- Parabéns. - Obrigado.
O Sr. Romales e os amigos ficarão sem negócio.
Assim, jamais usarão heroína nas bananas para financiar revoluções.
Não volte ao seu hotel, señor. Eles estão de olho em si.
- Daqui a 1 h sai um avião para Miami. - Seria uma honra, mas,
primeiro tenho um assunto por resolver.
Desculpe.
Porque é que traz sempre isso?
Tenho um complexo de inferioridade.
Onde ia eu? Oh, sim...
Chocante!
Mesmo chocante.
BEM-VINDOS A MIAMI BEACH
Um, dois, três!
Quem está ali?
- Que tal? - Óptimo... Mesmo bom.
- Aqui? - Não, mais abaixo, querida.
Sabia que o encontraria em boas mãos.
Felix! Felix, como vai?
- Dink, apresento-lhe Felix Leiter. - Olá!
- Felix, diga olá à Dink. - Olá, Dink.
- Dink, despeça-se de Felix. - Hm?
Er, conversa de homens.
Anda a descuidar-se, 007, deixar a oposição chegar tão perto de si.
Ficaram muito mais perto de si na Jamaica.
Que tem em mente? Estou de férias.
Estava, acabaram-se. Mensagem de Londres.
Sabia que M não me arranjaria o melhor hotel só por gratidão.
Pediu-nos para mantermos esse tipo debaixo de olho.
Auric Goldfinger. Tem nome de verniz francês para as unhas!
É inglês. Mas não parece.
Tem interesses por todo o mundo. Aparentemente respeitáveis.
Tem 1 das melhores coudelarias dos EUA.
Qual é a ligação com Washington?
- Está limpo. - E onde o encontro?
Aquele é o "pombo" dele à espera.
Há uma semana que o Goldfinger o limpa todos os dias.
Bom dia, Sr. Simmons! Pronto para o nosso jogo?
Claro. Quando se perde dez mil, está-se pronto a tudo.
- Posso sentar-me no lugar do costume? - Você e essa mania do bronze!
Goldfinger é bom jogador de cartas.
- Algumas apostas? - Vamos dobrar.
Cinco dólares ao ponto.
- Disse cinco? - A minha sorte vai ter de mudar.
OK.
Vou comunicar ao M que você já começou a actuar.
- Ao jantar conta-me o resto. - Óptimo. Telefono mais tarde.
- Quatro. - Já?
Quantas?
7, 12, 18, 32...
44.
Menina?
Que está?
Essa é a suite de Sr. Goldfinger!
Sim, eu sei.
É muito amável.
Ele tirou o rei de paus. Isso faz com que fique com 59.
Ele tem uma mão de ouros: 8, 9, 10.
Está a guardar o 6 de espadas, por isso acha que o quer.
A última carta foi o 8 de copas.
Precisa de Reis e Damas.
- Quem é você? - Bond. James Bond.
Então!
Assim é que é!
- Como se chama? - Jill.
- Jill quê? - Jill Masterson.
- Diga, Jill. Porque é que ele faz isto? - Gosta de ganhar.
- Porque é que você o faz? - Ele paga-me.
- É só isso que ele lhe paga? - E para ser vista com ele.
Apenas vista?
Apenas vista.
Ora ainda bem.
É muito bonita para estar metida em algo assim, sabia.
Agora escute, Goldfinger. A sua sorte acabou de mudar.
Duvido que a polícia de Miami Beach concorde com aquilo que faz.
Acene com a cabeça se concordar.
Acene.
Óptimo! Comece a perder, Goldfinger.
Digamos... 10,000 dólares?
Não, seja generoso.
15,000 dólares.
Posso ver?
Diabos, hoje é mesmo o meu dia!
Gin!
Terminado.
Isso vai mantê-lo ocupado por algum tempo.
Começo a gostar de si, Sr. Bond.
Ora, chame-me James.
Há muito tempo que não conhecia ninguém assim... James.
Bem, e que vamos fazer quanto a isso?
- Sim. O quê? - Digo-lhe ao jantar.
Onde?
Bem, conheço o melhor sítio na cidade.
Seguem-se as notícias do mundo na WEDS.
Washington. Hoje na Casa Branca,
o Presidente declarou que estava satisfeito...
Também eu estou.
- Está. - Fala Leiter.
- Oh, Felix! - Bem, agora?
Oh, que é isso? Jantar?
Não, olhe, lamento.
Não posso. Surgiu algo importante.
Que tal ao pequeno-almoço?
- OK. - Não muito cedo.
- Telefono-lhe por volta das 9. - Sim, às 9 está bem.
- Até lá, James. - Boa noite, Felix.
Já não está fresca!
- Porquê, você! - Há outra no frigorífico.
- Não é preciso? - Há coisas que não se fazem.
Como beber Dom Pérignon '53
que esteja a mais de 3º.
Isso é tão mau como ouvir os Beatles sem tampões nos ouvidos.
Ora... onde está o sumo de maracujá?
Jill?
Sim, Sr. Bond?
Ligue-me ao Praia 79432. Quarto 119.
- Está? - Está, Felix.
Venha cá depressa.
- Que aconteceu? - A rapariga está morta.
- Dink? - Não, Masterson. Jill Masterson.
E está coberta de tinta. Tinta dourada.
Dourada?
Pelo corpo todo?
Morreu de sufocação cutânea. Acontece a bailarinas de cabaret.
Tem de se deixar um espaço livre na base da espinha
para deixar respirar a pele.
- Alguém não o fez. - E eu sei quem.
Isto não é uma vingança pessoal, 007.
É uma missão igual às outras.
E se não consegue encará-la como tal, de forma fria e objectiva,
o 008 pode substituí-lo.
Não lhe correu nada bem.
Devia vigiar o Sr. Goldfinger. Não meter-se com a namorada.
Em vez disso, Goldfinger veio para a Europa e é só graças ao Leiter
e à minha intervenção diplomática
que você não é detido pela polícia de Miami Beach!
Estou ciente dos meus limites.
Mas estou preparado para continuar esta missão no espírito que sugere
basta que me diga em que consiste,
senhor.
Que sabe sobre ouro? Não tinta, do metal em barra.
Sei quando o vejo.
Venha ter aqui comigo às 7.
De 'smoking'.
Percebe alguma coisa de ouro, Moneypenny?
O único ouro que conheço é aquele que se usa.
Sabe, no terceiro dedo da mão esquerda.
Um dia destes vamos mesmo ter de falar disso.
Que tal esta noite? Apareça para jantar
e cozinho um belo bolo.
Nada me daria mais prazer
mas infelizmente tenho um... encontro de trabalho.
Essa é a desculpa mais fraca que alguma vez me deu!
Ah, bem, há quem tenha toda a sorte!
- Quem é ela, James? - Sou eu, Menina Moneypenny,
e deixe-se de conversas com o 007. Ele janta comigo
e não quero que ele se atrase.
Então ainda há esperança para mim?
Moneypenny...
Quando é que vai acreditar em mim?
Nós aqui no Banco da Inglaterra
somos os depositários oficiais de barras de ouro.
Tal como Fort Knox, no Kentucky, o é nos Estados Unidos.
Sabemos quanto cada um detém e os montantes depositados noutros bancos.
Podemos avaliar o que é detido para fins industriais.
Assim, os 2 governos podem estabelecer
o real valor do dólar e da libra.
Por isso, nos preocupamos com fugas não autorizadas.
Assumo que quer dizer contrabando.
Sim.
Ouro, que é fundido e refundido, assim impossível de identificar,
o que o torna, ao contrário dos diamantes, ideal para o contrabando,
atraindo os grandes e habilidosos criminosos.
- Obrigado, Brunskill. É tudo. - Obrigado, senhor.
Beba um pouco mais deste... brandy desolador.
- Que tem de mal? - Diria que já tem 30 anos,
mas foi misturado sem cuidados.
E exageraram no Bons Bois.
O Coronel Smithers era quem estava a falar, 007.
Cavalheiros, o Sr. Goldfinger tem barras de ouro depositadas
em Zurique, Amsterdão, Caracas e Hong Kong - no valor de £20 milhões.
- A maior parte é proveniente de cá. - Bem, porquê mudá-lo de lugar?
O preço do ouro varia de país para país.
Se comprar cá a 30 dólares a onça, pode vender, digamos, no Paquistão a 110
e triplicar o seu dinheiro.
- Se tiver instalações para o fundir. - E ele tem?
Para além de ser um legítimo negociante, o Sr. Goldfinger é...
Não, não é bem assim.
Entre outros interesses, ele é um legítimo ourives internacional.
Tem o legítimo direito de dispor de instalações metalúrgicas modestas.
A de Inglaterra fica em Kent.
Não conseguimos descobrir como é que ele transfere o ouro para fora.
E bem o tentámos.
Se o nosso departamento conseguir provar que isso é feito ilegalmente,
o banco poderá recuperar grande parte do capital dele.
Já é hora do Sr. Goldfinger e eu nos conhecermos.
Socialmente, claro.
Esperava que dissesse isso.
Pode recair sobre os negócios... O tipo de negócios do Sr. Goldfinger.
- Vou precisar de um isco. - Concordo.
Esta é a única que temos do tesouro Nazi no Lago Toplitz.
Mas de certeza que há mais.
Sr. Bond pode dar-lhe o uso que entender.
Desde que a devolva, claro.
Vale 5,000 libras.
Levanta-a amanhã do Q com o resto do seu equipamento.
Claro.
- Bom dia, Q. - Bom dia, 007.
Por aqui, por favor.
Diabo, que azáfama logo de manhã!
Ainda não está aperfeiçoado.
- Onde está o meu Bentley? - Oh, já deu o que tinha a dar.
- Mas nunca me deixou ficar mal. - Ordens do M, 007.
Vai usar este Aston Martin DB5 com modificações.
Preste atenção, por favor.
Pára-brisas - à prova de bala. Assim como todos os vidros.
Matrícula giratória, naturalmente.
Válida para todos os países.
Isto é um belo emissor, a que chamamos localizador.
Activa-se puxando para trás, assim. Vê?
O modelo mais pequeno é agora o modelo padrão em missões,
e encaixa no salto do sapato.
O irmão maior é magnético.
Bom. Serve para seguir outro carro mantendo-se fora de alcance.
A recepção
é aqui no tabelier.
Alcance audiovisual, 240 km.
Inteligente, e útil também.
Permite parar para se dar uma rapidinha no caminho.
Não se investiram todos estes anos de pesquisa apenas
para esse fim, 007.
E a propósito gostaríamos que fosse devolvido, com o resto do equipamento.
Intacto, desta vez, quando regressar da missão.
Ficaria surpreendido com o desgaste que acontece na missão.
- Algo mais? - Não demoro mais de 1 hora
se me der toda a sua atenção.
Instalámos algumas alterações interessantes.
Vê este apoio do braço aqui?
Levante a tampa e lá dentro encontra os mecanismos de defesa.
Cortina de fumo. Lançador de óleo.
Protecção traseira à prova de bala.
E metralhadoras da direita e da esquerda.
Tenho gosto especial por isto. Vê esta alavanca de velocidades?
Se levantar a parte de cima,
vê um botão encarnado.
- Nunca lhe toque. - E porque não?
Porque solta esta parte do tejadilho
e dispara o banco de ejecção do passageiro.
Banco de ejecção? Está a gozar!
Nunca brinco com o trabalho, 007.
- Pronto, Blacking? - Sim, senhor.
Está ali um outro membro do Clube. Com handicap igual ao seu.
- Pergunto se prefere jogar com ele. - Onde é que ele está?
- Sr. Bond. - Sim?
Apresento-lhe Sr. Goldfinger.
- Como vai? - Como está?
- Podem começar. O campo está livre. - Óptimo.
- Hawker será o seu caddy, Sr. Bond. - Óptimo.
Jogamos a 1 xelim por buraco?
- Vão ser alguns buracos. - Sim, claro.
Deve desculpar Oddjob, Sr. Bond.
É um excelente criado
mas mudo. Não é lá bom caddy.
O Golfe ainda não é o desporto nacional da Coreia, eh?
Este encontro não é uma coincidência?
Qual é a sua jogada, Sr. Bond?
- A minha jogada? - Não veio cá para jogar golfe.
Um lingote de 1940 da fundição de Weigenhaler em Essen.
- Parte de um lote de 600. - Que desapareceram em 1944.
Quando os Nazis estavam em retirada.
- Tem acesso a mais? - Tenho, e da mesma fonte.
Interessante.
- Faltam dois buracos. - Sim, e fica tudo decidido.
Então não se opõe a que aumentemos a aposta?
- Não. Que tem em mente? - A barra de ouro, naturalmente.
- Vale 5,000 libras. - Aposto o equivalente em dinheiro!
Naturalmente.
Seguimos as regras rígidas do golfe?
Mas claro.
Azar, caiu em terreno irregular.
Que pena. Aqui está ela.
Não é. Ele joga com uma Slazenger 1.
Regras rígidas do golfe, Goldfinger. Os cinco minutos estão a acabar.
Uma bola perdida vai custar-lhe o buraco e a distância.
Ainda o estou a treinar para caddy.
E com muito êxito.
Slazenger No. 1.
Boa.
Raios me partam se aquela é a bola original.
Não é.
- Como sabe? - Estou em cima dela.
Seu malandro!
Deixe estar.
- A bola que encontrou? - Sim, uma Slazenger 7.
Vamos brincar com o Sr. Goldfinger.
Quer que eu marque ou jogue?
Jogue.
- Vale metade. - Correcto.
Falta uma, que será a decisiva.
Óptimo.
Trocou-as?
- Então apanhámo-los. - Desde que ele não dê por nada.
- É a sua vez, senhor. - Não faz mal.
Em cinco pancadas.
Tenho de meter esta para empatar, certo?
- Ganhou, Goldfinger. - Parece que sou melhor que você!
Joga com uma Slazenger 1, não é?
- Sim, porquê? - Esta é uma Slazenger 7.
A minha está aqui.
Deve ter jogado a bola errada no buraco 18.
Jogamos com regras rígidas, por
isso, lamento, mas perde o buraco e a partida.
Phantom III, '37?
- É esperto, Sr. Bond. - Obrigado.
Talvez demasiado esperto. Já nos cruzámos 2 vezes. Que fique assim.
O nosso 1º encontro não o convenceu?
Oh, estou a ver. Receia que não lhe dê a desforra.
Sabemos os dois muito bem do que falamos, Sr. Bond.
Mas parece que é preciso lembrá-lo.
Oddjob!
Muita gente tentou intrometer-se nos meus assuntos.
Sem êxito.
Fantástico. Mas o que irá dizer a secretária do Clube?
Oh, nada, Sr. Bond.
O Clube é meu.
Presumo que quer o cheque ao portador.
Isso seria perfeito.
Adeus, Sr. Bond.
Julgo que isto é seu.
Atenção, por favor!
Chamada final da British United Air Ferries
para a partida do seu voo VF400 com destino a Genebra.
Partida da B.U. Air Ferries, voo VF400 com destino a Genebra.
Sr. Bond!
Fiz reserva para o próximo voo de Genebra, que sai daqui a meia hora.
- Muito obrigado. - De nada.
Disciplina, 007.
Disciplina.
Está bem? Deixe-me ajudá-la.
- Sabe, tem sorte em estar viva. - Não graças a si.
Devia ter-se afastado mais.
Veja só isto!
Um furo duplo. Nunca vi nada assim.
- Como é que pneus novos? - Algum defeito, provavelmente.
Ainda bem que foi o carro e não você.
Não parece ser rapariga de se deixar na valeta.
Deixe lá isso. Leve-me a uma oficina, por favor.
Com certeza.
A propósito, chamo-me Bond...
O mais rápido possível.
- Eu levo isso. - Sim, claro.
Como se chama?
Soames. Tilly Soames.
Veio para a estação da caça?
Tive uma mala mesmo igual àquela.
São os meus patins de gelo.
Belo desporto.
- Onde costuma patinar? - Em St Moritz.
Não sabia que havia lá gelo nesta altura do ano.
Lá está a oficina.
Fräulein!
Tive um acidente.
Quanto tempo leva?
Obrigada.
Diz que leva 24 horas a arranjar-me os pneus. Há um hotel perto.
- Entre. Eu levo-a. - Não é preciso.
Não me agrada deixá-la aqui só.
Sei cuidar de mim.
Sim, não duvido.
Bem... não se esqueça de escrever.
O contrabando é uma arte, Sr. Ling.
E a arte exige...
Neste caso, a carroçaria do meu Rolls Royce é de 18 quilates em ouro.
Desmontamo-la aqui.
Fundimos o ouro nesta fornalha especial, que por sua vez
pesa cerca de 2 toneladas.
Faço seis viagens por ano à Europa no Rolls Royce, Sr. Ling.
Seria preferível suspender as suas outras actividades.
Sr. Ling, assegure às suas chefias
que a Operação Grand Slam terá toda a minha atenção...
Largue-me! Está a magoar-me!
- Que diabo faz aqui? - Quero matá-lo!
- Matar quem? - Goldfinger.
- Bem, eu quero-o vivo. - Eu não! Ele matou a minha irmã!
TM. Tilly Masterson.
Conheci a sua irmã Jill. Sei o que ele lhe fez.
Não, não sabe! Largue-me!
- Então porque disparou contra mim? - Não disparei. Disparei contra ele!
Bem, tem péssima pontaria.
Mas há ali tipos com boa pontaria.
Vamos.
Entre no carro. Eu trato dele.
Corra para os arbustos quando eu disser.
Agora!
Boa noite, 007.
Chamo-me James Bond.
E os membros da sua curiosa profissão são cada vez menos.
Foi reconhecido.
Digamos por um dos seus opositores, que tem licença para matar.
Oh, aquele seu carro interessante!
Eu, também, tenho um novo brinquedo,
só que bem mais prático.
Está perante um laser industrial,
capaz de emitir uma luz extraordinária, como não existe na natureza.
Pode projectar uma mancha na lua.
Ou, cortar metal sólido. Eu mostro-lhe.
Isto é ouro, Sr. Bond.
Toda a minha vida, gostei da cor,
do brilho, da densidade.
Estou aberto a qualquer empresa que aumente o meu capital,
que é já considerável.
Acho que já me convenceu. Obrigado pela demonstração.
Escolha bem as suas piadinhas, Sr. Bond. Podem ser as últimas.
O objectivo dos nossos dois encontros é agora muito claro.
Não pretendo ser distraído por outro. Boa noite, Sr. Bond.
Espera que eu fale?
Não, Sr. Bond! Espero que morra!
Não há nada que possa dizer que eu já não saiba.
Esquece-se de uma coisa.
Se eu não aparecer, o 008 substitui-me.
Oxalá que ele tenha mais êxito.
Bem, ele sabe o que sei.
Você não sabe nada, Sr. Bond.
Operação Grand Slam, por exemplo.
Duas palavras que tenha escutado
não têm qualquer significado para si ou alguém da sua organização.
Pode dar-se ao luxo de arriscar?
Tem razão, Sr. Bond.
É-me mais valioso vivo.
Quem é você?
Chamo-me Pussy Galore.
Devo estar a sonhar.
Pensei que ia acordar morto.
Arma de dardos tranquilizante.
Estou a ver.
Bem... é um prazer estar aqui.
E, a propósito, onde estamos?
10,500 m de altitude voando sobre a Terra Nova.
Daí o ruído de fundo.
Está no avião privado do Sr. Goldfinger, a caminho de Baltimore.
- E é convidado dele. - É uma honra.
Nunca pensei que ele gostasse tanto da minha companhia.
Não vai ser apenas divertimento.
Mei-Lei.
Precisa de alguma coisa, Sr. Bond?
Apenas uma bebida. Um martini, agitado não mexido.
- Não me acompanha? - Nunca em serviço.
Sou o piloto pessoal de Sr. Goldfinger.
É?
E mesmo muito pessoal?
Sou um bom piloto.
Mais nada!
Ora, ainda bem. A propósito,
- onde está o nosso anfitrião? - Partiu à nossa frente.
Obrigado.
Bebo à Operação Grand Slam.
Este deve ser um voo memorável.
Pode guardar o seu charme. Sou imune.
Aterramos em Baltimore,
a nossa porta de entrada nos EUA, daqui a 55 minutos.
Mei-Lei.
Gostaria de chegar vestido de forma mais adequada.
A minha bagagem veio comigo?
E... a minha pasta?
Pasta negra ficou danificada ao ser examinada. Lamento.
Não tem importância.
Sydney, diga à Mei-Lei para ficar de olho nele.
Aterramos daqui a 20 minutos.
Quer fazer as coisas a bem... ou a mal?
E isto não é um tranquilizante.
Pussy, percebe mais de aviões do que de pistolas.
Isso é uma Smith & Wesson. 45.
Se disparar tão perto, a bala atravessa-me a mim e à fuselagem
que nem uma faca por manteiga.
A cabina perderia a pressurização e seriamos sugados para fora.
Se é assim que quer chegar, à vontade.
Eu, prefiro da forma fácil.
Muito sensato.
E passam-se tantas coisas à volta do Sr. Goldfinger,
longe de mim não aceitar a... sua hospitalidade.
Ele também vai gostar de o ver.
Gosta da barba bem feita, não?
Washington. No descodificador verde.
- Fala M. - Leiter, senhor.
É sobre 007, senhor. Captámos o sinal do localizador
do aeroporto Friendship, Baltimore, onde ele acabou de aterrar.
Baltimore? Bom ele ter-nos avisado.
Da última vez, estava na Suíça.
Veio num jacto privado, de Genebra.
Registado em nome do nosso amigo Auric Goldfinger.
Folgo em saber que ele está a progredir. Não o percam de vista.
Bluegrass Field, no Kentucky, é o destino final.
Não o contactem e estraguem tudo, está bem?
É óbvio que ele domina a situação.
ACROBACIAS AÉREAS PUSSY GALORE
- Sr. Bond. - Eu ajudo-a.
Por favor.
Sempre às ordens.
Obrigada.
Cuidado com o degrau, Comandante.
Continue assim que está bem.
Mei-Lei, vá ver se está tudo bem com o Sr. Goldfinger?
E até breve.
- Têm imenso talento. - Deviam ter. São treinadas por mim.
Vamos.
É uma mulher multifacetada, Pussy.
Acho que a água e o whisky são muito bons aqui no Kentucky.
Bem, agora que não estamos de serviço, talvez...
Então essas maneiras, Oddjob.
Não se tira o chapéu às senhoras.
- Sabe, ele mata moças como você. - E rapazes, também.
Bem?
- O ensaio correu lindamente. - Óptimo.
Logo à noite recebem as ordens finais. Podem ir.
Bem-vindo à coudelaria Auric, Sr. Bond.
Belo animal, não acha?
Certamente de melhor raça que o dono.
Acompanhe o Sr. Bond aos seus aposentos.
Felix!
- Talvez devêssemos avançar. - Ele apita se precisar de nós.
Estão já todos cá, Sr. Goldfinger.
Oh, sim! Sim, obrigado, Kisch.
Ali o Solo acaba por gastar as solas.
Sim, gosto disto!
Meus senhores!
Goldfinger, porque não disse que Nova lorque e a costa oeste estavam nisto?
Olha quem fala!
Não faço negócios com Chicago.
Julgava que se tratava de uma reunião particular.
Ora isto afinal parece mais uma convenção de 'gangsters'.
Goldfinger, fiz uma entrega. Onde está o meu dinheiro?
- Eu fiz uma entrega, também. - Fizeram todos as entregas que pedi.
E deve-me um milhão de dólares.
Devo a cada um de vós um milhão
em barras de ouro.
Então, pague!
Senhores, podem receber o milhão ainda hoje.
Ou dez milhões amanhã.
Disse dez milhões?
Logo que o banco abra pela manhã.
Os bancos não abrem aos Domingos.
O meu abre.
Que raio de mesa é esta?
- Cubram-no! - Atenção às portas.
Voltem a acender essas luzes!
Que está a tramar, Goldfinger?
Não há razão para alarme, senhores.
Não gosto que me façam isto. Que faz ali aquele mapa?
Este é o meu banco.
O depósito de ouro em Fort Knox, meus senhores.
Os cofres têm 15,000 milhões de dólares.
Toda a reserva de ouro
dos Estados Unidos.
Quer assaltar Fort Knox!
- Por acaso tem a chave? - Mais ou menos.
Há 35,000 tropas estacionadas na zona!
41,000.
E quem lhes vai meter medo, Goldfinger?
- Que se passa aqui? - Que é isto?
- O chão! - Que é isto? Um carrocel?
O homem escalou ao Monte Evereste,
foi ao fundo dos oceanos.
Enviou foguetões até à lua.
Dividiu o átomo.
Conseguiu milagres
em todas as áreas da actividade humana... excepto no crime!
O submundo irá aplaudir durante séculos!
- Deixe-se de propaganda! - Diga o que tem a dizer!
Não vale a pena. O depósito é inexpugnável.
- É à prova de bombas, electrificado... - Ouçam, por favor!
F. Knox é um banco. Como outro qualquer.
Maior, talvez melhor protegido, mas, apesar disso, um banco!
Pode ser... a expressão é
ir pelos ares.
O meu plano é infalível, senhores!
Chamo-lhe Operação Grand Slam.
Dediquei-lhe 15 anos da minha vida.
Todos os pormenores foram meticulosamente estudados.
Previram-se todas as eventualidades.
A execução será feita ao segundo.
A sua organização, Sr. Midnight,
forneceu-nos estas botijas vindas do Canadá.
Contêm Delta 9.
- Delta 9? Que é isso? - Um gás de nervos invisível
que dispersa 15 minutos após provocar um estado... de inconsciência
durante 24 horas.
Amanhã ao amanhecer,
as acrobatas da minha piloto pessoal, Menina Pussy Galore,
irão pulverizar a atmosfera.
GÁS DE NERVOS AÉREO PRECEDE ATAQUE AO AMANHECER...
Assim que a população, incluindo os militares, ficarem imobilizados
as minhas forças de intervenção, que o Sr. Strap e os seus homens
conseguiram trazer do Rio Grande, México,
entram em Fort Knox em equipamento motorizado
ao longo de Bullion Boulevard, que passa junto ao depósito aqui
e cruza com Gold Vault Road.
Esta vedação à volta do depósito,
como diz Sr. Strap, está electrificada.
Será dinamitada!
As minhas forças avançam depois para a entrada principal e rebentam-na.
Como, posso perguntar?
Graças a si, Sr. Solo. Ao usar a sua influência para fazer
passar na alfândega sem inspecção
uma remessa de peças de máquina.
Depois é só descer aos cofres onde o ouro se encontra.
- Já ouvi o suficiente. - Deixe-o acabar.
Se não se importar... Levo já o meu dinheiro.
Que se passa, Solo? Operação demasiado grande para si?
Devemos respeitar a decisão do Sr. Solo.
Dêem-me uns instantes para tratar dele. Estejam à vontade.
- Como o sacamos cá para fora? - É aquilo que quero ouvir!
Sim, é bom que seja bem planeado!
Pussy!
Quem lhe ensinou judo?
A pistola que levou.
Oh, a pistola.
A pistola, claro.
Um dia destes temos de fazer uns treinos juntos.
Strap! Ele sabe tudo.
Não é preciso estarmos lá. Os rapazes tratam de tudo.
Fecharam a lareira!
- Não gosto disto! - Que se passa aqui?
O gás!
É pena não ter escolhido ficar com os outros, Sr. Solo. Mas...
Sr. Bond, pensei que estava a descansar nos seus aposentos.
São óptimos. Mas está um dia bom demais para ficar lá dentro.
Encontrei a Menina Galore e ela sugeriu que viéssemos ter consigo.
Sr. Solo, Sr. Bond. Mais um dos meus distintos convidados.
- Como está. - Vai deixar-nos já, Sr. Solo?
- Ele anda sob muita pressão. - Sim. Quero partir já, Goldfinger.
- Pois é! - Quando temos de ir, temos de ir.
O meu avião leva-o a Nova lorque a tempo
com excesso de bagagem.
Permita-me.
O meu condutor guia muito bem. Põe-no no aeroporto em minutos.
Adeus, Sr. Solo. Noutra altura, talvez?
Boas aterragens, meu velho.
Encontrei-o debaixo da maquete.
Operação Grand Slam. Gostei da sua exposição.
Também eu.
Ele está em movimento.
Abranda, não dês nas vistas.
AEROPORTO
Está cego? Devia ter virado ali!
Eles viraram à direita algures aqui.
Para onde é que esse teu amigo irá?
Aposto que se trata de bebida ou mulher.
Não há sinal.
- Avaria mecânica, talvez? - A não ser que tenha desligado.
Porque o faria?
- É melhor voltarmos para o rancho. - Está bem.
A sua fatia da Operação Grand Slam fará de si uma mulher rica.
Por que outra razão estaria eu envolvida, Sr. Goldfinger?
Vai viver para Inglaterra, não?
Não, encontrei uma pequena ilha nas Bahamas.
Penduro um sinal, "proibida a entrada",
e regresso à natureza.
- Sim, Kisch? - Dois homens num carro com binóculos.
Espiões de corridas de cavalos.
Há outra possibilidade.
Kisch, peça ao Sr. Bond para vir cá.
Estávamos certos ao poupar o Sr. Bond na Suíça,
se esses cavalheiros forem amigos dele.
Temos de os convencer que ele está bem.
Por isso, Pussy, vamos animá-lo o mais possível.
Sugiro que vista algo mais adequado.
Com certeza.
Primeiro está o trabalho.
Ele chamou-o.
Sr. Bond. Sente-se, por favor.
Refresco de hortelã?
- Tradicional, mas agradável. - Sim, obrigado.
Mas não muito doce.
Desilude-me, Goldfinger.
Sabe que a Operação Grand Slam não vai resultar.
E a propósito o gás nervoso Delta 9 é letal.
Está muito bem informado, Sr. Bond.
Vai matar 60,000 pessoas desnecessariamente.
Os condutores americanos matam isso em dois anos.
Sim, bem... eu também fiz algumas estatísticas.
15 mil milhões de dólares
em barras de ouro pesa 10,500 toneladas.
60 homens levariam 12 dias para o carregar em 200 camiões.
No máximo, terá duas horas
antes do exército, marinha, força aérea, etc, o obriguem a devolver o ouro.
Quem falou em retirar o ouro?
Chega de refresco?
Tenciona assaltar o maior banco do mundo
e não roubar nada.
Porquê?
Continue, Sr. Bond.
Sr. Ling, o agente chinês na fábrica?
É especialista em cisão nuclear...
Mas claro! O governo dele deu-lhe uma bomba.
Prefiro chamar-lhe dispositivo atómico.
É pequeno mas muito eficaz.
- Cobalto e iodo? - Exactamente.
Bem, se o detonar em Fort Knox, toda
a reserva de ouro dos Estados Unidos ficará radioactiva durante
57 anos.
58, para ser exacto.
Peço desculpa, Goldfinger. É uma autêntica inspiração.
Eles conseguem o que desejam - caos económico no Ocidente.
E o ouro irá valorizar-se muitas vezes.
Num cálculo conservador... 10 vezes.
Excelente.
O dispositivo atómico, como lhe chama,
já se encontra, obviamente, no país.
Claro.
Mas trazê-lo para Fort Knox indetectável
pode ser arriscado. Muito arriscado.
Pelo contrário, Sr. Bond. O risco está todo do vosso lado.
Se as autoridades tentassem localizá-lo,
quem sabe onde pode rebentar?
Talvez na base de submarinos Polaris em New London,
Cabo Kennedy,
perto da Casa Branca.
Meras especulações. A Operação Grand Slam será um êxito.
E o senhor lá estará para ver.
Demasiado perto, julgo.
Com licença, Sr. Bond,
mas tenho de separar o meu ouro do falecido Sr. Solo.
Afinal, ele andava sob muita pressão.
Muito chique, Menina Galore. Não acha?
Fique a entreter Sr. Bond, Pussy. Já venho ter convosco.
Bem? Que tal, bonitão?
Não acha que é altura de nos conhecermos socialmente?
Bem, a nova Menina Galore.
Onde é que esconde a sua soqueira vestida assim?
Nunca ando armada fora das horas de serviço.
Sim? Então está de folga?
Totalmente indefesa.
Também eu.
O James de sempre!
Belo lugar este de Goldfinger.
Sim, ainda bem que gosta.
Pena que tenha de acabar tudo amanhã de manhã.
Ele é louco, sabe.
Bem. O que é isto?
Parece que 007 controla a situação.
Vamos, estou estafado. Voltemos para o motel.
- Você é uma rapariga e pêras, Pussy. - Gosto da vida ao ar livre.
Gostaria de pensar que não está metida neste... esquema.
Deixe-se disso. Não estou interessada. Venha.
O que seria preciso para a fazer ver as coisas à minha maneira?
Muito mais do que aquilo que tem.
- Como sabe? - Não quero saber.
Não é habitual conceder ao condenado o seu último desejo?
Está a pedi-las.
Levante-se!
Com certeza.
Vê.
Agora vamos brincar os dois.
Pussy Galore para líder Champanhe.
Iniciar operação embalar. Boa sorte!
Velocidade: 220.
Vento: De oeste.
Líder Champanhe para a secção Champanhe. Iniciar voo picado. Já!
Prontas para Operação Embalar.
Iniciar contagem para a pulverização.
Cinco,
quatro, três, dois
zero.
BEM-VINDO A FORT KNOX
Líder Champanhe para líder da força de intervenção Grand Slam.
O bebé está adormecido.
Repito, o bebé está adormecido. Vamos regressar.
Termino.
PARE AO SINAL VERMELHO
ESPECTROMETRO AURIC
DEPÓSITO DOS ESTADOS UNIDOS
Bom dia, Sr. Bond.
Desta vez, está precisamente onde o quero.
- A bomba já chegou. - Avancemos, Brigadeiro.
- Certo, Jack, avancem. - Avancem, táctica de comando.
Ataque ofensivo mínimo até eu dar sinal que a bomba está neutralizada.
Unidade de desactivação da bomba deve avançar.
Adeus, Sr. Bond.
Sr. Ling, é só uma questão de tempo...
Ele é um deles, a rapariga também.
Eu apanho-a, abram a porta.
Estamos fechados!
A bomba... vou tirar o detonador.
Não seja idiota!
Se quer ser herói seja, eu não!
Não, não, não... Não! Não!
Continuem! Depressa!
Porque demorou tanto?
Está bem, James? Onde está o seu amigo mordomo?
Queimou um fusível.
O Goldfinger quase que fazia jackpot.
- Apanharam-no? - Ainda não, mas não vai longe.
- E a Pussy? - Ela ajudou a mudar as botijas.
A propósito, o que a fez avisar Washington?
Devo ter apelado para os seus instintos maternais.
Embarque. Não podemos fazer o Presidente esperar.
Avião especial, almoço na Casa Branca. Porquê?
O Presidente quer agradecer-lhe pessoalmente.
- Oh, não foi nada. - Eu sei, mas ele não.
Calculo que posso beber aqui.
Pedi à hospedeira licor para três.
- Quem são os outros dois? - Não há mais ninguém.
- Adeus, Felix. - Adeus. Boa sorte.
- Obrigado, Brigadeiro. - Boa sorte.
Agrada-me tê-lo a bordo, Sr. Bond.
Bem, parabéns pela sua promoção, Goldfinger.
- Também vai almoçar à Casa Branca? - Dentro de 2 horas estarei em Cuba.
Interferiu com os meus planos pela última vez, Sr. Bond.
É perigoso disparar dentro de aviões. Até avisei a Pussy sobre isso.
- A propósito, onde está ela? - Trato dela mais tarde.
Ela está onde deve estar... ao comando.
Pussy!
- Que aconteceu? E o Goldfinger? - Foi para os anjinhos.
Não consigo.
Oh, nem pense!
Esta não é altura para salvamentos.