem acesso a computadores, veículos...
sabe a localização de tudo na cidade...
e é três vezes mais forte do que antes?
Pode meter-me no programa de reabilitação dele?
- Sou uma costureira. - Código de acesso para Simon Phoenix.
Aceder a Simon Phoenix.
Acedendo.
Acesso negado.
- Quê? - Ultrapassagem de segurança.
Não pode estar certo.
Acesso autorizado, Tenente Huxley.
Acedendo a Simon Phoenix, Ficheiro de reabilitação 65-R.
Combate mortal urbano.
Métodos de Tortura. Perito em violação informática.
- Deve ser erro. - Tácticas de sobrevivência.
Tácticas Terroristas. Treino com Armas. Artes Marciais. HomicídioMorteAssassínio.
Técnico de Explosivos. Comportamento Violento.
- Não é um programa de reabilitação. - A sério?
Isto criaria um monstro.
Quem concebe estes programas?
Indústrias Cocteau.
Porque enviaria o benevolente...
Dr. Cocteau um tal selvagem para o meio de nós?
Boa pergunta. Vamos perguntar-lhe.
Não pode acusar o nosso salvador de estar ligado a um...
assassino em série como Phoenix. É...
má educação.
Serei subtil.
Sou bom nisso.
Doces saudações.
Bem-vindo...
ao Complexo de Manipulação Comportamental de Cocteau.
Fiquem bem.
Melhore a sua calma, John Spartan.
Doces perdões pela minha falta de disposição física...
mas tenho de governar uma cidade.
Então governe isto.
Programou a reabilitação de Phoenix para ele ser um terrorista.
E não me parece que a fuga dele seja um acidente.
Muito subtil.
Porque é que ele não o matou fora do museu?
O que é que disse?
Não me lembro. Isso importa?
Importa. Vi o disco da segurança.
Teve 10 segundos para pensar onde fazer o buraco na sua cabeça.
Esta mostra de comportamento bárbaro era inaceitável até no vosso tempo.
Mas funcionava.
Quando é Phoenix com uma arma, 10 segundos já são 9 segundos e meio a mais.
Nem todos são tão lestos...
como você a recorrer à violência para resolver as dificuldades da vida.
Pergunto-me se o caos no museu foi provocado pelo Sr. Phoenix.
Pergunta-te sobre isto...
merdoso.
Se pensa que tem esse louco sob controlo, acredite...
não tem.
Planeia fazer algo específico com esse instrumento arcaico?
Não, acho que não.
A única coisa que não tenho sob controlo é você.
Mas isso resolve-se.
Você, meu amigo Cro-Magnon, está morto. A sua família morreu...
o seu passado morreu.
Coisas mortas não afectam os vivos. Por isso...
goze o seu momento...
de bazófia pré-histórica porque, depois de se ir embora, tudo acabará.
Como tudo o resto na sua vida.
Leve imediatamente este homem para a crio-êxtase.
Fique bem.
Fique fodido.
É multado num crédito...
Saudações, Cidadão. Como está neste glorioso dia?
Espero aqui.
Vamos.
- Não sei. - Eu sei. Ligue isso.
Espero que saiba o que está a fazer.
Está a pedir-me para desobedecer a uma ordem.
Devo levá-lo à crio-prisão.
Tenho de apanhar esse louco e enfiá-lo no gelo, senão sou eu que volto para lá.
- Melhore a sua calma. - Estou farto disso.
Vou melhorar a calma desse psicopata. Depois encarrego-me do Cocteau.
Não tem de vir comigo. Posso fazê-lo sozinho.
Mesmo que Phoenix estivesse preparado para fugir, matar e roubar...
porque vai à terra de ninguém?
A vossa caça ao homem por toda a cidade não deu resultado porque ele está...
onde não o podem captar...
onde têm medo de ir e estão-se nas tintas para isso.
Quero ir lá abaixo, encontrar o Phoenix e metê-lo numa torturadora.
Querem vir? Ou prender-me?
Estou consigo.
Vamos soprar o tipo.
Explodir.
Vamos explodir o tipo.
O que seja.
Tem jeito para as palavras.
Que se passa?
Não está muito limpo.
Belo jardim.
Bom, para onde?
Por ali.
Preparem-se para tudo.
"O meu cão é melhor que o teu cão
"O meu cão é melhor que o teu
"O meu cão é melhor porque come Rações Canil"
Desculpe, quando estou nervoso...
Desculpe.
Aqui.
Que emanação é esta?
Venham.
Calma. Só quero um hambúrguer e uma cerveja.
Como é que pago?
É melhor dar.
Vai um gole?
Não, obrigado.
Acho que vou vomitar.
Meu Deus.
É fantástico. Têm de provar.
Não pergunte de onde vem a carne.
Isso quer dizer o quê?
Vê vacas por aqui?
Ratazana?
É um hambúrguer de ratazana?
Nada mau.
O melhor em muitos anos.
Até logo.
Não parecem muito hostis, John Spartan.
Não.
Aqui temos uma coisa bela.
Sabe o que é?
Um Oldsmobile 442 de 1970.
Com um motor de 7500 cm. Cúbicos.
Pneus radiais e assentos de recostar.
Estou impressionado.
Estudei.
Eu também. Dê-me a cana fluorescente.
Os seus amigos também. Vá.
Tem tomates, vir aqui abaixo...
Procuramos um HomicidaMorteAssassino.
Ajuda-nos ou só nos ameaça com as suas armas primitivas?
Talvez não sejam tão primitivas.
Acha que me levam, é?
Adivinhem.
Não vai acontecer.
Digam ao Cocteau que pode beijar-me o cu. Pois é.
Só com um exército se vêem livres de mim.
Estou-me nas tintas. Não tenho nada a perder.
Não sei quem diabo é, nem quero levá-lo a lado nenhum.
Fiquem aqui, fiquem bem, e o Cocteau é um merdoso!
Vamos pendurá-los. Só cá vieram para nos espiar.
Um momento.
É o tipo às portas da Pizza Hut.
Que quer?
Não faziam parte do plano de Cocteau.
Ambição, traição, abuso de poder. Não é plano.
- É por isso que aqui estão? - É.
Está a ver...
De acordo com o plano de Cocteau...
sou um inimigo porque gosto de pensar.
Gosto de ler.
Pela liberdade de expressão e escolha.
Gosto de ir a tascas...
e pensar, "como bife ou entrecosto com molho e batatas fritas?"
Quero colesterol alto.
Quero bacon, manteiga e queijo.
Quero fumar um havano do tamanho de Cincinnati.
Quero correr nu pelas ruas...
a ler a Playboy porque pode ser que precise.
Já vi o futuro.
É uma virgem de 47 anos...
bebendo batido de banana-bróculos, a cantar "Sou um hot dog".
Lá em cima, é à maneira de Cocteau.
O que ele quer, quando quer, como quer.
A vossa outra opção: Vir para aqui.
Talvez morrer à fome.
Porque é que não leva estas pessoas daqui para fora?
Não sou um líder.
Faço o que tenho a fazer.
Às vezes há pessoas comigo.
Só quero enfiar o Cocteau em merda e dar-lhe pensamentos felizes.
Então há más notícias.
Ele quer matá-lo.
Revisão da matéria dada.
O ano é 2032.
2-0-3-2. Século XXI.
E lamento dizer que o mundo se tornou numa mariquice...
governada por larilas de robe.
O que precisamos de fazer para governar isto...
é matar um homem chamado Friendly, que montou esta cena.
Mas há um outro bónus.
Matamos...
o homem que nos pôs no congelador.
Quer dizer que...
temos de matar John Spartan?
Exactamente.
Quero que pilhem, assaltem, roubem.
Façam todas as coisas maravilhosas que fazíamos antes disto acontecer.
Este mundo será nosso!
Voltemos aos bons velhos tempos!
Estão comigo?
Estão comigo? Vamos a isto!
Deduziu uma conclusão curiosa, John Spartan.
Mas não encontro falha na sua lógica.
Phoenix é a arma perfeita para enviar a estas regiões selvagens.
Estou impressionada, John Spartan.
Descongelaram-no só para me matar?
- Sinto-me lisonjeado. - Não sinta. Sinta-se assustado.
Este tipo é um pesadelo garantido.
É por isso que estão aqui?
Devo ter feito alguma coisa de bom na minha vida anterior.
Não imagino o que possa ter sido.
Dois pelo preço de um.
A eles.
Para baixo!
Diabos me levem! Como uma barata de Nova Iorque.
Correu tudo mal.
Há uma placa elevatória lá em cima.
Subimos?
Momentito, Señorita Huxley. Venha.
Que lindo. Devia estar à minha espera.
E agora?
Ponha o cinto.
Lá está ele. No meu carro!
Raios.
O que é que se passa hoje com os chuis?
Não vêm que estão a pôr em risco os civis?
Auto-inflar!
Que beleza.
Huxley, guie!
Tudo bem, li tudo sobre isto.
O que é que faço? Carrego no pedal?
Já percebi.
Prego a fundo!
Desculpe?
Carregue no pedal com tanta força quanto puder!
Nada de boleias!
Emergência, portas abertas.
Portas abertas.
Diz olá ao meu amigo.
Portas fechadas!
Avaria.
Computador, auto-condução.
Auto-condução activada.
Já te corto o cabelo!
Lembras-te do autocarro de 40 passageiros...
que explodiste ao tentares apanhar-me?
Já estavam mortos.
Frios que nem Häagen-Dazs!
Fui para a prisão com um sorriso para 36 anos.
Estás morto.
Fala por ti.
Auto-condução!
Impossível executar.
- Auto-condução! - Mau funcionamento.
Impossível executar.
Emergência!
Travar!
Auto-condução activada.
Travar!
Trava já, Rato Mickey merdoso!
Está aí?
Quem pensa que é, Huxley?
Pensei que a sua força de vida fora prematuramente terminada!
Também pensei que já passara à história.
O que é que aconteceu? De repente este carro transformou-se em açúcar.
É a espuma automóvel. Salvou-lhe a vida.
Olhe só para si, está uma lástima.
Trato já disso. Só preciso de agulha e linha.
Eu disse aquilo?
Homem das cavernas, está preso!
Vai ser devolvido à crio-prisão. Imediatamente!
Ouvi isso tudo. Falamos mais tarde, Chefe.
Preciso de alguma coisa. Uma espingarda, uma metralhadora.
Merda!
Alerta vermelho defensivo!
Levantar bastões!
Calma.
Bateu com a tola...
e pensa que é o Pancho Villa?
Quem?
Esqueça.
É altura de tomar posição.
Enquanto o faz, empreste-me uma arma. Duas.
Vai usar essas armas contra homens e mulheres cumpridores da lei?
Usamos estas armas para ir à mercearia, cabrão.
Não se pode ir embora.
Está sob detenção. Este conceito nega a possibilidade de partir.
Deixe-se de tretas, Chefe.
Tenente Huxley!
Chefe...
Fique com o trabalhinho e pode metê-lo.
"Fique com o trabalhinho...
"e meta-o no cu."
Estava quase.
Não contava com isto mas devo dizer que trabalhou lindamente.
Aterroriza as pessoas.
Qual é a novidade? Sempre aterrorizei as pessoas.
Mas desta vez estão mesmo intimidadas.
Agora...
terei carta-branca para criar a sociedade perfeita.
A minha sociedade.
San Angeles será um bastião da ordem...
com a pureza de uma colónia de formigas.
E a beleza de uma pérola sem mácula.
As pessoas têm direito a serem imbecis.
Faz-me lembrar...
um Avô Cantigas mauzão.
Importa-se de o matar?
Está a chatear-me.
Mais uma acha na fogueira!
Vou adorar mandar nisto!
Bom, agora...
o que farei contigo?
Sou um sócio excelente, senhor.
Ficarei encantado por continuar os meus préstimos na sua administração.
Talvez nos desse...
Desculpem, mas chegou a polícia.
Oh, meu!
Que diabo está a fazer?
Estou impressionado.
Aquele homem morreu às minhas mãos.
Era ele ou nós.
Pois era.
Onde aprendeu a lutar assim?
Nos filmes do Jackie Chan.
Parece que o plano do Cocteau se esfumou.
Descansa em paz, Raymond Cocteau.
John Spartan, a civilização tal como a conhecemos acabará.
Que faremos?
Não sei. Mas isto é melhor para si.
O que é isso?
É mau.
É muito mau.
Acedeu à crio-prisão e vai descongelar os assassinos em série.
Não gostam de si.
A maior parte destes tipos não gosta nem das mães. São maus.
Quantos são?
Oitenta.
Todos sem reabilitação.
Serão reanimados dentro de uma hora.
Temos de pôr fim a isto.
Não estou nada contente por ter causado a morte de um prisioneiro.
Agora percebo que sob certas circunstâncias é necessária a violência.
Bom.
Espero que perceba isto.
Espero que o meu rabo não estivesse assim.
Quem é que resta que seja bom?
Vejamos...
Foulks, Patrick.
Jeffrey Dahmer? Adoro esse tipo.
Quanto tempo demoram os outros?
Estão no fim da reanimação.
Fixe. Absolutamente fixe.
Cavalheiros!
Obrigado mas os vossos préstimos já não são necessários.
Enviem um louco para prender um louco.
Atenção.
Sequência de reanimação de crio-prisioneiros...
a terminar.
Contagem decrescente para a reanimação dos prisioneiros...
290, 310, 480...
570.
Dez minutos.
- Cá está. O último. - Excelente.
Acesso.
Que diabo é aquilo?
Não o esperavas, pois não?
Onde é que vai?
Desejo-lhe a melhor das sortes.
Estúpido.
Que tal se está aí?
Conheces certamente o longo braço da lei.
Porque é que não lutas um bocadinho? Dá-me que fazer!
Que achas? E que tal...
prática de pontaria. Que achas?
Magoou-te a cabeça?
Merda! Raios!
Foda-se!
Isso mesmo.
Não escapas a este.
Deixo-te cair naquela banheira de descongelamento...
e frito-te como a uma galinha...
ou com o meu dedinho, caio no teu rabo de macaco...
Diabos me levem.
Merda! Raios!
O que faço mal?
Sequência de reanimação...
de crio-prisioneiros a terminar.
"Será que está frio ou é impressão minha?"
Boa memória.
Anda cá!
Merda!
Odeio chuis!
Olha-me nos olhos. Vemo-nos no inferno.
Não.
É o melhor dia da minha vida.
Olha a cabeça!
Apreendeu o vilão responsável pelo homicídio de Cocteau?
Não diria "apreender".
Mas ele passou à história.
E a crio-prisão...
também.
Que faremos?
Como viveremos?
Vamos beber, embebedar-nos e pintar a cidade.
Slogans em grafitis, será o máximo.
Eu digo-lhes o que fazer.
Você suje-se um pouco...
e você lave-se bem.
E lá no meio...
Perceberão.
É do caralho!
Bem dito!
Saudações e cumprimentos.
Sou o Sócio Bob. E devo dizer...
que será um prazer ajudá-lo a criar um mundo mais...
Falemos do cabelo, está bem?
Escolha uma cor. E largue o kimono. Parece um sofá.
É um cirurgião com estas luvas?
Obrigada por me ter posto inconsciente.
Fi-lo para seu bem.
- É suposto sermos uma equipa. - E somos.
Meu Deus.
Toda a transferência de fluidos é assim?
- É melhor. - Melhor?
Meu Deus.
Acho que vou gostar do futuro.
Agora que demoliu tudo.
Mas há uma coisa que quero saber.
Como é que funciona aquela cena das três conchas?
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