DECISÃO DE RISCO
Credo.
Bom dia.
Estou?
Calma, calma.
Calma, mais devagar. Mais devagar.
Espera.
Sim.
Não, estou de pé desde o raiar do sol.
Que propinas?
Quanto é que custa?
Não.
Não, não. Não. Não, isso não é verdade. Isso não é verdade.
Tu é que querias que ele fosse para o ensino privado, não eu.
Passa o telefone ao Knuckles.
Diz-lhe que tem de ser recíproco. Ligo-lhe, ele tem de me ligar.
Agora é o meu filho?
Porque queres quer vá...
Queres um maldito cheque para as propinas.
É fantástico, Deana. É fantástico.
Ligas-me às sete da manhã de Orlando para me sacares dinheiro. É fantástico.
Ele quer sequer andar nessa escola?
Muito bem, escuta.
Tenho um voo às nove. Estou em Atlanta num minuto.
Como é que sou mentiroso?
Sim, mas como é que isso faz de mim um mentiroso?
Como...
Está bem.
Está bem, adeus.
- Era a tua mulher? - A minha ex-mulher.
Mas tu, Trina, podias ser a minha segunda mulher.
Não brinques com isso, papi.
- O nosso voo é às nove. - O voo é às nove.
- Vamos despachar-nos. - Sim, vamos despachar-nos.
Sinto-me a cabeça um pouco leve.
Devia ter comido algo.
Tratarei disso depois de todos os passageiros embarcarem, pode ser?
- Está bom. - Bom dia, Trina.
Bom dia, Comandante Whitaker.
Lamento, senhor. Essa mala terá de ir no porão.
Margaret.
- Comandante Whitaker. - Bom dia.
O tempo aguenta-se? Não me faça passar outra noite em Orlando.
Não se preocupe, levá-la-ei a horas da sua reunião de oração.
Qual é que é? Jesus Christ Superstar, ou Baptistas da Primeira 27ª?
Primeira Igreja Baptista de Cristo Rei, na esquina da Hazel com a Ninth.
E ainda tenho um lugar guardado para si, ao meu lado.
- Guarde-me dois. - Assim o farei.
- Bom dia. - Bom dia, comandante.
A inspecção está completa.
Margaret!
Sim, podia trazer-me café, sem leite, imenso açúcar e duas aspirinas, querida?
- Quer alguma coisa? - Não, minha senhora. Obrigado.
Já voámos juntos?
- Creio que não, comandante. - De certeza?
Sim. Ken Evans.
Whip Whitaker.
- Prazer em conhecê-lo. - É todo meu.
Verificação de oxigénio.
Está verificado. Quer dar uma?
- Não, obrigado, comandante. - De certeza?
- Sim, comandante. - Muito bem.
Comandante, são oito e cinquenta.
São? Vamos a isso, então. Tenho um óptimo registo de pontualidade.
Sim, comandante.
- Como é que se sente hoje, comandante? - Um pouco cansado.
Foi uma escala rápida. A décima em três dias. Amanhã já faço folga.
- Aqui tem o seu café. - Obrigado.
- E a aspirina. - Obrigado.
E o manifesto. Com cento e duas pessoas a bordo.
Obrigado, obrigado. Vamos prepará-los. Estamos prontos.
Entendido.
Por favor, não atendas.
Não atendas.
Sim.
Olá, é a Nic. Tens alguma?
Kip.
Olá, querida, anda cá. Como estás?
Que bom é ver-te. Nicole, este é o Tiki Pot.
O Tiki é o meu sócio nesta série. Percebe imenso de pornografia.
- Preciso de duas gramas. - Estamos a repor a narrativa na porno.
Desdémona. Podias fazer de Desdémona.
- Olha para ti. És perfeita. - Desdémona? Mas que caralho?
- Sim! És perfeita. Olha para isto. Linda. - Se fizer anal, são dois mil numa hora.
Muito bem. Não faço pornografia, Kip.
- Muito bem. Escuta... - Dá-me só a heroína.
É inspirado em "Otelo". O mouro chega e encontra-te na cama com uma enfermeira.
E vai ao cu, não é?
Estudante universitário. Muito limpo. Brett!
É uma nova versão da fera com as duas costas, querida.
Na verdade, é assim que se chama. "A Besta Com Duas Costas".
- Por que mentiste e disseste que tinhas? - Ou "Otelo no Cu" ou "O Olho do Otelo".
Mostra-lhe a verga.
Tiki, é esse o teu nome?
Por que não enfias isso no cu e ligas-me de manhã?
Nicole! Nicole!
Calma, calma. Desculpa, está bem? Estivemos a consumir. Desculpa.
Fica por cá. Não é nada de mais. Tira umas fotografias de produção.
O que se passa contigo? Pensei que estivesses limpa.
Agora estás aqui toda passada comigo.
Então?
Não chores.
Só quero apanhar uma, Kip.
- Tenho cem dólares. Por favor. - Não os quero. Não, guarda-os.
Não os quero, está bem?
Escuta.
Isto é o "Talibã", sim?
- Muito potente. Está bem? - Consigo lidar com isso.
Não quero que injectes esta merda. É muito forte, está bem?
Não vou injectar. Prometo.
Vou só fumá-la. Há semanas que não uso agulhas.
Está bom. Nada de agulhas.
E se te fores demasiado abaixo,
tomas um pouco de cocaína, sim? Voltas ao de cima, está bem?
- Onde precisas de estar. - Está bem.
- Está bom? - Sim.
- Muito bem, querida. - Obrigada.
Toda a bagagem de mão é guardada nos compartimentos superiores ou à sua frente.
Todos os aparelhos electrónicos devem estar desligados.
O nosso voo para Atlanta terá a duração de cerca de cinquenta e dois minutos.
Assistentes de bordo, sentem-se.
O que fizeste ontem à noite? Ferrei logo assim que cheguei.
Muito bem, aqui vamos nós.
Instrumentos do motor estão no verde.
Os indicadores de velocidade de ambos os lados estão funcionais.
- Oitenta nós, cross-check. - Parece um jogo de vídeo, não é?
Nada como
um vento cruzado de trinta nós para exercitar o músculo do esfíncter.
V1.
E elevar.
Taxa de subida positiva.
Recolha o trem.
É isso, cowboy.
SouthJet 227, torre de Orlando. Estão no radar.
Virem à esquerda, rumo 170. Subam e mantenham-se nos nove mil.
Entendido. Esquerda 170, subir e manter os nove mi.
Não quero isto em piloto automático Quem voa sou eu.
SouthJet 227, torre de Orlando. Quais as condições?
Torre, daqui SouthJet 227. Temos alguns ventos, diria moderado a...
Forte turbulência. Sem dúvida, forte turbulência.
Não haverá serviço de refeições.
Raios, estou farto desta porcaria.
- O que está a fazer? - A estabilizar?
- O quê? - Vê aquela nesga preta entre duas nuvens?
É uma bolsa de ar calmo, por cima de Kissimmee.
Vamos tentar enfiar a linha na agulha. Vire para a direita, trinta graus.
Torre, daqui SouthJet 227. Vamos ter de desviar trinta graus para a direita.
Por questões climatéricas.
SouthJet 227, trinta graus à direita aprovados. Reporte quando voltar à rota.
- Jesus. - Não o pode ajudar agora.
SouthJet 227, qual é a sua altitude?
- O que digo? - Que estamos a subir.
Torre, estamos a deixar os nove mil e tentar chegar os dezoito mil.
- Entendido, 227. - Estamos a quase na velocidade máxima.
Pode ter a certeza. Precisamos de velocidade para sair desta porcaria.
- Mantenha-se comigo. - Está em excesso de velocidade.
Estou a tentar sair deste tempo de merda, se não houver problemas consigo, jovem.
SouthJet 227, Orlando, verifiquem o Mode-C. O transponder indica que estão a descer.
Torre, daqui SouthJet 227.
Estamos a passar por muita turbulência e encontrar correntes muito fortes.
- Estamos a subir. Escuto. - Entendido, 227.
Comandante, olhe para a velocidade. Vai demasiado depressa para esta turbulência.
Não estou nada. Tenha calma.
Anda, querida. Mostra-me o sol.
Luz do sol.
Graças a Deus que isso acabou.
Muito bem, vire-nos para note. Leve-nos para casa, o avião é seu.
O avião é meu.
Margaret, vou sair.
Merda, Fran!
Olá, Nicole.
Boa máquina fotográfica.
Sabes, pareces um fantasma.
Porque nunca sei quando cá estás.
Não voltes a tocar-me na máquina. Agora, vai-te embora
Enquanto administrador do prédio, tenho o direito legal de entrar num apartamento.
Especialmente se o inquilino não estiver bem ou não tiver a renda em dia.
Dá-me um minuto.
Tenho o teu dinheiro. Já to vou levar.
- Deixa-me só tomar banho. - Podes tomar em minha casa.
Levas o dinheiro, tomamos banho juntos.
Tenho boa pressão de água.
Tu sabe-lo.
- A luz está perfeita, Franny. - Sim?
- Afasta-te um pouco. - Está bom.
Um pouco mais.
Muito bem. Que manhosa, miúda.
- Toma banho e aparece lá em casa. - Vai sonhando.
Bom dia, senhoras e senhores, sou o Comandante Whitaker.
Se olharem para a frente, vêem-me na galley da frente. Vou acenar.
Quero pedir-vos desculpa pelos solavancos de hoje de manhã.
Aparentemente, a Florida não gosta de nós da Geórgia.
Talvez tenha algo a ver com a tareia que os Bulldogs deram aos Gators, no Outono.
Peço-vos que descontraiam, fiquem à vontade.
O ar pode ficar agitado,
por isso peço que não se levantem, e mantenham os cintos de segurança.
Não teremos serviço de bebidas,
mas as assistentes de bordo servirão água e aperitivos.
Aterraremos em Atlanta dentro de quarenta minutos. Obrigado.
Nicole, abre.
Merda, Nicole. Sei que estás aí. Consigo sentir o cheiro dessa merda!
É bom que não pregues fogo ao meu prédio!
Como é que alguém consegue dormir assim?
Não sei.
Há quanto tempo é que a Bela Adormecida apagou?
Vinte se seis minutos.
- Vamos começar a descer não tarda. - Parece que o terá de acordar.
SouthJet 227, Torre de Atlanta. Desça e mantenha-se nos trinta mil pés.
Descer e manter nos trinta mil pés, SouthJet 227.
- O que foi isso? - O leme parece emperrado.
Não o force.
- Margaret, vá sentar toda a gente. - Isso veio de trás.
Eles que apertem bem o sinto.
- Senhoras e senhores... - Está a puxar muito para a esquerda.
Reduza a potência. Reduza a potência!
Velocidade de descida. Subir.
Senhoras e senhores, apertem os cintos de segurança.
Apertem os vossos cintos de segurança!
Não tenho controlo do meu lado. Nenhum, comandante.
Perdemos o sistema hidráulico. Torre, daqui SouthJet 227.
Perdemos o sistema hidráulico e parece que perdemos o sistema de arfagem.
- SouthJet 227, Torre de Atlanta... - Ligue as bombas auxiliares.
Afirmativo. Estamos a descer descontroladamente...
SouthJet 227, Torre de Atlanta. Diga as suas intenções.
- Está a declarar uma emergência? - Estão todos com o cinto. Estamos a cair?
Meta também o cinto.
Coloque todos em posição de emergência. Sim. Estamos em descida descontrolada.
Estamos em descida descontrolada. Perdemos o controlo vertical.
Precisamos de forças de resistência. Use tudo o que tiver.
- Speed brakes, trem, tudo. - Trem. Speed brakes.
Posição de emergência. Cabeça para baixo e inclinem-se para a frente!
O trem desceu. Não creio que o problema seja hidráulico.
Precisamos de nos livrar do combustível. Vamos!
Muito bem.
Torre de Atlanta, daqui SouthJet 227.
Estamos em descida descontrolada a partir dos vinte e um mil pés.
Estamos a declarar uma emergência. Livrámo-nos do combustível.
Temos um estabilizador encravado ou assim.
Precisamos de um corredor vertical e da rota para o aeroporto mais próximo.
- Não o seguro. Recolha os flaps. - Ainda vamos muito depressa.
- Faça-o. Trinta graus. - Vire à esquerda, rumo 315.
315, vamos tentar o nosso melhor. Ganhámos algum tempo com isto.
Temos de passar a controlo manual. O seu lado primeiro.
Feito.
Nada, sem controlo.
- Não, estamos cair outra vez! - Subir. Velocidade de descida.
Raios. Muito bem, escute.
Não o posso largar. Veja se consegue lá chegar.
- Não consigo, comandante. - Não tire o cinto. Não tire o cinto.
Margaret! Margaret!
Credo.
Já passámos os quinze mil pés.
- Whip, o que se passa? - Acalme-se, acalme-se.
Sente-se no assento auxiliar. Preciso que me faça uma coisa.
- Estamos nos doze mil e novecentos. SouthJet 227, Torre de Atlanta.
- Descarga do combustível aprovada. - Obrigado.
Cami! Cami, senta-te!
Não, Cami. Senta-te!
- Estão abaixo dos dez mil. Como estão? - Nada bem, nada bem.
Margaret, há uma alavanca vermelha junto do meu assento. Diz "controlo manual". Vê-la?
Sim.
Aos três, quero que puxe, rode no sentido dos ponteiros do relógio, e empurre.
Pronta? Um, dois, três.
- Credo. - Está tudo bem.
Anda lá.
Está bem. Aqui vamos nós. Temos algo.
Merda!
Cami! Cami!
Margaret!
Meu Deus, estamos a chegar aos sete mil pés! Só vejo casas!
Evans, quando disser, recolha os flaps recolha o trem e baixe o nariz, sim?
Mas vai estar tudo ao contrário, por isso, garanta-se que baixa o nariz.
Espere, baixar? O que vai fazer?
Margaret, quando lhe disser, quero que empurre isto, potência máxima. Consegue?
- Sim. - Quando lhe disser.
- O que vamos fazer? - Vamos virá-lo.
- Como assim, virá-lo?! - Temos de fazer algo para parar a queda.
Margaret, como se chama o seu filho?
- Trevor. - Diga: "Amo-te, Trevor."
- O quê? - Para a caixa, diga.
Amo-te, Trevor. Porta-te bem. A mamã ama-te.
Muito bem, aqui vamos nós. Tenho controlo.
Senhor do Céu!
- Evans, os flaps. - Flaps.
- Speed brakes. - Speed brakes!
Margaret, potência!
- Recolha o trem. - Recolher o trem.
C'um caralho!
Merda!
Meu Deus, estamos invertidos.
Estamos a voar nivelados. Podemos manter a altitude assim.
SouthJet 227, Torre de Atlanta. Consigo ver a vossa posição.
Estão a sete quilómetros a sudeste do aeroporto, a 1,800 pés. Estão bem?
Torre de Atlanta, daqui SouthJet 227. Estamos a voar invertidos.
- Repito, estamos a voar invertidos. - SouthJet 227, disse "invertidos"?
Estamos perder pressão de óleo. Falha nas bombas, ambos os motores.
Estamos bem, estamos a voar.
Anda.
Meu Deus. Por favor.
- Fogo no motor esquerdo. - Apague-o.
Estou mesmo aqui. Olha para mim, mesmo aqui.
Torre de Atlanta, SouthJet 227. Onde está esse aeroporto?
227, à vossa uma hora, cinco quilómetros.
Não vamos conseguir. Temos os motores a arder.
Vejo um campo à nossa frente. É lá que vamos aterrar.
Entendido, 227.
- Fogo no da direita! - Evans, vamos endireitar.
Margaret, quero potência máxima. Entendido? Aqui vamos nós.
- Evans, speed brakes. - Speed brakes
- Flaps no máximo. - Flaps no máximo.
Cami!
Meu Deus!
Estamos a perder o motor da esquerda.
SouthJet 227, vejo que passou dos mil pés. Confirma?
Margaret, potência máxima.
Perdemos o motor da esquerda.
- Deixa-o virar. - Estamos a perder potência no da direita.
- Não temos motores! - Demasiado baixo. Solo.
Demasiado baixo. Solo.
- Estamos a planar? - Demasiado baixo. Solo.
- Estamos a planar. Ajuste-o para planar. - Demasiado baixo. Solo.
Cem.
Cinquenta.
Quarenta.
Trinta.
Vinte.
- Preparem-se para o impacto. - Dez. Mínimo.
Tenho o piloto. Alguém que me dê uma mão.
Meu Deus!
Charlie Anderson?
- Olá. - Olá.
Como é que te sentes, Whip?
Relatórios iniciais indicam que fizeste uma manobra incrível, meu.
Salvaste imensas vidas.
Quantas?
Das 102 pessoas a bordo, incluindo a tripulação, 96 sobreviveram.
Morreram seis pessoas. Dois tripulantes, quatro passageiros.
Quais tripulantes?
- Escuta, o protocolo... - Quais tripulantes, Charlie.
O protocolo indica que a NTSB tem de te contactar primeiro. Não posso...
E o delegado deles está cá,
deixa-me ir chamá-lo. Está cheio de jornalistas.
Para aí meia dúzia. Está bem?
Craig, entra.
Comandante William Whitaker?
Acene se me conseguir ouvir e compreender.
Sou o Craig Matson da NTSB.
Como líder da equipa de investigação tenho de ser o primeiro a contactá-lo
depois de um incidente grave, como o que teve hoje.
Está num hospital no sul de Atlanta.
Tem consciência de que o avião que estava a pilotar despenhou-se?
Tenho aqui um médico que lhe pode explicar a sua situação médica.
Sou o Dr. Kenan.
E a boas notícias sãos que está em boas condições.
Sofreu uma concussão, tem várias lacerações em redor do seu olho esquerdo.
Vamos manter o penso durante mais uns dias, por precaução.
O seu olho parece estar bem.
A ressonância magnética mostrou lesões nos tendões no joelho e tornozelo esquerdo,
mas não tem fracturas ósseas.
Tem lesões profundas na coxa esquerda e rotura de ligamentos no pulso esquerdo.
Nada de grave.
Assim que tiver alta da concussão e sentir-se bem, pode ir para casa.
Pode levar um dia, talvez três. Está bem?
Não lhe farei muitas perguntas,
mas como disse, a NTSB tem de fazer o primeiro contacto.
O que se lembra do voo?
Lembro-me...
- Lembro-me de tudo até à colisão. - Está bom.
Sr. Whitaker, não tem mal.
Sou obrigado a informá-lo que este incidente resultou na perdas de vidas.
Segundo a informação disponível, morreram seis das cento e duas pessoas a bordo.
Dois tripulantes e quatro passageiros.
Cinquenta e nove foram tratados e libertados,
dos trinta e sete que sobram... - Que tripulantes perdemos?
Duas assistentes de bordo, Camelia Satou e Katerina Marquez.
O delegado do sindicato dos pilotos, o Sr. Anderson, será o nosso contacto.
É importante que siga as orientações do sindicato acerca da imprensa e dos media.
O sindicato dos pilotos trabalha perto da NTSB.
Portanto, vou-me embora. Vou desligar isto.
- Boa sorte, Sr. Whitaker. - Obrigado.
Conhecia a Trina Marquez. Ela era...
- Passámos algum tempo juntos. - Sim, aparentemente, não tinha o cinto.
Um sobrevivente diz que estava a ajudar um miúdo.
A Margaret Thomason, como está?
Clavícula partida. Uns cortes. Está um pouco amassada, mas...
Está viva. Está bem.
O Ken Evans, o teu co-piloto, sofreu uma pancada forte na cabeça.
Puseram-no em coma para o inchaço diminuir,
mas estamos optimistas. Vai ficar bem.
O que estás aqui a fazer, Charlie?
Sou piloto de secretária agora.
- Sou o delegado do sindicato dos pilotos. - És o delegado do sindicato dos pilotos?
Sim, sou um dos delegados. Quando se soube do queda,
todos os delegados foram informados e ofereci-me,
porque te conhecia, disse que queria
que a minha cara fosse a primeira coisa que visses.
Ainda bem que aqui estás.
O sindicato vai prestar uma declaração em teu nome,
condolência às famílias das vítimas,
gratidão aos corajosos homens e mulheres da tripulação.
Não tens de te preocupar com isso.
Sei que te divorciaste da Deana há algum tempo,
mas talvez ela e o teu filho, Will, queiram...
Sim, o Knuckles.
- Que idade tem ele agora? - Está crescido. Tem quinze.
- Quinze? - Sim.
Quando pilotávamos para a Delta, nem sequer eramos casados.
Somos dinossauros, Whip.
Queres que entre em contacto com a Deana?
- Ver se ela e o Will querem cá vir? - Não, eu ligo-lhes.
Por falar nisso, tenho o teu telefone. E mais uma data de itens pessoais do avião.
As tuas roupas ficaram estragadas.
Precisas...
- Precisas que te traga algo? - Estou bem.
Charlie,
ainda bem que aqui estás.
Também acho.
Muito bem, vou...
Vou deixar-te descansar. Mas voltarei.
- Vais fartar-te de ver-me. - Tenho a certeza que sim.
O avião estava fodido, Charlie. Estava condenado.
Eu sei.
E a forma como o aterraste foi um autêntico milagre.
Sabe-lo.
- Está bem? - Muito bem, campeão.
Raios.
Estou na lista, boneca. Sr. Mays.
Harling.
Se isto se tornar num banho de esponja, volto mais tarde.
Não faz mal, querida. Estou na lista. Harling Mays.
Há quem dia que mal me conhece.
Querida, podes trazer-nos dois daiquiris e uma salsicha das pequenas?
Pensando melhor, traz só a bebida. Trouxe a minha própria salsicha.
Está ofendida, tal como devia estar. Sou um porco e odeio-me.
É isso que temos em comum, Enfermeira Ratched. Ambos odiamos-me.
Harling Mays.
Whip, mas que caralho, meu?
Estão a dizer, "C'um caraças, mas que campeão que aquele piloto é."
És um herói, meu. Nunca mais pagarás um copo na vida.
Há todo o tipo de malucos da imprensa lá fora. Parece um circo, meu.
Anda cá ver esta merda, meu. Tudo por ti.
Olha para esta merda.
Típico culto de heróis.
És uma estrela, meu. Vê só este vídeo.
É à porta do teu apartamento. Está de loucos. Atulhado de jornalistas.
Deixa ver. Vê isto.
- Conhece o Comandante Whitaker. São amigos. - Sim, é como um irmão.
Este sou eu, aquele é o Mark Mellon,
tu sabes, aquele panasca da Atlanta Channel 12.
Disse algumas palavras. Tudo conversa atinadinha.
Estás bem, Comandante Whitaker?
Os medicamentos que me estão a dar estão a dar cabo de mim.
Estou com tremores e cheio de chego. Não consigo dormir como deve de ser.
Medicamentos? Que raio de medicamentos te andam a dar?
Alprazolam?
É um Xanax genérico. Hidrocona, isso é Vicodin genérico. É merda.
Provavelmente canadiano. Não queremos esta merda.
Queremos do bom e do melhor, não desta treta de merda.
Onde está a dihidromorfinona? Ou, pelo menos, Palladone, por amor de Deus.
Cambada de amadores. Chamem o médico, salvaste cem pessoas.
Harling!
- Trouxeste-me os cigarros? - Sim, trouxe.
Recebi a tua mensagem, e, sim, tenho aqui os teus cigarros.
Toma um volume.
Fuma até te fartares, campeão. Raios, se fosse tu, fumava um agora mesmo.
Toma. Garrafa de vodca.
Trouxe-te umas garrafas de Red Bull. Conheço o meu cliente.
Leva a vodca.
- O quê... Levo a vodca? O que estás... - Não bebo mais. Leva-a contigo.
Vou só deixá-la...
- Leva-a contigo. - Está bom, certo.
Mas vem-me buscar amanhã, está bom?
E...
Quero que vá ao meu apartamento,
traz-me umas roupas e o carregador do telemóvel.
Vai ao frigorífico, traz uma embalagem que diz "vitela".
- Diz "vitela". - Vitela.
No congelador. Diz "vitela".
- Feito. A que horas me queres aqui? - Ligo-te.
Está bom. É só dizeres e tiro-te daqui para fora em sete minutos.
Quase me esqueci. Trouxe-te revistas de punheta.
Já estive internado, sei do que precisas.
Trouxe "Melões", "MILFs com o Período" e "Peritas Anais".
Bate à vontade, és um herói.
Se fosse tu, passava o dia todo nisso.
Se é que me entendes. Aqui está um sorriso.
Bolas.
Mentes desonestas pensam de igual forma.
Não vá.
Não faço barulho.
É bom ter alguém com quem fumar.
Estava no avião?
Sim, estava.
E você?
Devia ir no fundo do avião.
Sim, mesmo lá no fundo.
Adoro o cheiro a nicotina pela manhã.
Cheira a vitória.
Posso pedir-lhe um?
Devia desistir.
O cancro ainda apanha cancro.
Era uma piada.
- Estava no acidente de avião? - Ele estava.
C'um caraças! É o piloto!
O que aconteceu lá em cima?
Está bom. Sim, eu...
É lixado, mas ao menos saiu a andar.
Ou a coxear.
Sim, tive sorte. Vou para casa amanhã.
Casa?
Para mim casa é a cave. O departamento de oncologia é na cave.
- Que tipo de cancro tem? - Sarcoma fibromixóide.
Sarcoma do tecido mole. Muito raro. Deus escolheu-me.
Acredita nisso?
Claro que sim. É preciso ser-se estúpido para não se acreditar em Deus.
Assim que se aperceber que tudo o que de aleatório acontece na sua vida é por Deus,
viverá muito melhor.
Passamos este tempo todo a tentar controlar estas coisas que nos acontecem, treta.
O avião em que ia despenha-se? Fora do seu controlo?
Deus dá-lhe cancro? Não tenho qualquer controlo sobre isso.
Se foi Deus que me deu cancro? Podem bem apostar que sim.
Acham que Deus me daria cancro se Lho pedisse?
Não me parece. Porque implorei-Lhe que mo tirasse e adivinhem.
Também sem controlo sobre isso.
O que está aqui a fazer, querida?
É linda, sabia disso?
Assusto-a?
As pessoas ou são atraídas por mim ou fingem que não me conseguem ver.
É uma curte.
Pensam que lá porque estou quase a bater a bota, tenho alguma sabedoria ou poder.
Como se tivesse todas as respostas. Não sei, talvez tenho.
A morte dá-nos perspectiva. De alguma forma, tudo faz sentido.
E não consigo esquecer o facto do quão linda é.
Consigo ver-lhe o braço. É viciada?
Sim.
Como se chama?
Nicole.
- O que faz da vida, Nicole? - Não muito.
Fui fotógrafa, depois massagista.
E agora lavo, por vezes, lavo cabelo num cabeleireiro.
Sim? Onde é?
Vou lá dar um salto. Não dou trabalho nenhum, é só lavar a minha cabeça.
Acha que vai morrer?
Não é adorável?
Não a conheço.
Tretas. Eu conheço.
Acto divino aleatório? Não me parece.
Sobreviveu a uma queda de avião para conhecer uma mulher linda nas escadarias.
Não me foda.
Devem estar a minha procura.
A minha família voou do Utah. Sabemos que estamos mal quando começam a vir de avião.
É uma curte.
Porque agora todas as manhãs são especiais.
E estou grato por isso.
Gostava de poder preservar isto que sinto,
a beleza dos últimos suspiros da vida.
- Posso levar mais um, para o caminho? - Tome, leve o maço.
Obrigado.
Vou distribuir isto pelo corredor dos pacientes com cancro.
Nicole, vai ficar bem.
Cérebro de quimio.
Enevoa-lhe o juízo.
- Sim? - Chamam-lhe cérebro de quimio.
A minha mãe arrastava as palavras e fartava-se de falar.
A sua mãe teve cancro?
Cancro da mama. Tinha cinquenta e quatro anos.
É por isso que acha que vai morrer?
Os heroinómanos que se injectam têm tendência morrer.
Especialmente as mulheres, por alguma razão. Li num panfleto.
Uma mulher dos Alcoólicos Anónimos visitou-me quando estava a desintoxicar-me.
- O tipo era uma curte, não era? - Sim.
Fez-me sentir... Não sei.
Como se fossemos as últimas pessoas no planeta.
E juntos salvaremos o mundo.
Onde é que vive, Nicole?
Porquê? Quere ir visitar-me? É luxurioso.
Vivo em Bankhead, perto da estação de autocarros.
Vou visitá-la.
- É um querido. - Vou mesmo.
Qual e a sua morada?
Moro nos Georgian Terraces,
na Taylor Street. - Está bom.
Disse que era massagista. Que tipo de massagista?
Foi todo o tipo de massagista que existe.
Boa sorte, Nicole.
Não consegui encontrar nenhuma mala. Pus-te as merdas todas em sacos do lixo.
Não, obrigado.
Ficas comigo na University, certo?
É um bom sítio.
Tem imensa gente jovem. Uma boa onda.
Não, vou para a quinta.
Para a quinta?
Não posso ficar no meu apartamento.
- Pensava que tinhas vendido isso. - Ainda não.
Não sei se quero ficar na quinta.
Não ficas. Vais levar-me ao aeroporto para que possa levantar o meu carro.
"Vitela".
A sério?
Comandante Whitaker, Jim Court da CNN. Gostaria de...
Fala da sede da NBC em Athens. Queríamos...
Em memória do fatal acidente do SouthJet 227,
temos mais perguntas que respostas sobre o que realmente aconteceu nesse dia.
E como muita gente, estamos aqui à procura de respostas.
À espera do regresso a casa do Comandante William "Whip" Whitaker.
Ainda não foi avistado nem comentou a situação.
Daqui Mark Mellon, ainda a investigar, no centro de Atlanta.
Fala da Whitaker Crop Dusting Company, aulas de pilotagem e passeios de avião.
Por favor, deixe uma mensagem que entraremos em contacto. Obrigado.
Olá, campeão. É o Charlie.
Voltei à cidade e passei pelo hospital. Mas disseram que foste para casa,
é sinal que estás a sentir-te bem.
Fui ao teu apartamento,
o administrador disse que ainda não tinhas chegado.
Deve estar com familiares, o que é compreensível,
mas sei que tens uma consulta amanhã de manhã por causa do olho,
e esperava que te pudesses encontrar connosco para o pequeno-almoço.
Às dez da manhã no St. Regis, têm um buffet de primeira.
E falaremos de coisas importantes, por isso, seria bom ter-te lá.
Muito bem, abraço.
- Aqui está ele. - Olá, Whip.
- Estás com bom aspecto. - Sinto-me bem.
Ainda bem que recebeste a mensagem. Como está o olho?
Bom.
Este é o Hugh Lang, advogado de Chicago.
- Prazer em conhecê-lo, comandante. - O prazer é meu.
- Senta-te, queres café? - Sim, quero.
- Podia trazer-nos café? - Sim, senhor.
Estávamos agora mesmo a falar da mulher do teu co-piloto.
Disse a um jornal que "foi Deus que aterrou o avião".
Sim? Foi Deus que aterrou o avião?
Acredito que foi Deus que o aterrou.
E Deus devia ir servir-se, as salsichas de peru são óptimas.
Estou bem com o café, obrigado.
O Len Caldwell queria imenso estar presente. É o presidente do sindicato dos pilotos.
Queria estar aqui connosco, foi chamado ao local da queda.
Como sabes, quando um avião cai, a NTSB manda logo uma equipa para o local.
- Encontraram o gravador de dados de voo? - Sim, está intacto.
Óptimo. Isso resolve tudo.
Por que precisamos de um advogado de Chicago?
O Hugh é perito em negligência criminosa.
Neglicência criminosa?
A morte exige responsabilidade. Morreram seis pessoas, alguém tem de pagar.
Sim, mas o avião desmoronou-se... Obrigado. Desmoronou a trinta mil pés.
A companhia vai tentar provar que foi uma falha no equipamento,
responsabilizando o fabricante.
O fabricante, por sua vez, vai tentar provar falha de manutenção por parte da companhia.
Ou erro do piloto.
Pilotei o avião invertido. Isso quer dizer de pernas para o ar, Hugh.
Está a imaginar a coisa? Cem pessoas, de pernas para o ar, a 150 metros do chão.
Faz ideia do que isso é?
Faço. Ouvi as gravações da caixa negra, ontem à noite.
- Ouviu? É piloto? - Não, não sou.
- Então não sabe de que caralho fala. - O Hugh está do nosso lado, Whip.
- Está? - Sim.
- Não parece. - Mas está.
A fazer-me perguntas sobre erro do piloto.
É a NTSB que vai supervisionar. A investigação é deles.
São eles que vão deliberar. E é por isso que precisamos dele.
Entrevistaram toda a tripulação.
Entrevistaram os passageiros. Fazem audiências públicas.
Vamos deixar-nos de rodeios. Diz-me o que preciso de saber, Charlie.
A equipa da NTSB também recolhe amostras de sangue, cabelo e pele
de toda a tripulação para fazer um teste toxicológico.
Está bom. Quando é que querem fazer isso?
Já foi feito. No hospital. É a primeira coisa que fazem.
Não se lembra de lhe tirarem sangue na noite do acidente?
- Não. - Não.
- Receberam os resultados? - Sim, receberam.
- Desejam mais alguma coisa, senhores? - Sim, tem pães com canela, não é?
Sim, senhor.
Pode trazer-me um, por favor? Na verdade, traga-me dois.
- Sim, senhor. A vir. - Obrigado, querida.
O relatório inicial indica que o nível de sangue que tinha no organismo
era de 0.24.
Nos Estados Unidos, um dos países mais tolerantes com condutores alcoolizados,
é punido com pena de prisão quem for apanhado com algo superior a 0.08.
E com condutores, refiro-me aos de carros.
Obrigado.
Isso não quer dizer nada.
Bebi umas cervejas na noite antes do voo. A cauda do avião explodiu por isso?
- Umas cervejas? - Sim, umas cervejas.
Preciso de um advogado, Charlie.
- O Hugh é o teu advogado. - Preciso de outro advogado.
Um que perceba que me puseram num avião danificado.
Se não fosse eu o piloto, haveria cento e dois funerais, em vez de seis.
Não estamos a falar de funerais.
- Então estamos a falar do quê? - De tempo de prisão.
- O quê? - Processos legais.
- Alguém tem de pagar. - O quê, passar um cheque?
Não vou ser eu, isso lhe garanto.
Já que estão a passar cheques, peça um também para mim.
Por alguém me pôs num avião danificado. Adoraria um cheque, Charlie.
Este relatório toxicológico afirma que estava bêbado e sob o efeito de cocaína.
Crimes puníveis com penas de prisão até doze anos.
E se se provar que a sua intoxicação foi a causa de morte dos quatro passageiros,
estamos perante quatro casos de homicídio involuntário.
Isso pode ser pena perpétua.
Agora, posso fazer o meu trabalho em seu nome e abafar este relatório?
Vai fazê-lo, Whip. A vida dele é isto.
Confia em mim. Confia nele.
Não te preocupes, sairás disto como um herói.
Não estou preocupado.
Prometo-te que não estou preocupado.
Ninguém conseguiria aterrar aquele avião como o fiz.
Ninguém.
- Obrigado por teres vindo. - Sim. Com licença.
- Com licença. - Sim?
Era um sumo de laranja. Sumo de laranja grande.
Só o sumo de laranja?
Sim. Não.
Vodca dupla. Sem gelo.
Parece tratar-se de um verdadeiro herói americano. Concorda?
Sem dúvida. Contudo, cada caso é um caso.
E os actos dos pilotos a bordo do SouthJet 227 serão muito escrutinados.
Está a sugerir que poderá haver algo de que não saibamos?
Há sempre. Nunca se tem as respostas todas. Temos imensas perguntas.
Há que esperar por algumas dessas respostas, antes que possamos dizer mais.
Está a sugerir, e não quero pôr-lhe palavras na boca,
mas está a sugerir que isto é suspeito?
Nunca se viu um acidente assim.
E a próxima é
Taylor Street.
Mas que caralho, Nicole?
Sai!
O tipo do apartamento um disse-me que passaste aqui a noite!
Franny, tem calma. Só vim buscar as minhas coisas e vou-me embora.
E a minha renda? Deves-me dinheiro, cabra!
Não me toques, Franny!
Fran, larga-me. Tira as mãos de cima de mim!
Que caralho está a fazer? Largue-a! Mantenha-se longe dela.
Está bem?
Isto é o resto das suas coisas?
- Sim. - Ela ainda me deve mil e cem dólares!
- Mais os danos! - Cala-se!
O quê, quer processá-la?
Gastar mil dólares ou quer fazer um acordo em dinheiro comigo? Decida-se.
Decida-se!
Aceito setecentos em dinheiro.
É um sacana, não é? Com essa treta do taco de basebol.
Setecentos dólares, o caraças. Aqui tem quatrocentos em dinheiro.
Agora, seja um bom rapaz,
pegue naquela caixa e meta-a no carro dela.
O meu carro não pega.
Não pegou hoje de manhã. Vou levar isto comigo.
O seu carro não pega?
O que vai fazer?
Não sei o que ia fazer.
Como é que se chama?
Whip.
O quê?
Tem piada?
Obrigada, Comandante Whip.
Olá.
Está bem?
- Sim, a Nicole ? - Sim.
- Quer uma bebida? - Não, obrigado.
De certeza que não tem mal nenhum em cá ficar?
Sim, não tem mal nenhum.
Quero que fique.
Dói-lhe o joelho?
Sim, dói.
Obrigada, doutora.
- Está a latejar um pouco. - Pois.
O sangue tem dificuldade em voltar ao coração.
Sabe bem.
Vai balear-me? Ou posso entrar?
Sim, entre. Baleio-o cá dentro.
Pensei em irmos dar uma volta. Há algo que tenho de lhe mostrar.
Está bom.
Aqui está.
Pode ver que no impacto inicial, a asa esquerda bateu no solo.
Se se tivesse desprendido toda, teriam saído todos pelo próprio pé.
A asa soltou-se e empurrou a cobertura do motor
contra a fuselagem da traseira. - Sim.
Se tivesse nas últimas seis ou sete filas, era como ser atropelado por um comboio.
Quem são aqueles?
A Missão Pentecostal de S. João Baptista.
Ajudaram a tirar sobreviventes dos destroços. Vêm cá todos os dias.
E aquela é a Ellen Block.
Líder a investigação da NTSB. É quem lhe fará as perguntas difíceis.
Bebi na noite antes do voo. Também bebi naquela manhã.
Usei cocaína para me ajudar a recuperar.
- Eu sei. Está no relatório toxicológico. - Mas não foi por isso que isto aconteceu.
Não, não foi.
Oiça.
- Obviamente, houve um problema mecânico. - Sim, obviamente.
Mas o que ambos sabemos é que isto foi um acto de Deus.
E vou lutar para que a NTSB adicione "Acto de Deus" como uma das causa prováveis.
Que Deus faria isto?
Muito bem.
Aqui está a questão. Avington Carr, dono da companhia aérea, está do nosso lado.
Tem amigos importantes em Washington.
Quer sentar-se connosco numa reunião, às dez da manhã de amanhã.
- Óptimo. - Sim.
Não pode beber, comandante.
Está sob o microscópio. Não pode ser visto a comprar álcool.
- Isso implica nada de bares, drogas... - Entendo. Não volto a beber, prometo-lhe.
- Podemos arranjar-lhe ajuda. - Não preciso de ajuda. Não vou beber.
Consigo parar. Sozinho.
- Está bom. - Está bom.
- Até às dez da manhã. - Dez da manhã, entendido. Avington Carr.
Nunca quis esta maldita companhia aérea.
Nem o meu irmão. Era o meu pai que a queria.
- Gosto de basebol. - Também gosto de basebol.
Toda a gente na Geórgia gosta de basebol.
- O país inteiro gosta de basebol. - Deixem-se de tretas.
Qual é a situação, Lenny? O seu sindicato vai sobreviver a isto?
Mais importante, terei de passar um cheque de quanto?
- Teve seis mortes a bordo do seu avião. - Não. Quatro. Os tripulantes não contam.
Não foi isso que quis dizer. Não recebem indeminizações como os passageiros.
A compensação às famílias faz parte do contracto com o sindicato.
Tê m um emprego perigoso. Eles sabem-no.
- É o advogado para o sindicato dos pilotos? - Não, senhor. Este é o Hugh Lang,
o advogado que tratará da parte criminal da situação do Comandante Whitaker.
Sim, e qual é a situação do Sr. Whitaker?
A NTSB não sai de cima de mim. Tivemos de dar-lhes acesso a tudo.
Estão todos curiosos com o Comandante Whitaker.
Voei com ele na Marinha e é um grande piloto.
É um bêbado?
Bebe muito.
- Mas talvez possa chamá-lo. - Ainda não.
Vamos ao assunto, Lenny.
O que é que o sindicato pensa fazer no que respeita a esta análise ao sangue que diz
que o Whitaker estava sob o efeito de álcool e cocaína?
- O tipo é cá uma obra. - Vou abafar o relatório toxicológico.
Os exames foram feitos incompetentemente.
O equipamento usado foi calibrado pela última vez em Junho de 2009.
Dezoito meses depois do limite de validade.
O registo deles devia indicar claramente
quem etiquetou as amostras e quando, está muito incompleto.
E usaram um conservante no sangue que pode causar a fermentação,
e, em alguns casos, acusar uma taxa maior de álcool.
Agora, sei isto tudo e só cá estou há uns dias, por isso,
não me preocuparia muito. Trato disto.
Gosto deste tipo, Lenny.
Dá-me vontade de ir snifar umas linhas e pilotar um jacto.
Sr. Carr, vamos lutar para pôr toda a culpa no fabricante, Jackson Ridgefield.
E acha que eles simplesmente vão abrir o livro de cheques e pagar-nos o almoço?
Espere sentado.
Que risco corro, Jim?
As indeminizações podem dar cabo da companhia.
A companhia que se lixe. As companhias de seguros podem ficar com elas.
Só não quero é que isto me afecte as outras empresas.
Falando pelo sindicato do pilotos, não queremos que a sua companhia desapareça.
Gostamos do contracto que temos consigo.
Vamos proteger o Comandante Whitaker e a sua companhia.
O Whitaker sabe que vai preso?
- Os meus clientes não vão presos. - Vai para a prisão. É lá o lugar dele.
Pode ter a certeza que vai preso. A única questão é, é lá que vai morrer?
Está enganado, Sr. Carr.
Da última vez que vi, seis acusações de homicídio involuntário dá pena perpétua.
Pena perpétua.
O que na Geórgia chamamos de "um dia na cadeia".
Ouvi dizer que é óptimo piloto.
Nas 40, nas 50! Touchdown!
O avô atira, ele apanha-a... Avô, vais atrás dele agora?
Apanhe-a, pai. Apanhe-a.
Corre com ela! Vá lá, Knuckles! Mostra-me a tua corrida.
Aqui está ela.
Já voltaste da reunião? Da bela reunião.
Eu sei, não faz mal.
Sim. Essa porcaria...
Vês?
Esta porcaria...
É o meu... O Knuckles, é o meu filho.
É bom a jogar.
Queres correr com a bola?
Queres ser quarterback! Deixa-me ver-te a correr.
Finta o pai. Finta o avô.
Pai, onde arranjaste essa pontaria? Deve ser do lado da tua avó.
Há um voo. Vamos perder o voo.
E apanha-a. Diz-lhe, pai.
Quando é que vamos voar, pai? Em breve?
Em breve.
- Ainda queres ir? - Claro. Quando quiseres, filho.
Muito bem. Diz "olá", filho. Onde está o Knuckles?
Como é que é, Knuckles?
Não tenhas vergonha. Não finjas que não me conheces?
Sou o teu pai. Diz "olá, pai".
- Olá, pai. - Como te chamas?
Will.
- Qual é a tua alcunha? - Knuckles.
- E o que vais ser quando cresceres? - Piloto.
Ensinou-o bem, pai. Piloto.
Espera, trato disso.
- Diz "olá" à mãe. - Olá, mãe.
O que queres dizer-lhe? Diz-lhe que a amas.
Amo-a.
- Bom dia. - Bom dia.
- Estavas em mau estado. - Pois.
Estou só cansado.
Bebi um pouco a mais do que devia.
Um pouco?
O quê, queres contar as latas de cerveja?
Deitei-as fora.
Estão no lixo. E a garrafa de vodca.
Há problema contigo?
Nenhum.
Tenho estado a ver o céu desde o nascer do sol.
É lindo.
Tirei óptimas fotografias.
Isto aqui é tão bonito.
Cresceste aqui?
Não. Mas o meu pai cresceu.
É a quinta do meu avô.
Era.
O meu pai era piloto. 332ª Aerotransportada.
Era um Tuskegee. Foi ele que construiu aquela pista de aterragem ali.
Pulverizava colheitas. A EPA fechou-o. Trocou o avião de agricultura
por o velho Cessna que está ali no celeiro.
Voava aquela coisa para todo o lado.
Ele morreu.
Divorciei-me,
e tenho tentado vender isto desde então.
E a tua mãe?
Morta.
E tu? O teu pai?
Tenho quase a certeza que vive no Colorado.
Sim?
Não tens uma relação com ele?
Foi a minha mãe que me educou. Era incrível.
Foi tão forte durante tanto tempo que nem percebi o quão doente estava.
Passámos os últimos sete meses juntas, como se fôssemos adolescentes.
Partilhávamos histórias sobre rapazes e tudo mais.
Ela amava-me.
Sou o Trevor.
Salvaste a minha mãe.
- Prazer em ver-te, Whip. - Igualmente, Margaret.
A missa foi tão bonita. Tanta gente quis despedir-se.
A Trina estava linda. Não concorda?
Parecia que ia acordar e sorrir.
Não entrei. Não consegui.
Trevor, vai ter com o papá, querido. Está ali com o Sr. Benton.
Devia mesmo ir ao grupo de apoio. O sindicato tem óptimos psicólogos.
Não posso. A sério.
Mas irei.
Bem...
- Cuide de si, ouviu? - Está bem.
Margaret, oiça.
Sabe que estou no meio desta
investigação. A NSTB está a investigar o acidente.
- Sim, vou falar com eles para a semana. - Pois. Bem, estou um pouco nervoso
porque fui jantar fora na noite anterior.
- Sim, com a Trina. - Certo. E bebi dois copos de vinho,
e provavelmente irão perguntar-lhe sobre o meu estado naquela manhã,
ou se acho que eu tinha bebido.
O quê?
- Conheço-o há onze anos, Whip. - Certo.
Está a dizer-me que o Whip e a Trina foram jantar fora
e beberam dois copos de vinho? - Não.
Parece ser um bom restaurante. Como se chamava?
Tem de dizer que foi um dia como os outros. E foi. Estava apto para voar.
Tem algum problema em dizer isso?
É uma mentira, Whip.
É uma mentira. A Trina disse-me que não dormiram.
A minha falta de sono não teve nada a ver com a queda do avião, Margaret.
Só quero esclarecer isso. Algum piloto teria conseguido aterrá-lo e salvar mais vidas?
Não disse isso, Whip. Não consigo imaginar outro...
Imagine o seu filho, o Trevor, nesta igreja, a olhar para si naquele caixão.
Ou o meu filho a visitar-me na prisão. E...
- Por favor, Whip. Já chega. - E durante os próximos quarenta anos...
Não acha que já é suficiente?
Preciso disto, Margaret.
O que quer que diga?
Diga que foi um dia como os outros.
A tempestade após levantarmos
foi muito forte.
Mas no que toca à tripulação,
foi um dia perfeitamente normal.
- Olá. - Olá.
- Estás bem? - Sim.
Então?
Aguentei o meu primeiro dia. Não me despediram. Por isso...
E precisavam de alguém para o turno da noite, por isso pediram-me.
Pagam uma vez e meia o normal, por isso...
Tenho um colete.
E uma placa com o meu nome. Tenho algo para ti.
- Sim? - Sim.
- É um P-51 Mustang. - Sei que é um P-51.
- O teu pai pilotou um destes? - Pilotou, sim.
Isto merece ser celebrado.
Prometi à Sheila que ia à reunião dos Alcoólicos Anónimos.
É a minha madrinha, tem-me ajudado. Podemos celebrar amanhã?
Claro.
Sim, anda.
Podias ir comigo. À reunião.
É uma reunião aberta, todos podem ir.
Até mesmo tu.
Os polícias têm uma lanterna apontada a mim atrás do contentor do lixo.
Só tinhas as cuecas da minha namorada vestidas, e tenho o peito todo vomitado.
E digo-lhes: "Posso ter bebido duas cervejas."
Foi assim que ganhei a alcunha "Barry Duas Cervejas".
Aqui o Ed está a fazer-me cara feia. Estou à fugir às normas?
- Sou o Barry e sou alcoólico. - Olá, Barry.
Há outros alcoólicos presentes?
Gosto das reuniões em que temos de nos identificar no início,
porque obriga-me a ser honesto sobre quem realmente sou.
E nunca disse a verdade lá fora, como é óbvio. Mentia sobre tudo.
Aqui aprendi que nunca ficaria sóbrio se continuasse a mentir,
mas isso era o que fazia de melhor.
Se havia coisa que soubesse fazer era mentir, especialmente sobre a bebida.
Mas não importa, mentia a respeito do nome do meu cão,
mentir-vos-ia na cara a respeito da cor dos meus olhos.
A minha vida tornou-se
numa série de mentiras que criei,
uma após a outra. - Vou-me embora, está bem?
- Claro. - Tens boleia?
Sim, a Sheila dá-me boleia. Esta é a Sheila.
- Como está? - Sou a Sheila.
...que as minhas mentiras acabariam por matar-me.
Se as deixasse à solta, as minhas mentiras levar-me-iam daqui para fora.
Pode dizer-se que o Comandante Whitaker permanece algo misterioso?
As palavras são suas, não minhas.
Tenho falado com pessoas muito próximas à investigação da NTSB.
Estão confiantes que conseguirão determinar ao certo o que causou a queda do avião.
Tenho a certeza que sim, senhor.
- Ken e Vicky Evans, muito obrigado. - Obrigado nós. Que Deus o abençoe.
Como se sente, Ken?
- Contente por estar vivo. - Abençoado por estar vivo.
Sou o Comandante Whitaker. Estava a pilotar...
Sei quem é.
Desculpe. Podia dar-nos um momento, por favor?
Obrigado.
Então...
- Há quanto tempo... - É que acordei?
Dois dias.
Óptimo.
Não quero perturbar o seu dia.
E já deu entrevistas que chegue...
Esteve muito bem na CNN, já agora.
Tenho ambas as pernas esmagadas, a bacia partida.
Não devo voltar a andar, pelo menos sem um andarilho ou armação.
Seguramente não voltarei a pilotar.
Lamento imenso, Ken.
O avião estava condenado a partir do momento que se sentou no cockpit.
Tresandava a gin ou o que era.
Liguei à Vicky do avião, antes de descolarmos.
Foi quando começou a chover.
Não sei do que se lembra,
mas aquele avião,
começou a desmoronar-se, Ken.
Lembro-me de tudo o que se passou até termos embatido.
Sei o que se passou.
O que está a tentar dizer, Ken? Está a falar do quê?
Não sei, Comandante Whitaker. De que estamos a falar?
Só queria saber a sua opinião
sobre o motivo da queda do avião.
Terá sido o facto de ter entrado no avião ainda bêbado da noite anterior?
A NTSB volta amanhã para acabar de recolher o meu depoimento.
Sobre o que se passou no voo.
Acha que estaria vivo se não fosse eu a pilotar aquele avião?
Não.
Estaríamos todos mortos.
Mas vai dizer-me que estava em óptimas condições físicas?
Espere.
Sente-se.
Por favor.
Nunca partilhei a minha opinião sobre o seu estado físico na manhã do voo.
Nunca disse uma palavra.
- Está bom. - Aquele acidente estava predeterminado.
Rezei a esse respeito, comandante. Eu e Vicky, rezámos os dois.
- Só há um juiz. - Louvado seja Jesus.
E Ele tem desígnios mais altos para si.
Este evento, embora seja trágico pelas perdas de vidas,
também é uma celebração da vida.
No Reino do Deus, nada acontece por acaso.
- Louvado seja Jesus. - Comandante.
Quer rezar connosco?
Jesus, nosso salvador, agradecemos-Te por teres abençoado o Comandante Whitaker.
Por teres guiado a sua mão naquela manhã fatídica.
- Adeus. - Adeus.
- Obrigada pela boleia. - Tudo bem.
Olá.
Olá, olá.
Como estás?
Olha.
Bom, não é?
- Até está bonito. - Está, não está? Como tu.
- Funciona? - Sim, funciona.
Aprendi a voar nesta beleza.
Eu e o meu amigo Harling, voámos até à Jamaica.
- À Jamaica? Nisto? - Sim, nisto.
Íamos pescar uma noite, duas horas a sul daqui.
Quando damos por ela, Bethel, Jamaica.
- És louco. - Pois sou.
Foi lindo. Parecia um postal. Um daqueles postais ilustrados.
Areia branca, um céu lindo. Mar azul.
Foi a coisa mais bonita que já vi.
A água era quente?
- Sim, muito quente. - É desses sítios que gosto.
Vamos.
Claro. Por que não?
Sim, vamos amanhã.
- Estás a falar a sério. - Muito a sério. Vamos de manhã.
- Saímos daqui. Começamos de novo. - Whip, não podemos. Não.
Podemos sim. Vai ser lindo.
- Praias com areia clara... - Estou preocupada contigo.
Não te preocupes comigo. Estou bem. Obrigado.
- Não, não estás mesmo nada. - Estou sim.
Precisas de ajuda.
Precisas de te desintoxicar, Whip.
Pensas que preciso de me desintoxicar? Vais a duas reuniões dos AA
e eu preciso de me desintoxicar? Está bem.
Quem és tu, Jesus Cristo? Não te preocupes comigo, está bem?
Preocupa-te contigo. Não te preocupes comigo.
- Somos iguais. - Não, não somos.
Não somos iguais. Não chupo pilas para apanhar pedradas, está bem?
E não me venhas com esse discurso sobre a tua mãe ter morrido...
- Eu nunca! - ...e o teu pai...
- Nunca na minha vida... - Tretas, tretas.
- É por isso que te injectas? - Não é justo.
Apanhas pedradas por isso? Imensa gente que perdeu os pais e não desata a beber.
- És doente, Whip. - E vivo bem com isso.
Escolho beber.
- Escolhes? - Sim, escolho.
Escolhes? Não vejo muitas escolhas por aqui.
Escolho beber! E culpo-me a mim próprio!
E fico feliz! Sabes porquê?
Porque escolho beber!
Tenho uma ex-mulher e um filho com quem nunca falo!
Sabes porquê? Porque escolho beber!
- Não. Tenho de desligar. - Nicole.
Escuta.
Muito bem, olha.
Estava bêbado quando o avião caiu.
Com esta investigação, não sei o que vai acontecer.
Posso passar o resto da vida na cadeia.
Tenho de sair daqui.
E quero que venhas comigo.
Whip.
Tenho medo que volte a consumir. Compreendes?
Então vem comigo.
Vem comigo. Preciso de ajuda.
- Gostaria que arranjasses ajuda. - E vou arranjar.
Vamos direitos à Jamaica, vamos ao hospital local.
Eu faço-o.
Por ti. O que quiseres.
Não quero voltar a consumir.
Não posso. Não recuperarei, Whip.
Não te obrigarei a ficar.
Se não gostares, se não ficares sóbria, vens-te embora.
Prometo-te, podes ir embora.
Podemos ir antes do meio-dia. Sou óptimo piloto.
Há tanta coisa bonita para ver.
Só quero que venhas comigo.
- Está tudo bem, querida? - Sim.
Nicole.
Nicole?
Fala da Whitaker Crop Dusting Company.
Por favor, deixe uma mensagem que entraremos em contacto.
Whip, se estiveres aí, atende. É o Charlie. Tenho boas notícias.
Está alguém?
Aqui está o nosso homem.
Comandante Whitaker.
Deixe-me ser o primeiro a congratulá-lo. É um óptimo dia. Ganhámos.
Na minha profissão, chamamos a isto uma "abada".
Marcaram um audiência para daqui a dez dias.
Podem ser duros, mas basta que estejas atento, concentrado.
- Respondas correctamente às questões. - Isso mesmo, mas estamos safos.
Consegui adicionar "Acto de Deus" como causa provável à lista da NTSB.
Tirámos as suspeitas de cima de si.
Já não se trata de uma questão da sua condição, mas sim da do avião.
Fantástico. É o que tenho dito a toda a gente. O avião estava avariado.
Isso mesmo.
- E o meu relatório toxicológico? - Abafei-o.
Não há provas físicas nem testemunhas de que estava intoxicado no avião.
Então por que aqui estamos? Estamos safos.
Por causa de um pequeno problema.
Por causa da turbulência, não houve serviço de bebidas durante o voo,
mas encontraram duas garrafas de vodca vazias no lixo da galley.
Pois...
E não há provas físicas nas garrafas.
ADN ou impressões digitais, mas as garrafas estavam abertas e vazias.
E as únicas pessoas com acesso às garrafas são os tripulantes.
Agora, as análises da Margaret, do Evans e da Camelia Satou,
não acusaram nada. Por isso, resta o Whip e...
- A Trina Marquez. - Certo, a Trina Marquez.
Muito bem.
Estou a ver onde é que isto vai.
Mas tem piada só terem encontrado duas garrafas.
- Porquê? - Porque bebi três.
Falta uma.
Quando o conheci,
achei-o um bêbado, um arrogante e um sacana.
A sério? Obrigado, Hugh.
Mas fiz a minha pesquisa.
Ouvi a análise dos peritos e tenho de lhe dizer que estou assombrado com o que fez.
A FAA e a NTSB pegaram em dez pilotos, puseram-nos em simuladores,
recriaram os eventos que levaram à queda do avião.
Sabe quantos é que conseguiram aterrar o avião em segurança?
Nem um.
Todos os pilotos despenharam o avião, matando todos a bordo.
- Foi o único que conseguiu fazê-lo. - Óptimo.
- Vou-me embora. - Espera, Whip. Não podes...
Se se for embora agora, vai preso. Estou a tentar salvar-lhe a vida.
Que vida?
Não se mate por mim, Hugh.
A audiência da NTSB é uma audiência de uma agência federal. Entende isso?
- Sim, entendo. - Não podemos brincar com estas pessoas.
Se aparecermos lá assim, desta forma, estamos feitos.
Tudo o que fizemos vai janela fora.
Não tenho mais jogadas, está bem? Depende tudo de si, neste momento.
- Charlie, leve-o a horas para a igreja. - Sim, leva-o a horas para a igreja!
Sim, Charlie, mantém-no bem e sóbrio para que possa salvar a merda do sindicato.
E a companhia aérea daquele cabrão! Vai-te foder, Charlie! Vai-te foder!
É ele. Sim, não há dúvidas.
Como estás?
O que estás aqui a fazer?
Também tenho gosto em ver-te, Deana. Posso entrar?
Pensei em cá vir e ver como é que tu e o Will estão.
Will! Knuckles!
Não falamos há algum tempo, e com isto tudo que ocorreu,
pensei em passar por cá e pormos a conversa em dia.
Sabes que prefiro que nos ligues.
Certo, ligar-vos. Mas, quero dizer,
não é como se alguém daqui me tivesse ligado,
nos últimos três anos, a não ser a pedir dinheiro?
Estiveste a beber?
Não levou muito, pois não? Dezassete segundos.
Sim. Exactamente dezassete segundos.
- Senhoras e senhores... - Vou pedir-te que te vás embora.
Foram precisos dezassete segundos para a minha ex-mulher,
Deana Coleman, perguntar-me se estive a beber.
- Vai-te embora, Will. - O quê, é um recorde mundial?
Ir-me embora da casa que paguei? É isso que queres que faça?
- Vou chamar a polícia. - Chama.
- Estou a dizer-te para te ires embora. - Will Whitaker, Júnior! Como estás, filho?
Homem da casa. Obrigado por me responderes às mensagens.
Estou a dizer-te para te ires embora.
Estás?
És o homem da casa, agora?
- Incomodaste a minha mãe. Tens de ir. - Sou o teu pai, durão.
És um bêbado. Afasta-te!
Sou um bêbado? Não sabes quem raios sou.
Podes crer que não! Por que não me dizes?
Quem caralho és tu? Quem és tu?
Mete-te na rua!
- Mete-te na rua, pá! - Whip, pára! Pára!
- Adoro-te, filho. - Mete-te na rua!
- Pára! Já chega! - Vai-te embora!
Sei onde não sou desejado.
Há gente a trabalhar para afastá-lo da imprensa. Tem algo a esconder?
Dêem alguma privacidade à minha família, por favor.
Esta não é a altura indicada. Quando for,
contarei a minha história. Este é...
um momento de luto e cuidar dos ferido. Obrigado.
Ainda há perguntas sobre o voo, mas não serão respondidas hoje,
pois o Comandante Whitaker pediu educadamente sossego para a família.
Um pedido razoável de um homem tranquilo e heróico que...
Olá, Charlie.
Não consegui encontrar um sítio seguro. A Amanda deixou-me entrar. Obrigado.
De certeza que não posso arranjar-lhe algo?
- Não, estou bem. - Estamos bem.
Mas muito obrigado.
O que raio se passa contigo?
A sério.
O Hugh acabou de me ligar. Aparentemente, foste a casa da tua mulher podre de bêbado,
os jornalistas apareceram e tiveste de ser escoltado pela polícia.
Mas está tudo bem. Estive a ver.
Pois, o Hugh verificou toda a cobertura. Estiveste bem, estamos todos bem.
- Boa, mas façamos o seguinte... - Não, não façamos nada. Olha para ti.
Já não sei o que vais fazer ou dizer. Só fazes porcaria.
Apoiava-te sempre. Sempre.
Era o teu defensor e apologista, mas deixei de o ser.
Charlie, consigo fazê-lo.
Uma agência federal vai questionar-te se pilotaste um avião comercial bêbado.
Um avião que despenhou-se! E continuas a beber e a cambalear!
Quão maluco é que tens de ser para fazê-lo? Tenho medo de ti.
Muito bem, deixa-me ficar contigo. Estão de plantão à porta das minhas casa.
Ficarei contigo até...
Até à audiência. Não sairei de casa.
Não sairei.
- Não podes beber em minha casa. - E não beberei.
Não podes tomar um copo.
E não tomarei.
- Agente Edmonds. - Sim, senhor.
Whip, este é o Agente Edmonds. Ficará aqui esta noite. Tratará de quaisquer problemas.
- Comandante Whitaker. - Hugh.
Está com bom aspecto. A sério.
Obrigado. Muito obrigado. Sinto-me bem.
Sim, o Charlie disse-me que não bebe nada há oito dias.
Nove dias, duas horas e vinte e seis minutos. Mas quem é que está a contar?
Muito bem, aqui.
Quisemos tornar isto o mais agradável possível. Espero que goste.
Podes relaxar, descansar um pouco. Encomendar um bife, ver um filme.
Fiz uma cópia de toda a investigação, do que tenho sobre si.
Tentei antecipar o tipo de perguntas que poderão fazer-lhe,
e escrevi algumas respostas não incriminatórias
Está aí tudo.
Com fotos, entrevistas, até com alguns depoimentos.
Liguei à Ellen Block, disse-lhe que aqui estava. Está a postos.
Ela quer fazer-me a folha?
Não está contente que tenha abafado o relatório toxicológico,
mas isto não é um julgamento. Está muito limitada nas perguntas que lhe pode fazer.
Vai ficar bem.
A audiência é às dez da manhã, lá em baixo,
encontramo-nos aqui às nove para tomarmos o pequeno-almoço no quarto
e descemos. - E descemos. Sim.
Comandante Whitaker, até amanhã.
Obrigado, por me teres deixado ficar em tua casa.
Tens uma linda casa, uma linda família.
- Estiveste lindamente. - Precisava daquilo.
- De nada. Foi um prazer. - Está bom.
- Até amanhã. - Sim.
Tal como voar.
Está alguém?
- Como é que está o nosso homem? - Nem um pio.
Talvez ainda não tenha acordado.
Não deixou entrar nenhuma rapariga, pois não?
Não, senhor.
Ninguém. Não entrou ninguém a não ser do serviço de quartos.
Está bom.
Tem uma chave?
Whip.
Amigo!
Whip!
C'um caralho.
- Credo. - Onde está ele?
- Não sei.
Será que fugiu? Filho da mãe.
Hugh. Hugh. Whip!
Merda!
- Não. Está morto? - Não sei.
- Está morto? - Não sei.
- Sim, estou morto! - Chamo uma ambulância?
Não, não.
- Quem está a fazer este barulho todo? - Vamos pô-lo na cama. Vamos.
Vamos, isso mesmo.
Acabou-se, Charlie. Estamos fodidos. Ele fodeu-nos. O seu amigo fodeu-nos.
Vá para a porta da frente e certifique-se que não entra ninguém. Mete isto na cabeça.
Aqui tens. Que horas são?
- Temos 45 minutos. - Quanta tolerância acha que temos?
Tolerância? Com a Ellen Block? Acha que vamos ter tolerância?
Temos uma hora até ele ter mesmo de estar lá em baixo.
Está bem, então vamos arranjar uma cadeira de rodas para levá-lo!
- Liga ao Harling Mays, meu. - Ele tem uma cadeira de rodas?
Tem cocaína.
Cocaína?
Olá, irmão. Harling Mays. Estou na lista.
Whip.
Como é que é, amigo? Pareces estar mesmo a sofrer.
- Obrigado pela... - Não toques no material, caralho!
Um passo para trás, por favor.
Cee Lo, preciso de ti lá fora a guardar a porta, por favor. Muito obrigado.
Vá lá.
Está tudo bem.
Senhores, preciso daquela mesa limpa, à frente do Whip, com uma cadeira.
Agora, se faz favor!
Preciso de um copo de água, de um cartão de crédito,
e de uma nota de sem.
- Tenho uma de vinte. - Serve.
Whip, aqui estão as vitaminas. E preciso de um fumante.
Um quê?
Tire um bocadinho de tabaco da ponta do cigarro, por favor.
Bolas, cambada de amadores.
As vitaminas estão quase.
Vamos fazer
duas pequenas snifadelas pequenas,
uma de cada lado.
É só a primeira demão, para começar.
Muito bem.
Fumante.
Isso mesmo, lindo menino. Cabeça para trás. Engole.
Água! Agora, chefe, você.
Muito bem.
Um bafo do fumante, amigo.
- Quem é o homem das vitaminas? - Tu.
Aqui está o homem das vitaminas. Concentra-te, campeão.
- Aqui vão elas. - Sim.
Trava bem, campeão.
As vitaminas estão a caminho.
- E aqui estão elas. - Muito bem.
Nada te deita abaixo, campeão.
Nada deita abaixo o campeão.
É a vossa vez.
Eu não...
Eu faço mais uma linha.
Obrigado, irmão. Estou de volta.
- Muito bem, meu. Adoro-te. - Também te adoro.
Qual de vocês senhores é que vai financiar esta iniciativa?
São quinhentos dólares. Tenho para aí uns oitenta comigo.
- Quanto é que tem? - Eu trato disto.
Muito bem.
- Aqui tem, pague-o. - O quê?
Pague-o.
Muito obrigado. Muito bem.
Está aqui uma grama.
Fiquem com ela, pagaram-na. Ele vai precisar dela depois.
O meu trabalho aqui está feito.
Vemo-nos todos no lado escuro da lua.
O seu nariz.
- Vou dizer-lhes que já chegámos. - Vais conseguir.
Lembra-te, se te perguntarem alguma coisa sobre teres bebido,
é perfeitamente aceitável dizeres que não te lembras.
Não me digas sobre como mentir sobre a bebida, está bem?
Sei mentir sobre a bebida. Fi-lo durante toda a minha vida.
São imagens difíceis de ver. Para acta, sou a Ellen Block, a conselheira auditora.
- Comandante Whitaker, bom dia. - Bom dia.
Bom dia.
O vídeo capturou o avião a planar com alguma estabilidade
momentos antes do impacto.
Contudo, segundo os dados recolhidos dos gravadores de dados do cockpit,
às 9:34 em ponto, após vinte e sete minutos de voo sem incidentes,
o transponder registou uma perda de altitude
de mais de quatro mil e oitocentos pés por minutos,
o que é considerado uma situação de mergulho a pique.
Depois, às 9:42, de acordo com os gravadores de dados,
foi tomada uma decisão de inverter a aeronave.
A NTSB criou uma simulação animada que gostaria de mostrar agora.
- Vamos virá-lo. - Como assim, virá-lo?!
Temos de fazer algo para parar a queda. Margaret, como se chama o seu filho?
- Trevor. - Diga: "Amo-te, Trevor."
- O quê? - Para a caixa, diga.
Amo-te, Trevor. Porta-te bem. A mamã ama-te.
Muito bem, aqui vamos nós. Tenho controlo.
Senhor do Céu!
- Evans, os flaps. - Flaps.
- Speed brakes. - Speed brakes!
Margaret, potência!
- Recolha o trem. - Recolher o trem.
Meu Deus, estamos invertidos.
Estamos a voar nivelados. Podemos manter a altitude assim.
Torre de Atlanta... SouthJet... 7. Estamos a voar invertidos.
- Estamos a voar invertidos. - SouthJet 2... 7, disse "invertidos"?
A gravação é trágica e tocante.
Escolhi reproduzir essa parte para realçar um momento chave a bordo do voo 227,
onde diz: "Vamos virá-lo. Aqui vamos nós. Tenho controlo."
Tomou uma decisão consciente de inverter a aeronave,
virá-lo de cabeça para baixo, correcto?
Não sei se foi consciente.
Foi mais instintiva.
O que levou a essa tomada de decisão?
Não me recordo.
Deixe-me citar um sumário do inquérito. "Entre as 9:34 e as 9:42,
os eventos a bordo são," e volto a citar,
"ousados e extraordinários. Ao inverter o avião,
o Comandante Whitaker travou a queda e permitiu que a aeronave nivelasse,
"permitindo-lhe planar para fora de zonas habitadas
e realizar uma aterragem de emergência em campo aberto."
Ouvi um grande estrondo metálico.
Mergulhámos de nariz.
- Sem controlo. - Sim.
O depoimento do Co-piloto Evans confirma isso.
Quero mostrar-vos algo.
Não está a acontecer nada.
O comando não funciona. Desculpem, posso fazer isto manualmente.
Este é o macaco de rosca da cauda que articula o estabilizador horizontal,
também conhecido como leme de profundidade.
Como podem ver, as roscas estão quase completamente gastas.
Foi sugerida uma substituição de manutenção desta peça
em Janeiro de 2011. Nunca foi substituída.
Tinha mil e duzentas horas de voo a mais. Acabou por falhar.
Os nossos investigadores concluíram que o macaco de rosca se partiu,
e o leme ficou preso numa posição fixa,
num ângulo descendente, obrigando o avião a mergulhar.
A perda do leme foi, e cito o nosso relatório,
"um evento catastrófico de recuperação improvável e o voo estabilizado impossível."
Sr. Whitaker,
quero falar sobre os dias que antecederam o acidente. Mas antes de o fazer,
quero lembrá-lo que está sob juramento e tudo o que disser
será admissível em quaisquer futuras audiências ou processos-crime.
Compreende?
Comandante Whitaker, para a acta, precisamos que verbalize a sua resposta.
Desculpe. Sim, compreendo.
Nos três dias antes do acidente, terça-feira, onze de Outubro,
quarta-feira, doze de Outubro, ou quarta-feira, 13 de Outubro,
consumiu álcool ou outras substâncias tóxicas?
Não, não consumi.
Na manhã do acidente, sexta-feira, catorze de Outubro,
consumiu álcool ou ingeriu quaisquer outros químicos ou drogas,
que posso ter afectado a sua capacidade de realizar o seu trabalho?
Não, não consumi.
Sr. Whitaker, tem ou teve algum
problema de dependência de álcool, alcoolismo ou toxicodependência?
Não.
Muito bem, Sr. Whitaker, estamos quase a acabar.
Devido à enorme turbulência na parte inicial do voo,
pediu à tripulação para suspender o serviço de bebidas a bordo, correcto?
Sim, está correcto. Suspendi o serviço de bebidas a bordo.
Tem consciência que os nossos investigadores
encontraram duas garrafas de vodca vazias no lixo da galley?
Sim, tenho consciência.
Havia cinco tripulantes a bordo que teriam acesso às bebidas.
Menos de uma hora de depois do acidente,
foi tirado amostras de sangue a cada um desses tripulantes.
O senhor, o co-piloto Evans,
a assistente de bordo Margaret Thomason,
e, postumamente, Camelia Satou
e Katerina Marquez.
Foi realizada uma análise toxicológica e
três destes testes não acusaram nada, um foi rejeitado por motivos técnicos,
e outro deu positivo para álcool. Uma taxa de alcoolemia de 0.17.
Tinha conhecimento disso?
Tenho agora.
A Mna. Marquez não era só uma colega, davam-se fora do trabalho, correcto?
Fora do trabalho?
Não, não propriamente.
Sabia que a Mna. Marquez tinha um problema com a bebida?
- Não, não sabia. - Alguma vez a viu a beber em excesso?
Não, não vi.
Sabia que ela fez dois tratamentos à dependência ao álcool?
A última vez foi há dezasseis meses e foi pago pela SouthJet Airlines.
Não, não sabia.
Na sua opinião,
a Katerina Marquez
terá bebido durante o voo?
Podia repetir a pergunta?
Na sua opinião, a Katerina Marquez terá bebido durante o voo?
- Desculpe, na minha quê? - Opinião, comandante.
Visto que o relatório toxicológico dela é o único admissível nesta audiência,
e ela deu positivo para álcool, na sua opinião,
a Katerina Marquez terá bebido aquelas duas garrafas de vodca no avião?
Que Deus me ajude.
Desculpe, Sr. Whitaker, não o consegui ouvir. Podia repetir?
Disse "que Deus me ajude".
- Sim, contudo, na sua opinião... - Na minha opinião,
a Trina não bebeu aquela vodca.
- Desculpe, Sr. Whitaker? - Ela salvou a vida de um rapaz.
- Pode falar mais alto, comandante? - A Trina Marquez não bebeu a vodca.
Porque fui eu que a bebi.
Mas que raio?! Protesto!
- Por favor, sente-se. Senhor. - O Comandante Whitaker enganou-se.
- Bebi as garrafas de vodca. - Não me ouviu a protestar?
Por favor, sente-se. Isto não é um tribunal.
Mas protesto à mesma.
Bebi as garrafas de vodca no avião.
Comandante Whitaker,
nas três noites antes do acidente, onze de Outubro...
A onze, doze, treze e catorze de Outubro estava intoxicado.
Bebi nesses dias todos. Bebi.
Em excesso.
- Na manhã do acidente... - Estava bêbado.
Estou bêbado agora.
Estou bêbado, Sra. Block.
Porque sou um alcoólico.
E foi assim.
Estava acabado.
Estava tramado.
Foi como se tivesse atingido o limite de mentiras de toda a minha vida.
Não conseguia dizer mais nenhuma mentira.
E talvez seja um idiota,
porque se tivesse dito mais uma mentira,
tira saído ileso de toda aquela embrulhada.
Continuaria piloto, manteria o meu falso sentimento de orgulho.
E, sobretudo, não estaria preso convosco,
na vossa simpática companhia, durante os últimos treze meses.
Mas estou aqui.
E estarei aqui durante os próximos quatro ou cinco anos. E é justo.
Traí a confiança do público. Traí.
Foi assim que o juiz me explicou. Traí a confiança do público.
A FAA tirou-me a minha licença de piloto.
E é justo.
As hipóteses de voltar a voar são muito reduzidas.
E aceito isso.
Tive imenso tempo para pensar nisso tudo.
Tenho escrito um pouco.
Escrevi cartas às famílias de todos os que perderam ente queridos.
Alguns deles conseguiram ouvir as minhas desculpas.
Outros nunca conseguirão.
Também pedi desculpa
a todas as pessoas que tentaram ajudar-me pelo caminho, mas que eu
não consegui ou não quis ouvir.
Pessoas como a minha mulher.
A minha ex-mulher.
O meu filho.
E, tal como disse, algumas delas
nunca perdoarão. Outras sim.
Mas pelo menos estou sóbrio.
E dou graças a Deus por isso. Estou grato por isso.
E sei que isto vai soar muito estúpido, vindo de um homem encarcerado,
mas pela primeira vez na vida,
estou livre.
Whitaker. Tens uma visita.
ESTÁS SÓBRIO HÁ UM ANO PARABÉNS
WHIP, PARABÉNS PELO TEU ANO DE SOBRIEDADE
- Tens quarenta minutos. - Está bem.
Olha para ti, rapaz.
Como estás?
- Bem. - Estás com bom aspecto.
Anda, senta-te.
Isto é uma surpresa.
- Recebeste a prenda que te mandei? - Sim, recebi.
- Sim? Gostaste? - Sim.
Óptimo.
Como está a tua mãe?
Está bem.
A minha orientadora escolar pediu-me para vir entrevistar-te.
A mim?
Sim. Estou a escrever composições para as candidaturas à universidade.
Boa.
Preciso da tua ajuda.
E tem-la.
Esta composição que tenho de escrever,
chama-se "A Pessoa Mais Fascinante
Que Nunca Conheci."
Está bem.
Então...
Quem és tu?
Boa pergunta.
Tradução e Legendagem: MrDrugFree