Sexta-feira, onze de Dezembro
Catorze horas e quarenta e três minutos
Não chegaste a comer o almoço, pois não?
Tenho de voltar. Estas horas de almoço prolongadas dão azia ao meu patrão.
Porque não lhe telefonas a dizer que vais tirar a tarde de folga?
É sexta-feira, e está calor.
E que faço com a tarde livre? Levo-te ao aeroporto a pé?
Podias ficar por aqui mais algum tempo.
Temos de sair do quarto às três horas.
Neste tipo de hotel, não se interessam pela hora de entrada,
mas quando o tempo acaba...
Sam, detesto estar num sítio destes contigo.
Há casais que ficam propositadamente em hotéis baratos.
Quando se é casado, pode-se fazer muitas coisas propositadamente.
Falas como quem já esteve casada.
- Esta é a última vez. - É? Para quê?
Para isto.
Encontrarmo-nos em segredo, para sermos discretos.
Vens cá em viagens de negócios
e roubamos horas de almoço.
Preferia que nem viesses.
Está bem. Que fazemos então? Escrevemos cartas de amor chocantes?
Tenho de ir.
- Posso vir no fim-de-semana que vem. - Não.
Nem mesmo só para te ver? Para almoçarmos? Em público.
Podemo-nos encontrar. Até podemos jantar juntos.
Mas com decência.
Em minha casa, com o retrato da minha mãe na estante,
e com a minha irmã a ajudar-me a grelhar um grande bife para três.
E depois do bife, mandamos a mana ao cinema? Voltamos o retrato da Mamã?
Está bem.
Marion, sempre que seja possível, eu quero ver-te.
Sob quaisquer circunstâncias, até com decência.
Fazes a palavra "decência" parecer indecente.
Sou todo a favor da decência.
Ela exige paciência, moderação, suar as estopinhas.
De resto, é apenas trabalho árduo.
Mas se te puder ver e tocar, nem que seja só assim, não me importo.
Estou farto de sofrer por pessoas ausentes.
Sofro para pagar as dívidas do meu falecido pai.
Sofro para pagar a pensão alimentar da ex-mulher, do outro lado do mundo.
Eu também pago.
Quem se encontra em hotéis também paga.
Mais dois anos e saldam-se as dívidas.
Se ela voltar a casar, acaba-se a pensão.
- Eu ainda nem uma vez me casei. - Quando o fizeres, vais ser uma bomba.
Sam, vamo-nos casar!
Pois. E vives comigo num armazém atrás duma loja de ferragens em Fairvale?
Que divertido.
Sabes que mais? Quando mandar a pensão à ex-mulher, tu lambes os selos.
Eu lambo os selos.
Queres acabar com isto e encontrar alguém disponível?
Estou a pensar nisso.
Como podes sequer pensar numa coisa dessas?
- Não percas o avião. - Não podemos sair juntos?
Eu estou atrasada, e tu tens de calçar os sapatos.
O Sr. Lowery já voltou do almoço?
Está a almoçar com o senhor que vai comprar a propriedade da Rua Harris.
- Dói-te a cabeça? - Já me passa.
A dor de cabeça é como uma resolução, esquece-se quando deixa de doer.
Tens uma aspirina? Eu tenho isto, não é aspirina.
O médico deu-mos no dia do meu casamento.
O Teddy ficou fulo quando descobriu que eu tomei calmantes.
- Ninguém telefonou? - O Teddy, para mim.
A minha mãe, para ver se o Teddy tinha ligado.
A tua irmã ligou para dizer que vai para Tucson,
e vai lá passar o fim-de-semana, e...
Puxa, está de ananases.
As meninas deviam pedir ao patrão que mandasse pôr ar condicionado.
Ele hoje tem dinheiro para isso.
Marion, prepare-me as cópias da escritura para o Sr. Cassidy.
Amanhã é que é o dia para a minha rica menina.
A menina não, a minha filha.
Uma criança.
Amanhã vai-se casar na igreja, e eu vou perdê-la.
Quero que veja a minha filhinha.
18 anos,
e nunca teve um dia infeliz em todos esses anos.
Vem. O meu escritório tem ar condicionado.
Sabe o que eu faço à infelicidade?
Pago-lhe para que se vá.
A menina é infeliz?
Não particularmente.
Vou comprar esta casa para o casamento da minha filhinha.
40000 dólares em dinheiro.
Isso não é comprar felicidade, é pagar à infelicidade para que se vá.
Nunca trago comigo mais do que me posso dar ao luxo perder.
- Conte-as! - Nossa Senhora!
Nem a Nossa Senhora nem eu pagamos impostos.
Tom, um pagamento desta envergadura em dinheiro é muito irregular.
E depois? É o meu dinheiro pessoal. Agora é teu.
E se o pusermos no cofre, e depois na segunda-feira quando te sentires bem...?
Por falar nisso, onde está aquela garrafa que disseste que guardas na secretária?
Sabe, de vez em quando consigo ser discreto.
Lowery, estou cá com uma sede!
Nem o quero no escritório no fim-de-semana.
Ponha-o no cofre do banco, na segunda peço-lhe para nos passar um cheque.
Estava-te a arrastar a asa. Deve ter reparado na minha aliança.
Entre.
As cópias.
Gostava de ir para casa depois do banco, tenho uma leve...
Vá para casa, pois.
O seu patrão e eu vamos beber uns copos, não é?
- Com certeza. Está-se a sentir mal? - É só uma dor de cabeça.
Precisa dum fim-de-semana em Las Vegas, o recreio do mundo.
Preciso é dum fim-de-semana na cama. Obrigada.
Não tomas as pastilhas para te passarem as dores?
A infelicidade não se vai embora com pastilhas.
Vou pôr este dinheiro no banco, e depois vou dormir até que me passe.
Marion, mas que diabo...? Que estás aqui a fazer?
Claro que fico contente por te ver. Fico sempre.
O que foi, Marion?
Espere lá.
Está com pressa.
Estou, não queria dormir tanto.
Ontem à noite quase adormeci ao volante, por isso decidi encostar.
Dormiu aqui a noite inteira?
Como expliquei, não conseguia manter os olhos abertos.
Há muitos motéis nesta zona, devia ter...
Só por segurança.
Não queria dormir a noite inteira, só encostei o carro.
Infringi alguma lei?
- Não, senhora. - Posso seguir viagem?
Há algum problema?
Claro que não. Estou a agir como se houvesse?
Na verdade, está.
Por favor, deixe-me ir embora.
- Há ou não? - O quê?
Já disse que não há qualquer problema,
a não ser eu estar com pressa e o senhor me estar a atrasar.
Só um minuto. Desligue o motor.
Mostra-me a sua carta de condução?
- Porquê? - Por favor.
Arizona - Estado do Grand Canyon
Via da Direita para Gorman
Carros Usados
É só um minuto!
- Não quero chatice. - Como?
Já diz o ditado: "O primeiro cliente é o que chateia sempre mais",
mas vou ser tão justo para consigo que não vai ter qualquer razão...
Posso trocar o meu carro por outro?
Pode fazer o que lhe der na gana. Sendo mulher, fá-lo-á. É seu?
É. Não tem nada de errado, mas eu...
Está farta dele.
Dê uma vista de olhos e veja se algum lhe agrada
enquanto o mecânico inspecciona o seu.
- Quer um café? Ia agora... - Não obrigada. Estou com pressa.
Nunca se deve comprar carros usados à pressa.
Está um dia muito bonito para discutir. Vou meter o seu carro na oficina.
Esse era o que eu escolhia para si.
- Quanto é? - Dê uma volta ao quarteirão.
Tem bom aspecto. Em quanto fica, com o meu carro?
Então não quer dia e meio para pensar no assunto?
Está mesmo com pressa. Anda alguém atrás de si?
Claro que não. Por favor.
É a primeira vez que a cliente tenta convencer o vendedor.
Qualquer coisa como...
o seu carro mais 700 dólares.
- 700? - Para regatear já não tem pressa.
Está bem.
Calculo que pode comprovar que o carro é seu?
Tem carta de outro estado. Tem o seu recibo?
Tenho os documentos todos. Há casa de banho?
Lá dentro.
Ali mesmo.
Acho que é melhor ir dar uma volta com ele.
Não quero que ninguém diga mal de mim.
Prefiro não fazê-lo. Não podemos fechar já o negócio?
Vou ser sincero consigo, minha senhora.
- Eu confio em si, mas... - Mas o quê?
Que mal tem eu tomar uma decisão e estar com pressa?
- Acha que roubei o meu carro? - Não, minha senhora.
Pronto, venha lá dentro.
Ponha aí atrás, por favor.
Obrigada.
Senhor guarda, foi a primeira vez que a cliente tentou convencer o vendedor.
Anda alguém atrás dela?
É melhor eu ver os documentos, Charlie.
Ela pareceu-lhe desonesta?
Agiu como tal.
A única coisa estranha foi ela ter pago 700 dólares em notas.
Sim, Sr. Lowery?
Caroline, a Marion ainda não chegou?
Não, mas ela à segunda-feira vem sempre um bocadinho atrasada.
Diga-me assim que ela chegar.
Telefone à irmã. Ninguém atende de casa dela.
Já telefonei para o trabalho da irmã, a loja de música Music Makers,
e ela sabe tanto onde está a Marion como nós.
Vá num instante a casa dela, pode ser que não possa vir ao telefone.
A irmã vai lá, está tão preocupada como nós.
Não, não faço a mais pequena ideia.
Vi-a pela última vez quando saiu do trabalho na sexta.
Não se sentia bem, quis ir para casa mais cedo e eu deixei.
Foi a última vez... Espere aí.
Eu vi-a algum tempo depois, a conduzir...
É melhor vir ao meu escritório o quanto antes.
Caroline, ligue-me ao Sr. Cassidy.
Afinal, Cassidy, eu disse-te, aquele dinheiro todo!
Eu não assumo a responsabilidade.
Por amor de Deus.
Ela trabalha para mim há dez anos, eu confiava nela.
Bem, é melhor vires cá.
Pois eu não vou dizer adeus a 40000 dólares!
Vou reavê-lo, e substituir o que faltar com a sua carne tenra!
- Não duvides. - Espera, Cassidy.
Ainda me custa a acreditar...
Deve ser uma espécie de mistério. Não posso...
Não falaste com o banco? Não lhe puseram a vista em cima.
Ainda confias nela? E ela ali sentada quando o despejei para fora!
Mal olhou para ele. A planear tudo, e a fazer-me olhinhos!
Motel Bates Temos vagas
Desculpe não a ter ouvido com esta chuvada.
Entre, por favor.
- Que porcaria de noite. - Tem uma vaga?
Temos doze vagas. Doze cabanas, doze vagas.
Afastaram a auto-estrada daqui.
Bem me parecia que tinha saído da estrada principal.
Eu já sabia. As pessoas só cá vêm parar quando fazem o mesmo.
Mas não vale a pena lamentarmo-nos do prejuízo.
Nós cá continuamos a acender as luzes e a seguir as formalidades.
E a sua morada. Basta a cidade.
Los Angeles.
Cabana um. Se precisar de alguma coisa, fica ao lado do escritório.
Preciso de dormir mais que tudo, a não ser de comer.
Há um restaurante a 16 km daqui, mesmo antes de Fairvale.
- Estamos assim tão perto de Fairvale? - 24 km. Vou buscar a sua bagagem.
Está abafado aqui dentro.
O colchão é macio e há cabides no armário,
e papel de carta com "Motel Bates" no timbre
para fazer inveja aos seus amigos lá em casa.
E a...
- É ali. - A casa de banho.
Se quiser alguma coisa, bata na parede.
Estou no escritório.
- Obrigado, Sr. Bates. - Norman Bates.
Não vai mesmo conduzir até o restaurante, pois não?
Então porque não me faz o favor de jantar comigo?
Ia agora jantar.
Nada de especial, só sanduíches e um copo de leite,
mas gostava que viesse lá a casa.
Eu não ponho lá grande mesa, mas a cozinha é muito acolhedora.
- Com muito gosto. - Óptimo.
Instale-se, tire os sapatos molhados e eu volto quando estiver pronto.
Com o meu guarda-chuva fiel.
Não! Já disse que não!
Não admito que tragas cá raparigas estranhas a jantar!
À luz da vela, imagino,
à maneira ordinária e erótica de rapazes com mentes ordinárias e eróticas!
Por favor, Mãe.
E depois do jantar, o quê? Música? Segredinhos?
Mãe, ela é só uma estranha. Tem fome e está a chover.
"É só uma estranha." Como se os homens não desejassem estranhas.
Recuso-me a falar destas coisas nojentas, porque me enojam!
Compreendes, miúdo?
Vai-lhe dizer que não vai matar a sua fome abominável
com a minha comida, nem com o meu filho!
Ou tenho de ser eu a dizer-lhe, por tu não teres coragem?
- Tens coragem ou não, miúdo? - Cale-se!
Causei-lhe problemas.
A Mãe... A minha mãe...
Qual é a expressão?
Ela hoje não está em si.
Não se devia ter incomodado. Não tenho grande fome.
Desculpe.
Quem me dera que se pudesse pedir desculpa pelos outros.
Não se preocupe.
Mas se fez o jantar, mais vale comermo-lo.
Deve estar mais confortável e aquecido no escritório.
Parou de chover.
Comer num escritório é demasiado formal.
- A sala de estar é aqui atrás. - Está bem.
- Sente-se. - Obrigada.
É muito amável.
É tudo para si. Eu não tenho fome. Coma à vontade.
Come delicadamente, como uma ave.
E você deve saber.
Nem por isso.
Aliás, consta-me que essa expressão
é na verdade fal... fal... falsa.
Porque, na realidade, as aves comem imenso.
Mas eu não sei nada sobre aves.
O meu passatempo é empalhar coisas. Sabe, taxidermia.
E acho que prefiro empalhar aves
porque não gosto dos mamíferos empalhados - raposas e chimpanzés.
Há até quem empalhe cães e gatos, mas eu não consigo.
Acho que só as aves ficam bem empalhadas,
porque mesmo em vivas têm um ar passivo.
É um passatempo estranho, curioso.
- E invulgar. - Calculo que sim.
E não é tão caro como pode parecer. Até é barato.
Sabe, agulha e linha, serradura.
- Só os químicos é que custam dinheiro. - Os homens devem ter passatempos.
Bem, é...
é mais do que um passatempo.
Um passatempo deve fazer passar o tempo, e não preenchê-lo.
O seu tempo é assim tão vazio?
Trato do escritório,
das cabanas e do terreno,
e faço recados para a minha mãe,
aqueles que ela me acha capaz de fazer.
Não sai com os amigos?
O melhor amigo dum rapaz é a sua mãe.
Nunca teve um momento vazio na sua vida, pois não?
Tive o meu quinhão.
Para onde vai?
- Não quis ser indiscreto. - Estou em busca duma ilha privada.
De que anda a fugir?
- Porque pergunta isso? - Não sei.
As pessoas nunca conseguem fugir de nada.
A chuva não demorou muito, pois não?
Sabe o que eu acho?
Acho que...
...estamos todos presos em armadilhas individuais,
entalados nelas, e ninguém consegue escapar.
Arranhamos e esgaravatamos,
mas só no ar, e uns aos outros.
E por muito que o façamos, nunca desprendemos nem um milímetro.
Às vezes caímos nas armadilhas de propósito.
Eu nasci na minha. Agora já não me importo.
Mas devia. Devia-se importar.
E importo, mas digo que não.
Sabe, se alguém falasse comigo da forma que eu ouvi,
da forma como ela falou consigo...
Às vezes, quando ela me fala daquela maneira,
gostava de ir lá acima amaldiçoá-la, e deixá-la para sempre.
Pelo menos desafiá-la.
Mas sei que não posso.
- Está doente. - Pareceu-me bem forte.
Não, quero dizer doente da cabeça.
Teve de me criar sozinha depois do meu pai morrer.
Eu só tinha cinco anos e deve ter sido um esforço.
Ela não teve de trabalhar, ele deixou-lhe algum dinheiro.
Seja como for, há alguns anos a Mãe conheceu um homem
e ele convenceu-a a construir este motel.
Tê-la ia convencido a fazer o que quisesse.
E quando também ele morreu, o choque foi demasiado para ela.
E a forma como morreu...
Não devemos falar nisto enquanto se come.
Seja como for, a perda foi demasiado. Não lhe restava nada.
A não ser você.
Um filho não pode substituir um amante.
Porque não se vai embora daqui?
Para uma ilha privada como você?
Não, como eu não.
Não posso. Quem é que tomava conta dela?
Ficava para lá sozinha.
Apagava-se a lareira.
Ficava frio e húmido, como uma tumba.
Se gostamos de alguém,
não lhes podemos fazer isso, mesmo que os odiemos.
Compreenda, eu não a odeio.
Odeio aquilo em que ela se tornou. Odeio a doença.
Não seria melhor se a metesse num lugar próprio...
Está a falar numa clínica? Num manicómio?
As pessoas usam sempre esse termo quando falam em manicómios.
Meta-a num "lugar próprio".
Desculpe. Foi descuidado da minha parte.
Que sabe você de cuidar de alguém?
Alguma vez viu o interior dum desses lugares?
As gargalhadas e lágrimas,
e os olhos cruéis que nos observam.
A minha mãe lá?
Mas ela é inofensiva.
Tão inofensiva como uma destas aves empalhadas.
Desculpe. Só pensei que...
Parece-me que ela o está a magoar.
- A intenção foi boa. - As intenções são sempre boas.
As pessoas dão estalidos com a língua, sacodem as cabeças
e fazem a sugestão delicadamente...
Claro que eu também já o sugeri.
Mas nem posso pensar em tal coisa. Ela precisa de mim.
Ela não é nenhuma maníaca, nenhuma louca furiosa.
Só que às vezes enlouquece um bocadinho.
Às vezes enlouquecemos todos um bocadinho.
Nunca lhe aconteceu?
Às vezes basta que aconteça uma vez.
Obrigada.
Obrigada, Norman.
Não me diga... não me diga que já vai voltar.
Estou muito cansada.
E tenho um longo caminho a percorrer amanhã, de volta a Phoenix.
A sério?
Caí numa armadilha privada lá,
e quero voltar para ver se me consigo libertar dela.
Antes que seja tarde para mim também.
De certeza que não quer ficar só mais um bocadinho? Só para conversar?
Gostava muito, mas...
Está bem. Bom, vemo-nos amanhã.
Eu trago-lhe o pequeno-almoço. A que horas?
- Muito cedo. De madrugada. - Está bem, Menina...?
- Crane. - Crane, é isso.
Boa noite.
Banco de Phoenix
Mãe! Oh, meu Deus, Mãe!
Sangue!
Ferragens Sam Loomis Sábado
Querida Marion (que tem sempre razão),
Aqui estou neste quartinho,
que, de repente, parece suficientemente grande para dois...
Já tentei muitas marcas.
Até agora, não tenho tido sorte com nenhuma delas.
Vamos lá ver o que esta diz aqui.
Põem aqui os ingredientes
e a garantia de que extermina todos os insectos do mundo.
Mas não dizem se é indolor.
Quer para os homens, quer para os insectos, a morte deve ser indolor.
Este gaba-se de mais e melhores qualidades que os outros.
Está aqui uma senhora para ti.
- Diga, minha senhora. - Sou irmã da Marion.
- Claro, a Lila. - A Marion está cá?
Claro que não. Passa-se algo?
Saiu de casa na sexta-feira.
Eu estava em Tucson, e nunca mais me disse nada.
Nem um telefonema.
Se vocês estão os dois metidos nisto não é nada comigo,
mas quero que a Marion me diga isso, que eu depois vou-me embora.
Bob, vai à rua comprar qualquer coisa para o teu almoço.
- Não é preciso, trouxe de casa. - Vai lá fora comê-lo.
Bom, em que é que podíamos estar os dois metidos?
Desculpe as lágrimas.
A Marion está em apuros? O que é?
Falemos todos da Marion, sim?
E o amigo quem é?
Chamo-me Arbogast, amigo. Sou detective privado.
- Onde está ela, Menina Crane? - Não o conheço.
Eu sei. Se me conhecesse, não a podia ter seguido.
Que interesse tem o senhor nisto?
40000 dólares.
- 40000 dólares? - É verdade.
É melhor que um de vocês me diga o que se passa, e já!
Tenha calma, amigo.
É que a sua namorada roubou 40000 dólares.
O que é que está a dizer? O que é isto?
Devia-os ter depositado no banco na sexta-feira, para o patrão, e não o fez.
- Nunca mais ninguém a viu. - Alguém a terá visto.
Uma rapariga com 40000 dólares dá nas vistas.
Eles não querem apresentar queixa, só o dinheiro de volta.
- Sam, se ela cá estiver... - Não está.
Menina Crane, uma pergunta: Veio até cá apenas por palpite?
Nem palpite foi, apenas esperança.
Com alguma verificação, até posso acreditar em si.
Não quero saber se acredita em mim ou não.
Só quero ver a Marion antes dela se enterrar demasiado.
E os hospitais em Phoenix? Pode ter sido um acidente, ou um assalto.
Não, foi vista a deixar a cidade no carro dela - pelo patrão.
Eu não poso acreditar. E você?
Estamos sempre prontos a desconfiar
de pessoas com fama de honestas.
Eu acho que ela está cá, Menina Crane.
Onde há um namorado...
Não está nas traseiras com os parafusos, mas está cá na cidade.
Eu encontro-a. Até depois.
Quartos de Aluguer À Semana e ao Mês
Quartos para Alugar
Boa noite.
Quase que passava sem parar.
Esqueço-me sempre de acender o sinal, mas temos uma vaga.
Doze. Doze cabanas, doze vagas.
- Um doce? - Não, obrigado.
Tenho ido a tantos motéis que tenho os olhos vesgos das luzes néon,
mas este é o primeiro que parece estar a esconder-se.
Na verdade, não me esqueci de acender o sinal.
Só que já não parece servir para nada.
Aquilo dantes era a auto-estrada principal. Quer assinar?
Não quero incomodar, só fazer umas perguntas.
Não incomoda nada. Hoje é dia de lavar a roupa. Mudo as camas semanalmente.
Detesto o cheiro de humidade. É um cheiro tão sinistro. Venha.
Anda à procura dum motel para comprar?
Não.
Disse que tinha visto tantos, pensei que talvez...
Que me queria perguntar?
Estou à procura duma pessoa desaparecida.
Chamo-me Arbogast. Sou detective privado.
Tenho andado à procura duma rapariga
que desapareceu há uma semana de Phoenix.
É um assunto particular, a família quer perdoá-la.
Ela não está metida em sarilhos.
A polícia só procura pessoas com problemas.
- Eu não sou polícia. - Não?
Temos motivos para pensar que ela passou por aqui. Ela veio cá?
Ninguém cá vem há duas semanas.
Importa-se de ver, antes de se comprometer?
Comprometer-me? Fala como um polícia.
Olhe para a fotografia, por favor.
- Tem a certeza? - Tenho.
Pode ter usado um nome falso.
O seu nome verdadeiro é Marion Crane,
mas podia ter assinado com um nome diferente.
Já nem me dou ao trabalho de fazer assinar os hóspedes.
Uma a uma, vou desistindo das formalidades.
Nem devia mudar os lençóis, mas burro velho não aprende.
Por falar nisso...
- O que é isso? - A luz, o sinal.
Um casal na semana passada disse que sem ele isto parece abandonado...
Pois é justamente aí que eu quero chegar.
Disse que ninguém cá tinha estado,
e veio cá um casal que nem sabia que vocês estavam abertos.
Como disse, burro velho não aprende.
Ela pode ter usado um nome falso. Importa-se que eu veja o livro?
Obrigado.
A ver se encontro a data.
Vê, não tem ninguém.
Tenho aqui uma amostra da letra dela.
Pois é. Cá está.
Marie Samuels. Um nome falso interessante.
- É ela? - Acho que sim.
Marie - Marion. Samuels - o namorado chama-se Sam.
Por acaso ela estava disfarçada?
Quer ver a fotografia?
- Não menti. - Eu sei que você não mentiria.
- O tempo passa e não nos damos conta. - Eu sei.
Bem, estava a chover,
e ela tinha o cabelo ensopado.
Não é uma fotografia muito boa dela.
Pois não deve ser. Conte-me tudo sobre ela.
Bem...
ela chegou uma noite muito tarde,
foi logo dormir e foi-se embora muito cedo no dia seguinte.
- Cedo, como? - Muito cedo.
Em que dia foi isso?
- No dia seguinte, domingo. - Estou a ver.
- Alguém veio ter com ela aqui? - Não.
Chegou com alguém?
Fez alguma chamada local?
Dormiu com ela?
Então como sabe que ela não fez nenhuma chamada?
Bem, estava muito cansada e...
Agora estou-me a começar a lembrar.
Estou a formar um quadro. Se formamos um quadro mental...
Pois. Esteja à vontade.
Estava sentada ali atrás...
Não, estava ali de pé com uma sanduíche.
Disse que tinha de se deitar cedo
porque tinha um longo percurso pela frente.
- Onde? - Ia voltar para donde veio.
- Não, disse que ela estava sentada... - Na minha sala de estar.
Tinha fome, fiz-lhe uma sanduíche
e depois ela disse que estava cansada e que tinha de se deitar.
Estou a ver. Como é que ela pagou? Com notas ou em cheque?
Notas.
E depois de partir, não voltou?
Porque havia de voltar?
Bem, Sr. Arbogast, acho que é tudo.
Se não se importa, tenho que fazer.
Para dizer a verdade, importo-me.
Há aqui qualquer coisa que não bate certo.
A história não está completa, falta-lhe qualquer coisa.
Não sei o que o senhor espera que eu saiba.
As pessoas vêm e vão.
Pois é. Ela não está cá, pois não?
Se quisesse fazer uma busca às doze cabanas precisava dum mandado, não?
Se não acredita em mim, venha-me ajudar a fazer as camas.
Não, obrigado.
Mudou de ideias?
Acho que devo ter uma daquelas caras em que toda a gente acredita.
Está alguém em casa?
- Está uma pessoa à janela. - Não.
- Está, pois. - Deve ser a minha mãe.
É inválida. É praticamente como viver sozinho.
Estou a ver.
Se a Marion Crane cá estivesse, não a escondia, pois não?
Nem que ela lhe pagasse bem?
Suponhamos que ela queria que você a protegesse, como cavalheiro que é.
Saberia que estava a ser usado, que estavam a fazer de si tolo?
Não sou tolo. A mim ninguém me engana, nem mesmo uma mulher.
Não quis insultar a sua masculinidade.
Ela pode-me ter enganado a mim, mas à minha mãe não enganou.
Conheceram-se? Posso falar com a sua mãe?
Não. Como já disse, ela está incapacitada.
Só por um minuto. Pode haver uma pista que se lhe escapou.
As velhinhas doentes são bastante espertas. Eu não a incomodo.
Acho que não quero falar mais consigo.
- Mas... - Preferia que se fosse embora.
Pronto, está bem.
Poupava-me muito trabalho se me deixasse falar com ela.
- Preciso de um mandado? - Sim.
Está bem. De qualquer forma, obrigado.
Estou, Loomis? Fala o Arbogast. A Lila está aí?
Posso falar com ela?
Estou, Lila?
Oiça. A Marion esteve cá.
Passou a noite de sábado no Motel Bates.
Fica na velha auto-estrada.
Até sei em que cabana ficou, na número um.
O jovem gerente do motel diz que ela passou lá a noite,
partiu no dia seguinte, e pronto.
Não propriamente.
Acredite-me que o interroguei, mas acho que me disse tudo o que havia a dizer.
Agora vou ter de encaixar as peças.
Para dizer a verdade, não estou completamente satisfeito.
O rapaz tem uma mãe velha e doente.
Acho que ela falou com a Marion.
Não. Infelizmente ele não me deixou falar com ela.
Ia voltar para aí, mas acho que vou voltar ao motel primeiro.
Não, fique aí com o Loomis. Eu volto daqui a uma hora.
Está bem. Oiça, vai-se alegrar com a minha opinião.
Acho que o nosso amigo Sam Loomis não sabia que a Marion cá estava.
Até daqui a uma hora, no máximo. Adeus.
Às vezes o som da noite de sábado é solitário. Já tinha reparado nisso?
Ele disse uma hora ou menos.
- Já lá vão três. - Vamos ficar aqui sentados?
Ele já volta.
Vamos ficar aqui quietos, sim?
- Onde é a velha auto-estrada? - Quer lá ir.
Surpreender o Arbogast e a velhota, sacudi-la?
- Não me parece prudente. - A paciência não é o meu forte.
- O Arbogast disse... - Uma hora ou menos.
Eu vou.
Não vai encontrar o sítio.
- Fique aqui. - Porque não posso ir também?
Não sei, um de nós tem de ficar aqui no caso de ele vir a caminho.
E que faço eu, fico aqui à espera?
Sim, fique aqui.
Ele não voltou?
Nada de Arbogast, nada de Bates. Só a velhota em casa.
Não pôde vir à porta, ou não quis.
Mas onde é que ele terá ido?
Talvez tenha seguido uma pista.
- Sem me telefonar? - À pressa.
Ele telefonou quando só tinha um pressentimento.
Não acha que ele tinha telefonado se tivesse mais qualquer coisa?
- Acho. Vamos ao Al Chambers. - Quem é ele?
- O nosso xerife. - Deixe-me ir buscar o casaco.
Boa noite.
Não sei onde começar, excepto pelo princípio.
- É a Lila Crane, de Phoenix. - Como está?
Veio cá procurar a irmã.
Há um detective privado a ajudar.
Ele ligou a dizer que lhe seguiu a pista até àquele motel na velha auto-estrada.
O Motel Bates.
Ligou a dizer que ia interrogar a Sra. Bates.
O Norman casou-se?
Não, acho que não. Uma velha. A sua mãe.
Desde esta tarde que não sabemos nada dele.
A sua irmã desapareceu há quanto tempo?
Fez ontem uma semana que deixou Phoenix.
Como souberam que ela veio para Fairvale?
Pensaram que ela vinha ter comigo.
Deixou Phoenix por vontade própria?
Não está desaparecida, fugiu.
- É verdade. - Do quê?
- Roubou algum dinheiro. - Muito?
- 40000 dólares. - E a polícia não...?
Todos pensaram que, se ela devolvesse o dinheiro
podiam evitar chamar a polícia.
Então o detective seguiu-a até ao Motel Bates.
Que disse ele quando lhe ligou?
Disse que a Marion ficou lá uma noite e depois partiu.
- Com os 40000 dólares? - Ele não falou no dinheiro.
Não importa o que ele disse, pois não?
Devia ter voltado depois de falar com a mãe.
Tem de fazer qualquer coisa.
Como por exemplo?
Desculpe se estou aflita,
mas tenho a certeza de que se passa alguma coisa.
Também eu, mas não estamos a pensar na mesma coisa.
O que se passa é que o vosso detective privado
deve ter encontrado uma pista sobre o destino da sua irmã,
provavelmente do Norman Bates,
e lhe ligou para que ficasse quieta enquanto ele ia atrás do dinheiro.
Não, ele disse que não estava satisfeito e que ia lá voltar.
Telefona ao Norman, ele que explique.
A esta hora?
Ele não estava em casa quando lá estive agora. Ainda não se deve ter deitado.
Devia estar em casa, mas não quis abrir a porta a meio da noite.
Ele vive como um eremita.
Não se lembra-se daquela história horrível lá, há dez anos?
Ligue-lhe por favor.
Florrie, o xerife quer uma ligação para o Motel Bates.
Norman? Fala o Xerife Chambers.
Bem, muito obrigado.
Oiça, estamos aqui um pouco preocupados.
Esteve aí um fulano esta noite?
Este não é hóspede. É um detective privado, chamado...
E depois dele se ter ido embora?
Não é preciso, Norman.
O detective esteve lá, o Norman contou-lhe da rapariga,
o detective agradeceu-lhe e foi-se embora.
E não voltou? Não falou com a mãe dele?
O detective disse-lhe que não podia voltar logo
porque ia interrogar a mãe do Norman Bates?
A mãe do Norman está morta e enterrada
no Cemitério de Greenlawn há dez anos.
Eu ajudei a escolher o vestido em que a enterraram. Era violeta.
Foram os únicos casos de assassinato e suicídio registados em Fairvale.
A Sra. Bates envenenou um fulano com quem estava envolvida
quando descobriu que ele era casado,
e depois tomou também ela uma dose.
Estricnina. Uma maneira horrível de morrer.
O Norman encontrou os dois cadáveres.
Na cama.
A velha que eu vi à janela não era a mãe dele?
Espere lá. Tem a certeza de que viu uma velha?
Tenho! Na casa atrás do motel!
Chamei-a, mas ela fingiu não me ouvir!
Está-me a dizer que viu a mãe do Norman Bates?
Tinha de ser, o Arbogast também disse que a viu!
O rapaz não o deixou vê-la porque estava doente.
Se a mulher que lá está é a Sra. Bates,
quem é aquela mulher enterrada no Cemitério de Greenlawn?
Mãe, agora vou-lhe trazer uma coisa.
Desculpa, miúdo,
mas pareces ridículo quando me dás ordens.
Por favor, Mãe.
Não! Recuso-me a esconder-me na cave.
Achas que estou maluquinha? Daqui não saio eu.
Este é o meu quarto e ninguém me arrasta daqui para fora,
muito menos o meu corajoso filho. - Eles agora vão vir.
Ele veio atrás da rapariga, e agora virá alguém atrás dele.
Por favor, é só por uns dias para que não a encontrem.
Só por uns dias?
Naquela cave escura e húmida? Não!
Escondeste-me lá uma vez, mas não o vais voltar a fazer!
Sai!
- Disse-te para saíres, miúdo. - Eu levo-a, Mãe.
Norman, mas que diabo estás tu a fazer?
Não me toques! Não!
Larga-me! Eu sei andar pelo meu pé.
Igreja de Fairvale
- Foi um lindo sermão, o de hoje. - Bom dia.
Podemos ir ao motel consigo?
- Ele já foi. - Antes da missa.
- Comeram? - Não encontrou nada?
Nada. Vamos deixar passar as pessoas.
Que disse ele da minha irmã?
O que ele disse ao vosso detective, que ela usou um nome falso.
Viu o livro de registos, viu o lugar todo. O rapaz vive lá sozinho.
- Não viu a mãe? - Deve ter sido uma ilusão.
Eu sei que não é do tipo que vê ilusões,
mas eu não acredito em fantasmas, por isso...
- Continuo a achar que há alguma coisa. - Desculpe não ter podido ajudar.
Venha ao meu gabinete dar parte duma pessoa desaparecida e dum furto.
Quanto mais depressa deixar isto a cargo da lei,
mais depressa tem hipótese de encontrar a sua irmã.
Que lhe parece?
- Não sei. - É domingo.
Venha lá a casa e preencha o relatório à hora do almoço.
- Tu também, Sam. - Obrigado.
Talvez eu seja o tipo de pessoa que vê ilusões.
Não é nada.
Quer que eu a deixe no hotel?
Vou continuar a sentir-me inquieta até lá ir.
Também eu. Vamos.
É melhor decidirmos o que vamos dizer quando lá chegarmos.
Vamo-nos registar como marido e mulher.
Ele vai-nos mostrar uma cabana
e depois nós passamos aquilo a pente fino.
Onde será que o Bates vive como eremita?
Acabo de ver a cortina mexer.
Venha.
- Digam. - Vinha agora chamá-lo.
Quer um quarto?
Íamos tentar alcançar São Francisco sem parar,
mas parece que vem aí tempestade, não é?
- Cabana dez. - Não é melhor assinarmos?
Não é preciso.
O meu patrão vai pagar esta viagem, e é 90%% % negócios.
Quase quer recibos reconhecidos pelo notário.
É melhor eu assinar e obter um recibo.
Obrigado.
- Vou buscar a bagagem. - Não temos.
- Vou mostrar-vos o quarto. - Isto nunca vi.
Em qualquer outro lugar, quando não se tem bagagem paga-se adiantado.
Dez dólares.
O recibo.
Eu vou à frente.
O seu recibo. Vou-lhe mostrar a cabana.
Não se incomode. Nós encontramo-la.
Temos de fazer uma busca àquela cabana, por muito que nos custe.
Eu sei. Acha que aconteceu lá alguma coisa?
Não sei, mas se tivesse um negócio inútil como este motel,
do que é que precisava para arranjar outro negócio?
De 40000 dólares?
Como obter provas?
Se ele abrir um motel na estrada nova...
Deve haver provas existentes agora
que demonstrem que ele tirou o dinheiro à Marion.
Porque tem tanta certeza?
Ele gostava de mim, ou tinha pena,
e começava a sentir o mesmo em relação a si.
Percebi isso da última vez que falei com ele.
Ele não partia sem nos dizer, a menos que o impedissem.
E impediram-no. Por isso, deve ter descoberto alguma coisa.
Começamos pela cabana um.
Se ele nos vir, andamos a apanhar ar.
Não há cortina.
- Olhe! - O que é?
Contas que não foram pia abaixo.
Somaram um número a 40000, ou subtraíram-no.
Isso prova que a Marion cá esteve!
O Bates não negou que ela cá esteve.
Prova que ele sabia do dinheiro.
Perguntamos-lhe onde o escondeu?
Não, mas a velha disse qualquer coisa ao Arbogast.
Quero que ela nos diga o mesmo.
- Não pode lá ir. - Porque não?
Um de nós mantém-no ocupado, o outro encontra a mulher.
Vai ser difícil segurá-lo contra a sua vontade.
- Não me agrada que vá sozinha. - Com uma velha doente posso eu bem.
Vou encontrar o Bates e mantê-lo ocupado.
Espere aí. Se conseguir obter informações da mãe,
sabe voltar para a vila? - Claro.
Se conseguir alguma coisa, não perca tempo para mo dizer.
- Anda à minha procura? - Ando.
A esposa está a dormir uma sesta e eu faço sempre demasiado barulho.
Pensei que podíamos conversar.
- Muito bem. Gostam da cabana? - É boa.
Quem tem falado tudo sou eu.
Pensei que as pessoas que vivem sozinhas é que falavam muito.
Afinal é todo ouvidos. Vive aqui sozinho?
A mim punha-me maluco.
Seria uma reacção um pouco forte.
É maneira de dizer. Quero dizer que faria tudo para me escapar.
E você não faria?
Sra. Bates?
Não digo que não deva estar satisfeito,
mas duvido que esteja.
Se tivesse hipótese de se escapar, livrava-se deste sítio.
Este sítio? Acontece que é o único mundo que conheço.
Fui criado naquela casa. Tive um infância muito feliz.
Fomos muito felizes.
Parece assustado. Algo que eu tenha dito?
Não sei.
Tenho estado a falar da sua mãe, do seu motel.
- Como vai conseguir? - Conseguir o quê?
Comprar um novo numa cidade nova.
Porque não se mete no carro e sai daqui para fora?
Onde vai conseguir o dinheiro? Ou já o tem?
- Cale-se! - Uma data dele. 40000 dólares.
Aposto que a sua mãe sabe do dinheiro, e como o obteve.
Acho que ela nos vai dizer.
Onde está a rapariga com quem veio? Onde está ela?
Sra. Bates, sou...
Eu sou a Norma Bates!
Tribunal Distrital
Se alguém vai obter respostas, será um psiquiatra.
Nem eu consegui chegar ao Norman, e ele conhece-me.
- A menina não tem frio? - Não.
Ele falou consigo?
Eu ouvi a história toda, mas não ao Norman.
Consegui-a pela mãe dele.
O Norman Bates já não existe.
Ele sempre teve apenas meia existência.
E agora a outra metade tomou posse,
provavelmente para sempre.
Ele matou a minha irmã?
Sim e não.
Se está a tentar estabelecer um quadro psicológico
para meter recurso...
Um psiquiatra não estabelece o quadro psicológico,
simplesmente procura explicá-lo.
- Mas a minha irmã está...? - Sim.
Sim, lamento. O detective também.
Se dragarem o pântano perto do motel...
Têm alguns casos de pessoas desaparecidas por resolver?
- Temos, dois. - Raparigas?
- Ele confessou...? - Como eu disse, a mãe.
Para compreender o caso como eu o compreendi, pelas palavras da mãe -
ou seja, através da metade "materna" da mente do Norman,
temos de voltar atrás dez anos,
quando o Norman matou a mãe e o amante dela.
Ele já era perigosamente desequilibrado,
fora-o desde que o pai morrera.
A sua mãe era uma mulher possessiva e exigente.
Durante anos, viveram como se mais ninguém existisse no mundo.
Depois ela conheceu um homem.
Ao Norman pareceu-lhe ter sido substituído por este homem,
e matou-os a ambos.
O matricídio é provavelmente o crime mais insuportável de todos,
sobretudo para o filho que o comete.
Assim, teve de apagar o crime, pelo menos na sua mente.
Ele roubou o cadáver dela.
Enterraram um caixão com pesos.
Ele escondeu o corpo na cave,
até o tratou o melhor que soube, para que se conservasse.
E mesmo isso não bastou.
Ela estava lá, mas era um cadáver.
Por isso, ele começou a pensar e a falar por ela,
a dar-lhe metade da própria vida.
Por vezes, podia ser as duas personalidades, ter conversas.
Outras vezes, a metade "materna" tomava posse total.
Ele nunca era só o Norman, mas muitas vezes era só a Mãe,
e por ter tantos ciúmes patológicos dela,
assumiu que ela tinha ciúmes dele.
Assim, se ele se sentisse atraído por outra mulher,
o lado "materno" enlouquecia.
Quando conheceu a sua irmã,
ela comoveu-o, excitou-o. Ele queria-a.
Isso provocou a mãe ciumenta, que matou a rapariga.
Depois do crime, o Norman voltou como que de um sono profundo,
e como bom filho,
encobriu todos os sinais do crime que pensava que a mãe cometera!
Porque estava ele vestido daquela maneira?
É travesti.
Não exactamente.
Um homem que se veste com roupas de mulher para obter satisfação sexual
é um travesti.
Mas, no caso do Norman,
ele fazia os possíveis para manter viva a ilusão
da mãe estar viva.
E quando a realidade se aproximava de mais,
quando o perigo ou o desejo ameaçavam essa ilusão,
disfarçava-se, até com uma peruca barata que comprou.
Andava pela casa, sentava-se na cadeira dela, falava com a voz dela.
Tentava ser a própria mãe.
E agora é.
Foi isso que quis dizer quando disse que ouvi a história à mãe.
Sabem, quando a mente acomoda duas personalidades,
há sempre um conflito, uma batalha.
No caso do Norman, a batalha terminou
e a personalidade dominante venceu.
E os 40000 dólares, onde estão?
No pântano. Foi um crime passional, não para obter lucro.
Ele está com frio. Posso levar-lhe este cobertor?
- Claro. - Pode.
Obrigada.
É triste uma mãe ter de proferir as palavras
que condenam o próprio filho,
mas não podia deixar que acreditassem que eu era capaz de matar alguém.
Agora vão interná-lo, como eu devia ter feito há anos.
Ele sempre foi mau,
e fazia tenção de lhes dizer que eu matei aquelas raparigas e o homem,
como se eu pudesse fazer algo mais do que estar sentada a olhar,
como uma daquelas aves empalhadas.
Eles sabem que eu nem um dedo consigo mexer, e não o farei.
Vou ficar aqui sentada, muito quieta, no caso de eles desconfiarem de mim.
Devem estar a observar-me. Pois que o façam.
Que vejam o tipo de pessoa que eu sou.
Nem vou enxotar esta mosca.
Até espero que estejam a observar, para que vejam.
Para que vejam, para que saibam
e para que digam: "Ela nem é capaz de fazer mal a uma mosca."
Fim