O ATIRADOR
Há movimento.
Dois homens.
Cerca de...
40 cabras.
Elas não apoiam nenhum dos lados. Não temos de as abater.
Rotas de saída?
A primeira, pelo cume. A segunda, pela estrada. A terceira, pelo rio.
Ninguém nos segue o rasto na água, só um peixe.
A Sarah entra na escola de enfermagem para o mês que vem.
Foi ela que fez esta blusa.
É bonita.
De certeza que esta é uma missão de manutenção da paz?
Geralmente, não há paz nenhuma para manter.
Esta merda está muito calma.
CAMP LEMONIER - BASE DO EXÉRCITO DOS EUA - ETIÓPIA
Nestas coordenadas, não.
Trace uma alternativa.
Posto de comando, aqui TS-129. Escuto.
Tenho confirmação visual da posição actual de TS-129.
Missão cumprida, rumo ao local de remoção. Distância: 8 km. Escuto.
Posto de comando, aqui Viper.
Há forças amigas a caminho do local de remoção. Escuto.
Atenção, os nossos rapazes vêm aí.
Viper, aqui comando. Atenção:
possíveis forças hostis aproximam-se de TS-129 pelas 12:00.
Dá-me as indicações.
Um alvo.
Sector Bravo, ao fundo.
Um veículo, arma com carregador de fita.
Distância?
795 metros, a aproximar-se.
Vento a ¾, ajusta 2 graus para a esquerda.
Estará a 820 metros na zona larga da estrada.
Está em mira.
Contacto visual.
Dispara quando estiveres pronto.
No alvo.
Posto de comando, aqui Viper. Elemento hostil abatido. Escuto.
Viper, aqui posto de comando. Entendido, escuto.
Avisa-os, está na hora de irmos.
Posto de comando, aqui Viper. Missão cumprida,
vamos embora.
Viper, atenção. Forças hostis numerosas
aproximam-se do vosso sector Bravo.
Não devia haver forças hostis tão perto.
Alvo a 620 metros, 50 km/h, ajuste de 3 mils.
Aponta à metralhadora, 820 metros, vento a ¾.
Dispara quando estiveres pronto.
O chefe, a 820 metros, vento a ¾.
- Estou a vê-lo, Don. - Dispara quando estiveres pronto.
- Eles não sabem onde estamos! - Pode ser que tenham sorte!
Posto de comando, aqui Viper.
As forças inimigas foram detidas. Escuto.
As forças amigas prosseguem para o local de remoção. Escuto.
Somos alvejados por armas ligeiras e fogo indirecto das tropas hostis. Escuto.
Comando, estão a ouvir?
Encerrem tudo.
São homens muito bem treinados,
8 km no interior de um país onde não devíamos estar.
Hão-de safar-se bem. Encerrem tudo.
A testar o rádio, estão a ouvir?
Encerrem tudo, vamos!
As informações diziam que eles não tinham apoio aéreo!
Avisa o comando!
Merda! O canal não está ligado!
É impossível!
A ligação está morta!
Deixaram-nos aqui. Não te preocupes, chegaremos a casa!
Donnie!
36 MESES MAIS TARDE
Anda!
Anda, Sam!
Que estás a fazer?
Anda.
Que foi? Não tenho nada para ti.
Vamos embora. Anda.
Lindo menino.
Vejamos que mentiras nos querem impingir hoje.
Toma.
Lindo menino.
O Sargento de Artilharia Bob Lee Swagger.
Marine, na reserva.
É o melhor.
A última missão dele correu mal.
Foi colocado em território hostil e abandonado, por ser dispensável.
A força inimiga enviou um helicóptero de assalto e cem homens.
O localizador dele e melhor amigo foi morto.
Não há relatório oficial.
O relatório clandestino diz que ele infligiu 70% de baixas.
Os outros fugiram.
E o agente que o deixou lá para morrer...
Desapareceu da face da Terra duas semanas depois.
O Bob Lee nunca foi acusado.
Passou à reserva uma semana depois.
Parece que o Bob Lee não se achava dispensável.
Planta e caça a própria comida.
Sim, raramente sai.
É um homem com um passado de serviço ao país e patriotismo.
Não por cinismo, são crenças fundamentais.
Certas pessoas não sabem o que fazer,
quando o seu sistema de crenças desaba.
O Bob Lee é uma delas.
Tens a certeza?
Não estou interessado. Não quero.
Dêem a volta e regressem para o sítio de onde vieram.
Bob Lee Swagger?
Sou o Coronel Isaac Johnson.
Você é um homem difícil de encontrar.
Não o suficiente.
Viemos de longe.
Temos um assunto que requer a sua atenção.
Metam uma mudança baixa a descer a estrada,
ou ficam sem travões.
Não se aproxime, não o convidei. E você teria de matar o cão.
É lento a sacar.
De certeza que quer fazer isso?
Se matar o meu cão, nas minhas terras,
enterro-o na colina. Aviso o xerife um ou dois meses depois.
Ele compreenderá.
Larga a arma,
devagar.
Para o Sargento não ter de te enterrar na colina.
Não ando armado.
Sabe o que é isso?
A Medalha de Honra do Congresso.
Não as dão a qualquer um.
É sua?
Sim.
O seu pai tinha uma, não?
O que é você fez?
Uma insensatez, que salvou a vida a outros rapazes.
Dá-me cinco minutos?
Sim, o seu "cão" fica cá fora.
Preciso que planeie o assassínio do Presidente.
Qual Presidente?
O nosso.
Não disse que tinha de o executar.
Só planear.
Para poder ser impedido.
Haverá um atentado contra a vida do Presidente
nas próximas duas semanas.
Foi interceptada uma mensagem anónima em código.
Era interna.
Não podemos recorrer às agências habituais.
O próprio governo foi infiltrado.
O Presidente tem três compromissos públicos durante esse período.
Baltimore, Filadélfia, Washington D. C.
O cordão de segurança normal dos serviços secretos
é de 800 metros.
Mas esta mensagem afirma que o tiro será disparado a mais de 1.600 metros.
Precisamos que faça o reconhecimento, que nos diga como faria,
para podermos impedir o atentado.
Não tenho a certeza absoluta de que tal tiro seja possível,
mas é melhor não arriscarmos.
Os seus tiros mais distantes não tiveram êxito confirmado.
Os tiros distantes geralmente destinam-se a sítios
onde não nos convém ir procurar a confirmação.
A confirmação é um problema para os burocratas.
Sabe o que é preciso para acertar um tiro desses?
Entra tudo em jogo:
humidade, altitude, temperatura, vento, o sopro do mar.
O tempo de voo é de seis a dez segundos.
Dispara-se para onde o alvo estará.
Até a força de Coriolis, a rotação da terra, entra em jogo.
O Presidente usará um colete à prova de bala. Será um tiro à cabeça,
a mais de 1.600 metros.
Acha que há um atirador capaz disso?
Sim.
Então, tem um problema. Precisa de encontrar o atirador.
Isso está a ser feito por outros.
Precisamos que você faça isto.
Não gosto muito do Presidente.
Nem gostava muito do anterior.
Mas gosta da ideia do Presidente?
De viver num país livre?
Permitimos que a América seja governada por rufias?
Claro, em certas alturas.
Creio que jurou solenemente,
perante a bandeira,
que apoiaria e defenderia a Constituição dos Estados Unidos,
contra todos os inimigos,
externos e internos.
Acho que os seus cinco minutos acabaram.
Ouça.
Não quero que, para a semana, quando ligar a televisão,
veja o Presidente morto,
sabendo que poderia ter feito algo.
Não faça isso a si mesmo.
É o novo modelo?
A carrinha.
Tem o motor grande?
Ena... vejam só. Oito litros, V8.
É tão grande, que o Ministério do Ambiente nem divulga os consumos.
Importam-se que tire uma foto?
É lindo.
Pode contactar este número a qualquer hora.
Viram o que ele fez? Não precisava de uma foto do motor.
Está-se nas tintas para o motor.
Tem treino de contra-espionagem.
Recuou o suficiente para fotografar a matrícula.
É o homem de que precisamos.
Pensei que ele tinha recusado.
Aceitou, só que ainda não sabe.
São 1.600 metros.
É muito longe, Sam. Achas que o Presidente devia preocupar-se?
Sim, é bom que se preocupe.
Não, ele fica bem.
Dá-lhe comida uma vez por dia.
Lê-lhe umas tabelas de balística, se te parecer triste.
Certo, adeus.
Anda cá.
Consegues aguentar-te uns dias sem mim?
FILADÉLFIA, PENSILVÂNIA
Aqui, posto de comando. Qual é a vossa situação? Escuto.
Estamos a acabar, aqui na Rua 6.
Já instalámos a barreira. Escuto.
À vossa frente está Independence Hall, onde nasceram os Estados Unidos,
um dos edifícios mais importantes da História americana.
Construído em 1732...
...a Declaração de Independência e a Constituição
foram debatidas e assinadas aqui.
Das três cidades,
só numa há boas hipóteses de êxito.
Em Baltimore, não há espaço.
A rua não é suficientemente larga para corrigir a força do vento,
há prédios no caminho.
Em Washington, seria uma missão suicida.
A menos que o atirador esteja interessado em 70 virgens
no além,
não há hipótese.
O tiro será disparado em Filadélfia.
Mas a mais de 1.600 metros.
Há seis sítios possíveis,
cinco andares acima da localização do Presidente.
O tempo de voo da bala, a essa distância, será de 5 a 6 segundos.
Eles têm de esperar que ele suba ao púlpito
para discursar.
Aí, estará totalmente estático e exposto.
O tiro exige uma arma de grande calibre.
Creio que usarão uma bala feita à mão, fabricada num torno, em liga de bronze.
Com um coeficiente balístico ligeiramente inferior,
mas mais rápida.
É possível matá-lo a essa distância?
O impacto da bala terá mais energia
do que uma Magnum .44 à queima-roupa.
É possível que o mate.
O desafio é o vento.
A mais ligeira brisa, não corrigida,
basta para estragar o tiro.
Ele precisará de indicadores entre o púlpito e o local do tiro.
As correcções de velocidade são fáceis,
mas uma mudança de ângulo torna-se um problema de trigonometria.
Terá de o resolver de cabeça.
Sem um indicador, torna-se difícil demais acertar à primeira.
Belo trabalho de reconhecimento.
Avançando depressa demais, perdemo-lo.
Queremos apanhá-lo vivo.
Se não descobrirmos quem o contratou, pode voltar a acontecer.
Teremos seis equipas de três homens a postos.
Sargento Swagger?
Tem um minuto?
Prestou um grande serviço ao seu país.
No dia...
Ouça...
Você é das poucas pessoas que sabe o que procurar.
Dava-me jeito ter um localizador.
Obrigado, Filadélfia.
O Presidente fala dentro de 20 minutos.
Avisem as nossas equipas para ocuparem as posições.
Senhor?
... e um país, os Estados Unidos da América,
que mudou o mundo.
Filadélfia é a nossa casa.
Todas as equipas a postos. Aqui, posto de escuta.
O "Flashlight" aproxima-se do posto de controlo Jason.
Equipas de atiradores, actualizem posições.
A postos. Sim, linha de mira desimpedida.
Posto 19, comunique. Qual a sua situação?
Tudo controlado. Não se passa aqui nada.
O Presidente atribuirá a medalha da Irmandade de Filadélfia
ao Arcebispo da Etiópia, Desmond Mutumbo.
Há controvérsia em torno do Arcebispo,
visto que tem denunciado as atrocidades no seu país.
Ele pretende encontrar-se com o Presidente após a cerimónia,
para discutir esses assuntos.
São tempos fantásticos.
São tempos históricos.
Mas também são tempos conturbados.
Fitas amarelas.
As pessoas colocam-nas para homenagear as tropas.
Não, essas amarram-nas mais abaixo.
Estas bandeiras são para medir o vento.
Mais ou menos no local onde eu as colocaria,
para um tiro do campanário.
Sim, talvez.
Não, de certeza. Ele sabe o que faz.
Têm uma equipa a cobrir a igreja?
Atacam mesmo antes do disparo, quando ele estiver concentrado no alvo.
... e afrontam a liberdade,
asfixiando-a astuta e subtilmente pela raiz.
E é nossa responsabilidade
encontrar essas ervas daninhas.
O "Flashlight"já chegou.
Agente Timmons, o nosso contacto local.
Bob Lee Swagger.
É uma grande honra conhecê-lo.
Tem o coldre desapertado.
Merda, porra.
Não quero perdê-la, pois não?
Mais uma vez, é uma honra.
- É o do colarinho? - O Arcebispo da Etiópia.
Vai receber a medalha. Conhece o país?
Fica no Corno de África, sim.
Trabalhei lá.
Sabe qual é primeira coisa que se sente
ao matar um civil?
O coice da arma?
Muito original.
Obrigado, Arcebispo, pelas palavras inspiradoras.
O Presidente fala a seguir.
Todas as equipas a postos.
Agente Gibson, recebemos o relatório aéreo. Local desimpedido. Escuto.
Agente James, tudo desimpedido.
Velocidade do vento: 5 km/h.
Ajustar a mira 4,5 minutos de ângulo.
Regular para três mils, caso o vento pare.
Ele já carregou.
Calculou a altitude, humidade e temperatura.
Temos de o abater.
Dez segundos!
O vento está favorável. Abatam-no agora!
Enviem a equipa de emergência. Alvejem o campa...
Tiros!
O "Flashlight" atingido!
O quê? O "Flashlight" atingido?
O Presidente foi alvejado?
No campanário da igreja.
Como conseguiu falhar?
Como raio conseguiu falhar?
30 segundos para sairmos. Persigam-no.
Ele está a sangrar. Matem-no.
Depressa!
Posto de comando. Aqui, posto 19.
Estão a ouvir?
Devo manter a posição?
Por favor, ajude-me. Eles alvejaram-me.
FBI, mãos no ar!
O quê?
Dê-me as chaves.
Não alvejei o Presidente. Foi uma armadilha do Timmons.
Socorro!
FBI! Ele levou a minha arma e o carro.
Não se preocupe, já lhe dei dois tiros. Sente-se bem?
Posto 17, pode comunicar a possível descrição do suspeito?
Negativo, não tenho mais informações.
Posto de controlo, aqui posto 15. Não há actividade no meu local.
Posso mudar de sítio.
Entendido.
Aqui, Agente Timmons, a pedir reforços.
Estou a perseguir o suspeito do assassínio.
Está em fuga num veículo do FBI roubado.
Dirige-se para sul, sentido Front para Diamond.
Está armado e é perigoso. Repito:
o suspeito está armado e é perigoso.
Atenção, todas as viaturas da Polícia de Filadélfia.
O suspeito está em fuga, num veículo do FBI roubado.
Dirige-se para sul, sentido Front para Diamond.
Comando, aqui Condor 2. Vamos para Front Street.
Aguardo mais pormenores sobre o veículo do suspeito.
Central, aqui 4-19, dirijo-me para sul na Thompson.
Já sabem a cor do veículo?
O veículo do suspeito
é um Ford Crown Vic preto, de 2006.
Tem matrícula da Pensilvânia: 7317JDE. Escuto.
Qual é a última posição conhecida do suspeito?
Rumo a sul, na Front.
O Timmons comunicou?
Mesmo a tempo, como era suposto.
- Antes de voltar a alvejá-lo. - Ele foi atingido duas vezes.
A menos que consiga estancar a hemorragia sem um médico,
está feito.
Vão encontrá-lo morto num beco, junto a um contentor, dentro de 20 minutos.
Testemunhas oculares viram o veículo a entrar na auto-lavagem "High-Tech",
na esquina noroeste da Gerard com a 9ª.
Comando,
aqui Condor 2, a caminho do local.
Posto de comando, aqui Condor 3. Todas as unidades a caminho.
Merda!
Posto de Comando, Condores 2 e 3 a caminho do local.
O veículo do suspeito colidiu com um camião sob a estrada 95.
Está na Market com a Columbus.
O veículo está inoperacional. Repito, o veículo está inoperacional.
Abatam-no! Fogo!
Encontrei um Crown Vic preto. Com matrícula do estado.
Está um morto no lugar do condutor?
Quero as margens do rio vasculhadas, num raio de 50 km. Para ontem.
Vamos começar as buscas a jusante.
Estou com o agente Timmons, que perseguiu o suspeito a pé.
O autor do atentado, para já identificado
como sendo o Sargento dos Marines, na reserva, Bob Lee Swagger,
está a ser perseguido por milhares de agentes estaduais e federais,
neste preciso momento.
Enquanto a malha aperta a nível nacional,
ainda não há rasto de Swagger.
Só foi encontrado um carro abandonado
no leito do rio Delaware.
Crê-se que o agente veterano da polícia de Filadélfia, Stanley Timmons,
o primeiro a chegar ao local,
terá alvejado e ferido Swagger.
As primeiras informações revelam que o agressor
pode ter sido atingido duas vezes.
Entretanto, o FBI não comentou
a informação de que um seu agente
foi agredido e desarmado por Swagger, quando este fugia do local,
possivelmente num veículo do FBI roubado.
Neste momento, ainda não se encontraram vestígios de Swagger.
Envergonhou o FBI.
O Gabinete de Responsabilidade Profissional irá abrir um inquérito.
Senhor...
Não me sinto envergonhado.
Um atirador da força de reconhecimento dos Marines
desarmou-me, três semanas depois de eu sair da academia.
No mínimo, sinto que tenho sorte em estar vivo.
Porque é que ele disse que não matou o Presidente?
Porque não o matou.
Também disse que o Timmons lhe montou uma armadilha.
Ele nunca disse isso.
Um polícia de giro conseguiu encontrar e alvejar este tipo duas vezes.
Você levou uma coça.
Está a lembrar-se mal.
É normal, em situações de grande tensão.
Já fez o seu relatório oficial?
No seu lugar, teria muito cuidado com o que ia escrever.
Talvez deva esperar que o relatório saia, para lê-lo e depois lembrar-me.
Ora aí tem.
- Sim? - Chegaram imagens
das estações.
... câmaras de segurança em Washington D. C.
e vários locais de Filadélfia
mostram o suspeito, o Sargento de artilharia Bob Lee Swagger,
a reconhecer locais para o atentado, a viajar e a fazer medições de vento.
Enquanto a malha aperta a nível nacional,
ainda não há vestígios de Swagger.
Desculpe.
Não posso vender-lhe nada. Ficámos sem electricidade.
Tenho dinheiro, pode ficar com o troco.
Não conseguirei encontrar as coisas.
Só preciso de uma seringa de marinar, sal, açúcar
e umas garrafas de água.
Quantas?
Tenho a certeza de que ela é uma boa cristã,
mas não tratamos desses assuntos aqui.
Sim, é melhor...
procurar um conselheiro matrimonial.
O Dr. Phil ou assim.
Os agentes federais accionaram um mandado de busca,
na zona de Wind River, no Wyoming,
onde Swagger vivia há vários anos.
Entretanto, o FBI não tem querido comentar
a ausência de vestígios de Swagger.
Conseguiste alguma coisa?
Onde foi isso?
E então?
Ela acha que era ele, mas estava escuro, porque a electricidade falhou.
O que é que comprou?
Sal, açúcar, água e um injector para marinar.
Deve ser alguém que vai fazer um churrasco.
O sal, a água e o injector podiam ser usados para uma intravenosa.
E o açúcar?
Aguentem!
Durante anos, o açúcar foi usado para tratar ferimentos de guerra.
Tem a ver com a pressão osmótica.
Foi muito usado nas guerras napoleónicas.
Vá ao gabinete do Howard com as guerras napoleónicas
e ele põe-lo de baixa psiquiátrica.
Volte para a sua secretária. Estou a salvar-lhe a vida.
"Vencedores do Troféu Wimbledon"
Desculpe o incómodo.
Sei quem você é.
É o Bob Lee Swagger. O antigo parceiro do Donnie.
Ouça, não matei o Presidente.
Eu sei.
Sabe?
O Presidente não morreu, o Arcebispo da Etiópia é que morreu.
Porque raio é que alguém o matou?
É enfermeira, não é?
Não, isso era o sonho do Donnie. Não suporto sangue.
Dou aulas à terceira classe.
- Por favor... - É melhor ir embora.
Por favor.
Não fiz o que eles dizem que fiz.
Juro.
Estou em sarilhos, preciso de ajuda.
Não teria vindo de tão longe para lhe mentir.
Ainda tenciona matar-me?
Essa caçadeira é comprida demais para empunhar depressa.
Se vai fazê-lo, despache-se.
Não tenho mais para onde ir.
Meta a carrinha na garagem. Os vizinhos estão quase a acordar.
É melhor tratar-me por Sarah.
112, qual é a emergência?
Estou?
Fala do 112. Desligaram uma chamada deste número.
O cão do vizinho derrubou as latas de lixo
e assustou-me. Está tudo bem, obrigada.
Parece que quando se liga para a Polícia, e se desliga sem dizer nada,
eles ligam logo a seguir.
Devia ter vindo falar consigo pessoalmente.
Antes.
Li a sua carta.
Não faz mal.
E recebi as flores todos os anos.
Não está com grande aspecto.
Era suposto estar morto. Foi uma noite muito longa.
Porque é que não morreu?
O governo dos EUA gastou muito tempo e dinheiro
a ensinar-me a não morrer,
depois de me ter ensinado a matar pessoas.
Como é que posso ajudá-lo?
Pode fazer-me uma sutura dupla cruzada, a acabar num nó de bordado?
Sim.
Tente comprar em sítios diferentes.
Parecerá estranho, se comprar tudo no mesmo sítio.
Foi há três anos, mas parece que foi há dez.
O tempo desgasta-nos.
Nunca chega ninguém primeiro que eu.
Não foste a casa.
Todos me dizem que estou louco.
Como se não tivesse visto o que vi, nem ouvido o que ouvi.
Mas não estou louco. Achas que estou louco?
De onde veio tudo isto?
Primeiro, pensei que vinha de Washington ou de Quantico.
Mas verifiquei e não vinha. Chegou, como que magicamente.
De agências colaboradoras, a ATF, o NRF,
de sítios que nem sequer têm iniciais,
que colaboram em momentos de emergência nacional.
Precisas de dormir.
O primeiro diagrama balístico chegou cá
22 minutos depois do atentado.
Somos bons no que fazemos.
Doze minutos depois, estavam a enviar helicópteros
e o local foi selado.
Como é que determinaram o azimute inverso 10 minutos após o tiro?
Trabalhamos para o governo,
não somos assim tão bons no que fazemos.
- Queres ver uma coisa? - É melhor não.
Fiz o "download" disto.
É uma imagem
de um alvo que o Swagger atingiu a 900 metros.
Fui eu que fiz os buracos. Foi numa competição.
Li num artigo que o Swagger acertou num dólar de prata a 900 metros.
Cinco tiros
a 900 metros.
Separados por 4 cm!
Está uma bandeira atrás do Presidente. Mal se mexe.
Esta é a velocidade e direcção do vento,
segundo o Instituto de Meteorologia.
Fiz os cálculos.
Um homem que consegue fazer isto,
falharia por 75 cm, a 1.800 metros?
Não bate certo.
Tiveste uma noite difícil. Esquece e vai dormir.
Sabes, vi uma entrevista do Timmons.
Disse que estava a fazer uma patrulha a pé,
viu um cano de espingarda a sair de uma janela,
subiu para investigar e alvejou o Swagger.
Nenhum atirador põe o cano fora de uma janela.
Disparam do interior.
Não faz sentido.
- Vou falar com o Timmons. - Não vais.
Porquê? Despedem-me?
O Timmons foi morto num beco, por um assaltante, ontem à noite.
Numa conspiração, as pontas soltas são aparadas.
O Jack Ruby matou o Oswald?
Acontecem coisas más a gente boa.
Mas não tão depressa.
Parei a hemorragia temporariamente.
Mas há-de recomeçar.
Contive a primeira infecção, mas vai ter de abrir a ferida,
e de cortar e tirar os tecidos mortos.
Começando de dentro para fora, cosendo tudo e...
Tem de tentar não criar outra infecção.
Está pronta para isto?
Vou inalar o óxido nitroso e desmaiar.
Boa sorte.
Tem de planear o assassínio do Presidente.
É o do colarinho?
Qual Presidente?
Não disse que tinha de o executar.
Vai receber a medalha. Conhece o país?
O Arcebispo da Etiópia.
Tem de encontrar o atirador...
...há dois dias e meio, atingido duas vezes, e nem sinal dele?
Encontrem algo.
Talvez se tenha enfiado num buraco e morrido.
Ele não está morto.
Revirem a vida dele.
Outra vez.
Correu bem?
Tive alucinações.
Tenho de lhe dizer uma coisa.
O Ralphie morreu.
Quem é o Ralphie?
Disseram que você matou o seu cão,
porque sabia que não ia voltar.
Disseram isso?
Ele chamava-se Sam.
Era um bom cão, criei-o desde cachorro.
Sente-se bem?
Não.
O que vai fazer?
Vou recuperar.
Depois, vou dar cabo da brincadeira deles.
"Que tipo de armamento requer um tripé
"cujos pés meçam 109 x 109 x 73?"
"Essa é fácil. Um M-3 Suporta várias armas,
"até metralhadoras de calibre 50."
"Para que serviria um cabo de 100 metros,
"com diâmetro de 6 mm, ligado a esse sistema?"
Precisa de alguma coisa?
"Tente este sítio."
"TRAP T-250D. Sistema Táctico Remoto."
Fique quieto.
Queria perguntar-lhe uma coisa.
Tem namorado?
Porquê?
Ainda deveria ser uma viúva inconsolável?
Já passaram três anos.
Só queria saber se devo matar quem
entrar pela porta dentro, sem bater.
Não tenho.
Nada sério, nenhum namorado.
Nada mau.
Estou um pouco dorido, mas...
Teria dado uma boa enfermeira.
Foi muito corajosa.
Salvou-me a vida.
É melhor pôr-me a caminho.
Eles nunca vão parar de o perseguir.
Nunca.
Não vão deixar de o procurar.
Entretanto, precisam de outra pessoa para perseguir.
Vou dar-lhes isso.
Desculpe?
Talvez consiga apanhar dois coelhos de uma cajadada só.
Swagger...
A arma com que o Donnie aprendeu a caçar em miúdo.
Não é grande coisa, mas é precisa.
Limpei-a e oleei-a antes de a arrumar.
Tem a certeza?
Sim.
Porque é que aceitou?
Quando foram ter consigo.
Eles sabem tocar nos pontos certos.
Ainda sou muito palerma. Basta falar em patriotismo
e eu levanto-me e pergunto: "Para onde é, patrão?"
Não me orgulho disso, mas também não me envergonho.
Tenho um plano.
Mas acho que vou precisar da sua ajuda.
Certo, pode ser.
Ainda nem sequer lhe disse o que é.
Eu sei.
Ouça...
A culpa foi minha.
O quê?
O Donnie, eu nunca devia...
O quê?
Não se atreva!
Não queira tirar-lhe isso.
Ele sabia exactamente o que estava a fazer, quando se alistou.
Sabia exactamente o que estava a fazer,
quando se inscreveu na formação de atiradores.
Ele adorava o que fazia.
Ninguém o obrigou a fazê-lo.
Esse fardo não é seu.
Tem razão.
Desculpe-me por ter tentado.
Pronto.
Tem de se encontrar com um agente do FBI.
Vou usá-lo para tirar o Johnson do esconderijo.
Dê-lhe o número do veículo. Ele fará aquilo para que foi treinado.
Entre e saia. Não se deixe apanhar.
Se for apanhada, eu sou apanhado.
Sabe o que é isso?
Ele diz que não matou ninguém, mas eu não sei.
Ele tem estado comigo.
Quem tem estado consigo? O Bob Lee Swagger?
As matrículas devem ser falsas. Creio que o outro número é verdadeiro.
Que é isto?
Um número de identificação de veículo.
Já ninguém se dá ao trabalho de os mudar.
E vai ficar aí sentadinho até eu sair.
Vês o tipo com o casaco dos Eagles?
Desculpe, pode mostrar-me a sua identificação?
Tem de tirar o boné
e de me mostrar a sua identificação.
Não volto a pedir.
Tire o boné, cretino!
Deite-se no chão! Já para o chão!
SÓ PESSOAL AUTORIZADO
Olá, John.
"Um documento relacionado com este número"
"NECESSÁRIA AUTORIZAÇÃO DE NÍVEL DELTA"
Queres muito saber? Porque serás despedido por isto.
Tenho de ir a uma inquirição no Gabinete
de Responsabilidade Profissional,
dentro de 45 minutos.
Serei despedido de qualquer forma. Isso já não me preocupa.
O que é que achas?
Acho que a CNN recebeu as imagens antes de nós.
Já editadas, para mostrarem vários ângulos.
Quem as entregou?
Uma agência sem nome, que nunca confirmará nem negará.
Mas eles negaram, o que...
O que é uma espécie de confirmação.
De quê?
De que estás a fazer perguntas muito para além das tuas competências.
Diz-me lá...
É melhor nem ires à tal inquirição.
Podem fazer mais do que despedir-te. Podem acusar-te e deter-te.
O posto de agente especial assistente tem nível de autorização Delta.
- Obrigado. - Vai.
Isto é a cópia de uma transcrição de uma sala de chat.
Eles falam de tudo. Não liguei muito na altura.
Foi detectada numa casa de donuts com Wi-Fi gratuito.
Mas isto é um pedido de acesso de nível Delta,
efectuado pelo FBI de Filadélfia há sete minutos.
Sabe o que é estranho? O Google Maps localiza a casa de donuts
a três quarteirões do FBI local.
Só uma pessoa se encontrou com o Swagger antes de ele desaparecer,
vive em Filadélfia
e trabalha para o FBI.
Nicholas Memphis.
É uma empresa muito estranha.
Tem contratos com várias grandes companhias.
Tem escritórios na Virginia, em Delaware, e a sede é no Panamá.
Tem um navio com pavilhão líbio.
Não são do governo,
mas têm contactos com antigos altos responsáveis militares.
São fornecedores.
Não sei o que esta empresa faz, mas...
Memphis?
Para um homem que sabia pouco,
demorou um longo e doloroso tempo para contar o que sabia.
Dá-lhe água.
Quer mijar?
Temos de lhe tirar as drogas do organismo.
Seria muito suspeito, se se matasse
encharcado nas mesmas drogas que a agência usa.
Não vou matar-me!
Claro que vai.
Levem-no e preparem-no.
Essa arma é minha!
Sim.
E também escreveu uma carta de despedida comovente.
Repleta de sentimentos de culpa pelos seus erros.
Não resista.
Esta coisa funciona. Não é a primeira vez que a usamos.
Russo, Russo!
Davis, vem cá!
Porque raio estão a demorar tanto?
Não me mate, por favor! Eu acredito em si!
Matá-lo?
Tive bastantes ocasiões. Se o quisesse morto, já estava morto.
Que cretino se lembraria de uma coisa destas?
Nada mau, com uma carabina e um silenciador improvisado, pois não?
Ajuda-me a atirar estes tipos para água?
Montou-me uma armadilha e usou-me como isco!
A sério? Consegui atraí-los, não?
Queria deixar um vivo,
mas eles estavam apostados em matá-lo.
Pode arranjar um bom advogado. Eu ligo para o FBI,
podem chegar a acordo.
Pode provar que não matou o Arcebispo.
Acho que não percebeu.
Estes tipos mataram o meu cão.
Estamos no século XXI. Não se pode entrar em guerra com esta gente.
No fim, a lei...
No fim, a lei nunca os irá apanhar e deter.
Em breve, voltarão ao activo.
Com novos nomes, novos moços de recados. A mesma velha história.
E eu estarei morto.
Vai ser um trabalho duro e complicado, chui.
Haverá mais tiros e morrerá mais gente.
Não comecei isto, mas tenciono ir até ao fim.
Percebeu? Alinha ou não?
Faltei à reunião
onde ia ser despedido por conduta pouco profissional,
porque fui raptado por pessoas que não existem.
Eu pego-lhe nas pernas.
Boa decisão, chui.
Está a dizer que um agente novato do FBI
dominou e matou os três?
Não.
Eles foram alvejados a uma distância de cerca de 180 metros.
Por uma calibre 22.
- O Swagger está vivo. - Sim.
E aquele miúdo,
o agente do FBI...
Nick Memphis,
que obteve uma autorização de nível Delta,
não voltou ao serviço e está com ele.
Que foi?
Voltei a analisar os registos financeiros do Swagger.
Uma vez por ano, manda flores a uma pessoa, com o cartão Visa.
Penetrei na base de dados da FTD e consegui a morada.
É a viúva do Donnie Fenn. No aniversário da morte dele.
Voltou a usar o nome de solteira,
por isso não descobrimos à primeira.
Deve ser a única pessoa no mundo
que acreditaria no Swagger.
Veja. Keene City, Kentucky.
Dava para ir de carro.
- Estás à espera de quê? Leva o jacto. - Certo.
Arranjámos uma guerra nova ao Swagger
e ele descobriu um localizador novo.
Isto vai piorar.
Acho que chegámos.
Swagger...
Acho que chegámos.
Bem-vindo ao Tennessee.
O estado dos tiroteios.
Quem é este tipo?
Este tipo foi o maior armeiro a leste do Mississípi. É uma lenda.
Sabes mais de armas
do que o pessoal da Smith & Wesson.
Esteve a observar-nos nos últimos 5 km.
Comporta-te como deve ser.
Vocês vêm de longe. O que procuram?
Sabedoria.
Vieram ao sítio errado.
Talvez.
Digamos que um homem queria
disparar uma bala com uma espingarda,
parecendo que o fizera com outra arma.
É possível?
Sente-se.
Pegue numa cadeira.
Se arranjasse uma bala que saísse sem marcas da primeira espingarda,
poderia fazer estrias semelhantes.
Mas esse tipo de coisa não se faz há muito tempo.
A bala que tiraram do corpo do Arcebispo
estava desfeita.
O FBI fez uma comparação metalúrgica.
Obrigado, mãe.
Não podiam ter a certeza previamente, tiveram de assegurar-se disso.
Não percebo como.
- O café é bom? - Sim.
Veja à sua esquerda, na segunda prateleira.
A lombada vermelha de couro.
Escrito por um tipo chamado Schofeld.
Pu-lo aí há 15 anos. Não deve ter voltado a sair daí.
"Alterar Balas para Diversos Objectivos"
Sim. Revestimento de papel.
Tecnologia de ponta, na África de 1870.
Uma bala envolta em papel.
Não há contacto com o metal do cano.
Poder-se-iam criar estrias iguais. O papel solta-se na boca da arma.
Não deixa vestígios no impacto.
Mas foi uma pergunta interessante. Espero que tenha ficado satisfeito.
Tenho mais uma.
Já o esperava.
Suponha que eu procurava um homem para um dar tiro único, a 1.800 metros.
Quem poderia fazê-lo?
Ouvi falar num tiro assim há não muito tempo.
Disseram que o nome do tipo era Bob Lee Swagger.
Não o conheço, não sei dizer.
Foi o que disseram, sim.
Também diziam que os adoçantes artificiais eram seguros,
que havia ADM no Iraque
e que a Anna Nicole casou por amor.
Mas seria um mau trabalho para aceitar.
Porquê?
Quem deu esse tiro, já deve estar morto.
As conspirações são assim.
Os tipos que estavam na encosta relvada morreram em três horas.
Enterrados no deserto. Campas rasas perto de Terlingua.
Tem a certeza disso?
Ainda tenho a pá.
Especulando, mais alguém conseguiria dar esse tiro?
Havia um tipo na Rússia.
Meteram-no na prisão.
E outro em França. Sei que esse morreu.
Havia outro tipo
mas já não está no activo.
Um filho da mãe cruel.
A maioria atira para matar, ele atirava para ferir.
Esperava que os amigos fossem ajudar
e matava-os também.
Transformava um alvo em quatro.
Homens, mulheres, crianças... Matava-os às centenas.
Os inimigos queriam apanhá-lo. Desesperadamente.
Finalmente, apanharam-no num prédio de seis andares abandonado.
Deixaram-se de tácticas subtis.
Ordenaram um ataque de artilharia.
Demoliram um quarteirão inteiro.
O prédio caiu-lhe em cima.
Há quem diga que ele escapou.
Há quem diga que morreu.
Nunca mais soube dele.
Raios me partam.
Que foi?
Eu conheci esse filho da puta.
Pois. O mundo não é o que parece. Pois não, Sargento?
Não, senhor.
Não se esqueça disso.
Quando pensa que descobriu tudo,
está enganado.
Ele tem nome?
Sou eu, o Nick.
Fazes ideia dos sarilhos em que te meteste?
Estás bem? Onde estás?
É melhor não te dizer.
Tens uma caneta?
Preciso que me encontres uma pessoa: Mikhaylo Sczerbiak.
Certo.
Bolas, é difícil de soletrar.
O Swagger vai usar os conhecimentos que tem.
Tentará encontrar o atirador.
Assim, não irá longe.
Irá, sim.
- Porquê? - Vamos ajudá-lo.
Para apanhar um lobo, por vezes é preciso atar o isco a uma árvore.
E o que acontece ao isco?
É difícil dizer.
Mas ser isco é assim mesmo.
- É o Nick. Encontraste-o? - Está na Virginia.
Um problema que julgávamos controlado,
descontrolou-se.
Ou seja, Coronel?
O Swagger ainda está vivo.
Ena...
Preciso que um avião aterre sem passar pela alfândega.
Tenho a certeza que não quero saber, mas o que traz o avião?
Uma equipa que usámos na Etiópia.
24 homens de qualidade, duros.
Armas e equipamento.
Só 24?
Matem-no mesmo.
Desta vez, não deixem pontas soltas.
Boa noite, Coronel.
Boa noite, Senador.
Está aí alguém?
Olhe...
veja o que fez.
Dê-me isso.
Não quero que se magoe. Certo?
Onde está o seu namorado?
E se for uma armadilha?
E é uma armadilha.
É garantido. Sem dúvida.
A questão é: para quem?
- Tens a tua lista? - Sim.
Segue-a à risca.
Vamos.
Repete lá, para que é isto?
Gás lacrimogéneo, activado por controlo remoto.
Napalm no primeiro andar. Bombas de canos para os outros.
Tem muito cuidado com elas. Matam num raio de 5 metros.
Estamos a preparar-nos para quê?
Para tudo o que pudermos.
Tens quatro inimigos.
Abate-os um a um.
Continua a disparar. Não deixes que nada te distraia.
Porra!
Não disse para não te distraíres?
A lentidão é eficácia e a eficácia é rapidez. Começa.
Somos só nós os dois, querida.
Não!
Há três guardas.
Tens um às 2:00 horas.
12:00
e 10:00.
Perigo imediato. 2:00,
45 metros.
Tens um em cima de ti.
A 18 metros e a aproximar-se.
Verifica o perímetro.
Avisa os outros para estarem alerta.
Tens um em cima de ti, no telhado.
Matou os três?
Eram quatro.
Quero o verdadeiro nome do Johnson. Quero saber para quem ele trabalha
e por que se deram a tanto trabalho
para matar o Arcebispo.
Não foi você que o matou?
E se eu não souber nada disso?
Então, não me serve de nada.
Mais vale matá-lo e ir-me embora.
O Johnson teve muitos nomes.
Não sei de nenhum que seja mais verdadeiro do que os outros.
Sabê-lo seria perigoso.
Ele é ex-militar.
Tenho quase a certeza de que era coronel.
Continue.
Procuraram-me, tal como a si.
Recrutaram-me para um trabalho único.
Gostam de incapacitados.
São mais fáceis de usar
e deitar fora, quando já não servem.
O Timmons, você, eu.
Para quem já foi um lobo, é difícil ser sacrificado como um bode.
Sou apenas um morto vivo a falar com outro.
E o Arcebispo?
Quem quiser afastar todas as suspeitas ao matar alguém,
espera até que essa pessoa esteja ao lado do Presidente.
O que é que ele ia dizer?
A verdade.
Que nada, por mais horrível que seja,
acontece sem a aprovação do governo.
Lá. E cá.
O problema não são os crimes.
São os poderosos, quando têm de admitir
que sabiam.
Os presos em Abu Ghraib são torturados,
mas só os subalternos vão para a cadeia.
Os chefes deles sabiam.
Nós sabemos que os chefes sabiam.
Mas ninguém o admite.
O que aconteceu ao certo em África?
Por alguma razão, os aldeões não acharam
que um oleoduto
era razão suficiente para mudarem a aldeia,
para um sítio onde os espíritos dos deuses não estão presentes.
Uma bebida?
Pediram-lhes para se mudarem e,
quando eles não aceitaram, mataram-nos?
Não pediram nada.
Mataram-nos simplesmente.
A todos.
Para não terem de pedir às aldeias seguintes.
Eles vão partir, simplesmente.
Há uma vala comum com 400 cadáveres.
Homens, mulheres, crianças,
sob a estação distribuidora de petróleo, 10 km no interior da Eritreia.
Você devia saber.
Cobriu a retirada dos mercenários que fizeram o trabalho.
É claro que não deveria ter sobrevivido a isso.
Quem manda no Johnson?
Um senador. De Montana, creio.
Não está a perceber.
Não há uma só cabeça a cortar.
Trata-se de um conglomerado.
Se um deles trair os princípios
da acumulação de dinheiro e poder,
os outros traem-no a ele.
Trata-se...
da fraqueza humana.
Não se mata com uma arma.
Swagger.
Tens de sair daí. Eles estão por todo o lado.
Tive de o manter aqui até eles chegarem.
Se mentisse, não o segurava.
Teria percebido.
A propósito, eles têm a sua mulher.
Swagger.
Estão a 18 metros e aproximam-se. Tens de sair daí.
- Retira. Vai para o esconderijo 2. - Entendido.
Estou no esconderijo 2.
Tens de sair daí.
Eles estão em todo o lado.
Acalma-te.
Detona as bombas de canos ao meu sinal. Entendido?
Sim, sim.
Ouve com atenção.
Ao meu sinal, detona as bombas de canos,
depois o napalm.
Três, dois, um.
Detona o napalm.
É meu.
Retiramos ao meu sinal, para trás daquele celeiro.
Preparado?
Vamos!
Temos de correr até àquela linha de árvores.
Restam-te cinco tiros. Atrai o helicóptero.
Eu cubro-te, certo?
Pronto, vai!
Vamos embora!
Bom dia, linda.
Soube deste tiroteio esquisito na Virginia?
Projécteis por todo o lado, destroços de helicópteros, sangue.
Mas nada de cadáveres.
Tiraram as impressões digitais às cápsulas das munições.
As primeiras eram do Bob Lee Swagger.
As segundas, pertencem ao agente especial do FBI Nick Memphis.
Deve ser um erro.
A única pergunta razoável a fazer depois disto é:
mas que porra se passa?
Bom tiro.
Começo a achar que você era o homem errado para o trabalho.
Pense o que quiser.
Parece que menosprezámos o sargento de artilharia.
Há sempre almas confusas
que pensam que um homem pode fazer a diferença.
Há que matá-lo, para convencê-las do contrário.
É esse o problema da democracia.
Anna, levem uma equipa ao restaurante.
Não me interessa quem é...
Pessoal! Temos o Memphis na linha.
Tentem localizar a chamada.
É para já.
Nick. É o Howard, como está?
As coisas complicaram-se. Tenho o Bob Lee Swagger sob custódia.
Sim, afinal não está morto.
Sim. Já sabíamos dessa possibilidade.
Localizei-o.
Ontem esteve num tiroteio na Virginia?
Como disse, as coisas complicaram-se um pouco.
É óbvio que o melhor que tem a fazer é entregá-lo, certo?
Não posso fazer isso.
Porquê?
Isto é muito complexo. Não é claro quem é de confiança.
- Somos o FBI. - Sim, eu sei.
Vou dando notícias.
Nick, espere.
Raios partam.
- Localizámo-lo? - Sim.
Estão na auto-estrada,
perto de Bozeman, Montana.
Fala o Swagger.
- Aqui, Coronel Johnson. - Calculei que estivesse a ouvir.
Parece que não tem para onde ir.
É mesmo coronel?
Sou.
- Tenho algo que deseja. - Parece que eu também.
Junto à fronteira da Eritreia, há uma vala comum com 400 cadáveres.
Homens, mulheres, crianças...
Entrego-lhe e ficamos quites.
Só quero ter aí alguém em quem possa confiar.
Estou de acordo. Quem tem em mente?
Que tal o tipo dos U2, o dos óculos?
É amigo do Nelson Mandela. Parece de confiança.
O Bono? Queres que chamem o Bono?
O meu colega está a questionar a minha escolha.
Percebo que possa ser difícil, assim à última hora.
Que tal o Senador de Montana, há seis mandatos, Charles Meachum.
Parece-me uma boa segunda escolha, não acha?
Não me parece.
Dou-lhe dois números, depois falamos.
.732.648.
Que raio é isso?
São os últimos três dígitos da latitude e longitude
de uma estação distribuidora de petróleo na Eritreia,
com 400 corpos enterrados por baixo.
Onde nos encontramos?
Num sítio onde possa vê-lo
a aproximar-se, de bem longe.
Onde está o teu rapaz?
Aqui estou.
Ele vem ali.
Olha, olha.
Está ali o teu rapaz, querida.
Muito bem.
Acho que parti uma costela!
Não se mexa!
Têm mais alguém?
Não.
Se ele atirar à minha cabeça, mato-a com os espasmos!
Não consegues atirar!
Não consegues, Swagger! Ouviste?
Não consegues atirar!
Nada mau!
Muito bem! Ele arriscou o tiro.
Céus.
Em que podemos ajudá-lo?
Ontem à noite, um hóspede do motel deu-me $100,
para trazer aqui isto às 15:00.
Vamos!
Está bem?
Revista-o.
Não ando armado.
Geralmente...
Tenho licença de porte neste estado.
Vai buscar o piloto.
Pouse a arma!
Pouse-a!
Calma.
Sarah,
dá-me a arma.
Está tudo bem. Dá-me a arma.
Estás bem?
Mãos no ar.
Belos tiros.
Já tem o que veio buscar.
Acho que está na altura de cumprir a sua parte.
Ai acha?
Sim, acho. A sério que acho.
Porque não consideramos tudo o que se passou
como um preâmbulo?
Tem planos para o futuro?
Tem capacidades invulgares. Eu estaria interessado em empregá-lo.
Trabalhar? Para si?
Não é tão mau como parece. As coisas serão feitas, de qualquer maneira.
Mais vale estar do lado que lhe paga bem.
E qual é o seu lado?
Não há lados. Não há sunitas, nem xiitas.
Não há democratas, nem republicanos.
Só há os que têm e os que não têm.
Trabalhar para si acarreta exactamente o quê, Senador?
Violar e assassinar mulheres e crianças inocentes, seu tarado de merda?
Aprovou o massacre de uma aldeia inteira,
por causa de um oleoduto.
Uma aldeia!
Isso trouxe estabilidade à região.
O que significa que já não lhes cortam os braços,
porque o avô da avó
pertencia a uma tribo diferente.
Lá, eles gostam de nós.
Estamos num país
onde o Secretário da Defesa
pode aparecer na televisão
a dizer aos americanos:
"Isto tem a ver com a liberdade, não com petróleo."
E ninguém o questiona.
Não querem ouvir a resposta,
porque é tudo mentira!
Só há alguns lugares disponíveis, sargento.
Portanto, alinha connosco
ou não?
É o FBI.
Vai correr tudo bem. Segura aqui.
Se algum deles trair os princípios...
Não me parece, Senador.
- Que estás a fazer? - A salvar as nossas vidas.
- Isso provava a tua inocência! - Ninguém aqui é inocente!
Isto é letal. Ninguém consegue mexer-lhe sem morrer!
Se entregares isto às autoridades, desaparecerá, tal como nós!
A menos que queiras ser sepultado nas colinas perto de Terlingua.
Estou fora, velhote!
Sou apenas um pobretanas que vive nas montanhas, rodeado de armas.
Fica feliz assim?
Aonde pensa que vai?
Para Washington!
Vai matar um senador em exercício pelas costas?
Deus sabe como me apetece.
Bem me parecia que não.
Deixa-o ir.
Eles têm a sua espingarda.
Desde o princípio que a têm.
Foi "encontrada" no local no crime.
Pode falar à vontade, mas acabará sempre
executado por injecção letal.
E eu vou voltar àquilo que fazia.
Ganhei.
Você perdeu.
Habitue-se à ideia, filho.
Não sou seu filho.
Pousem as armas! Pousem-nas!
Agente Nick Memphis! FBI! Não disparem!
Para o chão!
Mandei-vos deitarem-se!
MINISTÉRIO DA JUSTIÇA WASHINGTON, D.C.
- Podem libertar-me as mãos? - Pode ser.
Obrigado.
Obrigado por a trazeres.
Lamento tudo o que aconteceu.
A culpa não é tua. As coisas são o que são.
Este é o Procurador-geral Russert.
O Director Brandt.
O Senador Meachum não pode vir hoje.
Estou certo de que podemos reunir sem ele.
Sargento Swagger, pediu esta reunião.
Relutantemente, acedi a realizá-la, como favor ao FBI.
Que raio estou aqui a fazer?
Não têm nada contra mim. Tenho um álibi.
Falem com o Chefe do Estado-Maior.
Não será necessário,
já recebi uma dúzia de chamadas,
de altos responsáveis e gente poderosa,
a mandarem-me dispensá-lo.
Mas o benefício da separação de poderes, é que posso,
e é-me até exigido por lei,
mandá-los à merda.
Isto tem a ver com provas e com descobrir a verdade.
Portanto, sente-se aí e cale-se.
Sargento, tem cinco minutos.
Obrigado.
Esta arma é minha.
Não há dúvida, não o nego.
Encontraram-na no local do crime, momentos após o assassínio.
Está na posse do FBI desde então.
Não lhe mexeram?
Não, de modo nenhum.
- Dispararam a arma? - Não adiantaria.
A bala estava completamente destruída.
Mas a análise metalúrgica foi inequívoca.
Certo. Foram definitivamente balas minhas.
Foi definitivamente a minha arma.
Agente Memphis, acredita que matei o Arcebispo?
Não, não acredito.
- Tem alguma prova disso? - Não.
- Confia em mim? - Sim.
Confia mesmo?
Sim.
Confiava-me a sua vida?
- Sim. - Óptimo.
- Que raio está a fazer? - Pouse essa arma!
Quando está calibrada para 550 metros,
há que apontar um pouco mais para baixo.
Tão perto, não faz diferença.
A única coisa que fará diferença,
é eu ser maluco ou não.
Podia continuar o dia todo.
Com todas as armas de minha casa.
Troquei todos os percutores antes de sair de casa. Faço-o sempre.
Parece boa, precisaria de um micrómetro para ter a certeza.
Mas não dispara.
A bala que tiraram do Arcebispo foi disparada pela minha arma,
uma semana antes, para uma lata.
Jurei defender este país de todos os inimigos, externos e internos.
Nunca pensei que ambos se misturassem tanto.
Nunca se pode fugir para sempre da verdade, seu filho da puta.
Como queira.
Estou-me nas tintas.
Boa apresentação.
Mas nada disso me incrimina.
Meus senhores, esta reunião está terminada.
Acabou.
Até breve...
Ele tem razão. Não há provas de que tenha feito algo.
Sim, neste país.
Devia ver isto.
São imagens de um ficheiro secreto.
Mostram pessoas de uma aldeia em África,
que foram assassinadas pelo coronel e os seus sócios.
Meu Deus.
Olhe à sua volta.
Não estamos no Corno de África.
São só boatos.
Estamos na pátria dos homens livres e bravos.
E sou livre de me ir embora.
A sua bússola moral está tão lixada,
que duvido que encontre o parque de estacionamento.
Independentemente do que penso disto,
estes acontecimentos deram-se noutro país,
fora da nossa jurisdição.
Então, é assim? Não pode fazer melhor?
Não estamos no Tribunal Internacional.
Não posso deter o Coronel
por crimes que possa, ou não, ter cometido noutro continente.
- Peço-lhe que reconsidere. - Não há nada a reconsiderar.
Ganho eu.
Perde você.
Outra vez.
Isto é ridículo.
Para que conste, gosto tanto do resultado disto como você.
Mas é este o mundo em que vivemos.
E a justiça nem sempre prevalece.
Não estamos no Oeste Selvagem,
onde se fazia justiça com as armas.
Embora, por vezes, isso seja exactamente o que é preciso.
Bob Lee Swagger, está livre.
Tire as algemas ao sargento.
Belo tiro, Senador.
Em cheio.
Conhece a expressão:
"Ficar aparvalhado?"
Devia ter visto a cara do Procurador-geral.
Fez o discurso da separação de poderes?
"Isto tem a ver com provas e com a verdade!"
E você disse-lhe:
"Vá-se lixar."
"Segure-me no charuto, Sr. Procurador-Geral."
"Vá-se lixar!
"A verdade é aquilo que eu digo."
Ouça, tem de ir para o Equador amanhã de manhã.
Temos tido problemas com os locais.
O nosso pessoal está autorizado a neutralizar o problema, mas...
Pediram a sua presença.
A coisa resolve-se.
Pediram a sua presença.
O Swagger.
Desliga as luzes!
Vai buscar o meu carro.
Faz alguma coisa!
Onde é que ele está?
Está debaixo do chão!
Não precisa de me matar.
Não precisa de me matar. Foram eles!
Raios! Espere um minuto!
Espere um minuto. Espere.
Está doido? Está completamente doido?
Sou um Senador dos Estados Unidos.
Exactamente.
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