Quando eu era miúda, a minha mãe disse que eu era um pedacinho de céu
que veio a este mundo porque ela e o pai me amavam muito.
Só mais tarde percebi que isso não era bem verdade.
PARA A MINHA IRMÃ
A maioria dos bebés são coincidências.
Quero dizer, no espaço, há um monte de almas a voar,
à procura de corpos onde viver.
Depois, cá em baixo, na Terra, duas pessoas fazem sexo, ou assim,
e pum, coincidência.
Claro que ouvimos montes de histórias
de como toda a gente planeia famílias perfeitas,
mas a verdade é que a maioria dos bebés
são produto de noites de bebedeira e de falta de controlo de natalidade.
São acidentes.
Só as pessoas que têm dificuldade em fazer bebés é que os planeiam.
Eu, por outro lado, não sou uma coincidência.
Fui manipulada.
Nasci por um motivo particular.
Um cientista juntou os óvulos da minha mãe e o esperma do meu pai
para fazer uma combinação específica de genes.
Fê-lo para salvar a vida da minha irmã.
Às vezes, pergunto-me o que teria acontecido se a Kate fosse saudável.
Provavelmente, eu ainda estaria no Céu, ou assim,
à espera de ser ligada a um corpo cá em baixo, na Terra.
Mas, coincidência ou não...
...estou aqui.
EMPRESTA-SE DINHEIRO
Que posso fazer por si?
Ouro de 14 quilates, praticamente novo.
Esta é a minha irmã, a Kate.
Está a morrer.
Montana? Não percebo.
- Parece um monte de nada. - É mesmo um monte de nada.
- Só nós e o grande céu. - Por que gostas disso?
Não sei. Gosto de coisas grandes. Gosto de grandes espaços.
Além disso, é o único sítio aonde fui.
Estas são a mãe e a tia Kelly a fazerem o jantar.
Desde que a minha irmã adoeceu, as coisas mudaram.
A tia Kelly só trabalha em part-time e a mãe deixou o emprego de advogada.
A sua vida, agora, gira à volta de manter a Kate viva.
Cozinhando e limpando.
Tudo cozido a vapor, orgânico e livre de germes.
- Tem uma boa noite. - Adeus.
Acho que se poderia dizer que somos um pouco disfuncionais.
Mas todos nos amamos e fazemos o melhor que podemos.
- Isso não é uma palavra. - E essa linguagem?
- Bonita t-shirt, maninha. - É, não é?
- Mãe, queres ver o nosso número? - Que número?
- Anda, Anna, vamos fazê-lo. - Querida, qual é o teu signo?
- Câncer. - És Câncer?
- Não, sou Leão... - Mas tenho câncer.
- Nem tem graça. - Tem, sim.
- Concordo com o pai. - Foi muito inteligente.
Não tem graça. Não tem.
Bonito! Bonito! São teus filhos?
São, sim. A questão é: serão teus?
Acreditas nisso? Querida, o teu medalhão?
Não me apeteceu usá-lo, hoje.
- Come, Kate. - Estou a comer.
- Não está bom? - Está muito bom, mãe.
Para mim, está bom.
Tenho lentilhas no frigorífico, se quiseres.
Não é preciso, mãe.
- Não tens fome? - Acho que só precisa de respirar.
- Talvez devesses tentar tu respirar. - Talvez o faça, mais tarde.
Que nojo!
- Aonde vais? - À casa de banho. Queres vir?
Respiras sobre mim, mais tarde?
Ter um filho doente é uma ocupação a tempo inteiro.
Claro que continuamos a desfrutar da alegria diária do dia em família.
Uma grande casa, filhos fantásticos, uma mulher linda.
Mas, sob a superfície, há rachas,
ressentimentos,
alianças que ameaçam os próprios alicerces da nossa vida,
pois, a qualquer momento, o nosso mundo pode desmoronar.
Não sei quando começou, mas, por volta das 11, estava com 39,5.
- O que se passa? - A tua irmã está doente.
Passou a noite acordada, com febre.
Kate?
Olá.
Estás pronta? Vamos.
De certeza que queres fazer isto?
Sabes que és doida, certo?
- Volto já. - Está bem, estarei à espera.
Quando Anna Fitzgerald entrou no meu escritório pela primeira vez,
pensei que andasse a vender biscoitos das escuteiras.
Obrigada.
- Meu Deus, é mesmo você! - Sou mesmo.
"Sou o Campbell Alexander.
- Tenho uma taxa de sucesso de 90%." - Noventa e um.
"Que posso fazer por si?"
Viu os meus anúncios...
Todos! É por isso que estou aqui.
Olá.
Não lhe toque. O Juiz é um cão de serviço.
- Que serviço? - Tenho um pulmão de ferro,
e o Juiz ajuda-me a afastar-me de ímanes.
Por favor, sente-se.
- Como se chama? - Anna Fitzgerald.
O que posso fazer por si, Anna?
Que fixe!
Quero processar os meus pais pelos direitos sobre o meu corpo.
Importa-se de repetir?
Quero processar os meus pais pelos direitos sobre o meu corpo.
A minha irmã tem leucemia. Querem obrigar-me a dar-lhe órgãos.
Tem de lhe dar um rim?
Ela tem insuficiência renal há vários meses.
Ninguém a pode obrigar a doá-lo se não quiser, pois não?
Eles acham que podem.
Sou menor, eles são os meus tutores legais.
- Não podem fazer isso. - É o que quero que lhes diga,
porque me fizeram isto a vida inteira.
Eu nem existiria, se a Kate não estivesse doente.
Sou uma bebé proveta.
Fui criada num tubo de ensaio para fornecer peças à Kate.
Está a brincar, certo?
A miúda não estava a mentir.
Os médicos começaram a tirar-lhe coisas assim que nasceu.
Sangue do cordão umbilical, em bebé, transfusões de glóbulos brancos,
medula óssea, linfócitos,
injecções para formar mais células estaminais e, depois, tiravam-lhas.
Mas nunca chegava.
Sabe o que acontecerá
se não doar o rim à sua irmã, não sabe?
Sim, ela morrerá.
Tenho aqui um pouco mais de 700 dólares.
E sei que não chega, mas é só o que tenho, e preciso da sua ajuda.
Por favor.
Tem a certeza de que quer passar por isto?
Ainda bem para si.
Agora, é difícil imaginar,
mas houve uma altura, antes de tudo isto acontecer,
em que as crianças eram apenas crianças, e todos eram felizes.
Olá, querido.
- Onde está a tua irmã? - A dormir.
Tentei acordá-la e tudo.
Olá, Katie-Cat.
Bom dia, querida. Estás acordada?
Como estás?
Toca a levantar.
Anemia, certo?
- As crianças não apanham mono, certo? - Pode ser um vírus.
Terei de lhe tirar sangue e fazer algumas análises.
Os glóbulos brancos da Kate estão muito abaixo do normal.
- O que significa isso? - Não sei.
Pode ter uma deficiência auto-imune.
Pode ser só um erro do laboratório.
Dra. Ileana Farquad.
Oncologia?
Mas isso é cancro.
Mr. e Mrs. Fitzgerald?
Sou a Ileana Farquad.
- Olá. - Olá.
Vi o hemograma da Kate.
Tem os glóbulos brancos muito baixos.
Tem também 12 porcento de promielócitos e 5 porcento de blastos,
o que indica um síndrome leucémico.
Leucémico?
Cancro.
Precisarei de fazer uma colheita de medula, para confirmar,
mas a Kate pode ter o que se chama leucemia promielocítica aguda.
Lamento.
A respiração está normal.
O St. Joe não sabe nada.
Lembras-te de quando o filho do chefe partiu o braço esquerdo?
Puseram-lhe o gesso no direito.
Não vou deixá-la morrer.
Sabes isso, certo?
Não vou.
Está lá?
Ouvimo-la tossir, mas ela não abria a porta, e a tua mãe arrombou-a.
- Arrombou a porta? - Sim.
Ainda não os contactei, ela perdeu muito sangue.
Precisamos de lhe dar plaquetas e fluidos.
- Não quero que entre em choque. - A idade e o peso?
Tem 15 anos, pesa cerca de 40 quilos e é alérgica à penicilina.
100/68.
Campo Base, Socorro 11. Temos uma rapariga de 15 anos, cerca de 40 kg.
- TA 100/68. - Caramba!
Muito bem, vamos levantá-la. Sim.
Pronto.
Vamos levar-te lá para baixo.
Ninguém diz nada,
mas ver todos reunidos indica que é grave.
A nossa família é um pouco desligada.
Os parentes do pai são ricos e distantes, e os da mãe dão com ela em doida.
Por isso, tirando a tia Kelly,
nunca vemos ninguém, a não ser nos feriados ou em desastres.
A leucemia da Kate voltou.
Já não está em remissão.
Vimos o esfregaço dela, e as células leucémicas estão a 23 porcento.
- Que quantidade é má? - Qualquer uma.
E quimioterapia?
É uma opção, mas a Kate parece não se dar bem com ela.
E o cancro pode estar demasiado adiantado.
Então, precisam de mais medula óssea?
Sim, mas a leucemia não é o maior problema da Kate, agora.
Perdeu a funcionalidade dos rins.
Pararam.
Foram-se.
- Não somos compatíveis? - Não.
Somos pais dela. Não temos de ser compatíveis?
Todos herdam dois conjuntos de cromossomas com os genes HLA.
Infelizmente, há uma probabilidade de apenas 1 em 200
de os pais e os filhos serem cem porcento histocompatíveis.
E o Jesse?
Receio que não.
É possível que surja um dador no registo nacional de dadores de medula óssea.
Não disse que um transplante de um dador não aparentado era perigoso?
Disse.
Mas a situação da Kate é urgente e, às vezes, é a única hipótese.
Gostaria de sugerir algo a título completamente oficioso.
Muitas vezes, um irmão não é compatível, mas outro é.
Já consideraram a hipótese de terem outro filho?
Não quero ser descarado,
mas o sangue do cordão umbilical pode ser incrivelmente eficaz
no tratamento da leucemia.
É como um milagre.
Como se pode saber se o novo filho seria compatível?
- Poderíamos garanti-lo. - Num tubo de ensaio?
Sim. Com diagnóstico genético pré-implantação,
seria compatível a 100 porcento.
Um filho dador?
Não é para todos.
E, legalmente, nem posso recomendá-lo a nível oficial.
Mas, como disse, o sangue do cordão umbilical seria de grande valor.
Temos de o fazer.
Temos de tentar.
E pronto.
Gerado num tubo de ensaio, teriam um filho in vitro.
Uma correspondência cromossómica perfeita que salvaria a Kate.
Lembras-te daquela vez em que lhe amarrámos o pano aos pés?
Está aqui alguém para a ver.
- Sara Fitzgerald? - Sim.
Foi notificada.
O que é isso?
"Petição de emancipação médica de..."
O que significa isso?
"A possibilidade de tomar decisões médicas futuras independentes dos pais
e não ser forçada a tratamentos, incluindo doar o rim."
Anna, o que é isto? Isto é teu?
Sim, arranjei um advogado.
Vais processar-nos?
Querida, o que raio se passa?
Não quero continuar a fazer isto.
Não queres continuar a fazer isto? É isso? Não queres fazê-lo?
Não.
Adivinha: eu também não quero, nem a Kate.
- Por favor... - Mas não temos escolha.
- A questão é essa: eu tenho escolha. - A sério? Deveras?
- Sim. - Ela é tua irmã. Esqueceste-te disso?
- Não! - Sabes o que lhe vai acontecer?
Sim. Acredites ou não, eu pensei nisso.
Sara.
- Perdeste o juízo? - O que está ela a fazer?
- O que te deu? - O que lhe deu a ela?
Não entendo...
Vá lá!
Fitzgerald!
A tua mulher ligou. Disse para lhe ligares, é importante. Urgente.
- Só me dizes agora? - Não sou teu secretário.
- Atende as tuas chamadas. - Bolas, Gus!
Muito bem, fala. O que se passa?
Está bem.
Esqueçam o facto de a operação ser perigosa, dolorosa
ou de eu não querer que me cortem alguma coisa.
Mas, se eu só tiver um rim, o que me acontece?
E se eu precisar dele?
Nunca poderei praticar desporto,
ser membro da claque ou engravidar?
Não podes beber.
E se eu quiser ter uma vida longa?
Querida, vais ter uma vida longa.
Sim? Então, digam-me isto:
e se o transplante não resultar? O que acontece?
- Ela é tua irmã. - Eu sei! Mas não sou como tu, mãe!
Vejo os outros miúdos, o que fazem. Vão a festas, vão à praia.
Não percebo por que não disseste nada antes.
Quando? Quando devo falar contigo sobre isso?
Nunca estás em casa. Deixas-me aqui com ela.
Desculpa? Nunca tiveste de fazer nada que não quisesses fazer,
e sabe-lo bem!
Acabei sempre por fazer tudo, não foi?
- Estúpida mimada! - Parem de gritar.
Calem-se todos!
Dissemos que ela podia falar, ela pode falar.
Fala.
Lembram-se de o médico ter dito que, se eu fizesse a operação
teria de ter cuidado o resto da vida?
Mas não quero ter cuidado. Quem quer viver assim?
Anna, ouve...
Também sou importante, mãe. Também sou importante!
- Então... - Larga-me!
A mãe precisa de se acalmar. Está um pouco aborrecida.
Sim, eu ouvi-a.
"Leva-a daqui. Não quero olhar mais para a cara dela."
Olhei para a minha filha e perguntei-me como terá chegado a este ponto.
- Viva! - Olá!
- A verdade, a verdade. - Está bem.
Muito bem, o que achas?
Um pouco mais de sal.
Um pouco mais.
Desde o momento em que decidimos conceber geneticamente,
suponho que fosse este o resultado que nos esperava.
A culpa foi nossa. Fomos contra a Natureza, e esta era a nossa paga.
Mas teremos mesmo exigido demasiado dela?
Tê-la-emos forçado a ajudar a irmã?
Todos aquele encorajamentos e recompensas seriam reais?
Ou queríamos apenas o que queríamos?
Ela era tão pequena, quando tudo isto começou.
Quando começou a querer tomar as suas decisões?
- Está tudo bem. - Quero o meu papá!
- Quero a minha mãe! Por favor! Mãe! - Está tudo bem. Eu sei.
Mamã!
Acho que a resposta é: agora.
Como assim, não sabes?
Ela não fala.
Talvez ela só queira ser levada em conta.
Assumir que a decisão é dela. Não sei.
- Talvez não seja loucura. - Não queres que ela o faça?
Não disse isso.
Mas vai contra a vontade dela, portanto, como fazemos?
- Segura-la tu, ou seguro-a eu? - Não sejas dramático.
Prendes-lhes os tornozelos, e eu prendo-lhe os pulsos?
Já não é um bebé. Não podes enganá-la.
Eu sei.
E então?
- Não sei. - Queres sedá-la?
Algemá-la, dizer-lhe outra vez que vamos comprar gelado?
Porque, se o fizermos, até ao fim das nossas vidas,
olhará para nós como se a tivéssemos forçado, como se a tivéssemos usado.
- E terá razão. - Caramba, Brian, não tenho culpa disto.
- De que lado estás? - Lado... Que lados? Agora, há lados?
Ela não quer fazê-lo.
"QUE POSSO FAZER POR SI?" 91% DE ÊXITO - CAMPBELL ALEXANDER
A sua marcação das 11 horas chegou.
- Não tenho ninguém às 11 horas. - Espere, não pode entrar.
Largue-me!
Mr. Alexander, sou a Sara Fitzgerald, a mãe da Anna.
Não há problema, Gloria.
Tem a certeza? Posso chamar a Segurança.
Não. Obrigado.
Que posso fazer por si, Mrs. Fitzgerald?
A idade legal para a emancipação de um menor é 14 anos, na Califórnia.
É a lei, talvez queira verificar. A Anna tem 11 anos, está três anos adiantado.
- Conheço a lei, ela contesta-a. - Não pode.
- É demasiado nova para se representar. - Ajo por ela, como guardião ad litem.
Como quê? Assistência social?
Tenho 15 anos como voluntário da ACLU
e, além disso, tenho esta procuração assinada pela sua filha.
Isto nunca será considerado válido. Nem é legal.
A Anna não quer continuar a fazê-lo. E, com 11 anos ou não, tem direitos.
E, desde que queira avançar com isto, vou ajudá-la.
Porquê? Qual é o seu interesse? Isto não é caso para si.
- Não dá dinheiro. - Qual é o meu interesse?
Oito internamentos em 11 anos,
seis cateterizações, duas aspirações de medula óssea,
- duas recolhas de células estaminais. - Estava a ajudar a irmã.
E há os efeitos secundários, como hemorragias, infecções, hematomas...
Injecções de Filgrastim. São hormonas de crescimento, certo?
- Algo do género. - Fármacos para as náuseas, opiáceos,
Ambien para dormir... Não é medicação para uma pré-adolescente.
Todos os procedimentos tinham os seus riscos e complicações.
A Anna compreendia isso e não se importava.
- A sério? - Sim.
Aos 5 anos?
Meu Deus, você é bom! É mesmo bom!
Vi os seus anúncios. Quero dizer, quem não os viu?
Sempre achei que era um charlatão à procura de publicidade,
mas tem um talento real!
Quase me fez acreditar que se preocupava com a Anna.
Tem graça, ia dizer-lhe o mesmo.
Mrs. Fitzgerald, alguma vez disse a si própria:
"Talvez eu esteja errada, talvez tenha ido longe de mais"?
Vemo-nos em tribunal.
Tens de te levantar.
Não sais dessa cama há duas semanas.
- Estou cansada. - Tu és capaz.
- Está um lindo dia, lá fora. - Não.
Está sol. Vai fazer-te bem.
- Estou demasiado doente. - Não estás demasiado doente.
Estás deprimida. Não te vou dar antidepressivos,
porque só te deixarão mais entorpecida. Agora, levanta-te.
- Não! - Querida...
- Queres dizer-me o que se passa? - Estou cansada. Não percebem?
- Estou doente, cansada e feia. - Pára.
Não te atrevas a dizer-me que sou linda, porque não sou.
Não se atrevam a dizer que ninguém ficará a olhar para mim, porque ficarão.
- Céus... - Sou uma anormal.
Vem cá.
- Pronto, basta. - Está tudo bem.
Mãe?
- Obrigada, mãe. - Mãe, mãe!
FOTOS ENTREGUES AQUI EM 3 MINUTOS
É agora.
Sei que vou morrer, agora.
Acho que sempre soube isso.
Só nunca soube quando seria.
E não me importo. A sério.
Não me importo que a minha doença me mate.
Mas está a matar também a minha família.
Enquanto todos se preocupavam com os meus hemogramas,
nem repararam que o Jesse era disléxico.
Olha para este lugar. Vês estes miúdos todos?
Têm uma equipa de futebol, esta piscina olímpica...
- Cavalos. - Têm cavalos.
Um grande parque de recreio, aqui. Vê esta corda de Tarzan sobre o lago.
Há miúdos por todo o lado. Vais divertir-te imenso.
O que é?
Vá lá, sabes que vai ser como umas férias para ti.
Vou esforçar-me mais.
Não é disso que se trata.
Olha para mim.
Sabes como, às vezes, vês coisas e elas estão um pouco baralhadas?
Este sítio é especial porque tem professores
que te ensinarão a perceber as coisas.
- Está bem. - E eu não posso fazer isso.
Está bem.
Vais ficar óptimo a Matemática.
- Será só um ano, está bem? - Só até melhorares as notas.
Se não gostares, voltarás para casa.
- Está bem. - Muito bem.
Lamento, Jesse.
Lamento ter ficado com a atenção toda,
quando eras tu quem mais precisava dela.
Lamento ter ficado com toda a atenção
Pai, sei que te roubei o teu primeiro amor.
Amor
Só espero que, um dia, a recuperes.
Mãe, abdicaste de tudo por mim.
Do teu trabalho, do teu casamento, de toda a tua vida,
só para travares as minhas batalhas por mim, todos os dias.
Lamento que não tenhas conseguido ganhar.
Lamento ter deixado
E, à minha irmãzinha, que foi sempre tão pequenina...
que te magoassem.
...desculpa ter deixado que te magoassem.
Desculpa não ter cuidado de ti.
Deveria ser ao contrário.
- Olá. - Olá.
Trouxe-te uma coisa.
Essa sou eu?
Ainda não acabei, mas...
TRIBUNAL DE LOS ANGELES TRIBUNAL STANLEY MOSK
- A De Salvo? Não estava de licença? - Estava. Voltou.
Meritíssima, é óbvio que a Miss Morangez teme pela vida.
A queixosa pede a continuação da ordem de restrição.
Levantem-se, por favor.
Mr. Morangez, por ordem deste Tribunal,
não pode aproximar-se a menos de 900 metros
da Mrs. Morangez nem da residência dela.
Compreende o que são 900 metros?
A juíza De Salvo teve um esgotamento nervoso bastante divulgado,
depois de a sua filha de 12 anos ter sido morta por um condutor embriagado.
Tirara uma licença de seis meses para ultrapassar o desgosto,
e esta era a primeira vez que a via de volta ao tribunal.
Irá para a prisão.
- O caso seguinte, por favor. - Obrigado, Meritíssima.
Número 48572.
Quero falar com os advogados no meu gabinete, por favor.
- Boa tarde. - Boa tarde.
Porquê o cão?
- É um cão de serviço, Meritíssima. - Certifique-se de que se comporta.
- Os tapetes foram limpos há pouco. - Sim, senhora.
Prazer em vê-la, Sara. Não sabia que estava a exercer.
Não planeava fazê-lo, Meritíssima, mas a queixosa é minha filha.
Qual é a história, doutor?
A filha mais nova da Mrs. Fitzgerald quer emancipar-se clinicamente dos pais.
Não há definição legal de emancipação médica,
não no estado da Califórnia.
É um daqueles termos novos a que o Mr. Alexander se agarrou.
Sim, conheço a reputação de Mr. Alexander.
Tentou processar Deus, no meu tribunal.
E processei.
Jerome Dylan v. a Diocese da Califórnia.
- E ganhei esse caso. - Eu lembro-me. E então?
Então, Mr. Alexander quer alterar a lei.
Uma criança de 11 anos não pode ser emancipada, pelo menos legalmente.
A minha cliente não quer emancipar-se.
Ama os pais e quer viver em casa.
Só não quer ser cortada outra vez.
Sim, eu li a queixa. O que pretende, exactamente?
Termo limitado dos direitos parentais.
Está bem. Muito inteligente.
Muito criativo. Presumo que tenha um precedente.
Sim, Planeamento Familiar v. Danforth.
Doutrina da maturidade de menores: Smith v. Seibly. Agrello v. Florida.
E a defesa pede o arquivamento sumário?
Sim. Hoje, se possível.
A Anna é demasiado nova para tomar uma decisão tão importante sozinha.
Não compreende totalmente o que quer.
Tem 11 anos. Muda de ideias a cada cinco minutos.
Sabe como as raparigas podem ser infantis.
Meu Deus, lamento imenso. Eu...
Mr. Alexander?
Penso nos interesses da criança, Meritíssima.
Muito bem. Preciso de falar com a Anna. Ela está cá?
Sim, mas tinha esperanças de não a envolver nisto.
Não a envolver? Mrs. Fitzgerald, disse-me que a sua filha
não compreende o que quer.
Se quer que tome uma decisão, hoje,
preciso de saber. Tem algum problema com isso, doutor?
- Nenhum. - Muito bem. Por favor, mande-a entrar.
Obrigado, Meritíssima.
E, Sara...
Lamento imenso pela Kate.
Obrigada.
Olá.
Podes sentar-te, se quiseres.
Queres beber alguma coisa?
Tenho...
...7UP, Dr. Pepper ou sumo de maçã.
- 7UP, por favor. - 7UP.
Obrigada.
- Sabes por que estás aqui? - Sim.
É assustador, não é?
Bom, não gosto que estejam todos zangados comigo.
Referia-me a teres de cuidar sempre da tua irmã.
Não, não me importo. Até gosto.
Dão-se bem?
Claro, ela é minha irmã.
Mas tantas operações... Deve ser uma loucura, não é?
- Não, não, não, pára, pára! - Está bem, está bem.
Silêncio, meninas. Isto é um hospital, não é uma residência universitária.
- Preciso de uma amostra de urina. - Não tenho vontade.
- Bebe alguma coisa. - Não tenho sede.
Ouve, menina, não gosto que me respondam.
Bebe, não bebas, tanto me faz. Mas é bom que enchas isso.
- Que cabra! - É, não é?
Eu encho-o.
- Bem quentinho. - Não.
- Já está? - Já.
Espere.
Está um pouco turva. É melhor voltar a filtrá-la.
Muito melhor. O que acha?
És nojenta!
E tu também!
Olhe só para mim, a chorar como uma idiota.
Não és idiota.
Vejo idiotas todos os dias.
Não estás nem lá perto.
Estás bem?
Onde estiveste?
- Posso fazer-lhe uma pergunta? - Diz.
Como foi, quando ela morreu?
Quem, a Dina?
Sim, quero dizer... o que sentiu?
Desculpe.
Não deveria ter dito nada.
Às vezes, penso as coisas e simplesmente digo-as.
Conhecias a Dina?
Não.
- Não. - Era mais velha que eu.
Quero dizer, vi-a na televisão, e tudo isso, mas não a conhecia.
Sim, és...
Sim.
- Lamento imenso. - Não lamentes.
Morrer não é vergonha nenhuma.
Façam o favor de se levantar.
Vou decidir contra o arquivamento sumário.
Libertem a minha agenda e marquem uma audiência para sexta de manhã.
Obrigada.
Está alguém?
Está sempre a recusar, mas acabará por...
Rapariga, precisas de um dia no spa.
- Sim, não vejo isso a acontecer... - Esteticista, manicura, pedicura,
- tudo. - Olá. De 1 a 10, como estão as dores?
- Seis. - Seis?
- Muito bem, vamos tratar disso. - Tem um minuto?
Ela sente-se bastante bem, hoje.
Sara, estes momentos de lucidez vão tornar-se mais curtos e espaçados.
O organismo da Kate está a falhar. Tem as defesas a zero.
As febres que tem tido devem-se a uma infecção por causa da diálise.
E não é só no braço ou na perna, é no sangue.
Quero ver como.
Lamento, Sara, é agora.
Chegámos ao fim.
Dr. Chance?
O que é, princesa?
Não adianta, é?
Não.
Quanto tempo?
É difícil dizer.
Mas, se nada mudar...
...não muito tempo.
"Não muito tempo"?
Não muito tempo o quê?
- Vai doer? - Não.
Certificar-me-ei disso.
Ouve, não te quero ouvir falar assim, está bem, querida?
Mantém-te suficientemente forte para a cirurgia, está bem?
Está bem, mãe.
Sara, vamos dar uma volta.
Quero apresentar-lhe uma pessoa.
Esta é a Miss Swearingen, a nossa assistente de saúde familiar.
- Olá, como está? - Bem, e você?
Bem, obrigada.
Falou com o pessoal do Pede-Um-Desejo?
O que é isto?
É o discurso da "qualidade de vida"?
Mrs. Fitzgerald, talvez queira pensar em levar a Kate para casa.
- Não. - Pô-la mais confortável,
- controlar as dores dela. - Nada de cuidados paliativos.
O que é? Acha que devemos levar a Kate para casa para morrer?
O que quer que diga, Sara? É uma opção.
Eu sei que não ouve ninguém, mas temos a obrigação de lhe dizer.
A morte é um processo normal da vida. Tem de ter consciência disso.
- Não, não tenho. Quem é esta gaja? - Já falou com a Kate?
- Sabe o que ela quer? - Não me interessa o que querem todos.
- Vamos fazer a operação. - Que operação, Sara?
Tem uma dadora que não colabora.
O hospital já não a autorizará sem uma ordem do tribunal.
Acha que não sabemos o que se passa?
A sua filha está a morrer, e talvez queira passar
- algum tempo de qualidade com ela. - Ouça, menina...
Consegui.
Estão óptimas. Não lhes toques.
Tenho de ir. Vou trabalhar.
- Adeus. - Adeus. Voltarei.
O que é Masculino? O que é Feminino?
MIÚDOS
Cor-de-Rosa - Jóias - Mãos Macias Cabelo Comprido
Futebol - Tatuagens - Cães - Mãos Grandes - Cães - Cabelo Curto - Altura
FEITO POR ENCOMENDA
Mãe?
Sabias que o Minnesota é conhecido como Terra dos Dez Mil Lagos?
O Montana tem milhões de vezes mais.
Não, não sabia.
Olá.
Estás aqui porquê?
Pelas bebidas grátis.
Claro. A happy hour.
Sou o Taylor. LMA.
Kate. LPA.
- Uma raridade. - É, não é?
- Estás em remissão? - Hoje, pelo menos.
- Quimioterapia? - Sim.
Então, o que fazes, quando não estás aqui, no hospital?
Nada.
Espero por algo que me obrigue a voltar para cá.
Então, talvez pudéssemos encontrar-nos, um dia.
Sim.
Está bem.
Dás-me o teu número de telefone?
Está bem.
Obrigado.
Obrigada, mãe.
Sou o Taylor.
Sara Fitzgerald. Prazer em conhecer-te.
Muito bem, Taylor, podes ir.
555...
...0173.
Bom, tenho de ir.
Eu ligo-te, Kate.
- Então, o que achas? - Rapariga, o rapaz é giro!
É, não é? Achas que vai ligar?
Não sei, querida, eu...
Está lá?
Só queria ter a certeza de que não me tinhas dado um número falso.
A radiação, que acabou por pôr a Kate em remissão,
fez a sua magia desgastando-a.
Taylor Ambrose, uma droga de tipo completamente diferente,
fez a sua magia animando-a.
Acho que, amanhã, não conseguimos, por isso, importas-te de ir buscá-la?
Claro que posso.
Olá. Como estás? Não, estou só a jantar. E tu?
- Quem era? - O namorado novo, o Taylor.
O quê? Ela tem um namorado?
Vão ao Borders juntos e lêem livros. Tem mesmo cara de parvo.
- Queres ver uma foto? - Sim.
Passa-me a mala.
O frango. Cuidado com o frango, por favor.
Na verdade, é bom miúdo. Gosto dele.
Obrigada.
É muito bom!
- Giro, não é? - Sim.
Eh!
Escolheste bem, Katie!
- O que se passa? - Nada.
Ela chegou.
Sinto o gosto do teu Cytoxan.
Desculpa.
Não, não faz mal.
Até gosto.
Além disso...
...disseram-me, ontem, que estou a ter uma recaída.
Começo a quimioterapia na próxima semana.
Talvez me poupes uma dose.
Diverti-me muito.
Eu também.
Estás acordada?
Agora, estou.
Então, como foi? Foi fantástico?
Beijámo-nos.
Beijaram-se?
Como foi? Foi sexy? Foi nojento?
- Houve muita língua? - Não.
Foi bom.
Como sabias o que fazer?
Não sei.
Simplesmente sabia.
Ele tem cicatrizes nas mãos...
...da rejeição dos transplantes de medula.
Senti-as, quando estávamos de mãos dadas.
Foi esquisito?
Foi como se combinássemos um com o outro.
Olá.
- Olá. - Viva.
Há quanto tempo começaste?
Agora mesmo.
Aposto 100 dólares em como não aguentas até ao 3 sem vomitares.
És nojento!
És mesmo baldas. Não tens de estar noutro sítio?
Não, em sítio nenhum. E que estás a fazer?
Estás a tentar fugir à aposta?
Estou a tentar poupar-te. Embora...
Pronto.
Dá cá.
Desculpa.
Que história é essa? Amanhã, posso ser eu. Toma.
Não.
Confia em mim, precisas disso.
Confia em mim.
Encontro divertido, não é?
- Comeste batatas fritas ao almoço? - És nojento.
Perdeste a aposta, paga.
Não tenho dinheiro. Pago-te com favores sexuais.
Isso... Isso é óptimo.
Por que não perguntamos à tua mãe?
Continua assim, e o próximo encontro será numa aspiração de medula.
Estava a brincar.
Sim, espero que sim.
Odeio-te. A sério que te odeio.
Ouve...
...o hospital...
...organiza um baile para os miúdos doentes.
É uma parvoíce. É como um baile de finalistas.
Com banda, smokings e ponche "temperado" com plaquetas.
O ano passado fui sozinho e foi uma parvoíce.
Mas estava a pensar...
...és doente, eu também, e talvez pudéssemos...
Poderíamos ir juntos.
- É um pouco decotado, não achas? - Pareces uma banana.
Acho-o muito bonito. Muito modesto.
- E tapa bastante o peito. - A sério? Tapará isto?
- Kate... - Vamos.
Lá porque estás zangada não tens de descarregar nos outros.
Ela é uma cabra. Viste-a a olhar para o meu lenço?
- Talvez gostasse do padrão. - A sério?
- Sim. - O vestido era foleiro.
Era horroroso.
Sabem uma coisa? Não irei. Nunca encontrarei um vestido.
Não achas que todas as outras raparigas sentem o mesmo?
Não quero saber das outras.
Só queria ficar bonita, mesmo bonita, por uma noite.
O que é?
- Estás pronto? - Estou pronta!
Vem cá, depressa.
Ela vai descer.
Meu Deus!
- Cá está ela! - Meu Deus!
Que bonita! Vejam como está bonita. Não está linda?
Espera, fica aí. Não desças.
- Querida, estás tão linda! - Não, está bonita.
Espera, espera, pára. Podes descer?
Quero vê-los... Espera. Kate, volta a subir por um segundo.
Quero ver-te descer com as mãos.
Podes olhar para aqui, Taylor?
Excelente. Esperem, esperem. Vamos lá.
Esperem, quero também uma Polaróide. Esperem. Kate? Posso ver a tua cara?
Excelente!
Muito bem, ali.
Que puderem ir para ali... Pronto.
- Preparados? Sim, fiquem aí. - Não tirei fotos suficientes.
- Mais uma, está bem? - Estás a tapar, querida.
- Podes afastar-te... - Já percebi.
- Kelly, estás na foto. - Mãe.
Não os vejo.
Façam de contas que é o baile de finalistas.
- Sabem... - Deixa-me ver o ramo.
- Querida, posso ver... - Olhem o passarinho!
- Pronto. Excelente. - Olá. Olá.
Olá. Que giro!
- É tão... - Parem.
Sim, está boa. Gosto.
Mãe. Mãe, por favor. Já chega, está bem?
- Preciso de documentar o momento. - Não, espera.
À frente. Pronto...
Meu Deus, que giro! Muito bem.
- Kate, Kate. - Meu Deus!
Deixa-me tirar também uma Polaróide. Espera, tens um pouco. Querida.
- Espera. - Querida...
Estou bonita, papá?
Estás pronta?
Divirtam-se.
Adoro-te, papá.
Querida, vira-te. Posso ver...
- Aí. - Taylor, Taylor.
Queres ir embora daqui?
Sim. Para onde?
Sei de um sítio.
Meu Deus! Meu Deus, vou cair!
Vou cair.
Taylor!
Costumas pensar na morte?
Nem por isso.
Não tens medo?
Não.
Se não tivesse cancro, nunca te teria encontrado.
Por isso, ainda bem que estou doente.
Sinto o mesmo.
Estás bem?
Sim.
Passaram três dias, mãe.
Ele não retribui os meus telefonemas. Deixo mensagem, e ele não me liga.
- Discutiram, depois do baile? - Não.
Talvez ande ocupado, sabes? Talvez tenha viajado
por causa de uma emergência. Talvez não tenha que ver contigo.
Fizemo-lo, está bem?
Fizemo-lo, e, agora, ele não me liga.
- Fizeram-no? - Isso mesmo.
Como assim, "fizeram-no"? Fizeram "aquilo"?
Não, mas fizemos umas coisas, está bem?
- "Coisas"? Que coisas? - Não quero falar contigo sobre isso.
Só te disse porque estou irritada!
- Alice... - Sim, Sara?
O Taylor. Viu-o?
O que é?
Tinha a certeza de que alguém lhes tinha dito.
PUM
PARA SEMPRE
Parem o autocarro!
Parem o autocarro! Parem!
Diga-lhe para parar o autocarro! Pare o autocarro!
Vá lá!
Bolas!
Quando cheguei a casa,
perguntei-me em que sarilho estaria metido.
O que fazes levantado?
- Não consegues dormir? - Não... Não consigo dormir.
Vou passar a noite no hospital, com a tua irmã. Queres vir?
Está bem.
- Sim? - Sim. Claro, vou só...
Vou beber um café, despacha-te.
Amigo...
Está tudo bem?
Sim.
O que é?
Posso perguntar-te uma coisa?
Claro.
Achas mesmo que vais ganhar?
Esperas mesmo que a juíza tire o rim à Anna contra a vontade dela?
Bom, há precedentes.
Há os casos Hart v. Brown, Masden v. Harrison,
- Strunk v. Strunk. - Eu sei.
Além disso, o Tribunal deveria meter-se na sua vida.
Porquê? Onde queres chegar?
- Não comeces com essa merda. - Com o quê?
- Sou tua irmã. - Que merda?
Apoio-te, aconteça o que acontecer. Faço o que for preciso, e faço mesmo.
Só não estou certa de que estejas a ver o quadro completo.
Que quadro completo, Kel? Desembucha.
Sei que é importante para ti sentires que nunca desististe.
Quem és tu, se não fores uma mãe louca a lutar pela vida da filha?
Mas há um mundo inteiro lá fora. E tu não vês nada dele.
Mais cedo ou mais tarde...
Tens de parar.
Tens de desistir.
Não posso.
Como está ela?
Está exausta. A diálise deixou-a de rastos.
Quero ir à praia.
- O que disseste, querida? - Ela quer ir à praia.
É esquisito. Falou disso o dia inteiro.
Pai, ele está aqui.
Tens de contar até quanto, cinco?
Não estás a contar.
- Tens de contar. - Um, dois, três, quatro, cinco.
Muito bem. Pronto, querida.
Muito bem, venceste-me.
Como está a nossa rapariga?
Bom, quer ir à praia.
À praia?
Não sei se será má ideia.
Não ficará mais doente na praia do que está aqui.
Talvez até lhe faça bem.
- Não é demasiado perigoso? - Não me parece.
Fez diálise ontem e só tem tratamentos agendados para sexta-feira.
Como faço? Tiro-a da cama e levo-a ou...
Dou-lhe alta por um dia.
A seguradora não aprovará,
portanto, terá de ser readmitida através da Urgência.
Mas, se ela estivesse lá, digamos, às 19 horas,
talvez eu estivesse lá para a receber.
Está bem.
É só um dia.
A Kate já passou por um mau bocado, por isso, não ficará pior.
Por mim... leve a miúda à praia.
- Pai, o que se passa? - Olá.
O quê?
Meu Deus!
Vai buscar as tuas coisas. Vai num pé e volta noutro. Um minuto.
- Olá. O que se passa? - Vamos à praia.
- Vão à praia? - Vai buscar o biquíni.
- Kate? Kate, o que fazes... - Mãe, por favor. Não...
Espera aí! O que faz ela fora do hospital?
Brian! Brian!
Isto vai matá-la! Dá-me as chaves. Vou levá-la para o hospital.
Dá-me as chaves, Brian! Deixa-me... Dá-mas!
- Estás louco? Estás a tentar matá-la? - Falei com o Chance.
Quero lá saber! Vais matá-la! Percebeste?
Se a levares à praia, mata-la!
- Vem. - Não, por favor.
- Vem, querida. Tudo bem. - Não, por favor. Por favor!
- Não faças isto. - Vês como está?
Vês o que estás a fazer?
- Vou chamar a Polícia. - Faz como queiras.
Nos últimos 14 anos, fiz-te a vontade.
Nos últimos 14 anos, tentámos salvá-la!
- Hoje, não és importante. - Queres deitar tudo a perder?
- Ela quer ir à praia. - Sou.
- Se quiseres... - Ela vai morrer!
É melhor vires, senão, pedirei o divórcio.
O divórcio? Óptimo!
- Ainda bem. - Dou-te o divórcio!
Estamos divorciados. A mãe e eu divorciámo-nos. Entrem para o carro.
- Não. Anna! - Entrem para o carro!
Brian.
- Dá-me as chaves! Isto é ridículo! - Pára.
Vais arrepender-te disto, Brian. Percebeste? Vais arrepender-te!
Brian!
Katie, querida, tens de voltar para o hospital!
Não podemos resolver isto sem uma audiência?
- Receio que não, Meritíssima. - Há problemas domésticos?
Moção em aberto? Testemunhas?
Muito bem, vamos começar.
O Tribunal chama o Dr. Kenny Chow.
Os médicos falaram durante o que pareceu uma eternidade.
Disseram que a Kate era um milagre.
Nunca deveria ter passado dos 5 anos de idade.
Falaram dos benefícios psicológicos da doação
e de como a perda de um rim afectaria a minha vida.
Disseram todos que não tinham culpa de nada e que era um problema complexo.
Quando pressionados,
a maioria achava que eu deveria dar o meu rim à Kate.
Mas disseram também que eu era muito nova para compreender a situação.
E nenhum soube dizer com que idade eu conseguiria compreender.
No geral, estavam como eu: bastante confusos.
Mas pode dizer-nos algum benefício
que a Anna tenha tido com qualquer destes procedimentos?
Sim.
Pôde salvar a vida da irmã.
O Tribunal chama Brian Fitzgerald.
Está lá?
- Olá, sou eu. - Olá.
O que se passa?
Não sei se consigo continuar a fazer isto, maninha.
Vai correr tudo bem.
Ouviste? Prometo.
Com quem estás a falar? Está lá?
Mrs. Fitzgerald, que idade tinha a Anna, quando começou a doar à irmã.
Era recém-nascida.
E, aos 5 anos, começou a doar linfócitos, correcto?
- O que envolve isso? - Dar sangue.
- A Anna concordou com isso? - Não, tinha 5 anos.
Então, não lhe perguntou se podiam espetar-lhe as agulhas no braço?
Pedi-lhe para ajudar a irmã, e ela concordou.
A sério?
A Anna não teve de ser agarrada por duas enfermeiras, por se debater tanto?
Então, não concordou completamente, pois não?
Mr. Alexander, só estamos cá nós. Pare de dar espectáculo, por favor.
Desculpe, Meritíssima. É a força do hábito.
Mrs. Fitzgerald, que idade tinha a Anna, quando voltou a ser internada?
- Quando a Kate tinha 9 anos, teve... - Não foi isso que perguntei.
Quero saber o que aconteceu à Anna quando tinha 6 anos.
- Doou granulócitos. - O que é isso? Mais agulhas?
Sim.
E perguntou à Anna se estava disposta a doar os granulócitos?
A irmã precisava deles. Ela era a única compatível.
Mas perguntou-lhe?
Mrs. Fitzgerald, responda à pergunta, por favor.
Não, não perguntei.
Falámos muito sobre isso, mas não, não lhe pedi autorização.
A seguir, foi a aspiração de medula óssea.
Pode descrever-nos esse procedimento?
Introduziram agulhas nas ancas da Anna.
- No osso? Agulhas grandes? - Sim.
Usando as mãos, pode indicar ao Tribunal o tamanho dessas agulhas?
É um procedimento difícil, certo? A Anna teve de ser internada, depois.
- Sim. - Por quanto tempo?
Seis dias. Houve algumas complicações.
Compreendo.
Afinal, não é assim tão inócuo, pois não?
É difícil ouvi-lo, dito dessa maneira.
Não vejo qual é o interesse. O Tribunal conhece a história clínica da família.
Da Kate, Meritíssima, mas não a da Anna.
Está certo. Continue.
Mrs. Fitzgerald, em retrospectiva, e pensando só no bem-estar da Anna,
acha razoável concluir que pode ter ido longe de mais?
Olhando apenas para a situação da Anna...
...sim, é.
Mas tenho de pensar em toda a minha família.
- Mas primeiro a Kate? - Está doente.
Então, é um caso de triagem.
Compromete a saúde de uma em proveito da outra. Qual é o limite?
- Para a Kate, é vida ou morte. - Não para a Kate, mas para a Anna.
- É por ela que estamos aqui. - Mas é uma pergunta traiçoeira.
Porque a Anna não é a única pessoa nesta equação.
E, se estivéssemos a ver só a perspectiva da Anna, claro, é brutal.
Quem quer espetado, picado e sondado por agulhas?
E pode olhar para mim e dizer que sou horrível por fazer isso à minha filha.
Sabe, é mesmo horrível.
Mas não é tão horrível como enterrar uma filha.
- Então, defende a sua família. - É a minha obrigação.
- E defende a Kate. - Defendo!
Mas a verdadeira questão é:
quem defende a Anna?
Não tenho mais perguntas, Meritíssima.
Mr. Alexander, o seu cão precisa de ir à casa de banho?
Não, Meritíssimo, mas eu posso precisar de um intervalo.
Está fora de questão.
Quero terminar hoje. A próxima testemunha, por favor.
O Tribunal chama Anna Fitzgerald.
Falo a sério. Se não controla o seu animal, mandarei tirá-lo.
- Silêncio, Juiz. - Desculpe?
Não, estava a falar com o cão. O cão chama-se Juiz.
Não me interessa o nome dele, quero-o calado.
Levante a mão direita. Jura dizer a verdade, toda a verdade e só a verdade?
- Sim. - O seu nome, para que fique registado.
Anna Fitzgerald.
- Olá, mãe. - Olá, querida.
Queres dizer-nos por que estamos aqui? Por que estás a fazer isto?
Quero a emancipação médica.
Não é isso que quero dizer.
Amas a tua irmã, certo?
Sabes que está doente. Por que te recusas a ajudá-la?
O que estás a fazer aí dentro?
Vá lá, Kate, deixa-me entrar.
O que se passa? Cheira a bebida, aqui dentro.
- Estou a fazer uma festa. - Uma festa?
Sim, uma festa de despedida.
Adeus, mãe! Adeus, hospital de merda!
Bolas!
O que estás a fazer?
Vou ver o Taylor.
O quê? Não! Não!
Não!
Então, estás aqui para pedir a emancipação médica?
Pois.
Sim.
Só isso?
- É esse o único motivo? - É esse o único motivo.
Tens a certeza?
Espere, por favor. Mr. Fitzgerald, quer dizer alguma coisa?
Não sei, quero?
Eh.
Muito bem. É a última vez que o aviso.
Se não o controlar, pedirei ao oficial de diligências que o leve. Falo a sério.
- Meritíssima... - Nem mais uma palavra.
Continue, por favor.
Só quero mandar no meu corpo.
Não é nada!
Senta-te.
- Quer que faça alguma coisa? - Não, deixe estar. É interessante.
Então, queres mandar no teu corpo.
Sim. O corpo é meu. Quero poder decidir
o que faço com ele.
Não. Não, eu conheço-te, Anna Fitzgerald, e não é isso.
Não faz sentido.
Há uma semana que evitas a questão.
"Não te posso dizer, desculpa." "Não quero falar sobre isso."
Andas por aí como se tudo estivesse bem,
enquanto a tua irmã apodrece naquele hospital!
- Não quero continuar a fazer isto. - Não acredito.
- Estás a esconder alguma coisa, Anna. - Não estou.
Há quem dê rins a desconhecidos.
- É melhor começares a falar. - Estou a falar!
- Começa a dizer a verdade. - Estou a dizer!
Não estás! Porque, se estiveres, não te conheço!
- Caramba, Anna, diz-lhes! - Cala-te!
- Diz-lhes! - Prometeste que não farias isto!
- Diz-lhes! Credo, são mesmo estúpidos! - Prometeste!
- A Kate quer morrer! - Pára!
Convenceu a Anna a fazer isto porque sabe que não vai sobreviver.
- Isso é mentira, Jesse! - Não, não é!
A Kate está a morrer, e toda a gente sabe.
Mas ama-la tanto que não queres vê-la partir.
Meritíssima...
Mas está na hora, mãe. A Kate está preparada.
Não é verdade.
A Kate ter-me-ia dito.
- Meritíssima, eu... - Mãe, ela disse-te.
Disse, sim.
Disse-te um milhão de vezes. Não a quiseste ouvir.
Mr. Alexander.
Naquele momento, percebi por que o Campbell Alexander aceitou o meu caso.
Não foi pela fama.
Era epiléptico.
Sabia o que era não ter controlo sobre o próprio corpo.
Anna?
Maninha.
Meu Deus!
Não te preocupes.
É só o novo medicamento a preparar-se para o rim.
Tens dores?
Dores?
Toda a minha vida é uma dor.
É o fim, maninha.
Só vai ficando mais assustador, de agora em diante.
A mãe vai picar-me e cortar-me...
...até eu ser um vegetal.
Duas células numa placa de Petri a que ela dá um choque eléctrico.
Vais ficar boa.
Acabou.
Está na hora de ir.
Preciso que me faças um favor, maninha.
Que favor?
Podes libertar-me.
De certeza que não quer tirar o resto do dia?
Não, Meritíssima. Eu estou bem.
Faço tudo por um intervalo, certo?
Então, Anna, para que fique registado.
Disseste à Kate que deixarias de ser doadora, para ela poder morrer?
- Sim. - E o que disse ela?
A mãe e o pai vão matar-me.
O que vou dizer-lhes?
Diz-lhes que também és importante.
Diz-lhes que queres jogar futebol.
Diz-lhe que queres ser cheerleader.
Nunca acreditarão em mim.
Acreditarão, sim.
E queres saber porquê?
Porque é a verdade.
- Caramba... - Eu sei.
Tens medo?
Não. Sei que ficarei bem.
O que achas que acontece?
Quero dizer, para onde se vai?
Não sei, querida.
Mas quem sabe?
Seja onde for, talvez encontre o Taylor.
Esperas por mim?
O quê?
Se fores para algum sítio maluco, esperarás?
Quero dizer, como saberei como te encontrar?
Se alguma vez te sentires perdida ou assustada,
vai para o Montana.
- Montana? - Sim.
É onde estarei.
Está bem.
O que disse ela, Anna.
Disse: "Obrigada."
Muito bem, acho que tenho informações suficientes,
mas, antes de decidir, gostaria de visitar a Kate, se puder ser.
É difícil dizer. Demora entre 24 e 48 horas, mais ou menos.
Radioterapeuta ao Quarto 231. Radioterapeuta ao Quarto 231.
- Olá, querida. Como te sentes? - Olá.
- Olá, querida.
- Olá. Estás com bom aspecto. A sério. - Olá.
Trouxe-te este livro, está bem?
Está cheio de meditações guiadas, visualizações, coisas curativas.
- Muito bom para ti, está bem? - Está bem.
- Olá. - Olá.
- Continua a lutar. - Está bem.
Tens muito para viver.
- Está bem, prometes? - Prometo.
- Prometes? - Prometo.
Deste com a língua nos dentes, seu malvado.
Não sabia mais o que fazer.
- Desculpa. - Olá.
Sabes o que fizeste?
Sabes quão corajosa és?
- Que tal uma pizza? - Alinho.
- Sem dúvida. Sem dúvida. - Sim.
- Bom sentido de oportunidade. - Vou buscar a pizza.
- Sim, a Anna quer uma fatia. - Por mim, passo.
- Há queijo... - É uma ideia.
- E pepperoni e tudo. - Querem de queijo, certo?
- A Anna quer uma fatia. - De queijo, pepperoni?
Quero pizza e 7UP. Obrigada.
Tens de dizer a ti mesma que vais melhorar.
Diz ao teu cérebro para te curares e trabalha nisso durante o sono.
- Está bem. - Não estou a brincar.
- Farei isso, prometo. - Muito bem.
O subconsciente é muito poderoso.
Sim, é como uma mulher que vi na televisão.
Falava com as células cancerígenas e pedia-lhes para se irem embora.
E acabaram por ir. Não inventei, é verdade.
- "Vão-se embora, células cancerígenas". - Sim, assim mesmo.
- "Saiam." - De uma forma mais sincera.
E a história do recluso? Os reclusos estão presos 10 anos,
vão praticando o swing do golfe. Praticam-no, vêem-no na sua cabeça,
por isso, quando saem, são golfistas de primeira.
É verdade. Até ouvi falar daquelas mães,
aquelas com força sobrenatural,
que conseguem levantar um carro e salvar os filhos. É incrível.
- Todos os dias há milagres. - É verdade.
Este mundo não é feito de ciência e de medicina.
Há coisas poderosas que nenhum de nós compreende.
- Lê o livro. - Há mais aqui.
- Vamos ler o livro. - Prometo, lerei o livro.
Lamento, pessoal, têm de sair. Acabou a hora da visita.
- A sério, saiam. - Ainda agora chegámos.
Temos de comer. Estou a morrer de fome.
Vemo-nos em breve, está bem?
Vamos.
Pessoal?
Adoro-vos, mas podem ir para casa?
Preciso de falar com a mãe.
Sim.
Vamos. Venham.
Não queres falar?
Não.
Estás zangada comigo?
Não estou zangada contigo, estou apenas zangada.
Tens de descansar, está bem?
Fica forte para a cirurgia.
Fiz isto para ti.
O que é?
É tudo.
Somos nós.
Tenho um anjo da guarda que olha por mim todos os segundos do dia
por muito doente que esteja sei que nunca estou sozinha
A TIA KELLY ATIRAVA-SE
PELAS ESCADAS PARA EU ME SENTIR MELHOR
Lembras-te da minha manta preferida que eu arrastava? Estava sempre suja.
AMO-TE!
estarei à espera
SÊ SEMPRE O MEU PAI
LEMBRAS-TE DA RADIAÇÃO? Tinha TANTO MEDO mas nunca me deixaste...
a razão por que o pai ganha sempre a jogar scrabble
BATOTEIRO
Não me perguntem porquê!
LEMBRAS-TE DA VIAGEM A MONTANA? COMO EU ME AFASTAVA
E O PAI ACHAVA QUE OS URSOS ME APANHARIAM?
hora da paparoca! que bom.
Foi boa, não foi?
A melhor.
Lembras-te daquele Verão quando fui acampar?
Tinha tanto medo de ter saudades vossas...
- Sim. - Antes de entrar no autocarro,
disseste-me para me sentar do lado esquerdo,
mesmo ao lado da janela,
para poder olhar para trás e ver-te lá.
Eu lembro-me.
Vou sentar-me no mesmo lugar agora.
Vai correr tudo bem.
Vai correr tudo bem, mãe.
Prometo.
A minha irmã morreu nessa noite.
Oxalá pudesse dizer que recuperou milagrosamente,
mas não recuperou.
Simplesmente, parou de respirar.
E oxalá pudesse dizer-lhes que daí resultou algo de bom,
que, através da morte da Kate, podíamos continuar a viver.
Ou até que a vida dela tivera um significado especial,
que tinham dado o nome dela a um parque ou a uma rua,
ou que o Supremo Tribunal mudara uma lei por causa dela.
Mas nada disso aconteceu.
Simplesmente partiu.
Agora, é apenas um pedacinho de céu.
E todos nós temos de seguir em frente.
Alguns dias mais tarde, tive uma visita surpresa.
Olá.
Está aqui alguém que te quer ver.
Olá, Juiz!
Olá.
Trouxe-te isto.
Ganhámos.
Tens de fazer os trabalhos de casa e ir para a cama quando te mandarem,
mas, oficialmente, tens emancipação médica.
Taxa de sucesso de 90 porcento, certo?
Noventa e um.
Bom...
...acho que é melhor ir.
Obrigada por ter vindo, Mr. A. Foi muito bom vê-lo.
A ti também.
Se precisares de mais alguma coisa...
...sabes?
Está bem.
Juiz.
A vida agora é diferente.
Muita coisa mudou, nos últimos anos.
A mãe voltou a trabalhar, reconstruiu a sua firma
e, agora, está muito bem na vida.
O pai pediu a reforma antecipada
e, agora, dedica-se a aconselhar jovens com problemas.
E o Jesse é quem está melhor.
Depois da morte da Kate, deu uma volta à sua vida.
Voltou a estudar
e conseguiu uma bolsa para uma academia de arte, em Nova Iorque.
E, embora tenhamos crescido e mudado de casa,
todos os anos, no aniversário da Kate, vamos de férias todos juntos,
e é sempre para o mesmo sítio.
Nunca irei perceber por que a Kate teve de morrer e nós pudemos viver.
Acho que não há um motivo.
A morte é apenas a morte, ninguém a entende.
Em tempos que já lá vão...
...pensei que tinha sido posta na Terra para salvar a minha irmã.
E, afinal, não consegui.
Agora percebo...
...que a questão não era essa.
A questão era que tinha uma irmã.
Era fantástica.
Tenho a certeza de que voltarei a vê-la, um dia.
Mas, até lá,
a nossa relação continua.
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