ATÉ AGORA EM SHERLOCK
O nome é Sherlock Holmes e o endereço é Baker Street, 221B.
Boa tarde.
Sim. Ele é sempre assim.
Tiveste um dia mau?
Ontem mudou-se para casa dele
e agora estão desvendando crimes juntos.
Ora! Olha para ti, todo feliz, não é decente.
Quem se importa com a decência? O jogo, Sra. Hudson, começou!
Não transformes as pessoas em heróis, John.
Os heróis não existem e, se existissem, eu não seria um deles.
Eu vou queimar o teu coração.
Certo, isto deve servir.
- Estás usando calças? - Não.
Certo.
É assim que quero que te lembres de mim, a mulher que te venceu.
Mas nunca existiu nenhum monstro.
- Sherlock? - Aqui estamos, no final.
- Adeus, John. - Sherlock!
Essas coisas vão te matar.
Seu bandido!
A emoção da perseguição, o sangue pulsando nas veias,
só nós os dois contra o resto do mundo.
Espera!
Precisamos coordenar isto.
Eu pedi-te mais um milagre.
- Pedi-te para voltares dos mortos. - Eu ouvi-te.
Cala a boca! Tu não és um detective, nunca foste.
És uma rainha do drama!
Há um homem quase morrendo lá.
O jogo começou, resolve-o!
Ele é o Napoleão da chantagem.
Não há hipótese de seres um herói desta vez, Sr. Holmes.
Eu sou um sociopata altamente funcional.
Não há nenhuma prisão para prender Sherlock Holmes,
sem causar uma rebelião por dia.
A alternativa, entretanto, iria requerer a tua aprovação.
Aos bons tempos, John.
Sentiste a minha falta?
sentiste a minha falta?
Como é que isso é possível?
- Como vai o exílio? - Saí há 4 minutos.
Então espero que tenhas aprendido a lição.
Quem precisa de mim desta vez?
Sentiste a minha falta?
A Inglaterra.
EM ALTERNATIVA...
A Segunda Guerra Afegã trouxe honras e promoções para muitos.
Mas, para mim, não foi nada além de infortúnio e desastre.
Vamos lá, Capitão.
Voltei a Inglaterra com a saúde irremediavelmente arruinada.
e um futuro incerto.
Sob tais circunstâncias, fui naturalmente atraído a Londres.
O grande esgoto em que todos os desocupados e
- Watson! - ociosos do império são drenados.
Watson!
Stamford.
Lembras-te?
Estivemos na Barts juntos.
Sim, é claro. Stamford.
Bom Deus!
Onde estiveste? Estás magro como um caniche.
Eu voltei para casa.
Muitos não tiveram a mesma sorte.
E agora?
Preciso de um lugar para morar.
Algum lugar decente a um preço razoável. Não é fácil.
Sabes, tu és a segunda pessoa a me dizer isso hoje.
Sim? Quem foi a primeira?
Bom Deus!
É uma experiência, aparentemente.
Batendo em corpos para definir por quanto tempo
é possível ter contusões após a morte.
Existe um motivo médico para isso?
Não tenho certeza.
Nem eu.
Então, onde está esse teu amigo?
Com licença.
Espero não estar interrompendo.
Estiveste no Afeganistão, eu presumo.
Dr. Watson, Sr. Sherlock...
Excelentes reflexos; Ele vai servir.
Desculpe...?
Estou vendo um apartamento perto de Regent Park.
Juntos, podemos paga-lo.
Quartos? Quem falou em quartos?
Eu disse-lhe esta manhã que procurava um colega.
Agora, ele aparece na companhia de um homem de aspecto militar
com bronzeado e uma lesão, ambos sugerindo
uma campanha no Afeganistão e uma recente baixa de lá.
A conclusão foi inevitável.
Finalizamos os detalhes amanhã à noite.
Agora tenho um enforcamento em Wandsworth e não o quero perder.
Enforcamento?
Eu tenho um interesse profissional.
Também toco violino e fumo cachimbo.
Presumo que isso não seja um problema.
Não, bem...
E estás acostumado a nunca terminar uma frase.
Vamos nos dar muito bem.
Amanhã à noite, sete horas, então.
O nome é Sherlock Holmes,
e o endereço é Baker Street, 221B.
Sim, ele sempre foi assim.
SHERLOCK "The Abominable Bride"
Jornais!
Vem cá,
como vai a venda do Carbúnculo Azul?
Muito popular, Dr. Watson.
Vamos ter um bom assassinato no mês que vem?
Vou ter que conversar com os criminosos.
Se não te importas.
É ele?
Estás ai?
Não. Não, de modo algum.
Bom dia para ti.
Vamos, em frente!
Feliz Natal, Sr. Holmes!
Gostaria que me avisasses quando estás planeando voltar para casa!
Eu mal me avisei, Sra. Hudson.
Esse é o problema com os juízes do interior.
Eles são notoriamente difíceis de agendar.
- O que tens ai? - Não importa.
Obrigado.
Apanhaste o assassino, Sr. Holmes?
Apanhei sim, mas faltam as pernas.
Considero isso um empate.
Ouvi dizer que publicou outra das tuas histórias, Dr. Watson.
Sim, gostaste?
Não.
- Não? - Eu nunca gosto.
Por que não?
Bem, eu nunca digo nada, não é?
De acordo contigo, eu só mostro a escada
e sirvo o pequeno-almoço.
Bem, dentro da narrativa, isso é, em termos gerais,
- a tua função. - A minha quê?
Não te sintas mal, Sra. Hudson, nem eu apareci na do cão.
Na do cão?
Sou a tua Senhoria, não uma parte da trama.
Queres dizer "O Cão dos Baskervilles"?
E fazes os quartos parecerem tão monótonos e sombrios.
Culpa o ilustrador, ele está fora de controle!
Tive que deixar crescer um bigode para as pessoas me reconhecerem.
Por muitos anos foi meu privilegio registar
as aventuras do meu notável amigo, Sr. Sherlock Holmes.
E é difícil escolher
qual dos vários casos devo apresentar aos meus leitores.
Alguns são muito delicados para relembrar,
enquanto outros ainda estão recentes na mente do público.
Mas nos nossos vários casos juntos, nenhum levou o meu amigo
a um extremo físico e psicológico
como "A Noiva Abominável".
Bom Deus!
Sra. Hudson, há uma mulher na minha sala de estar!
Isto é intencional?
É uma cliente.
Disse-lhe que estavas fora, mas ela insistiu em esperar.
Quer se sentar?
Não lhe perguntaste o que ela queria?
Pergunta-lhe tu!
Por que não lhe perguntaste?
Como poderia perguntar-lhe? Eu nunca digo nada?
Por Deus, dá-lhe umas falas ou ela vai nos matar à fome!
Boa tarde. Sou Sherlock Holmes, este é o meu amigo, o Dr. Watson.
Pode falar livremente à frente dele, ele raramente entende.
- Holmes! - Mas antes,
permita-me fazer algumas observações triviais.
A senhora tem um sentido de humor travesso
que está usando agora para ocultar uma angústia pessoal.
Recentemente casou-se com um homem de disposição gentil,
que agora a abandonou
por uma companhia insípida e de moral duvidosa.
Veio a esta agência como último recurso
na esperança de uma reconciliação.
Bom Deus, Holmes!
E tudo isso, é claro, fica evidente pelo seu perfume.
O perfume dela?
O perfume, que traz compreensão a mim e desastre a ti.
Como?
Porque eu reconheci-a
e tu não.
- Mary! - John.
Por quê, por Deus, finges ser uma cliente?
Não consegui pensar noutra forma de ver o meu marido,
marido.
Foi um caso de intriga internacional.
Foi só um proprietário rural morto.
Ainda assim, havia pressão.
Não me importo que vás, querido, importo-me que me deixes para trás.
- E o que farias? - O que fazes tu,
a não ser andar a anotar coisas?
Já chega!
O palco está montado, a cortina sobe.
Estamos prontos para começar.
Começar o quê?
Às vezes, para resolver um caso, precisamos resolver outro mais antigo.
Tens um caso? Um novo?
Um caso antigo. Muito antigo.
Terei que ir ao fundo.
Ao fundo? De quê?
De mim.
Lestrade! Para de rondar a porta e entra.
Como sabias que era eu?
O teu passo é inconfundível.
Mais leve do que o do Jones, mais pesado que o do Gregson.
Eu entrei... a Sra. Hudson não disse nada.
Temo que ela esteja usando a crítica literária
por meio da sátira.
É uma tendência perturbadora da senhoria moderna.
O que te traz cá nas tuas horas de folga?
Como sabes que estou de folga?
Desde a tua chegada, 40% dos teus olhares
foram para o meu decantador.
Watson, dá ao Inspector o que ele tanto quer.
Então, Lestrade...
O que podemos fazer por ti?
Não estou aqui a negócios, só quis aparecer.
Uma visita social?
É claro, desejar os cumprimentos da estação.
- Feliz Natal. - Feliz Natal.
Graças a Deus que isso acabou.
Inspector, que acontecimento estranho te traz à minha porta
mas te envergonha de revelar?
Quem disse que aconteceu algo?
Tu.
Por todos os meios que não falam.
Holmes, erraste no teu diagnóstico.
Então, corrige-me, Doutor.
Ele não queria uma bebida, precisava de uma.
Ele não está envergonhado, está amedrontado.
O meu escudeiro está aprendendo. Eles crescem tão rápido.
Watson, dá mais coragem à Scotland Yard.
Inspector, senta-te.
Não estou exactamente amedrontado.
O medo é sabedoria frente ao perigo,
nada do que se envergonhar.
Obrigado.
Do começo, então.
Tu!
Não, por favor!
Tu?
Um momento.
Quando foi isso?
Ontem de manhã.
O rosto da noiva, como foi descrito?
Branco como a morte e a boca vermelha como uma ferida aberta.
Poesia ou verdade?
Muitos dizem ser a mesma coisa.
Sim, idiotas. Poesia ou verdade?
Eu mesmo vi a cara dela,
depois.
Depois do quê?
Tu?
Ou eu?
Lestrade, uma mulher estoura os miolos em público
e precisas de ajuda para identificar o culpado?
Acho que a Scotland Yard atingiu um novo recorde negativo.
- Não é por isso que estou aqui. - Eu supus isso.
Qual era o nome dela, da noiva?
Emelia Ricoletti. Ontem foi o seu aniversário de casamento.
A polícia, é claro, foi chamada.
E o corpo foi levado para a morgue.
O procedimento padrão. Por que nos contas o que podemos presumir?
Por causa do que aconteceu em seguida.
Limehouse. Só algumas horas depois.
Thomas Ricoletti,
o marido da Emelia Ricoletti.
Presumivelmente a caminho da morgue
para identificar os restos mortais?
Como se viu, ele foi poupado da viagem.
Não te esqueças de mim.
Lembras-te da criada.
Quem és tu?
- A criada do moinho. - Por que é isto?
Diz-me quem és!
Reconheces a nossa música, meu querido?
Cantei-a no nosso casamento.
Emelia?
Estás morta, não podes estar aqui, tu morreste!
Não estou bonita, Thomas?
Tão bonita como no dia em que nos casamos?
Sobre que diabos é tudo isto?
Com o que se parece isto, meu amigo bonito?
É um casamento forçado.
Até que a morte nos separe. Duas vezes neste caso.
Extraordinário.
Impossível.
Soberbo. Suicídio teatral, homicídio por um cadáver.
O Lestrade está nos mimando. Watson, chapéu e casaco.
- Onde vamos? - Á morgue.
Não há tempo a perder, o que é raro se dizer de uma morgue.
E eu fico sentada aqui?
Claro que não. Vamos ter fome mais tarde.
Holmes, mais uma coisa, casaco de lã numa morgue?
As necessidades urgem quando o diabo dirige, Watson.
Madame.
Sou parte de uma campanha.
Campanha?
Votos para as mulheres.
E és a favor ou contra?
Sai.
Eles saíram de novo, não foi?
Não sei, que vida aqueles senhores levam.
Sim. Aqueles senhores!
Não te preocupes.
Quase me esquecia. Isto chegou para ti.
IMEDIATAMENTE
Sra. Hudson, diz ao meu marido que vou chegar tarde.
Tenho negócios urgentes.
Está tudo bem?
Sabes como é, só uma amiga em necessidades.
Querida! Qual amiga?
Inglaterra.
Isso foi um pouco vago.
Quem está na morgue?
- Sabes quem é. - É sempre ele.
Por favor diz-me qual foi o idiota que fez isso!
É para a segurança de todos.
A mulher está morta, metade da cabeça desapareceu.
Ela não é ameaça para ninguém.
Diz isso ao marido dela, em baixo daquele lençol.
Seja lá o que houve em Limehouse podemos assumir que
não foi serviço de uma mulher morta.
Coisas mais estranhas já têm acontecido.
Como por exemplo?
Bem...
Coisas estranhas.
Estás falando como uma criança.
Este trabalho é de um homem. Onde está ele?
Holmes.
Hooper.
Volta ao trabalho!
Então...
vieste nos surpreender com os teus truques de magia, suponho?
Há algo para chamar a minha atenção?
Nada mesmo, Sr. Holmes.
Podes te retirar quando quiseres.
Dr. Hooper, pedi ao Sr. Holmes para vir cá.
Coopera. Isto é uma ordem.
Há duas características de interesse,
como dizes sempre nas histórias do Dr. Watson.
- Eu nunca digo isso. - Dizes.
Na verdade, dizes bastante.
Em primeiro lugar, esta é, com certeza, Emelia Ricoletti.
Foi categoricamente identificada. Sem dúvida, é ela.
Então quem era a mulher em Limehouse ontem à noite?
Aquela também era a Emelia Ricoletti.
Não pode ser. Ela estava morta, estava aqui.
Ela foi identificada pelo próprio marido,
segundos antes de ele morrer.
Ele não tinha motivos para mentir e dificilmente se enganaria.
O cocheiro conhecia-a. Não há dúvidas de que é ela.
Mas ela não pode estar em dois lugares ao mesmo tempo, pode?
Não, Watson. Um lugar é o limite para a falecida.
- Holmes! Poderiam ser gémeas? - Não.
- Por que não? - Porque nunca são gémeos.
A Emelia não era uma gémea nem tinha nenhuma irmã.
Ela tinha um irmão mais velho que morreu há quatro anos.
Talvez fosse uma gémea secreta.
Uma o quê?
Uma gémea secreta.
Sabes? Uma gémea que ninguém conhece.
Isto tudo pode ter sido planeado.
Desde o momento da concepção?
Incrivelmente presciente da parte dela.
- Nunca são gémeos, Watson! - Então, qual é a tua teoria?
Vamos ao ponto, qual é o teu problema?
- Não entendi. - Por que estavas assustado?
Até agora nada justificou o teu ataque às bebidas.
E por que deixaste que uma mulher morta fosse presa?
Esta seria a outra característica de interesse.
Uma mancha de sangue no teu dedo.
Isso pode ter acontecido de várias maneiras.
De facto.
Há uma outra coisa.
Isto não estava lá antes.
Nem isto.
Tu!
Tu?
Holmes?
Arma na boca,
uma bala no cérebro,
a parte de trás da cabeça explode.
Como é que ele podia sobreviver?
"Ela", queres tu dizer.
- Desculpa? - Não era "ele", era "ela".
Sim, sim, claro.
Obrigado a todos por um caso fascinante.
Eu envio um telegrama quando o tiver resolvido. Watson.
O tiro foi, obviamente, a causa da morte,
mas existem indicadores claros de desgaste.
Pode valer a pena a autópsia.
Precisamos de toda a informação possível.
Como ele é observador, agora que o papá foi embora.
Eu sou observador em alguns aspectos,
assim como o Holmes é muito cego em outros.
- A sério? - Sim, a sério.
É incrível...
o que é que tem que se fazer para progredir num mundo de homens.
Por é que ele disse isso?
Volta ao trabalho!
Então, Holmes? Com certeza deves ter alguma teoria?
Ainda não. Estas são águas profundas, Watson.
Águas profundas.
E eu tenho que ir ainda mais fundo.
Em vários meses não tivemos pistas deste estranho caso.
E então, em circunstâncias muito inesperadas...
Cinco deles agora, todos iguais, cada um deles.
Silêncio, por favor, é um tema muito importante.
- O que é? - A obliquidade eclíptica.
- Preciso entender isto. - O que é?
Não sei, ainda estou tentando entender.
- Pensei que entendias tudo. - Claro que não.
Seria um desperdício de espaço cerebral. Eu especializo-me.
- O que há de tão importante nisso? - O que há de importante em 5 mortes?
Não são mortes comuns. São cinco homens,
assassinados nas suas casas,
arroz no chão, como num casamento,
e a palavra "tu" escrita a sangue na parede!
É ela, é a Noiva. De alguma forma, ela se levantou.
Resolvi.
- Não podes ter resolvido! - É claro que posso.
É simples. O incidente da misteriosa Sra. Ricoletti,
a assassina do além, tem sido noticiado pela imprensa.
Agora as pessoas estão disfarçando os seus crimes
como se fosse o trabalho de um fantasma,
para confundir os imbecis da Scotland Yard.
Enfim, resolvido.
Visita a Sra. Hudson ao sair, ela gosta de se sentir envolvida.
Tens certeza?
Certamente. Vai embora. Watson!
Estou pronto. O teu chapéu e botas, temos um compromisso importante.
O Dr. Watson não se mudou há alguns meses?
Ele mudou-se, não foi?
Com quem tenho falado durante todo este tempo?
Falando em nome dos imbecis da Scotland Yard,
aquela cadeira está realmente vazia.
Está, não está?
Funciona muito bem, no entanto.
Na verdade, achei que ele estava melhorando.
Onde estavas?
Desculpa. Estou atrasada hoje.
És incapaz de ferver um ovo?
Raramente acendes as luzes, poeira em todo o lado
e quase destruíste as minhas botas ao raspar a lama.
Se isso não fosse responsabilidade da minha esposa,
eu mesmo reclamava. Onde está a minha esposa?
Desculpe, senhor, mas a senhora saiu.
- Saiu? A esta hora da manhã? - Sim, senhor.
- Não sabia, senhor? - Onde foi ela?
Está sempre fora ultimamente.
Não é muito diferente do senhor.
Desculpa?
Só estou observando, senhor.
Ninguém pediu-te para observares.
Desculpe senhor, só quis dizer que quase nunca está em casa.
Estás perto de impertinência.
Vou dizer à minha esposa para ela falar contigo.
Muito bem, senhor. E quando irá vê-la?
Agora, ouve...
Quase me esqueci, Sr. Chegou um telegrama.
- Esqueceste-te? - Não, eu quase me esqueci.
O que fizeste a manhã toda?
Lendo a sua nova história na revista Strand, Senhor.
Gostaste?
Por que nunca me menciona, Senhor?
Vai embora.
DR. JOHN WATSON,
VEM IMEDIATAMENTE, SE FOR CONVENIENTE.
SE FOR INCONVENIENTE, VEM NA MESMA.
HOLMES
- O quê do quê? - A obliquidade da eclíptica.
"Vem imediatamente". Achei que era importante.
E é. É a inclinação do equador da terra
para o caminho do sol no plano celestial.
- Decoraste isto? - Por que é que eu faria isso?
- Para pareceres inteligente. - Eu sou inteligente.
- Entendi. - Entendeste o quê?
Deduzo que vamos ver alguém mais inteligente do que tu.
Cala a boca.
CLUBE DIOGENES
SILÊNCIO ABSOLUTO
Bom dia, Wilder.
O meu irmão está aí?
Naturalmente, Senhor. É hora do pequeno-almoço.
A Sala de Visitantes?
Sim, Senhor.
Este cavalheiro é meu convidado.
Sim! O Dr. Watson, claro.
Gostei de 'O Diamante Azul', Senhor.
Obrigado. Fico feliz que tenha gostado.
És muito feio.
Desculpa...?
Feio. O que disseste sobre 'O Peixeiro Azul'. Muito feio...
Fico feliz que tenhas gostado da minha batata.
Sim. Precisas de treinar, Watson. Muito tempo em aulas de dança.
Desculpa, como?
Para quem quiser estudar a humanidade, este é o lugar.
Evidente, já que o teu traseiro crescente está preso aqui.
- Bom dia, meu irmão. - Sherlock. Dr. Watson.
Pareces bem, Senhor.
Verdade? Pensava mais que parecia enorme.
Bem, já que mencionaste, este nível de consumo
é incrivelmente prejudicial à tua saúde.
- O teu coração... - Não te preocupes, Watson.
- Não? - Há só um buraco vazio
onde esse órgão deveria estar.
- É um traço de família. - Não estava sendo crítico.
Se continuas assim, Senhor, dou-te no máximo cinco anos.
Cinco? Pensamos em três, não foi, Sherlock?
Ainda estou mais virado para quatro.
Como sempre, vês, mas não enxergas.
Nota a descoloração no branco dos meus olhos,
os anéis de gordura ao redor das córneas.
Certo. Mudo a minha aposta pra 3 anos, 4 meses e 11 dias.
- Uma aposta? - Entendo a desaprovação, Watson,
mas como ele é competitivo, é um direito morrer cedo.
É um risco que devo correr.
Apostando a própria vida?
Por quê não? É mais excitante que apostar a dos outros.
3 anos em ponto, se comeres o pudim de ameixa!
Combinado.
Esperava ver-te antes, sobre o caso de Manor House.
Pensei que seria além da tua capacidade.
Não. Resolvi o caso.
- Foi o Adams, claro. - Sim, foi Adams.
Ciúme Assassino.
Escreveste um ensaio para a Sociedade Astronómica Real
sobre a inclinação da órbita elíptica,
e então leste um outro que parecia sobrepujar-te.
- Eu sei, eu li. - Entendeste?
Sim, claro que entendi, era perfeitamente simples.
Não, entendeste o Ciúme Assassino?
Não é fácil a uma grande mente observar uma mente ainda maior.
Chamaste-me aqui só para me humilhar?
Sim.
Claro que não, mas é sempre um grande prazer.
Podes me dizer porque me chamaste?
O nosso modo de vida está sob ameaça de um inimigo invisível.
Um que paira muito perto sobre um dos pilares básicos.
Estes inimigos estão em todos os lugares...
não detectados...
e impossíveis de parar.
Socialistas?
Socialistas não, Doutor, não.
- Anarquistas? - Não.
Os franceses? As sufragistas?
Há algum tipo de pessoas com quem não te preocupes?
O Dr. Watson é um eterno vigilante.
- Elaboração... - Não. Investigação.
Esta é uma conjectura minha, preciso de uma confirmação.
Vou te enviar um caso...
- Os escoceses. - Os escoceses?
Estás ciente das recentes teorias sobre o que se chama "paranóia"?
Parece sérvio?
Uma mulher vai ligar-te, Lady Carmichael.
Quero que aceites o seu caso.
Mas estes inimigos, como os vencemos
se não nos falas sobre eles?
Não os vencemos.
É mais certo perdermos com eles.
Por quê?
Porque eles estão certos.
E nós, estamos errados.
O caso de Lady Carmichael, é sobre o quê?
Podes estar certo, tem muitas características de interesse.
- Nunca digo isso. - Dizes sim.
E já o resolveste, eu presumo?
Só na minha cabeça. Preciso de ti para...
o trabalho de campo.
Por que não me contas a tua solução?
E onde estaria a diversão nisso?
Farás isto, Sherlock?
Posso prometer uma excelente distracção.
Sob uma condição.
- Come outro pudim de ameixa. - Já está a caminho.
2 anos, 11 meses e quatro dias.
Está ficando excitante! Tic-tac, tic-tac, tic-tac.
Obrigado, Wilder.
Há também um Sr. Melas para ver-te, Sr. Holmes.
Dá-me cinco minutos, tenho uma aposta para ganhar.
É melhor dar-me 15.
Tic-tac.
Sr. Holmes, vim cá pelo seu conselho.
- Isso é fácil de conseguir. - E ajuda.
Isso nem sempre é tão fácil.
Aconteceu algo, Sr. Holmes, algo...
incomum e...
- assustador. - Então está com sorte.
Sorte?
São as minhas especialidades. Tem muito potencial mesmo.
Holmes...
Por favor... conte-nos o que está a afligi-la tanto.
Pensei muito sobre o que fazer,
mas então ocorreu-me que o meu marido
conhece o seu irmão e que, talvez, através dele...
O facto é, não estou certa se está ao seu alcance, Sr. Holmes.
- Não? - Deus me ajude.
Acho que pode ser o caso para um padre.
E qual é a sua ameaça matinal, minha querida?
Uma diligente série de bordados?
Um encontro exaustivo com as chapeleiras?
Espero que esteja brincando, Eustace.
O que é isto?
Eustace?
Daniel, Sophie, Vão brincar.
- Mas, mamã... - Façam o que eu disse, rápido.
Eustace, o que significa isto?
Morte.
O quê?
Significa morte.
Nada...
não é nada.
Eu estava enganado.
Meu querido, estás completamente pálido.
Não é nada!
- Eustace... - Guardou o envelope?
O meu marido destruiu-o, mas estava em branco.
Sem nome ou endereço de nenhum tipo.
Diga-me, o Sr. Eustace passou algum tempo na América?
- Não. - Nem sequer antes do casamento?
Não que eu saiba.
Por favor, continue a sua narrativa fascinante.
Este incidente ocorreu na manhã da passada segunda-feira.
E dois dias depois, quarta-feira, o meu marido viu-a pela primeira vez.
Quem?
Eustace?
Ela veio me buscar, Louisa!
Deus, me ajude, os meus pecados encontraram-me!
Quem veio te buscar?
Eustace, estás me assustando.
Olha, olha!
Não a viste?
Não, não vi ninguém.
Foi-se embora.
Guardas tantos segredos de mim, este é outro?
Quem é que viste?
Era ela!
Era a Noiva!
E a senhora não viu nada?
- Nada. - O seu marido descreveu...?
Nada, até esta manhã.
Eustace?
Eustace!
Eustace?
Eustace!
Porcaria!
Eustace?!
Onde estás? Sou eu!
Não te esqueças de mim.
Lembra-te da criada.
A criada do moinho.
Quem és tu?
Exijo que me digas, quem és tu?!
Eustace, fala comigo.
Em nome de Deus!
Ela é...
Ela é a Emelia Ricoletti.
Não...
Tu não.
Não...
Por favor!
Esta noite, Eustace Carmichael,
morrerás!
- Holmes? - Silêncio, Watson.
Mas Emelia Ricoletti, a Noiva.
- Conhece o nome? - Deve desculpar o Watson,
ele tem um entusiasmo pelo óbvio, que roça a mania.
E como está o seu marido esta manhã?
Recusa-se a falar sobre o assunto.
Obviamente, apelei que saísse de casa.
Não, ele deve ficar mesmo onde está.
Não acha que ele está em perigo?
Certamente alguém quer matá-lo, mas é bom para nós.
Não podemos armar uma armadilha sem uma isca.
O meu marido não é uma isca, Sr. Holmes.
Não, mas será se fizermos isto bem.
Agora, escute, deve ir para casa imediatamente.
O Dr. Watson e eu vamos no comboio seguinte.
Não há tempo a perder, O Sr. Eustace morrerá esta noite.
- Holmes. - E provavelmente vamos evitar isso.
- Certamente. - Certamente vamos evitar isso.
O meu irmãozinho ficou com o caso, claro.
Agora conto contigo para vigiar as coisas,
mas ele nunca deve suspeitar que estás trabalhando para mim.
Fica tudo claro a esse respeito, Watson?
Podes contar comigo, Sr. Holmes.
- Não achas... - Não e tu também não devias.
Não sabes o que eu...
Estavas prestes a sugerir que há algo sobrenatural nisto.
E eu ia rir na tua cara.
Mas a Noiva, Holmes, Emelia Ricoletti de novo.
A mulher morta andando pela terra.
- Tu surpreendes-me, Watson. - A sério?
Desde quando tens algum tipo de imaginação?
Talvez desde que convenci o público leitor
que um viciado sem princípios era um tipo de herói cavalheiro.
Sim, agora que o mencionas, isso foi muito impressionante.
Podes no entanto, estar certo que não há fantasmas neste mundo.
Excepto aqueles que criamos para nós mesmos.
Desculpa, o que disseste?
Fantasmas que criamos para nós mesmos, o que queres dizer?
Sonambulismo.
Desculpe?
Sou sonâmbulo, só isso.
É uma condição muito comum.
Pensei que era médico!
A coisa toda foi um sonho mau...
Incluindo o conteúdo do envelope que recebeu?
Bem, isso foi uma piada grotesca.
Bem, não foi a impressão que deu à sua esposa, senhor.
Ela é uma histérica, propensa a fantasias.
Não.
Desculpe, o que disse?
Disse que não, ela não é histérica.
É uma mulher muito inteligente com uma rara percepção.
A minha esposa vê terror numas sementes de laranja.
A sua esposa consegue ver o mundo onde outros vêem apenas lixo.
Ela consegue mesmo?
E como "deduziu" isso, Sr. Holmes?
Ela casou-se consigo.
Suponho que ela seja capaz de achar uma razão.
Farei o possível para salvar a sua vida esta noite,
mas ajudava se explicasse a sua ligação
com o caso Ricoletti.
Ricoletti?
Sim. Em detalhes, por favor.
Nunca ouvi falar dela.
Interessante. Não disse que era uma mulher.
Vamos encontrar uma saída.
Espero vê-lo de novo de manhã.
Não me verá.
Então, infelizmente, resolveremos o seu homicídio.
Bom dia.
Bem, tentaste.
Certifique-se que Lady Carmichael recebe isto. Obrigado.
- Boa tarde. - Certamente, senhor.
- O que era? - Lady Carmichael
hoje vai dormir só por causa de uma forte dor de cabeça.
Todas as portas e janelas da casa serão trancadas.
Achas que o espectro...
a noiva...
tentará atrair o Sr. Eustace para fora de novo?
Certamente. Para que mais a agourenta ameaça?
"Esta noite morrerás!"
Bem, ele não a seguirá, certo?
É difícil dizer exactamente o que ele fará.
A culpa está corroendo-lhe a alma.
- Culpa? De quê? - Algo no passado.
As sementes foram um lembrete.
- Não foi uma piada? - De modo nenhum.
Sementes de laranja é um aviso de vingar a morte,
originário da América.
O Sr. Eustace sabe disso muito bem,
assim como sabe porque deve ser punido.
Algo a ver com a Emelia Ricoletti?
Acho que sim.
Todos temos um passado, Watson. Fantasmas.
São sombras que definem os nossos dias ensolarados.
O Sr. Eustace sabe que está marcado.
Há algo que ele teme mais que o homicídio.
Acredita que vai ser levado para o inferno
pelo cadáver ressuscitado da falecida Sra. Ricoletti.
É um monte de asneiras, não é?
Deus, sim. Trouxeste o teu revólver?
Que adianta isso contra um fantasma?
- Exactamente. Trouxeste? - Sim, claro.
Então, anda, Watson, anda.
O jogo está em andamento.
Abaixa-te, Watson, pelo amor de Deus!
Desculpa. Cãibras.
- A lâmpada ainda está acesa? - Sim.
Lá vai o Sr. Eustace.
E a Lady Carmichael.
A casa dorme.
Bom Deus, é a noite mais longa da minha vida.
Tem paciência, Watson.
É só meia-noite.
Sabes, é raro nos sentarmos assim juntos.
Espero que sim. Isto rebenta-me os joelhos.
Dois velhos amigos conversando.
Conversando sobre trivialidades.
Honestamente.
- Então, é uma mulher notável. - Quem?
A Lady Carmichael.
O sexo frágil é contigo, Watson. Acredito no que dizes.
Gostaste dela. "Uma mulher de rara percepção".
E um padrão elevado.
Notei assim que ela entrou na sala.
- É boa demais para ele. - Achas?
Não. Tu é que pensas assim. Digo eu.
Pelo contrário, não tenho opinião.
Tens sim.
O casamento não é um assunto no qual eu pense.
- Por que não? - O que tens?
Esse relógio que estás usando, tem uma foto dentro.
Vi de relance uma vez. Creio que é a Irene Adler.
Não viste de relance, esperaste até eu adormecer e viste-o.
- Sim, vi-o. - Pensaste que eu não ia notar?
Irene Adler.
Oponente formidável, uma notável aventura.
- Uma boa foto. - Por que falas assim?
Por que queres tanto ficar só?
- Estás muito bem, Watson? - É uma pergunta curiosa?
Do psiquiatra vienense, não.
Do cirurgião aposentado do exército, com certeza.
Holmes, sem nenhuma oposição da minha parte,
sou o teu amigo mais próximo.
Admito isso.
Na realidade, estou tentando ter uma conversa normal contigo.
- Por favor, não tentes. - Por que queres ficar sozinho?
Se estás falando sobre romance, Watson,
e temo que estejas, como já te disse antes,
todas as emoções são detestáveis para mim.
É o ruído num instrumento sensível.
- A fissura na lente. - A fissura na lente.
Estás vendo, eu já te disse isso antes.
Não, eu escrevi isso. Estás te citando a ti mesmo
da Revista Strand. - Exactamente.
São as minhas palavras, não as tuas!
Essa é a versão de ti que apresento ao público.
O cérebro sem um coração. A máquina de calcular.
Eu escrevo isso tudo, Holmes, e os leitores adoram.
Mas não acredito em nada daquilo.
Vou dizer isso ao teu editor.
Tu és um ser humano.
- Viveste e tiveste um passado. - Um o quê?
- Deves ter tido... - Tido o quê?
- tu sabes. - Não.
Experiências.
Dá-me o teu revólver, tenho o desejo de usá-lo.
Holmes, és de carne e sangue, tens sentimentos, tens...
Tens que ter...
Impulsos.
Santo Deus, nunca fiquei tão impaciente
ao ser atacado por um fantasma.
Como teu amigo, como alguém
que se preocupa contigo...
o que te fez ser assim?
Watson...
nada me fez.
Eu é que me fiz.
RedBeard?
Bom Deus!
O que fazemos?
Por que não conversamos um pouco?
Sra. Ricoletti, acredito!
Uma noite agradável pra esta época do ano, não acha?
Não pode ser real, Holmes, não pode!
Não, não pode.
- Trancada? - Como esperado.
Foi uma janela a partir, não foi?
Só há uma janela partida com que temos que nos preocupar.
- Fica aqui, Watson. - O quê? Não.
As portas e as janelas estão trancadas.
É a única saída, preciso de ti aqui!
O som estava tão perto.
- Veio do lado da casa. - Fica aqui!
Não!
Prometeu mantê-lo a salvo. Prometeu!
Tu...
Tu és humana, eu sei.
Tens que ser.
Não faz sentido
ficarmos no escuro.
Até porque,
estamos no Século 19.
Não me esqueças.
- Watson! - Ela está ali! Está lá atrás!
Não me digas que deixaste o teu posto!
O quê? Holmes, ela está ali, eu vi-a!
Vazio, graças a ti!
O nosso pássaro voou!
Não! Não, Holmes, não era o que tu pensas.
Eu vi-a! O fantasma!
Não existem fantasmas!
O que aconteceu?
Onde está o Sr. Eustace?
Morto.
Não deverias te culpar.
Não, tens razão.
Que bom que entendes.
O Watson é igualmente culpado.
Conseguimos estragar o caso todo.
Prometi proteger este homem,
agora está caído com uma adaga no peito.
Na verdade prometeste investigar a morte dele.
Confiante que não ia precisar de o fazer!
Algo que possas nos contar, Doutor?
Ele foi apunhalado com uma força considerável.
É um homem, então?
Possivelmente.
Uma lâmina tão afiada que podia ser uma mulher?
Em teoria, sim, mas sabemos quem foi, eu vi-a.
- Watson! - Eu vi o fantasma
- com os meus próprios olhos! - Só viste o que querias ver!
Tu mesmo disseste, eu não tenho imaginação.
Usa o cérebro e elimina o impossível,
que no caso é o fantasma, observa o que resta,
que no caso é a solução, tão óbvia que até o Lestrade pode resolver!
- Obrigado! - Esquece seres de outro mundo!
Só há um suspeito com motivo e oportunidade.
- Podiam ter deixado um bilhete. - Deixaram.
E há o caso da outra janela partida.
- Qual outra janela partida? - Precisamente! Não há outra.
A única é aquela pela qual o Watson e eu entramos,
e, antes disso, ouvimos...
- O que disseste? - O quê?
Sobre o bilhete, o que disseste?
Disse que o assassino deixou um bilhete.
- Não, não deixou. - Um bilhete na adaga. Tu viste.
- Não há mensagem. - Há sim!
Não havia uma mensagem quando encontrei o corpo.
Holmes?
O que foi?
SENTES A MINHA FALTA?
Sentes?
Sinto o quê?
SENTES A MINHA FALTA?
Como arranjaste isso?
Deixei-a na cena do crime.
"Cena do crime?"
Onde arranjas essas notáveis expressões?
Sentes a minha falta?
O Moriarty está morto.
E ainda assim...?
O seu corpo nunca foi encontrado.
O esperado quando alguém empurra um professor para uma queda de água.
Pura razão derrubada pelo melodrama.
A tua vida em poucas palavras.
Onde arranjas essas notáveis expressões?
Engordaste?
Viste-me ontem. Isso parece possível?
- Não. - E aqui estou eu, aumentado.
O que isso diz ao principal detective de Inglaterra?
De Inglaterra?
Estás no fundo, Sherlock, mais do que queria.
- Fizeste uma lista? - Do quê?
De tudo.
Precisamos de uma lista.
Bom rapaz.
Não, ainda não acabei.
O Moriarty deve discordar.
Ele está tentando me distrair.
Tirar-me dos trilhos.
Sim. Ele é a fissura na lente, a mosca na sopa,
o vírus nos arquivos.
Tenho que terminar isto.
Se o Moriarty se ergueu do lago de Reichenbach,
ele vai te procurar.
Vou estar esperando.
Sim.
Infelizmente sei que estarás.
A MORTE DE EUSTACE CARMICHAEL
FOI A SRA. RICOLETTI?
NOTÍCIAS POLICIAIS
OUTRO ATENTADO DA NOIVA
QUEM SERÁ O PRÓXIMO?
Há dois dias que ele está assim.
- Comeu alguma coisa? - Não, nem um bocado.
A imprensa está sedenta. Ainda há repórteres lá fora.
Estão lá a toda a hora, não consigo me livrar deles.
Apressei-me para fazer o chá.
Por que lhe fizeste chá?
Não sei, só fiz.
Ele disse: "só há um suspeito", virou-se e não quer se explicar.
O que é estranho, porque ele gosta de falar.
Disse que era tão simples que até eu poderia resolver.
Tenho certeza que ele estava exagerando.
O que está ele fazendo?
- Ele diz que está esperando. - Pelo quê?
Pelo diabo.
Eu não ficaria surpreendida.
Recebemos todos os tipos aqui.
Bem, liga-me se houver alguma mudança.
Sim.
Tudo o que posso dizer, já passou pela tua cabeça.
Então, possivelmente, a minha resposta passou pela tua.
Como uma bala.
É um hábito perigoso, ter o dedo no gatilho
de uma arma de fogo carregada no bolso do roupão.
Ou estás apenas feliz por me ver?
Deves me perdoar por tomar precauções.
Ficaria ofendido se não tivesses.
Obviamente, retribuirei a cortesia.
Eu gosto dos teus quartos.
Eles têm um cheiro tão...
masculino.
Tenho certeza que já os tinhas visto antes.
Estás sempre longe, nas tuas aventuras para a Revista Strand.
Diz-me, o ilustrador viaja contigo?
Tens que posar...
durante as tuas deduções?
Sei de todas as seis ocasiões em que vieste cá na minha ausência.
Eu sei que sabes.
Por falar nisso, tens uma cama surpreendentemente confortável.
Sabias que a maior parte do pó é composto por pele humana?
Sabia.
Mas o sabor não é o mesmo da pele fresca.
É apenas um pouco crocante.
- Não queres te sentar? - As pessoas são apenas isso, sabes?
Pó, à espera de ser espalhado.
E fica em todo o lado.
Em cada respiração, em cada raio de sol,
apenas pele usada.
Fascinante, tenho certeza. Porque não te sentas...
Pessoas, pessoas, pessoas! Não conseguem manter o brilho.
Importas-te se eu disparar isto?
Só para limpar.
Não vamos brincar. Não precisamos de brinquedos
para nos matarmos. Como fica a intimidade?
- Senta-te. - Por quê? O que queres?
- Escolheste vir cá. - Isso não é verdade, tu sabes.
O que queres, Sherlock?
A verdade.
Isso? A verdade é entediante.
Não esperavas que eu aparecesse na cena do crime, esperavas?
Pobre Sr. Eustace. Ele recebeu o que merecia.
Mas tu não o podes ter matado.
E depois? Isso importa? Para. Para com isto.
Não queres saber do Sr. Eustace, ou da Noiva, nem de nada disso.
Só há uma coisa nisto tudo que tu achas interessante.
Sei o que estás fazendo.
A Noiva pôs uma arma na boca e disparou,
mas depois ela voltou.
Impossível, mas ela conseguiu.
E tu precisas saber como.
Como. Não é isso?
Está te destruindo, não saberes.
Estás tentando me parar...
Distrair-me, atrapalhar-me.
Por que é que isso não te lembra de outro caso?
Isto já não aconteceu antes?
Não é nenhuma novidade. Qual foi?
Qual foi? Qual foi o caso? Lembras-te?
Está na ponta da língua. Está na ponta da língua.
Está na ponta...
da língua.
Pelo bem do papel de parede,
devo lembrar-te que qualquer movimento em falso vai matar-te.
Desculpa?
Morto...
está na moda.
É bom que isso tenha arrancado as teias de aranha.
- Como podes estar vivo? - Como pareço?
Sê honesto, consegue-se perceber?
Estouraste os miolos, como podes ter sobrevivido?
- Ou posso pentear para trás. - Eu vi-te morrer.
Por que não estás morto?
Porque não é a queda que mata, Sherlock.
De todos, tu devias saber disso, não é a queda,
nunca é a queda.
É o pouso.
Nós pousamos, senhor. Nós pousamos.
Não, agora não.
- Agora não. - Teve um voo agradável, senhor?
Foi um exílio mais curto do que imaginávamos, irmão,
mas provavelmente adequado, dado o teu TOC.
- Tenho que voltar! - O quê?
Eu estava quase lá, quase o apanhei.
De que estás falando?
Voltar para onde? Não foste muito longe.
A Ricoletti e a Noiva Abominável! Não entendem?
Claro que não. Não estás dizendo coisa com coisa.
Foi um caso famoso de há 100 anos atrás.
Está no meu disco rígido. Ela parecia estar morta, mas depois voltou.
- O quê, como o Moriarty? - Tiro na cabeça, como o Moriarty.
Mas tu acabaste de saber.
Só descobrimos agora, ele está em todas as TV's do país.
Sim. E então? Só passou cinco minutos desde que o Mycroft ligou.
Obtiveste progressos? O que andaste a fazer?
Mais importante, o que andaste a fazer?
Estava no meu Palácio Mental.
Numa experiência, como resolvia o crime
se eu estivesse em 1895?
Sherlock.
Eu tinha todos os detalhes, perfeitamente.
Eu estava lá, tudo.
- Estava imerso. - Claro que sim.
Andaste a ler o blog do John. O relato de como se conheceram.
Ver-me através dos olhos dele às vezes ajuda.
Sou muito mais inteligente.
Achas que alguém vai cair nessa?
Ele pode fazer isso, já vi.
O Palácio Mental é como um mundo na cabeça dele.
Sim, e preciso voltar para lá.
É uma técnica de memória,
sei o que podes fazer e o que certamente não podes.
Talvez hajam uma ou duas coisas que eu sei e tu não.
Verdade. Fizeste uma lista?
Ganhaste peso. O colete é mais novo que o casaco.
- Para! Fizeste uma lista? - De quê?
De tudo, Sherlock. De tudo o que usaste.
Não é isso, é uma espécie de transe. Eu já vi-o fazer isso.
Temos um acordo, o meu irmão e eu, desde aquele dia.
Onde queres que eu te encontre,
seja num beco ou num motel...
haverá sempre uma lista.
Não se consegue tomar tudo isso em cinco minutos.
Drogou-se antes de entrar no avião.
Ele não pareceu drogado.
Ninguém engana-nos como um viciado.
Não sou um viciado, sou um utilizador.
Alivio o tédio e, por vezes, aumento o meu processo mental.
Pelo amor de Deus! Isso pode matar-te! Podes morrer!
O uso controlado não costuma ser fatal
e a abstinência não é imortalidade.
- Que estás fazendo? - Emelia Ricoletti.
Pesquisando sobre ela.
Acho que devemos fazer isso.
Tenho acesso aos arquivos de alto nível do MI5.
Sim, é onde estou pesquisando.
O que achas da segurança do MI5?
Acho que seria uma boa ideia.
Emelia Ricoletti, "não resolvido", como diz ele.
Podem se calar por 5 minutos? Tenho que voltar.
Eu estava quase lá quando entraram a gritar!
"Gritar"? Desculpa, interrompemos sua sessão?
- Sherlock, escuta-me. - Não, isso só te incentiva.
- Não estou zangado. - Que alívio.
Eu estava muito preocupado. Não, espera, não estava.
Estive ao teu lado antes...
Estarei lá novamente.
Sempre vou estar ao teu lado.
A culpa foi minha.
Não teve nada a ver contigo.
Uma semana na prisão, eu devia ter percebido.
- Percebido o quê? - Que, no teu caso,
pôr-te na solitária é trancar-te com o teu pior inimigo.
- Por favor. - Morfina ou cocaína?
- O que disseste? - Não disse nada.
Não, disseste...
"Qual foi hoje? Morfina ou cocaína?"
Holmes? Morfina ou cocaína? Qual foi hoje?
Responde, caramba!
O Moriarty esteve aqui.
O Moriarty está morto.
- Eu estava num jacto. - Num quê?
Tu estavas lá, O Mycroft também.
Não saíste destes quartos, Holmes.
Nem te mexeste.
O que usaste, morfina ou cocaína?
Cocaína. Uma solução de 7%.
- Queres experimentar? - Não.
Mas gostava de ter todas as gramas que possuis
para as atirar pela janela.
Eu teria que impedir-te.
Então serias lembrado de
qual de nós é um soldado e de qual é um viciado.
Não és um soldado, és um médico.
Médico do exército, então posso partir
cada osso teu enquanto os nomeio.
Caro Watson, as tuas emoções deturpam o teu raciocínio.
Nunca num caso. Juraste que não injectarias nos casos.
Não, eu disse isso em uma das tuas histórias.
Concordo em fazer-me de idiota para ti.
Vou correr atrás de ti como um imbecil
para que pareças esperto, se for preciso.
Mas, por Deus, vais te comportar!
- Por quê? - As pessoas precisam de ti.
Quais pessoas? Por causa das tuas histórias idiotas?
Sim, por causa delas.
Sr. Holmes!
Sr. Holmes, telegrama.
O que é? Qual é o problema?
- É a Mary. - O que tem ela?
- Está possivelmente em perigo. - Em perigo?
- Não temos tempo a perder. - É a cocaína a falar?
Qual é o perigo que a Mary corre? Ela está a visitar amigos.
Vamos!
O que está acontecendo? Estás ao menos apto?
Para a Mary, claro. Nunca duvides disso, Watson.
- Nunca duvides. - Holmes?
Estou bem! Estou bem!
Não esse!
- Esse. - Por quê?
És o Sherlock Holmes, usa o maldito chapéu.
Táxi! Táxi!
Onde está ela? Diz-me o que está acontecendo!
Watson! Como seria se não fizesses perguntas?
Sherlock, diz-me onde está a minha esposa,
ou vou te partir todo!
Holmes, onde está ela?
Numa igreja de-santificada.
Ela acha que encontrou a solução
e por isso pôs-se num caminho de considerável risco.
Excelente escolha de esposa.
- Mas que raios? - Eu encontrei-os.
- O que é tudo isto, Mary? - É o coração de tudo, John.
O coração da conspiração.
Meu Deus, que lugar é este?
E que raios fazes aqui?
Estou fazendo perguntas. O Sr. Holmes pediu-me.
- Holmes, como pudeste? - Não foi este, foi o esperto.
Parecia-me óbvio que este negócio
não poderia ser gerido sozinho.
A minha teoria é que a Sra. Ricoletti teve ajuda.
Ajuda das amigas dela.
Bravo, Mary. "O esperto"?
Pensei que eu ia te perder.
Acho que talvez estivéssemos nos negligenciando um ao outro.
- Tu é que te mudaste. - Eu estava falando com a Mary.
Estás trabalhando para o Mycroft?
Ele gosta de ficar de olho no irmão maluco.
E tinha uma espiã. Nunca achaste que a tua esposa
é muito habilidosa para uma enfermeira?
Claro que não, porque ele sabe do que uma enfermeira é capaz.
- E quando achaste isto? - Temo que só agora.
Deve ser difícil ser o lento irmão mais novo.
Estamos sem tempo. Chega de conversa, vamos nos concentrar.
De que se trata tudo isto?
- O que querem? - Por que não vamos descobrir?
Lamento muito! Nunca resisto a um gongo.
- Ou a um toque de drama. - Eu nunca teria adivinhado.
Acredito que compartilham este meu entusiasmo.
Excelente. Teatro superlativo.
Aplaudo o espectáculo.
A Emelia Ricoletti deu um tiro a si mesma,
e depois retornou do além e matou o marido.
Então... como o fez?
Vamos ordenar os acontecimentos.
A Sra. Ricoletti captura a atenção eficientemente.
Tu!
Tu?
Ou eu?
Ela coloca um dos seus revólveres na boca
enquanto atira com o outro ao chão.
Um cúmplice põe sangue nas cortinas
enquanto o suposto suicídio é testemunhado
pela assustada multidão.
Um corpo substituto, muito parecido com ela
toma o seu lugar, é transportado para a morgue,
um mero suicídio de pouco interesse para a Scotland Yard.
Enquanto a verdadeira Sra. Ricoletti foge.
Agora a parte inteligente.
Ela persuadiu um taxista, alguém que ela conhecia,
a interceptar o marido dela na sua venda de ópio favorita.
Um perfeito palco para um drama perfeito.
Quem és tu? O que queres?
- Emelia? - Socorro!
Uma identificação perfeitamente positiva.
A falecida Sra. Ricoletti voltou do além
com uma maquilhagem forte
e com a ira de um fantasma vingativo.
Só faltava fazer uma coisa.
Rapidamente agora. Sem lágrimas.
Só restava substituir
a verdadeira Sra. Ricoletti na morgue.
Se alguém tentasse identificá-la desta vez,
teria uma identificação positiva.
Mas por que ela faria isso? Morrer por um argumento?
Todas as grandes causas têm mártires.
Todas as guerras têm missões suicidas,
e não duvides, isto é uma guerra.
Metade da raça humana em guerra com a outra metade.
O exército invisível paira sobre nós,
entra nas nossas casas,
criando as nossas crianças.
Ignorada, tolerada...
Menosprezada.
Nem mesmo autorizadas a votar.
Entretanto, há um exército,
pronto para agir pela melhor das causas.
Para corrigir uma injustiça tão velha como a humanidade.
Vê, Watson, o Mycroft estava certo.
Esta é uma guerra que devemos perder.
Ela estava morrendo.
- Quem? - A Emelia Ricoletti.
Havia sinais claros de tuberculose...
Duvido que vivesse por muito tempo.
Então ela decidiu fazer como que a sua morte importasse.
Ela já conhecia as Sociedades Secretas da América.
E conseguiu usar os métodos de medo e intimidação
para, muito publicamente,
confrontar o Eustace Carmichael pelos seus pecados do passado.
Ele conheceu-a na América.
Prometeu-lhe tudo.
Casamento, posição.
E, depois, ele cansou-se dela...
e deixou-a de lado.
Deixou-a abandonada e sem um tostão.
Hooper!
Holmes.
A propósito, Holmes, ela não me enganou.
Por que nunca me mencionas, senhor?
A Emelia achou que tinha encontrado a felicidade com Ricoletti,
mas ele também era um bruto.
A Emelia Ricoletti era nossa amiga.
Não faz ideia de como aquele bastardo a tratava.
Mas a Noiva, Holmes, nós a vimos.
Sim, Watson, nós a vimos.
O som do vidro partindo?
Não foi uma janela,
só um velho truque teatral.
- Não pode ser verdade, Holmes! - Não pode mesmo.
Chama-se Pepper's Ghost.
Um simples reflexo no vidro de uma pessoa viva.
O único erro delas foi partir o vidro ao removê-lo.
Olha à volta.
Este quarto está cheio de noivas.
Uma vez estando criada,
qualquer uma poderia ser ela.
A fantasma vingadora.
Uma lenda para inspirar terror no coração de todos os homens
com intenções maliciosas.
Um fantasma para perseguir os brutos impunes
cuja hora já passou.
Uma liga de fúria acordada.
As mulheres a quem eu...
Nós mentimos, traímos.
As mulheres que ignoramos e menosprezamos.
Uma vez que a ideia existe,
não pode ser morta.
Este é um trabalho de uma mente única.
Alguém que conhecia a crueldade do Sr. Eustace.
O segredo secreto,
guardado de todos, menos dos amigos próximos,
incluindo a Emelia Ricoletti...
A mulher com quem ele errou há tantos anos atrás.
Se desconsiderarmos o fantasma,
só resta um suspeito.
Não é assim, Lady Carmichael?
Porém, há um pequeno detalhe que não faz muito sentido para mim.
Por que me pediu para evitar um homicídio
que pretendia cometer?
"Não faz muito sentido".
Claro que não faz sentido, não é real.
Sherlock...
Encontrei-te.
Não.
Não, tu não.
Não podes ser tu.
Vá lá, não brinque. Os trajes, o gongo?
Falando como um génio do crime,
não temos gongos ou roupas especiais.
O que está acontecendo?
Já está maluco o suficiente para ti?
Gótico o suficiente? Louco demais, até para ti?
Não faz sentido, Sherlock, porque não é real.
- Nada disto. - De que está ele falando?
Está tudo na tua mente.
Sherlock?
Holmes!
Estás sonhando.
Ele está sonhando?
E ali está ele. Achei que tínhamos te perdido.
Só para saber, é isto que queres dizer com "uso controlado"?
A Mna. Emelia Ricoletti, preciso saber onde ela foi enterrada.
- Há 120 anos? - Sim.
Vai levar semanas para encontrar, se os registos existirem.
- Até com os meus recursos. - Consegui.
Qual é a relevância disso?
Preciso saber se eu estava certo.
- Como é que p Moriarty fez isso? - Sim.
Mas não aconteceu nada, era a tua mente.
A minha investigação era fantasia,
o crime ocorreu como eu expliquei.
A lápide foi posta por alguns amigos.
Não sei o que achas que encontrarás.
Preciso tentar!
AMÁVEL IRMÃ ESPERANÇOSA ALÉM DA MORTE
A Ricoletti foi enterrada aqui, mas e a outra?
O cadáver que trocaram com o dela depois do suposto suicídio?
- Eles o levaram, claro. - Mas para onde?
Aqui não.
Mas é exactamente o que devem ter feito.
Eles tinham alguém infiltrado.
Acharam um corpo, como a Molly Hooper fez a mim.
Mas não precisamos nos lembrar disso, não é?
Vais mesmo fazer isso?
É o porquê de virmos aqui. Preciso saber.
Falas como um viciado.
- É importante para mim! - Não, precisas tomar juízo!
- John... - O Moriarty voltou.
Temos um caso, um problema real agora.
És o próximo da lista. Deixa-me fazer isto.
Todos deixam-te fazer o que queres.
- Por isso é que ficaste assim! - John, por favor.
Não jogo desta vez, Sherlock. Não jogo mais!
Quando quiseres trabalhar, só tens de me ligar.
- Eu levo a Mary para casa. - O quê?
- A Mary leva-me para casa. - Melhor.
- Ele está certo, sabes? - E depois?
Ele sempre está certo, é entediante!
Vais me ajudar?
Cherchez la femme.
Meu Deus.
Não há nada.
Devem ter enterrado por baixo.
Devem ter enterrado por baixo do caixão.
Que azar, Sherlock.
Talvez tenham se livrado do corpo de outra forma.
É o que parece.
De qualquer modo, foi há muito tempo.
Temos assuntos mais urgentes para tratar, irmãozinho.
O Moriarty? Voltou dos mortos?
Não te esqueças de mim.
Isso?
Entendo...
Não acordei ainda, certo?
Muito profundo, Sherlock. Muito profundo.
Parabéns, serás o primeiro homem na história
a ser enterrado no teu Palácio Mental.
As sombras deixam tudo melodramático, não achas?
Para eu e para ti?
Nem por isso.
O que és?
Tu sabes o que sou.
Sou Moriarty. O Napoleão dos Crimes.
- O Moriarty morreu! - Não na tua cabeça.
Nunca estarei morto nela.
Uma vez chamaste o teu cérebro de computador.
Diz olá ao vírus.
É assim que acabamos, eu e tu.
Sempre aqui...
sempre juntos.
Tens um cérebro magnífico, Moriarty.
Eu admiro-o.
Admito que pode ser igual ao meu.
Estou comovido.
Estou honrado.
Mas quando se trata de combate desarmado
à beira de precipícios...
vais por água abaixo, baixinho da treta.
Achas que és grande e forte, Sherlock?!
Não comigo.
Eu sou a tua fraqueza!
Eu deito-te a baixo!
Todas as vezes que te enganas, todas as vezes que falhas...
Quando estás fraco...
Eu... estou...
lá!
Não... Não tentes resistir.
Encosta-te e cai!
Vamos juntos?
Tem que ser juntos, não é?!
No fim, somos sempre tu...
e eu!
Professor, sai de perto do meu amigo,
acredito que ele acha a tua atenção irritante.
Não é justo, há dois de vocês.
Há sempre dois de nós. Não lês a Strand?
De joelhos, professor.
Mãos na cabeça.
Obrigado, John.
Desde quando chamas-me John?
- Ficarias surpreso. - Não, não ficaria.
É hora de acordar, Sherlock.
Sou escritor, sei quando estou numa história.
Claro. Claro que sabes, John.
Como é ele? O outro eu no outro lugar?
Mais esperto do que parece.
Muito esperto, então.
Muito esperto.
Por que não fogem de uma vez, pelo amor de Deus.
Atrevido.
Ofensivo.
Na verdade, Importaste-te?
De forma alguma.
- Era a minha vez. - É verdade.
Como planeias acordar?
Acho que assim.
Tens certeza?
Cá entre nós, John, sempre sobrevivo à queda.
Mas como?
Elementar, meu caro Watson.
- Sentiste saudades? - Sherlock, está tudo bem?
Claro que sim. Por que não estaria?
Deves ter tido uma overdose. Devias ir ao hospital.
Não tenho tempo.
Preciso ir à Baker Street. O Moriarty voltou.
Espero que tenha voltado mesmo, se for para te salvar disto.
Não há necessidade disso. Já consegui o que queria.
- Tenho trabalho a fazer. - Sherlock...
Promete-me.
O que ainda fazes aqui?
Não devias arranjar-me um perdão,
como um bom irmão mais velho?
Dr. Watson...
cuida dele.
Por favor.
RedBeard!
Sherlock, espera. Explica. O Moriarty está vivo, então?
Não disse que estava vivo, e sim de volta.
Então ele está morto?
Claro. Ele estourou com a cabeça. Ninguém sobrevive a isso.
Só tive que ter uma overdose para o provar.
O Moriarty está morto, sem dúvidas.
Mas, mais importante...
sei exactamente o que ele fará a seguir.
Máquinas que voam,
essas bugigangas chamadas telefone?
Que tipo de fantasia lunática é essa?
É apenas a minha conjectura de como será o futuro
e de como nós os dois vamos nos encaixar nele.
Por uma gota de água, um lógico devia deduzir
a possibilidade de haver um Atlântico ou uma Niágara.
Ou um Reichenbach?
- Escreveste o conto sobre o caso? - Sim.
Modificaste para fazer parecer que falhei, claro?
Claro.
A Aventura do...
Exército Invisível.
A Liga da Loucura?
O Regimento Monstruoso?
Pensei em "A Noiva Abominável".
- Um pouco sensacionalista. - Vai vender. Há assassinatos.
És o especialista.
Agora, sobre a verdade,
tem certeza que ainda usas uma solução de 7%?
Acho que podes ter aumentado a dosagem.
Podia estar sendo um pouco utópico.
Mas talvez certas coisas poderiam passar despercebidas.
De qualquer modo, sentir-me-ia em casa naquele mundo.
- Acho que eu não. - Discordo.
Dizem sempre que sou um homem à frente do meu tempo.
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Original: Tec Subs e Equipe Li4rs. Adaptação: debbiegee