INSPIRADO EM FACTOS REAIS
Foi do melhor que já cá vimos.
Sem dúvidas, pá.
- É isso mesmo, pá. - Irmão.
- Vêm a minha casa? - Muito bem. Vamos.
Olá!
Que vergonha, beberem até à hora do fecho da cervejaria!
Irem correr os cem metros a salsicha e cerveja...
De onde são vocês?
Competem em quê?
Não falam inglês...
- Vamos ajudá-los. - Trepar, querem?
Tenho-te seguro.
Vamos. Eu seguro-te.
Já estão?
- Cuidem de vocês. - Vemo-nos por aí.
- Cuidado. - Até depois.
Vais ganhar, amanhã.
Tem cuidado contigo.
MUNIQUE 1972
Sou Jim McKay e falo-lhes em directo...
do quartel-general da ABC,
mesmo junto à Aldeia Olímpica, em Munique, Alemanha Federal.
A paz das que estavam a ser as "Serenas Olimpíadas"...
foi estilhaçada esta madrugada, cerca das 5 da manhã.
Há grande incerteza quanto ao número de israelitas...
que foram feitos reféns.
Parece que a Setembro Negro atirou um papel pela janela,
uma lista de exigências.
Quer que a "máquina militar israelita", como lhe chama,
liberte 200 árabes, que insiste serem prisioneiros políticos,
ou os reféns serão abatidos.
O comunicado terrorista termina...
pedindo a união dos revolucionários do mundo.
Vêem o edifício 31. Neste preciso momento,
oito ou nove aterrados seres humanos...
estão lá aprisionados.
As exigências foram muitas... Pode-se ver agora alguém...
Será um dos guerrilheiros.
Tem uma meia de seda a cobrir-lhe a cara.
Que se passará dentro daquela cabeça, daquela mente?
Ainda há pouco houve...
outra duma longa série de negociações.
O porta-voz do grupo surgiu, falou, voltou para dentro,
num processo que parece ser de discussões e consultas.
Significará que está tudo bem? Ou ficamos por aqui?
Venham apanhar-nos.
Como Peter Jennings já disse, o exército alemão,
devido a leis muito complicadas,
não seria autorizado a interferir.
Vêem um atleta empunhando um saco de lona...
onde obviamente há uma metralhadora.
Peter Jennings, repito, está dentro...
da Aldeia Olímpica. Peter, que vês...
à vista desarmada?
Jim, agora há muitos,
talvez aí uns doze, homens da segurança...
em equipamento atlético.
Avisámo-los das consequências se houvesse alguma tentativa,
- portanto agora tem de ser! - É um espectáculo,
É só para que o mundo veja...
como pensamos, que estamos organizados.
Vai lá dizer-lhes que ou recuam...
ou acontece alguma desgraça!
Parem!
O assalto ao prédio onde estão os atletas...
parece ter sido cancelado,
a Polícia alemã retira-se do local.
Os planos parecem ter sido abandonados...
depois do líder dos "fedayeen" ter saído...
para exigir que levantassem o cerco,
lembrando que toda a operação...
estava a dar no televisor...
que há no apartamento.
Pelos vistos, foi exigido que os fedayeen fossem levados dali...
juntamente com os reféns, mas ainda não se sabe...
quando ou para onde.
Fala Peter; tens alguma coisa...
a dizer daí onde te encontras?
Daqui Cosell. Tenho sim, Peter.
De repente, estão a acontecer muitas coisas.
Subitamente, de toda a área entre o edifício 20 e edifício 12,
têm estado a retirar carros.
Claramente receosos de um ataque da polícia alemã...
... nos próximos 5 minutos.
Dizem-me aqui...
que se dirigem para um aeroporto chamado Fürstenfeldbruck.
... um helicóptero acaba de aterrar...
nas traseiras da Aldeia Olímpica.
Vês o portão sete?
Fala Vance Kolvig. O que eu vi foi...
quatro reféns num helicóptero...
e parece que outros cinco, no primeiro helicóptero.
Acabo de vir de lá...
e era óbvio que alguma coisa...
de muito grave se passava.
Do lado de fora dos portões vê-se carros blindados,
da Polícia,
agentes entrando com lanternas,
aí vêm mais... Cinco, seis... mais um,
sete carros blindados irromperam.
É uma invasão em forma.
A última notícia do aeroporto é,
1:15, Hora de Munique, 6 de Setembro de 1972
e cito, "por aqui o caos é total".
Acabou de chegar. O autocarro chegou...
- junto aos helicópteros, Peter. - Temos informações...
que todos os nove reféns estão em segurança.
Repito, há confirmação, passa agora da 1 da manhã.
O tiroteio terminou à meia-noite.
Vimos entrar uns vinte e quatro...
depois o relampejar...
Houve um tiroteio no aeroporto, mas os reféns,
os reféns estão a salvo...
e, tanto quanto nos é dito, todos os terroristas árabes...
morreram ao fogo alemão.
A princípio disse-se que os reféns estavam a salvo...
mas isso mudou.
Um porta-voz olímpico disse...
De todas as áreas do mundo, esta é uma...
Quem avisou as famílias?
Alguém devia ir avisá-las.
Usaram toda a sua juventude,
todo o seu dinheiro, em guerras,
e agora podem construir os seus países. Estas nações...
E claro, são compatíveis, árabes e israelitas...
são perfeitamente compatíveis.
Como dizes e bem, Peter,
voltaram a ser separados logo quando pareciam estar...
a aproximar-se um pouco mais... Pouca esperança.
Acabamos de ter notícias definitivas. Quando era miúdo,
o meu pai dizia que as maiores esperanças ou receios...
raramente se concretizam. Os nossos receios concretizaram-se.
Dizem agora que os reféns eram onze.
Dois foram mortos nos quartos,
ontem de manhã.
E nove foram abatidos no aeroporto, esta noite.
Morreram todos.
... perante uma silenciosa multidão de 80 mil pessoas.
Acabada a cerimónia, os restantes atletas...
viram os caixões dos seus companheiros...
ser postos no avião que os levará em conjunto para casa.
Há multidões imensas na Rua Dizengoff...
e em Jerusalém, na praça em frente ao Knesset.
As pessoas choram, rasgam as suas roupas.
Os funerais, que serão realizados amanhã em Jerusalém,
atrairão dezenas de milhares de pessoas enlutadas.
Os nomes dos membros da equipa israelita...
nos Jogos de Munique, feitos reféns,
espancados e, por fim, assassinados por terroristas árabes.:
Yosef Gottfreund.
Eliezaar Halfen.
Yakov Springer.
Dr Wadi Haddad.
Abu Daoud.
Mahmoud Hamshari.
Andre Spitzer.
Zeev Friedman.
Kehat Schur.
Wael Zwaiter.
Dr. Basil al-Kubaisi.
Kamal Nasser.
Mark Slavin.
Amitzur Shapira.
David Berger.
Kemal Adwan.
Abu Youssef.
Mohammed Boudia.
Yosef Romano.
Moshe Weinberg.
Hussein al-Chir.
Ali Hassan Salameh.
Israel inteiro chora e todos oram...
por aqueles...
Tentei não pensar em ti mas não consegui.
... um luto privado e terrível nos próximos dias e anos.
Tenho o emprego mais chato do mundo, que me pode acontecer?
Eles eram atletas nos Jogos Olímpicos.
Vê o que lhes aconteceu.
E agora?
Agora vamos ter um bebé.
Onze nomes.
Basta uma ordem sua para começarmos.
É igual com o Eichmann.
Dizemos aos carniceiros:
"Não queriam partilhar o mundo connosco,
"pois não o partilhamos com vocês."
Há legitimidade para isto, certo?
Emboscados e chacinados outra vez,
enquanto o resto do mundo se entretém com tochas olímpicas...
e bandas e judeus mortos na Alemanha.
E o mundo quer lá saber.
Nós reagimos. Enviámos setenta caças.
Ninguém os ouviu!
Reagir é raides aéreos a campos de treino de guerrilheiros.
Ninguém liga ao que lá acontece.
Sessenta árabes mortos, sei lá quantos feridos!
Há é que atrair a atenção do mundo.
Lembro-lhes que não foi só mais um truque publicitário.
Deixem-me recordar-vos.
Ali Hassan Salameh foi o criador das Setembro Negro.
Foi dele a ideia das mortes em Munique.
Essa gente.
Juraram destruir-nos.
Esqueçam por agora a paz.
Temos de mostrar a nossa força.
Que temos leis, que representamos a civilização.
Diz-se que não podemos dar-nos ao luxo de ser civilizados.
Nunca concordei com elas.
Mas não sei onde estão estes loucos,
nem de onde vêm.
Palestinos?
São lá diferenciáveis.
Diz-me que lei protege gente desta.
Hoje ouço com outros ouvidos.
Todas as civilizações se vêem obrigadas...
a fazer compromissos com os seus próprios valores.
Tomei uma decisão.
A responsabilidade é inteiramente minha.
- Avner? - Sim?
Vai a Jerusalém, entre.
O senhor venha.
Olá, sou o General Zamir.
Sim.
Recebeu o nosso juramento.
Da minha unidade, quando fui para a Mossad.
Não me lembro de ti.
Claro, o teu pai conheci bem.
Avner.
- Já lá vão... - Dois anos desde que trabalhei para si.
Eu lembro-me. Senta-te, por favor.
Harari.
General Nadav.
E General Yariv.
Como estás? E o teu pai?
Está óptimo, obrigado.
Um café? Gosto tanto de te voltar a ver...
Senta-te.
O chefe da Mossad, dois generais...
e a primeira-ministra. Obviamente, é importante.
Isto é uma coisa nova,
o que se deu em Munique alterou tudo.
Queremos saber se estás pronto para realizar uma missão.
Uma missão importante, terás de deixar o país...
e a tua família, talvez por vários anos.
- E é perigosa. - Não poderás falar dela a ninguém.
Nem à tua mulher.
Aqui devias dizer alguma coisa.
Não tens perguntas?
Não se trata de guardar turistas em aviões da El Al?
Não tens perguntas?
Não dissemos o perigoso que é?
A minha irmã morreu Terça...
- Não soube. - De cancro.
Não fui aos funerais dos atletas...
por causa da morte dela.
Muita gente não gostou, mas era minha irmã.
E família importa.
- A tua mulher está grávida? - Está, de sete meses.
Mazel tov.
Eras um dos meus guarda-costas preferidos, sabias?
Gosto de homens aprumados, robustos.
Gostava era que fosse filho de um herói.
Se queres saber, pareces-te pouco com ele.
Não?
Sais mais à tua mãe.
Tens até amanhã.
Se não puderes decidir num dia,
nunca poderás.
A irmã dela morreu,
mas se não foi aos funerais dos atletas,
foi por haver gente fula...
por não ter negociado com os terroristas.
Não foi aos funerais...
porque não quis ser vaiada.
Foi bom sinal não teres feito perguntas.
Vais dizer que sim.
Sou o teu oficial de contacto, chamo-me Ephraim.
A quanto tempo do parto se deve parar com o sexo?
No parto.
Não tenhas medo, não estarás lá para ver.
Pois não?
E eles que te dêem um aumento,
preciso de coisas para o bebé.
Não saberia viver recusando isto.
A tua mãe sabia muito bem o que fazia...
- Quando te deixou no "kibbutz". - Ela não me deixou.
O meu pai estava desaparecido.
Estava preso, ela não tinha forças para tudo.
- Sim. - Fez o que qualquer outra faria.
Pois, levou-te ao kibbutz e deixou-te.
E agora achas que é Israel a tua mãe.
Bom, ouve...
Vou concordar com isto enquanto puder.
- Estás a perceber? - Amo-te...
Não sou uma doce mulherzinha de herói.
Primeiro demites-te da Mossad. O teu novo contrato.
Diz que não te empregamos, nem te damos reformas,
assistência jurídica ou clínica.
O contrato diz não haver contrato.
- Dão-me uma cópia? - Não.
A devolução do que tens descontado para a reforma.
Agora és oficialmente incógnito,
desempregado e sem seguro.
Abrirá duas contas...
na Union de Banques Suisses,
na Rue du Commerce, em Genebra.
Num cofre fundos operacionais, no outro, o seu salário,
cujo acumulado só levantará...
depois de terminada a missão.
Abre também uma conta a cada um dos seus homens.
- Quantos vou eu ter... - No cofre dos fundos operacionais...
depositaremos 250 mil dólares americanos.
Á medida que os for sacando, pomos lá mais.
Vou querer recibos.
Não trabalha para o barão Rothschild,
mas para Israel, um pequeno país.
Nasci galiciano, numa cabana de barro na Ucrânia...
e não confio em "putzes yekke" à solta pela Europa...
com verbas ilimitadas para despesas.
Nasci em Israel, não sou "yekke".
- De onde era o seu avô? - De Frankfurt.
É um "yekke".
Serão mensalmente depositados mil dólares na conta da sua mulher.
E deixamos-te mensagens no cofre dos fundos operacionais.
Podes lá deixar-nos recados.
- Mas devia haver mensagens... - Isso pouco me interessa!
- Quero recibos, ouviu bem? - Ouvi.
Seja o que for que vai fazer, isso sairá do bolso de alguém.
Temos onze palestinos,
todos eles ajudaram a planear Munique.
E tu vais matá-los, aos onze, um a um.
Estão todos na Europa.
Passarás lá o tempo necessário.
Europa só, não países árabes. Esses são connosco.
E nada no Bloco Leste. Ninguém quer chatear os russos.
Ninguém precisa disso.
Não terás contactos connosco.
Não me vão dar nenhuns dados?
Depositaremos dinheiro de um fundo que não existe...
num cofre que desconhecemos num banco onde nunca pusemos pés.
Não te podemos ajudar, porque nunca ouvimos falar de ti.
Fazes como os terroristas.
Achas que eles contactam os seus centros operacionais?
Queremo-los mortos.
Não há como comer doces junto ao mar...
Faz as tuas perguntas.
- Vou trabalhar só? - Com mais quatro.
Sabem coisas úteis, como carros e documentos...
para se certificarem...
que não deixas cair o teu passaporte falso...
junto ao cadáver. És o chefe da equipa.
- Quem abate os alvos? - Tu, quem querias que fosse?
Com armas se for preciso, mas são preferíveis bombas.
Um dos teus sabe fazê-las.
Queremos que venha no Le Monde que morreu um terrorista árabe famoso.
Quem o terá morto?
- Porquê eu? - Que mal tens?
Não sou operacional experiente.
- Portanto, não me conhecem... - Agora nem eu te conheço.
E vivi em Frankfurt em miúdo,
sou um judeu "yekke" que conhece a Europa...
Boa razão, mas ouve outra: és normal.
Não és nenhum Charles Bronson "sabra".
- Eu sou "sabra". - Eu sei.
Sei tudo a teu respeito. És um bom "sabra",
com cão e bebé aí a caminho. Não irás matar civis por engano.
Nada de civis.
Nem pensar metermo-nos em sarilhos desses.
O difícil não será dar com eles.
Alguns até nem se escondem.
Difícil será não se castigarem,
ao serem caçados ou mortos.
- Queres este último pedaço de baklava? - Não.
És esperto, evita os doces.
Afinal, acabaste de perder o teu seguro dentário.
Fala Pierre Bouchet, o vosso comandante.
Sejam bem-vindos a bordo do Voo SA-74 directo a Genebra.
Viajamos a uma altitude de 9000 metros,
desejamos-lhes uma viagem agradável.
Não disparem, não percebo o que dizem.
Calma, calma.
Toque à campainha quando tiver acabado.
- Tenha um bom dia. - Obrigado.
Não sei falar.
- Hebraico? - Não.
Um chefe que cozinha. Viva o luxo.
- Anos numa cozinha de kibbutz. - Já tinhas feito isto?
Isto o quê?
Venham, sentem-se.
Porque eu cá entrei para a Mossad há dez minutos e...
Olhem, quero arrumar todos aqueles porcos, mas...
Obrigado.
Alguns de vocês tiveram algum treino em...
- Esse é antiquário. - Aqui, em Frankfurt.
É uma fachada, mas lucrativa.
Sou perito em papéis e identidades,
com olho para Dinamarquês Moderno.
E tu?
Eu faço brinquedos.
- Pensei que fazias bombas. - Brinquedos, em Bruxelas.
Bombas aprendi num curso nocturno.
A minha mulher espera bebé.
- Mazel tov. - Mazel tov.
- Óptimo. Quando? - Daqui a dois meses.
Isto já estará arrumado?
É o Ali Hassan Salameh que nós queremos?
É essa a missão, certo?
Matarmos o gajo que planeou Munique. Não tenho razão?
Não é uma sensação esquisita, vermo-nos como assassinos?
Vê-te como outra coisa.
- Um soldado numa guerra. - Tu sabes usar armas...
para matar gente, certo?
Mazels para o bebé, isso é fantástico.
É fantástico. Mas...
Tu fazes bonecos numa loja de brinquedos.
Tu compras sofás e tu...
Tu não sei o que fazes.
Eu? Eu ralo-me.
Por que te fizeram chefe do grupo?
Porque sabe cozinhar um peito de ave.
- Estou? - Andreas.
- Admirado? - Admirado? Esmurraste-me!
- Partiste-me o queixo. - Foi há dez anos.
E andavas a dormir com a minha namorada.
Estou cá. Estás disponível?
Tenho aqui a minha namorada,
- queres passar por cá? - Boa ideia.
Deve-se ver o bem e o mal como questões éticas?
Eis o problema.
Marcuse diz que a "Filosofia do Direito" de Hegel...
não atribui ao mal uma categoria moral.
O livre arbítrio conduz sempre ao mal,
como escreveu Marx. A cega anarquia do capitalismo.
Há que se estar disposto a reconsiderar o bem e o mal.
Porque são só palavras exprimindo...
uma luta terrível, partes de uma equação de dialéctica pura.
Ela não é incrível?
Não faço ideia do que está para ali a dizer.
Vocês são Baader-Meinhof? Facção das Brigadas Vermelhas?
Pelo menos.
- Tu não lês muito? - Não tenho tempo.
Que é que fazes?
Trabalho para uns americanos.
Americanos ricos, hã?
Yvonne, acho que o Avner quer ir para a cama contigo.
Tenho saudades tuas, pá, nós adorávamo-nos.
Isso foi há muitos anos, quando andávamos no liceu.
São 60 mil dólares.
Tenho uns nomes.
Uns tipos que os meus americanos ricos querem encontrar.
Dá-me o meu dinheiro, Yvonne.
- Cento e cinquenta mil. - Cem mil.
Em dinheiro.
$100.000.
Os tipos que procuro, vocês não os conhecem.
- Talvez conheçamos. - Não.
Mas podem conhecer quem conheça.
E são americanos, para quem tu trabalhas?
São, estás a ver?
James Madison.
Americanos.
Eu pergunto por aí.
Os árabes não andam escondidos.
Para eles Munique foi um êxito.
As implicações de Munique...
Chamaram todas as atenções e andam a recrutar, a planear...
Dá-me uns nomes.
Não posso ajudar se não sei quem tu procuras.
Teremos de confiar.
Tu tens de agir antes.
Em ti confio. Andas abonado e não fazes sermões.
Hoje todos fazem sermões, como o teu amigo Andreas.
Só falam, falam, falam.
Diz-me um nome de um árabe.
Abu Daoud.
Abu Youssef.
Wael Zwaiter.
Kamal Nasser.
- Salameh. - Esquece-o, é inatingível.
Quem são os gajos? Por que procuras tu árabes?
Sessenta mil por nome. Dólares.
- Se a informação for boa. - Se não for, não pagas.
Wael Zwaiter está aqui em Roma.
Acaba de traduzir As Mil e Uma Noites para italiano.
Amanhã irá ler partes. Está liso.
Liga todos os dias para uma sobrinha em Damasco.
Vais entrar para a OLP?
Precisamos de falar, a sós.
Precisarás de quem te ajude.
Carros. Carrinhas.
Ouve, não confies nele, sim?
Dizem que é perigoso.
Vai-te, não te quero ver sair magoado.
Magoado como?
Se falas disto a alguém... Nem sei.
Mas não fales.
Não fales.
Seja o que precisares nós fornecemos-te.
Preciso de recibos.
Que me atrai na história de Scheherazade,
ao que vocês no Ocidente chamam "As Mil e Uma Noites"?
Bem, não sou árabe, sou palestino.
E por que passou anos um poeta palestino...
a traduzir "As Mil e Uma Noites" do árabe para o italiano?
Além de esperar ganhar uma fortuna, claro.
Por amar o que este clássico nos diz sobre o poder da narrativa,
da relação da narrativa com a sobrevivência.
Continua a falar. Continua a falar.
Obrigado por vir.
És Wael Zwaiter?
Sou, e o senhor?
Sabes o que viemos fazer?
- És Wael Zwaiter? - Já disse que sim.
Já disse que era.
Que fazemos?
Que é que faço?
Sabes por que viemos?
Que aconteceu? Porque não o mataram?
- Nós matámos. - Não ouvi o tiro!
Disparámos uns oito, uns dez.
- E mataram-no? - Está morto!
Borrou as calças todas. Está morto.
Bebe vinho, estamos a celebrar.
Ah, a velha história da Pesach...
Os anjos regozijam-se...
por os egípcios terem-se afogado no Mar Vermelho.
Não disse que nos regozijávamos.
Disse: "Estamos a celebrar."
E perguntou Deus aos anjos: "Por que celebrais quando matei...
"uma multidão de filhos Meus?"
Sr. Zwaiter.
Custou-nos, segundo os meus cálculos, cerca de 352 mil dólares.
Não terminaste a história.
E os anjos responderam a Deus:
"Senhor, nós festejamos...
"porque ao saberem o que aconteceu aos egípcios,
"saberão o que quiseste dizer."
E isso foi?
Não fodam os Meus judeus.
Vocês não sei, mas eu cá não festejo.
Eu regozijo-me.
Anda, pousa isso. Vá lá...
- Não, por favor. - Vá, dança comigo.
- Dança comigo. Vá lá. - Não.
Vá lá.
Vá lá. Ei.
Este é o... Como te chamo hoje?
Franz Storsch.
Trate-me por Louis.
- Os nossos préstimos foram satisfatórios? - Caros.
Um judeu e um francês. Íamos regatear eternamente.
- Não sou judeu. - Que será um alho-porro?
Um alho francês selvagem. Não é a época deles, mas alho serve.
O Papá esquece-se que há estações.
Não percebo nada de comida,
por que me manda às compras?
Pergunta-se se sou da Secreta francesa.
Ou CIA ou KGB.
Ou um agente vendendo informação como biscate.
Posso ser seja quem for. Aliás, você também.
As identidades são a parte chata.
Eis o que não é chato.
Desde que não trabalhe para nenhum governo,
- faço negócios privados. - Com americanos ricos, já sei.
Também eu, com a família.
Encontramos praticamente toda a gente, para seja quem for, onde for,
e ideologicamente somos promíscuos.
Amamos todos, odiamos todos.
Chego a baralhar sentimentos.
Não trabalha para um governo...
e ou já sabemos ou descobrimos;
caso contrário, não paga.
A intenção inicial dos piratas do ar...
era fazer aterrar o Lufthansa no Aeroporto de Munique...
e recolher os três prisioneiros...
no final da pista, para onde o Comandante Klausen levara o avião,
enquanto um lhe encostava uma granada à cabeça.
Ei, Avner.
Desviaram um voo da Lufthansa vindo de Damasco.
Exigem a libertação dos três assassinos...
que sobreviveram a Munique...
e os alemães cederam logo.
Os árabes irão de avião particular para Zagreb.
Já estão em liberdade.
Na Líbia.
Eles regozijam-se sem pruridos...
Os israelitas matam os árabes...
no Egipto, na Jordânia, no Líbano, na Síria...
Olha para eles.
São estrelas de cinema.
Mas matou algum dos reféns israelitas?
Isso não é o que importa, se matei israelitas ou não.
Devíamos ir a Tripoli.
E matá-los.
Não vamos a países árabes.
E concentramo-nos nos nomes que nos deram.
Mahmoud Hamshari.
Olhando para trás,
acham que a acção em Munique lhes trouxe vantagens?
Fizemos a nossa voz ser ouvida no mundo.
As palavras são suas?
Ele repetiu o mesmo.
Fizeram a sua voz ser ouvida pelo universo, pelo mundo,
que até lá não as escutara.
Acho que o que ele quis dizer...
foi que agora o mundo começará a ouvir-nos.
Há 24 anos que somos a maior população de refugiados no mundo,
as nossas casas foram-nos tiradas.
Vivemos em acampamentos sem futuro, sem comida,
sem nada de decente para dar aos filhos.
Ou seja, os ataques de Munique são justificáveis?
A OLP condena ataques a civis.
- Apesar de há 24 anos... - Diga isso no seu jornal.
...os nossos serem atacados pelos israelitas.
São anos e anos de sangue palestino...
derramado por Israel. E quem nos chora?
Israel bombardeou...
dois campos de refugiados na Síria e no Líbano.
- Diga-lhes... - Duzentas pessoas morreram.
- Logo após Munique! - Não começou em Munique.
E onde acabará? Como irá acabar?
Importam-se que ligue ao meu editor do vosso telefone?
É claro...
- Olhe-o ali, junto à janela. - Obrigado.
Por aqui, por favor.
Nós sabemos o que este homem fez mesmo?
Planeou há anos a tentativa de assassinato de Ben-Gurion,
em Copenhaga.
Agora, organiza a Fatah, em França.
- Organiza? - Sim.
Mostraram-te provas disso em Telavive?
Provas não. Foi mais...
disseram-mo e eu acreditei.
Tu, não?
Isto é uma crise, uma guerra, não temos de sempre...
- O quê, pensar? - Esmiuçar. Sim, pensar!
Mas se queres pedir provas ao Ephraim, problema teu.
Estás por tua conta.
- Pronto, já está. - Óptimo.
Não penses.
Muito bem.
Bom, agora eu ligo-a.
Ele atende o telefone, a luz vermelha acende-se,
depois pegam na chave, inserem-na...
e fazem-na girar.
Agora esperamos a luz vermelha.
- O camião bloqueia o sinal? - Não.
O remoto funciona à mesma?
- Sim, é um transmissor potente. - Volta para a tua posição.
Não vais começar a improvisar agora. Volta para o teu canto.
Não te preocupes. Está tudo bem. Vai funcionar.
- Pára! - Pára!
Abortar!
Fazemos isto ou não?
- Mahmoud Hamshari? - Sim?
Está no Hospital Cochin.
Não sei se em estado grave, eles não dizem.
Puseste uma bombazeca naquele telefone.
Não quis atirar o prédio pelos ares.
- Que mais querias tu? - Um cadáver árabe.
Aí mais uns 200 mil dólares para eliminar o alvo dois.
Se foi eliminado. Devíamos usar armas.
Tiros de pistola passam despercebidos.
As bombas têm dupla função.
Eliminam e apavoram terroristas.
Mas só quando elas rebentam...
Queres almoçar?
A Embaixada de Israel em Londres foi sacudida por uma bomba...
pouco depois das 9.
O Dr. Ami Shachori abria o correio da manhã,
quando o envelope explodiu, matando-o instantaneamente.
Encontraram sete nos correios de Earls Court, junto à embaixada.
- Uma escapou-lhes... - Logo depois da Hanukkah.
O correio empilhava-se e tiveram menos cuidado.
Deram com outras cartas em Israel, claro.
E no Canadá, Argentina, Viena, Kinshasa, Paris, Bruxelas...
Dúzias delas, enviadas principalmente da Holanda.
É a Setembro Negro.
Então, são a resposta.
Pelo Hamshari.
E pelo Zweiter.
Eles falam connosco, agora está a haver diálogo.
Onde estás?
Em Nova Iorque, seguindo uma pista.
Eu volto a ligar.
BEM-VINDOS A ISRAEL
Vais ver o teu pai?
Isto leva tanto tempo?
Nunca é rápido...
Temos os melhores hospitais do mundo.
Quando nasceste, o teu pai andava por aí, eu estava só.
Ele estava preso.
Devias estar cá?
Não tinhas trabalho?
Que vais fazer, participar de mim?
Como está ele?
Visito-o pouco...
A Wilma deixa-o berrar à vontade,
ela deprime-me.
Tu, como estás?
Vou andando... Não te rales comigo.
Orgulha-me o que andas a fazer.
Não sabes o que é.
Olho para ti e fico a saber tudo o que preciso.
Ela é medonha...
Sai a ti.
Quero que se mudem, por uns tempos.
Aluguei uma casa para nós no Brooklyn.
Não posso vir a Israel sei lá por quanto...
Nova Iorque?
- Vejo-as mais assim. - Mas Nova Iorque?
Mas cá tenho a minha família, os teus pais...
Queres que a criem eles?
Olha como me educaram.
Não queres que a tua filha seja israelita, Avner?
Há-de ser sempre israelita.
No Brooklyn, será só mais outra judia errante.
Não consigo fazer o que faço se não te puder ver.
Que fazes?
Pois então não o faças, o nosso lar é aqui.
Tu és o único lar que já tive.
O quê?
Que piroso...
- Não me foi fácil dizer aquilo. - Acredito.
Pois não me gozes.
Por que tive de casar com um sentimentalão?
Estás a estragar-me a vida...
A tua mãe faz pouco de mim.
Olhem-me a cintura do gajo.
Vocês vêem-me aquilo? Ele estará armado?
Tal como os russos.
É mesmo ele.
Hussein Abad al-Chir.
O quarto dele é ao lado dum casalinho israelita.
Casaram em Chipre por ela não ser judia.
Um casamento misto.
Uma shande para a goyim.
Pois, mas tentemos não os atirar pelos ares.
A KGB trá-lo para o hotel todas as tardes ao escurecer.
Ele acende a luz, despe-se,
apaga a luz, mete-se na cama, fazemos explodir a cama.
Conheci um agente que tinha tanto medo de dormir na cama...
que dormia as noites todas no chão do roupeiro.
E continua, todas as noites.
Dorme no roupeiro.
Se o al-Chir dorme no roupeiro, temos problemas.
Mas se se meter na cama, o peso activa o dispositivo...
e fecha o circuito.
E nós premimos o remoto.
Muito bem.
Bom, está tudo pronto. Estamos prontos, vamos.
Cuidado.
Reservei o quarto ao lado.
- Para quê? - Têm varandas.
Mal ele se meta na cama...
dou o sinal, apagando a luz.
E se a bomba é potente de mais e estás no quarto ao lado?
Isso não acontece.
Pois não?
Robert?
- Robert? - Robert?
Não, não acontece.
Muito bem.
Avner.
Foi menino ou menina?
Menina.
Mazel tov.
Notícias de Paris.
O Dr. Hamshari não resistiu aos ferimentos.
Mazel tov também por isso, Avner.
Steve, cala-te.
Ei!
Boa noite.
Bela noite.
Bela noite...
- É de onde? Não consigo... - Düsseldorf.
Nunca teria adivinhado.
Tomei-o talvez por sueco.
Fui professor na Suécia, de idiomas do Médio Oriente.
A sério?
Ensinava imigrantes libanesas como limpar as casas.
Em sueco.
Já cá estava ontem?
Não, só cheguei hoje, mesmo há bocado.
Não julgue que vai dormir,
eles não param a noite inteira.
Horas seguidas.
- Tome um comprimido. - Não faz mal.
- Nada me mantém acordado. - A sério?
Quer um dos meus?
- Não preciso, obrigado. - A sério?
Sim.
Bom, boa noite.
Bons sonhos.
Espera pelo sinal.
Espera que o Avner apague a luz.
Vão, vão, vão!
- Meu Deus... - Socorro.
Os meus olhos! Eu não vejo!
Alguém me ajude, eu não vejo!
Por favor!
Avner!
Por favor! Meu Deus!
Não vejo!
- Você vê? - Sim.
- As escadas são por ali. - Muito bem.
- Por ali. - Vá lá. Vamos!
- Era potente de mais... - Cala-te.
- Podias ter morto inocentes. - O alvo três.
O alvo três nunca escaparia.
O tecto do hall rachou todo. Ias demolindo...
Podias ter morto o Avner.
O explosivo não foi da potência que pedi.
Não pode ser do nível que especifiquei.
Alguém alterou a etiqueta!
E se alguém mudou a etiqueta?
- Que queres dizer? - O Louis forneceu o plástico.
Avner, o Louis forneceu o explosivo?
- Forneceu, porquê? - Por que confiamos nele?
Não fazemos ideia quem seja.
- É quem nos encontra os alvos. - Sim, mas...
Sem ele andávamos à nora!
O explosivo plástico era muito mais potente que o que pedi.
Alguém alterou a etiqueta, eu podia ter-te matado.
O Louis pode trabalhar para a OLP.
Estão a usar-nos para uma limpeza interna.
Que parvoíce.
Esta traineira de quem é?
Encontrou-no-la o Louis.
Não havia mal nenhum com o explosivo.
Os que fazem bombas enervam-se, o que é natural.
O medo torna-os descuidados.
O meu não é assim.
Forneceu-os você...
Encontrámos mais três nomes.
- Três? - Pois, três.
- Achei que ia gostar de saber. - E gosto.
Quais?
Kemal Adwan, Kamal Nasser e Abu Youssef.
Adwan e Abu Youssef...
- Onde? - No Líbano.
Estão em Beirute.
Adwan, Nasser, Youssef...
Tipos perigosos?
Muitíssimos perigosos.
Sorria, Sr. Storsch, é como um segundo Natal.
Quero pagar-lhe um extra por isto.
Por estes três nomes.
Seiscentos mil.
"Monsieur" Storsch, o meu grupo...
não aprecia muito governos,
sejam eles quais forem.
Não trabalhamos com ou para eles.
Para nós isso é condição essencial.
Percebe?
Se sei que essa sua súbita generosidade é uma tentativa...
para comprar a nossa aceitação para partilhar a informação...
com, digamos, a CIA, o MI6 ou até a Mossad...
- Mas qual MI6 ou CIA... - Não faz ideia para quem trabalha.
Acredite que não faz.
Mente-me e torno-me repentinamente incomunicável...
e infeliz.
- Eu pago-lhe um copo. - Não, poupe o seu dinheiro.
A estes preços, precisará dele.
A informação é obviamente importante.
Abu Youssef é o nº 3 na organização palestiniana.
Há o Arafat, o Habash e depois ele.
- Claro que é importante. - Aprecio a informação...
- e o entusiasmo... - É o cérebro dos "fedayeen".
- Sei quem é. - Depois do Salameh,
o Youssef é o pior deles todos?
E o Adwan, planeia tudo o que fazem na Margem Ocidental?
Já percebemos, são todos alvos importantes.
- Queremos ir a Beirute. - Não.
Quero-os longe dos países árabes.
A Mossad e o exército tratam deles.
Que engenhoca é esta?
Não pode mandar o exército. Nós não deixamos.
Vocês não deixam?
A fonte não sabe que somos Mossad.
Vocês não são Mossad.
Se vão comandos a Beirute ela pára de nos informar.
Damos um giro por aí e discutimos isto a sós?
A comida arrefece.
- Temos de ir a Beirute. - Somos bons nisto.
E a informação foi dada a nós, é o nosso trabalho.
Que comovente, duma forma quase infantil...
Oiça. Têm-se saído razoavelmente bem.
- Razoavelmente? - E gasta muita massa,
mas isso já esperávamos.
Muitos na Mossad não sabem nada de vocês.
Ninguém sabe,
e por isso todos perguntam: "Quem anda a matar os 'fedayeen'?
"São os nossos? E ninguém nos diz nada?"
Há grandes egos, muita gritaria.
Posso incluir um ou dois,
mas excluir a Mossad ou o exército é impossível.
Aceitem isso.
Aceitamos, mas a nossa fonte não aceita.
Quem é a fonte?
Já é altura de mo dizeres.
Não é um pedido, é uma ordem.
Não lhe dá ordens, não trabalha para si.
Caluda. Eu pago-te, trabalhas para mim.
Trabalho para um cofre num banco em Genebra, que me paga.
- Queres encontrá-lo vazio? - Quero que nos deixe trabalhar!
Que se passa convosco?
A todos vocês? Vejam é se crescem depressa.
Isto não é nenhuma brincadeira.
Quem é a fonte, quem lhes dá as informações?
Quero o número!
Espero que a velhinha do lado tenha gostado.
É um pouco surda, mas deve tê-lo ouvido muito bem.
Dá-me a fonte e deixamo-los tomar parte.
Deixa-nos ir a Beirute.
Depois de Beirute, encontramos os outros alvos com a ajuda da fonte.
Deixe-nos fazer o nosso trabalho.
É muita gente para matar três gajos.
- Ehud Barak. - Daniel.
Vão!
Onde porra está ele?
Porta.
- Embora! - Vão!
Vão! Vão!
Vão!
- É ele! - Não, não disparem!
"Fedayeen!"
Vão!
- O meu papá quer conhecê-lo. - Pai?
O meu papá é quem dirige o nosso grupo.
Pensei que dirigia você.
Todos trabalhamos para alguém.
Eu não estive em Beirute.
Alguém esteve.
O exército israelita, segundo todos os jornais da Terra.
Mas você não,
depois de pagar tão extravagantemente a informação?
Não gosto de fazer o papá esperar...
Tenho de dizer aos meus aonde vou.
Não sabe aonde vai.
E vai ter de pôr isto.
Esqueça, Louis, isso nem pensar.
Nada mais a dizer.
Merda.
Espere!
Espere aqui.
Papá!
Ele está ali.
Diz o Louis que cozinhas?
Sim, sei cozinhar.
Ajudas aqui?
Trá-los para aqui.
Não, não os laves. Ficam a saber a esponja cozida.
Então para quê pô-los aqui?
Se houver sucos, fica uma porcaria.
A cozinha toda vai tresandar a mijo.
Tira-lhes a gordura.
Mostra-me as mãos.
Grandes de mais para cozinhares bem,
também é o meu problema. Teria sido um mestre,
mas tenho mãos de carniceiro, como as tuas.
Mas somos tipos trágicos. Mãos de carniceiro, alma de cordeiros.
Vão estar amargas de mais para ser comidas.
Tira-lhes a pele, pica-as e coze-as em açúcar.
Um pouco de tortura e verás o boas que ficam.
- Trata-me por "papá". - Não posso.
- Não? - Já tenho um meu.
És-lhe dedicado?
Estou aqui pelo que aconteceu em Beirute?
O teu papá deve-se orgulhar do filho.
Apanhamos umas tantas e deixamos as outras amadurecer.
Há tantas bocas a alimentar...
Mas são família, há que alimentá-las.
Não trabalhamos com governos.
O Louis disse, mas...
Mas fizeste o que fizeste por teres uma família que alimentar.
Mandei pelos ares comboios, pontes...
e camiões cheios de alemães, durante a guerra.
Os meus irmãos foram mortos, o meu papá e a minha irmã foram enforcados...
Era uma menina.
Papá, o nosso convidado quer lá ouvir as tuas histórias da guerra.
Pagámos caro a canalha de Vichy ser substituída...
pela Gaullista...
e os nazis serem substituídos pelo Estaline e a América.
Não queremos nada com governos.
Quem dá graças?
Talvez o nosso convidado?
Deixa, não precisas.
Dá-as antes tu.
Pai Nosso, que nos dás clientes obedientes e respeitosos...
das normas que fazem o nosso negócio prosperar...
Não admito que os meus netos ouçam blasfémias destas!
...cujas prevaricações e imposturas...
Nem tudo é negócio,
não fiz isto tudo pela merda do dinheiro!
Então, porquê?
Ganhaste milhões com isto.
Para desespero meu gerei loucos...
que se vestem como operários mas nunca trabalham com as mãos...
e que lêem disparates e vomitam balelas afectadas...
sobre argelinos, apesar de não gostarem nada...
deles nem de franceses,
da carne da sua carne ou de seja o que for vivo.
Por isso simpatizo com quem me diz "Tenho um papá"...
e que faz o que precisa pela família.
Fi-lo pela família, por ti, meu centauro, meu minotauro!
Dou eu graças.
Há quem ache que deves ser castigado...
por aquilo de Beirute.
Não pensámos que morreriam tantos.
A morte é o meu negócio. Achas que ia ser enjoadiço?
O mundo tem sido duro convosco, com a tua tribo.
Está certo, vocês responderem com brutalidade ao tratamento.
E tu pagas bem e pontualmente, portanto continuamos a colaborar.
- Mas acabaram-se as infracções. - Dou-lhe a minha palavra.
Andouillettes e boudin noir,
chouriço de sangue e um queijo do Loire, Selles-sur-Cher.
- Conservamo-lo enrolado em cinza. - Obrigado.
Podias ser meu filho.
Mas não és. Lembra-te disso.
Nós fazemos negócios, mas tu não és família.
Tenho outro nome para ti.
Quero o Ali Hassan Salameh.
Não.
Tu sabes dele, sabes deles todos...
- O Salameh. - Intocável.
Salameh.
Zaid Muchassi.
Zaid Muchassi daqui a duas semanas está em Atenas.
- Não é um dos nossos nomes. - Mesmo assim.
É o contacto da KGB com a Setembro Negro.
O contacto da KGB era Hussein al-Chir.
Pois, mas puseste uma bomba debaixo da cama dele em Chipre...
e agora ele faleceu. O Muchassi substituiu-o.
Dizem-me que é bem mais teso que o antecessor.
Oferecemos o paradeiro do Muchassi ao novo preço.
- Qual novo preço? - Três nomes por $600.000...
é um nome por $200.000.
Preciso que me encontres onde trabalhar em Atenas.
Claro, uma casa segura.
Isto é a ideia de piada do Louis?
Já tive pesadelos iguais a isto.
Quando explodem atiram bolinhas de fósforo...
para todo o lado, sendo cada uma um sol ardendo.
Cada uma a 5 mil graus de temperatura.
O ar incendeia-se.
Tudo o que houver em redor derrete-se.
O pior é que são granadas,
mas alterei-as para serem usadas com detonador remoto.
Aviso também que são velhas,
aí da 2ª Grande Guerra.
Só havia quatro utilizáveis. Devíamos deitar fora as outras.
Há o porteiro do hotel onde está o Muchassi.
Mete-nos dentro do quarto quando ele sair.
Quem forneceu esses explosivos pré-históricos?
- O Louis. - Fico-lhe muito grato...
É acordar.
Parem, parem!
- OLP, OLP! - ETA, ETA!
Baixem-nas ou disparamos.
Bascos, bascos!
Muito bem.
Baixa a arma, baixa-a!
Baixa-a já!
- Qual francês, o Louis? - Vocês são quê, ingleses?
Basco, da ETA. Facção do Exército Vermelho.
Ele é ANC. Africano.
Nós somos de Amã, sou o Ali.
Said. George. Abed.
Pagámos duas noites.
Ele disse-nos que era segura.
- A nós disse o mesmo. - Sim. Casa segura.
Pois.
Então, estamos seguros?
Isso, seguros.
Estamos todos.
Os estados árabes um dia hão-de erguer-se contra Israel.
Não gostam dos palestinos, mas ainda odeiam mais os judeus.
Não será como em 1967.
O resto do mundo verá então o que os israelitas nos fizeram.
Não os ajudará quando o Egipto e a Síria atacarem. Até a Jordânia.
Israel deixará de existir.
Que foi?
Isso é um sonho, como recuperam um país que nunca foi vosso?
- Pareces um judeu a falar. - Vai-te foder.
Sou é a voz dentro da tua cabeça a dizer-te o que já sabes.
Vocês não têm nada com que regatear.
Nunca recuperarão o país,
morrerão todos velhos e refugiados à espera da Palestina.
Temos filhos que terão filhos.
Podemos esperar eternidades.
E se for necessário, tornamos o planeta todo inseguro para os judeus.
Matam judeus e o mundo fica comovido...
- e a achá-los uns animais. - Sim.
Até o mundo ver que foram eles que nos tornaram animais.
Vão fazer perguntas sobre as condições das nossas jaulas.
Vocês são árabes. Sítios não faltam para os árabes.
És simpatizante dos judeus.
Todos vocês, alemães, têm um fraco por Israel.
Dão-nos dinheiro, mas sentem-se culpados por causa do Hitler.
E os judeus exploram essa culpa.
O meu pai não mandou nenhum para a câmara de gás.
- Diz-me uma coisa, Ali. - O quê?
Sentes mesmo saudades das oliveiras do teu pai?
Achas a sério que vão ter de volta aquilo... aquele nada?
Um solo gretado e casas de pedra.
É o que queres para os teus filhos?
Com certeza que é.
Poderá levar cem anos, mas acabamos por vencer.
Quanto tempo levaram os judeus para terem o seu país?
E quanto tempo aos alemães para fazerem a Alemanha?
E vê o lindo resultado...
Não sabes o que é não ter uma casa.
Por isso vocês, comunistas europeus, não entendem.
Dizem "não vale nada", mas têm uma casa para onde voltar.
ETA, ANC, IRA,
todos nos fingimos interesse pela vossa revolução internacional,
mas queremos lá saber.
Queremos ser nações.
Uma pátria é tudo.
- Não, não, não. - Não, eu vejo!
Só quer dinheiro em armário e papéis?
É claro.
Vê isto.
Aí vêm eles dentro da abóbora.
Os russos e...
A Cinderela.
Detonamo-la se os outros árabes entrarem no quarto com ele?
Porque esperam os russos?
- Porque não se vão embora? - Eles esperam.
- Nós esperamos. Fica calmo. - Eu estou.
- Vá, ele está no quarto. - Está só?
- Como sabemos se está só? - Carrega no botão!
- Não percebo... - Que se passa?
É de má qualidade.
- Foda-se, outra vez? - Espera.
E a explosão? Já devia ter rebentado.
- Que correu mal? - Esta também tinha avaria.
Sabes que mais?
- Pode ter-se atrasado... - Fez merda outra vez.
- Ainda pode rebentar. - Isto é perda de tempo.
Cuidado com isso, Hans...
- Hans! - Hans, que vais fazer?
Volta aqui!
Que faz ele?
Hans. Não, não.
Quanto tempo demora ele?
Coisa duma hora.
Eu conheço-te.
Pára!
Entra e baixa a cabeça!
Serás incapaz de fazer uma bomba que rebente?
Calado!
Alguém fala grego?
- Cala-o! - Matámos um russo?
- Isso não é bom! - Onde te treinaram?
Todas, sem tirar uma! Nem uma sequer rebentou.
Não fui treinado nisto!
Aprendi a desmontar bombas, não a fazê-las!
Merda p'ra isto...
A Shin Bet queria quem as desmontasse. Foram ao exército buscar-me.
- Criador de brinquedos. - Dá-me dinheiro.
Acharam que saberia mexer em mecanismos pequenos.
Mas depois de Munique, perguntaram se seria capaz de fazê-las.
E eu disse que sim.
Vá lá. Está aqui.
Os três foram para um canto da Alfândega,
e num instante montaram as peças das espingardas.
Depois atiraram granadas às longas filas de passageiros...
no controlo de passaportes, e abriram fogo.
Durou tudo questão de minutos.
Dispararam indiscriminadamente.
O Salameh está em Londres.
Vai periodicamente encontrar-se com o contacto dele na CIA.
- Com quem? - O Salameh trabalha para a CIA.
Histórias!
Garante-lhes que a Setembro Negro...
não toca em diplomatas americanos...
e em troca a CIA dá-lhe montes de dinheiro.
Não lhe pergunta como o usa.
Preveniu-a antes sobre Munique?
A CIA sabia de Munique?
Nem sabia da existência das Setembro Negro...
antes de Munique.
Uma bala acertou na cabeça de um dos guerrilheiros,
porque fez ricochete.
Um segundo explodiu com a sua própria granada...
Desde então não tem parado.
Pois não?
São só actividades dispendiosas.
Mata turistas no aeroporto de Atenas,
rebenta com farmácias em Amesterdão,
antes foi aquele agente da Mossad em Barcelona.
A Europa não estava tão interessante desde que Napoleão marchou sobre Moscovo.
Tens de fazer isso aí?
O Salameh está em Londres. O preço é o habitual.
Seguimo-lo desde o médico ao hotel.
- Foi fazer um tratamento aos olhos. - Viste o Salameh?
- Seguiste-o? - Sim.
- Usa óculos de Sol com chuva. - E não o mataste?
Havia guarda-costas, civis.
- Iam armados? - Sim.
Não eram civis. Eu tinha disparado,
se me desses a oportunidade.
Sou o único que quer mesmo matar os gajos.
Se calhar por isso nunca te deixamos...
- Só matamos os alvos. - Desde quando?
Desde quando isso nos rala?
Fazem ideia quantas leis nós violámos?
Pára de te afligires, é contraproducente.
Incluindo já agora as leis do Estado de Israel,
que não tem pena de morte.
Sabes qual é o teu problema, habibi?
Estás desorientado.
Porque os gajos que matamos vestem fatos caros...
e isto é em Londres e não uma feia aldeia árabe.
Não estou desorientado.
Conservo é a sanidade mental lembrando-me às vezes...
que apesar da...
Mas é a mesma guerra que estamos a combater...
Ainda sou, nos princípios, humano.
...no mesmo deserto!
Trouxemos a nossa guerra a Copenhaga e Kensington,
mas os europeus anti-semitas bem a merecem!
Ou aprendemos a agir como eles ou nunca os derrotaremos!
Nós agimos como eles sempre.
Não foram os palestinos que inventaram os massacres.
Será que nos apoderámos do país sendo amorosos?
Baixem-lhe as calças. Será circuncidado?
Há um agente duplo entre nós.
- Nem ouses acusar-me disso! - Pára!
O meu filho morreu em 67, meu grande filho da mãe.
Tudo o que pedirem, eu já fiz por Israel!
Pede uma recolocação, se isto te é tão desagradável...
- Para ti, não é? - Não.
Não, a mim o único sangue que importa é o judeu.
Bela liderança a tua...
Se os guarda-costas estão armados, matamo-los.
- Estão armados. - Pois nós matamo-los!
Táxi!
Roger Burke, meu cabrão, que fazes em Londres?
Tirem as mãos de cima de mim.
Ergam os pulsos. Vá, seus fracalhotes!
Anda, mostremos a estes bifes de que estofo somos feitos.
Espera aí, mas que... Quem achas tu que ele é?
- O Roger Burke! - Quem achas que é?
- Não, idiota. Não é... - Larga-o, cabrão.
- Não é ele. Vamos. - É o Roger Burke.
Desculpe o meu amigo.
É belicoso e tem um sério problema com o álcool.
- Vem cá. - Desamparem!
- Vá. Acalmem-se! - Acalmem-se.
- Vem cá! - Calma!
Afastem-se!
- Afastem-se! Já! - Vai-te foder!
Sou eu. Está tudo bem!
- Bom. Vamos. - Vai-te foder!
- Sou eu, Roger, Orrin! - Vá.
- Sou eu. Lembras-te? Desculpa. - Está tudo bem.
Devias ter-te afastado, Roger!
Merda de americanos!
- Raios partam! - Era o Salameh?
Claro que era o cabrão do Salameh!
Ela é das difíceis, certo?
Seu malandro!
Ele tem ideias.
- O americano? - Não temos todos?
Ouviram os rumores? As histórias absurdas.
- Histórias absurdas. - Sim?
Sim.
Posso?
Vou ter de me ir deitar... Amanhã trabalho cedo.
Que tipo de trabalho faz?
Do tipo que nos leva a beber.
Devemos fazer o mesmo...
Adoro o seu sotaque.
Eu, o seu perfume.
Anula o cheiro da fumarada.
Não é?
É muito agradável...
Sem querer ser atrevida,
faz-se tarde...
E tenho mesmo de acordar cedo,
portanto...
- Portanto? - Portanto...
Portanto, acho-o giro e...
Vai mesmo obrigar-me a dizer?
Não consigo.
Que pena...
- É muito bonita. - Eu sei.
Mas se, ao chegar ao quarto,
cair de repente em si,
talvez ainda me encontre aqui.
Ou talvez já esteja no meu, na cama, sozinha.
Boa noite.
Aqueles americanos bêbedos, achas que eram CIA?
Bem podiam ser. Até o Louis pode ser.
Eles todos trabalham para os dois lados.
Ou é o Louis da Mossad... Ou não, mas ela usa-o...
para nos passar informações...
sem ligação directa.
Ou dá-as a Mossad à CIA, que as passa ao Louis...
e o Ephraim pede-nos o Louis...
por esperarmos que o fizesse...
Deixa-te de macaquinhos no sótão.
Sabes, nunca pensei que aguentasses muito tempo.
Achei o mesmo sobre ti.
Desde o princípio pareceste tão relutante.
Nasci assim, a minha mãe diz-to.
Se não me queixo, não funciono.
Nunca sentes relutância?
Não sei lidar com a confusão.
Conheci gajos como tu na tropa.
Fazem seja o que for que lhes pedirem...
desde que não parem para pensar.
Julgam que assim vencem os medos, as dúvidas...
A única coisa que lhes mete medo é terem de estar parados.
Mas eventualmente todos nós nos vemos ultrapassados.
Bom, o macaquinho quer um brandy; acompanhas-me?
Não, vou subir e meter-me na cama.
Não levas a mal beberes sozinho?
É só um copo para acalmar. Boa noite.
- Cuidado com a armadilha residente. - Não me digas?
Não podes deixar de a ver. Nem ias querer...
Olá.
Chamada internacional do Sr. Storsch.
Aceita pagar a chamada?
Merda, acordaste a bebé. Mas que bom...
Como estás?
Com saudades tuas.
Estás na Inglaterra ou na Austrália...
- ou no Pólo Norte... - Pois, aí mesmo.
Mas ouve, estive a pensar,
quando acabar o que estou aqui a fazer,
vou aí a Brooklyn vê-las.
Brooklyn é deprimente, tem mais igrejas que Jerusalém.
Ouve-a falar.
- Tu ouves-me? Ela ouve-me? - Sim, sim.
Vá, fala comigo.
Daphna, fá-la falar.
Dada.
É o teu papá, coisa fofa. É o teu papá.
Esta é a minha voz, meu amor.
A minha voz é assim. Não a esqueças, está bem?
Tenho de ir deitá-la, está com sono.
Vai sonhar contigo.
Ficamos à distância, como mandaram os terroristas.
Nós vamos... Isto vai para o aeroporto?
Podemos falar com alguém só...
Cala-te e mete-te aí dentro!
Só para dizer às famílias que estamos bem!
Tenham todos calma, sim?
Depois do autocarro, metemo-nos no avião. Vocês podem voltar para casa...
ou aos vossos Jogos Olímpicos.
Carl, grande estupor...
Eu vi-a primeiro.
Carl?
Ela é holandesa e a política não lhe interessa, só o dinheiro.
Vive em Hoorn e está lá agora.
A informação é fidedigna.
E não pagas nada por ela.
É oferta nossa, e sabes porquê?
Porque quer que acredite que não teve nada a ver...
com a morte do meu parceiro.
Vivemos num mundo de segredos entrecruzados.
E vivemos e morremos nos sítios onde os segredos se cruzam.
Nós aceitamos isto, certo?
Compramos informação para ti nos teus inimigos...
Isso alerta-os.
Vocês não são os únicos à procura de nomes.
Dizes que sou perseguido?
Diz-te que é hora de parares.
A corrida não é para o ágil nem a batalha para o bravo,
todos estão à mercê das circunstâncias e da sorte.
O mal cai repentinamente.
Quem sabe dizer quando?
Vais mesmo matá-la?
- Todo o sangue voltará para nos assombrar. - Mas vai funcionar.
Mas mesmo que leve anos, acabaremos por os derrotar.
Somos judeus, Avner.
Judeus não agem mal por os nossos inimigos agirem.
Já não nos podemos permitir essa decência.
Não sei se algum dia a tivemos,
sofrer milhares de anos de ódio não faz de nós decentes.
Mas devemos ser íntegros. E essa é uma coisa maravilhosa.
Isso é judeu.
Foi isso que me ensinaram.
E agora estou a perdê-la, e perco isso e...
- Isso é... - Perco tudo.
A minha alma.
Vai descansar para algum lado, não tens de fazer isto.
Quando precisar de ti, encontro-te.
Desculpem, quem são vocês?
Sabes por que viemos?
Deixem-me vestir, sim?
Não me quer contratar? Já viu o boa que sou...
Não me mate,
é um tal desperdício de talento.
Aonde vais? Fica aí.
Bala. Bala.
Sim.
Deixa-o assim.
Em sete meses, matámos seis dos onze nomes.
Matámos um substituto.
Um dos alvos está na prisão e quatro,
entre os quais Ali Hassan Salameh, andam a monte.
Um dos nossos foi morto.
Desde que começámos, o inimigo enviou bombas a onze embaixadas,
sequestrou três aviões,
matou cento e trinta passageiros em Atenas e feriu muitos outros,
e assassinou o nosso adido militar em Washington.
Alguns dos actos foram obra de um venezuelano chamado Carlos, "O Chacal",
que substituiu Zaid Muchassi,
que substituiu Hussein al-Chir.
A chefia original da Setembro Negro foi dizimada.
Mas novos líderes emergem...
para quem a Setembro Negro não era suficientemente violenta.
E para arrumar os seis alvos já arrumados...
devemos ter gasto cerca de dois milhões de dólares.
Estiveste a cozinhar... Esperas visitas?
A Sra. Meir diz ao Knesset...
que o mundo tem de ver que matar judeus...
será a partir de agora uma tarefa dispendiosa.
Mas matar palestinos não sai propriamente barato.
- Se os onze estivessem mortos, paravas? - Parava.
Mentes. E os substitutos?
E se por cada que matamos criarmos outros seis.
Talvez tenhamos de continuar a matar.
Eternamente.
Cinco alvos ainda vivem.
São cinco a ser abatidos.
Com o tempo esquecemos que a princípio detestávamos.
Por mim, sinto cada vez menos...
e um dia vou acordar, matar,
e voltar para a cama não sentindo nada de nada.
Hans? Há uma regra no livro dos alcoolizados.
Porque não pára de beber e come qualquer coisa?
E aqui há comida que chegue para alimentar o Bangladesh.
Não paro de ver a holandesa, assim toda esparramada...
Não é que deseje não a termos morto,
desejo era ter-te deixado fechar o robe dela.
Pois, mas não estavas em ti.
Avner?
Fui ao apartamento do Hans por cima do antiquário,
ver como estava, achei-o tão...
Mas tinha saído, esperei a noite inteira...
e ele ainda não voltou.
Faca.
Não levaram nada.
Que é?
Será lindo...
Ali Hassan Salameh está em Tarifa, na costa espanhola.
Num recinto guardado por todos os guarda-costas do costume.
Fabricantes de bombas morrem muito de mortes acidentais.
Em Atenas, matou um agente da KGB.
Muita gente deverá querer matá-lo, Sr. Storsch...
Mas porquê eu, se paga melhor que ninguém?
É perigoso ir atrás do Salameh.
Mas ele planeou o massacre de Munique.
Elimine-o e hão-de deixá-lo ir para casa, não acha?
Acho sim, Louis.
Um dia ainda pode ter uma cozinha como essa.
Custam muito dinheiro mas uma casa custa sempre.
Merda, aquilo parece um autêntico manicómio.
Consegues perceber quantos?
É ele ali.
Tens a certeza que é?
Tens de ter a certeza.
AEROPORTO DE LOD
- Sou Avner Kaufman. - Nós sabemos.
- Quer vir? - Suba.
Faça favor.
Sou o Amos, ele o Avi... Somos Shin Bet.
Não devíamos saber quem é...
por não sermos graduados.
Somos merda e ninguém nos diz merdas.
Temos sabido o que fez.
E é uma honra conhecê-lo.
Eu digo o mesmo.
Não tenho problemas com nada do que vocês fizeram,
tirando a mulher no barco em Hoorn.
O Steve contou-nos.
Nós matámo-la fora...
das horas de serviço.
Não sejas parvo.
Tirando isso, não temos quaisquer problemas.
Só que três dos meus morreram.
Segundo o teu colega,
e devo salientar "segundo o teu colega",
nenhum por culpa tua.
Só te faz elogios.
Melhor tipo com quem trabalhou, etc.
Diz que um grupo francês... Ele chama-se quê, Louis?
Vendeu informações aos terroristas quanto ao vosso paradeiro.
Ajudaram-nos a matar os teus.
Sei que o Steve acredita, mas não é verdade.
Diz-nos quem são.
Nunca trabalharão consigo.
- E é uma questão de lealdade. - És oficial israelita,
Israel é a tua única lealdade!
Está bem.
O General Hofi, do Comando a Norte.
Estás com boa cara.
A primeira-ministra tem orgulho em ti e nos teus homens.
Gostava de to poder dizer pessoalmente, mas não pode.
Nunca ouviu falar de ti, pois não?
Muito bem. Diz que fizeste um grande feito pelo teu povo.
Por Israel.
É só isto, não receberás medalha nem mais nada.
16 de Junho de 1973, conversa com Avner Kaufman.
Começa.
Conta o que soubeste.
- O que soube? - Pois.
O que soubeste!
C'um caneco!
Diz os nomes e números das tuas fontes.
Avner, diz-me.
Diz-me os nomes e números de contacto das tuas fontes.
Por favor.
Posso levar-te a tribunal marcial e talvez leve.
Não pode, não trabalho para si.
Eu não existo.
- Estás péssimo. - Não ando lá grande coisa.
Não precisas de contar nada, a missão exigiu muito de ti.
Estou vivo, certo? Tudo o resto se resolve por si.
- Não sou parva, Avner. - Nunca disse que eras.
Todos na Europa morreram. Grande parte da minha família,
uma família enorme.
Nunca te falei disso.
- Mas eu sabia. - Sabias? Então para quê contar?
Só não morri porque vim para cá.
Mal cheguei, subi ao topo duma colina em Jerusalém...
e rezei por um filho.
Nunca tinha rezado, mas naquele dia rezei.
E senti-os a todos ali, a rezar ao meu lado.
Tu és aquilo pelo que rezámos.
O que fizeste, fizeste por nós.
Fizeste-o pela tua filha, mas também por nós.
Todos aqueles que morreram, morreram desejando esta terra.
Tivemos de tomá-la porque ninguém havia de no-la dar,
um lugar onde somos judeus entre judeus, dependendo de ninguém.
Dou graças a Deus por ter ouvido a minha prece.
Queres saber, mãe?
Queres que te conte o que fiz?
Não.
Fosse o que fosse, seja o que for preciso.
Um lugar na Terra. Nós temos um lugar na Terra.
Por fim.
- Que é isto? - Baklava.
De Rehovot? A única comestível é a dos árabes de Jaffa.
Come-a no avião, tu estás magro.
Espero que te dê dor de barriga.
Vê se esqueces.
Vê a tua mulher, a tua filha, descansa uns meses.
E pomos-te outra vez em campo.
Não na Europa, América Latina.
Vai pensando no caso... Descansa, Avner. Depois hás-de voltar.
Não.
Está tudo bem.
Oh, não, não, não. Está tudo bem.
Vê-me aquele lindo cabelo.
Pesadelos?
Pois.
Volta para a cama.
Não faço ideia onde deva estar.
A casa está bonita. Puseste-a muito bonita.
A cozinha é grande de mais.
Sylvie, preciso de falar com o teu pai.
O Louis está aí?
Tenho de falar com o teu pai, ele que me ligue.
212-664-7665.
Eu espero. Espero, mas ele tem de ligar.
Ando a ser seguido?
A minha família é seguida?
Como está o teu pai? Está bom? E a tua família?
Não sei, como está a minha família? Está bem?
Continuará bem?
Mando-te uma encomenda de salsichas e queijos.
Queijos a sério, não dos que há aí na América.
Como não são pasteurizados, não te saberão a merda.
É um prazer voltar a ouvir a tua voz.
Penso em ti com preocupação.
Acreditas em mim?
Avner?
Tu acreditas em mim?
Sabe o meu nome?
Claro que sei.
Agora ouve isto, é importante.
De mim não te virá mal nenhum.
Não pode entrar aí, é uma área reservada!
Tentei detê-lo, não sei quem é.
Segurança!
Se é Mossad sabe quem sou,
se não é, diga ao Ephraim que o Avner o veio ver.
Entra-se aqui só convidado...
Cale-se e ouça.
Não hesito em matar filhos de outros...
- se matarem a minha. OK? - Eu conheço-o?
Ou mulheres, caso matem a minha, ou pais, se matarem o meu;
não quero saber, vou para os jornais.
Dou-lhes os nomes de todos que estiveram nas reuniões.
Conto-lhes tudo se não me deixam a família em paz!
Amo-te.
Avner!
Telefone para ti.
Ele é israelita.
Achas que faríamos mal à tua família?
Acho todos capazes de tudo.
Deves andar a perder o tino...
Eu cometi assassínios?
Quero provas que todos os que matei...
tiveram parte em Munique.
Não falo dessas coisas com quem não existe.
Se queres conversar, reaparece à tona.
Queres que a tua filha cresça no exílio?
Quero provas.
O Prof. Hamshari, o da mulher e filha lindas?
Esteve implicado na tentativa de assassínio do Ben-Gurion.
Recrutava para a Fatah França.
Tu detiveste-o.
Devíamos tê-lo levado para Israel.
E o Zwaiter, o escritorzeco inofensivo de Roma?
Esteve por detrás da bomba no Voo El Al 76, em 1968.
Preparava outra, em Agosto.
Eu podia nunca mais me calar...
Baseado em provas que nunca ninguém viu.
Se eles cometeram crimes, devíamos metê-los na cadeia.
Como com o Eichmann.
Se eles vivem, israelitas morrem.
Tenhas as dúvidas que tiveres, Avner, sabes que isso é verdade.
Portaste-te bem, mas estás infeliz.
- Matei sete homens. - Não o Salameh.
Havemos de o apanhar, claro...
Julgas que vocês eram o único grupo?
A operação é em larga escala, vocês eram só parte.
Isso alivia-te as culpas?
Que é que nós conseguimos?
Todos os que matámos foram substituídos por piores.
Porquê cortar as unhas se me voltam a crescer?
Matámos para que viesse outra liderança terrorista...
ou a liderança palestina?
Diga o que fizemos.
Mataste-os por um país...
que resolveste abandonar.
O país construído pelos teus pais e onde tu nasceste.
Mataste-os por Munique, pelo futuro, pela paz.
Não há paz no fim disto, acredite no que acreditar.
- Sabe que é verdade. - Eis no que acredito:
o teu pai está doente, a tua mãe ficará só.
Tu és "sabra", a tua mulher e filha são "sabras".
O que te vim dizer foi isto:
volta para casa.
Venha lá jantar a casa hoje.
Vá, é judeu, um estranho,
e está escrito algures que eu devo pedir...
que lá vá partilhar do meu pão.
Portanto, partilhe do meu pão comigo, Ephraim.
Não.
NO FINAL, NOVE DOS ONZE ALVOS PALESTINOS ORIGINAIS...
FORAM ASSASSINADOS,
INCLUINDO ALI HASSAN SALAMEH, EM 1979.
Pipi_r6 @ OmniSubsRips: www.omnisubs.net
Revisão: DarkAngelX Sincronização: remasta