Ela lembra-me a vossa mãe.
Boa, Demba!
Sim!
Boa, Demba!
Parabéns.
Agora é que vai ser.
Deixa-me em paz.
Quando a minha mãe partiu,
deixou um vazio.
E foi a Djenaba que…
Foi a Djenaba que o preencheu.
Uns falam, outros provam.
Estarei sempre aqui para ti.
Bravo!
- Parabéns! - Parabéns!
Obrigada.
Parabéns, meu irmão.
- Aos noivos! - Aos noivos!
Aos noivos!
Obrigado, minha senhora.
Já chega! Cala-te lá.
- Pareces um carteiro. - Não se riam.
Soulay, o carteiro! Ao carteiro!
Sim!
24.
- É 24? - Sim.
Há produto no saco
A bófia quer apanhar-nos
Champigny tem bué droga
Sim, conheces a fama
É o NMK que saca da AK
Sabes o que há sob a parka
Um tiro de caçadeira nas pernas
Quem se vai mexer?
Temos guitarra Pomos-te a dançar
Negro de Bois-l'Abbé Sempre estiloso e bem vestido
O Lamine sabe Pode dar merda
O cano é serrado
Pode disparar por umas notas
Achão que vamos cair Jamais
Achão que vamos cair Ja…
Corta!
- DJ! Corta, por favor! Corta! - O que se passa?
"Achão"?
Vá, não sejas infantil.
"Achão"?
Vá, deixa-me.
A sério? Estás armado em quê? MC Chalghoumi?
Assassinos da Polícia
Mas o que estás para aí a dizer?
- Queres porrada? - Caluda, ou bates a bota!
- Não assustas. - Baza.
- Não assustas! - Desanda.
Toca a andar!
Envergonhas-me diante da família toda?
O teu amigo chui passou-se.
Como raio foste parar à bófia?
Nunca quiseste ser polícia e prender os maus?
Não, queria ser o mau.
Ai sim?
Lembras-te dos anos 90?
Havia heroína por todo o lado.
Um irmão meu meteu-se nisso.
Nunca vendi essa merda.
Para. Nenhum traficante é inocente. Sabe-lo melhor do que eu.
A sério.
Afasta-te do tráfico de drogas, pois, se nos cruzarmos no terreno,
não abrirei exceções.
Tenho mais medo dela do que de ti.
- Foste buscá-los a Marrocos? - E passei pela Argélia.
Demba…
Como sabes que é a certa?
E tu? És a pessoa certa?
O que dizes?
Ele sabe lá!
- Deixa-o falar. - Sei lá.
Porque me perguntas?
Quando te sentes bem com ela e quando…
Quando te sentes sozinho sem ela.
Esse é um verdadeiro poeta, quando quer.
Mas armas-te muito em rufia na tua música.
- Tu ouve-lo? - Quero lá saber dele!
Devias dizer-lhe que a rua significa a morte ou a prisão.
Não necessariamente.
Só tens de parar na hora certa.
O que foi?
Também não te safaste?
FALECIDA A 25 DE OUTUBRO DE 2020
FILHOS DOS SUBÚRBIOS 3
- Que seca! Espero há 45 minutos. - Enganaram-se no pedido.
Que se lixe! Dá cá isso.
- Cortaram-nas? - Sim.
- Mesmo? - Sim.
Toma.
Aonde vais? Quero o troco, meu.
- E gorja? - Estás a gozar? Achas?
- Vá, dá cá. - Toma.
Estás mais forte? Que caparro!
- Vais ao ginásio? - Que gracinha! Continua.
- Atenção ao vento. Não voes. - Igualmente.
Falta aqui um euro.
- Eu sei. - Quando te apanhar, vou…
Há chuis na zona
Queriam caçar-me Mas não têm sorte nenhuma
Comecei mesmo por baixo…
Já chegaram as pizas, pessoal. Vamos a isto.
Boa!
Não me lixes, meu! Estava a gravar!
- Que nervoso! Calma. - Que chato, mano!
- Calma. - Eu quero de atum.
Vamos lá ver.
Vou matar o Palito. Eles não cortaram as pizas.
Bem feito.
És um chato. Kattri… Vai buscar a faca para as cortarmos.
Vai tu.
Obedece e lava as mãos.
Dou cabo de ti. O que é isso?
Está a pedi-las e ainda se queixa.
- Vá, não sejas infantil. - Eu não fiz nada. É ele.
- Para com isso! - Olha.
- Conhece-lo? - Não é possível!
- O que fazias com o 9mm? - Mostra. Deixa ver.
Pois é! Que louco! Noumouké!
Encontrámo-lo no aeroporto, no regresso de Dakar.
A sério? Lamine, olha.
Estás parvo? A foto é minha.
- Também tiraste? - Caguei para o 9mm.
Estás a brincar?
E falaste com ele?
Sim, ele é fixe.
Disse-me para lhe enviar uns raps meus.
- E enviaste? - Claro.
Meu, com uma parceria com ele, estás feito.
Vai em frente.
O NMK e o 9mm?
Nem sonhem. Não haverá parcerias. Ele nunca vai responder.
Sim? Como sabes?
Meu, é assim. Se não há guito, não há parceria.
Percebeste?
Kattri, anda cá ver.
Reconheces este?
- Sim, é o que canta o "Sicário". - Sim, é ele.
Espera, vamos pôr.
Parti muitos corações Não vou reparar nenhum
Nunca
Com o 9 ao microfone Eles não estão preparados
São todos atores…
Vá, parem lá de picá-lo.
Quando os apanhar Escusam de se separar
Sou como um sicário
Sim!
Uma TMAX, uma 9mm
Já sabes o cenário
Obrigado.
Como é com o Demba?
O que tem ele?
- Falaste-lhe dos negócios ou quê? - Que negócios?
- Falei contigo? - Que negócios?
- "Que negócios?" - Cala a boca!
Então? Passaste-te? Pega no telemóvel e senta-te.
- Esquece, ele já não trafica. - E tu acreditas?
Já não trafica, mano.
Com a Djenaba, só trabalha e dorme. Esquece.
E o teu primo Doums? Tens uma família grande.
- Qual é a pressa? - Fala com ele, ou vou eu.
Vá, desanda. Que pressa a tua.
Acham que o Sofyan vos cede o território?
E tu achas que lhe vamos dar escolha?
Que se lixe o primo. E, se for preciso, arrumamos o Sofyan.
Foi o meu irmão Demba que abriu o posto, não te esqueças.
E então? Estás connosco ou não?
Já viram essa história? Isso não é para mim.
Tudo bem.
- Pelo menos, falas claro. - O que queres dizer?
- Quero dizer isso mesmo. - Ai é assim?
Demba…
Demba, o que se passa?
Demba…
O que se passa?
Vai!
Polícia!
Mãos na cabeça!
Mãos! Mostra as mãos!
De joelhos!
De joelhos, já disse!
Nada na cozinha.
Nada a assinalar.
Para o quarto.
Vá lá.
Andor.
Bom dia, Djenaba.
- Eles levaram o Demba. - O quê?
- Arrombaram a porta. - Como assim?
Era mesmo a Polícia?
Sim, com balaclavas. O Idrissa ficou com medo e…
Apreenderam o computador, reviraram a casa toda e levaram-no.
Sabes para onde?
Para Nanterre, acho eu.
- Que brigada? - Não sei, não disseram.
Temo-lo sob escuta há meses. Temos as suas contas bancárias, tudo.
Somos a Brigada Financeira. Se o detemos, é porque temos tudo.
Dra. Ayadi, da firma de advogados Ayadi & Jouve.
O meu irmão?
Podem sentar-se.
PODE LIGAR-ME ASSIM QUE SAIR DA BRIGADA FINANCEIRA?
Caso Roger Perras.
Estou feito, não?
Branqueamento e evasão fiscal.
- Porque andavam atrás de mim? - Não era de ti, Demba.
O teu gerente de merda fez levantamentos para tipos duvidosos.
Andavam atrás deles. Eles levaram-nos até ele. E ele, até ti.
Porra! Eu sabia!
Vês? Eu tentei.
Há dois anos que não trafico nada. Nada mesmo. Nem sequer um grama.
E vêm chatear-me por causa do IVA?
Não é por já não jogares que o jogo acaba.
Tu sabes isso.
- O Estado não gosta que o gamem. - Eu também não.
Não trabalho para eles!
Ouve…
Como disse ao teu irmão advogado, não posso fazer grande coisa.
Nem sequer devia estar aqui.
Não te pedi nada.
Tudo bem ou quê, totó?
Dá cá isso. Vou dar cabo de ti.
O que se passa?
- Porque não me disseste? - Estavas a dormir.
- E então? Acordavas-me. - Que diferença faria? És advogado?
Estás doido? Passas o dia a dormir.
Comes tudo o que há no frigorífico.
Não trabalhas, não estudas, és rapper.
Põe-te no teu lugar.
- Espera, porquê tanto paleio? - Vá, já chega.
Vai para a prisão?
O Soulaymaan.
Prisão preventiva.
Então, vai.
- Quando o tiras de lá? - Está outra pessoa no caso.
Como? Porque não és tu?
Porque não sou. A Dra. Ayadi é mais experiente.
- Para ela, é só mais um. - Sabe o que faz.
Espera, defendes toda a gente, mas não mexes o cu pelo teu irmão?
- Como assim, não mexo o cu? - Pois não.
Cala a boca!
- És doido? Vê como falas! - Basta!
Vou-me embora.
Então, vai! Estamo-nos a cagar! Ninguém precisa de ti aqui.
- Vamos. - Não acabei.
Pousa isso.
Vá, vamos. Despacha-te.
Se os chuis disserem o meu nome uma única vez, avisa-me logo.
Vês porque não trato disto?
Dá isto à Djenaba.
Não digas que fui eu.
"Não digas que fui eu."
Se lhe voltares a falar assim, parto-te os dentes.
- Foi ele… - Estou-me a cagar!
Não falas assim com ele.
Muito menos à minha frente.
Percebeste?
O que quer agora?
O que queres?
Que me dês uns negócios.
Tens cá uma lata!
Eu, o Samba e o Lamine vamos recuperar o posto.
Queres arranjar-me chatices com o Demba?
Ele nunca saberá que foste tu.
Sabes que mais?
Na vida, se não quiseres que uma cena se saiba, não a faças.
Doums…
Vá, baza.
- Mas, Doums… - Baza!
- Doums… - Doums, o tanas!
O que é?
Se defender o Demba e não conseguir soltá-lo depressa,
o que acontece? - Nada.
Jamais te culpará.
Isso é o que tu pensas, Noumouké.
Não estás na cabeça do Demba.
Falava a sério sobre querer sair daqui.
Bem, mas será sem mim.
Tudo me lembra a mãe.
Os móveis. Os cheiros.
É precisamente por isso que quero ficar cá.
Anda, vamos dar uma volta.
Vá, anda.
O que andas a ler?
1984, de George Orwell.
Mas já o acabei. Preciso de outro.
Devias ler a biografia do Malcolm X. Sabes quem é?
Há alguém que não saiba?
Era um autêntico rufia, na altura.
Começou a ler na prisão.
Tornou-se um intelectual.
Um intelectual e…
E um grande orador.
Ele, por exemplo,
pode dizer-se que tinha piadas.
- Tens de estar sempre a picar-me? - Estou a reinar.
O Malcolm odiava os brancos.
Quando foi a Meca é que percebeu que o Islão não distingue brancos e negros
e que temos os mesmos direitos e deveres, sabes?
É lógico.
Foi aí que mudou de discurso.
E essa foi uma das razões por que o mataram.
Quem que o aviou?
"Quem que"?
Pronto, eu calo-me.
Quem achas que foi?
A bófia?
Fosga-se! Tanto suspense.
Mas, pronto, está bem.
"Este livro vai ensinar-te muito sobre ti mesmo."
Olá, é o 9mm. Estou a preparar um álbum bué bom.
Mantenham o foco. Está quase.
O que se passa, 9mm?
Ouviste o que te enviei ou quê?
Traoré! A esse ritmo, não aguentas três assaltos, digo-te já.
Direita.
Um, dois, três.
Certo. Não baixes a direita.
Um, dois, três. Boa.
Levanta a direita depois do golpe. Toma! Ficas nocaute.
Mexe-te.
Um, dois, três.
Boa. Continua.
Olha, quero mostrar-te uma cena.
Vêm ao 94 no mês que vem.
Raptastreet, em direto de Aveyron, com o meu mano BK.
Publicaram isto há dois dias. Vês as visualizações?
Que números!
São uma loucura.
- Vais lá? - Claro.
Vais comigo, espero.
Claro.
Vais ao meu combate?
Claro que vou.
Vais arrumar a putéfia.
Fitoussi! Gancho de direita de Fitoussi! Em cheio! A adversária está no chão!
Fitoussi é campeã de França! Fitoussi é campeã do mundo!
Estou?
Quando sobes? Já viste as horas?
Vou já.
Bom, tenho de ir.
Quando vens a uma chinchada?
Com tipos de Les Aviateurs?
Nem pensar! Esqueceste-te ou quê?
Não, não esqueci. Só cresci.
Não te rales com o Demba. Vai correr bem. É o Demba, pá.
Devo estar a sonhar.
Juro que devo.
Nunca pensei que partilharia uma cela contigo.
Demba Traoré!
El Survivor!
- Porque me chamas isso? - Todos chamam, no 94.
És o único que levou 4 tiros e sobreviveu.
- És o nosso 50 Cent. - Quem te contou essa treta?
Ancião, eu tenho as minhas fontes.
Estou a escrever um livro. E terá um grande capítulo sobre ti.
El Traoré.
Quando eu abro a porta, se não estiveres pronto, fecho-a.
Não o chateies.
Não sabes quem ele é.
Para mim, é tudo igual.
Desçam em silêncio!
Andem mais depressa.
Andor, pessoal!
Não percebeste, ancião?
No meu livro, vou escrever sobre todos os que deram fama ao 94.
O Youssef Olhão, o Marc Gillas, o Ferrara, o Momo Amimer, o Brahim Xexé, o Rud Leão.
Vai ser uma loucura.
Eles nem sabem.
O Rud Leão e o Marc Gillas são uma só pessoa.
Sim, eu sei.
E sabes que o Momo não é do 94, mas do 93?
- Mexe-te! - Já percebi, ancião.
És picuinhas com os detalhes, não és?
Olha lá, podes dar-me uma entrevista?
O quê?
Nem fales no meu nome. Já estou fora disso.
- Então, porque estás cá? - Traoré, Diara, andor.
Guarda, o meu companheiro está estranho.
Há duas semanas que não sai da cela.
Devia estar na ala psiquiátrica, não aqui.
Ele nem fala. Nada.
Isso não faz dele louco. Talvez fales muito.
Deem-me outra cela e pronto.
Segue o protocolo e envia uma carta.
Vou andar um pouco.
Vá, eu vou contigo.
Quero andar sozinho.
Demba Traoré.
El Solitarios.
Se te criarem problemas, não mexas um dedo.
Tenho aqui o pessoal.
Não tenho problemas com ninguém.
Às vezes, vêm ter contigo na mesma, ancião.
Demba! Nem acredito.
Farouk.
- Porque estás cá? - Finanças.
- E tu? - Tráfico internacional.
Não mudaste.
Demba Traoré e Farouk Yayaoui.
Las Hienas.
Quando eu quiser.
Estou frito.
Escutas, testemunhas, ADN… Têm tudo.
Tenho de fugir daqui. Percebeste?
Não quero ouvir mais nada.
Assentaste?
É isso?
Se precisares de algo aqui, estás em minha casa.
Não, está descansado.
Estou numa cela com aquele ali.
- Com o da cena na cabeça? - Sim.
Silima, o Sicário?
Dá comigo em doido.
Não para de falar.
Faz-me dores de cabeça.
Chama-te "ancião" ou "ancestral"?
Como assim?
Se é "ancião", respeita-te. Se é "ancestral", estás algo ultrapassado.
É assim que ele funciona.
Olha para ele.
Por 30 milenas, matava-te já.
Está cá por três mortes.
- Ele? - Sim.
Pode parecer um palhaço.
É um palhaço.
Só um palhaço mata por guito.
Não mataste o Abdel por guito?
Nunca matei. Quem te disse isso?
O teu primo Doums.
Ele fala muito. Tem cuidado.
Arranjas-me um telemóvel?
- Repete lá. - Já disse duas vezes.
Repete uma terceira vez.
- Uma terceira vez? - Sim.
O Demba disse: "Diz ao Doums que cale a boca."
Disseste-me para repetir. Não era para repetir?
Sabes que mais?
Quando sair da choça, diz-lhe que mo diga na cara.
Não vou dizer nada.
E a mim dizes?
Eu, não! O Demba! Eu só repeti.
Não é nada comigo.
Não é comigo.
Desanda!
Doums!
E o que falámos?
Está combinado ou não?
Doums!
Está combinado ou não?
Perante o passado O futuro fugiu
O rosto da mãe volta à noite
A noite é de loucos…
Perante o passado O futuro fugiu
O rosto da mãe volta à noite
A rua é de loucos Lixou-me a vida
Não sinto o coração Nem em amigos
Estou tão saturado
Os bairros e todas as cenas
No fim, apareço de preto
Conto o guito, e é todo para mim
E, mãe, é nisto que ando metido
Passo o tempo na sorna Em todos os bairros, é o mesmo
Não me impressionas Eu…
"Querem parcerias e não têm guito." Está a falar de ti.
Eu bem disse. Ele quer guito, Noumouké.
Para a minha mãe Quero um palácio
Uma casa na terrinha Para a erva
Posso não parecer Mas estou disposto a uma loucura
Querem parcerias e não têm guito
Inundas-me de mensagens Menos, meu
Estou cheio de querosene…
Olha lá, 9mm de merda, envio mensagens e não respondes?
Tu é que disseste para enviar músicas.
Devias ter estado calado. Vai-te foder, sim?
Filho da puta.
Estou?
Sou eu.
Demba?
- Como estás? - Estou na prisão.
Como achas que estou?
Sabes que já te posso ir visitar?
Certo, mas sem o Idrissa.
Ele está sempre a perguntar por ti.
Diz-lhe que em breve estarei aí.
Ligaste ao Soulaymaan?
Não vou ligar ao Soulaymaan.
- Eu e ele, acabou. - Demba…
Safas-te com a sociedade?
Congelaram as contas da empresa.
É normal, numa investigação.
Fala aos empregados, pede um adiamento aos fornecedores.
Já o fiz.
Eu sabia que eras uma patroa.
Sabes que congelaram as contas pessoais?
Quando fui às compras, o cartão não foi aceite.
Tive de devolver metade das coisas.
Nunca tive tanta vergonha na vida.
Vou mandar o Majid levar-te dinheiro vivo.
De onde vem o dinheiro todo?
O Majid tem duas lojas. Não gosta de cenas esquisitas.
Vou safar-nos disto, está bem?
Está bem?
Está bem.
Há barulho no corredor.
Vou ter de desligar.
Tenho saudades tuas.
Eu também tenho saudades tuas.
CASA DO ASSOCIATIVISMO E DA CIDADANIA
Bom dia!
Toma.
- Não se vendeu. - Obrigado.
Sofia, já te inscreveste para votar?
Para a semana.
Não era nesta?
É assim que acabamos com fascistas na 2.ª volta.
E nos fodem as eleições.
Tento na língua, Rayan.
É mentira? Lixam-nos sempre.
Fazem subir os fascistas e depois pedem-nos para os bloquearmos.
Isso é o quê? Uma, duas, três vezes.
Pois é, quatro, cinco, dez, se for preciso.
É assim. França tem um sistema democrático.
Sabes que mais? Nunca deixarão um árabe como tu ganhar uma Câmara.
E porquê?
Porquê?
Chamas-te Swouil Ben Saada.
Sabes como se chama o de Trappes?
Ali Rabeh.
Rabeh.
Achas que descende do Vercingétorix?
Olha, a Amal Bentounsi. Sabes onde ficou nas legislativas?
Em segundo, no círculo dela.
E era a primeira experiência política.
Passas-me os copos?
E, francamente, Rayan e Sofia, se eu conseguir reconciliar-vos,
chego não só a autarca como a presidente.
- Olá a todos. - Olá, Sr. Advogado.
Como estão? Olá, Sra. Cissoko.
Olá, Soulaymaan.
- Tudo bem? - Sim. E tu?
Não dizes "olá"?
- Não dizes, Kattri? - Olá, Soulaymaan.
"Olá, Soulaymaan."
- Oxalá tenha boas notas. - Sim, trabalha bem.
Já o comportamento…
O comportamento não é bom?
Como assim?
- Tens de… - Para!
Tens de ter boas notas. Senão, arranco-te as orelhas, sim?
Swouil, podemos falar?
- Inès, substituis-me? - Obrigado.
Sim? Diz lá.
Combinámos não publicar mensagens sobre o autarca antes do julgamento.
O que foi? O que fiz?
A sério, Swouil?
Hoje, às 15h40:
"O único orçamento que sobe é o da Polícia Municipal."
- E? Não é verdade? - Sim, mas o julgamento é amanhã.
Não é inteligente.
E conheces o autarca.
Vai usar isto contra ti.
Está bem, já percebi.
- Já? - Sim, já percebi.
- Silêncio total até amanhã. - Sim.
Certo? Combinado.
Olha lá…
Pensaste no que propus, seres vice?
Não, Swouil, já te disse.
A política não é para mim.
- Certo? - Certo.
- Vemo-nos no tribunal? - Sim.
A porta!
Chiça! Não há iogurtes açucarados?
Porquê? Compraste alguns?
Que engraçadinho!
Pois, é mesmo assim.
Sem emprego, não há guito. Sem guito, não há iogurtes açucarados.
Menos açúcar.
Ainda tens diabetes.
Não te preocupes comigo.
Lembra-te: foi o que matou a mãe.
O julgamento do Swouil é amanhã. Vais ver-me a defendê-lo?
Não dá. Tenho de arranjar emprego.
"Sem emprego, não há guito.
Sem guito,
não há iogurtes açucarados."
Totó.
Têm de responder por estas transações. Arriscam-se a sanções graves.
Sim, Soulaymaan?
Há novidades no caso do meu irmão?
Estou a fazer tudo para o soltar, mas estamos atolados.
Podemos falar depois?
Não vai pedir extratos e contratos?
Sim, enviam-mos hoje por email.
- Sr. Advogado, então? - Vieste? Soso.
- Swouil. - Meu…
Perdão. Lamento. Desculpa.
- Bom dia. - Tudo bem?
Sim, tudo bem.
- Vamos? - Sim, vamos.
O que há com ela?
Nada, não te preocupes.
Deixa tudo comigo.
"Por que esperamos para atear fogo Para deixar de seguir as regras do jogo?"
Swouil Ben Saada publicou estas palavras
enquanto o país atravessava os motins mais devastadores desde 2005.
É uma canção.
É uma simples citação,
dirá o advogado de defesa.
De facto, estas palavras constam no álbum do grupo NTM.
No entanto,
nada na publicação do Sr. Swouil Ben Saada indica que ele discorda delas.
E, como eleito municipal,
esperar-se-ia dele uma condenação firme e inequívoca
dos repetidos distúrbios, por gangues organizados, há que dizê-lo,
de que o nosso país foi palco.
Mas não.
Escolheu antes palavras incendiárias.
E note-se que o Sr. Swouil Ben Saada é candidato à Câmara,
parecendo pronto a ser eleito sobre cinzas.
Então, o advogado de defesa fará decerto uma descrição lisonjeira do seu cliente.
É pago para isso.
Mas, quando o Sr. Ben Saada se impacienta
e se interroga por que espera a juventude para atear fogo,
devem tomar isso pelo que é:
um incitamento ao motim.
Por isso, solicito uma pena de três meses de prisão,
suspensa na íntegra,
para o Sr. Swouil Ben Saada.
Solicito igualmente, a título excecional,
uma pena adicional de inelegibilidade durante dois anos.
Não é possível.
Silêncio!
- Silêncio! - Calma.
Senão, mando evacuar a sala.
Passo a palavra ao advogado de defesa.
"Por que esperamos para atear fogo Para deixar de seguir as regras do jogo?"
Como bem disse a Sra. Procuradora-Adjunta, mostrando que percebe de rap francês,
estas palavras não são do Sr. Swouil Ben Saada.
E, se ele escreveu as frases entre aspas, aquando da publicação em causa,
foi precisamente para indicar que as palavras não eram dele.
E, até prova em contrário, é para isso que nós usamos aspas.
Por outras palavras, citar não é defender.
Se perguntarem aos habitantes de Bois-l'Abbé,
que se deslocaram hoje até cá,
descreveriam um Swouil Ben Saada preocupado com o bem-estar dos outros.
Um homem afetuoso e envolvido a contragosto em política.
As minhas primeiras memórias dele são a ensinar francês à minha mãe.
Com toda a paciência e indulgência de que o ensino precisa.
Entre trabalhos de limpeza, ela queria melhorar o francês.
"Quem domina a língua de um povo evita o seu mal",
adorava ela repetir.
Ora, eu sei que se tornou banal, até sistemático,
no debate político-mediático, se é que podemos chamar-lhe debate,
ignorar as causas e apontar o dedo às consequências.
Mas não estamos num talk-show vulgar
onde reina a negação das complexidades e a procura de alarido.
Estamos num tribunal.
E, num tribunal, não olhamos só para os efeitos,
retirando-os do contexto e ignorando deliberadamente a sua origem.
Portanto, a Sra. Procuradora-Adjunta aponta o dedo ao Sr. Swouil Ben Saada,
atribuindo-lhe um poder incendiário que ele não tem.
Mas e a política antissocial do atual autarca de Champigny-sur-Marne?
E o encerramento da maioria dos centros comunitários de Bois-l'Abbé
e o desinteresse assumido da Câmara
para com uma população considerada inexistente por não votar?
E o desejo quase obsessivo do atual autarca
de destruir os bairros proletários?
Destrói-se, prometendo aos habitantes que poderão voltar,
mas, após tudo reconstruído, mais bonito, mais novo,
aumentam as rendas e forçam os habitantes a exilarem-se,
de livre vontade, claro, para mais longe, mais do que os subúrbios.
Mas isso tem um nome.
Gentrificação.
Sim! Bravo!
- Silêncio! - Bravo!
E é isso que ateia fogo a Champigny-sur-Marne,
não uma simples frase do Sr. Ben Saada.
Meritíssimo, peço a absolvição.
- Nunca duvidei de ti. - Assim espero.
Porque tu és um campeão.
Obrigado.
Muito obrigado.
Bravo!
Obrigado por virem.
Ganhámos uma batalha. Agora, falta a Câmara!
Vá, vamos festejar.
- A tua mãe ficaria orgulhosa. - Muito obrigado.
Vão votar!
Pelo menos, 100 mil
Pelo menos Pelo menos, 100 mil
94 500, vim para comer Deem-me, pelo menos, 100 mil
Se não curtes, vamos sem ti Que se lixe, já te disse 100 vezes
Pelo menos, 100 mil
Pelo menos Pelo menos, 100 mil
94 500, vim para comer
Deem-me, pelo menos, 100 mil
Se não curtes, vamos sem ti Que se lixe, já te disse 100 vezes
Conheces o gangue Vamos sem ti
Música e gangue Temos sangue-frio
Ela é passada Eles passam-se
Mas atiro Pelo menos, 100 vezes
Violência armada É a nossa praia
Na confusão Atiramo-nos de cabeça
Scammers, ladrões Numa boa
Esquemas, papel Negócios sujos
Calmamente Calmamente
Ligam-me, mas não é hora
Ela quer o meu coração Não é hora
Posso matá-los todos…
Mais baixo!
Todos! Mais baixo!
Corro a cidade
Bolsos cheios de guito Perguntam o que faço na vida
Mais alto! Outra vez!
Corro a cidade
Bolsos cheios
Um! Dois!
Um, dois, três!
Pelo menos, 100 mil
Pelo menos Pelo menos, 100 mil
Sim!
100 mil
Pelo menos Pelo menos, 100 mil
Toda a gente!
Pelo menos, 100 mil
Pelo menos Pelo menos, 100 mil
Ele está ao rubro.
- Isto está explosivo. - 94, Champigny, nós somos a rua!
Portanto…
- Que mensagem estranha. - Esperem.
Champigny, há bué gente aqui ou quê?
- O 9mm está em direto. - Sim? E então?
- Juro. - Diz o quê?
"Então, NMK, fingido de merda, insultas-me e depois bloqueias-me?"
Noumouké, não lhe ligues.
Não te preocupes.
O câmara? Vem cá.
Ouve, filho da puta, quando te apanhar, meto-te uma 9 mm na boca, sim?
- Filho da puta! - Vai-te foder!
9mm, vai-te foder!
Vai-te foder!
Olhem, irmãos.
A abrir as notícias de hoje,
o rapper NMK fez um direto do camião Raptastreet
a representar Champigny.
Pessoalmente, não o conhecia, mas o seu estilo incendiou a emissão.
"Incendiou!"
Incendiou ou não incendiou?
É incrível.
Há quem diga que a discussão é falsa, que 9mm e NMK são amigos,
e que seria tudo um golpe para lançar a carreira de NMK.
Digam-me o que acham. E, para fechar, anunciaram que NMK
irá representar o 94 no concerto Raptastreet, no Zénith.
- Com L2B Gang… - No Zénith!
- … e muitos outros. - Vai ser louco.
Altamente.
Mas o que acha o pessoal? Que me deixaria insultar para me promover?
Não percebeste. Há que lixar o 9mm.
Se não fizeres nada, os rappers tramam-te.
Não tramam nada.
Noumouké, tens de fazer clips, concertos, estar em todo o lado!
NMK em tudo! Aqui! Ali! Tudo!
Primeiro, uma editora.
Que se fodam as editoras! É sozinho.
Ai sim? Com que dinheiro?
Só vão perceber quando for a doer. Continuem assim.
E então?
Está muito bom.
E ainda não provaste o do meu mano velho.
E como vai ele?
Continua cá e lá.
É mais fácil adquirir maus hábitos do que perdê-los.
A quem o dizes!
Não pensei que viesses.
Nem eu.
Sobretudo, após a coça que te dei.
Enfim! Para com isso.
Sabes que não tive tempo para me preparar.
Pois, sim, está bem.
E tu? Continuas a fotografar tudo o que mexe ou…?
Não!
- O que é? - Guardaste-a?
- Sim. - Sei lá.
- Acho que não estou bem. - É uma boa foto.
- Não acho. - Eu tiro outra.
E se a apagássemos?
Nem pensar!
O portátil é meu.
Não, mas…
Não gosto de fotos.
- Mas… - Não é a…
Vá lá, sorri.
- Gosto muito desta música. - É boa.
- Gostas? Sim? - Sim.
- Gostas? - Sim.
- Danças? - Não.
Não sei dançar.
Também não sei posar, não sou modelo, e pousei.
É só deixares-te ir e pronto.
- Não gozes comigo. - Não, prometo.
Não, sinto muito, não posso.
Tenho de ir, sim? Desculpa.
Aqui, dá oito. E vai um.
Vá, toma.
E vai um.
Vou mostrar-vos como é a vida nas prisões francesas.
- Olhem só. - Não me filmes.
Já vi que o ancião não quer mostrar a cara.
É a criminalidade grave.
É o 94, mano!
- Pousa o telemóvel e corta as batatas. - Está bem.
Estão grossas.
Mais finas.
E como fazes a cebola caramelizada?
Juntas um pouco de açúcar.
Ou mel, se tiveres.
O que se passa?
Viste, ancião?
Se há quem te incomode lá fora,
eu posso tratar disso.
Quem te manda matar por 30 mil euros
não é teu amigo.
Se te chateares com eles, ou eles temerem que os chibes,
arranjam outro para te apagar, e de graça. Só para provarem o que valem.
Então, é bom que não falhem.
Espera, ancião.
Queres tu dizer
que nunca despachaste ninguém?
Nunca.
Passa-me o leite.
O leite, Silima. O leite.
Agora, passa-me o queijo.
Agora, tapas.
Precisas doutra fonte de calor.
E aqui está.
Bolas, fizeste um forno!
Tens irmãos e irmãs?
Tinha um, mais velho, mas acabaram com ele.
Tinha 14 anos.
E morreu-me nos braços.
Foste a um psicólogo?
- Estás a falar a sério? - Claro que estou.
Sabes, eu…
Tinha crises de ansiedade.
Certo, esquece.
Há movimento, olha.
Três quilos, mano. Não percebes? Dá para recuperar já o posto.
- Guarda isso! - Três.
Não te enerves.
A cidade é nossa, mano.
Porra!
TN-92 para AQ-150. Dirijam-se a um assalto em curso.
AQ-150 para TN-92. Vamos já.
Fora daqui, filhos da puta!
Não te mexes?
Vais pagar-mas.
Toma lá! Toma!
- Malta! - Isto é meu!
É o meu território, certo?
Levanta-te! Sai daqui!
Vá!
- Foge daqui! - Tu!
Eu não te disse?
Sim, está magnífico.
Gosto muito.
Sim, estás giro.
Gosto muito.
Kattri, dá cá a lata.
Lamine!
Olha para isto.
NMK DISCUTE COM 9MM AO VIVO
Já te ligo.
Bom dia.
O que se passa? Estás maior desde a última vez. Eras…
Agarra o Palito!
Palito!
Devolve-me o troco!
Dou cabo de ti!
Dinheiro! Dinheiro!
EM FRANÇA, SE NÃO VOTAS, NÃO EXISTES INSCREVE-TE PARA AS AUTÁRQUICAS!
Isto vende-se num instante!
Guito, mano!
Dinheiro! Dinheiro!
Podem parar de me chatear?
- Então? - Tudo bem?
Espera, eu ajudo-te.
Obrigada, Lamine.
Vá, desanda.
Pronto, está bem.
Sim!
É o que eu queria!
Ora aqui está!
- Filho da puta! - Vai-te foder!
Larga-o!
- 9mm, o tanas! - Isto é nosso.
- Ora aqui está! - Os sicários somos nós.
- Não é nada disso… - Cala a boca!
Queres acabar aqui, como eu?
Responde.
Mandaste-me calar a boca.
Achas que estou aqui por ser parvo.
E que, como és muito esperto, te vais safar.
Quando descambar, não me venhas chorar.
Achas que preciso de ti?
Eu desenrasco-me sozinho.
Da última vez que o disseste, fui baleado.
Olha para mim.
Se não lhe passasse tudo, ele ia ter com outro.
Não sabes no que daria.
- Foi para o proteger, é? - Pensa o que quiseres.
Não sei o que andaste a tramar, mas fala-se disso aqui.
- Os irmãos Sidibé querem-te morto. - Tens a memória curta.
Quando quiseram apagar-te, não te perguntei porquê.
E eu nunca pedi para te meteres.
- Ai é assim? - É, pois!
Sabes? Vai levar no cu!
Vai-te foder!
E não te aproximes do miúdo!
Guarda!
Que fedor!
Já disse para abrires a janela quando cagas.
Calma, ancestral. Não pensei que voltasses tão cedo.
O que me chamaste?
- Nada, ancestral. Calma. - "Ancestral"?
Anda cá!
Olha!
Olha o que o ancestral te faz!
Não!
Querias matar-me.
Eras tu ou eu.
Querias matar-me.
Calmamente Calmamente
Ligam-me Mas não é hora
Ela quer o meu coração Não é hora
Quero matá-los Não tenho balas
Corro a cidade Bolsos cheios de guito
Isso! Boa! Vamos lá!
Pelo menos, 100 mil Pelo menos…
Preparem-se! Tiros!
Escondam-se!
Isto é meu, filhos da puta!
Vá, baza!
Filho da puta.
Vais ver, Sofyan!
Vai-te foder, filho da puta! Pois é! És louco!
Não, não é ele.
O que te deu?
- O quê? - É diarreia?
Estás doido ou quê?
Saí sem comer. Por isso, tenho a barriga a dar horas.
Depois, vamos ao Yo-Yo?
Certo? Um franguinho?
- Lamine, o cheddar… - Cala a boca.
É o Sofyan.
Não saias daqui até voltarmos, sim?
Filho da puta!
Apanha-o!
Dá a volta! Apanha-o!
Para!
Para, filho da puta!
Levanta-te, cabrão!
Já disse, levanta-te!
És surdo ou quê?
Como é, filho da puta?
Vá, dispara! Senão, estás feito!
Já és grande!
Agora, já és grande!
- Miúfa? - Cala a boca!
Vá, desanda!
Se te vir aqui outra vez, mato-te, sim?
- Até à vista, filho da puta. - Caluda! Desanda!
- Onde está ele? - Fugiu.
Como assim, "fugiu"?
Por pouco, apanhava-o.
Anda, vem aí a bófia.
Não falas mais comigo por não ter ido ao teu combate?
Disse-te que não podia, estava detido.
Achas que a bófia me soltava para ir? Não sejas totó.
Não chateio mais a Sra. Ocupada.
Se queres saber, ontem fui alvejado.
Porra!
APAGAR PARA TODOS
Vá, toca a andar.
- Larguem-me! - Calma.
Larguem, já disse.
- Para. - Larguem-me!
Calma.
O que queres?
Traoré, pátio.
- Yayaoui, parlatório, 2.ª volta. - Obrigado.
Vai lá, mas tem cuidado.
O que me podem fazer?
Como é, ancestral? O que vais fazer?
Deem cabo dele!
Não há Demba! Não há Traoré!
Não há nada aqui para ti! Isto é meu!
RESULTADO DO TESTE DE GRAVIDEZ: POSITIVO
Estou? Djenaba?
Fui ver o Demba.
Tens mesmo de o tirar de lá.
Não devia estar preso.
Entendo, mas a Dra. Ayadi tentou tudo e não é uma advogada qualquer.
Soulaymaan…
Estou grávida.
Porra!
Devias abrir um restaurante.
O que tens?
Não te rales. Vamos tratar do Silima.
Estou nas lonas.
É isso que tenho.
Um puto a caminho.
Nem um euro tenho. Ficaram com tudo.
Tenho 40 anos e estou na choça com pirralhos de 20 anos.
E tenho de lutar por respeito. Isto é de loucos.
Sim, mas dinheiro…
Hás de fazer mais, mano.
Eu tenho uma pena de dois dígitos.
E não sei se não me acusam de mais, enquanto cá estou.
Então, temos ambos problemas.
Temos ambos um problema.
Tu precisas de papel.
Eu preciso de sair daqui.
"… buscas à residência do Sr. Traoré."
TRÊS MESES DEPOIS
Ó p'ra mim!
- Como é, Sr. Cozinheiro? - Sr. Advogado.
Ó p'ra mim!
El Chapo!
Traz a carne.
Que belo tabule que tu compraste!
Não, não comprei. Fi-lo eu.
Meu caro, os meus respeitos.
- Dás-me o molho? - É importante.
Larga a bola, Idrissa.
Isso.
Estou?
Sou eu.
Eu sei, só tu tens este número.
Como é?
Estou a orientar-me.
Sabes como é.
Já tens outro companheiro?
Estás maluco?
Não quero ninguém na cela.
Saudades minhas?
Saudades dos cozinhados.
Para de te armar em duro comigo.
Os meus amigos querem ver-te.
Que passem cá esta noite.
Não, mano, fica com a tua família.
Relaxa um pouco. Mais um mês, não me faz diferença.
E tu? Mudaste de ideias?
Quando digo que faço algo, faço.
Tudo bem?
Não te preocupes.
Tiraste-me de lá.
Não percebo como a Ayadi não detetou o erro processual.
Ela viu o processo com os olhos, não com o coração.
Afinal, o amor nem sempre é cego.
Já arranjaste outra firma?
Acho que quero abrir uma minha.
O que te impede?
Força!
Pois é.
Não fiques aqui sozinho. Eles tiveram saudades tuas.
O que se passa?
Nada.
Para.
Eu conheço-te.
Não volto a ir ver-te à prisão.
Vais passar-lhe o teu stress.
Prefiro ter uma renda acessível e paz a viver num casarão.
E porque não um casarão e paz?
Com quem estavas a falar?
Acabei de sair da prisão ou de entrar?
Olá, Kattri.
Então, tonto? Tudo bem?
Onde estavas? Fartei-me de ligar.
A ensaiar para o concerto. Vem aí o Zénith.
Que seca! É só ensaios. O posto funciona sozinho?
O que te deu?
O Samba não está contigo?
O quê? Não está?
Kattri, para casa.
- Não há nada para fazer lá. - Nem aqui, vá.
E porque estás cá?
Olha…
Toma dez euros.
Vai à padaria comprar bombons, sim?
- Vou comprar pastilhas. - Certo?
Não o devias deixar andar por aqui.
Não me larga.
E então?
Anda ver uma coisa.
- O que é? - Tem calma e anda.
Como assim? O que é?
Anda e pronto.
Qual é a tua?
Anda.
Aonde vamos?
Estou a falar contigo.
Estás muito estranho.
Lamine!
Lamine, por favor!
És meu irmão!
Não fiz nada, Lamine!
Por favor, Lamine!
Noumouké! Por favor, ajuda…
O que estás a fazer?
Noumouké, solta-me!
Noumouké!
- Baza! - O que é isto?
Tira a mão! Faltam 800 euros!
- Sabes se foi ele? - Como é?
- Como sabes? - Então, foste tu.
- Se não foi ele, foste tu. - Ou tu.
Ou tu!
Já disse que foi ele, cabrão.
Fizeste isto ao Samba por 800 euros?
Não percebeste. Por dez, faço isto a qualquer um.
Entendido?
Chamem os bombeiros!
Eu chamo!
Os bombeiros!
Por favor! Quem os chama?
Sim, em Champigny, Bois-l'Abbé!
Atropelaram um miúdo. Está a sangrar! Mexam-se!
Sai! Kattri! Soulaymaan, o que aconteceu?
Foi atropelado.
Acorda, Kattri! Por favor, Kattri!
- Kattri! - Foi colhido.
O que aconteceu, mano?
O quê?
- O carro arrastou-o e… - Chamem os bombeiros, merda!
- Chamem a ambulância! - Kattri, por favor.
Acorda, estou aqui. O teu mano está aqui. Kattri…
- Por favor, acorda. - Onde estão os bombeiros?
- Por favor, Kattri. - Vêm aí!
Kattri, por favor.
Acorda.
Era tão novo.
- As minhas condolências, irmã. - Obrigada.
As minhas condolências.
Obrigado.
Têm de fazer algo.
O problema não somos nós.
Minha querida.
Obrigada.
Minha senhora, fiz questão de vir apresentar as minhas condolências.
Como pai de família, imagino a sua dor.
Eu e a Câmara fazemos questão de…
Vá, sai daqui!
Lamine!
Eu entendo a sua dor, meu jovem.
Não é bem-vindo aqui.
A decisão não é sua.
Há anos que pedimos um sinal de stop nesta rua.
Falámos disso na assembleia, mas nada foi feito.
Não são os seus filhos que a usam.
Sr. Ben Saada…
Não faça desta tragédia algo político.
Não responde à questão.
E quem faz política é você, ao vir aqui ver-nos.
- Só veio dar as condolências. - Quem falou contigo?
- Cala-te! - Lamine!
- Não fales assim! - Não percebes, Kader?
Leva o teu patrão e baza!
Vamos, Sr. Presidente.
- Para! Por favor, para! - Larga-me.
Anda, Noumouké! Para!
- Espera! - Anda, vamos!
- Lamine! - Vamos!
Lamine!
Ainda não atendeu?
Já tentei ligar-lhe cinco vezes.
Não atende.
Apetece-me bazar daqui.
O que estavas a fazer?
Vá, para.
Vá, apaga.
- O quê? - Apaga.
- Acordei agora. - Não, mentes.
- Apaga. - Apagar o quê?
- Apaga! - Estavas a sonhar!
- Mentes! - Sobre o quê?
- Alguma vez te menti? - Sim!
Não atendes?
Esquece, é a minha mãe.
Imaginas-te a casar?
Porque me perguntas isso?
Ora, responde. É uma pergunta.
Bem, não sei.
Em princípio, sim, mas…
"Mas" o quê?
Mas, se me casar, é até que a morte nos separe.
Todos dizem isso, não é?
Eu, se me casar, só quero grandes carrões no cortejo.
Sabes que ele dura um dia e o casamento dura uma vida?
Pronto, vá! Já chega.
Queres ter filhos?
- Já a seguir? - Já a seguir, não, imbecil.
Depois.
Quando fores um homem.
Isso quer dizer o quê?
Quem não quer ter filhos?
Há quem os tenha e depois não os assuma.
- Obrigada! - Obrigada eu.
- Muito obrigado. - De nada.
Bem, então…
Porque escolheste Annecy?
Porque o teu pai mora aqui.
Não tem graça, Noumouké.
Falo a sério.
Pesquisei e encontrei-o.
Foi há uns tempos. Não sabia como dizer-te.
Pedi-te alguma coisa?
Falas-me muito dele.
E então?
Não significa que queira conhecê-lo.
Deixou-me a morrer.
- Pode não ser assim. - Porquê?
- Agora, és psicólogo? - Ouve…
Não te forço a nada.
Mas eu já não tenho pai.
Já não tenho mãe.
E o Lamine perdeu o irmão.
Daríamos muito para falar com eles, mas já é tarde.
Trata da tua família.
Hoje, sei-o.
Dar confiança a alguém é correr um risco.
É dar um salto sem paraquedas.
Às cegas.
Um investimento potencialmente sem retorno.
Cá está o coraçãozinho.
É aceitar deixar de controlar tudo.
Ficar sem pé.
Escrevi esta carta após o nosso encontro falhado.
Nunca ousei dar-ta.
Está aqui tudo.
Vai lá.
Deixa-me olhar para ti.
Como é, mano? Voltaste para o bairro?
Onde estiveste?
Há dois dias que te procuramos.
- E então? - Vá, andor.
- Tira a mão! - Vá, mexe-te.
Vá, toca a andar!
Vá, despacha-te!
Andor. Vá, andor. Despacha-te.
Larga-me!
Para.
- Quem fez isto? - Sei lá, mano!
Foi o Lamine?
Achas que ele é parvo ou quê?
- Foste tu? - Não, não fomos nós.
- Foste tu? - Não.
- Foi quem? Tu? - Vá, calma.
Não mo peças! Não vou ter calma!
Só sabem sabotar as vossas estruturas?
Incendiar a escola dos vossos irmãos e irmãs?
As vossas bibliotecas?
O carro dos vizinhos que estão na mesma merda?
Este tipo sempre nos apoiou. Sempre apoiou os nossos pais.
E a única coisa que fazem é o quê? É…
É pegar fogo ao espaço dele?
Depois admiram-se que os média e os políticos vos chamem selvagens.
Eles que se fodam. Não fazem nada por nós.
"Eles que se fodam. Não fazem nada por nós."
O que foi? Acham graça?
Quem acha graça?
Quem?
É verdade, não fazem nada por nós.
Mas o que fazes tu por ti mesmo?
O que fazes pelo teu bairro?
O que fizeste pelo Kattri?
Swouil, juro que não foram eles.
"Juro que não foram eles." Nunca são vocês.
Pronto, já chega.
- Nunca são vocês. - Saiam um segundo.
Vem comigo, Soulaymaan.
- Tens de atinar. - Impossível. Não mo peças.
- Podem não ter sido eles. - Então, foi quem?
Sei lá, os da Câmara. Têm todo o interesse nisso.
Vamos tomar a Câmara.
Juro que vamos.
No sentido literal?
Não tem graça. Para. A sério.
CHAMPIGNY TEM UMA VOZ!
- Quieto aí! - Mãos ao alto!
Mãos ao alto.
De joelhos!
Mãos ao ar!
Mãos onde as possa ver!
Quieto aí! Mãos ao ar!
Merda.
Quieto aí!
Larga a arma!
Mexe-te!
Tira-lhe as algemas!
Despacha-te!
- Não te armes em parvo. - Cala a boca! Para trás!
As mãos!
Vá! Agarra-te!
Agarra-te! Agarra-te, está quase.
Vá! Entra!
- Anda! - Vá!
Dá-me o prato. Eu sirvo-te.
- Batatas fritas? - Sim, muitas.
- Mãe, estás bem? - Chama o Demba! Rápido!
- O telemóvel? - Está ali! Despacha-te!
- Foi para o voice mail. - Insiste.
Obrigado.
Dois milhões de euros. Com isto, recuperas.
E o que fazes agora?
Vou para Espanha.
Tenho lá negócios e…
Depois, é Marrocos.
Lambão. Devias desaparecer.
Se há guito, venha ele.
O meu pai alancou 30 anos numa fábrica. Não roubou um só euro.
Que pensão tem?
600 euros?
Que se fodam, mano.
O que se passa?
Anda.
Como está tudo com o Doums?
Tem a vida dele. E eu, a minha.
À noite, reúne-se com tipos para uns negócios.
E então? Não é comigo.
São os Sidibé. Querem matá-lo.
É uma cilada.
Se quiseres homens, tenho uns valentes.
Não me vou meter nisso.
Meu irmão…
NMK, é a tua vez.
Uau! Está ali o LDB.
Olá, NMK.
A rua.
Devo estar a sonhar.
- Como é? - Como é?
'Tá-se?
- Tudo bem? Na boa? - Tudo na boa.
Que tal uma parceria?
A sério?
- Está gravado. - Não somos o sacana do 9mm.
Nem pensar.
- Arrasa isto tudo. - Fica à vontade.
- Vamos falando. - Estamos contigo, meu irmão.
- ISK. Como é? Na boa? - Tudo bem?
- Sim. - Tudo na boa?
Bora lá, equipa. Força!
Bora lá, malta. Bora lá.
Onde está a coca?
O que é isso?
- Vais matá-lo. - Quero que morra!
Dá-me cinco minutos. Se não falar, é teu.
Confia em mim.
Só confio no meu irmão.
Toma.
Para!
Já chega!
A coca está a dois minutos.
O telemóvel.
Liga para o último número.
Estou a avisar-te.
Não brinques comigo.
Se tentar algo, um tiro na cabeça.
- Estou? - Foge!
- Para o chão! Quieto aí! - Para trás!
- Para o chão! - Para trás!
- Mais para trás. - Andor!
Quieto aí!
Mexam-se e disparo.
O meu irmão!
Vou matá-los!
Aguenta! Está quase!
Jackpot, malta.
Reconheci o Demba Traoré no hangar.
Foi uma autêntica carnificina.
Chefe?
Sim, estou aqui.
Era ele de certeza?
Afirmativo.
NMK!
NMK, olha para mim, cabrão!
Afastem-se!
Faça força.
Outra vez.
Cá está ele.
Ao que parece, em França,
há entre um e dois partos por minuto.
E uma morte.
Chamem os bombeiros!
Sofia…
Não se foge à morte.
- Sofia… - Eu sei.
Mas não estou preparado para a perder.
Não a ela.
- Não agora. - Sofia…
- Não esta noite. - Volta.
Fica comigo, Sofia.
Às vezes,
temos de perder algo ou alguém para perceber quanto lhe queremos.
E parar de nos cruzarmos sem falar.
De nos ouvirmos sem escutar.
Porque o amanhã…
O amanhã não é certo.
E nem no segundo seguinte
temos a certeza de estar vivos.
Khadijah.
Pega nela.
Tenho medo de a magoar.
Khadijah.
Deram-lhe o nome de Khadijah.
Como a minha mãe.
Mas não sei se o Demba a verá crescer.
Demba…
A bófia.
A bófia vem aí.
Porra!
O que é isto?
Não é por já não jogares que o jogo acaba.
É tão verdade.
Ele foi por ali!
A morte ou a prisão.
A rua só tem duas saídas.
Desanda!
As escadas.
A Sofia saiu do hospital.
Eu e ela estamos juntos.
Falámos das coisas.
Há muito que tínhamos passado a fase da amizade.
Só tínhamos medo de admitir.
Medo de dar o salto.
Fomos todos votar.
Até mesmo eu.
O Soulaymaan e o Swouil arrastaram-nos pelos cabelos até lá.
Nunca se viu tanto árabe e tanto negro a votar.
Swouil Ben Saada, presidente da Câmara de Champigny.
Quem diria?
Soulaymaan Traoré, vice-presidente.
Quem diria?
Como está a tua mãe?
Como achas?
Há muito tempo que não via o Lamine.
Desde o enterro do Kattri.
Ocupava-se a gerir o posto.
Tinha tanto para dizer ao Lamine.
Não tive tempo.
Soulaymaan…
Agora sei quem matou o Malcolm X.
Outro negro, como ele.
Os filhos de pobres matam filhos de pobres.
E não é de hoje.
Sabem que mais?
A vida é uma questão de escolha.
E eu só tenho duas.
Ou sigo as pisadas do Demba, procuro o 9mm, mato-o,
fico com o posto e ganho guito, muito guito…
… e acaba assim…
… ou sigo as pisadas do Soulaymaan,
retomo os estudos e luto por uma licenciatura.
Assim, ao menos, se não tiver sucesso no rap, terei uma saída.
E que se fodam os que dizem que não consigo.
O Demba falou de um que se licenciou em línguas na choça.
Se ele conseguiu, porque não conseguiria eu?
Porra, a rua intrujou-me
Sempre quis ser Como o meu irmão mais velho
Não queria que a vida Me tomasse por intrujão
Já me tinham avisado Mas voltei a repetir
Repetir, repetir
Sim, hesitei por muito tempo.
Mas agora já sei.
Sei o que não quero ser.
Não quero ser só mais um recluso.
Uma estatística.
Um africano com uns TN.
É o que eles querem para mim.
E quem são eles?
Os que nos querem ver entre pobres, nos subúrbios.
Para irem dizer à TV que não queremos a assimilação.
Eles que se fodam.
Já agora, que se fodam os rappers que glorificam a rua, como eu fazia,
e que querem a vida do Demba sem saber o que custa.
Chegou ao voice mail de Djenaba Traoré. Deixe mensagem após o sinal.
Já estou pronto para partir.
A minha mãe estará sempre no meu coração.
Onde quer que eu esteja.
Se não sair daqui,
há de haver quem me atire para o fundo,
me leve de volta aos maus hábitos.
Não é fácil cultivar uma rosa em betão.
Mãe…
Tenho saudades tuas.
Já não estás cá para me ralhar,
me pedir contas,
me mostrar o caminho,
pagar por mim.
Tenho os meus irmãos, mas…
Às vezes, sinto-me sozinho. Sozinho contra o mundo.
Vazio.
Como este apartamento.
A sério, se ainda tiverem a vossa mãe,
cuidem dela,
passem tempo com ela,
pois há um antes e um depois.
Como disse o poeta:
"Perder a mãe é duro. É como tirar o mar da Côte d'Azur."
Sabes qual foi o último pedido da mãe?
Qual?
Que te deixasses de disparates.
Que disparates?
Disparates de bairro de merda.
Não fazias o mesmo com a minha idade?
Legendas: Paula Amaral