Hoje pela manhã,
a água do esgoto cheirava a caramelo.
Encontrei um besouro achatado no concreto de Koreatown.
Scooter versus escaravelho, marcas de derrapagem amassadas,
esmagando o verde-esmeralda.
E, na escada rolante que descia pra estação de metrô da rua 7,
pombos pintavam os corrimões, salpicando-os com pingos brancos,
perdidos
no ecossistema subterrâneo do tráfego dos trens atrasados,
e desaparecimentos.
Mas meu passo firme diz: “Eu não, hoje não”.
E meu passo firme diz: “Você pode me pedir direções.
É verdade, conheço os caminhos na cidade dos angústianjos,
todas as suas entradas e saídas, e entrada e saídas.
Todas as criaturas escondidas em gretas que saíram dos trilhos.”
E quando o mapa do celular fracassa em encontrar seu lar,
espere o ônibus perto da grade
pela qual sobe um infernal bafo quente verde-acinzentando,
você já está lá.
Tendo seu momento Marilyn Monroe com os delicados fedores
jorrando do bordo inferior e, verdade seja dita,
a linha prateada é minha brigada do suor favorita,
mas quando a multidão da hora do rush se torna demasiada,
eu aumento o volume da música. Los Angeles,
não me sinto solitária com você, minha amada.
Os fios cortando a poluição embrulham meu coração arisco,
até pela sua corrente ser eletrocutada,
vendo as estrelas no bulevar debaixo de um par de tênis emaranhado,
vendo todos os sonhos alados, ao meu redor,
rabiscarem notas de pé de página na história da nossa cidade.
Me apaixono como o oceano,
como a contracorrente e o lar,
nunca rara e sempre profunda, chame-me de Venice, quebra-mar.
Sempre se separando, mas nunca doendo.
Como poderia não ligar para a brisa que me fez
olhar da água enquanto a maré reflui e tudo nela é levado de volta pro mar.
Cada fachada de loja nova
é uma ferida aberta dos tiros que ouvimos.
Todas as pequenas pérolas douradas voltando para o pó e a areia.
Ah, Venice, ah, querida.
Gosto de como suas águas lavam minhas areias.
Pode me sentir
quando peço pra me manter num lugar macio pra aterrissar?
Pode me sentir quando sussurro só pra você, só pra você.
LOS ANGELES, CALIFÓRNIA
JULHO DE 2019
E eu ficarei.
O que você tava fazendo na calçada agora, mano?
-Estávamos tentando tirar uma foto. -Deve estar de brincadeira.
Podia pelo menos ter se desculpado.
-Olha só pra eles. -Triste.
É tão triste!
#comendomerdaemvenice
#fériasemvenice
Oi, bem-vindos ao Loaf. Sou a Veronica.
Lembro que temos uma nova gerência
e nossas especialidades são torradas e Bottomless Bellinis,
mas vocês não parecem ter idade pra beber,
então o que querem?
-Na real, só quero um cheeseburguer. -Sinto muito, querido,
não vendemos cheeseburguers. E pra vocês duas?
-Quero essa com azeite. -Eu idem.
Aceito algo parecido com um cheeseburguer.
Saindo em um minuto.
-Dá pra acreditar nisso? -Simpática...
Anotado.
Para a nova gerência do Loaf, vocês foderam com minha cabeça.
Como podem achar que tá ok tirarem o hambúrguer do cardápio?
Qual é?
Esse restaurante me criou melhor que a minha família,
e é de cortar o coração ver que nada do espírito antigo
sobrou no estabelecimento.
Pra terminar, a garçonete hoje foi grossa e metida pra caralho,
e por favor tragam de volta os hambúrgueres pro povo de LA,
porque estamos passando fome aqui.
Dois queijos quentes de abacate com azeite extravirgem
e pra você, meu amigo.
-Tá falando sério? -Bom apetite.
US$ 14,75 por uma fatia de pão? Uma estrela, estrelas negativas.
Com licença, senhorita. Isso tá caro demais.
-Sinto, mas não aceitamos devoluções. -Bem, então vamos nessa.
E eu chamo a polícia.
Escuta, querida.
Você tem de cancelar meu pedido ou haverá consequências.
Olha, amigo, se vai agir como rufião, não devia frequentar esse lugar.
Ok.
Tudo bem.
Crítica negativa de uma merda terrível.
Nada de: “Ah, a comida tava ótima, só queria que a Veronica sorrisse”,
ou, “por favor, dê às boas-vindas aos seus clientes. Obrigado.”
Não, vou dizer que sua torrada de merda não devia custar US$ 15.
Na economia atual? Sabe o que posso comprar com isso?
Podia usar US$ 1,75 pra pegar o metrô até Union Station,
US$ 2,75 até Silver Street, descer em Downtown Pomona.
Ônibus pra casa por US$ 6,89.
Perder dois centavos trocando minhas calças furadas na varanda.
Botar minhas roupas noturnas, pular na minha cama,
abrir meu laptop, logar no Yelp e escrever:
“Quão ridículos são a porra desses preços?”
Com US$ 15 dólares compraria uma roupa nova
no brechó dos veteranos de guerra que fica nessa rua.
Posso cozinhar Frango Alfredo pro jantar por uns US$ 14,70.
Comprar xampu, condicionador e um creme da Marshall por US$ 13,40,
mas tudo terá de caber na minha carteira com suas limitações.
Minha verba, entre o fosso de classes,
o troco que guardo pra diversões singulares,
e essas madrugadas redigidas com opiniões,
até eu arrasar com a porra do seu azeite dando uma estrela,
encontrar a minha voz no som do teclado,
como marcho com meus dedos depois do horário de dormir,
como resgato essa demanda, os homens,
de alguma forma, os peregrinos,
cozinhando meu desacordo com a mão direita,
teclando aterrorizado com a esquerda,
sabendo que um “vai se foder” vai ajudar alguém a economizar US$ 15.
Caramba.
Agora pode cancelar o meu pedido, por favor?
Não. E podemos pagar um serviço pra nos livrarmos da sua crítica bocó,
então sente-se ou vá embora, mas de qualquer jeito vai pagar.
Ok.
Ai, não, ele engasgou.
-O que você tá fazendo? -Meu Deus, ele engasgou.
Acho que ele engasgou.
Ele não tá bem.
Ele vai morrer.
Ok. Pode parar agora.
Ei, pode parar.
Sabem que horas são?
Tá na hora de brilhar, a US$ 6,99 tenho filtro solar.
Com licença, precisa de bloqueador? Olha o que tenho aqui.
As férias chegaram, por isso mantenham essa vibe de verão.
Ei, casal gracinha, esguicho, esguicho,
-querem uma arma de água? -Pô, não...
-É verão, cara. -Arruma um emprego de verdade, babaca.
Na verdade tenho quatro.
-Querem ouvir um poema? -Não, caralho.
Só um poema, tenho um poema pra vocês.
Tenham um bom dia.
Você tá ignorando o precedente
que a Davis firmou pra revogação das prisões da SPEAR como práxis.
-Spears como em Britney? -É, como em Britney,
que outras Spears existem?
Ela não tem práxis, a Britney é basicamente plana.
Tenho certeza que pode aprender alguma coisa com a Kesha
sobre como modelar a ação direta.
-A Kesha? A capitalista clássica. -O quê?
Mas a Britney... “Work B*tch” é uma obra-prima satírica.
É um hino dos direitos dos trabalhadores, Marco.
-Ótimo, guarda isso pro podcast. -Guardarei.
Por falar em podcast.
Ei, venham, vejam isso.
Estão prontos para ver
o futuro da indústria do rap nessa rua e agora?
Dá uma olhada, é o meu menino Rah. Rah, mostre-lhes por que vieram aqui.
-Eu quero quebrar recordes. -Ok.
-Quero quebrar moldes. -Ok.
-Quero me libertar, mas tô duro. -E agora?
-Morando com minha mãe. -É.
Não tenho emprego. Quero dormir até depois do alarme tocar.
-Stevie no Gram, venham e sigam. -Manda ver.
-Só quero garantir que verei o amanhã. -Pode falar.
Vocês sabem o que é, sabem o que tá rolando.
Anewbyss e Rah, estamos rolando no carro.
-Se gostaram desse som, digam “amei”. -Amei.
-Têm de dizer algo, “amei”. -Amei.
Já que tamos aqui falando sobre o tema.
Podem largar uns dólares no balde,
que ajudará a financiar a nossa mixtape.
Vai pegar fogo, tô falando, cada dólar ajuda.
E vocês podem nos encontrar nas mídias sócias,
valeu por se ligarem nessa vibe com Anewbyss e Rah,
esse é o novo sucesso.
Ei, cara, ninguém liga pra gente, pra nossa música, pro nosso som,
pra nada disso.
Você tem de expulsar a energia negativa daqui, cara,
tem muita gente conectada com a vibe que começamos aqui.
Não tem ninguém aqui, Rah, só nós dois.
Esqueceu onde estamos?
Que tipo de magia irada ocorre nessa cidade todo dia?
Tem literalmente uma rua com estrelas nela, com o nome das pessoas.
Olha, vamos dar um tempo, respirar,
-e aí você vai mandar ver. -Não. Ah, cara.
Já tô até ouvindo.
Senhoras e senhores, os legendários Anewbyss e Rah.
Tô tentando ir da Colgate à ponte Golden Gate.
-Caraca, tô cansado de lavar a louça. -Eu também.
Sou o chef da cozinha, cozinhando essa rima.
-Em namoro, nunca sei o que tô fazendo. -E quem sabe?
Meu pai pegou-me pela t-shirt vermelha, chamou-a de esposa,
-mas não gostou da carteira vazia. -E o que ela fez?
Só preciso dizer que ela não gostou de ter de pagar.
Droga. Por que pedi esse bife?
Cara, olha. Isso é você.
-Foi você. -Essa foi muito boa.
Posso tirar uma selfie?
Tem um dinheirinho aí?
Porque tamos tentando gravar uma mixtape e...
Sam? Volta aqui. O que você tá fazendo?
-Estou esperando. -Desculpa, não tenho.
Também pode nos seguir no Instagram.
Também ajuda. Anewbyss e Rah.
Na real, pobre garçonete. Pensei que ela fosse chorar.
Quer mesmo partir no nosso último fim de semana juntos?
Vai mesmo fazer isso comigo?
-Só vou pra casa me arrumar. -Tá.
Você vai pra casa, nós vamos pro Eddy’s Burgers.
O Eddy’s ainda significa algo pra você?
Meu ônibus chegou. Vejo vocês à noite, falou?
-Amo vocês. -Tchau.
-Tchau, garota. -Cuide-se.
Vai pela sombra.
-Ah. E os patos? -Quén, quén.
-Cachorro? -Au.
-Sapo? -Croac.
Céu.
-Pipa. -Alta.
Querem uma difícil? Engenheira.
Que tal fronteira?
Ou Mickey Mouse na esteira.
Que tal geladeira?
-Agradeçam às senhoras. -Obrigado, senhoras.
Ok. Céu.
-Pipa. -Alta.
Com licença, senhoras. Será que podiam não fazer isso aqui?
É meio esquisito.
-Qual o problema? -Como?
Não sei se é a hora certa pra isso, mas dá pra deixar pra depois?
Estou dizendo por causa das crianças, já é uma cidade confusa
e não devemos confundi-las mais ainda.
Ninguém precisa ver isso
-aqui e agora. -Com licença.
-Essas crianças são minhas. -Quantos anos você tem?
-São seus filhos? -Quero dizer, tô babysitando,
e não é da sua conta e eu sou gay.
Que bom pra você.
-Bem, quero dizer... -Todos podem fazer o que quiserem.
Não tô aqui pra debater. Lésbica, libra, lasciva, licenciosa,
sou gay...
-como uma flanela num dia de verão. -Já entendi, moça, você é lésbica.
-Obrigado por compartilhar. -Não, sou tão gay
que na 3º série minha melhor amiga e eu
roubávamos beijos bicada a bicada na esquina do parquinho,
nossos pais chamaram de confusão, experimentação,
como se meu desejo pudesse ser dissecado, cortado até a cutícula.
Sou gay como unhas pequenas,
gay como quem engole a sexualidade até o ensino médio,
descobri olhando fixo pros olhos da Abby tantas vezes.
Sou gay como escrevo poesia, poemas bem gays,
examinando a névoa entre carícias platônicas e intimidade.
Sou gay como softball e peças musicas,
como gola rolê e esquivar textos, argola de nariz e ser minada,
como todos estão ansiosos pra me reduzir a uma moda.
Acho que podemos pegar um pouco mais leve,
mas foi bom conversar com vocês. Espero que tenham um bom dia.
Sou gay tipo vovó não entende,
não importa quantas vezes me pergunte sobre meninos,
e eu não lhe dê uma resposta direta.
Sou gay tipo a cada vez que digo que sou gay
os homens da minha vida fazem comentários tipo:
“Mas e com o Ben? O que foi aquilo, então?”
Quero descer, por favor.
Sou gay como minha namorada faz um céu com a mão esquerda.
Sou o mais perto que ela chega de tocar na religião.
Sou gay como quem não morreria embrulhada numa camisa de força,
mas podia morrer, sim, com a boca cheia do gloss dela.
Às vezes amamos com tal força
que me esqueço que até dar as mãos é arriscado,
sou gay como um privilégio,
como nem todos são transformados em mártires,
mas as casualidades aumentam
e alguns de vocês prefeririam uma cortina de chuveiro a um laço,
mas nós preferimos viver amando e preferimos amar vivendo,
e eu sou gay como ainda aqui, glitter no rosto dentro do ônibus,
fazendo do lúgubre um deslumbre
e a morte da Daphne lésbica uma moda, amar até o fim?
Amém.
-Posso descer? -Sai do meu ônibus agora.
A MÚSICA O SALVARÁ
São 11h15m.
-Você tá atrasado. -Eu sei.
Tenho feito o que pediu, Dra. Busan. Ainda não tô pronta pra compartilhar.
Não consigo. Não dá pra fazer isso.
Marquesha, quero que leve o livro e volte na semana que vem.
Obrigada.
Aliás,
-você tá ótima. -Obrigada.
Anna, Walter. Podem entrar.
Lembrem-me de como terminou a última sessão.
Ela tá me traindo.
-Você me trai há tempos. -Nem precisamos estar juntos.
Não tínhamos de ter o relacionamento. Ela que queria um relacionamento.
Tamos transando há 4 anos.
Por que me trouxe à terapia se não queria um relacionamento?
Quando começamos a sair, avisei que morava longe.
Isso justifica transar com as garotas do seu bairro quando não vem me ver?
Dra. Busan, são duas horas de carro de Lynwood a Mar Vista.
-Não aguento mais esse escroto. -Duas horas!
-Há meses digo pra morar comigo. -Ah, claro. Isso resolve tudo.
Cala a porra da boca.
A sra. “solucionadora de problemas” já resolveu tudo.
O que fará com o Lucas quando for morar com você, Anna?
Não com aquele Lucas. Por que sempre traz esse idiota na conversa?
Quem diabos é o Lucas?
-O Lucas era meu amigo. -Ele não é amigo dele.
-Ela trepou com ele. -Não.
E agora quer botar panos quentes como se não tivesse sido nada.
Imagina só. Você dirige duas horas, engarrafamento, sem ar condicionado,
caminho longo, eu chego e ela tá deitada com o cara.
Filho da puta em cima dela e ela gostando mais do que comigo.
-Agora vai rimar? -Tanto faz.
Dra. Busan, experimenta namorar alguém de Lynwood por 4 anos.
Anna, não tamos namorando. Tamos só trepando.
-Você tá certo. -Foi isso que você disse, não foi?
-Agora não tem volta. -Espera.
Estão ouvindo qual é o problema de vocês?
Exatamente. Vocês falam, mas não se comunicam.
Fizeram o dever de casa?
Pedi pra canalizar suas frustrações de forma simples,
em algo que possam entregar direto pro parceiro.
Não só o outro ouvirá, como participará contigo.
Anna, você tá na percussão.
Walter, vou começar contigo.
Vem comigo, ok?
Porra, eu joguei joguinhos, mas você também o fez.
Preso no trânsito dia a dia só pra chegar até você.
Deixa a titica pros pássaros. Pra quem estamos mentindo?
E tropeçaria em buracos que você inspira sem sentirmos,
como para quem mentimos?
Garota, às vezes nós caímos. Às vezes nós voamos,
vai lá e ame a si mesma, deixa um negro fazê-la feliz.
Estou tentando ser raiz,
quero ser o lugar pra onde você corre quando tá sozinha,
mas você tá trepando com o meu parceirinho.
Belas rimas, cara.
Tô de saco cheio desse papo. Você não está arrependido.
Já ouvi tudo antes, nem vou começar.
Walter, pega os bongôs.
Preciso que me ame um pouco mais.
Preciso que confie em mim um pouco mais.
Preciso que me ouça um pouco mais,
porque tô cansada de vê-lo comendo aquelas vadias
como se meu coração não se partisse em dois,
como se fosse uma nova espécie com um coração feito de cola,
mas querido, querido, se estiver hesitando,
seu parceirinho Lucas estará me esperando...
Pra mim basta!
Você quer saber a verdade, mas sempre vai embora.
Sente-se, Walter.
Tá.
Anna, Walter, algo vai ter de mudar.
Walter, você disse: “Preso no trânsito dia a dia pra chegar até você.”
E Anna, das suas rimas, o que vi é que você foge da realidade,
portanto eis suas opções. Já pensaram no poliamor?
-De jeito nenhum, porra. -Com certeza não, Dra. Busan.
Então presumo que vocês não queiram terminar.
-Não. -Não.
Era o que pensava.
Então, Walter, vai ter de se mudar pra Mar Vista com a Anna.
Anna, você precisa deixar o Lucas em paz.
Nada de terceiros pros dois.
Isso é sobre compromisso, crescimento, mudança.
Agora, eu disse toda a verdade. Quero que peguem meu livro,
e que o leiam, que o leiam juntos,
e prestem atenção nele.
Agora, se me dão licença, tenho uma sessão com a Dra. Green.
-Quem é a Dra. Green? -A Dr. Green é a minha analista.
Ei, olha só a gente, Anewbyss e Rah.
Você tá de boa pra uma faixa de rap de mixtape?
Saca só, cara.
Só temos mais 159 cópias. Você tá perdendo.
E aí, senhora. Como vai?
-Conheço vocês? -Conhece.
-Somos Anewbyss e Rah. -Ah, é? Manda uma aí.
Somos nós aqui.
Certo. Gostei.
São vocês?
-Vocês mandam bem. -Obrigado.
-São suas músicas? -Com certeza. Saca só.
-Se gostarem do som, digam “Amei”. -“Amei”.
-Não, digam alto: “Amei”. -Amei.
-Sou produtor. -Beleza, cara.
Posso brincar um pouco com isso.
Sabe de uma coisa? Me dá uma. Fica com o troco, falou?
Posso ter uma oportunidade pra vocês, nunca se sabe.
Sabem quem ele é? É o Jean, produtor musical.
Vão ficar famosos rapidinho, é só esperar.
Cara, eu não disse? Tamos fazendo a coisa certa.
Estão acabando, agora só temos 149 exemplares.
Qual é, cara? Tô procurando o Jean.
-Jean. -Foi mal, mano.
Não quis ofender.
-Ei, cara, pode botar isso? -Sim, claro.
Seu filho da puta.
Ei, por que você tá pintando por cima dos meus bagulhos?
-Ah, é você? Você é o Jason? -É, eu sou o Jason.
Sem ofensa, cara, tenho de terminar isso hoje, tô com prazo.
Espera. Minha mãe tá me ligando. Sim, mãe?
O que está fazendo?
-Pintando o muro, cara. -Isso deu pra notar.
Aí, garoto, larga os sprays.
Pô, cara. É o meu trabalho.
-Você tá desobedecendo? -É isso que faço da vida.
-Tá desobedecendo? -O que foi, cara?
-Você é o Jason? -Não sou o Jason.
Ei, ei, ei, o que tá rolando aqui?
-O cara tava grafitando seu imóvel. -Tô pagando a ele pra grafitar.
Não tô grafitando. Sou universitário formado, cara.
-Então você o contratou? -Sim.
E olha aí, sou eu.
-Você estudou pra isso? -Sim, mãe. Logo vou pra casa.
Só tenho de terminar algo rapidinho.
Ai, merda.
Qual é, garoto? Você é o Jason?
O que tá fazendo com o spray?
Vou adivinhar. Também é formado em Artes.
-É, estudo na Universidade de... -Corre, Jason.
Corre Jason. Corre, corre. Corre, Jason.
Volta pro trabalho, Zach.
-O que estamos vendo, T? -Sou eu, Tyris Winter.
No lugar onde ficava o Eddy’s Burgers,
mas os colonizadores atacaram novamente e nos deram Blouses.
Tá vendo essa merda? Alô?
Era uma blusinha bonita.
Não foi nem engraçado, vadia. Corta aí.
Sra. Blouse, você merece 3.5 estrelas e o ônibus 33 nos leva pro leste,
perto do parque MacArthur e até a Phyillis’ Burgers.
E aí, tá a fim? Porque eu tô.
Não sei o que tá acontecendo contigo agora,
mas só pra saber, estou aqui, apoiando você e tudo,
mas tenho de comprar essa blusa,
-por isso vou abortar sua missão. -Ah. é, tem mais o que fazer?
Amo essa nossa amizade.
-Tenho sim, tchau. -Ok.
Ei, você viu esse cara?
Pareço alguém que tem respostas pra lhe dar?
Não vira.
Você tá aqui stalkeando seu ex e a mina nova dele.
-Que bonitinho. -Silêncio.
-Sinceramente... -E fica reto.
Oi, garota. Nunca andei reto em toda minha vida,
e tô numa missão. Tchau.
Eu também.
-Já leu essa biografia? -Já.
Meu Deus. Ele é essencial.
É classicamente influenciado pela poluição na abordagem à narrativa.
FRÁGIL
Quero ser culta,
quero ler Dostoievski e Tolstói,
e pronunciar seus nomes com segurança.
Quero ler todos os clássicos, os vencedores do Pulitzer,
os best-sellers nacionais, os contemporâneos desconhecidos.
Quero fazer anotações nas margens das páginas
com insights instigantes,
motivos dos personagens e dispositivos de enredo.
Quero ler todos os livros dessa livraria.
Olharei fixo pra eles até que algo aconteça.
Quero ser inteligente.
Quero que meu cérebro seja uma complexa obra de arte.
Quero começar agora.
Quero ser saudável e forte.
Quero um corpo que diga “sim” às 5h, pilates todos os dias.
Quero beber sementes de chia e chá verde de folhas soltas,
adoçados com néctar de agave.
Quero fazer Bikram Yoga e suar toxinas no calor de 40 graus.
Quero ser quente. Quero ser quente e sexy.
Quero botar pesos na perna enquanto durmo,
até acordar no auge da condição física.
Meu corpo, um templo de concreto, porque quero ser forte.
Merda.
Quero ser engraçada.
Quero ser hilária.
Quero encher quartos com barulhentas gargalhadas
que estourem barrigas mais rápido do que uma festa de platitudes.
Emularei a história da cultura pop até ser a pessoa mais engraçada
a uma distância de 10 milhas, a qualquer tempo,
porque quero ser hilariante.
Desculpa, mas tá falando sozinha?
Merda.
Quero que minha personalidade seja incomparável e vasta.
Quero ser ilimitada e desinibida, livre da inércia e da insegurança.
Quero dominar a prática da autoestima e do amor.
Quero a confiança pra ser tudo que nunca pensei ser.
Quero ser tudo que nunca pensei ser.
Quero ser tudo que nunca fui.
Meu Deus.
-Ah, sinto muito. -Você tá bem.
As pessoas sempre esbarram em mim pelo meu tamanho.
-O quê? -Não importa.
Meu parceiro lhe dirá, esbarrei em pessoas o dia todo.
Olha, ele tá aí dentro.
-Marco. -Sim?
Você vai achar engraçado. Acabei de ceifar mais uma.
Espera.
Ok, ela tava bem aqui.
Pra onde foi?
-Jason, vaza daqui, mano. -Calma, garota.
Me deixa acabar isso. Relaxa.
Você pinta essa merda toda semana
e sempre pintam por cima dela. O que tá fazendo aqui?
Essa cidade precisa de mim. Sentiria falta se eu parasse.
Você sentiria falta se eu parasse.
Sopa de tofu com frutos do mar!
O perfume da minha irmã cheira mais forte que o kimchi.
Não devia falar mal da sua irmã.
Ela não tá ouvindo. E tava fumando de novo. Que nojo.
Ela é adolescente. Muito ansiosa.
Quando tinha a idade dela fumava tudo que encontrava. Tudo.
Ai, meu Deus.
Eu ouvi.
Então para de fumar!
Tia, posso morar contigo? Não aguento mais ela.
Vai chegar à minha idade num piscar de olhos.
Quando era nova, só pensava no que estaria fazendo agora.
Joguei muito tempo fora.
São 14h. Liga o rádio.
O que tá rolando, Los Angeles?
São 14h nessa tarde especial.
Vamos tocar música boa o dia inteiro.
Essa canção sempre me faz lembrar do dia
que a minha família chegou aqui, vinda da Coréia, em 1992.
O orgulho das Olimpíadas de 1988 ainda ressoava em nossos corações.
Por todas as vezes que tiramos as balas da arma
e em vez disso usamos nossas mãos pra fazer jardinagem.
Chegamos a lugares onde os antepassados não imaginaram.
Tocamos o solo que nos implorava para apodrecer.
Mas o céu hoje brilhará tanto quanto nossos rostos brilharam
quando chegamos aos EUA.
Meu corpo está aqui nos EUA, mas o coração bate em Seul.
E agora, de volta pros clássicos quentes.
Levantem-se e mexam-se, onde quer que estejam, LA!
Tá muito quente pra dançar, radialista.
Você é muito jovem pra ser tão dura.
Você é mais dura do que a minha mãe, que está morta.
Quantos anos tem?
Você é mórbida. Tenho 29.
Você é tão dura. E eu tenho 45.
-Ji-hye. -Hein?
-Quantos anos tem? -Tenho 20.
E o que está ouvindo?
É só uma canção.
-Deixa eu ouvir. -Acho que não vai gostar.
Com certeza não vai gostar.
Quero saber o que a garotada ouve, srta. dureza.
O que tá acontecendo?
Gostei.
Aumenta.
Mais alto!
É legal, não é? Agora mexe o corpo.
Vamos, rebola os quadris.
Esquerda! Direita! Rebola!
Vamos, é novinha.
Esquerda! Direita! Rebola!
Olha o que a sua irmã e eu estamos fazendo.
Somos rebeldes.
Juntem-se a nós.
Fica longe de mim.
Rebola! Rebola!
Vocês tão dando um duro danado! Vem com a gente!
Às vezes você tem de movimentar o corpo.
Todas em fila, por favor.
Todas pra direita.
Todas pra esquerda.
Gangnam Style!
Oi.
Estava passando por aqui e ouvi a música.
Não sei o que estão fazendo aqui, mas achei legal.
São novos na cidade, ou algo do gênero?
Não, estamos aqui há quatro gerações.
Amei. É como um clube e um restaurante. Lance legal.
O que quero saber...
-vocês servem cheeseburguers? -Não.
Tô brincando contigo. Desculpa.
Vou dar 4,5 estelas pro lugar, porque o ambiente é maravilhoso, e a vibe é...
-Obrigada. -Tyris Winter.
-Muito obrigada. -Estou no Yelp.
MÚSICA ECLÉTICA E HOSTESS ADORÁVEL
Dinheiro, dinheiro, dinheiro, casa grande, carros grandes.
Vou ganhar uma grana, bandas nas estrelas.
Toc, toc, quem tá aí? É o meu pulso.
E vou fazê-lo brilhar nisso.
Tenho um Lamborghini amarelo que chamo de Twinkie.
Posso cegar uma cidade inteira só com meu mindinho.
Sou uma onomatopeia móvel, arando com meu mindinho.
-Adorei essa batida nova. -Essa batida é perfeita.
Mas sabem do que não gosto?
-Do quê? -Da merda que acabou de fazer.
-É? -Essa porra é terrível.
Foi algo que perdi? Ferrei umas rimas?
Por que está escrevendo um rap sobre dinheiro?
-Pensei que fosse importante. -É, mostrar que chegamos lá.
Vocês tão escrevendo sobre as coisas erradas.
Têm de escrever sobre algo que tenha significado.
O que mais importa pra vocês nessa vida?
Qual é a coisa mais importante?
Anewbyss em primeiro lugar. Meus amigos, família e mãe.
Aí está. Sua família e a sua mãe, certo?
Todo mundo ama a mãe.
-Eu amo minha mãe. -É, eu amo a minha.
Tá, então escreve um rap sobre as suas mães.
-Vou tentar. -Vamos lá.
-Vou comprar um carro pra minha mãe. -Mãe.
Comprei uma casa só pra mostrar pra minha mãe.
Anel de dedinho pra dar pra minha mãe.
É a Oprah ali? Não, é a minha mãe.
Amo minha mãe. Conheço bem a minha mãe.
Tem um mundo inteiro que quero mostrar pra minha mãe.
Se tivesse de votar no Obama ou na minha mãe,
Votaria duas vezes na minha mãe e na minha mãe.
Que porra é essa?
Ainda tá meio merda, mas pelo menos faz sentido.
Tô tentando criar algo.
Vamos voltar a isso.
Vamos continuar até o refrão ou algo assim.
Vai.
Na minha cabeça, dizer pra minha mãe que vou chegar lá, só preciso de tempo.
Vou continuar dando duro e vou me dar bem em Hollywood.
Ver meu nome nas estrelas, fazer fortuna em Hollywood.
Nós vamos chegar lá.
-Vou continuar, não para. -Amei.
-Adoramos a grana, não para. -Amei.
Agora entendi você. Você ligou errado para o Dr. Simon
sob circunstâncias interessantes e pristinas. Conte-me sobre isso.
É, bem eu tinha acabado de ser atropelada por um caminhão.
Em Labrea.
Meu lar é o apartamento 12, vinte e um degraus,
duas maçanetas trancadas e uma porta batida.
Uma rua sem saída perto da Avenida Central.
Três curvas, duas lombadas... e um sinal de “pare”.
Meu lar é...
Vinho de Borgonha, sofás chocolate e tinta descascada.
Minha cama, santidade escondida debaixo dos lençóis,
o sono ressuscitador,
acordar ao som do secador e da máquina de lavar pratos.
Fogos disparam alarmes de carro, sirenes, meu lar é...
Toques de recolher perdidos e cortinas de mogno.
As canções de ninar roncadas do meu pai.
Minha mãe em todos os quartos da casa.
Como sinto falta do barulho dos seus passos às 4h.
Meu lar é o único salão da cidade que em breve fechará.
Dedos magros separando meus cachos, massageando o paraíso no meu escalpo,
e trançando a armadura todas as manhãs.
Meu lar são os ímãs de geladeira, a grama recém-cortada, velas de canela.
A maconha barata do meu irmão
fumada atrás do desinfetante e do incenso de lavanda.
Meu lar é Crenshaw, Baldwin,
comprador de supermercado comprando imóvel em Slauson,
pop-ups de churrasco,
o pão de milho com água quente da vovó.
O homem da carrocinha, a hamburgueria,
e o trailer mexicano.
Vielas rachadas e esteiras de ioga,
barricadas e barbearias, sem água quente ou vagas.
É um trabalho em progresso, a prática da paciência,
gratidão e mágoa.
Meu lar é minha linha do tempo em exibição no corredor,
tenho oito anos.
Até a sala de estar, dezoito, diploma emoldurado.
Meu lar é a casa de boneca que cresceu demais.
Areia do parquinho escorregando pelos dedos.
desbotado na altura do batente, sacolas de caridade,
caixa de brinquedos, paredes manchadas.
-Primeiro dente. -Velhos hábitos.
Chaves perdidas, meu lar é...
Como diz o ditado. “Você não sabe o que tem até perdê-lo.”
E depois de anos colecionando motivos pra partir,
a porta está escancarada,
mas não consigo decidir que sapatos usar ao partir.
Não, não, não. De jeito nenhum.
COMIDA OAXAQUENHA
Tô de boa.
Há 30 anos meu pai pisou nesse mesmo palco
e ganhou o primeiro salário americano da minha família.
Ele tocava as músicas da nossa terra.
As rancheiras que arrancam o seu coração.
As pedras que o fazem lembrar dos entardeceres em Jalisco
e o orgulho dos seus avós.
São as canções do sol se pondo e o violão surgindo.
Sempre fico nervosa todas as vezes que toco,
pois sei que não só meu papi está me vendo,
mas nossas melhores vidas estão escutando,
mesmo as que não estão aqui.
Isso é preservação, resiliência e recordação.
Essas são as canções das nossas vidas.
Obrigada.
-Ei, Kiki. -Ei.
-Como foi a terapia? -Estranha.
Chorei de novo.
E ela me deu um livro que escreveu,
“Como Lutar Contra seus Demônios com Rap”.
-Meu Deus, jura? -Saca só.
“E, querida, os demônios não morrem sozinhos.
Eles só adormecem.
E para encontrá-los,
tem de cavar um pouco mais.
Tem de falar a verdade pra se tornar a verdade.
Tipo, que porra é essa?”
Por que não escuta sua terapeuta new age
e diz pro rapaz o que ele fez? Ele merece saber.
-Nem pensar, caralho. -Ação.
Espera aí.
-Fazendo sucesso em Hollywood. -Continua, não para.
Pensando em transformar sua dor em ganho artístico,
tem um vídeo de rap rolando, literalmente, tipo, aqui.
Moro melhor. Um milhão vendidos.
Ótimo. Faz as mãos de rap.
Mais mãos de rap. Adoro as mãos.
Mas temos a melhor história jamais contada.
-Espera, são o Anewbyss e o Rah? -Qual é? Conhece esses caras?
Conheço, são os caras que amam suas mães.
Deixa eu ouvir.
Tenho sonhos grandes em mente.
Dizer pra minha mãe que vou chegar lá, só preciso de tempo.
Vou continuar dando duro e vou me dar bem em Hollywood.
Essa cidade é muito estranha, mas agora amam suas mães.
Ah, por falar em mães,
devia perguntar pra sua sobre a festa hoje à noite.
-Sim, vou convencê-la. -Paolina, lembra de mim?
Oi, sou sua mãe? Devia estar almoçando comigo.
Vou nessa. Tchau.
Sabe que é desrespeitoso trazer o telefone pra mesa?
As pessoas vão pensar que não tem maneiras.
-Eu acho que você não tem maneiras. -Ei.
-Com quem falava? -Com a Marquesha. Era importante.
Estávamos falando sobre a festa de hoje á noite.
A festa na qual você vai me deixar ir?
Espera aí, ok?
Você tem de terminar de fazer as malas.
Tem três semanas antes de partir...
Tenho 18 anos. Disse que pararia de me dizer o que fazer então.
Não vou parar de me preocupar com você, Paolina.
Vai ter de viver com isso até uma das duas morrer.
Por favor, para de falar sobre a nossa morte.
-Ok. Vai ter pais na festa? -Não, por isso será uma festa.
Todo dia no Facebook, vejo coisas malucas nas mídias sociais,
de coisas terríveis que acontecem nessas festas.
-Meus amigos estarão lá. -Porque os pais não os amam.
-Meu Deus. -É esse o motivo do batom?
-O quê? -Parece uma mulher da noite.
-O que disse sobre batom vermelho? -Pra nunca usar.
Nunca use batom vermelho. Você sabe disso.
Imita o rubor de uma mulher tendo um orgasmo.
Quantas vezes tenho de lhe dizer isso?
Os garotos vão misturar as coisas.
Qual é? Garotos do ensino médio não sabem a cara de um orgasmo.
E o que você sabe de garotos? Meu Deus.
Quando tinha sua idade,
garotos e garotas estudavam em colégios separados.
Eu tinha de andar 5km e tomar uma canoa até o outro lado...
Minha mãe, uma moderna Lady Macbeth,
furiosamente enxugando a mesma marca vermelha.
Nem sempre esteve lá.
Minha mãe, no auge, nunca se vestia por inteiro,
sem uma insígnia de coragem carmim pintada nos lábios.
Uma listra de fúria feminina,
lembrando as vitórias nas sangrentas batalhas mensais.
Prometi à minha mãe, aos 18 anos,
que sairia daqui vestida com um vestido vermelho
e sapatos a combinar, lábios manchados de ponche de frutas,
tingir meus cabelos cereja enfiado em taças rosadas,
me rebatizar srta. Scarlet e pintar a cidade dessa cor primária.
O que os homens vão achar das suas intenções?
Minhas intenções são andar pela rua num vestido que eu goste.
Ninguém se importa com a opinião deles.
Não ouse levantar sua voz pra mim. Respeito é bom.
Obrigada.
Oi, garota. Como você tá bonita de vermelho!
Mal sabia que as lições da minha mãe não eram superstições,
mas relatos admonitórios de machões
transformando armas empunhadas por mulheres em imperfeições.
Pais e ex-maridos sacudindo cinzas de tabaco em suas feições.
Entendi.
Ela teme que em breve terei o título “mulher” amarrado no pescoço.
Com o mundo pronto para puxar a corrente do outro lado.
Assim, tranquilizo-a que algum dia, em breve, deverei deixá-la
e andar pelas ruas da cidade que não reconheço.
Prometo desenhar um coração de rubi nos lábios
e carregar uma arma de choque combinando em cor.
Obrigada.
Filha, você ouviu uma palavra do que acabei de dizer?
Claro, você tava falando de como precisamos passar mais tempo juntas,
por assim dizer. Dito isso, posso ir à festa, por favor?
Posso voltar até meia-noite pra fazer as malas.
Mamita, eu... Por favor, mãe!
-Tá, mas 11h e sem batom. -11h30m e mantenho o vermelho.
-Mas levo isso sempre comigo. -Onde arrumou isso?
Uma arma de choque?
Guarda isso. Onde você arrumou?
Ok, agora você é adulta.
O serviço de carona pra Paolina?
-Isso. -Legal.
Ei, e aí? Sou o Marcus. Quer alguma coisa?
Tenho água, chiclete,
balas de minhoca, urso, peixes e de canabidiol.
-Bala de canabidiol, jura? -Não, tô só zoando.
Não tenho medo de nada. Vem aqui, mano. Entra na fila.
Mas é loucura. Somos os primeiros aqui a descobrir esses caras.
Foi como disse a bell hooks,
estamos testemunhando sistemas permissivos
resistindo à dominação...
-Marco? Que porra é essa? -Você é a garota de mais cedo?
-Sou. -O que tá fazendo aqui, Sophia?
Nem deveria estar aqui.
Ainda somos amigos no Find My Friends, seu puto.
-Que coisa doentia, garota. -Cala a boca, porra.
É claro que sua nova namorada iria se manifestar.
Peraí, eu sou gay.
-O quê, você é gay? -Tipo, super gay.
Disse que ele era seu parceiro.
No meu podcast, Burger Queen.
Fazemos uma aula de indústria musical juntos.
-Quer dizer que continua solteiro? -Sim, mas disponível pra você?
-Nem fodendo. -Que porra é essa, cara? Vai se foder!
Isso não me diz respeito, tá?
Você tá criando esses dramas elaborados
pra driblar seu medo de inaptidão.
Isso é infantil pra caralho. Não quero saber de você.
É quase narcisista esse ódio que tem de si mesma.
Você precisa de um analista, não de um namorado.
Cara, isso não é feminista.
Não, cara, eu disse não.
Meus representantes tão cuspindo fogo no momento.
Vai ter de nos dar garantias melhores.
Escuta, cara, não tô no ramo dos favores,
tô no ramo musical.
Meus representantes, aliás, acabam de chegar,
por isso talvez seja capaz de ter uma resposta pra vocês.
Meu Deus, eles estão aqui!
É, eles já sabem, já sabem.
É, eles já sabem,
Joguei umas bandas na grelha, agora tão brilhando como ouro.
É, eles já sabem, já sabem.
É, eles já sabem.
Joguei umas bandas na grelha, agora tão brilhando como ouro.
Ei, você tá bem?
Tô.
Coração partido?
Queria que fosse só o coração.
Tô fodida e toda ferrada.
Tá, olha só. Admitir isso é o primeiro passo.
Aí você deve canalizar suas emoções em escrita.
E aí você cospe esse fogo emocional na cara deles.
Tá no livro que minha analista escreveu.
Estranho. Por que você tá lendo?
Porque também tô ferrada. Acho que todo mundo tá.
A Dra. Busan diz que eu tenho de confrontar meus demônios
para livrar-me deles, mas acho que há certas feridas
que nunca cicatrizarão, e dores que nunca partirão.
Assim é a vida.
-Vamos viver tristes pra sempre? -É bem provável.
Ei, olha, tenho uma festa pra ir hoje à noite,
mas acho que vou comer algo rapidinho. Quer vir?
Tipo, talvez não estejamos nem deprimidas, mas só famintas.
Vim pra cá pela autoestrada I-10 com umas cervejas e amigos este dia.
E saí andando por Santa Monica sem minha gaita este dia.
E quando visse seu rosto diria:
“Essa é a Cidade dos Anjos e estou feliz por ter vindo”.
Você tem um sorriso tão belo,
que me dá vontade de passar um tempo nesse ônibus este dia.
E tudo que diria
é que eu amo todas as pessoas que vivem em LA este dia.
E quando visse seu rosto diria:
“Essa é a Cidade dos Anjos e estou feliz por ter vindo”.
Próxima parada, praça Pershing.
BENE’T TYRIS, ONDE VOCÊ TÁ?
AMAYA TEM CERTEZA QUE TÁ BEM, T?
SIM
BENE’T PODE DORMIR NA MINHA CASA
AMAYA OU NA MINHA
O lar está no coração daqueles que me dão as boas-vindas
nas almofadas de seus sofás.
O lar está na lembrança
de tênis usados beijando o asfalto, o facho dos postes de rua.
O lar é tudo que sinto falta, os abraços do irmão caçula,
uma mochila, antes de ter sido mantido distante dos dois.
O lar está na distância e nos sentimentos que encontrei
pra fazer uma ponte da associação com o esmalte dourado
e a hamburgueria que parecia com a comida da minha mãe,
antes de me ceifar da linha sanguínea da família na mesa de jantar.
O lar é a manhã que parti, quando recortei os postes
com as solas dos meus sapatos e pisei contra a linha do horizonte
que ainda começava a respirar.
O lar são as roupas usadas que usava pra cobrir marcas
que minha mãe deixou no meu braço depois que nasci,
de costas pra minha irmã, meu pai, minha omoplata.
O lar é tudo que pude carregar,
tudo que não pude,
pois as lembranças pesam muito sobre a minha arte.
Cartas de Natal, prêmios, fotos de bebê,
todos os lugares que não posso mais visitar.
O lar
está no silêncio dos meus amigos perguntando se estou bem.
O lar são as características que não pude reivindicar,
além da porta de entrada,
a não ser que não tivesse alguém a me escutar,
meu botão, meu pulso virado, todos na soleira da porta deixados.
O lar para amar,
perder, perder o amor, pra amar errado.
O lar onde nem um policial, nem Deus, apareceu,
e quando clamei por ambos nenhum me respondeu.
DELETAR VÍDEO
60 o quê?
60 hambúrgueres. 30 de frango, 30 de bife, todos grandes,
mas preciso em 15 minutos.
Prezada senhora, vamos mandar uma real, vai levar algum tempo.
Tá, já entendi. Mas vou receber 40 visitas. Vamos, então.
-Ei, Gordon? -Hein?
Você acaba de ser promovido a caixa.
-Caixa? -É, olha só.
Preciso que cubra aqui no caixa enquanto faço os hambúrgueres.
-Tá, mas vou receber aumento? -Vai depender da sua performance.
-Vou tirar o lixo e já volto. -Cara, olha só,
preciso de 60 hambúrgueres, 30 de frango, 30 de boi, saindo já!
Ei, o que tá fazendo?
Ei, espera aí!
“Cidade do Jason”?
-Oi. -Oi.
Seja bem-vinda ao Smiley’s, o que vai querer?
-Na verdade não sei. -Ok. Bem o cardápio é grande...
Com licença.
-Faltou a sobremesa do meu filho. -Só um instante. Foi mal.
-O que você recomenda? -Bem, sabe...
-Qual é a senha do banheiro? -Só um segundo.
Certo, é 1157. Os hambúrgueres são muito bons.
-Pode comer um. -Sei que é uma hamburgueria,
mas tem algum que sai mais?
-Ele pediu o sorvete de morango. -Um sorvete de morango.
-Cara, a máquina tá quebrada. -A máquina tá quebrada?
Tá.
Oi? Pode apressar?
-Ele quer uma torta de morango? -Não, quer o sorvete de morango.
Tá tomado um banho aí dentro?
Oi? Tá me ouvindo?
Decidiu o que quer, ou...
Com licença, paspalho,
-você errou o meu pedido. -Perdão?
Não precisa pedir perdão.
Ajeita isso aqui, esse é o 94 e o meu é o 95.
Deixa comigo. Obrigado.
-Número 94, por favor? -Eu sou 94.
Esse é seu. Entreguei pra pessoa errada, cara.
Não quero essa merda se já foi tocada por ele.
-Qual é, cara? -Olha pra sua cara.
-Posso falar com o gerente. -Beleza. Gerente?
-Tô ocupado, cara. -Ele tá ocupado.
Meu Deus.
-Tem merda no lixo. -Merda?
Tem merda no lixo. Pode limpar agora mesmo?
Beleza, vou chamar o ajudante. Só um segundo, senhor.
Oi? Oi? Tem merda no banheiro.
Limpa aquilo lá! Você fala inglês?
Falo. Ok. Você é o próximo, número 95, tá bem? Não se preocupa.
-O que vai querer? -Um burguer vegano.
Sinto, mas não temos isso.
-Não consta ali. -E se a pessoa não come carne?
Falamos pra irem embora ou pra irem se foder.
Meu Deus.
-Você é um cabra ruim, cara. -Ok. 30 prontos, 30 saindo.
-Tão com a cara boa. -Espera. Cadê ela?
Cadê a mulher pra quem eu fiz 30 hambúrgueres?
Acho que acabou de ir embora.
Gordon, você acabou de ser promovido a gerente no Smiley’s.
-Gerente? Como assim? -É.
-Pra onde você vai? -Me demito desse emprego.
Vou lá ver meu garoto no Julio’s Barbecue.
-Julio? Bem, vou receber aumento? -Pergunta ao gerente.
Ouvi dizer que é gente boa.
Cadê minha comida?
Sou o gerente aqui!
Cala a boca todo mundo!
Valeu? Chega!
Acabou.
Mulher racista. Cara com o bebê.
Vocês venceram, porque não aguento mais!
Vejo suas caras todo dia, caralho,
e aposto que nem sabem como eu me chamo.
É Ip Chun Hung pra quem tiver interessado.
Sei que você não dá gorjeta, cara, pelo seu tom grosseiro.
Trabalhando de graça.
Agora entendo o que o Wu Tang disse quando falou em DETAR:
Dinheiro Estraga Tudo Ao meu Redor.
Não posso me dar ao luxo de ser feliz,
pois se for feliz, meus pais passam fome.
Se eles passarem fome, não serei feliz.
Fico preso nesse ciclo de ganhar salário mínimo,
quando me formei em 1º lugar na turma, CR 10,
e consigo até ouvir o que estão pensando.
É por ter sido criado com uma educação asiática,
mas estão errados.
É porque estudei em vez de dormir.
As palmas dos meus pais sangravam o tempo todo
para que eu pudesse comer, e ainda assim acabei aqui,
limpando!
Chega!
Basta de cheirar a merda e picles e gordura e cocô!
Na real... quem caga na lata do lixo?
Então, sabem de uma coisa? Por que você não limpa as paredes?
E você pode ajudar a tirar a merda da lixeira.
E sabem de uma coisa? Que se foda!
Quem quer os 30 hambúrgueres?
Quem quer a porra desses 30 hambúrgueres?
Esse lugar ainda se chama Smiley’s?
Sabe de uma coisa?
Se chama sim.
Por favor me diga que vocês...
Pode me servir um cheeseburguer?
Posso sim. Você pode comer a porra de um cheeseburguer.
Toma aí.
Droga! Caralho!
Nunca agarrei nada na minha vida. Kobe quem?
Beleza. Sabe, como novo gerente aqui do Smiley’s,
decreto hoje que todo mundo ganha um hambúrguer grátis.
-Vem pegar. -Beleza.
Toma um pra você. Esse também.
Certo, certo, certo.
Pô, cara.
-Meu Deus. -É um mundo louco lá fora, irmão.
-Eu é que digo. -O que tá acontecendo?
É happy hour no Smiley’s.
Espera aí, vocês são o Anewbyss e o Rah?
Meu Deus, o que tão fazendo aqui? Vocês são famosos.
Olha, cara, a fama não é tudo isso.
E se alguém disser que é, tá mentindo.
Mas vocês são irados.
Sua música, sua história, têm todo um significado.
-E vocês andam de limusine. -Tá.
Mas e esses hambúrgueres aí?
Ah, beleza. Que tal isso?
-Um pra você, um pra você também. -Valeu.
Se importam se sentarmos com vocês?
Isso aqui é real.
Lembra o meu lar, ficar de castigo.
-Me leva de volta a Venice. -É.
Tô dizendo.
Senti falta disso.
De tudo ser mais simples.
O que vão fazer hoje à noite?
Ainda tenho de fechar isso aqui.
Aliás, foda-se esse lugar, eu vou é sair hoje à noite.
Vai de limusine.
-Quer que vá nisso aí? -É. Tem um motorista aí.
Diga-lhe para onde quer ir e ele o levará.
Vão ficar aqui? Por quê?
Talvez ficar na sombra por um tempo e ter um descanso da música,
quem sabe até abrir uma hamburgueria.
E aí, vai ficar só esperando?
-Quantos cabem aí? Deus. -Tipo 10, 12.
Dá pra brincar com isso.
Vocês duas não gritaram comigo e estão convidados se quiserem ir.
Você, cara, é maneiro pra caralho, então vem também.
Você, seu babaca, vai se foder.
Ei, Oscar, e você ainda me deve US$ 100.
Então vai se foder.
Beleza, vamos mandar ver.
Ah, merda.
Posso acabar me acostumando com isso.
Ei, Jason.
Ei, Jason, Jason, Jason, você não tem de correr, mano,
você tá de boa.
Tem planos pra hoje à noite?
Não, por que tá perguntando?
Já andou de limusine?
Caralho.
-Tem listras de LED. -Isso é incrível.
Com licença, sabem que horas são?
São tipo...
Fecha a porta e não diga nada,
Por favor mantenham mãos, pés e a peruca dentro do veículo sempre.
Tô falando contigo, branquela, esguicho, esguicho.
Toma um pouco dessa batida.
Batida.
-Toma um pouco... -Você merece, cara.
Um pouco.
Droga, queria que minha mãe pudesse ver isso.
Droga, sabe de uma coisa?
A Amaya e a Bene’t deviam estar conosco.
Ei, motorista.
Tô pronta pra virar isso. Ei...
Toma um pouco, um pouco.
Caralho, nunca imaginei que iria andar de limusine um dia.
Sério? Sem chance de ser uma vadia triste numa limusine.
Tô tentando. É que me sinto cansada e humilhada.
Que merda.
Acho que sou melhor fingindo durante a transa,
tipo ok em cima, aqui não,
mas ninguém precisa saber, nem sempre fui assim.
-Que diabos aconteceu conosco? -Comigo foi um babaca.
Ah, não. Qual é? Não pode dar todo o poder pra ele.
O que tô dizendo?
Sou uma hipócrita do cacete.
-Ei, motorista? -Sim, donzela?
-Podemos fazer a volta? -Por quê?
Tem um lugar onde devo ir.
Pra onde vai?
Lutar contra meus demônios.
Kiki?
-Oi. -O que tá fazendo aqui?
-Não te vejo há... -É, eu sei.
Como você tá?
-Tô bem. -Cyrus, quem é essa?
Na verdade, não tô bem. Tô há anos em terapia.
Minha analista diz que tenho de falar e dizer o que sinto.
E, bem,
era algo sobre a maneira como você andava.
Algo sobre a maneira como você falava,
que fez algo comigo,
quero dizer, não senti exatamente borboletas,
mais tipo vagalumes, pois toda vez que você sorria,
eu acendia, até o dia em que lhe disse que gostava de você.
Só queria saber se você gostava de mim também,
Só queria saber se você sentia o que eu sentia,
mas em vez disso preferiu me fazer chorar,
e respondeu que devia ser burra ou completamente louca.
Quem sabe se perdesse peso nós poderíamos namorar,
mas talvez não, porque o meu rosto não tinha como mudar, disse.
Sempre serei assim e não sou exatamente uma modelo, eu disse.
Você disse que estaria lá, não importava o tempo,
e o céu estava desabando,
e você saiu correndo com meu guarda-chuva.
Você disse que devia ter caído e batido a minha cabeça,
disse que devia estar sonhando, mas parecia mais um pesadelo,
e eu não sentia medo, mais dor do que outra coisa,
você disse que seria melhor se eu morresse,
e voltasse reencarnada numa miss, pois naquele momento,
não tava me saindo muito bem com esse lance da beleza,
então disse que devia rezar e pedir pra ser feita de chumbo,
pra poder ser apagada e começar de novo, você disse,
mas eu não sou.
Em vez disso tentei morrer,
você foi o responsável pela minha 3ª tentativa de suicídio,
numa tentativa de voltar diferente, embora eu já seja diferente,
então voltar diferente pra ser diferente
significaria voltar a mesma e disse que isso era estranho.
Ouvi pessoas dizendo que somos todos diferentes,
você disse pra parar, parar de dar desculpas por ser inútil,
você disse que o único motivo pra alguém sentir atração por mim eram meus peitos,
e, lá no fundo da mente, pensei, faz sentido, quero dizer,
pessoas já me perguntaram o tamanho do meu sutiã
antes de perguntar meu nome.
Aí eu disse, vou usar moletom para testar essa teoria,
para ver se não pudessem ver os meus seios,
quantas pessoas se aproximariam de mim?
Você disse que apostaria tudo que tinha que ninguém.
Você disse quantas pessoas acha que gostariam
de ser pegas de mãos dadas com alguém como você? Ninguém.
Tive de responder, lá no meu íntimo,
mas fiquei silente, e o olhar que lancei foi tão violento,
você não sabe, mas pensava sobre maneiras de matar você e me safar.
Imaginei se mergulhasse sua cara em ácido,
quantas das minhas amigas bonitas e gostosas sairiam com você?
Queria surrá-lo até sua própria mãe não conseguir reconhecê-lo,
queria mostrar-lhe como seria se sentir ninguém,
como você disse sobre quantas pessoas acha que gostariam
de ser pegas de mãos dadas com você, e eu apostaria que ninguém.
Mas matar você ou estragar o seu rosto
parecia uma maneira dura de morrer, então em vez disso eu disse
entendo que você não é agora nem nunca será homem de verdade,
ou tem medo de lidar comigo, então me põe pra baixo
e sabia que os quilos a mais não eram gordura, mas amor,
e você nunca conseguiria corresponder ao que mereço,
então cuspi ácido em forma de palavras pra ferrar com suas expressões faciais
e ensinar-lhe uma lição, como eu disse, sou diferente,
e quanto mais tento mudar, mais permaneço a mesma,
portanto pode agir como se eu não seja o que precisa e quer,
mas quando o dinheiro acabar, e as garotas juntas,
não tente se esgueirar de volta pro meu mundo,
escondendo-se atrás de arbustos como se não pudesse ver sua sombra,
porque querido, eu gosto de mergulhar fundo, e você é raso demais.
Ei!
-Marquesha. -Um instante.
Vamos.
Foi incrível, Marquesha.
É. Foi mesmo.
A Dra. Busan tinha razão.
Podemos ficar um pouco mais?
Galera, foi apenas um desvio, esperem pra ver aonde vamos agora.
Ok, agora podem sair.
-Ok. -E subir.
Subir? Ok.
Ah, merda.
-Estão prontos? -Eu tô.
-Meu Deus. -Onde estão indo?
-Não. -Uau, cara. Irado.
Meu Deus!
Ele quer dizer em cima da limusine.
Ah, Obrigada.
Dá pra ver tudo daqui de cima.
Obrigada.
Uau.
-Sim. -Olha essas estrelas.
É lindo.
É.
Pra onde vamos depois?
Pra casa?
Não, tô bem aqui mesmo.
E aí, pra onde vamos?
Pra cama.
Acho que vou pras nuvens. É, vou pras nuvens.
Tenho sonhos nos meus bolsos
e ninguém vai me segurar.
Tenho olhado pro céu pensando, por que não sabemos voar?
Abram suas asas, vocês têm pontas dos dedos que são penas
e seu sopro é o vento, portanto voem.
Voem como se o chão estivesse pegando fogo
e o ar fosse água,
o céu estivesse aumentando, mas o mundo diminuindo.
Pois vocês são mais poderosos que o tempo.
As mãos do relógio não têm dedos, portanto não têm penas,
por isso não voam, o tempo não voa,
a não ser que seja desperdiçado.
Vocês são mais poderosos que o tempo.
O tempo não respira, não sente dor, nem amor.
O tempo não existe independente de vocês.
Vocês controlam o tempo.
Vocês controlam pra quem o dão e no quê resolvem gastá-lo.
Passei 26 anos da minha vida olhando pro tempo,
girando em círculos, rodando, viciado em dia e noite.
Não levam dias ou anos
pra mudar o mundo e atingir seus objetivos,
depende de vocês, simplesmente.
Não deixe que o tempo os leve.
Pelo contrário, leve o tempo.
Estou levando tempo, falando sobre o tempo,
e dando meu tempo pra vocês, e meu tempo não é precioso,
meu tempo não é ouro.
Meu tempo só vale algo quando o dou pra vocês.
Vocês são minha engrenagem, girando-me em eterna rotação,
vocês são meu mecanismo, tudo.
Vocês são os meus entardeceres e as minhas alvoradas,
indicando que horas são, sem o uso dos números,
tipo, seu sorriso tem dois pontos.
Então eu sei que devem ser 2h.
Queria que fossem 2h em todos os lugares e todo dia.
Então, mesmo que o sol se pusesse, seu sorriso seria o raiar.
Acho que vou pras nuvens.
É, vou pras nuvens.
Tenho sonhos nos meus bolsos e ninguém vai me segurar.
Sei que vocês têm buscado uma resposta pra sua dor,
mas essa dor não tem resposta.
É mais um remédio chamado amor, que é mantido refém numa casa,
vocês param de passar o tempo cortando o seu coração.
O amor é uma arte, aprendida com as lições da dor.
A dor significa que vocês tão aprendendo, o amor significa que vocês tão ensinando,
o tempo é seu criado e dar é receber,
eu lhes dou a minha dor, eu lhes dou o meu amor,
e eu lhes dou o meu tempo.
E tudo que peço em retorno é voar.
E verei vocês nas nuvens algum dia.
Verei você nas nuvens.
Vocês têm muitos sonhos dentro do bolso.
Então não me desapontem.
Eu ficarei
Eu ficarei por mais um dia.
Pois meus ossos ouvirão e eu gosto da sua canção.
E porque meus ossos ouvirão e eu gosto de onde vim.
Tradução: RICARDO MOURA FERREIRA
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