PREMONIÇÕES
Consolar em tempo de dor, angústia ou tristeza.
Dar alívio, conforto, consolo.
Cubano.
O que te parece, Sawyer?
Parece idêntico.
Sim, fala o Joe. Temos uma série.
O mesmo modo de operar, a mesma assinatura, sem vestígios de ADN.
Nem uma maldita migalha.
Já disseste isso. Estou a fazer tudo ao meu alcance.
Grandessíssimo parvalhão.
Porra.
Preciso de ir vê-lo.
Joe.
Acho que é um erro.
Tens direito a ter a tua opinião.
Bem, deixa-me reformular.
Acho que é um enorme erro.
Além do tempo e dos recursos, vais trazer um desconhecido
para uma situação muito grave. - Ele não é um desconhecido.
Já trabalhei com ele anteriormente e considero-o um amigo.
- Disseste que ele era instável. - Não foi isso que eu disse, Katherine.
Disse que passou por uma situação complicada.
Ainda é cedo para rezarmos, Joe.
Vais aprender que nunca é demasiado cedo para isso.
Meu Deus, estás a ver isto?
Quero dizer, olha para isto... tanto verde.
Há quanto tempo ele mora cá?
Faz dois anos. Desde que a filha dele morreu, a Emma.
De leucemia, nos braços dele.
Desistiu de praticar medicina. Desistiu de tudo.
O que aconteceu à mulher dele?
Bem, aí reside a verdade sobre as tragédias.
Aproximam algumas pessoas...
e separa outras.
É aqui.
Importas-te de ficar aqui? Deixas-me falar com ele a sós?
- Podias ter-me deixado na cidade. - Pois podia,
mas assim terias perdido este verde todo.
Que sensibilidade.
Sim?
- John, sou eu o Joe. - Sim, eu sei.
Vais abrir a porta? Queria falar contigo sobre um assunto.
Não estou interessado.
John, fiz uma viagem de três horas para te ver.
Vá lá. Conheces-me bem para saber que não me vou embora.
E vou arrombar esta porta se for preciso.
És um grande chato, sabias?
Sim, já ouvi isso antes.
Sabes, enviei-te uma carta há um ano. Recebeste-a?
Sim.
O que é que dizia, John?
"Nenhum pai devia viver mais que um filho."
Então é aqui que te tens escondido.
Vejo que te estabeleceste.
- Sabes, está um dia muito bonito. - Sim, estão sempre a dizer-me isso.
Então, não sais muito?
O SECRETO TALISMÃ PSÍQUICO DO FBI
PSÍQUICO AJUDA O FBI A ENCONTRAR DESAPARECIDO
- Queres um refrigerante? - Não, obrigado. Estou bem.
Não tenho cigarros.
Não faz mal, deixei de fumar há uns meses.
Este é o meu novo vício.
A Laura e o miúdo estão bem?
Sim, estão bem. Obrigado.
E a Elizabeth, já falaste com ela?
Não.
Hás-de fazê-lo.
Portanto, além de querer ver-te...
tenho uma situação que gostava que visses.
- Posso só falar-te sobre as vítimas. - Já te disse que não estou interessado.
A propósito, quem é a tua amiga?
Aquela é a minha leal colega, a agente Cowles,
que aparentemente não ouve nada do que lhe digo.
É o nosso responsável, Joe.
Achei que querias atender a chamada.
Com licença, John.
- Olá. - Olá.
- Trouxe os ficheiros sobre o caso. - Não era necessário.
A agência mudou as directivas da forma como devemos solucionar os casos.
Torna os ficheiros mais fáceis de ler.
Bem, isso é um alívio.
Temos de ir.
Três homicídios com modo de operar idêntico.
Agente Cowles.
Vou deixar aqui os ficheiros.
John.
Estás bem?
Se mudares de ideias acerca disto...
Sabes onde encontrar-me.
QUEM SOU EU?
- Olá, Joe. - John.
Não prometo nada.
Talvez fique um dia, talvez fique uma semana.
Combinado. Nada de promessas.
- Sabias que eu regressaria? - Tinha uma enorme expectativa.
Lembras-te da Agente Cowles? Ou será que devo dizer, Dra. Cowles,
com um doutoramento em...? - Psicopatologia, Columbia.
Estava prestes a tornar-se professora antes do FBI a ter ido contratar.
Desistiu da carreira académica por este manicómio?
Deixam-me andar com uma arma.
Que sensual.
Vocês vão formar uma grande equipa.
John, tu sabes quando é que alguém está prestes a fazer alguma coisa,
e Katherine, tu sabes porque é que estão prestes a fazê-la.
Verifiquem isto e mantenham-na aqui até nós sairmos.
Dr. Clancy, antes de subirmos, com o devido respeito,
não tenho a menor confiança no paranormal como uma área de acção.
No seu todo, acho que é um logro. Espero que não haja problema.
Nenhum problema. Tenho a mesma opinião acerca dos psiquiatras.
Querem apenas uma coisa. O nosso dinheiro.
Dêem-lhes um dedo e eles querem a mão inteira.
Quem quer que tenha dito isso, obviamente, nunca consultou um que fosse bom.
Foi Sigmund Freud.
Tal como disso, uma equipa e peras.
Consistência número 1: método.
Cada vítima foi morta através de uma punção no crânio.
Infligida por um instrumento de 13 cm.
Entrou directamente no bolbo raquidiano.
Imediato, de acordo com o médico-legista. Execução sem qualquer dor.
- Estas fotografias são todas "post-mortem". - Algumas delas quase parecem estar vivas.
Consistência número 2: Não há erros.
As cenas de crime, até agora, não têm
nenhuma evidência de DNA, fibras de cabelo,
pegadas, nada... - Sem testemunhas, também.
O Ward vivia num edifício protegido com porteiro.
Não havia sinais de entrada forçada.
Do ponto de vista psíquico, é inédito. Não existe um padrão geográfico,
cronológico ou astrológico para os homicídios.
Não houve roubo.
Tirando isso, temos um bom controlo sobre o caso.
John?
John.
Sim.
Robert Ellis, o miúdo de Mount Pleasant.
- Ele estava a comer um gelado. - Estava.
Porque onde é que queres começar, John?
Bem...
Que tal pelo início?
A residência da Sra. Ethel Jackson, 69 anos.
Vivia sozinha com três gatos. Frequentava regularmente a igreja.
A senhoria começou a suspeitar quando deixou
de a ver ou falar com ela durante 2 dias.
Foi encontrada morta nesta cadeira de baloiço.
Na televisão estava a dar o "The Cooking Channel".
E o bilhete que estivemos a analisar hoje de manhã?
Estava aqui. Nesta mesa.
É a minha mulher. Desculpem, tenho de atender.
Querida, espera...
- O que é que acha do bilhete? - Como psiquiatra?
- Sim. - É um enigma clássico.
"Dir-lhe-ei em duas palavras quem sou, aquilo que faço e como vivo. Posso?"
Perguntas insultuosas com o objectivo de enganar.
Pede-nos permissão para se revelar, no entanto, nunca tem intenção de o fazer.
É lúdico, mas, apenas uma pessoa está a brincar aqui. É solitário.
Ou será algo mais?
Será um pedido de ajuda?
Uma indicação de um distúrbio de personalidade,
onde o autor do enigma pergunta a si mesmo e a nós,
quem é que eles realmente são? Mas não. Isso não é consistente com o crime.
Isto é demasiado controlado, demasiado correcto.
Há mais alguma coisa a passar-se aqui.
É como se ele andasse à procura de alguém.
- Então? - Ela gosta de chapéus.
- Como é que estamos? - Fantásticos.
A Katherine está a tentar elaborar um perfil completo com base no bilhete.
- Que vai agora para casa terminá-lo. - Está bem.
- Vemo-nos amanhã de manhã. - Sim.
John.
Que tal se eu pagar o jantar?
Tratamento especial. O melhor lugar da cidade.
Preciso de um casaco?
Claro que não. Tenho conhecimentos. Conheço o empregado.
Caramba. Isto é tão bom!
- John? - Não, estou óptimo, obrigado.
- Por ele, mais um, por favor. Sim? - Sim, senhor. Já vai sair.
O meu filho está a passar um mau bocado na escola.
Chegou outra vez a casa a chorar.
- Vítima de "bullying"? - Sim.
Não sei o que fazer.
Não sei. Dá-lhe um abraço. Conta-lhe uma anedota.
- Uma anedota? - Sim. Uma anedota.
Não sei nenhuma anedota. Falo a sério, John. Então...
Em nome da nossa amizade, conta-me uma anedota.
Eu? Não sei nenhuma anedota.
Está bem, apenas uma.
Esta mulher, a Sra. Jones...
sofria de uma doença cardíaca rara.
O médico prescreve-lhe hormonas masculinas
para aumentar-lhe a testosterona, 2 comprimidos por dia.
Um mês depois regressa ao consultório do médico e diz,
"Aquele medicamento está a fazer maravilhas ao meu coração.
O único problema é que está a crescer cabelo onde nunca tinha crescido".
"Não se preocupe, Sra. Jones, cabelo em excesso já era de esperar.
Onde é que cresceu, exactamente?" Ela diz, "Nas minhas bolas, Dr."
É engraçada, não é?
Não posso contar essa ao meu filho!
- Diz antes "testículos." - Claro, isso resolve logo o problema...
Pois. Biologia.
- É uma boa anedota. - Pois.
Achei que ias gostar.
A Elizabeth contou-me o motivo pelo qual se apaixonou por ti.
- E qual foi? - Esse sorriso.
- O sorriso. - Não a tua capacidade em contar anedotas.
Essa sanduíche sai ou não?
Esta noite, quando estávamos a sair da casa da Sra. Ethel Jackson,
tinhas algo em mente.
Então, John. Fala comigo. O que é que sabes?
Quero que isto acabe tão rapidamente como tu,
mas tens de contar-me aquilo que estás a ver.
Ainda não sei.
John...
John.
Recebemos um telefonema anónimo de uma cabine há uma hora,
a oferecer informações específicas sobre o homicídio do Peter Ward.
De seguida indicou uma morada no centro.
A polícia assegurou o perímetro. Estão à nossa espera para entrar.
Livre!
Joe. Olha para isto.
O que é que achas?
4:16. Um versículo da Bíblia?
Não, são as horas.
Há quatro minutos atrás.
Quatro e dezasseis certos.
O seu relógio está adiantado.
Caramba. Ele está aqui!
- Estás bem? - Estou bem. Vai.
Sra. Raymond? FBI.
Alguém pode, por favor, desligar essa porcaria?
- Bingo. - Ferimento na nuca.
- Familiar. - Está morta há 5 ou 6 horas.
O criminoso deve ter ficado aqui à espera para deixar o bilhete.
Foi-se embora há horas atrás.
Vocês os dois podem sair do quarto, por favor?
Obrigado.
John.
O mesmo tipo de letra do 4:16 e do bilhete na casa da Ethel Jackson.
- Estás bem? - Merda...
- Vai em frente. Podes ver. - Posso tocar-lhe?
Sim.
David.
David?
Aí estás tu. Entra.
Lava-me as costas.
John?
- Estás bem? - Estou.
- O que é que vês? - Não tenho a certeza.
- Muito bem. - O que foi?
- Não toques na água da banheira. - Porquê?
Não toques. Não tenho a certeza porquê.
Joe? Caramba, talvez tenhamos um suspeito.
- Quem? - David Raymond.
O marido.
Ele disse que esteve no bar a noite toda.
A empregada do bar e o bafo dele comprovam a história.
- Agente Cowles, está pronta? - Sim, senhor.
Quero que assuma a liderança.
Sr. Raymond, um café.
- Foi uma noite longa para todos. - Obrigado.
Se não se importa...
Vou directo ao assunto. Está bem?
- Sr. Raymond. - Sim?
Lamentamos informá-lo que a sua esposa, Victoria,
morreu ontem à noite.
Jesus.
Jesus Cristo.
Meu Deus. Meu Deus...
Sr. Raymond,
foi visto a sair do seu prédio
ontem à noite, muito agitado. Pode dizer-nos porquê?
Ela deixou um bilhete?
Sr. Raymond, a sua esposa foi assassinada.
- O quê? - A sua esposa foi assassinada.
Ela não deixou nenhum bilhete.
Não! Não! Jesus! Meu Deus!
- O que acha que aconteceu? - Ela não cometeu suicídio?
Por que julga isso?
A carta que escrevi... Eu escrevi uma carta.
- Esta carta? - Não. O que é isso?
Não escreveu isto?
Eu deixei uma carta.
O que dizia?
David?
"Nunca quis magoar-te ou trair-te..."
David? O que dizia a carta?
Ele deixou-a.
Eu ia deixá-la.
Está bem.
Ia deixá-la. Porquê?
Ele deixou-a por outra pessoa.
Ia deixá-la por outra pessoa.
Por outra mulher?
Sim.
Ele está a mentir.
V, lamento imenso!
Lamento, Victoria.
Posso falar com o Sr. Raymond?
- Dr. Clancy... - Joe?
- Está bem. - Obrigado.
Está a dizer a verdade. Ou, pelo menos, parte dela.
Não matou a sua mulher, pois não, Sr. Raymond?
Não.
Mas acredita que o bilhete que deixou pode tê-la encorajado a suicidar-se.
A sua mulher tinha um historial de instabilidade emocional.
E o bilhete referia que ia deixá-la por outra pessoa.
Mas o seu bilhete omitiu que ia deixá-la por...
...outro homem.
Como sabe disso, porra?
Na verdade, está infectado pelo HIV.
Correcto?
O sangue dela foi contaminado.
Daí teres avisado: "Cuidado com água da banheira."
Quero voltar a ver a pasta.
São 7h30 da manhã.
A minha família já acordou. Queres pequeno-almoço?
- Sim. - Vamos.
- Obrigado. - Obrigado, Laura.
- Precisas de comer. - Estou bem, querida. Obrigado.
-Tens uma boa família, Joe. - Sim, tenho.
Tento passar o máximo de tempo possível com eles.
Temos visto a Elizabeth.
- Ai, sim? - Temos mantido o contacto.
- Óptimo. - Ela ainda te ama, John.
Muito bem. Então, o que achas?
São todos doentes sem cura. Doentes em fase terminal.
- Essa é a ligação. - Já investigámos isso e não serve.
Ethel Jackson. As asas, os chapéus e isso tudo...
- Ela fez quimioterapia. - Correcto, há três anos.
Estava em remissão prolongada. Ela estava curada, John.
Não, ninguém fica completamente curado.
80% dos cancros voltam a surgir.
E quando surgem, são muito mais difíceis de eliminar.
E então?
E então, parece que o Peter Ward sofria da doença de Lou Gehrig.
Pode causar uma morte bastante lenta e dolorosa.
A Victoria Raymond sofria de uma depressão suicida crónica,
comportamento auto-destrutivo, cortes nos pulsos, overdose e assim.
- Terminaste de comer? - Sim, mãe.
A tua mochila!
Sim.
Anda cá. Despede-te do John.
- Adeus, John. - Adeus, macaco.
Dá um abraço ao teu pai.
- Adeus, pai. Vejo-te depois das aulas. - Sim. Tem um bom dia.
Está bem.
- Tem um bom dia de trabalho. - Adeus, querido.
Digamos que tens razão acerca da Ethel Jackson e do Peter Ward.
Duas coisas que não corroboram essa teoria.
O rapaz, Robert Ellis, era saudável
e os seus pais eram cientistas cristãos que não acreditavam na medicina.
Por isso, ele nem ficha médica tem.
- Então vamos falar com eles. - Está bem.
Não tens uma reunião marcada?
Certo, tenho. Tenho uma chamada telefónica
marcada com o Director para as 9h00, a que mal posso esperar.
Eu combino com a Katherine para te levar.
Está bem.
Dr. Clancy...
Que nome é que lhe dá?
- A quê? - Ao... que tem.
Chama-lhe visão, clarividência, precognição?
É uma piada. Para rir.
Nada disso. Estou a falar a sério.
Vê o quê, exactamente?
Vê o futuro das pessoas?
Vejo partes dos seus futuros e partes dos seus passados.
No final é tudo o mesmo.
- É algo místico ou religioso? - Não, não. Eu sou um cientista.
Acredito na física teórica e...
...na bioquímica. Apenas isso.
Seja o que for, eu tenho a edição de luxo do que as pessoas chamam
de intuição ou de reacção instintiva.
Vê alguma coisa agora?
Como assim? Sobre si?
Acho que sim.
Não. Nada.
- Nada mesmo? - Nada mesmo.
Apenas nada.
Nada de nada.
Como está a correr a investigação?
Está a caminhar.
Julgamos saber o porquê do seu filho ter sido morto.
O porquê ter sido escolhido.
Sr. Ellis, tenho de fazer-lhe umas perguntas
mas não quero perturbá-lo.
Não tem problema. Pergunte. Se puder, ajudo.
Nas semanas ou meses que antecederam a morte do Robert,
lembra-se se ele estava bem? Se estava saudável?
- Perfeitamente. - Nunca se queixou de dores?
Alguma vez teve problemas para acompanhar os colegas na escola?
Alguma vez faltou-lhe o ar, ou...
Não. Não.
- Tenha cuidado. - Sim, tenho.
- O Robert era escultor? - Sim, ele adora...
Adorava. Ele tinha umas boas mãos.
Lamento imenso, Sr. Ellis.
- São lindos. - Obrigado.
O que aconteceu a este?
Ele derrubou-o, talvez um dia ou dois antes de...
Como é que o derrubou?
Não me lembro. As crianças são desastradas.
Especialmente o Robert?
Bem...
Às vezes ele entornava o copo ao jantar...
- Estás a falar com eles? - Acabaram de chegar.
- Já o apanharam? - Não.
- Então, o que faz aqui? - Sra. Ellis...
Houve outro homicídio, ontem à noite.
Acreditamos que é o mesmo homem que matou o seu filho.
Todas as outras vítimas estavam doentes ou sofriam de um doença.
- O Robert tinha 12 anos. Era saudável. - Queremos confirmar isso.
Como pretende fazer isso?
Gostávamos de fazer uma autopsia.
Quer desenterrá-lo, abri-lo e mexer dentro dele?
Sim, queremos.
- Quem é o senhor? - Sou um médico.
Ele não estava doente.
E mesmo que estivesse, ele não precisa de um homem como o doutor.
É o destino.
Só que algumas pessoas não possuem a coragem
de aceitar a sabedoria do Senhor.
Concordo consigo, Sra. Ellis. Totalmente.
Como médico, assisti às limitações da medicina.
Diagnostiquei centenas de pacientes e vi a morte a crescer dentro deles.
Até na minha filha, por exemplo. Ela tinha leucemia.
Durante dois anos, tudo o que pude fazer
foi visitá-la ao hospital, sentar-me e vê-la a sofrer.
Todos os tratamentos, os exames... Completamente inúteis, claro.
E, um dia, ela morreu.
E foi assim.
No final, foi uma bênção. É o que eu penso.
Por isso, sim, sei alguma coisa sobre o destino, Sra. Ellis.
E, certamente, não usaria a medicina para alterar o plano de Deus.
Só quero saber a razão da morte do seu filho.
E a medicina pode ajudar-me a descobrir.
Talvez até pode ajudar-me a apanhar o homem...
...que matou o seu filho.
Dr. Clancy, recebeu um fax. Diz que é urgente.
O que foi?
Verifique o lobo cerebral.
O que é isto?
- Aqui tem a sua resposta. - Qual é?
Um tumor no cérebro Do tamanho de uma ervilha.
Escondido no lobo cerebral.
- John? - O que se passa, doutor?
Credo!
- John? - Estou fora. Acabou.
O que dizia no raio do fax?
Não sei, detective. Era urgente e confidencial.
Caramba, alguém treinou-o demasiado bem.
John!
John, raios partam! Tens de falar com alguém sobre isto.
É uma armadilha. E estamos prestes a cair nela.
O quê? Tens de falar comigo.
Ele está um passo à nossa frente. E estamos a fazer exactamente o que ele quer.
Não percebes?
Estou fora.
Doutor Clancy?
- Olá. - Olá.
- Importa-se? - À vontade. Vocês é que estão a pagar.
Portanto, encontrámos um tumor...
que ninguém poderia saber.
Estabelecemos ligações entre vítimas que, admito de livre vontade,
nunca conseguiria estabelecer.
E em vez de assumir a responsabilidade de comandar,
fugiu de uma autópsia, pedida por si,
por coincidência, sem dar qualquer explicação,
e agora está a arrumar as malas e vai para casa.
Perdoe-me, Clancy,
mas que porra se passa?
"Quem sou eu?"
"Digo-lhe em duas palavras quem sou, o que faço e como vivo."
Foi o enigma deixado pelo assassino, o que tem?
- Não é um enigma. - Então o que é?
É da ópera "La Bohème", de Puccini.
Portanto, o assassino é fanático por ópera.
Que bom, isso ajuda bastante com o perfil.
- Obrigada, Clancy. - Não.
O fanático por ópera sou eu.
Acontece que estava a ouvir esta mesma parte
no momento exacto que lia os ficheiros que me deixou.
- Não... estou a perceber. - Ele sabia o que eu estaria a ouvir.
Sabia que vocês me iriam pedir ajuda.
Ele sabia que chegaríamos ao apartamento exactamente às 4:16.
Porque sabe tudo.
Está a ver... ele é como eu. Vê coisas.
Só que é melhor do que eu.
Muito melhor. Venha ler isto.
Vá, leia!
"Dr. Clancy,
verifique o cerebelo."
Muito bem.
É por isso que está a desistir.
Encontrou alguém à sua altura.
Não.
Não. Este tipo é mais do que isso. Está muito acima de mim.
E eu não consigo impedi-lo, o que coloca uma pergunta mais importante.
Ele vai mesmo parar? Estas pessoas ou vítimas
como escolheram apelidá-las, já iam morrer de qualquer forma.
Ele não está a matá-las por compulsão, raiva, ou por alguma...
psicose desviante ou algo do género.
Não, ele dá o charuto, o gelado, os cocktails, as flores na banheira
e todas aquelas coisas invulgares.
Este tipo é brilhante.
E anda a matar por bondade.
Não percebe? É matar por misericórdia.
- Que treta! - É?
É homicídio.
Mas é um homicídio que poupa muito sofrimento.
Se fosse a sua filha, iria dizer a mesma coisa, Clancy? Iria dizer?
Desculpe. Não tive a intenção de...
Só que...
sei que... Sei que a sua filha morreu.
Mas vamos todos morrer um dia, não é?
Então o que há...
de tão terrível que não queira falar sobre isso?
Muito bem!
Eis o que ainda não lhe disse.
Perdeu a virgindade com um miúdo embriagado e bem-parecido chamado Bruce
na parte de trás do Ford Bronco verde dele, aos 17 anos.
Você não gostou muito porque
o Bruce vomitou-lhe em cima no fim.
Há cinco anos teve um namoro mais sério com alguém chamado Kevin.
Não desculpe, Gavin.
Pensou que a vossa relação iria resistir à distância até ele ter descoberto
que você estava grávida de um filho dele. Ele não queria.
Mas você queria, por isso o Gavin afastou-se e deixou-a.
E dois meses e meio depois, o bebé nasceu.
Uma linda menina chamada Amanda.
Muito bonita, mas um dia você decidiu dá-la para adopção.
Não voltou a vê-la depois disso, que é de partir o coração.
É de tal forma arrasador que é por isso que finge ser o que não é.
Duas vezes por ano, liga a dar os parabéns aos seus pais,
Doreen e Frank, é Moreen, no é Doreen...
na altura dos aniversários deles, a 16 de Novembro e 23 de Outubro.
Liga para Cincinnati, onde vivem, para lhes dizer que os ama muito,
ao que respondem: "Também te amamos muito, coelhinha."
E depois chora compulsivamente
agarrada à almofada vermelha de penas de ganso que muito gosta.
E odeia-me imenso por dizer-lhe isto tudo.
Mas sabe que mais, agente Cowles? Ninguém quer saber.
Quer que continue?
Esteja à vontade.
Que mais me vê reservado?
Vá para casa, Kathy.
Vá para casa.
Vamos procurar.
Santa mãe de Deus.
O suspeito é masculino, entre os 18 e os 35 anos.
Deve ter provavelmente uma doença mental.
Procuramos um homem com pouca higiene pessoal,
alguém visivelmente curto em habilidades sociais. Alguém...
volúvel ou com um temperamento artístico.
E pelo amor de Deus, encontrem a parte debaixo do vestido.
Sexualmente motivado, excessivamente violento.
Isto nem está perto do nosso homem.
Polícia!
- Joe. - John.
John!
Talvez tenhas razão, John.
Talvez não vamos conseguir apanhar este gajo. Talvez...
Talvez seja exactamente o que ele quer. Encontrámos uma pista, John.
E acho que é uma das boas. Quero que a vejas.
Chama-lhe um favor pessoal.
Sim, vai acontecer uma coisa má. Uma coisa muito má.
O teu fax misterioso foi enviado pela internet por uma proxy altamente anónima.
Tivemos dificuldades para localizá-la.
Também efectuámos uma análise química à água do banho da Victoria Raymond.
HIV positivo, o que já sabíamos pela autópsia e por ti.
Mas encontrámos vestígios de uma anti-toxina de um invertebrado.
Veneno de caracol. Nas flores.
John, tenho de perguntar. Tens conhecimento sobre esta porcaria
ou estás a ver o meu cérebro neste momento?
Chegámos.
Foi daqui que vieram as flores.
Olá.
Devo-lhe um pedido de desculpas. Explico mais tarde.
- Sente-se bem? - John.
Sim.
Não devíamos estar a fazer isto.
Aqui!
Agora é tarde.
Parece que foram cortadas. Não foram arrancadas.
Vou chamar a equipa forense.
John?
- Estás preparado para isto? - Estou, claro.
Está ali.
A parte debaixo do vestido.
Merda!
Chamem o Otis da 14ª, já!
Vou tratar disso.
Encontrámos esta manhã a parte de cima do vestido
preso numa parede de um apartamento.
Com metade do sangue da vítima, pelo menos.
Tinha a certeza que não era ele.
Continua a não parecer bem.
- O Otis chegou. - E quem é o Otis?
Além de ti,
é o melhor que há.
Otis! Anda, rapaz. Vamos.
- Onde está o artigo? - Aqui.
Vamos, rapaz. Encontra-o.
Vamos! Mexam-se! Vamos!
Quero um perímetro de 75 metros. Estamos a caminho de Riverside.
- Vamos segui-lo até onde? - Até onde ele nos levar.
Não confio nisto. Ou isto é inútil ou...
está a levar-nos a um lado qualquer, talvez a uma armadilha.
O que devo fazer, John? Não sigo a pista?
Não.
Temos de segui-la. Bolas, não! É estranho.
Vamos!
Possível localização do sujeito. Chamem todas as unidades, já!
- Vais vestir um colete? - Claro. Vamos todos, John.
Vamos! Mexam-se!
Dois homens em cada saída, entram seis. O Sawyer vigia o perímetro.
Vamos.
Vão!
A subir a escada.
Patamar. Vazio.
A subir a escada.
Patamar. Vazio.
Porta aberta! Porta fechada à esquerda.
Corredor. Porta fechada à direita.
Porta fechada à esquerda.
Porta fechada à direita.
FBI! Abra!
Vai.
FBI! FBI!
Fica à esquerda!
- Lado esquerdo vazio. - Lado direito vazio.
Vazio!
- O senhor vive aqui? - Não.
- Vive aqui? - Este é o meu estúdio.
Como se chama?
Linus Harp.
Senhor Harp, sabe quem está a ocupar o estúdio em frente ao seu?
Não... Ninguém.
- Aguarrás? - Sou pintor.
Óptimo. Pode, por favor, sair cá para fora connosco?
Posso fechar a porta primeiro?
Não. O seu estúdio está seguro. Saia cá para fora.
Sapos.
Quieto!
- Homem caído! - Mexam-se! Mexam-se! Ambulância!
Agente caído!
Suspeito a pé! Mexam-se!
O cabrão saltou pela janela! Vou descer!
- Temos de levá-lo para o hospital! - John...
- O que é? - Como é que isto está?
Não está nada bem. Chamem uma ambulância! Já!
Vai com a Katherine.
Vamos apanhá-lo!
- Agente, tem alguma coisa? - Não há sinal dele!
Temos alguma coisa? Alguma coisa?
- Estou à procura do quê? - Não faço ideia!
- O suspeito é um homem branco... - Esquerda!
- Aqui à esquerda? - Aqui à esquerda.
...o suspeito está armado e é perigoso...
Encontro-me em perseguição.
Pode dar-nos a descrição visual do veículo?
- Direita! - Assim que pudermos.
Táxi. Ele roubou um táxi.
Preciso do número.
- 5. M. 4. 3. - Ali!
Cuidado!
Vamos perdê-lo!
- Vire à esquerda. - Ele foi em frente!
Vire à esquerda!
- Muito bem, pare! - chegue-se para trás!
- Pare o carro! - Eu trato disto!
Pare a merda do carro! O que se passa consigo?
- Ele vai escapar. - Pare o carro.
- Quer que eu o deixe fugir? - Esteja calada!
Vá lá! Vá lá!
Certo. Vamos!
- Está bem? - Estou. E o senhor?
Sim.
Onde é que ele está?
Polícia!
Não és ele.
- Quer um momento a sós com ele? - Quero.
- Apanhaste o gajo? - Não, apanhou a Katherine.
Ainda bem.
Não era ele, pois não?
Não.
Então tinhas razão.
Só estava a levar-nos aquele lugar.
Entregou-nos aquele psicopata.
E agora...
Agora tem outro caso terminal para exibir.
Cancro de grau quatro.
Já sabias disso, não?
Já calculava.
Agradeço-te não me teres obrigado a falar disto.
Recebi o diagnóstico...
há uns meses atrás. E...
Está muito avançado para fazer o que quer que seja.
Podes...
Ver como vai a Laura e o meu homenzinho de vez em quando?
Sim, claro.
Raios, John!
Não estou preparado para morrer.
Suponho...
Sabes, andava a planeá-lo. Estou à espera há algum tempo.
Mas não para daqui a uns meses. Sabes, eu...
Tenho muita coisa para fazer.
Quero levar a Laura para o campo.
Quero ensinar o meu filho a conduzir.
Sempre foste um péssimo condutor.
Eu sei.
Queria que ele fosse parecido com o pai.
Sabes, nós...
Exigimos tanto da vida, sabes?
E depois é que percebemos.
Já o tenho.
Mas o meu tempo esgotou-se. Não tenho tempo de sobra.
Bem, fizeste muita coisa com a tua vida e o teu tempo...
... meu amigo.
- Não o suficiente, John. - Fizeste.
Não.
É bom ter-te de volta, sabes?
Ouve...
Conta-me uma das tuas anedotas secas.
Anedotas secas? Que tal desligar-te? Isso far-te-ia rir?
É verdade. Não podes desligar-me mesmo.
Esse sorriso.
Faz-me um favor. Vai visitar a Elizabeth. Está bem?
Faz as pazes com ela.
Desculpe-me as coisas que lhe disse ontem à noite.
Queria-me dizer alguma coisa no parque.
O que era?
Sim, eu lembro-me.
Sim, era uma...
... bela tarde de domingo. 24 de Junho de 1990.
Estava a ver a minha filha a brincar no jardim.
Toda a gente a cantar "Feliz Aniversário".
Era o sexto aniversário dela.
Todas as outras crianças estavam a divertir-se imenso.
De repente, lá estava. Eu vi aquilo...
Mesmo atrás dela, atrás da Emma. E era...
...uma sombra.
Movia-se como uma cortina.
Como uma cortina a movimentar-se com a brisa.
Eu sabia que não era nenhum truque da luz. Conseguia senti-la à minha volta.
Dentro de mim. Meu Deus.
Foi estranho.
E depois, desapareceu devagar. E...
Não contei a ninguém, nem sequer à minha esposa Elizabeth, a ninguém.
Mas não tive dúvida nenhuma.
E 20 anos depois, naquele dia exacto, ela chamou-nos.
Manhã de quinta-feira, 09:23.
Eu pensei: "Pronto, é agora. Aqui vamos nós!".
Depois chegou o diagnóstico...
Leucemia,
seguidos de dois anos de tratamentos agonizantes.
Depois veio o pior dia da minha vida quando ela...
...morreu.
E ela desapareceu.
Emma.
E ao terceiro dia, Ele ressuscitou dos mortos,
em conformidade com as Escrituras.
Ele subiu aos céus
E senta-se à direita do Pai.
Ele voltará em glória,
para julgar os vivos e os mortos.
E o Seu reino não terá fim.
Amém.
Kevin, anda cá.
Eu sei, está bem.
- Mais alguma coisa? - Quero o mesmo novamente.
Há muito tempo que queria conhecê-lo.
Nem acredito que estamos finalmente frente a frente.
Aqui tem.
- Pode-me trazer outro desses? - Claro.
John, cada vida que eu tiro,
é uma vida que é salva de uma enorme dor.
Vejo aquilo que eles têm pela frente. O sofrimento e a doença.
Vejo-os a contorcer-se em agonia.
Ouço-os a gritar, a implorar por libertação.
Eles imploram por isso, John.
E eu concedo-lhes os seus desejos.
Só que para melhor.
Chego lá antes sequer do desejo ser feito.
Chego lá antes mesmo da dor começar.
E para os entes queridos, há sempre uma autópsia
quando a condição existente é encontrada.
É aí que eu os vejo a passar do choque para o alívio.
Ouço-os dizer coisas como:
"Graças a Deus que foi assim tão repentino".
"Pelo menos ela não sentiu qualquer dor".
No final, eles ficam gratos por aquilo que fiz.
Foi por isso que ajudei o seu amigo, o Joe.
Ele tinha 73 dias de dor horrível pela frente.
Sabe quais são os benefícios que a família dele teria obtido?
A morrer de causas naturais, com 14 anos de carreira? Nenhum.
Pelo menos agora a mulher vai receber uma pensão
que vai permitir que o filho deles vá para a faculdade.
Para Stanford, na verdade.
Acha que o Joe não teria aceite esse acordo?
Por favor, não os alerte.
Por favor. Sabe que tenho uma arma comigo.
- Ele tem uma arma! - Arma! Baixem-se!
Largue a arma! Largue a arma!
Não estaria aqui se já não tivesse visto todos
os resultados possíveis deste nosso encontro.
Em cada um deles, vou-me embora saudável.
Uma versão é horrível para a nossa empregada de mesa
o que seria infeliz, uma vez que o turno dela acaba dentro de minutos.
Não gosto do trabalho que faço. John, não é um fetiche.
Trata-se de permitir que aqueles que já estão a morrer...
...que o façam com alguma dignidade.
Por vezes, os maiores actos de amor são os mais difíceis de cometer.
Porque é que está a tratar-me assim com esse silêncio?
Eu entendo. É muito para processar.
Isto não devia ter acontecido.
Continuamos depois. Ele tem uma arma!
Ele tem uma arma!
É ele, pelo amor de Deus! Deixe-me em paz! Apanhem-no!
Ele estava a beber cerveja. Mas, era sem álcool.
Tinha uma cicatriz na testa.
Era uma espécie de cicatriz irregular.
Aqui estão todos os homicídios por resolver dos últimos 10 anos,
com vítimas em estado terminal.
- Quantos? - 7. Sem punções no bolbo raquidiano,
mas teoricamente todos indolores.
- Venenos, gás. - São todos locais?
Queres também os dados a nível nacional?
Foi assim que viu, John? O que é "Atticus"?
- John? - Estamos ligados.
Somos o mesmo animal. Parece-lhe familiar?
Tenho medo.
Ela deixou um bilhete?
Concentre-se, John.
Concentração, John.
John!
- Polícia! - Tenho medo.
Apenas... concentre-se.
Concentre-se, John.
Concentração.
62 nos últimos 10 anos, desde Juneau a Miami Beach.
Merda!
Faz mais uma pesquisa. Retira o filtro de doenças terminais.
Procura outros homicídios não resolvidos no mesmo período de tempo.
O assassino podia saber que estavam doentes quando mais ninguém sabia.
Procura tudo com esta descrição:
Homem, 30 anos, cicatriz frontal esquerda no crânio,
quase de certeza pós-cirúrgica.
Traz-me tudo...
qualquer coisa que descubras. Está bem?
Sim, é isso que significa, "Parabéns, parceiro".
Estou a ser promovido!
Isso é o que 20 minutos com um geriátrico rico te arranjam.
Bem, sou o sócio mais novo da história da empresa.
Podes dizer isso aos teus amigos.
Não sei, quer dizer... Traga-mos na segunda-feira?
Aquilo que eles acharem correcto.
Como guardar? Existe algo,
não existe nada como
arco ou broche ou trança ou cinta, travar ou pegar ou chave para reter,
reter a beleza, preservar a beleza, a beleza de desaparecer.
"Não há forma de alisar essas rugas bem vincadas?
Sem acenos destes mensageiros...
Ainda mensageiros tristes e a roubar mensagens de cinzas.
Não, não há nenhum.
Nem já podes ser aquilo que agora és, chamarem-te justo.
Faz o que podes fazer, faz o que podes.
A sabedoria vem antes do desespero.
Então, sê o princípio..."
- Olá, John. - Olá, Charles.
"Nada pode ser feito para se manter afastado e na idade dos males, cabelo grisalho,
brigas e rugas, folhas sinuosas de morte,
túmulos e minhocas e queda para a decadência".
De qualquer forma, tinha razão sobre mim.
- Eu estava... como se diz? - Em conflito.
Estava em conflito sobre si. Sim. Mas, já não. Não.
Não tinha o direito de tirar uma hora, um minuto...
... nem sequer um segundo de tempo ao meu amigo Joe Merriweather.
Não sei se realmente conhecia alguém que estava a morrer, Charles.
Vê-los a debater-se no limiar do terror e do horror
à medida que tentam agarrar-se à vida. Não sei...
Mas, se o tivesse feito, talvez tivesse apreciado como o tempo no fim da vida é...
Algo precioso, acho eu.
Nesse ponto, até a dor da vida em si
pode tornar-se bonita. Entende aquilo que digo?
Foi assim que a sua filha se sentiu?
Ela...
- A sua dor era "bonita"? - Bem, meu amigo,
receio que não o vá descobrir.
- Quem diabo são vocês? - Sente-se e cale-se.
Não o vejo a puxar esse gatilho.
Nem eu.
Este não é o seu estilo. Não é misericordioso.
Não?
Uma bala na cabeça é melhor do que aquilo que lhe está reservado.
Sabe, aqui o Jeffrey...
Tem uma luta pela frente contra a neurofibromatose.
E isso irá torná-lo numa besta corcunda e aleijada.
Amanhã à noite, depois de umas bebidas, o Jeffrey engravida a namorada.
E o verdadeiro encanto da neurofibromatose é que é hereditária.
Os médicos dizem que existem 50% de hipóteses
do bebé herdá-la, mas, posso dizer-lhe agora:
O bebé... vai herdá-la.
- O que é a neurofibromatose? - E quer dar-lhe esse sofrimento?
Destruir três vidas numa.
Tudo por causa de um julgamento moral?
Não podemos fazer de Deus.
Não. Não tenho nenhum interesse em fazer de Deus.
No que respeita à Sua obra, não estou impressionado.
Não há problema.
Olhe para si. Está tão confuso.
Nem sequer sabe qual de nós deve alvejar.
Mas irá descobri-lo em breve.
Chame uma ambulância. Você foi envenenado.
Tem que ir para o hospital. Regurgite, vomite, tanto faz. Beba leite.
Boa sorte.
Acho que o apanhamos. A tua pesquisa deu frutos.
Cruzei informações com o registo de armas.
A arma foi comprada por um tal Charles Alan Ambrose.
Meu, vamos embora!
Concentre-se, John.
Alguém vai morrer esta noite.
Não me perca agora.
FBI! Abram a porta à direita! Abram a porta à esquerda!
Avancem! Quarto, livre!
Que lugar é este? Não tem mobília? Nada?
A vista não é má.
Ouçam!
Katherine!
Quem é o Charles Ambrose?
Quem é ele, na realidade?
- Como é que ele está a fazer isto? - Claro que sei o que procuram.
Infância disfuncional, que envolveu abusos e negligência.
Mais tarde...
Não conseguia manter um emprego, nem manter um relacionamento.
- Errado em todos os aspectos. - Mas, o que é que...
Concentre-se.
A minha mãe nunca me deixou. O meu pai nunca me bateu.
Não vai encontrar qualquer vestígio de violência
ou comportamento anti-social no meu passado.
Não sou um radical.
Não tenho qualquer interesse na fama ou poder.
Sou simplesmente um homem que já não consegue desviar o olhar.
Não pare.
Deus sabe que eu preferia viver uma vida tranquila.
Longe de tudo aquilo em que me tornei.
Mas, nem sempre conseguimos escolher aquilo que somos.
Isso mesmo.
Dói muito.
Tenho tanto medo.
Agente Pearce. O meu nome é Charles Ambrose.
Informe o seu supervisor que acabou de me conhecer.
Isso fará maravilhas à sua carreira, prometo.
Central, fala o agente Pearce.
agora, o salvador... precisa de ser salvo.
O Clancy não quer que responda a essa chamada, agente Cowles.
Sloman.
Ele não quer que esteja lá quando acontecer. Mas vai estar.
Vai responder. Vai estar lá.
Não consegue evitá-lo.
Um polícia de giro
acabou de reportar um Charles Ambrose em Ashland Station.
Onde é que vais? Volta aqui.
Vemo-nos em breve.
E aqui está você.
- Bem-vindo. - Obrigado.
Tal como eu vi todos estes anos. Você, eu, este comboio.
Você também viu, correcto? Ouviu-o? Dia após dia? Mês após mês?
Excepto que algo não está bem.
Ele tem uma arma!
Capitão, fala a agente Cowles.
O nosso suspeito vai em direcção a Ashland Station.
Nós sabemos, já contactámos o maquinista do comboio.
Vamos instalar-nos mais à frente onde vamos deter o comboio.
- E depois? - Eliminamo-lo.
- Aconselho-a a afastar-se. - Capitão, não vou afastar-me.
Temos o controlo. Afaste-se.
Merda!
Estamos ligados.
- O mesmo animal. - Não, não. Não sou um assassino.
- Falamos sobre isso dentro de 7 minutos. - Sete minutos?
É quando irá matar alguém.
- E quem será essa pessoa? - Eu.
Mexam-se, mexam-se! Avancem!
- Vamos! - Mexam-se!
Vão! Mexam-se!
Vão! Mexam-se! Mexam-se! Mexam-se!
O comboio está a cinco minutos daqui!
Vamos! Mexam-se!
Estou a morrer, John.
Já não posso continuar este trabalho.
É por isso que eu preciso de alguém para continuar no meu lugar.
Alguém que consiga ver a dor.
O sofrimento. A doença.
Há outra razão para me matar que você não está a ver.
Concentre-se!
John.
Aí está! Obrigado.
A agente Cowles.
Afeiçoou-se tanto a ela.
É como ter a sua filha de volta.
Sinto muito. Estou confuso, Charles.
Ela não se encaixa no seu perfil. Porque é que a ia matar?
Tem razão. Não vou matá-la. É uma jovem perfeitamente saudável.
Essa é a beleza da coisa. Você vai impedir-me primeiro.
Sim. Com uma bala, aqui mesmo.
- E depois disso, não há volta a dar. - Desculpe, meu amigo.
O jogo pára aqui e agora.
Quero 4 atiradores, 3 em baixo, 1 em cima! O comboio está a 60 segundos daqui.
Vamos. Mexam-se!
FBI!
- Minha senhora... - FBI! Deixem-me passar!
Olhe para mim, John.
Isto parece-lhe familiar?
Vê agora?
Todas as suas visões tornaram-se reais.
50 segundos para o alvo.
- Consegues vê-lo?/i> - Capitão!
- Tem-no na mira? - Afirmativo.
Ela vai conseguir mesmo à justa.
- Dispare! - Dispare!
Merda! Perdi-o!
Dispare!
O alvo está bloqueado.
Cumprimente o seu destino, John.
Alvo em mira.
Fogo!
Não disparem! Não disparem!
Eu disse-lhe que ia matar-me.
Livre para disparar! Fogo!
- John. - Você está bem.
Você está bem.
Olá.
- Como está? - Falei com o director de cirurgia.
Ele disse que a cirurgia foi um sucesso.
- Óptimo. - Disse que a bala passou directamente.
Estava à espera que você considerasse uma reintegração.
Tal como o Joe disse, nós faríamos uma equipa e pêras.
Não sei, quero uma vida tranquila.
Sim.
O Joe ficaria orgulhoso de si.
Não chore. Você é um boa rapariga.
Foi bom trabalhar consigo, John.
- Vejo-o por aí. - Vejo-a por aí.
- Cuide-se. - Assim farei.
Pois...
Quase me esquecia. Pode ajudar-me com isto?
Certificar-se que é entregue ao destinatário.
Pode deixar.
Joe.
Olá, Elizabeth.
Olá, John.
Estás tão bonita.
Li a tua carta. Inúmeras vezes.
É diferente das outras.
Em que sentido?
É tudo acerca do passado.
A sério?
Sim, penso na Emma. Todos os dias.
Anda cá.
Está tudo bem.
Dói.
Tenho medo.
Estou tão assustada.
Dói.
Às vezes, os maiores actos de amor...
...são os mais difíceis de cometer.
Vamos caminhar, pode ser?
Vejo-o em breve, John.
Traduzido por: * mpenaf * nunotr * Ritz * RMdS *
Revisto por: * RMdS *
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