... muito quente em França.
Irá junho de 2018 bater as temperaturas-recorde de junho de 2017,
que já é o segundo mês mais quente de que há registo?
As trovoadas deverão continuar em grande parte do país.
Foi emitido um alerta para 31 regiões,
dos Pirenéus ao Maciço Central
e às regiões centrais, norte da Normandia e Picardy.
Noumouké.
Noumouké!
Acorda.
Acorda, Noumouké. São horas. Vais chegar atrasado!
- Estou a sonhar. - Não vou repetir!
Olha para o teu quarto!
Vou sair. Quero-te a pé e vestido,
senão... Tens cinco minutos!
Bom dia.
Bom dia, Sr. Mirabeau.
Mãe, deixa estar. Eu faço isso.
Filho...
- Vai correr bem, Inch'Allah. - Está bem.
Vai acordar o teu irmão.
- Sim. Um bom dia para ti, mãe. - Obrigada. Para ti também.
- Tens cinco minutos. - Deixa-me em paz.
Não. Vai lá para trás.
Queres boleia?
Não, não é preciso.
Posso conduzir?
E então?
Parem de olhar para ele, idiotas.
Que se lixe o Noumouké e o irmão.
Não é nada de mais. O meu tio também tem um carro daqueles.
E então?
Travas com muita força.
O que queres?
Nada, senhor.
- És dos Fitoussi, não és? - Sim.
És igualzinha à Fawziyah.
- É tua mãe? - Não, sou sobrinha.
És filha da Lamia?
Não, sobrinha.
- Da Samia? - Não, sobrinha.
Deixa lá.
Estás a rir do quê?
És filha da Hakima.
É isso, senhor.
Porque me tratas por senhor?
É isso, Demba.
Porque me tratas por Demba? Não sou teu amigo.
Está a meter-se contigo.
Toma.
Partilha com a tua amiga.
Tudo bem? Estás com bom ar.
Sete anos...
Se tivesse sido apanhado por tudo o que fiz,
tinha saído de lá num caixão.
A Sonia falou-me da tua ordem de prisão.
A primeira vez que ganhei dinheiro foi contigo. Não me esquecerei.
Parei há oito meses.
Parabéns.
O que vais fazer agora?
Um conhecido em Marselha vai trazer 100 kg de cocaína para a semana.
Respondi à tua pergunta?
Alinhas?
Agora vou à fonte, Abdel.
Se precisar de alguma coisa, peço.
O que é isso?
Não vim cá implorar.
São 10 000 euros.
Já que insistes...
Há novidades do Francis?
Se não fosse ele, a Polícia não nos acusaria.
Não voltarás a ouvir falar dele.
Nunca eliminaste ninguém?
Dizem que a primeira vez custa mais, porque... não temos escolha.
Mas eu acho que é a segunda.
Porque te apercebes que és capaz.
Quero avisar-te. O Sahli chega em breve.
Vou indo.
Foi bom ver-te, Abdel.
Deixa-o entrar.
- Aonde pensas que vais? - Deixa-o entrar.
- O que procuras? - Um bloco.
- Um bloco? - Sim.
Aquele stôr tem cá um mau hálito!
Ele foi simpático!
Parecia que tinha engolido um animal morto!
Ele aproximou-se muito de mim para me dar conselhos durante a aula.
Mas quando se aproximou de mim, eu entrei em modo de mergulho.
Que fedor!
Pira-te!
Vou fazer queixa.
Bem, já pensaste?
- Sim. Nem pensar. - Tens medo?
De que estás a falar? Como vais conseguir entrar?
Mando a porta abaixo. Achas que vou pedir as chaves?
Deixa isso. Se nos apanharem, há problemas entre o meu irmão e o Sahli.
Não nos vão apanhar. E o teu irmão Demba dava cabo do Sahli.
Queres passar o verão todo cá?
Não fico cá a apodrecer. Temos de bazar.
- Bom dia. - Bom dia.
Sentem-se, por favor.
É com muito prazer que vos acolho aqui nesta câmara.
Tem um significado muito especial para nós, advogados.
Aqui vocês irão defender, acusar, tentar convencer.
Como é habitual,
vou revelar agora o tema do debate
da final do concurso de oratória.
O Estado é o único responsável
pela atual situação dos subúrbios em França?
A Sra. Crèvecœur vai defender o sim,
esclarecendo a responsabilidade do Estado
quanto à situação nos subúrbios.
Obrigada.
Assim sendo, o Sr. Traoré vai defender o não.
Obrigado.
Terão de ir além de estar convictos. Terão de ser convincentes e eloquentes.
Serão avaliados por esses dois critérios.
Estejam à vontade.
Até daqui a 15 dias.
Obrigada, doutor.
- Boa sorte. - Obrigado.
Ser imponente para não ter de impor.
É isso mesmo.
Já o viste defender?
Não, nunca.
Devias. Aprende-se muito.
Sem dúvida.
O que achas do tema?
É inspirador. Tenho imenso a dizer.
Não te importa defender o Estado?
Por ter crescido nos subúrbios devia ser contra o Estado?
É um cliché, admito.
Achas o Estado culpado de todos os problemas dos subúrbios?
Sem dúvida, colega.
Explique-se, cara colega.
- Quê, agora? - Sim.
Sra. Procuradora.
A questão, Meritíssimo, é: Quem é o Estado?
O Estado não é o povo.
O Estado são os que nos governam.
Muito frequentemente, brancos e abastados.
Os que nos governam,
cujas políticas desastrosas para com os moradores dos bairros
e palavras insultuosas
dividiram a França em duas.
A defesa!
Diz-nos que o Estado são os que nos governam.
Mas os que nos governam foram eleitos pelos governados.
Ou pela falta do seu voto.
Se o Estado é responsável,
poderemos isentar estes últimos?
Com licença.
Retomamos as audiências. Obrigado.
Poupa energia para a final. Vais precisar.
Fala por ti.
- Presunçoso. - Realista.
Quando foi criado o Tribunal Penal Internacional?
- Em 1998. - Não, em 2002.
- O Estatuto de Roma do TPI foi adotado... - A 11 de julho de 1998,
mas entrou em vigor em 2002, com a ratificação.
Exatamente.
O problema é que desde a sua criação o TPI só moveu processos
contra líderes africanos, minando a sua credibilidade.
Cuidado!
Não é o portátil, é o livro!
Continuem. Vou tratar dos pequenos.
- Não acredito! - Não tive culpa.
Esperei 40 minutos pelo comboio.
- Claro, a... - A culpa é do Estado.
Não estou a brincar, Soulaymaan.
A sério, sozinha não dá.
É a terceira vez este mês.
- Já cheguei. Sorri. - Calminha.
Sem mais voluntários, não vamos durar.
Vê se chegas a horas. Trata do grupo de Francês.
Às suas ordens.
- Olá, meninos. - Olá.
Olá.
Soulaymaan, tenho um problema.
- O meu lápis não escreve. - Eu dou-te outro.
Malak, pega nas tuas coisas.
- O que estão a fazer? - A ler.
A ler?
Têm de encontrar as vogais que faltam e escrever bem as palavras.
- O que é uma vogal? - Não sabes isso na segunda classe?
O que é uma vogal?
- Eu sei! - Fatou.
A, E, I, O, U, Y.
Olá, mãe.
Eu ajudo-te.
Deixa-me em paz! Conheces-me?
Deixa-me em paz.
Disse-te para me deixares em paz.
Sai da minha vida!
Não quero nada contigo.
E pronto!
Está bom, mãe.
- Sabes que horas são? - Vá lá, nem oito horas são.
Tento na língua!
Tens tempo para vadiar, mas para trabalhos de casa não?
Lava as mãos e vem comer.
A minha colher?
Vai buscá-la tu.
Deixa estar, mãe.
Não te levantes. Eu faço isso.
Obrigada, filho.
Vais fazer a tua futura mulher muito feliz se a tratares assim.
Não sei se consigo fazer isto por outra mulher.
Que disparate.
És um cavalheiro, sabes falar com as raparigas.
- Não é, Noumouké? - Yah.
"Yah..." Então e tu?
- Eu o quê? - Vais arranjar uma mulher bonita.
Para cuidar da tua pobre mãe.
Prometes?
Noumouké.
Vês a empregada?
Aïcha!
Dei-lhe com a pistola e ficou a sangrar.
Gostas muito do gatilho. Tem cuidado.
Não vou quinar aos 35 anos!
Sabes como é, os chineses inventaram a pólvora.
- Que conversa é essa? - Tudo bem? Majid, Demba.
- Na boa. - Olá, Jason Statham.
Tudo bem, mano?
Tudo na mesma: dinheiro, sexo, violência. La vida loca.
- Comemos alguma coisa? - Não, senão ainda fecho a loja.
Sabes uma coisa?
Ando com uma miúda. Estou quase a apanhá-la.
Ela vai ver.
- Quanto ganhaste? - Fiz 6500.
- Nada para mim? - Não.
Outro cliente disse-me que a malta do Sahli o tentou impedir de nos comprar.
Qual é a dele? Damos cabo dele!
Rebento-o não tarda nada.
Dá o dinheiro ao Rim e volta amanhã.
Certo. Até logo, Samir.
- Vou embora. - Está bem. Ligo-te amanhã.
- Fica bem. - Tu também.
Não te rales. Preparei um banquete.
Gostas de peixe?
Então, vamos. Até depois.
Hoje o Samir vai ter sorte!
Entra!
Não lhe acertei!
Alvejaram-me em frente a minha casa!
- A minha casa! - Viste-o?
Estava encapuzado!
Foi o Lakdar?
Espanquei-o semana passada e hoje atiram sobre mim. Que achas?
Vou buscar a metralhadora e deitar fogo a este bairro!
- Vou matar aqueles cabrões! - Tem calma.
Não posso. Tentaram matar-me!
Queres ir dentro?
Estou-me a cagar!
Entre dez anos e uma bala, prefiro os dez anos.
Como quiseres, mas amanhã tens a polícia à porta.
Paciência.
Demba, não me chateio se não queres.
Mas neste ramo tens de estar disposto a matar.
Os outros estão.
Eu disse que ia!
- Não sei. - Não disse?
- Estou faminto. - Vai ao McDonald's.
O quê?
Disse-te para comeres cá e preferiste o McDonald's.
Se os moradores dos subúrbios acharem o Estado responsável
por todos os seus problemas,
também esperariam que o Estado tivesse soluções para tudo.
Mas o Estado, que é tão forte na sua opinião,
não pode...
... ou talvez não queira...
Seja como for, não fornece essas soluções.
Então, o que resta senão...
... a vitimização lamechas?
Posso?
Vieste subornar-me para te deixar ganhar?
Não, sugiro que desistas antes de seres derrotada.
Como mulher, há muito que eliminei a palavra "desistir".
Eu também, como negro dos subúrbios.
Mas se considerasse o Estado o único responsável pelos meus problemas...
- O que estás a fazer? - Sorri.
Uma recordação feliz antes de perderes.
- Isso, sim, é um sorriso. - Para.
Posso ver?
A minha cara!
- Posso ver as outras? - Claro.
- Tens jeito para isto. - Não sei, mas adoro.
Obrigada.
Acho que preciso de ti para uma coisa.
Mãe!
Filho! És muito gentil.
- Como estás? - Bem.
Gosto quando me vens buscar.
Mas não tens de te preparar para um debate?
Não te rales, mãe. Ainda tenho dez dias.
- Mas vou ganhar. - Inch'Allah.
- Vais fazer alguma coisa? - Não.
- Queres jogar à bola? - Há muito que não jogamos.
- Ficas? - Sim.
- Ok, vamos. - Sim.
Desculpem, podem baixar a música?
Com quem estás a falar? Cala essa boca e guia!
- Perturbam os outros. - Caluda!
Olha lá, filho da puta, estamos na boa e ninguém se queixa.
Só dizes merda. Está mas é calado e guia!
Não lhe ligues.
- Vamos dar cabo dele. - Filho da puta.
Está armado em xerife.
Rapaz, baixa lá a música, por favor.
Comporta-te!
Então?
Passa!
Sai da frente!
Põe-te a andar!
O que queres?
Queres que te foda, ou quê?
- Quem pensas que és? - Estás morto, idiota!
- Anda daí! - Dá-lhe, Noumouké!
Dá cabo dele, Noumouké!
- Para! - Eu mato-te!
Parem com isso!
Põe-te andar, porra!
Vou-te apanhar, Traoré e vou dar cabo de ti!
... uma semana agitada pela frente.
Camionistas, pensionistas e funcionários públicos manifestam-se
com dois grandes protestos...
Esta tudo bem, mãe?
O que fez ele?
Disse que foi contra um poste.
E ligaram-me da escola. Querem falar comigo.
Tenho vergonha, Noumouké!
Estás orgulhoso?
Eu falo com o diretor.
Para eles dizerem que não educo os meus filhos?
Não, Soulaymaan!
Não.
Então, vamos juntos.
Está bem.
Traoré...
Reza por nós.
Que Deus me dê força.
Faço o que posso para o educar.
Não duvido, Sra. Traoré.
Nunca tive problemas com aquele.
Nunca me chamaram cá. Mas este...
Vai pelo mesmo caminho do irmão. Não sei o que fazer.
Sr. Diretor,
deixe-o ao menos terminar o ano. - Entendo a vossa preocupação.
Mas ele andou à pancada com um aluno e bateu num professor.
Parece que foi de propósito.
És tão idiota! Expulso duas semanas antes dos exames.
- És parvo ou quê? - Deixa-me em paz!
"Deixa-me em paz?"
Qual é tua?
- Vocês matam-me. - Estás bem, mãe?
Olá, Homem da Lei, entra.
Não, tenho pressa, Samir.
- Tudo bem? - Estou vivo.
- É bom, não é? - Não te rales, Homem da Lei.
"Precisam de um exército!
Achas que me matam com duas balas?"
Demba, podemos falar?
OS PRÍNCIPES DE 94
- O que se passa? - Tens de falar com o miúdo.
Que ele fez?
Foi expulso do liceu.
Bateu num professor. Tens de falar com ele.
- No liceu, só andava à porrada. - Por isso mesmo.
Tens de falar com ele. Está a agir como tu.
"A agir como eu?"
Tu e a mãe adoram dizer isso.
Se se porta bem, é como tu. Se faz asneira, é como eu?
A vida é feita de escolhas. Ele faz o que quiser.
A família e o ambiente moldam as nossas escolhas.
"As escolhas...!" Basta, sabichão!
Porque é que não agiste como eu?
Porque é que eu não fui como o pai?
Demba isto, Demba aquilo.
- Para o dinheiro, sabes dar comigo. - É para os estudos.
Sabes de onde vem o dinheiro.
São escolhas.
Mas a tua escolha matou o pai.
- O que disseste? - Tu ouviste.
A minha escolha matou o pai?
- Não aguentou ver-te preso. - Vais-me bater?
- O que se passa? - Larga-me!
Baza antes que dê cabo de ti!
A sério?
Espera. O que estás a fazer?
Estás doido?
Porra!
Yo!
Mas... Porra!
"Que gracioso:
adorais os pequenos pássaros.
Com argúcia, encontrastes um poleiro amplo para as suas pequenas garras.
Truculento:
quando fumais o vosso cachimbo, presumo que o fumo saia pelo vosso nariz.
E os vizinhos não gritam, aterrorizados: A chaminé está a arder!"
É louco. Porque troça de si mesmo?
Exato. É na retórica que este discurso é interessante.
O que é a retórica?
Procura aí.
É R-A?
Não, R-E.
Dá cá.
"Retórica é a ciência e a arte do discurso na mente.
A palavra deriva do Latim: 'rhetorica'."
Explica tu, se achas que é tão simples.
Retórica é a arte de falar bem.
É simples.
- É simples? - Nada complicado.
- Adeus, meninos. - Obrigado.
- Adeus. - Adeus.
- Vou-me embora. Lisa, obrigada por vires. - Ora essa.
Seria ótimo se voltasses para a semana.
Estou a preparar-me para ir para Londres, mas se tiver tempo, venho.
- Fala com o Soulaymaan. - Está bem.
- Boa noite. - Obrigada, igualmente.
- Adeus. - Adeus.
- Londres? - Sim.
Tenho um estágio numa firma de advogados.
Fico lá um ano.
- Então, é aqui que vives? - Sim.
- Queres uma visita guiada? - Claro.
Cuidado.
Espera.
Cá está ele, o meu jardim secreto.
Venho cá quando preciso de uma pausa.
É... impressionante.
Vives aqui há muito tempo?
Desde sempre.
Nunca quiseste sair daqui?
Para ir para onde?
Paris?
Não conseguia viver lá.
A minha vida está toda cá. O meu irmão mais novo, a minha mãe.
Não me vejo a dizer: "Mãe, arranjei casa em Paris."
Só deixamos a família para começar outra.
- Só tens um irmão? - Não.
Tenho duas irmãs mais velhas.
Uma no Mali, outra em Limoges.
E... tenho um irmão mais velho.
Onde é que ele vive?
Digamos que anda lá e cá.
E tu?
Passei a viver sozinha aos 13 anos.
Na minha terra, saímos de casa cedo.
- A sério? - Não. Vivo com os meus pais.
Mas eles não vivem propriamente juntos.
Estão separados?
Deviam estar, de tanta que é a tensão. Não entendo porque insistem.
A noite foi movimentada. Quase não tenho stock.
Traz-me um pacote de carvão e 35 sacos de filtros...
- Se puderes passar cá hoje... - Demba, está cá o miúdo.
Sim, conto contigo.
- Não estás na escola? - Não.
O professor de inglês... está doente.
O que é isto?
Foi o Naçim.
O sobrinho do Sahli. Não te preocupes, dei cabo dele.
- Ele só deu o primeiro soco. - Não te disse para dares tu?
Eu sei.
Senta-te.
Olha para ti...
- Obrigado. - Tudo bem, Demba?
Podes dar-me 200 euros?
Só isso?
- Porquê? - Porque preciso.
Para quê?
Quero umas Air Max novas.
Toda a gente tem umas.
- Eu não tenho nada. - E isso é problema meu?
Não tem a ver com a quantia.
Olha para este dinheiro. Cá está.
Toma.
Com a tua idade, se queria alguma coisa, não contava com ninguém.
Eu safo-me sozinho.
Então, mostra-me. Queres dinheiro? Vai ganhá-lo!
Noumouké! Para com isso e despacha-te!
- Aqui! - Para de gritar!
Cuidado.
Atenção, vive cá gente.
Noumouké, para com isso!
- Sei que está aqui. - Não há nada aqui.
- Vamos procurar noutro lado. - Está aqui, palerma.
Encontraste? Não!
Boa, foda-se!
Pousa isso!
Relaxa, não está cá ninguém.
Vou guardá-lo durante algum tempo.
Quanto tempo?
Até ao verão. Ainda não podemos gastá-lo.
E vais escondê-lo onde?
Achas que te vou enganar? Dividimos.
Divide-o agora.
- Cuidado, senão temos problemas. - Pois, pois, já percebi.
Sofia, não percebes o que estamos a fazer.
- Podemos ir de férias. - Cala-te!
Relaxa lá e conta.
Agora dás-me ordens?
Quinze mil euros cada um! Quinze mil!
Que loucura!
Paris é fixe, não é?
Vou sentir falta.
E de ti também.
Eu também.
Se não fosse verdade, dizias-me?
Acho que sim.
- Mentiroso! - Não, é verdade!
Não sou mentiroso.
Se não fosses, terias escolhido outra profissão, não é?
É isso que achas dos advogados?
É ver os factos de um ponto de vista por vezes distante da realidade,
mas plausível.
- Estive a pensar... - Em quê?
Londres fica a duas horas de comboio.
Não é impossível.
É verdade.
Desculpa, é o meu irmão mais novo.
- Estou. - Soulay, onde estás?
- Não estou. Que foi? - Ela caiu. Não sei o que aconteceu!
- A mãe? - A mãe caiu!
- O quê? - Ela está no chão! Onde estás?
- Chamaste uma ambulância? - Não sei o que fazer!
Acalma-te, Noumouké. O que aconteceu?
Não sei. A mãe caiu e não acorda.
- Ela estava bem e... - Liga...
O quê? Ligo para quem?
- Não saias daí. Vou a caminho! - Sim.
Lisa, desculpa. Tenho de ir. É a minha mãe, desculpa.
É a namorada. O filho da puta vai descer já a seguir.
Chegou o sacana. Tapem a cara.
Lakhdar!
Diz-me o número do quarto.
Sai. Estou aqui.
Passei a noite a ligar-te, mas ia parar às mensagens.
Diz-me o que aconteceu.
Ela teve um AVC.
Vai ficar bem. Foi ligeiro.
O que é um AVC ligeiro?
Podia ter sido pior.
Tem alta dentro de dias.
Entra.
- Deixa, ela não me quer ver... - Demba!
Ela perguntou por ti.
- Tens fome? - Sim.
Eu também.
Só temos ovos.
Não importa. Pode ser uma omeleta.
LISA: COMO ESTÁ A TUA MÃE?
VAI TER ALTA DENTRO DE DIAS. LIGO-TE DEPOIS.
Se quiseres, tenho cem euros.
Podemos ir às compras amanhã.
Onde arranjaste cem euros?
O Demba deu-mos.
Sabes que a mãe nunca aceitaria esse dinheiro.
Não te rales. Vamos safar-nos. A responsabilidade não é tua.
Havemos de nos safar.
A quem contaste que tinha o dinheiro cá?
- Contaste e vieram à procura! - Porque faria isso? Não sou doida.
Como sabiam que não estavas cá?
Não sei. Se calhar, viram-me sair com a mala.
Onde está o dinheiro?
O meu dinheiro?
Estás a magoar-me!
Para de choramingar!
Eram 30 000 euros. Achas que os encontrei no chão?
Podem sempre fazer obras, se quiserem.
Mas, neste caso, os apartamentos são alugados assim.
- Quanto é a renda mensal? - São 4200 euros.
Um dos inquilinos não paga há seis meses, mas não é um problema para vocês, claro.
A não ser uma família com crianças.
O que foi? Queres intimidar uma família com crianças?
Se não puderem pagar, o que fazemos?
Se não pagarem, não podem ficar.
Não faço isso. Não me interessa.
Eu...
- Vou embora. - Ok.
- Ligo-te depois. - Claro.
Vendes droga ao bairro inteiro, mas não despejas quem não paga a renda?
Vejo que nunca foste despejado.
- Andas estranho desde aquela noite. - Não é nada disso.
O que está feito está feito.
- Claro. - Não é por isso.
A minha mãe teve um AVC.
Não sabia, mano...
Devias ter-me dito.
Como é que ela está?
Está bem...
Quando foi?
Naquela noite...
- Matámos e a minha mãe quase morreu. - Não é assim.
Noumou!
- Tudo bem? - Na boa.
- Tudo bem? - Então e eu?
- Tens cinco euros? - Não, Chicko.
Dá-me cinco euros.
Pedes-me sempre alguma coisa.
Cinco euros. Tu conheces-me, porra!
Eu sei! Nada de chatices.
- Queres cinco euros? - Sim.
Toma.
O que queres, Chicko?
- O que tens feito? - Nada de mais. E tu?
Aonde vamos?
Porquê? Não gostas de passar tempo com o teu irmão?
Sim.
Vamos ver a mãe e depois vamos a outro lado.
Aonde vais? Para o outro lado. Mexe-te.
O Wors ainda treina aqui?
Tudo bem, malta?
Jaqueau!
Cá está o rapaz.
Queres ir para o ringue?
Podes lutar com o Sébastien.
Nunca pratiquei boxe.
És como o teu irmão? Vens só ver?
Tens medo?
- Sobe! - Medo de quem?
Vamos ver.
- Qual é o problema do teu pai? - Sabes como ele é.
É por teres parado de lutar.
Não parei. A prisão fez-me parar.
Sabes o que ele diria?
- A vida são... - Escolhas.
Exato.
Mas o boxe não enche o frigorífico.
Eu sei. Ali.
Devagar.
Mais rápido com a esquerda.
Golpe mais longo.
Alonga a esquerda.
Não pares. Esquerda.
Vá, concentra-te!
Não te exaltes, mantém a calma.
Evita os golpes.
Sai do canto!
Parem.
Cumprimentem-se.
- Concentra-te. - Respira.
Relaxa a esquerda.
O boxe é como a vida.
É preciso estratégia.
Resistência.
Força.
A raiva e a fúria...
... não bastam.
Está bem?
Força, campeão!
Eu ensino-te a lutar.
Vem para o meio.
Mãos para cima.
Vais mexer-te de um lado para o outro.
Na ponta dos pés.
É isso. Para a esquerda.
Não apoies muito os pés. É isso. Esquerda.
Mãos para cima.
Para a direita.
Não pares.
Acerta-me com a esquerda.
Não!
Para de saltar
quando esticares a esquerda.
Não podes andar e comer ao mesmo tempo.
Entendido?
Observa o teu irmão.
Lembras-te do próximo passo?
Esquerda, direita...
Esquerda, direita e esquiva.
Um, dois, três, gancho e repete.
Noumouké!
Sim?
- Conheces o Chicko? - Sim.
- Ele era uma lenda. - O Chicko?
Todos falavam dele.
Tinha dinheiro, fama, mulheres.
Todos tinham medo dele.
E olha para ele agora. Entendes?
Vais voltar ao boxe?
Sim, mas para a próxima não me ponhas com um semiprofissional!
É assim que se ganha força!
Vá, entra.
Não fui eu.
A sério? Todos dizem que sim.
Olha para ele quando falas!
Baixa os olhos.
Seus merdas.
Vocês vão pagar!
O que foi?
Não estás contente?
Estou a falar contigo!
O que queres?
Três mil euros por mês não vos chega?
Se foi um de vocês, vão pagar.
- O que queres? - Só quero comprar.
Eu volto.
- Quanto queres? - Vinte euros.
Toma.
- Aquele negro é assustador! - Cala-te, porra!
- Para trás. - A sério?
Para trás!
Desde quando é que ser pobre
nos leva a recorrer ao roubo, ao tráfico e à violência?
E a que pobreza nos referimos?
A situação precária de certos jovens dos subúrbios
é luxuosa e cómoda, comparada com aquilo de que os pais fugiram.
Ao reunir as pessoas ou mesmo encurralá-las,
não só negros e árabes, mas pobres em particular,
numa subcategoria de urbanos, que é a origem da palavra "subúrbio".
Poderia o Estado ignorar o risco da criação de uma economia paralela aí?
Talvez até uma França paralela?
Se o Estado não previu isto, então, não governou.
Pois governar é prever.
Senhoras e senhores do júri,
ouviram falar das vilas de Establet ou Joucou?
São duas pequenas vilas rurais
com os mesmos níveis de precariedade dos subúrbios parisienses.
E, contudo, nunca ouviram falar delas.
A responsabilidade...
Noumouké, pega na chave.
Obrigada.
Obrigada, meninos.
Permitam-me citar o autor argentino que adquiriu a nacionalidade francesa em 1981,
Julio Cortazar, que diz:
"A cobardia tenta atribuir a outros a responsabilidade que recusamos."
Mestre, terá a gentileza de me conceder dois minutos do seu tempo
para discutir os Tirailleurs Senegaleses?
Agora aprende-se isso na escola?
Alguns, como o avó, lutaram por França
porque lhe prometeram um salário e a cidadania.
Sim, mas o avô não era senegalês. Era do Mali.
Chamavam-se Tirailleurs Senegaleses,
Os primeiros soldados eram do Senegal, mas havia soldados de outras colónias.
Malianos, argelinos, marroquinos...
Precisas de alguma coisa, mãe?
Não. Obrigada, filho.
Não estou inválida...
Ela está armada em guerreira, mas está cansada.
Não pode continuar preocupada contigo. Não lhe faz bem.
É bom que acabes o liceu.
Aonde vais?
Biblioteca. Em casa não me concentro.
A biblioteca?
Noumouké!
- O que é isso? - O quê?
As roupas, a mota. Achas isso discreto?
Relaxa. Disse a todos que é da minha prima.
A tua prima não tem nada! Se te apanharem, deixa-me de fora!
Onde vais a correr, rapaz?
Não falas francês?
Falo perfeitamente. Não percebi o seu calão.
- Tens problemas com calão? - Não com os meus amigos.
Mas creio que não nos conhecemos.
Vamos lá conhecer-nos. Os teus documentos?
- Documentos, já! - Tenho o cartão de estudante.
A legislação francesa não nos obriga a ser educados, mas tens de ter identificação.
- Podemos prender-te. - Se não tiverem nada melhor para fazer.
Vês, também és informal.
Traoré.
Como o Demba Traoré?
- Sim, e depois? - Vamos revistar-te.
Para trás. Não filmem.
- Afasta as pernas. - Vou perder o comboio!
- Afasta e cala-te. - Tens objetos perigosos?
- Nada. - Revista-lhe a mala.
- O comboio! Tenho aulas. - Não te preocupes.
Só tenho livros na mala e um computador.
- Tem alguma coisa ou não? - Nada.
Deixa-o ir apanhar o comboio. Toma.
Ele consegue. Esta gente corre depressa.
Corre, pretinho da Guiné!
Ele diz isto à sua frente e o senhor não diz nada?
Achas que somos iguais?
Vamos.
Soulay, procuras o Demba? Ele está no café.
Não vim à procura dele. Chega aqui.
Dá-me algo para fumar.
O quê? És doido?
Vá lá.
CHAMADA: LISA
Há quanto tempo.
Vamos!
Entra no carro e cala-te, porra!
Carta à República.
A todos estes racistas e à sua tolerância hipócrita.
Que construíram a sua nação à custa de sangue.
Agora dedicam-se a dar lições.
Saqueador de riquezas.
Assassino de africanos.
Colonizadores, torturador de argelinos.
Este passado colonial é vosso.
Vocês é que integraram a vossa história na nossa!
Vão-se foder, racistas!
Que se foda a vossa Polícia!
Que se fodam os vossos juízes, a vossa hipocrisia!
Noumouké!
Olá, Soulaymaan. Anda cá.
O que se passa?
Olha! Encontrei isto no quarto do Noumouké.
O Demba não tem a ver com isso.
Levanta-te!
Anda cá! Já!
Olá, como estás?
- O Noumouké roubou-o ao Sahli. - O quê?
Ele roubou-o.
- Ele contou-te? - Sim, confessou.
Temos de tratar disto.
Como assim "temos"? O que vais fazer?
- A mãe sabe? - Ela encontrou o dinheiro no quarto dele.
Idiota!
- Espero que não pense que é meu! - Ela sabe.
Diz ao miúdo que não saia de casa até eu tratar disto.
Está bem.
Hoje não, Nadya. Estou só atrasado.
- Eu não disse nada. - Está bem.
- Olá, meninos. - Olá.
Ok, pessoal.
Vamos trabalhar.
Não entendo o exercício A.
O primeiro ou o segundo?
O primeiro, por favor.
Até logo, Soulaymaan.
Lisa!
Mas qual é a tua?
Há dias que te ligo e não atendes.
Não finjas que não viste as chamadas e mensagens.
Sabes que a minha mãe esteve internada?
Sei, mas...
Não tens cinco minutos para me ligar?
Não posso lidar com isto, agora.
Lidar com o quê?
É melhor ficarmos por aqui.
- Nem tenho direito a falar? - Temos o debate.
Nada de novo.
Se calhar não devíamos ver-nos tanto. Somos muito diferentes.
A sério? Como assim?
Ouve, não...
Não, por favor. Conta-me a tua teoria. Interessa-me.
Somos muito diferentes!
Nós, os negros e árabes dos subúrbios, e vocês, os burgueses brancos de Paris.
Está bem?
Eu sou uma burguesinha branca?
É assim que me vês?
Não, mas... Ouve.
Toma as tuas fotografias!
És um complexado!
Identificas-te como negro e temes que outros façam o mesmo.
Nunca prometemos nada um ao outro.
Sabes que o teu irmão fez merda?
- O Sahli pode pensar que foi ideia tua. - Que pense o que quiser.
O que queres dizer?
Se fosse, ia até ao fim.
- Eu vou até ao fim se não me pagares! - Vês como ele fala?
Queres que lhe chupe a pila, também?
Sabemos como os problemas começam, mas não como terminam.
Eu não ganho nada com isto.
Quanto era?
- Cinquenta mil. - Dizes tu!
Cinquenta mil!
Demba! Vamos tentar avançar.
Se não acreditas nele, não pagues. Assume a responsabilidade.
Pago 25 0000 e nem um cêntimo a mais.
Não pago pela rapariga, aviso já.
Já está tratado! Trabalhará para mim para sempre!
Mata-a se quiseres.
Então, ficamos nos 25 000?
Mas quando? Preciso dele já!
Estás nas lonas?
- Envio o Farid amanhã. - Quando?
- Amanhã, já disse! - Calma!
Apoiei-vos aos dois.
Não quero que um de vós me apunhale pelas costas.
Eu digo a verdade.
- E eu sou um cabrão, é? - Tu lá sabes.
Ai, é?
- Se quiseres eliminar o Sahli, eu alinho. - Eu sei.
Que se lixe o Abdel. Elimino-o se for preciso.
O Abdel não me prejudica.
Eu apoiei-o.
Tem cuidado...
Soube que esteve metido numa cena com tipos de Marselha.
- Está em sarilhos. - Porquê?
Dinheiro. Que mais?
Ele está falido. Tem cuidado.
Ele ganha dez a 15 mil euros por dia no lugar dele. Mais do que eu, o sacana!
Dez a quinze mil por dia?
Quanto havia no molho do Sahli?
Trinta mil euros.
Juro! Trinta mil euros. Eu fiquei com 15 e a Sofia também.
Não gastei um cêntimo.
Agora é que choras?
Baza!
O merdoso chegou.
Fica onde estás.
Não te incomodes, são 15 mil euros.
Combinámos 25 000, Demba.
Sabes bem que eram 30 000 euros.
Aceita isso ou ficas sem nada!
Que porra!
- Filho da puta! - Mexam-se e disparo!
Entra no carro.
Sahli, levanta-te.
Para onde estás a olhar?
Tudo bem, malta?
- Como estás? - Bem.
- Viste o Sahli? - Não te preocupes. Ele não toca no miúdo.
Está bem.
Queria pedir desculpa pelo que disse da última vez.
Nem pensei.
Não te preocupes. Não voltamos a falar nisso.
O Farid disse-me que lhe pediste um charro. O que se passa?
Disse-lhe para ficar calado.
Achas que ele me escondia isso? Se queres fumar, não venhas ter connosco.
Tenho o debate final amanhã.
Estava nervoso.
Não precisas disso.
Faz a tua cena.
Vou bazar.
Passa lá para ver a mãe. Ela vai ficar contente.
Está bem.
Boa noite a todos.
O tema deste debate é o seguinte:
Será o Estado o único responsável
pela atual situação no subúrbios franceses?
A Sra. Crèvecœur defenderá o sim.
O Sr. Traoré defenderá o não.
Dou-vos a palavra.
Emancipação!
E-man-ci-pa-ção!
A minha posição baseia-se nos princípios da emancipação e da responsabilização.
A dela na vitimização, sem dúvida.
A 21 de setembro de 1792, foi abolida a monarquia em França.
Atualmente, os nossos governantes, denominados de "Estado" no nosso debate,
não dão consigo em posições de responsabilidade involuntariamente.
Estes fanáticos da responsabilidade vão ao ponto de acumular mandatos.
E, ao fazê-lo, acumulam...
Responsabilidades.
Permita-me referir duas citações, Dr. Soulaymaan...
Doutor!
Não pedi tal título.
Sou um mero estudante de Direito.
Contudo, ser-me-ia difícil apelidar esta pessoa de "Dra.".
Não pela dolorosa história dos meus antepassados,
escravizados pelos seus antepassados por mais de 400 anos.
É-me difícil chamar-lhe "Doutora"
devido à lamentável mediocridade dos seus argumentos.
Entediantes...
... redundantes...
... e pouco convincentes.
Mas vou deixar-vos descobrir por vocês próprios.
Que desilusão!
É uma desilusão saber que o meu modelo,
o magnífico Soulaymaan, perdão,
Soulaymaan, o Magnífico,
acha os meus argumentos entediantes,
redundantes e nada convincentes.
Ora eu não tenho medo de dizer, Grão-Mestre Soulaymaan,
que o acho cativante,
inteligente,
estimulante, interessante... - Obrigado!
... e muitos outros adjetivos terminados em "ante".
Se reconhecermos o Estado
como o único responsável pela situação atual dos subúrbios franceses,
devemos imaginar que os seus habitantes creem ter sofrido preconceitos,
instaurar processos
e exigir indemnizações.
Essas indemnizações seriam financiadas pelo imposto Crèvecœur.
Uma novo imposto também conhecido como CFDVS.
Mas o que é o CVDFS?
Senhoras e senhores do júri,
o CVDFS é a Compensação pela Vitimização
e de Total Dependência da França Suburbana.
Um exemplo?
Perdi o comboio
e estou atrasado para uma entrevista de emprego.
Não é por ter acordado 15 minutos depois. Não!
É uma pequena dose de CVDFS.
A culpa é do Estado Francês.
A Lisa Crèvecœur não quer que estas pessoas assumam o controlo.
Apenas vê o futuro delas à luz do subsídio de desemprego.
É uma forma de limitar as suas aspirações e o seu sucesso.
Precisa que elas permaneçam continuamente angustiadas e vitimizadas.
Precisa que elas precisem de si,
para se sentir menos culpada.
Menos culpada em relação aos confortos que teve desde a infância.
Para não sentir culpa em ser branca.
"Menos culpada em relação aos confortos que tive desde a infância," diz-nos ele.
É verdade que somos diferentes em muitos aspetos...
Nós, os burgueses brancos do centro de Paris,
e vocês, os negros e árabes dos subúrbios.
Admito que nunca passei necessidades.
Desde nascença que não estamos na mesma posição.
Nada de novo.
Eu nasci numa clínica privada.
Uma clínica propriedade do meu pai,
que, por acaso, está aqui connosco.
É fácil reconhecê-lo. Está numa cadeira cravejada de diamantes e rubis.
Paro por aqui?
Acho que compreenderam
que sou uma burguesa branca do centro de Paris.
O Soulaymaan não tem de fazer disso o pilar dos seus argumentos.
Senhoras e senhores do júri, o Grande Soulaymaan ante vós espera
que pelo mero facto de o verem concluam que a mobilidade social existe.
Ele é o que Malcom X apelidou
de "negro de casa".
Ou um chamado "bounty" na sua comunidade.
Negro por fora e branco por dentro.
Ela não perdoa!
Zyed e Bouna...
Ali Ziri...
Adama Traoré...
Todos mortos direta ou indiretamente pela Polícia,
a força armada do Estado.
Como podemos dizer às famílias das vítimas da violência policial
que o Estado não tem qualquer responsabilidade?
Digam a Amal Bentousi, que está aqui connosco,
cujo irmão foi alvejado pelas costas por um polícia,
que o Estado não é responsável pelo facto
de as vítimas da violência policial serem por norma franceses filhos de imigrantes.
E que, nestes casos, a Polícia
raramente é condenada ou recebe penas ridículas.
Sr. Traoré, quer responder?
Sabem,
eu nunca fantasiei sobre a vida nos subúrbios,
para deturpar a realidade com a lente de uma câmara.
Os subúrbios? Conheço-os.
Vivo lá.
E é verdade que nos subúrbios há talento,
há ideias,
há inteligência,
há sonhos...
Mas a vida é feita de escolhas.
Lisa Crèvecœur,
quando dois traficantes de droga dos subúrbios
travam uma guerra por motivos financeiros
e a guerra ceifa a vida de um deles,
é o Estado que arma o assassino?
É o Estado que arma o assassino?
Que o obriga a premir o gatilho?
É o Estado que impede que os habitantes dos subúrbios se juntem?
E se unam?
Que ajam para melhorar a sua situação?
Ou para proteger os seus jovens de cometerem os mesmos erros?
Eu digo-vos o que os impede!
É a ganância,
a inveja
e a total ausência do que chamamos "bem comum".
Porque há duas formas de combater a pobreza.
A solidariedade
ou cada um por si.
É sempre uma questão de escolha.
Concluam, por favor.
Duelos sem armadura.
Um homem e uma mulher opostos por tantos fatores.
Chegou a hora de concluir e eu entrego-me.
Viro costas à prosa.
Se o meu verso vos comove, toca o vosso coração,
vos deixa perdida com um golpe rápido...
Oh, rainha da amargura,
chamai-me Cyrano.
Quem é o Estado?
Vocês?
Eu?
Nós?
O nosso suposto sistema democrático não passa de uma farsa.
O artigo 49.3 e os decretos são apenas a ponta do icebergue.
O Estado não é o povo,
pois há muito que este não toma decisões de política interna ou externa.
Nem sei se alguma vez terá tomado.
Quem aqui sente que influencia realmente o futuro deste país quando vota?
A liberdade é um facto.
Tenho-a, acredito nela, proclamo-a.
Sou alvo de transgressões, mas não fujo à luta.
Prefiro empunhar a minha arma.
Não sou um espetador da minha vida.
Sou o seu sujeito.
Sobrevivo a pesadelos até ver os meus sonhos concretizados.
Sugerem-nos, ou ordenam-nos,
que votemos sempre em candidatos de um mesmo molde.
Que partilham a mesma visão do mundo.
Mas essas pessoas nem sequer cumprem as promessas eleitorais.
Os que nos forçam a elegê-los como governantes
fingem dividir-se em partidos para nos dar a escolher.
Mas são carreiristas obstinados controlados pelos ogres das finanças,
sem escrúpulos em passar duma área para a outra.
A minha esperança está nas asas da minha audácia.
A minha coragem emerge das profundezas da adversidade.
Audacioso, orgulhoso, participo voluntariamente na batalha da vida.
Mesmo quando a batalha inspira raiva, não tenho piedade.
"O Estado" não são vocês.
Nunca aceitarei que o Estado é responsável por todas as minhas mágoas.
"O Estado" não são apenas os ricos.
Aceitar essa ideia é aceitar ser uma vítima do torturador.
"O Estado" não são apenas os brancos.
Aceitar ser vítima equivale à rendição.
A vitimização passiva é um terreno fértil para a derrota.
A minha presença derrota a sua equação:
subúrbios mais pobreza levam fatalmente à morte ou à prisão.
"O Estado" não reconheceu a imensidão dos danos morais
causados por discriminação territorial e, atrevo-me a dizer, racial.
Eu, habitante suburbano de pele negra, perturbo as vossas fantasias.
Digo-vos sem sarcasmo que a prisão não é lugar para mim.
"O Estado" são aqueles que, com a cumplicidade dos média,
conseguiram dividir o nosso país,
manipulando com frieza as consequências,
sem sequer pensarem nas causas.
Isso acarreta responsabilidade.
Não dou a vós ou ao Estado o poder de decidirem por mim.
Vítima ou soldado, lembrem-se de qual escolhi.
É um verdadeiro Traoré!
Bravo!
- Ouve, Lisa, pela última vez... - Não prometemos nada um ao outro.
Não devia ter insistido.
Tenho tido muitos problemas.
Não aguentei o stress.
Eu entendo... Não tens de explicar. Está tudo bem.
- Seja qual for o resultado... - Vou para Londres amanhã.
Para o meu estágio.
- Não sei quando volto. - Quando partes?
Já te disse.
- Amanhã. - A que horas?
Às 16h15, da Gare du Nord.
Estarei lá para me despedir.
O júri deliberou. Vamos.
CERTIFICADO DE FORMAÇÃO: CONCURSO DE ORATÓRIA PERSUASIVA DE 2018
Traoré, Alhamdulillah.
Yo, Homem da Lei!
Ele vai-se sentar! Tornámo-nos socialmente aceitáveis.
Tenho de me habituar. Vão ser meus clientes em breve.
Se precisarmos de ti para fugir à prisão é porque não temos dinheiro!
Vi-o defender, ele é bom!
- Ai, sim? - Sim.
Queres uma bebida?
Não posso, vou apanhar o comboio. Vou ter com uma pessoa.
Bebe alguma coisa, eu levo-te lá.
Está bem. Um sumo de laranja.
Impressionaste-me, ontem.
- Mas não ganhei. - Também não perdeste.
Foi empate. Foi por pouco!
Nem eu soube o que pensar.
Gostei do que o Mirabeau disse.
O Mirabeau estava lá?
Era o presidente do júri.
Repete lá o que ele disse.
- Fizeste... - É um gajo importante!
O advogado do meu último caso era da firma dele. É implacável!
Vou lá na segunda-feira para uma entrevista para um estágio.
Como estava a dizer,
ele disse que tu não...
- Que cena. - Cala-te! Deixa-me falar!
Ouve, ele disse: "O senhor não nos deu respostas,
mas permitiu-nos questionar as respostas feitas que temos dado."
Porque vais à estação?
Lembras-te da minha adversária no debate?
Sim.
Vai para Londres por um ano.
Só quero despedir-me!
Ele vai marcar!
Tretas!
Deixa-o em paz, ele é discreto.
Soulaymaan, ouve.
"Neste país, primeiro é preciso ganhar dinheiro.
Com dinheiro, tens poder."
"E com poder, terás as mulheres."
Ele sabe!
Achas que vivo num buraco?
AVISO DE EXAME
- Eu levo-te à estação. - Sim?
Rim, diz ao Samir que vou levar o meu irmão.
Soulay!
CHAMADA: LISA
Demba?
Acorda, mano! Demba!
Acorda, Demba! Chamem uma ambulância!
Demba! Acorda!
Demba!
Chamem uma ambulância!
Legendas: Cristina Pinheiro