O BOM REBELDE
...f(x) ao quadrado, dx.
Peço que acabem o Percival antes do próximo período.
Vocês já o deram, eu sei, mas uma revisão não lhes faz mal.
Obrigado, Steven.
Também deixei um avançado sistema Fourier no quadro do corredor principal.
Espero que alguém o consiga provar até ao fim do semestre.
Quem conseguir não só cai nas minhas boas graças
como também virá a ser rico e famoso
por depois o seu feito e o seu nome virem publicados
na auspiciosa M.I.T. Tech.
Os anteriores vencedores incluem prémios Nobel, recipientes da Medalha Field,
astrofísicos famosos e humildes professores do MIT.
Bom, é tudo; se tiverem perguntas,
de certeza que o Tom saberá as respostas.
Olá, Will.
- Kystyn, como vai isso? - Tudo bem, e tu?
- Bem. - Afinal ontem não fiz a Cathy.
- Não? - Não.
- Porque não? - Sei lá.
- Cathy! - O quê?
Porque não fizemos ontem a marmelada do costume?
Vai-te foder mais à tua maldição de irlandês, Chuckie.
E ia mesmo abrir as pernas para essa salsichinha-anã.
- Portanto vai para casa tratar tu dela. - Salsichinha-anã!
Salsichinha!
Caiu-lhe um dente, Will.
Tem problemas de pele. Eu não...
Ademais, aposto que o Morgan acaba casado com ela, percebes?
Há um limite para se comer a futura mulher de um amigo.
- Está errado. - Aonde é que vais?
Vou andando.
- Nem penses, são quê? Dez horas? - Estou cansado.
"Maldição de irlandês". Que tanga. Isso existe lá.
Fora! Não me faças recuar!
Não te chegues tu tanto! Que é que preferes?
Olha que ainda levas, sabias?
Julgas que tenho medo de ti, meu caralho? Estás a pisar a base!
O Casey vai fazer segurança num bar em Harvard na próxima semana. Devíamos lá ir.
- Fazer o quê? - Sei lá...
Fodíamos o coiro a alguns génios. Provavelmente sentias-te em casa.
Ena! Rufia de merda!
- Que é que foi? Ainda queres mais? - Vá lá!
Vamos! Anda. Isso mesmo.
BEM-VINDOS - CLASSE DE 1972 REUNIÃO DE EX-ALUNOS DO MIT
- Professor Lambeau? - Sim?
Estou na sua aula de Teoria Aplicada, no Edifício de Matemática e Ciências.
Chega aqui. Hoje é Sábado. A não ser que queira tomar um copo comigo esta noite?
Talvez. É que esperarmos até 2a. para saber...
- Saber o quê? - Quem demonstrou o teorema.
Está correcto. Quem fez isto?
- Jack? - Não fui eu.
- Nemesh? - Quem me dera.
- Anda lá, Joey, agora! - Billy, o McNamara está arrumado.
Despacha-te, chavalo!
- Joey, corre! Mexe-me esse cu! - Filho da mãe!
Mais depressa, Mac! Isso! Boa jogada! Vai para a 2ª, Mac!
Morgan, quem é a chavala com as calças às riscas? Tem um cu jeitoso.
- Pois, é mesmo jeitoso. - Quem é o gajo que está com ela?
Cabrão de "esparguete". Não posso com ele. O Will conhece-o.
Sim, conheço-o. É o Carmine Scarpaglia. Costumava dar-me tareias no infantário.
- Aquele gajo? - Sim.
Que se foda isto. Embora é comer.
- Então, Morgan, não vais lá falar com ela? - Ela que se foda.
- Comia era um Whopper. - Vamos ao Kelly's.
Morgan, não vou tão longe só por curtires a empregada.
São 15 minutos a mais do trajecto.
Que raio vamos fazer? Não podemos perder 15 minutos?
Um hambúrguer duplo.
Chuck, pedi um hambúrguer duplo.
Calas essa boca! Sei o que pediste. Estava lá!
- Então dá-me a merda da minha sande. - Que queres dizer com isso? Paguei-a eu.
Morgan, quanto papel tens aí?
Eu disse que trocava quando parássemos para o gelado. Disse isso quando paramos.
Dá-me é o hambúrguer e pára de chatear.
Dá-me então os 16 cêntimos que aí tens e esta porra fica à consignação.
Cá está ela. Fica aqui guardadinha para ti.
Vamos programar. Todos os dias pagas 6 cêntimos e no final da semana é toda tua.
- Vais ser um parvalhão? - E eu por acaso sou teu pai?
Acho que devias criar uma boa linha de crédito.
Tal como os planos de pagamento para a compra do sofá.
Lembra-te como a tua mãe deu dez dólares por dia durante um ano.
Ela acabou finalmente por ter o sofá estilo Rent-A-Center.
- Já posso comer agora, por favor? - Toma a merda do hambúrguer duplo!
- Ena! - Calma aí, Chuck.
- Vai mais devagar. - Que é que viste?
- Ainda não sei. - Então, otário!
Sim, tu, cara de cu à paisana!
- Cala a boca. - Baza daqui para fora. - Tás preocupado com quê?
Não me queres chupar o caralho?
Vimos o gajo há 15 minutos. Se era para andar à porrada,
não é agora que estou a comer.
- Cala-te, Morgan, tu também vens. - Não vou. - Então não venhas.
- E não vou! - Ai isso é que vens, Morgan.
Tou-te a avisar. Se daqui a 2 segundos não estás ali, a seguir quem leva és tu.
Carmine, sou eu, o Will. Lembras-te de mim? Andámos juntos no infantário.
- Foda-se, vamos, meu. - Dá-lhe um pontapé na cabeça.
Põe o cu dele no chão. Pára esse cabrão.
Morre, cabrão!
- Carter! - Vamos!
Will! Will, vamos!
Will, vamos. A bófia, embora!
Calma, irmão, calma.
- Obrigado por virem ajudar, pessoal. - Anda cá!
Calma! Calma!
Foda-se!
É imaginação minha ou tenho bastantes mais alunos na sala?
Bom, como não me passa pela cabeça que vieram cá ouvir uma das minhas aulas,
estão aqui para conhecer a identidade do matemático-mistério.
Portanto, sem mais delongas, ele que venha receber o prémio.
Bom, lamento desapontar o meu público, mas...
parece que hoje ninguém será desmascarado.
Contudo, reuni-me com os meus doutos colegas,
e está um problema no quadro neste momento...
que nos levou mais de dois anos a demonstrar.
Portanto, para que se saiba: Um desafio foi lançado,
mas o vosso corpo docente aceitou-o com todo o vigor.
- Então, quando és ouvido? - Para a semana.
- Desculpem. - Que estava a fazer? - Desculpem.
Aquilo é sério, não pode rabiscá-lo todo.
- Não me vire costas! - Vá-se é foder!
Você acha que é espertinho. Como se chama?
Ai, meu Deus...
Parece estar certo.
Will, qual é o grau de atrasado mental para se ser despedido daquele emprego?
Ou seja, não pode ser assim tão difícil empurrar uma vassoura?
Mitch, tu empurravas uma e foste despedido.
Fui despedido porque houve uma restruturação na firma.
Pois, restruturou os burros que trabalhavam para ela.
Calado. Tás farto de ser despedido, moinante.
Pelo menos agora estou a trabalhar, não é?
- Diz lá por que foste despedido, Will? - A gestão estava em restruturação.
- O meu tio mete-te nas demolições. - Ele pode fazer isso?
Tás a brincar comigo? Ainda ontem te pedi isso mesmo!
E ainda ontem te disse que "não".
- Como vai isso, Casey? - Que tal, Case? - Como vai isso, Big Case?
Vamo-nos sentar aqui.
Está bem. Vamos.
Então um bar em Harvard é isto?
Pensei que houvesse equações e merda pelas paredes.
Quero uma caneca da melhor cerveja que cá tem.
Um momento. Quero ir engatar as miúdas ali na outra ponta do bar.
- Dar-lhes a volta. - Engata também para nós.
- Olá. - Olá.
- Olá. Como estão? - Bem.
- Então, vocês...? - Vens cá muito?
Se venho cá muito? Poucas vezes. Venho cá de vez em quando, sabes como é.
- Vocês estudam aqui? - Sim.
Pois, é isso. Acho que tive uma aula contigo.
Ai sim? De quê?
- História. - É possível.
Pois, acho que sim... Mas é natural que não te lembres de mim.
Sabes, gosto disto aqui. Não quer dizer que por andar cá, que sou um génio.
- Sou muito inteligente. - Olá.
- Olá, tudo bem? Como estás? - Óptimo. E tu?
Que aula é que disseste que era?
- De História. - Sim.
Só "História"? Então deve ter sido um seminário.
- Sim, foi. Seminários. - Certo.
Se fosse a ti inscrevia-me. É um curso porreiro. Seria uma boa aula.
- Gostaste muito desse curso? - Sabes, francamente, achei essa aula
- bastante elementar. - Elementar.
- Sabes, não duvido que fosse. - Pois.
Eu lembro-me dessa aula. Era entre o intervalo e a hora de almoço.
E se desamparasses, Clark?
- Porque não relaxas? - Porque não bazas?
- Estou-me só a divertir com este amigo. - Vai haver problema?
Não, não, não, não. Isso não vai acontecer. Só queria saber a tua opinião
sobre a evolução da economia de mercado nas colónias do Sul.
Eu acho que, antes da Guerra da lndependência,
os modelos económicos, especialmente nas colónias a Sul, podiam ser com maior
aptidão classificados como agrários, pré-capitalistas.
Claro que achas. Ainda és caloiro. Deves ter acabado de ler
algum historiador marxista, talvez o Pete Garrison.
Mas espera até estudares no próximo mês o James Lemon.
Passas logo a achar que as economias da Virgínia e da Pensilvãnia
eram empreendedoras e capitalistas já em 1740. E isso até ao próximo ano,
quando papaguearás o que escreveu o Gordon Wood,
a falar sobre a utopia pré-revolucionária
e os efeitos capitalistas da mobilização militar.
Bom, de facto, não concordo,
visto o Wood drasticamente subestimar o impacto das...
"...O Wood drasticamente subestima o impacto das diferenças sociais
causadas pela riqueza, especialmente herdada".
Leste Vickers dixit, "O Trabalho em Essex County". Pág. 98, certo?
Também li isso. Ias plagiá-la toda para nós?
Tens algumas ideias próprias sobre este tema? Ou é costume teu?
Entras num bar. Decoras essa frase obscura para depois fazê-la passar por tua.
É essa a tua ideia só para impressionares miúdas? Envergonhares o meu amigo?
Vês, o triste num gajo como tu é daqui a 50 anos começares a pensar por ti mesmo.
Vais perceber que há duas certezas na vida: uma, não faças isso.
E duas, que gastaste 150 mil dólares a estudar
quando obtinhas o mesmo resultado por tuta e meia numa biblioteca.
Pois, mas terei um canudo, e tu andarás a servir
batatas fritas aos meus filhos num drive-in quando formos esquiar.
Talvez, mas ao menos serei original.
Vê se topas! Se para ti for problema, porque não vamos até lá fora?
Não, meu, não é problema nenhum. Está tudo bem.
- Fixe? - Sim.
- Fixe. - Fixe à brava!
E agora já gostas de mim?!
O gajo tem cá uns miolos.
Três minutos aqui dentro e tínhamos de dar com um paloio, hã?
É isto mesmo.
- Prazer em conhecer-vos. - Elas até eram giras, meu.
Eu ia fechar o negócio, mas aí o Chuck - Billy ofendeu uma delas...
A mais gorda disse que eu estava a ficar careca e que tinha banhas a mais.
E eu mandei-a à merda.
Engoli uma mosca...
Olá.
- És um idiota. - Como?
És um parvo. Estou ali sentada
há 45 minutos à espera que viesses conversar comigo.
Mas agora estou cansada e tenho que ir para casa.
Não podia ficar ali mais tempo sentada à tua espera.
- Chamo-me Will. - Skylar.
- E já agora,
ali a imitação barata do Michael Bolton...
Ele não estava cá sentado connosco, por assim dizer.
- Sim, foi a sensação que me deu... - Bom. Tudo bem.
Bom, tenho de ir. Amanhã levanto-me cedo
para continuar a gastar exageradamente com o meu curso.
- Não, não falava de ti. - Tudo bem.
Toma o meu número. Talvez um dia tomemos um café os dois.
Claro que sim. Talvez nos vejamos só para comer um pacote de caramelos.
- Como assim? - Se pensares bem, é tão arbitrário
- como beber café. - Sim. Claro.
Até depois.
Não me digas. Tás na tanga!
Yo!
- Vai-te foder, cabrão! - Foda-se!
Estão ali aqueles paloios da estância de esqui.
Devíamos ter dado uma surra ao estupor.
Gostas de maçãs?
- Sim. - Sim?
Ela deu-me o número! Não é melhor que maçãs?
Anda.
Com licença. É aqui a Secção de Manutenção?
É sim. Que desejam?
Só preciso do nome de um aluno que trabalha aqui.
- Nenhum aluno trabalha para mim. - Pode verificar por favor?
- Vi-o no meu edifício. Tem esta altura. - Que edifício é o seu?
- Dois. - Prédio 2.
- Se roubou algo que eu deva saber. - Não, não é nada disso.
Só preciso do nome dele.
- Só dou o nome se houver queixa. - Este é o professor Lambeau.
- E este é o professor Hayes. - Tom, por favor.
Isto é importante. Por favor.
O Will hoje não veio trabalhar.
Arranjou este trabalho através do A.C. dele. Pode ligar-lhe.
- A.C.? - Sim. Agente da Condicional.
Obrigado.
Palerma.
Há um extenso precedente legal, Meritíssimo, que data de 1789,
pelo qual um acusado pode invocar auto-defesa contra um agente do governo...
se esse acto se tratou de uma defesa contra a tirania, uma defesa da liberdade.
Meritíssimo, Henry Ward Beecher,
- em "Provérbios do Púlpito", 1887, disse, cito - 1887?
- Com licença! - Estamos no século XX.
- Está a gozar com o tribunal. - Tenho o direito de falar em minha defesa
pela Constituição dos Estados Unidos. É uma segurança.
- Não me venha com a Constituição. - E garante-me a liberdade.
Liberdade que, se não esqueceu, é "o direito do homem a respirar.
Quando não se pode respirar fundo, as leis são demasiado cingidas.
- Sem liberdade, o homem é uma síncope. - O homem é o quê?
- Ibidem, Meritíssimo. - Agora é a minha vez, filho.
Há 10 minutos que estou aqui sentado a ler este seu cadastro.
Nem dá para acreditar. Junho de 93, agressão.
Setembro de 93, agressão. Roubo de automóvel, Fevereiro de 94.
Quando pelos vistos se defendeu e obteve a anulação do caso citando
a "Lei de Propriedade de Cavalos e Carruagens" de 1798.
Uma piada. Janeiro de 95, fez-se passar por um agente da polícia.
Caos, roubo, resistência a prisão. Todos anulados.
Vejo também que passou por vários lares de adopção.
O estado retirou-o de três deles por ser seriamente maltratado.
Sabe, outro juiz pode ligar, mas agrediu um polícia. Desta vez vai preso.
Pedido de anulação negado. Fiança de 50 mil dólares!
Obrigado.
De pé.
- Estou? - Skylar?
- Sim. - Olá, é o Will.
- Quem? - É o Will.
O tipo bonito e simpático da outra noite no bar?
Se tenho conhecido alguém correspondendo à descrição, acho que me lembrava.
Pronto, apanháste-me. É o idiota feio, chato e sem dentes
que não te largou a noite toda.
Ah, esse Will! Já me lembro...
Que tens feito? Não sabia se me ias telefonar.
- Queria saber se... - Como vai isso, meu?
- Espera um segundo. - Que tás a fazer?
- Olá. - Apetece-te cu, chavalo?
Herve, lembro-me de ti da Juvenil. Como vai isso?
Peço desculpa...
Pensei que nos pudéssemos ver esta semana. Sentar numa esplanada.
- Talvez comer uns caramelos. - Eu adorava.
- Sim? - Sim, claro. Onde é que estás?
Na verdade, eu sei que isto é um grande tiro no escuro, mas
por acaso o que estudas não é direito, ou é?
- Senta-te. - Obrigado.
Foi um prazer falar consigo.
Que caralho quer?
Chamo-me Gerald Lambeau.
O professor que mandou ir-se foder.
E que caralho quer?
Falei com o juiz, que acedeu a soltá-lo à minha guarda.
- Jure? - Sim.
- Mas sob duas condições. - Quais?
A primeira, encontrar-se comigo semanalmente.
- Para quê? - Rever aquele problema que estás a fazer,
estudar matemáticas mais avançadas,
matemática combinatória,
matemática finita.
Deve dar cá um gozo...
E a segunda condição é que...
que passe a ir a um psicólogo.
E eu fiquei responsável por lhe levar relatórios dessas sessões.
Se falhar em alguma destas condições, terá de cumprir uma pena.
De acordo. A matemática faço, mas não falo lá com a merda de um psicólogo.
Não é melhor do que cumprir uma pena de cadeia?
Li o seu livro, e o "Mike" estava a ter os mesmos problemas...
que o "Chad", o corrector, tinha.
Tem toda a razão. Era isso mesmo. Bem pensado, Will.
- Muito bem. - Obrigado.
Will, as pressões que sofreu - sem querer julgá-las ou rotulá-las,
mas elas estão a destruir o seu potencial.
Vamos acabar com as momices, as tolices, os exibicionismos.
Tem razão. Céus, como eu o sei.
Não se safa assim tão facilmente. Vá, Will, abra-se mais.
- Bom, eu faço coisas... - O quê? Que tipo de coisas?
Coisas que... Sabe, escondo-me das pessoas.
- Esconde-se? - Não, não. Quero dizer, eu gosto...
Frequento sítios. Eu interajo.
- A sério? Que género de sítios? - Só certos clubes.
Conte mais. É bom. Clubes de que género?
Assim como o Fantasy.
- Fantasy. - Esse não é mau...
Continue.
Entra-se lá e é como... A música apodera-se de nós.
É como aquela música "house". É tipo bum, bum, bum...
Bum, bum, bum... Pum, pum, pum...
- E tem-se de dançar. - Pum, pum, pum. Pois.
Sabe como é...
Pois.
É-lhe difícil disfarçar que é homossexual?
Como? Que quer dizer? O quê?
Amigalhaço, há segundos quase se ia atirando a mim.
Eu atirar-me? Você é... Lamento muito desiludi-lo, mas...
Tudo bem. Quero lá saber se gosta de dar o cu.
Se eu gosto de...? Dar o...? Mas que raio de ideia é essa?
Um teorema complicado pode ser como uma sinfonia.
É muito erótico.
Vai para onde quiseres. Eu posso tratar disto.
- Uau! - Obrigado, Henry.
- Henry. - Olá, Gerry.
Sabes que mais? Não posso continuar estas consultas pro bono.
- Não é só... Não vale a pena. - Que aconteceu?
Para a semana apareço na televisão. Ou seja, não tenho tempo para ti,
e muito menos para aquele doido varrido ali dentro.
Um lunático absoluto, é o que ele é.
Henry.
Pronto, Will, tu estás deitado na tua cama.
Ora bem, quantos anos tens?
Sete.
Que é que vês?
- Está uma coisa no meu quarto. - O quê?
Parece uma... É uma pessoa. Está debruçada sobre mim.
Estás num lugar seguro, Will.
Está... Está a tocar-me.
- A tocar-te onde? - A tocar-me ali em baixo,
e estou nervoso.
Não tens de ficar nervoso, Will.
Começamos a dançar, a dançar.
É mesmo lindo, porque podemos fazer
imenso amor antes do Sol se pôr.
Foguetes disparam
Numa tarde de encantos!
- Numa tarde de encantos! - Meu Deus!
- Foguetes a voar - Tu desculpa, Rick...
Tenho melhores coisas a fazer com o tempo.
Numa tarde de encantos! Vá lá! Uma dança!
- Sabe que me hipnotizou mesmo? - Por amor de Deus, Will.
O quê? Vá lá. Ele é que virou costas, eu cá não tive culpa.
Pedi-te que colaborasses com eles.
- Olhe-me nos olhos. - Sai daqui, Will.
- Não preciso de tratamentos. - Chega. Põe-te na rua!
- Liguei ao Mel Weintraub esta manhã para ver... - De que serve?
Que é que vais fazer?
- Só vejo uma pessoa. - Quem?
Um antigo companheiro de quarto meu, na faculdade.
Confiança. Muito importante numa relação, mas também entre médico e doente.
Por que é ela a coisa mais importante em fazer um doente baixar as defesas?
Maureen, pára com a fixação oral por um momento e desce à Terra.
- Vinnie. - Bom...
Porque...
A confiança é... Pela confiança ser vida.
Uau. Essa foi muito profunda. Obrigado, Vinnie.
Da próxima vez, tira as notas do teu irmão.
Se o doente não sentir confiança suficiente, não é franco com o médico.
Nesse caso a psicanálise não serve para nada. Ou seja, se não confiarem em vós,
nunca poderão metê-lo na cama. Esse deve ser o objectivo de qualquer bom
terapeuta. "Comê-los quando estão mais vulneráveis". É o meu lema.
Óptimo, recuperei a atenção de todos. Bem-vindos.
- Olá, Sean. - Olá, Gerry.
Senhoras e senhores, estamos na presença do Génio.
Professor Gerald Lambeau, vencedor da Medalha Field em Matemática Combinatória.
- Olá. - Alguém sabe o que isso é?
É bastante importante. Uma espécie de Prémio Nobel da matemática.
Além de só ser dada de 4 em 4 anos. É um grande feito.
É uma honra espantosa. Bom, pessoal, por hoje é tudo. Obrigado.
Vemos-nos na Segunda. Iremos falar de Freud.
Por que consumiu cocaína suficiente para matar um pequeno cavalo. Obrigado.
- Como é que estás? - Gosto de te ver.
Prazer em ver-te.
Sean. Acho que tenho uma coisa que te vai interessar.
O quê? Exigir sangue e urina para análises? Que se passa?
Porque não vieste à reunião?
Já sabes, estou... Tenho estado ocupado.
- Fizeste-nos falta. - A sério?
- Há quanto tempo não nos víamos? - Desde antes da morte da Nancy.
Pois, que pena.
Eu estava em Paris naquela porcaria da conferência.
Recebi o teu cartão. Foi simpático.
- Anda cá. - Agora foi uma boa queda.
Então, que aconteceu? Eles resolveram ser indulgentes ou quê?
Saí sob condicional e depois tenho psiquiatra duas vezes por semana.
Que tanga. Sabes cá como enrolá-los. Vá lá, Morgan! Aceita que perdeste!
Bill, sai-lhe de cima. Ainda perdemos o jogo.
- Tenho o tempo todo ocupado. - Sean, Sean.
Este miúdo é incrível. Nunca vi nada assim.
O que o torna tão incrível, Gerry?
- Já ouviste falar no Ramanujan? - Sim, sim. Não.
É um homem. Viveu há mais de 100 anos. Era indiano.
- Pontos, não penas. - Sem penas. Pois.
E vivia numa pequena cabana algures na Índia. Não teve uma instrução formal.
- Não teve acesso a trabalhos científicos. - Café?
- Você, senhor? - Só um pouco.
Mas um dia encontrou um velho livro de matemática,
e do texto simples, foi capaz de extrapolar teorias que há anos
- desconcertavam matemáticos. - Pois. "Fracções Contínuas".
Ele escreveu, bom...
- Ele enviou-as ao Hardy em Cambridge. - Sim, Cambridge. Pois.
E o Hardy imediatamente lhe reconheceu o génio do seu trabalho...
e levou-o para Inglaterra, e depois trabalharam em conjunto durante anos,
criando teorias matemáticas das mais emocionantes que há.
Este... Este Ramanujan, o seu génio era único, Sean.
E este miúdo é igual.
Mas está um pouco na defensiva.
Preciso de alguém que saiba falar com ele.
- Como eu? - Pois, como tu.
- Porquê? - Bom, porque o meio é o mesmo.
- Que meio? - Vêm os dois do mesmo sítio.
- Ele é do Southie? - Sim.
Um rapaz génio do Southie.
- A quantos psiquiatras foste antes de mim? - A cinco.
- Deixa-me adivinhar. Barry? Henry? Não ao Rick? - Sim. Sim.
Sean, por favor, vê-o só uma vez por semana.
Por favor.
Com ele é como jogar póquer. Nunca mostres a tua mão.
Se deu com ele, até o teu livro deve ter lido.
Vai ser difícil de encontrar.
- Olá, Will. - Olá.
Este é o Sean Maguire. Will Hunting.
Como está?
- Bom. Vamos começar. - Sim, vamos a isso.
Estou excitadíssimo. Que se inicie a cura.
- Importa-se de sair? - Sim, por favor, Tom.
- Tu também, Gerry. - Sim, claro.
Como estás?
De onde és, no Southie?
- Gosto do que fez disto. - Obrigado.
Compra todos estes livros em saldos, ou vêm já todos
os volumes escolhidos especialmente para psiquiatras?
- Gostas de livros? - Sim.
- Leste algum destes livros? - Não sei.
- E daqueles? - Não devo ter lido.
E os da prateleira de cima? Leste-os?
- Sim, esses li. - Ainda bem. Que tal os achaste?
Não vim fazer um relatório. Os livros são seus. Porque não os lê você?
Eu li-os. Tive de o fazer.
- Deve ter-lhe levado um tempão. - Pois levou.
Estados Unidos da América: Uma História Completa, Volume I.
Credo. Se quer ler um verdadeiro livro de História, leia "História Popular
dos E.U.A." de Howard Zinn. Vai ficar marado com esse livro.
Melhor que "Fabricando Consentimento", do Chomsky? Achaste-o bom?
Vocês dão-me cabo da cabeça.
Gastam fortunas rodeando-se destes livros todos.
- Só compram os livros errados. - Quais são os certos, Will?
- Os que nos põem o cabelo em pé. - Pois. Já me restam poucos.
Se enfiasses esse cigarro no cu fazia-te menos mal à saúde.
Pois, eu sei, prejudicam bastante o meu ioga.
Tu treinas, é?
- O quê, levantas pesos? - Sim.
- Dos da Nautilus? - Não, com halteres.
- Ai sim? Halteres, hã? - Pois. E nada dos leves.
- Sim? - É fácil.
- Quanto levanta? - 145 quilos. E tu?
Pintou aquilo?
- Sim. Tu pintas? - Yá.
- Fazes escultura? - Não.
Gostas de arte?
Gostas de música?
- Está uma boa merda. - Diz-me sinceramente o que achas.
A mistura linear e impressionista torna a composição trapalhona.
E pretende também imitar o Winslow Homer, tirando o remador ser branco.
Bom, é arte, Monet. Nunca foi muito bom.
- Mas isso nem é o importante. - O que é, então?
- Só as cores. - Sabes o que é mesmo intrigante?
É uma pintura por números.
A indicar as cores? Porque são elas que me fascinam.
- É essa a tua opinião? - Pode crer.
Acho que está prestes a cortar a merda de uma orelha.
- A sério? - Claro que sim.
Achas que vá para o Sul da França e mude o nome para "Vincent"?
- Conhece o ditado, "Numa tempestade qualquer porto serve"? - Sim.
- Pois, talvez se aplique a si. - De que forma?
- Talvez esteja no meio duma tormenta, uma das valentes. - Sim, talvez.
O céu vai-lhe cair em cima. As ondas cobrem o seu barquinho.
Os remos vão quase estalar. Está a mijar-se nas calças.
Procura um porto. Portanto, talvez fez o que podia para se salvar.
Sabe, talvez se tenha tornado psiquiatra.
Bingo. Foi isso mesmo. Deixa-me fazer o meu trabalho agora. Começas comigo. Vamos.
- Se calhar casou com a mulher errada. - Talvez devas ter tento na língua!
Cuidadinho, chefe, sim?
Ah.
Então foi isso, não foi?
Casou com a mulher errada?
Que aconteceu?
Que foi? Ela deixou-o? Andou enrolada com outro?
Se voltas a faltar ao respeito à minha mulher, dou cabo de ti. Mas dou mesmo!
Estamos entendidos, chefe?
Acabou-se a hora.
Sim.
À vontade, cavalheiros.
Estás bem?
Ouve, se não quiseres tornar a vê-lo, eu percebo.
Quinta, às quatro. E ele que venha mesmo.
Sim.
Obrigado.
Bom, esses óculos ficam-lhe tão bem.
- Muito obrigada. - São bem bonitos.
- Sim, sempre quis usar sombra azul. - Maravilhoso.
Como cresci em Inglaterra, sabes, frequentei um óptimo colégio.
Assim para o progressista, orgânico, faz tu mesmo, particular.
Depois Harvard. Faculdade de Medicina, com alguma sorte.
Sabes, calculei que, quando acabar, o meu cérebro
valerá aí uns 250 mil dólares.
Isto foi horrível, não foi?
Traz-me outro Mai Tai!
Sim, é porreiro. Aposto que os teus pais ficaram felizes por pagar.
Não, eu paguei com gosto. Eu herdei o dinheiro.
Uau. E Harvard vai receber esses dólares todos?
Não, Stanford. Vou para lá em Junho estudar quando me formar.
Ora bem, portanto a tua ideia é usar este marinheiro e depois fugir, hã?
Lembrei-me de estudar em ti a cadeira de anatomia primeiro, obviamente.
Nesse caso, 'tá bem.
- Queres ver um truque de magia, Skylar? - Claro.
Muito bem. Prometo...
Preparada.
- Este é dedicado a ti, Rudolph. - Espera. Precisas da minha varinha mágica.
Ora bem, toca aqui. Obrigado. Vamos a isto.
Vou fazer estes caramelos desaparecer. Estás pronta? Pronta.
Um, dois, três.
Desapareceram todos.
Este foi o meu... Resulta melhor qujando tenho o meu coelho.
Bom...
Não saio com muitas miúdas.
Mas que pena... Para mim, julgo eu.
Tu sabes o que quero dizer? Sei que tens estado a pensar nisso.
- Não, não tenho. - Tens, sim.
- Não, a sério que não. - Sim, tens. Esperavas levar
- um beijo de boas noites. - Não, eu digo-te, eu esperava
era uma boa noite de sexo.
Mas pronto, contento-me com um beijinho, tá?
- Que nobreza de sentimentos. - Obrigado.
A sério, esperava um beijo.
E se despachássemos já esse assunto?
- Agora mesmo? - Sim.
Chega aqui.
Acho que me passaste-me parte do teu pícle.
É o senhor outra vez?
Vem comigo.
Que é isto agora? Um momento de qualidade entre dois gajos?
Isto é muito bonito. Tem um fraco por cisnes? É, tipo, algum fetiche?
É algo do tipo a que talvez devêssemos dedicar algum tempo?
Estive a pensar no que disseste outro dia sobre o meu quadro.
Passei metade da noite acordado a pensar.
E ocorreu-me uma coisa.
Depois caí profundamente a dormir e não voltei mais a pensar em ti.
- Sabes o que me ocorreu? - Não.
Que não passas de um puto que não fazia a menor ideia do que estava a dizer.
- Porquê? Obrigado. - Tudo bem.
Nunca saíste de Boston.
- Não. - Se te perguntásse sobre arte, deves
ser capaz de me resumir todos os livros de arte já escritos.
Miguel Ângelo? Sabes imenso sobre ele.
Obra, ideais políticos. Relações com o Papa.
Orientação sexual. Todas as obras, certo?
Mas aposto que não sabes a que cheira a Capela Sistina.
Nunca lá estiveste a olhar para cima, para aquele belíssimo tecto.
Nunca o viste.
Se te perguntar sobre mulheres, dar-me-ias provavelmente
uma sebenta inteira de tópicos pessoais das tuas favoritas.
Até podes ter ido para a cama com algumas.
Mas não me sabes dizer como é acordar ao lado de uma mulher...
e sentires-te verdadeiramente feliz.
És um puto todo teso.
Se te falasse da guerra, eras capaz de me vir com Shakespeare, certo?
"Uma vez mais a contenda, queridos amigos."
Mas nunca estiveste lá perto.
Nunca tiveste no colo a cabeça do teu maior amigo
e o viste respirar uma última vez, pedindo-te ajuda com o olhar.
Sa te falar do amor, por certo me recitarás um soneto,
mas nunca olhaste uma mulher sentindo-te totalmente vulnerável.
Nunca conheceste nenhuma que te consolasse só com o olhar,
e te fizesse sentir que Deus tinha criado um anjo na Terra só para ti,
para te poder arrancar das profundezas do lnferno.
E não sabes o que é ser o anjo dela,
sentir um tal amor por ela, estar-lhe ligado para sempre.
Passando por tudo. Até se tivesse um cancro.
E não sabes o que é dormir sentado num quarto de hospital, durante dois meses,
segurando a mão dela, por os médicos verem nos teus olhos
que a frase "horas de visita" não se te pode ser aplicada.
Não sabes o que é sofrer uma perda dessas, porque isso só se sabe
quem se ama alguém mais do que a si próprio.
Duvido que tenhas ousado amar assim tanto alguém.
Olho para ti e não vejo um homem inteligente e confiante.
Vejo um puto atrevidote e borrando-se de medo.
Mas tu és um génio, Will. Isso ninguém nega.
Ninguém poderá perceber jamais a complexidade que há dentro de ti.
Mas julgas conhecer-me bem lá por teres visto um quadro meu.
Dissecáste a minha vida inteira.
És órfão, não é?
Achas que posso começar a imaginar o dura que foi a tua vida,
o que sentes, quem tu és,
lá por ter lido "Oliver Twist"? Será que o livro te define?
Pessoalmente, estou-me a cagar para isso tudo, porque... Sabes que mais?
Não consigo aprender nada contigo que não leia num livro qualquer.
A não ser que queiras falar sobre ti, sobre quem és...
E estou fascinado. Sou todo teu.
Mas isso não queres tu, pois não?
Tens medo do que poderias dizer.
A decisão é tua, chefe.
Estou? Estou?
Está lá?
Professor Valenti, é outra vez o senhor a ligar-me?
Anormal...
- Meu Deus. - Céus, a quem ligaste?
- A ninguém, Esqueci-me do número. - És atrasado mental?
Foste apanhar chuva e nem trouxeste o número?
Não, foi uma chamada erótica da tua mãe e eu não tinha mais moedas.
Saímos do capítulo das mães? Acabo de sair da tua.
- Essa teve mesmo piada, Morgan. - Toma lá uma moeda, chavalo.
- Fode-me o juízo e depois queixa-te! - Então eu calo-me, Morgan.
- Depois queixa-te! - Então eu calo-me, Morgan.
Pára de me chatear!
Não podes fumar.
Ele não disse nada? Vocês estiveram ali uma hora.
Ele ficou lá sentado a contar os segundos para a hora acabar.
- Foi cá um desempenho, de facto. - Mas para quê?
Para mostrar que, não querendo, não tem de falar comigo.
Que é isto? É como um concurso de olhos fixos entre dois putos do mesmo bairro?
É isso mesmo, e não posso ser eu o primeiro a falar.
Conhecemos a tua teoria, Alexander, mas o rapaz criou uma forma geométrica simples.
- Equação tri-dimensional não resulta. - Olha agora. Basta unir os dois vértices.
- Mas eu sei fazer o cálculo! - O que interessa é como agrupas
- os elementos, Alexander. - Mas, Gerry.
Se fizermos à minha maneira, então...
Olhe, olhe.
Eu anotei aí. É mais simples dessa forma.
Às vezes tem-se sorte.
Tu tens uma cabeça brilhante.
Sabe, uma vez ia num avião, e estava para ali sentado, e...
o comandante diz a lenga-lenga do "Voamos a 35 mil pés..."
mas depois pousa o microfone e esquece-se de o desligar.
E então vira-se para o co-piloto e diz, tipo, "Sabe,
estou mortinho por um broche e uma chávena de café".
Então a hospedeira corre desde a traseira do avião
para avisá-lo que se ouve tudo. Um tipo atrás no avião grita,
"Querida, não se esqueça do café!"
Já andaste de avião?
Não, mas é uma anedota. Resulta melhor contada na 1a. pessoa.
Pois resulta.
Já fiz sexo, sabe?
Ai sim? Ainda bem para ti.
- Em grande, em grande. - Em grande, hã?
E saí com uma a semana passada
- Que tal correu? - Muito bem.
- Sais outra vez com ela? - Não sei.
- Porque não? - Não voltei a ligar-lhe.
- Céus, és mesmo um amador. - Sei o que estou a fazer.
Pois. Não se rale comigo. Eu sei o que faço.
Sim, mas esta miúda era, tipo, sabe, linda. É esperta. É divertida.
É diferente da maioria das outras todas com quem estive.
- Pois então liga-lhe, Romeu. - Para quê? Para depois ver que não é
assim tão esperta. Que é uma chata? Sabe, quero dizer, você não...
Neste momento acho esta rapariga perfeita. Não quero estragar tudo.
Talvez sejas tu perfeito agora. Talvez não queiras estragar isso.
Mas acho que é uma filosofia porreira, Will. Com ela podes passar
a vida inteira sem realmente conhecer ninguém.
A minha mulher costumava peidar-se quando se enervava.
Tinhas montes de peculiaridades assim giras.
Calcula que às vezes se peidava a dormir.
Desculpa contar-te isto, mas uma noite foi tão alto que até o cão acordou.
Acordou e perguntou, "Foste tu?" Eu respondi, "Sim."
Não tive coragem de lhe dizer. Meu Deus.
- Acordou-se a si própria? - Sim.
Céus. Mas, Will, ela morreu há dois anos e é de coisas destas que me lembro.
São cenas maravilhosas, sabias? Coisas assim sem importância.
Pois, mas são as de que mais tenho saudades.
Aqueles pequenos defeitos dela que só eu conhecia.
Faziam-na ser a minha mulher.
E ela também conhecia as minhas qualidades, bem como os meus pecadilhos.
Há quem lhes chame "imperfeições," mas não o são.
São o que é verdadeiramente importante.
E podermos escolher quem deixar entrar nos nossos misteriosos pequenos mundos.
Tu não és perfeito, miúdo. E deixa-me poupar-te o suspense.
Esta tipa que conheceste também não é perfeita.
Mas o que interessa é se serão perfeitos um para o outro.
Isso é tudo. É o que faz a intimidade entre duas pessoas.
Podes saber de tudo, miúdo, mas a única forma
de o saberes é arriscando e atirando-te.
Não é um velhadas como eu que to vai ensinar.
Mesmo que soubesse, não diria a um verme como tu.
Ai sim? Porque não, se me diz tudo o resto? Meu Deus.
Fala mais que todos os psiquiatras que já vi na minha vida!
Ensino esta merda mas nunca disse que sabia como o fazer.
Pois.
- Já pensou voltar a casar? - A minha mulher morreu.
- Daí o "voltar" a casar. - Ela morreu.
Sim, acho que como filosofia é porreira, Sean. Ou seja, dessa forma, pode
passar a vida inteira sem realmente conhecer ninguém.
Terminou a hora.
- Não a feches. - Está bem.
Obrigado.
Sol menor na 7ª. O mais triste de todos os acordes.
- Olá. - Olá.
Que foi feito de ti?
Desculpa, tenho tido montes que fazer e...
- Mas... - Também eu.
Pois. Eu... Pensei que ias ligar.
Pois...
- Gostei de sair contigo. - Também eu, mas é que, eu...
Desculpa. Já vi que lixei tudo.
Não. Não, e deixa lá, não tem mal.
Pois, portanto, questionava-me se me darias outra oportunidade.
Ou seja, querer voltar a sair comigo.
- Não posso. - Está bem.
Não, espera. Não quis dizer nunca mais. Não posso agora mesmo.
Tenho o espectro proteico da "ibogamina" para calcular.
Sei que parece bastante interessante, mas é uma chatice de primeira.
- De acordo... - Talvez outro dia.
- Quando, amanhã? - Sim, está bem.
- Está bem. - Está bem.
- Adeus. - Adeus.
- Que fazes aqui? - Não pude esperar por amanhã.
- Onde raio arranjaste isto? - Comendo uma colega da tua turma.
Espero que fosse a que usa sandálias e tem mau hálito.
- Vá. Anda daí para nos divertirmos. - Não, tenho mesmo de estudar isto.
Porquê, amanhã vais operar?
- Não. - Então, anda.
Meu Deus! O meu cão vai ganhar!
Vamos, Misty!
Vamos! Corre! Olha para aquilo! Vamos!
Olha, lá vai ele. Corre, Misty! Vamos!
- Ganhámos. - Ele ganhou mesmo!
- Então foste criado nesta zona? - Perto, em South Boston.
- Ainda não me tenho em mim pela vitória. - Olha para ti. Estás felicíssima
E foi boa, a tua vida?
Muito normal, acho eu, igual a tantas outras.
Tens montes de irmãos e irmãs?
- Se tenho montes de irmãos e irmãs? - Foi o que perguntei.
Somos católicos irlandeses; que é que achas?
Pois. Estou a ver.
- Quantos? - Nunca irias acreditar se te dissesse.
- Porquê? Vá lá. Diz lá quantos. Cinco? - Não.
Sete? Oito? Quantos?
- Tenho doze irmãos mais velhos. - Não pode ser!
Não, juro por Deus. Juro por Deus. Sou o felizardo do treze.
Sabes o nome deles todos?
- Se eu... Claro, são meus irmãos. - Como é que se chamam?
Marky, Ricky, Danny, Terry, Mikey, Davey, Timmy, Tommy, Joey, Robby, Johnny e Brian.
Outra vez.
Marky, Ricky, Danny, Terry, Mikey, Davey, Timmy, Tommy, Joey, Robby, Johnny e Brian.
- E Willy. - Willy? - Sim.
- Will. - Uau!
- Dás-te com eles todos? - Claro que sim, vivem no Southie.
- Vivo com três deles neste momento. - Ai sim?
- Sim. - Gostava de os conhecer.
Claro, um dia conheces.
- Sabe, li o seu livro ontem à noite. - Ah, então foste tu...
Você ainda... Ainda trata soldados veteranos?
- Não, já não. - Por que não?
Parei quando a minha mulher adoeceu.
Nunca pensa como teria sido a sua vida se não a tivesse conhecido?
O quê? Perguntas se estaria melhor sem ela?
- Não, não estou a dizer "melhor sem". - Não.
- Não foi essa a minha intenção. - Tudo bem. A questão é importante.
Porque as coisas más despertam-nos para as boas a que não estávamos a ligar.
E não está arrependido de a ter conhecido?
Porquê? Por agora estar a sofrer? Há coisas de que me arrependo, Will,
mas não de um só dia passado com ela.
Então, quando viu que era ela a mulher ideal para si?
Dia 21 de Outubro, 1975.
Céus. Até a porra da data sabe?
Claro. Foi a do 6º jogo do campeonato mundial, o maior na história dos Red Sox.
Pois, claro.
Uns amigos e eu passámos a noite toda na bicha para arranjar bilhetes.
- Conseguiram bilhetes? - Claro. No dia do jogo, estava sentado
num bar a fazer horas, e vejo entrar esta mulher.
Foi um jogo incrível. No final da 8ª o Carbo empata 6 a 6 e jogaram mais 4.
No final da 12ª o Carlton Fisk está na base e vai bater, o velho Pudge.
Sobe para a placa, com a sua estranha postura.
- Sim, sim. - E depois... Bum! Acerta em cheio na bola!
Bola a voar para cima e a cair na linha esquerda do campo.
35 mil pessoas põem-se de pé aos gritos à bola.
Mas isso não é nada porque o Fisk corre como um louco.
- Sim, já vi isso. - "Sai do campo! Sai do campo!
- Certo. - Sai do campo!" E depois bate no poste.
Ele enlouquece e 35 mil adeptos invadem o campo.
Pois, e ele atira gente ao chão. "Saiam da frente! Saiam-me da frente!"
Não acredito que visse esse jogo! Também correu para o campo?
Não, não corri para o campo. Eu não estava lá.
- O quê? - Não, estava num bar, a beber com a minha futura mulher.
Perdeu o homerun do Pudge Fisk para tomar copos com uma desconhecida?
Sim, mas devias tê-la visto. Ela era uma brasa.
- Não me importa se... - Não, não, ela iluminava a sala.
- Quero lá saber se era a Helena de Tróia. - Helena de Tróia!
Era o sexto jogo! Meus Deus, e que raio de amigos eram esses?
- Deixaram-no fazer isso? - Que remédio.
- Porquê, que lhes disse? - Apenas pus o bilhete sobre a mesa
e disse, "Desculpem, pessoal. Tenho de ir tratar de uma miúda".
- "Tenho de ir tratar duma miúda"? - Sim!
Disse só isso? E eles deixaram?
Claro. Leram nos meus olhos que falava a sério.
- 'Tá a gozar comigo? - Não, não estou, Will.
É por não estar que não conto que vi uma rapariga num bar há 20 anos...
e que me arrependo sempre de não lhe ter ido falar.
Não me arrependo dos meus 18 anos casado com a Nancy.
Não lamento os 6 que não trabalhei quando ela adoeceu,
e os últimos anos em que esteve gravemente doente.
E rala-me lá ter perdido a merda dum jogo.
Isso é arrependimento.
Uau!
Mas teria sido bom vê-lo...
Sabia lá que o Pudge ia fazer o homerun.
Sabes, sou bastante útil à equipa de basquete por ser tão alta.
- Não és assim tanto... - Fico ensopada.
Alguma vez jogarei na liga de basquete profissional?
"Sem a menor dúvida."
Por que vimos sempre para aqui?
- Porque é mais bonito que a minha casa. - Sim, mas eu nunca vi a tua casa.
Bem sei.
Quando vou conhecer os teus amigos e irmãos?
Bom, eles vêm pouco cá.
Posso bem ir a South Boston.
Não é nada perto.
Andas a esconder-me deles ou é o contrário?
- Pronto, havemos de ir. - Quando?
Sei lá, para a semana.
E se disser que não volto a dormir contigo
enquanto não me apresentares os teus amigos?
Diria que são 4 e meia da manhã. Ainda devem estar a pé.
Meu Deus. Os homens não têm mesmo vergonha.
Ou estão a pensar com a pila ou a agir directamente por ela.
Podes crer. E pensando nela, fazes um pagamento por conta?
Não sei. Vamos perguntar. "Não parece promissor."
- O quê? - Que se lixe... Chuck? Não. Nada, vai dormir.
"Visão"? Isso também disse que irias jogar basquete profissional.
Exactamente, portanto tem cuidado. Vai é comprando bilhetes de assinatura.
Hei-de jogar. Sou alta, gosto de usar calções...
Ganchos e encestar a afundar.
- Não és assim alta. - Sou, sim.
Talvez goste é dos triplos.
E eu, dos homeruns.
Pára de misturar as tuas metáforas desportivas.
Um duende mete a picha no cu do macaco
e o Morgan aparece a correr, "Eu não m'importo, não m'importo!"
Não acredito que tenhas trazido a Skylar quando vamos apanhar uma piela.
Eu sei, Morgan. É tão raro estarmos todos a beber.
Quando o meu Tio Marty bebe é durante uns seis, oito meses.
Alguma vez lhes contei quando um polícia o mandou parar?
- Avisei-vos, pessoal, certo? - Pois, Marty.
Deixem que lhes conte esta do meu tio Marty, esta vocês não vão querer perder.
Está sempre a contar histórias. De cada vez que vimos aqui traz sempre uma nova.
Mas esta já ouvimos todos. Vá lá. Conta-a na mesma.
Mas vou contar. Obrigadinho. Acho que tenho a atenção de todos.
Bom, o meu tio Marty estava a ir para casa, certo?
Mas com um pifo dos antigos, mesmo a cair de bêbedo. Destroçado.
Um bófia vê-o e manda-o parar. Portanto o meu tio estava fodido.
Manda-o sair do carro e andar ao longo da linha. Ele sai, vomita-lhe em cima,
e o bófia sabia que ele estava bem acima do limite legal.
Portanto, está prestes a pôr-lhe as algemas para o levar preso.
De repente, aí a uns 45 metros abaixo se ouve um grandessíssimo estrondo.
- O bófia apanha um susto, vira-se... - Levou um tiro?
Não. E assim sucessivamente... Tu já ouviste a história antes.
Pois, Morgan, pára. Pára.
Tinha havido um desastre e um carro tinha batido numa árvore.
Seja como for...
- Mas como pôde ele ouvir... - Caluda!
- ´Tás a pô-lo marado. - Vou-te partir o pescoço. Cala-te!
Estás farto de a saber.
Então ele diz ao meu tio, "Quieto aí. Não se mexa."
O bófia corre pela estrada fora para ir ver o outro acidente.
Passados uns minutos deitado em cima do seu próprio mijo e vómito,
o meu tio põe-se a pensar o que faz ali.
Levanta-se, mete-se no carro e vai para casa.
Portanto, na manhã seguinte, o meu tio estava inconsciente.
Ouve baterem à porta. Por isso desce, abre a porta e diz, "Que é que foi?!"
É o bófia que o mandou parar. Diz, "Que raio quer dizer com o quê?
Sabe muito bem o porquê. Mandei-o parar ontem à noite e você deu de frosque".
Diz, "Nunca o vi na vida. Fiquei em casa toda a noite com os meus filhos.
"Sei lá quem você é! Diz o bófia, "Sabe quem sou, sim; leve-me à sua garagem."
O meu tio diz, "O quê?" Diz o bófia, "Sim, ouviu bem, leve-me à sua garagem."
Diz, "Tudo bem. Porreiro." Leva-o à garagem, abre a porta,
e lá estava... O carro-patrulha do bófia dentro da garagem do meu tio.
O pifo era tal... O pifo era tal que se tinha metido no carro errado.
E o melhor disto tudo é que o cabrão do bófia tinha ficado tão aflito que não
fez nada. Tinha passado o resto da noite no Chevelle dele à procura da casa.
Tudo bem, Chuck, qual é o caralho do interesse da tua história?
Ele ter-se safado. É isso.
- Bom, tenho uma pergunta. - Vamos, basta.
- 'Tou a tentar esclarecer algo. - Estás a embaraçá-lo.
- Não faz sentido nenhum! - Faz,
se a ouvires e parares de fazer perguntas.
Bom, veremos se conseguem entender esta. Tenha uma historinha para vós.
Ora bem, há um casal de velhos que está na cama, a Mary e o Paddie.
Acordam, é a manhã dos 50 anos de casamento deles.
E a Mary debruça-se e olha fixamente com adoração sobre o Paddie.
Diz, tipo, "Meus Deus, Paddie. És um homem lindo e eu adoro-te.
Quero dar-te uma prenda.
Portanto diz o que queres e, seja o que for, eu dou-te".
"Que gostarias que fosse?" E a Paddie disse,
"Ena, Mary. Que oferta tão encantadora. Assim sendo,
há uma coisa que me anda a faltar há cinquenta anos,
que é, gostaria que me faças uma mamada."
"Era o que eu queria." A Mary diz, "Está bem".
Tira os dentes, mete-os no copo e faz-lhe a mamada.
E quando ela acaba diz o Paddie, "Ena, então é isso que tenho perdido.
Foi a coisa mais fantástica e espetacular da minha vida!
Belo, Mary! Amo-te! Há alguma coisa que possa fazer por ti?"
A Mary olha para cima e diz, "Dá-me um beijinho."
Credo, que porca!
Não é assim tanto. Já ouvi mais porcas.
- Sai de cima de mim! - Pronto, até logo rapaziada.
Está bem. Porta-te bem, Bill.
Skylar, obrigado por vires. Mudei de opinião sobre a malta de Harvard.
Não te precipites, olha que não são todos como eu.
Até acredito... Gostei de te conhecer.
Calma aí... Vá, mais afastadinhos.
- Vá lá, irmão. - Não sei por que te despedes, pá.
- Vais dar-nos boleia. - Eu tenho cara de quê?
- Vamos, Chuck. - Tu vais a pé, meu, é o Will que leva o carro.
Obrigado, otário. Gostei deste bocado.
Não fiques já tão grato, tens de me pôr em casa primeiro.
Fica tão fora de caminho...
Ora. Lá por não ires dormir a casa não desates a armar-te em fino.
Espera um minuto. Disseste que íamos conhecer a tua casa.
- Mas hoje, não. - Nem hoje nem nunca, meu caro.
Ele sabe que vês aquela pocilga e pernas para que as queres.
- Mas eu quero conhecer os teus irmãos. - Não, fica para outra vez.
Está bem.
Dá-me as chaves.
A hospedeira ouve isto e desata a correr corredor fora
e eu grito, "Não se esqueça do café."
Uma ova! Não disseste isso.
Por amor de Deus, Marty, é uma anedota!
- Passou-se com alguém meu conhecido. - Uma anedota.
- Gerry. - Olá.
- Foi difícil dar com isto? - Não, vim de táxi.
Timmy, este é o Gerry; nós fizemos a faculdade juntos.
Como está? Muito prazer.
- Igualmente. - Bebes uma cerveja?
- Antes uma Perrier. - É água com gás, em francês.
- Pois, água com gás. - E umas sanduíches tanbém.
- Certo. - Põe na minha conta.
Tencionas pagá-la um dia?
Sim, chefe, tenho aqui o número vencedor da lotaria!
- Quanto é o jackpot? - 12 milhões.
- Acho que não chega... - Para a tua mudança de sexo, dá.
- Amendoins? - Não, obrigado.
Ora bem, querias falar do Will.
- Bom, parece que está a ir bem. - Acho que sim.
Já falaram sobre o futuro dele?
Não, não falamos sobre isso. Ainda continuamos amarrados ao passado.
Pois talvez devessem. O meu telefone não pára de tocar com ofertas.
De que tipo?
Matemáticas modernas, institutos de pesquisa,
sítios onde um cérebro como o dele tem rédea-solta.
É óptimo haver ofertas, mas acho que ele ainda não está preparado.
Não deves estar a perceber, Sean.
- Que é que não percebo? - Aqui têm, pessoal.
- Obrigado, Tim. - Sim, obrigado.
Para que não sujem os dedos.
Tim, ajuda-nos a resolver quem ganha uma aposta?
- Ouviu falar no Jonas Salk? - Claro, o da cura da pólio.
- E no Albert Einstein? - Então?
E no Gerald Lambeau? Alguma vez ouviu falar dele?
- Não. - Obrigado, Tim.
- Quem ganhou a aposta? - Eu.
Eu não importo, Sean.
Não sou nada comparado a este jovem.
Quem é o Gerald Lambeau?
Em 1905 havia centenas de professores famosos que estudavam o Universo,
mas foi um amanuense suíço de 26 anos,
que estudava física nas horas livres, que mudou o mundo.
Consegues imaginar se o Einstein tem desistido só para se embebedar
com os amigos dele em Viena todas as noites? Todos tínhamos ficado a perder.
- O Tim nunca ouviria falar dele. - Mas que dramático, Gerry.
Não, não é, Sean. Este miúdo tem esse dom.
Falta-lhe é a motivação, mas nós podemos dar-lha.
Gerry, nos anos 60, um jovem formou-se pela Universidade do Michigan.
Fez alguns trabalhos brilhantes de matemática,
principalmente em funções harmónicas limitadas.
Depois foi assistente na Berkeley, onde revelou enorme potencial,
e depois para o Montana, onde arrasou a concorrência.
- Sim, então quem era ele? - Ted Kaczynski.
Nunca ouvi falar.
- Timmy! - Yo!
- Quem é o Ted Kasczynski? - O "Unabomber".
É exactamente a isso que me refiro. Temos de indicar uma direcção a este puto.
Ele pode contribuir para o mundo, e nós podemos ajudá-lo.
Dirigir é uma coisa, manipular é outra.
- Sean... - Temos que deixá-lo encontrar...
Não passo as noites em casa a retorcer o bigode e engendrar planos
para lhe estragar a vida!
Já estudava matemática avançada aos 18,
e ainda precisei de 20 anos para ganhar uma Medalha Field.
Talvez ele queira outras coisas.
Uma medalha Field não é tudo na vida.
Isto é importante de mais, Sean, e para além de rivalidades pessoais.
Espera um minuto, Gerry. Falemos do rapaz.
Porque não lhe damos tempo para decidir o que quer?
Óptima teoria, Sean. Resultou em cheio contigo, não foi?
Pois resultou, minha besta arrogante!
Olha, desculpa. Lamento ter vindo cá hoje.
Vim por pura cortesia. Queria manter-te informado.
É bom estar-se informado...
Ele está agora numa entrevista que lhe arranjei na McNeil.
Bom, não estou a perceber bem o que quer dizer, Will. Já lhe oferecemos um lugar.
Ninguém nesta terra trabalha sem adiantamento. Se acham que encontram
alguém que o faça, têm a minha bênção, mas acho que todos sabemos que essa
pessoa não vai representá-los tão bem como eu.
Will, a nossa oferta é de 84 mil dólares por ano.
Adiantamento! Adiantamento.
Está a pedir-nos algum dinheiro, já?
Calma aí, eu não disse isso.
Digamos só que a vossa situação
era-lhes bem mais favorável se eu tivesse
já 200 dólares no bolso das calças.
Não creio ter... Larry?
- Eu tenho 73 dólares. - Aceitaria um cheque?
Deixem que lhes diga isto... Vocês são suspeitos.
Pois, vocês. Não sei que reputação têm cá nesta cidade,
mas depois das aldrabices que me tentaram pregar, têm-me à perna.
Ora bem, se doronavante quiserem mais contactos,
podem falar com o meu já referido advogado.
Desejo-lhes um muito bom dia, cavalheiros. E até esse dia chegar,
mantenham-me esses miolos informados.
- Como vai isso? - Óptimo.
Sim.
Bom.
- Queres ajuda? - Não!
Vá lá. Deixa-me só espreitar para depois nos irmos divertir.
Nãããooo!
É mesmo importante que eu aprenda isto.
- É mesmo importante... para mim, tá? - Tudo bem.
- Porque não passamos aqui o dia todo? - Pois, porque não?
Está bem, Sr. Abelhudo.
Já que estás tão decidido a distrair-me a atenção,
- deixa-me fazer-te uma pergunta. - De acordo.
Tens memória fotográfica?
Não sei, só que me lembro das coisas. Como te lembras do teu nº de telefone?
Pronto, é assim.
- Estudaste química orgânica? - Umas coisinhas...
- Só pelo gozo? - Sim, pela emoção.
Claro, a química orgãnica é tão divertida. Tu serás doido?!
Perdeste o juízo todo? Ninguém a estuda pelo gozo.
Não é uma necessidade, especialmente para alguém como tu.
- Alguém como eu? - Sim.
Alguém que divide o tempo regularmente entre tacadas de beisebol e bares.
Ninguém a achará uma necessidade.
Sabes, há gente muito inteligente aqui em Harvard
mas até essa gente tem de estudar, porque não é nada fácil.
E apesar de tudo... para ti é canja. Eu cá não percebo.
Não sei como o teu cérebro trabalha.
- Tu tocas piano? - Quero falar sobre isto!
Não, estou a tentar explicar-te. Tu tocas piano?
- Sim, um pouco. - Portanto, olhas um piano e vês Mozart.
- Penso em "Martelinhos". - Ora bem, Beethoven, tá?
Ele via um piano, e tudo fazia sentido para ele. Tocava e pronto.
- Então que 'tas a dizer? Tu tocas piano? - Não, nem por sonhos.
Olho para um piano, e só vejo uma fiada de teclas, três pedais e uma caixa de madeira.
Mas Beethoven, Mozart... Olhavam um piano e começavam a tocar.
Eu não sou capaz de pintar, não posso jogar profissionalmente.
- E não sei tocar piano. - Mas acabavas o meu trabalho em menos de uma hora.
Pois, dão-me coisas dessas e é como o piano para eles.
É a melhor maneira que sei como explicar.
- Chega-te cá, quero dizer-te uma coisa. - Hã?
Tenho que te dizer algo.
Bom...
- Não é justo. - Não é justo o quê?
Ter eu passado cá quatro anos,
e só agora te encontrar.
Mas encontraste...
- Estás acordado? - Não.
Estás, sim.
O quê?
Quero que venhas comigo para a Califórnia.
- De certeza? - Sim.
Sim, mas como é que sabes?
Não sei. Só sei que sim.
Pois, mas como é que tu sabes?
Sei porque... Porque sinto.
- Porque o que estás a dizer é muito sério. - Eu sei.
Para a semana podíamos lá estar,
e tu poderias descobrir uma coisa sobre mim de que não gostas.
Talvez desejasses não me ter dito isso,
mas é algo tão sério que não podes voltar atrás.
E ali estou em na Califórnia com alguém que não quer estar comigo,
- apenas deseja retratar-se. - O quê? Que é um retratamento?
Não quero nada voltar atrás. Só que venhas comigo para a Califórnia.
Bom, não posso ir à Califórnia contigo, portanto...
Porque não?
Primeiro por estar cá empregado. E depois, por viver aqui.
- Se não me amas diz, porque... - Eu não disse isso.
Então, por quê? Porque não vens? De que tens tanto medo?
De que tenho eu tanto medo?
De que não tens tu medo?
Vives no teu pequeno mundo onde ninguém te ameaça...
Não me fales do meu mundo. Não me fales do meu mundo.
Queres é ter o teu romance com a classe operária.
Depois vais para Stanford. Vais casar com um ricaço aprovado pelos teus pais
poderes contar às tuas amigas como funciona o povo na cama.
Por que falas tu assim? Que obsessão é essa pelo dinheiro?
O meu pai morreu tinha eu 13 anos e herdei o dinheiro dele.
Mas pensas que não acordo todos os dias desejando poder trocá-lo?
Que o trocava num segundo por mais um só dia passado com ele?
Mas não posso e é a minha vida e eu vivo-a.
Portanto não me impinjas merdas quando és tu quem tem medo.
Tenho medo? Tenho medo de quê? De que porra tenho eu medo?!
De mim, tens medo que não te ame o suficiente!
Sabes que mais? Também tenho medo.
Mas que se lixe, estou disposta a tentar. Ao menos sou franca contigo.
- E eu não sou contigo? - Ai és? E os teus doze irmãos?
Está bem.
Não, não te deixo ir embora.
Que é que queres saber? Que não tenho 12 irmãos?! Que não passo dum órfão?!
- Queres lá ouvir isso! - Não sabia disso.
Que em miúdo houve quem apagasse cigarros no meu corpo.
- Não sabia disso. - Que isto não foi uma operação.
O cabrão esfaqueou-me! Queres lá ouvir merdas dessas, Skylar!
- Não quero ouvir isso. - Não digas que queres ouvi-las!
- Porque quero ajudar-te. - Ajudar-me? Porquê?
Porque ando com algum cartaz nas costas a dizer "Salvem-me"?
- Não. - Tenho cara de precisar disso?
- Não, só quero estar contigo... - Deixa-te de lérias!
- Eu amo-te. - Não me mintas! Não me venhas com isso!
Eu amo-te.
Quero ouvir-te dizer que não me amas.
Porque se disseres isso,
eu não te telefono mais.
e saio da tua vida.
Não te amo.
Muitos nunca chegam a saber o brilhante que podem ser.
Não encontram professores que acreditam neles.
Convencem-se que são burros.
Espero que aprecies o que ele está a fazer,
porque vejo o quanto gosta de trabalhar contigo,
não contra ti.
Olá, Will.
Tom, trazes-nos um café?
Claro.
Ora vamos lá ver...
Bom. Isto está certo...
Vejo que usaste aqui um Maclaurin.
Pois, não sei como lhe chamas, porque...
Isto não pode estar certo.
Seria muito embaraçoso.
- Alguma vez pensaste... - Tenho a certeza que está.
Podemos passar a fazer isto no consultório do Sean a partir de agora? Porque eu
para vir para aqui ando a correr e o cansaço está-me a matar.
- Sim, claro. Consideraste a possibilidade... - Está certo.
Está certo. Leve-o para casa consigo.
Como correu na reunião da McNeil?
Não pude ir, tinha um encontro. Mas mandei um representante meu.
Podes fazer o que quiseres nos teus tempos livres, Will.
Mas se te marco uma reunião com os meu sócios,
e tu faltas, isso reflecte-se é em mim.
- Então não me marque mais reuniões. - Pois não, vou cancelá-las.
Podes trabalhar para mim; só quis que visses as oportunidades que há.
Talvez não queira passar o resto da minha vida a explicar coisas às pessoas.
Acho que podias mostrar algum apreço.
Algum apreço? Faz ideia do fácil que isso é para mim?
Faz ideia do quão fácil que isso é para mim? Isto para mim é canja!
A sério que tenho pena que não seja capaz, porque já não teria que ficar
aqui sentado a aturar os seus disparates!
Então ficavas com mais tempo para te embebedares, era?
Tem razão. Isto deve ser uma total perda do meu tempo.
Tens razão, Will.
Eu não sou capaz de fazer isto, mas tu és. E quanto a isso, há só
umas tantas pessoas no mundo capazes de ver a diferença entre nós.
- E eu sou uma delas. - Lamento.
Pois, também eu.
Quem dera não te ter conhecido, porque assim já conseguia dormir.
Não tinha de saber haver por aí gente com as tuas capacidades.
Não tinha de te ver jogar tudo fora.
Bill, pára. Estás a ouvir aquilo?
Morgan!
Se voltaste a ver pornografia no quarto da minha mãe, levas!
Como vai isso, pessoal?
Morgan, porque não bates as pívias na tua própria casa. És cá mais nojento...
Lá em casa não há vídeo.
Vá lá. Na minha luva, não!
Não a usei para nada.
É a minha luva de júnior.
Que querias que fizesse?
Tu serás marado? Até uma luva de beisebol fodes?
Não fodi, só a usei para me limpar.
E não batas punhetas no quarto da minha mãe.
- Há outro vídeo na casa? - É patético, mano.
Então por que devo eu trabalhar na Agência Nacional de Segurança?
Bom, trabalharia com o que há de mais avançado,
com tecnologia que não existe noutros sítios
por nós não deixarmos...
Teoria superstring, teoria do caos, algoritmos avançados...
Decifrações.
É uma das coisas que fazemos...
Vá lá. É o que vocês fazem! Fazem 80% do trabalho dos serviços secretos,
têm sete vezes o tamanho da CIA.
Não gostamos de nos gabar, Will, mas tem muitíssima razão.
Portanto, quanto a mim, a questão não deve ser:
"Por que deve trabalhar para a ANS?"
A questão é: "Porque não?"
Por que não devo trabalhar para a ANS?
Essa é tramada, mas vou tentar explicar.
Imagine que trabalho lá e me dão uma cifra que ninguém decifrou.
Talvez eu tente e decifro-a. E fico muito feliz por ter feito bem o meu trabalho.
Só que era o local de tropas rebeldes na África ou Médio Oriente,
e como agora sabem-no, bombardeiam a aldeia onde se escondem os rebeldes.
E mil e quinhentas pessoas que eu nem conhecia, morrem.
Os políticos mandam os fuzas por se estarem nas tintas;
não são os putos deles a morrer. Nem a ter sido alistados,
porque estavam todos na Guarda Nacional.
Não, quem leva um tiro no cu é algum miúdo aqui do Southie.
Volta e vê que a fábrica onde trabalhava foi exportada para o país de onde vem,
e que quem lhe enfiou o tiro tem agora o lugar dele
por trabalhar por 15 cêntimos ao dia e sem pausas.
Entretanto, ele percebe que só lá foi para instaurar um governoMeanwhile, he realizes the only reason he was over there in the first place...
que nos venda o petróleo por um bom preço. Claro que as empresas petrolíferas
beneficiaram do conflito aumentando cá os preços
Um benefício subordinado para eles, mas isso em nada ajuda o meu colega.
E elas não se apressam a pôr cá o petróleo, claro.
Até talvez tenham contratado um comandante alcoólico que goste de martinis,
e de fazer slalons com icebergues. Até embater num, derramar o petróleo
e matar toda a vida marinha no Atlântico Norte.
E agora o tipo está desempregado e tem de ir às entrevistas a butes,
que é uma merda, porque os estilhaços que tem no cu fizeram-lhe hemorróidas.
Além de que morre de fome, porque de cada vez que tenta, o único prato
especial que servem é peixe do Atlântico contaminado.
Bom, mas e eu que penso? Eu espero qualquer coisa melhor.
Que se lixe. Já agora porque não dar um tiro no meu amigo, ficar com o emprego
dele, dá-lo ao inimigo, subir o preço da gasolina, arrasar uma aldeia,
matar uma foca bebé, fumar um charro e ir para a Guarda Nacional?
Até podia ser eleito presidente.
- Sentes-te sozinho, Will? - O quê?
Tens alguma alma-gémea?
Se tenho uma... Defina isso.
Alguém que te espicaça.
- Tenho o Chuckie. - Não, o Chuckie é família. Por ti deixava-se atropelar.
Falo de quem te abra horizontes, de quem te inspire.
- Tenho... Tenho... - Quem?
- Montes de gente. - Diz uma.
Shakespeare, Nietzsche, Frost, O'Connor, Kant, Pope, Locke...
- Porreiro, estão todos mortos. - Para mim, não.
Vocês não dialogarão muito... A esses não podes dar nada, Will.
- Tirando sais e um aquecedor potentes, não. - Foi o que quis dizer.
Nunca terás nenhuma relação enquanto receares sempre dar tu o primeiro passo,
e só vires no futuro tudo quanto há de negativo.
- Tomou o partido do professor? - Não me venhas com merdas.
- Não. - Eu não queria o emprego.
Não é sobre o emprego. Quero lá saber se trabalhas para o estado.
Mas podes ser o que quiseres, não estás limitado por nada.
Mas que te apaixona? Que desejas realmente?
Há quem passe uma vida inteira a colocar tijolos
para dar aos filhos as oportunidades que tens.
- Eu não pedi isto. - Pois não.
Nasceste assim, mas não arranjes desculpas.
- Que quer dizer? Que mal tem colocar tijolos? - Nada.
Não há nada de errado. Estou a construir a casa de alguém.
Certo. O meu pai assentava tijolos, tá?
Deu cabo do coiro para me dar uma educação.
Exactamente. É uma profissão honrada. E que mal tem consertar motores?
Alguém vai trabalhar amanhã devido a mim. Há honra nisso.
Claro que sim, Will. É honrada, sim, tal como os 40 minutos que passas no comboio
para os miúdos encontrarem a faculdade num brinco. Com os seus cestos de lixo vazios.
- É trabalho a sério. - Sem dúvida.
E é honrado. E de certeza que aceitaste o trabalho por ser tão honrado.
Só tenho aqui uma pequena questão. Podias ser porteiro em qualquer parte.
Por que foste escolher trabalhar no melhor instituto superior técnico do mundo inteiro?
E por que voltas lá à noite para completar teoremas de outras pessoas
que só umas duas pessoas no mundo entenderão, e depois mentes?
Porque não vejo o que há de honrado nisso, Will.
Então que gostavas realmente de ser?
- Gostava de ser pastor. - A sério?
De ir viver para Nashua e cuidar de umas tantas ovelhas.
- Talvez devesses ir então. - O quê?
Sabes, se queres bater píveas, porque não o fazes em casa para uma toalha húmida?
- Está a pôr-me na rua? - Sim, desanda daqui para fora.
- Não, não, não, a hora ainda não acabou. - Acabou, sim.
- Daqui não saio! Não. - Não me respondes, só me fazes perder tempo.
Julguei que éramos amigos.
- Acabou-se o recreio, tá? - Por que me põe na rua?
É sermões que me quer dar? Olhe para si, seu vencido da vida.
- Que o motiva a si? - Trabalhar contigo.
Falando de almas-gémeas, onde é que está a sua?
- Morreu. - Pois, está morta!
Ela morreu e você recebe as fichas do jogo e vira costas?
- Ao menos joguei uma mão. - Pois jogou, mas arrumaram-no.
Mas há muita gente que perde e volta a arriscar!
Olha para mim... Que queres fazer?
Tu e as tuas balelas... Sabes enrolar toda a gente.
Mas faço-te uma pergunta muito simples e tu não lhe sabes responder,
porque nem sabes.
Adeus, "campónio".
- P'ó caralho. - O pastor és tu...
Pastor... O estafermo de merda.
Não quis deixar de te ligar antes de ires embora.
Tenho ido a entrevistas para empregos,
por isso não passarei a vida toda nas obras.
Bom, como sabes, nunca quis saber disso.
Pois.
Amo-te.
Will?
Cuida de ti.
Vamos, Will.
Pára com isso, Will, já acabámos!
Estou no teu consultório e o rapaz não está aqui.
Bom, são 5 e 10.
Uma hora e dez minutos atrasado.
Se ele não aparecer e eu participar a dizer que não estava aqui,
e ele for para a cadeia, a responsabilidade não é minha.
Muito bem. Óptimo.
Que se passa?
Obrigado.
Porra, isto sabe mesmo bem.
Então como está a tua miúda?
Foi-se embora.
Embora? Para onde?
Faculdade de medicina. Estudar medicina na Califórnia.
- A sério? - Sim.
- Quando foi isso? - Aí há uma semana.
Que azar...
Quando acabam aquelas tais sessões?
- Uma semana depois de fazer os 21. - Eles arranjam-te um emprego?
Sim, sentado numa sala a fazer divisões durante os próximos 50 anos.
Mas se calhar ganhando uma pipa?
- Querem-me para cobaia. - É melhor que isto. E punhas-te a andar.
Pôr-me a andar daqui para quê? Quero viver aqui o resto da vida.
Continuamos vizinhos, temos uns putos, levamo-los a jogar beisebol em Foley Field.
Olha, és o meu melhor amigo, portanto não leves isto a mal.
Mas se daqui a vinte anos tu ainda viveres cá,
ainda fores a minha casa ver desafios,
e ainda trabalhares nas obras, juro que te mato.
Não é uma ameaça. É um facto. Mas palavra que te mato.
Que ideia é essa agora?
- Tens uma coisa que nenhum de nós tem. - Vá lá!
É sempre isto! Não me venhas com o "dever a mim próprio tentar"! E se não quiser?
Não, não, não. Foda-se, não deves coisa nenhuma a ti próprio.
Deves é a mim,
porque amanhã acordo com 50 anos, e ainda estarei nesta merda.
Tudo bem, não me importo.
Mas tu tens o bilhete premiado
e és cobarde de mais para o ir receber? É ridículo.
Porque eu dava tudo para ser como tu, e os outros também davam.
E insultavas-nos se daqui a 20 anos ainda cá estivesses.
Era perderes o teu tempo.
- Não podes saber isso. - Não posso?
- Não. Não podes, mesmo. - Então não sei. Deixa que te diga o que sei.
Todos os dias vou buscar-te a tua casa,
nós saímos juntos, tomamos uns copos, rimos, e acho porreiro.
Mas sabes qual é a melhor parte do meu dia?
São os 10 segundos entre parar o carro e bater à tua porta.
Porque penso sempre que vou bater e tu não estás para abrir.
Não te despediste nem deixaste recado, foste-te só embora.
Não sei muitas coisas, mas isso, sei.
Isto é desastroso, Sean.
Trouxe-te cá para me ajudares com o rapaz, não para o mandares embora.
- Eu sei o que faço. - Não quero saber se
tens uma conexão com o rapaz! Se vocês até se riem à minha custa.
- Mas não ouses é destruir o que tento fazer. - "Destruir"?
Ele está emocionalmente vulnerável neste momento.
Eu entendo. Bem sei que está, ele tem problemas.
Que problemas tem? Estar melhor a fazer limpezas ou na cadeia?
Melhor andando com um bando de macacos atrasados mentais?
Por que achas que os prefere? Fazes a mais pequena ideia?
Há-de saber lidar com os problemas e com o trabalho. Contigo, soube...
Escuta-me. Por que achas tu que se esconde e não confia em ninguém?
Porque a primeira coisa que lhe aconteceu foi ter sido abandonado
por quem mais devia gostar dele.
- Deixa-te de lérias freudianas... - Ouve, Gerry.
E por que andar com macacos atrasados mentais, como dizes?
Porque se lhes pedisse, qualquer um deles te dava uma tareia.
- A isso chama-se lealdade. - Pois, muito comovente.
E com quem "lida" ele? Afasta as pessoas antes que elas o possam deixar.
É uma arma de defesa, percebes? E devido a ela há 20 anos que está só.
E se o forças agora ele vai voltar a usá-la, e isso eu não deixo.
- Não faças isso, Sean. - O quê?
Não, Sean, não o infectes com a ideia que é bom desistir,
que é bom ser um falhado, porque não é bom!
E se a tua raiva por mim é por teres êxito, por ser o que podias ter sido...
- Eu não te tenho raiva. - Ai isso é que tens.
Tens-me inveja. Mas não peço desculpas por ter tido algum sucesso.
Odeias-me por ter feito o que tu podias!
Mas pergunta-te, Sean... Pergunta-te... se queres que o mesmo aconteça ao Will,
- se queres que se sinta um falhado? - Sacana arrogante!
É por isto mesmo que não vou às reuniões, por não conseguir aguentar olhar para ti.
- Esse olhar condescendente e de vergonha. - Vá lá, Sean.
Achas-me um falhado mas sei quem sou e orgulho-me do que faço.
Foi uma decisão consciente, eu não meti o pé na argola!
E tu e os teus amigos pensam que eu sou um caso de piedade.
Tu e o teu coro de lambe-botas só pensam na "Medalha Field!"
Por que continuas com tanto medo de falhar?!
A questão é a medalha? Se queres vou a casa buscá-la e dou-ta.
Olha, metes a tua medalha no olho do cu, percebes?
Porque estou-me nas tintas para ela, porque já te conhecia antes de seres
um deus da matemática, quando choravas
com saudades de casa e andavas por aí feito pató!
Sim, eras mais inteligente do que eu e ainda és,
portanto não me culpes pela tua vida. A culpa não é minha!
Eu não te culpo de nada! Não é nada contigo!
Minha aberração matemática! É o puto que interessa!
É bom miúdo e não te deixo foder-lhe o juízo como queres foder o meu!
A ele não vais fazer sentir-se falhado!
- Não é o que ele vai ser! - Mas se o pressionas muito...
Sou o que hoje sou porque me pressionaram e porque aprendi a pressionar-me a mim.
Ele não és tu! Não o entendes?
- Posso voltar... - Não, entra. Eu ia já embora.
Muito do que ouviste vem de há muito tempo atrás,
percebes? Não tem nada a ver contigo.
- Que é isso? - O teu dossier.
Tenho de o mandar ao juiz para avaliação.
Não me chumbou, pois não?
Que diz aí?
- Queres lê-lo? - Para quê?
Teve experiências como essas?
Em vinte anos de psiquiatria? Sim, passou por mim cada merda...
Não, perguntei se teve experiências como essas?
- Eu próprio? - Sim.
- Sim, tive. - Por certo não são agradáveis.
O meu pai era um alcoólico. Um bêbedo estuporado.
Chegava a casa a cair, doido por esmurrar alguém.
Por isso eu provocava-o, para ele largar a minha mãe ou o meu irmão.
Interessantes, as noites em que punha os anéis...
O meu costumava pôr uma chave-inglesa, um pau e um cinto em cima da mesa.
- Só dizia, "Escolhe". - Bom, eu acho que escolho o cinto.
- Eu escolhia sempre a chave. - Porquê a chave?
Porque "Ele que se foda".
- O teu pai adoptivo? - Sim.
Portanto, diz aí que o Will tem "uma disfunção de relacionamento"?
Coisas desse género?
"Receio de ser abandonado"?
Foi por isso que rompi com a Skylar?
- Não sabia isso... - Mas rompi.
- Queres contar-me? - Não.
Olha, Will, não sei muitas coisas.
Mas estás a ver isto? Todas estas merdas?
Não são culpa tua.
Sim, eu sei disso.
Olha para mim, filho.
- A culpa não é tua. - Eu sei.
Não. A culpa não é tua.
- Eu sei. - Não, não sabes. A culpa não é tua.
- Hã? - Eu sei.
- A culpa não é tua. - Está bem.
A culpa não é tua.
- A culpa não é tua. - Pare com essa merda.
A culpa não é tua.
Não me fodas, está bem? Não me fodas, Sean. Tu, não!
A culpa não é tua.
Meu Deus...
Meu Deus! Tenho tanta pena! Meu Deus!
Eles que se fodam, não é?
- Faça favor? - Chamo-me Will Hunting.
- É por causa de um emprego. - Senta-se ali um momento?
Sim, está um Mr. Hunting no átrio.
- Qual deles aceitaste? - O da McNeil.
Era um dos que o Professor me arranjou.
Ainda não lhe disse, mas fui lá falar com o meu chefe.
O meu novo chefe. Pareceu um tipo porreiro.
- E é isso que queres? - É, acho que sim.
Óptimo, então. Muitos parabéns.
Obrigado.
Acabou-se a hora.
Então é... E pronto, nós acabámos?
Sim, acabámos.
Terminaste. És um homem livre.
- Sean, quero que saibas que... - De nada, Will.
E gostava que mantivéssemos o contacto.
Sim, também eu. Vai ser algo difícil porque vou andar a viajar, mas...
Hei-de estar sempre a ligar para o meu gravador de chamadas na universidade.
Portanto, eis o número. Liga para aí e eu telefono-te logo.
Resolvi voltar a pôr as fichas em cima da mesa
e ver que cartas me calham...
Segue o coração que ficas bem.
Obrigado, Sean.
Eu é que agradeço, Will.
Isto viola a relação médico/doente?
Não. Só se me apalpares o rabo.
- Passa bem. - Tu também.
Pois.
Escuta.
Boa sorte, filho.
Duas cervejas!
- Então? Sempre foram? - Não, tive que o convencer a desistir.
- Porque não o agarraste? - O Morgan tem montes de genica.
Todas as semanas tentam, mas ele não se deixa arrumar.
- Que estão a dizer de mim? - Eu falava contigo?
Não é nada contigo.
- Pede-me uma cerveja. - Já pedi duas!
- Ouve, idiota. - Que é, bezerro?
- Muitos parabéns. - Pensaste que tínhamos esquecido?
- Vamos! - Já vou. Já vou.
Ora bem. Quem é o primeiro?
- Anda lá, cabrão! - Quem quer primeiro?
É a tua prenda.
- Anda lá, mano. - O quê?
Sabia que tinhas de ir e vir de Cambridge todos os dias para o novo emprego,
e como não estou para ter de te dar sempre boleia todos os dias, por isso...
- O Morgan queria dar-te um passe. - Eu nunca disse isso!
- Mas agora que já tens 21... - Como já podes beber legalmente,
por isso achámos que o melhor era um carro.
- Então, gostas? - É tipo...
Isto é o monte de lata mais feio que já vi na vida.
- Vá lá, mano. - Como é que conseguiram isto?
Eu e o Bill arranjámos as peças, e o Morgan pedinchou trocados todos os dias.
- A chapa foi toda comigo. - E saíste-te muito bem, mano.
O gajo chateia-me há 2 anos por um emprego. Tive de o deixar ajudar no carro.
- Finalmente arranjaste emprego, Morgan? - Arranjei, mas já se foi.
O motor é de quê? De aparador de relva? Digam lá a verdade!
- Um seis cilindros em linha. - Eu e o Bill remontámo-lo todo.
O carro está porreiro. O motor é bom. O motor é bom.
- Feliz 21º, Will. - Feliz 21º, mano.
Olá. Entra.
- Sean, eu... - Eu também, Gerry.
Pois. Óptimo.
- Soube que tiraste férias? - Sim. Viajar um bocado, talvez escrever.
- Aonde pensas ir? - Índia e China e Baltimore.
Já sabes quando voltas?
Recebi este folheto outro dia. Diz que a Classe de 72 se reúne daqui a 6 meses.
- Sim, também recebi um. - Vem comigo. Ofereço-te um copo.
Os copos costumam ser de graça.
Eu sei, Gerry. Estava a ser irónico.
- Que tal uma bebida agora mesmo? - Pois. Acho uma boa ideia.
Vamos. Mas sou eu que ofereço.
Tenho aqui o número vencedor. Sim, senhor,
vai ser este aqui. O meu bilhete para o paraíso.
Sean, sabes as hipóteses de ganhares a lotaria?
Quantas? Quatro para um?
- Cerca de sete milhões para um. - Mas ainda tenho essa hipótese, sabias
Sim, é igual a seres atingido por um relâmpago agora aqui nas escadas.
Também é uma possibilidade. Ou seja, são 32 milhões. Se vires o tamanho...
Will!
Will?
Não está.
Sean, se o professor ligar por causa do tal emprego,
diz-lhe que tenho pena, mas que tive de ir tratar duma miúda.
Will.
O filho da mãe... Roubou-me a minha frase.