Distribuído por Cinemundo, LDA.
De 1965 a 1973, um fotógrafo documentou e entrevistou
membros de um motoclube do Midwest. Este filme inspira-se no seu livro.
Henry, olha para este miúdo.
Quem raio se julga?
Não podes usar esses emblemas aqui.
Ouviste o meu irmão, palhaço?
Ele mandou-te tirar a merda do blusão.
Vou arrancar-te esse blusão,
enrolar-to no pescoço
e depois vou esganar-te!
Ouviste o meu irmão?
Não podes usar emblemas desses neste bairro.
Tira a merda do blusão.
Que foi?
Teriam de me matar para me tirarem este blusão.
Cabrão do miúdo.
Anda cá.
Paulie, ele não fica no chão.
Levanta-se sempre.
É bom que fiques no chão, cabrão de merda.
Vou obrigá-lo a ficar no chão.
É a tua mota, cretino?
Merda. Henry!
Desde que conheci o Benny, os sarilhos não me largam.
Vi imensas prisões,
tribunais e conheci imensos advogados.
Não pode ser amor.
Só pode ser burrice.
ENTREVISTA A KATHY 1965
Disseram que era para os miúdos.
Toda a gente devia levar os filhos.
Levamos os miúdos
e os maridos estão todos pedrados, as mulheres estão a chagar os maridos.
Não acho bem levar os miúdos.
-Não acho bem levar os miúdos. -Pois.
Especialmente quando os homens estão a beber.
O Johnny diz que é um "piquenique familiar".
-Também tinha lá as filhas. -Sim.
Mas não ficou completamente pedrado.
Dingy, no ano passado
eu também não conhecia lá ninguém.
Kathy, lembras-te quando me contaste
como conheceste o pessoal...
-Sim. -E como...
Bem, mudei. É verdade.
Podes falar-me disso?
Num ano, ou seja, no ano passado...
Do início?
No ano passado, a minha amiga ligou-me
e pediu-me para ir à esquina da Grand com a Division.
Ela precisava de dinheiro.
E disse que era um bar.
E disse que o pessoal tinha uma reunião lá.
Eu não os conhecia, fui até lá
e nunca me senti tão deslocada.
Entrei, ia com umas Levi's brancas.
Levava uma camisola.
Olhei e o primeiro tipo que vi foi o Corky.
Ora viva, linda.
Precisas de um homem?
Gostei de falar contigo.
Vi-os a todos.
Com brincos nas orelhas,
umbigos à mostra, seminus.
Para mim, pareciam seminus.
Claro que ainda não os conhecia,
mas estavam lá o Corky, o Zipco,
o Cal, o Wahoo, o Brucie.
Vi-os a todos.
Estavam a uivar e a gritar.
Assustaram-me à brava.
Vi a minha amiga, fui ter com ela
e sentei-me lá a observar tudo aquilo.
-Toma. -És a maior.
-Tenho de ir. -Acabaste de chegar.
É o Cockroach.
O quê?
Chamam-me Cockroach.
-Porque te chamam um nome tão idiota? -Porque gosto de comer insetos.
No gozo.
Mas gosto de os comer.
Insetos.
Que nojo. Tenho de ir.
Não são assim tão maus.
Senta-te aí um minuto.
Ora viva.
Queres ir morar comigo?
E queres sair comigo?
Não, obrigada.
Tenho um encontro.
-Um encontro? -Sim, à meia-noite.
Tenho de ir para casa.
Ouviste, Cockroach?
A Cinderela tem um encontro.
Sim, tem um encontro à meia-noite.
Vai transformar-se na porra de uma abóbora.
Pois. Não vai transformar-se só nisso.
Leva-a na tua mota e vamos dar um longo passeio.
Vês? Estão a planear algo.
Olha para eles a cochichar.
Vou andando.
Foi então que vi o Benny...
de pé junto à mesa de bilhar.
Quem é aquele bonitão junto à mesa de bilhar?
Não queres sair com ele.
Porquê?
É diferente do resto destes animais.
Porque ninguém quer sair com ele.
Porquê?
Porque se espeta com a mota.
Sempre que pega na mota tem um acidente.
Certo.
Vou buscar-te um refrigerante.
Olá.
Sou o Benny.
Olá.
Então, o que estamos a fazer?
Estamos só no paleio?
Acho que sim.
Tenho de ir para casa.
Está bem.
Tens de ir.
Que é isto? Um bufete rotativo?
Qual é o teu nome?
Kathy.
Muito bem, Kathy...
não te preocupes.
Não me preocupo com quê?
Com nada.
Sou o Johnny. Sou o presidente deste clube
e os rapazes só querem divertir-se um pouco, percebes?
Mas não deixo que te aconteça nada.
Sim? O que vai acontecer-me?
Nada.
Certo.
Obrigada por isso.
Foi um prazer.
Adios, tenho de ir.
Então, saio pela porta
e sou apalpada umas cinco vezes.
E ao sair reparo que tenho as calças
-cheias de marcas de mãos. -Filhos da...
Estou na paragem de autocarro a pensar: "Meu Deus.
"Ainda me acontece alguma."
-Anda, Cinderelli! -Credo.
Vamos dar uma volta!
Anda dar uma volta!
Não tenhas medo!
Cinderelli, Cinderelli!
Pronto.
Pronto, pronto!
-Pronto. -Sim?
-Dá uma volta. -Não tenhas medo.
Achas que ela vai?
Descolagem!
Vemo-nos na autoestrada!
Ele passa os semáforos e tudo, provavelmente para eu não sair.
Mas não teria saído.
Estava borrada de medo.
Nunca tinha andado de mota.
Finalmente entrámos na autoestrada
e foi então que aconteceu.
Foi então que os vi todos pela primeira vez.
Que os vi realmente, quero dizer...
Tenho de admitir.
Foi de cortar a respiração.
Vês, Kathy? Disse-te para não te preocupares.
O tipo só quer sair contigo.
Queres uma bebida?
Mas só cheguei a casa quase às quatro da manhã.
Jurei que não voltava a sair com aqueles tipos. Jamais.
Porque são como animais.
Não falavam como eu.
Era só "F" isto e "F" aquilo.
Quando a noite acabou,
os meus ouvidos zumbiam de tanto os ouvir a gabarem-se.
O Benny levou-me a casa
e o meu namorado estava sentado no alpendre.
Pronto.
Boa noite. Adios.
Onde raio estiveste?
Não quero voltar a ver aqueles tipos. São mesmo idiotas.
O Benny passou a noite lá plantado, não ia para casa.
Este maluco...
É melhor ires para casa.
Se o meu namorado voltar do trabalho e ainda aí estiveres,
ele vai ficar lixado.
Miúdo maluco.
És maluco.
Sim, deixa aí em frente.
Disse-lhe para ir embora, mas não foi.
É bom que o despaches!
Despacha-o tu!
Já lhe disse.
Isto é uma treta.
Aonde vais?
Não preciso desta merda!
Não precisas de quê?
Que queres que faça?
Acabou!
-Aonde vais? -Acabou!
Cretino!
Queres ir a uma reunião?
Cinco semanas depois, casei com ele.
Não, não, não...
Merda.
"Foram precisos vários carros e motorizadas da polícia
"de Elmwood Park, Norridge,
"Harwood Heights e Saint Charles
"para parar um motociclista na quinta-feira, numa perseguição louca
"que acabou entre os campos agrícolas, na Estrada 64."
"Benjamin Cross, de..."
Benjamin?
Que fino.
"Benjamin Cross, de Elmwood Park,
"foi preso e acusado de 18 infrações rodoviárias,
"mas só após ter alegadamente passado sete sinais vermelhos,
"atingindo velocidades superiores a 135 km/h
"em duas zonas escolares de 30 km/h
"e causando danos a quatro veículos municipais
"em resultado da perseguição.
"Cross saiu com uma fiança de $2500
"e será julgado pelo Tribunal Rodoviário de Park Ridge a 9 de dezembro."
Miúdo,
quantos sinais passaste?
Eles disseram sete, portanto...
Portanto, o quê?
Deve ser esse o número.
Mas pareceram-me mais.
E o Johnny sempre adorou o Benny.
Porquê?
Porque o Johnny sempre quis o que o Benny tinha.
E o que é?
Não se preocupar com nada.
Dingy, diz aos rapazes para tirarem as motas da relva.
Céus.
Os meus ex-sogros moram mesmo aqui em frente.
Veem aquelas motas sempre aqui.
Fala-me mais do Johnny.
Por exemplo?
Não sei.
Como fundou o clube. Sabes como foi?
Ouvi dizer que ele estava a ver TV.
O Johnny não é como os outros tipos.
São todos uns vadios.
Ele não é nenhum careta,
mas tem um bom emprego.
Tem o mesmo emprego desde que o conheço.
-Qual? -Camionista.
É camionista.
De rotas curtas. No Midwest.
Mas ele tem família.
-Certo. -Pois.
Duas filhas. A mulher, a Betty.
Ela é fixe.
Muitas destas raparigas...
Nem suporto estar ao pé delas, porque é sempre:
"É o meu homem, não olhes para ele."
Mas a Betty não é assim.
Como assim, o Johnny estava a ver TV?
Estava a ver o Marlon Brando na TV
e teve a ideia do clube.
Pelo menos, foi o que ouvi.
Meninas...
Digam-me o que significa.
BRMC. O que significa?
Black Rebels' Motorcycle Club.
Não é giro?
Johnny, estás a revoltar-te contra quê?
Diz-me tu.
O quê?
Nada.
Mas o clube começou como um clube de corridas.
Nunca vi o Johnny a correr, mas dizem que era bom.
Ele e o Jimmy Goodpaster tinham um clube de corridas.
-Goodpaster? -Sim.
Conhece-lo.
Tem aquele stand da BSA a seguir a Hyde Park.
Sim. De bigode.
O quê?
-Tem um bigode fininho. -Sim.
Sim, eles tinham um clube de corridas.
Estou a pensar em fundar um motoclube.
Porquê?
Não sei. Para ter algo que fazer.
Para que raio queres fundar um motoclube?
Nesses clubes só sabem falar de motas.
É o que nós fazemos.
Sim, falamos delas e depois corremos nelas.
Para que raio falas delas se não vais correr?
Então, separaram-se e uns 12 tipos juntaram-se para criar os Vandals.
Foram os primeiros.
É daí que o pessoal, pelo menos os primeiros,
é daí que eles vêm.
-Do clube de corridas. -Sim?
E quem eram?
Sei que o Wahoo e o Corky estavam lá.
Chamo-me Wahoo.
Guio uma Harley Duo-Glide,
sou de Chicago, Illinois.
Sou um Vandal há cerca de cinco anos.
Chamam-me Corky.
Monto a miúda do Wahoo.
Vai-te foder, cabrão.
Não monta nada.
E o Brucie era um deles.
Era o braço-direito do Johnny desde o início. Era eletricista.
Toda a gente quer fazer parte de algo.
É disso que se trata.
Estes tipos não pertencem a mais nada, portanto estão bem juntos.
Não consigo explicar aos meus pais.
Eles não percebem como vivo.
Porque os motards...
Muita gente pensa que as motas levam a coisas más.
Pensam que o pessoal as conduz por isso.
Pensam que levam a coisas obscenas.
Não sei porquê,
mas a obscenidade e as motas andam de mão dada.
Pelo menos, é o que toda a gente pensa.
Porquê?
Acho que...
toda a gente precisa de embirrar com alguém.
Lembras-te de alguém melhor do que nós?
O Cal, da Califórnia.
Eu vejo uma scooter completamente alterada, meu,
e cada peça
foi feita pelo dono ou ele comprou-a para aquela mota.
Esse gajo é um Vandal, estás a ver?
Agora pega num tipo
que compra uma Harley-Davidson novinha, toda equipada.
Há de aparecer sempre um cabrão
que diz: "Tenho uma exatamente igual à tua."
Porque pode comprá-la.
Exatamente igual à dele.
Mas as choppers são todas diferentes.
Todas diferentes.
Por mais parecidas que as façamos, percebes?
Porque todos temos ideias diferentes.
Quando eu tinha uns 15 anos,
o meu pai trouxe-me uma Indian de quatro cilindros...
uma mota.
Gosto de estar sujo.
Faço tudo para sujar a minha roupa.
Sujo as calças, sujo a cara,
despenteio o cabelo
e como insetos.
Não é mau comer um inseto.
Está tudo na nossa cabeça.
Se as pessoas comem uma sanduíche de carne crua ou um bife malpassado,
um inseto não nos faz pior.
E o Zipco?
O que tem?
Sabes alguma coisa sobre ele?
Era da Letónia.
-Pois. -Certo.
Sabes quando entrou para o clube?
O Zipco?
Não sei, sempre esteve lá.
Fala-me mais do Johnny.
O quê?
Nunca percebi.
Estes tipos todos
são completamente incapazes de cumprir qualquer regra.
A cena deles é mesmo não conseguirem cumprir regras.
Juntam-se, criam um clube
e de repente
desatam a criar regras para toda a gente cumprir.
-É ridículo. -É completamente ridículo.
Uma vez, desafiaram o Johnny pela liderança do clube.
É uma das regras loucas.
Quem quiser, pode desafiar o Johnny.
Mas claro que ninguém quer, porque são todos uns vadios
e ninguém quer a responsabilidade.
Mas uma vez, um tipo chamado Jack,
um tipo mesmo calmeirão,
chamavam-lhe Big Jack...
-Fat Jack. -O quê?
-Não era Fat Jack? -Não.
Esse era de Toledo.
Este era de... Não sei.
Seja como for, o Big Fat Jack disse...
Tenho uma pergunta.
Espera pela tua vez. Deixa-me acabar.
Vamos instalar o telefone ali atrás do bar,
mas tem de ficar em nome do Johnny...
-Porquê? -Então...
Eu não...
Porque é assim que a companhia tem de o instalar.
-Devia ser pago com as quotas do clube. -Pois.
Para podermos usá-lo como quisermos.
Não funciona assim.
-Porque não? -Porquê?
Calem-se um pouco.
Caluda, foda-se!
Escutem,
precisamos ali de um telefone, caso alguém se meta em sarilhos, certo?
Se forem presos ou precisarem de pagar a fiança, ligam para aqui.
Se ficarem apeados algures com a mota, ligam para aqui.
Mas da primeira vez que recebermos uma conta
com uma chamada para a namorada gorda em Cascos de Rolha Oriental,
pegamos no telefone
e atamo-lo à cabeça de quem a fez.
Entendido?
Sim, mas tenho uma pergunta.
Tenho uns amigos em Milwaukee.
Gostam do que estamos a fazer aqui e perguntaram se podem aderir
e criar uma filial dos Vandals lá.
Não.
Porquê?
Para que raio precisamos deles?
Este é o nosso clube.
Estamos nesta cidade. Aqui.
Somos todos amigos, aqui.
Não conheço esses tipos.
Conhece-los.
Bebemos copos com eles na última ida a Columbus.
Pois.
Eu digo que não.
Eu digo para os deixarmos abrir uma filial.
Disseste que, se algum de nós discordasse de ti,
podíamos desafiar-te, por isso...
Por isso, o quê?
Por isso, estou a desafiar-te.
Vai-te foder.
Punhos?
Ou facas?
Bem, não quero matar-te.
E então? Punhos?
Sim?
Sim.
Foi num piquenique.
-Num grande piquenique de famílias. -Certo.
Lembro-me porque estava frio nesse dia.
Os miúdos corriam, o pessoal fumava ganzas,
mulheres e namoradas por todo o lado.
E fizeram uma pista.
-Vamos! -Esmaga-o!
Passaram o dia a beber e a correr com as motas
naquela pista.
Ao fim do dia, aquilo parecia um grande lamaçal.
E foi aí que lutaram.
A cena do Johnny
é que nem sempre era maior do que os outros, mas era sempre mais lixado.
Estás bem?
Partiste-me o raio do dedo!
Pois. Já acabámos?
Diz aos teus amigos de Milwaukee que podem abrir a filial, está bem?
Diz-lhes que foi o Johnny que disse. Pronto.
Estás bem?
Se ias deixá-los ter uma filial,
porque te deste ao trabalho de lutar com ele?
Se alguém ia ter essa ideia, era bom que fosse eu, certo?
E agora ele sabe isso.
Estás bem?
Sim, nunca me senti melhor.
Depois disso, o clube começou a crescer.
Ficou muito grande muito depressa.
-Tudo bem? -Sim.
Começaram a aparecer filiais por todo o lado.
Outros clubes começaram a pedir para aderir.
Sai do meio da rua, miúdo.
Raios partam!
Mas que raio...
E bem-vindos ao 12.º salão automóvel anual.
Olhem para aqueles cabrões comunas.
Aqueles cabrões.
É como o meu irmão, sabem?
Eu e o meu irmão éramos parecidos,
só que ele é comuna.
Tem algum problema na cabeça.
Mas, quando se embebeda, é como eu.
De resto, pensa de forma diferente.
Que queres dizer com: "Ele é comuna"?
Não devias estar a tirar fotos?
Sim.
Então, porque andas sempre com esse microfone?
Não sei.
Lembrei-me de gravar as pessoas a falar.
Para usar com as imagens.
Talvez faça um livro.
Um livro?
-Sim. Talvez. -Pois.
Que queres dizer com: "Ele é comuna"?
Comuna, enfim,
menino da faculdade.
Usam ténis e calções, merdas assim.
O que faz o teu irmão?
Está na Força Aérea.
Vai para a Tailândia em novembro. Mecânico da Força Aérea.
Eles aceitaram-no, mas não a mim.
Aceitaram-no porque é um rapaz apresentável, o americano perfeito.
Usa calções e ténis.
Tenho de mijar.
Disse ao meu irmão... Ele esteve um ano na faculdade.
Disse: "Cabrão, desiste da faculdade ou dou-te um enxerto de porrada."
E ele desistiu.
Porque lhe disse que não quero comunas na minha família.
Porque não aguento essa merda.
Porque quem não sabe trabalhar com as mãos
não serve para porra nenhuma.
Ó bronco!
Sim, tu, espinafre de merda.
Espinafre?
Sim, tu.
-Arranhaste a minha mota. -Vamos.
Eu gosto de trabalhar.
Não sou um vadio.
Gosto de trabalhar com as mãos.
Trabalho no duro pelo dinheiro, percebes?
Sim.
Tu fazes o quê?
Estudo fotografia.
Na faculdade.
Porque arranhaste a minha mota?
Não arranhei a merda da tua scooter.
Saí daqui, não havia arranhão.
Vejo-te aqui e de repente há um arranhão.
Arranhão?
O que se passa?
Meu, estava a ver os carburadores deste tipo.
Tem carburadores Jaguar. Grandes carburadores italianos.
Sim.
E agora diz que arranhei a mota dele.
Não arranhei aquela velharia de merda.
-Uma porra é que não. -Queres armar-te em esperto, cabrão?
-Eu armo-me em esperto. -Espera.
Não.
Não...
Vocês são de onde?
Gary.
Muito bem. Conheces...
Conheces por lá um tipo chamado Shitty Pete?
Por lá?
Sim.
Às vezes anda connosco.
-De onde conheces o Shitty? -Eu? Trabalhei com o Shitty Pete.
Como camionista.
Há uns cinco anos.
Os teus amiguinhos estão a meter-se em sarilhos.
Merda.
Como é que vocês se chamam?
Rogues.
-Rogues, de Gary. -Certo.
Quantos são?
Não os suficientes.
Credo.
Não!
Benny, não. Para.
Não, não!
Não.
Não. Está bem?
Pronto.
Cum caraças.
Aquele miúdo é passado.
Sim.
Merda para isto, vamos beber umas cervejas.
Vamos.
Eu tinha quatro carburadores
e 1300 centímetros cúbicos por motor.
Válvulas de cinco centímetros,
tudo modificado,
e eu tinha os cames maiores.
Os cames mais raçudos que podia lá meter.
E como raio a ligaste?
Foi o meu mecânico.
Ele pesava 135 quilos.
Ele é que ligou aquela merda com uma patada.
Foda-se.
Tens os tempos todos controlados, não?
Bastante. Razoavelmente.
O suficiente. Eu é que tenho de andar nela.
Sim, mas o problema é o seguinte:
tens de levar esse gordo contigo.
E tens de o alimentar.
Qual foi a ideia, há bocado?
O quê?
Há bocado, quando entraste a matar.
Nenhuma, vi-vos a medir forças com aqueles tipos.
Não pensei duas vezes.
Pois.
És tu e eu, miúdo.
Tu e eu, maluco de merda.
Toma.
O Benny sempre foi um lutador.
E é disso mesmo que precisam naquele clube. Sabes porquê?
Metade daqueles tipos são uns medricas.
Há lá muitos medricas.
-Consegues andar com essa coisa? -Sim.
Uns medricas.
Preferem dar meia-volta a entrar numa luta.
Não se importam de ir presos por perturbação da ordem pública.
Mas não irão presos por agressão agravada ou algo assim.
Vão tirar as motas dali?
Sim, minha senhora.
De uma caixa de garrafas de cerveja, deixaram-me uma. Que santos...
De Bell, Califórnia, eis o Richard Connelly.
Tirem estas motas da minha entrada!
O Benny nem está cá
e estes idiotas vêm todos para aqui.
Porque não têm para onde ir.
Então, vêm para cá.
Dá mau aspeto à casa.
Os vizinhos veem. E isto e aquilo.
Eu era respeitável.
Kathy, porque é que os rapazes
não usam os blusões quando não estão juntos?
Porquê?
Porque quando estão sozinhos têm medo.
Para começar, anda muita gente atrás deles.
Muita gente lhes tem rancor.
Portanto, se os apanharem um a um... Foi o que aconteceu ao Benny.
Ele usava sempre o blusão.
E quando o fazia e estava sozinho, havia problemas.
Soubeste dos problemas todos em que ele se meteu
-na Lakeside Inn? -Sim.
E foi isso.
O Benny estava sozinho e não tirava o blusão por ninguém.
E houve sarilhos.
Ouviste o meu irmão?
Não podes usar emblemas neste bairro.
Paulie, ele não fica no chão.
Levanta-se sempre.
É bom que fiques no chão, cabrão de merda.
Vou obrigá-lo a ficar no chão.
É a tua mota, cretino?
Merda. Henry!
Seu cabrão!
-Maldito brochista! -Henry!
Henry.
Não te preocupes.
Eu trato deste cabrão.
ENTREVISTA A KATHY 1973
Eles quase lhe arrancaram o pé.
O meu pai sempre me disse
que é preciso imenso para fazer um homem chorar.
Não levam na cabeça e desatam a chorar.
Um homem a sério, não.
Vi o meu pai a chorar
duas vezes em toda a minha vida.
Uma vez quando o pai dele morreu e outra quando a minha mãe quase morreu.
Chorar mesmo a sério.
E sempre acreditei nele.
Enquanto o Benny...
Vi-o a levar porrada com mocas.
Vi-o a levar pontos sem anestesia.
Estavam a cosê-lo e ele completamente desperto.
Não se vê aquele tipo derramar uma lágrima.
O mais próximo que o vi de chorar foi nesse dia.
Mas não pela dor, nada disso.
Sabes o que foi?
Não deixes que me cortem o pé.
Está bem? Não deixes que me cortem o pé.
Se me cortarem o pé, já não posso andar de mota.
Foi isso.
Ele não queria perder o pé porque não poderia andar de mota.
Não interessava a concussão
nem que o outro maluco quase lhe tenha cortado o pé por causa do blusão.
Não interessava que...
Ele nem devia estar a conduzir, porque tinha a carta apreendida
por causa daquela perseguição da polícia.
Ou seja...
Não, não.
Ele só pensava em conduzir a porcaria da mota.
Digo-te, teria piada se não fosse tão trágico.
Então e o Johnny?
O Johnny.
O Johnny passou-se.
Johnny, o Benny está mal.
Está no hospital.
Dois tipos bateram-lhe por causa do blusão.
Quase lhe cortaram um pé.
Onde?
Lakeside.
Não quero problemas aqui.
Bem...
Hoje um miúdo levou uma tareia aqui.
E...
Sabes quem foi?
Dois clientes habituais.
Dois clientes habituais?
Certo.
Pega nesse lápis...
escreve os nomes deles, onde moram.
Depois deixo-te sair.
Este bar é meu. Sou o proprietário.
Manda lá uns tipos. Garantam que eles não voltam a andar.
E o bar?
Incendeiem-no.
Temos de ir.
Não, não temos.
Eles têm medo de nós.
Acho que ele ficou apavorado.
Sabes, é muito poder para um homem só.
Comandar aquilo tudo.
Isso pode mexer muito com a cabeça.
-Natas? -Não.
O Benny ficou mal.
Pu-lo três semanas num motel.
Não conseguia andar, então arranjei-lhe um sítio sem escadas.
Este é o meu marido. É o...
Darrin.
Íamos tomar uma bebida.
Quer um cocktail?
Gostava de um martíni muito seco.
Vermute italiano, gin espanhol e uma azeitona grega?
Acho que não temos...
Não se incomode.
Eu mesma o preparo.
Olá, Kathy.
Entra.
Olha só para ti.
Todo recostado, como a rainha.
Estás a chamar rainha a quem?
Estás com bom aspeto. Estás bem.
O pessoal pensava que ias ficar fora de ação.
E está fora de ação. Não pode andar.
O que disse o cirurgião?
Eles cortaram-me um tendão.
Céus...
Não temos gelo.
Pois.
Consertaram-no ou quê?
Algo do género.
Vou buscar gelo.
Quanto tempo estiveste no hospital?
Três ou quatro dias.
É muito tempo.
O pessoal ia adorar ver-te lá.
Vai ser em grande, talvez o maior de sempre.
O maior quê?
Piquenique. O Johnny diz que eles vão todos até Dayton.
Quanto falta? Três semanas?
Sim.
Ainda vou ter gesso, mas...
Gesso?
Não. Metes as mudanças com o pé esquerdo.
Podes sempre usar o travão da frente, se não puderes assentá-lo.
Conheço o pessoal, eles...
Queres uma bebida, Johnny?
Estou bem.
O pessoal ia adorar ver-te lá.
Estão muito preocupados contigo.
-Vou lá estar. -Certo.
Vou-me embora.
Vou deixar-te descansar.
Muito bem.
Kathy.
Não vais tentar andar de mota daqui a três semanas, certo?
O médico falou em três a quatro meses sem peso sobre o pé.
Não sei.
Aumenta o volume da TV, sim?
Não quero que vás.
Sim, tenho medo, tão pouco tempo depois da operação.
Não gosto.
-Não gostas? -Preocupo-me.
Eu devia ir embora.
Vou simplesmente partir.
O quê?
É melhor.
-Ficarias melhor. -Para com isso.
Sem teres de cuidar de mim.
-De te preocupar comigo. -Não.
Não.
Quando ficar bom, parto.
Não quero que vás.
Estava a sair da autoestrada, para cima dos bálsamos.
Não sei se conhecem essa planta.
Se forem à Califórnia, parem para ver...
Olá, Kathy.
-Olá, Brucie. Como está a Gail? -Está bem.
Arranjou trabalho como manicure em Oak Park.
Vou visitá-la.
Johnny, podemos falar?
Vais ter sempre estes tipos à volta a ouvir tudo?
O que há para ouvir?
Algumas coisas.
Precisas de alguma coisa?
Não podes ficar com ele.
Com quem?
Sabes exatamente de quem falo.
Do Benny. Não podes ficar com ele.
Nem o clube. É meu.
E se continuar a andar de mota, vai morrer.
Vai matá-lo, de uma forma ou de outra. E sabes que é verdade.
O que devo fazer?
Sabes que não mando no Benny, tal como tu não mandas nele.
Ninguém pode dizer nada àquele miúdo.
É adulto.
Se quer andar de mota, vai andar de mota.
Não se tu disseres.
-Se o expulsares do clube. -Por favor.
Não, ele é meu. Meu.
Sou a mulher dele, não tu.
Que porra quer isso dizer?
Sei que o amas. Também o amo.
É por isso que tens de o fazer.
Já acabaste?
Não sei. Já?
-Tens mais a dizer? -Não, já disse.
Muito bem, então acabaste.
Acabaste.
Não podes ficar com ele!
Cala-te, foda-se!
Porque não tentas?
Cala essa boca!
Juro, só sabes queixar-te.
Blá, blá, blá!
Devia calar-te essa boca de vez.
Se o fizesses, seria a primeira coisa que acabavas.
Caluda!
-Estou farto dessa boca. -Inútil de merda!
Sempre armada em rija!
Se não fossem as minhas costas, estavas negra de pancada!
Vou buscar o blusão.
As minhas costas!
-Caluda, já disse. -Anda cá!
-Que inútil de merda... -Anda cá!
-Vais levar com o cinto! -... me saíste!
-Não! -Toma!
-Caluda, já disse! -Eu disse-te!
-Foda-se!
Eu disse-te.
-Eu disse-te, não? -Não.
-Para! -Não!
Não!
Anda cá.
-Vamos. -Para!
Para!
Vais matá-lo.
Para!
Quero-te fora daqui!
Não voltes cá, nunca mais!
Desculpa.
Quem é que vem?
Qual é o problema?
És um Vandal?
Exatamente.
Eu e o pessoal gostávamos de aderir.
Se querem aderir, têm de falar com o homem.
Quem é o homem?
O homem é aquele.
Vamos.
Olha para este tipo.
Bem-vindo.
Fizeste a viagem toda com isso?
Amarrei-a à mota.
Precisa dela porque tem a perna partida.
-Olá, Betty. Preciso de uma bebida. -Olá, Kathy.
Como é conduzir com esse velho pé?
Olá, meu.
Disseram-me que é contigo que tenho de falar.
Talvez.
Venho da Califórnia.
Soube que havia um grande piquenique e quis ver.
Soube que és tu que mandas.
Sou o Sonny.
Esperava talvez...
um pouco de comida e bebida,
acampar uma ou duas noites.
Queria mostrar alguma classe e contribuir para a festa.
Está bem. Serve-te.
Este é o Brucie,
aquele é o Benny, com a bota.
E eu sou o Johnny.
Somos os Vandals.
Bem...
é bom conhecer uns autênticos vadios de merda.
Vandals, foda-se!
Sempre me perguntei como seriam os motards da Califórnia.
Imaginas mil gajos assim?
Sempre me consideraram burro.
Só consegui ler um livro de BD depois de entrar para o Exército.
Que livro de BD?
Nasci no Canadá, meu.
Ou seja...
Na escola, fiz a quarta classe
só em francês, sem inglês.
Estava sempre a chatear,
a tentar aprender o raio da língua.
Estiveste no Exército?
Sim.
Tive uma dispensa não honrosa porque sempre fui rebelde.
Eu quis entrar para o Exército.
Sempre quis ir para o Vietname.
Fui à comissão de recrutamento
para me alistar.
Houve uma grande festa no Seaway,
fui lá na noite anterior.
Chego a casa para aí às 4:00.
A minha mãe entra em casa.
"Ainda não foste?"
O meu alarme a tocar e eu ainda no choco.
E tenho a barba cheia de vinho
e a minha mãe
mete-me num táxi.
Leva-me lá e atira-me lá para dentro.
Eles vão de lugar em lugar,
ficamos lá sentados e eu sempre a adormecer.
Passei na merda dos testes todos, pá.
E o tipo diz: "Chumbou no exame físico."
E eu: "Por que raio? São os meus ouvidos?
"Não ouvia bem ou quê?"
Ele disse: "Não, o seu psiquiatra chumbou-o."
Esse médico é um génio do caraças.
Pois, eu cheirava que nem uma destilaria, ensopado em vinho,
mas dei-lhe boas respostas.
E diz ele: "Passou em tudo, menos..."
Diz ele: "É um sujeito indesejável.
"Não o queremos."
E digo eu: "Mas quero ir."
E insultei o cabrão que me disse aquilo.
Disse: "Seu maldito cabrão filho da puta."
Fui-me embora.
Até chorei, pá.
Eu queria ir.
E há comunas a queimar os cartões de recrutamento.
E eles não aceitam quem quer ir.
Fiquei lixado com isso.
É muito importante que tenhas vindo, mesmo todo amassado.
Estive a pensar.
Não posso dirigir este clube para sempre. Vou ter de arranjar alguém...
que me suceda.
Então e o Brucie?
O Brucie.
Sabes que gosto do Brucie como de um irmão.
Mas não é o Brucie, não.
O Brucie seria comido vivo por estes tipos.
Tem de ser alguém...
que eles respeitem.
Tem de ser alguém que não lhes ature merdas.
És tu.
Por favor...
Escuta.
Construí este clube do nada. Construí-o.
Dediquei-me mais à porra do clube do que à minha família.
Esta é a minha família.
Não sei quantas filiais temos agora. Sei que temos...
gajos novos.
Temos gajos jovens.
Nem conheço alguns deles.
Mas os que conheço só vão seguir
alguém que se aguente à bronca.
Olha para mim.
Estou todo fodido.
Nem consigo pagar a porra das quotas.
Que se fodam as quotas.
És um adulto, meu.
Tens uma casa. Tens um emprego.
Não quero isso.
Nada disso me interessa.
Pois.
Sabes,
é por isso que és tu.
És tu que estes tipos todos querem ser.
Percebes?
-Johnny... -Que foi?
É teu.
Bem, enfim...
pensa nisso, está bem?
Sonny...
andas de mota na Califórnia, certo?
O teu clube está lá?
Então, que raio fazes aqui?
Vim por causa dele.
Não entregou o blusão.
Soubemos que estava noutro clube.
Mandaram-me cá para parti-lo todo.
E vais...
Vais parti-lo todo?
Não.
Gosto de vocês.
Espero ficar uns tempos aqui a curtir.
Que porra aconteceu aqui?
Acho que aqui o Funny Sonny...
fez o Cal borrar-se nas calças.
Olha para a cara dele.
Foda-se, pá.
Raios partam. Foda-se.
Só digo que me cheira a algo.
Quero dizer, ele...
Percebo. O tipo é assustador.
Percebes?
O problema é que achava que podia mudá-lo.
Bolas.
Todas as mulheres acham que podem mudar um tipo.
Não para ser como ela quer, mas diferente.
Não para ser diferente, mas para ser...
Não sei, ele é selvagem.
Achei que ia passar-lhe, mais...
não.
Mas o Benny está sempre a falar em partir.
Às vezes, gostava que o fizesse.
Porque sempre que se mete em sarilhos a primeira coisa que me diz é:
"Vou partir." E acho que é só conversa.
Então, digo-lhe: "Não vás."
Mas está a chegar ao ponto em que, se partisse,
sem me avisar, se simplesmente partisse,
não custaria tanto.
Eu tenho sentimentos.
Porque o Benny não tem sentimentos.
Não sei onde foi buscar isso.
Pelo que soube, nem quando o pai morreu mostrou sentimentos.
Disse que ele estava melhor morto.
O Benny acha que estamos melhor mortos
do que vivos.
Quando o pai morreu, ele disse: "Antes assim.
"Está melhor morto."
Quando mataram o Brucie: "Está melhor morto."
Não tem sentimentos.
Acho que desde que o Brucie morreu
as coisas no clube mudaram.
Não achas?
Tenho saudades do Brucie.
Nada.
Só "pum". E pronto.
É assim mesmo.
Há sempre um.
Há sempre um que nos apanha.
É aquele que sai do nada.
-É esse que nos apanha. -É isso.
O que sai do nada.
Johnny.
Sim?
Acabámos de receber uma chamada.
O que é?
É da funerária.
Eles não aceitam as flores.
O quê?
Eles não aceitam as flores que mandaste.
Dizem que a família não as quer.
Que se foda. Manda-as na mesma.
Podem comê-las, se não querem aceitá-las.
Está bem.
Espera.
Reúne o pessoal, sim?
Vamos levá-las nós próprios.
Saiam daqui.
Lembram-se do Teddy Singer?
Sim.
E o Teddy Singer morreu
no regresso da bênção do dia de São Cristóvão.
Sim, guinou e bateu num carro estacionado perto da pedreira.
Era bom tipo.
Sim, costumava conduzir
aquela Knucklehead linda, a...
Toda cromada. Era só cromados.
O pai fazia coisas especiais para eles.
Porque o pai dele fabricava ferramentas e moldes.
Pois.
Depois de o Teddy morrer, fiz uma oferta ao pai pela mota,
porque é tão bonita.
E ofereci-lhe bom dinheiro.
Mas ele não...
não a vendia.
Percebem?
Não a vendia.
Nem sequer andava nela.
Guardou a mota.
Na cave dele.
Certo?
Percebes?
Sim?
De qualquer forma...
Que se foda.
É assim que quero morrer.
Podes crer, foda-se.
E a minha mãe diz-me...
Ela diz: "Tiveste acidentes.
"Viste pessoas a morrer.
"Viste os teus dois primos a morrerem em motas. Vais matar-te."
Mas é assim que quero morrer.
E quando morrer, quero morrer numa mota.
Cala-te, foda-se.
-Não há... -Cala-te, foda-se.
Que foi?
Johnny.
Dizem que é contigo
que se fala para aderir ao clube.
Não.
Não, nós...
não aceitamos miúdos.
Não sou um miúdo, tenho 20 anos.
Vá, saiam daqui.
Está bem?
Podes ir ver as nossas motas?
Nós mesmos as modificámos.
Está bem.
Anda ver as nossas motas.
Vamos lá ver esses montes de merda.
Céus.
São mesmo uns montes de merda.
Arranjámos as peças na sucata.
Não tínhamos nada, mas conseguimos.
Fizemos tudo.
Ora aí está.
Como se chamam?
Os Renegades.
Andamos de mota desde putos.
Monte de merda.
Fazemos o que for preciso, está bem?
Se quiseres que roubemos alguém, roubamos.
Se quiseres que lutemos com alguém, matamo-lo.
Só queremos andar convosco.
E queres muito isso, não, miúdo?
Sim.
Aposto que, se te propusesse a liderança do clube,
aceitavas logo, não?
O quê?
Nada.
Está bem. Entraste.
Mas só tu.
Tens de deixar os teus amigos para trás.
Está bem.
Não.
Não, não.
Não.
Desaparece daqui.
Que monte de merda és tu?
Abandonas assim os teus amigos?
Não.
Desaparece daqui.
Não quero voltar a ver-te por aqui.
Johnny!
-Tu... -Johnny!
Limpem este monte de merda e pirem-se daqui.
Cum caraças.
Cabrão, filho da puta.
Mas foste embora.
O quê?
Foste embora antes de as coisas ficarem mesmo más.
Acho que foi em 1969.
Acabei o curso,
fiz as malas e parti para Nova Iorque.
Foi por isso que quis conversar. Queria saber o que aconteceu ao pessoal.
O que aconteceu ao clube.
Cerca de um ano depois de o Brucie morrer e de partires,
as coisas no clube mudaram muito.
Ficaram...
E o clube dividiu-se.
Dividiu-se entre o pessoal antigo e o novo,
entre os bebedores de cerveja e os fumadores de erva.
E essas regras
são apenas coisas inventadas, mas os novos acreditavam mesmo nelas.
Era como se estivessem gravadas em pedra.
Há um tipo que andava connosco.
Tirava fotos.
Ele diz que...
Diz que vai fazer um livro.
Então, disse-lhe
que queria ser fotografado vestido como um bárbaro.
Como um bárbaro a sério.
Com peles, um machado, merdas assim.
Já não aguentava mais.
Ali estava eu, perplexo, sem saber o que fazer.
Parecia que aquele gajo ia puxar dos galões comigo.
E eu não admitia.
O gajo estava a chatear-me, meu.
Funny,
para de açambarcar a bebida.
Então, disse: "Ouve, estou a avisar-te."
Mais um passo
e ia-lhe ao focinho.
Eu...
Olha para aquele vestido.
-Aposto que me ficava bem. -Aproxima-te, meu.
-Ia enervar-me. -Aposto que sim, Kathy.
E quando me enervo, foda-se,
sobe-me a mostarda ao nariz. Percebem?
Ele teve a sorte de eu não estar zangado.
Havia imenso pessoal novo.
Metade deles voltava do Vietname.
Eram os fumadores de erva
e eram diferentes, esses tipos novos.
Fumar erva, tudo bem.
Mas também tomavam outras coisas. Drogas.
Cenas pesadas. E eram malucos.
Deitei-o no chão, certo?
E apontei-lhe isto à nuca.
Ele disse: "Deixa-me ir embora."
E eu: "Não vais a lado nenhum, cabrão.
"Eu capturei-te.
"Vais quando eu mandar."
Soubeste o que fizeram ao Cockroach?
O que disseste?
Polícia motorizada.
Sempre quis ser da polícia motorizada.
É por isso que tenho...
de entregar o meu blusão.
Vais sair?
Vou.
Mas há emprego melhor?
Há emprego melhor
do que ser pago para passar o dia sentado numa Harley-Davidson?
Já lhe disse que ela tem de ligar a um advogado.
Acho que não vai fazê-lo.
-Disse-lhe a semana passada... -Kathy, toma.
Toma.
Onde arranjaram isto?
Aquela rapariga quer que fiques com ele.
Sonny, que raio tem ela vestido?
Levou uns tipos lá para cima. Não precisa dele.
Não te preocupes, estão a divertir-se. Ela disse que quer que fiques com ele.
Disse?
Experimenta-o.
Vá lá!
Boa.
Somos como o Pai Natal.
De onde são eles?
Columbus.
Há tantos gajos novos.
Não consigo acompanhar.
Tenho de mijar.
-Foda-se! -Queres sair, cabrão?
Queres sair, seu cabrão?
Sim.
É muito bonito.
Estás muito bem.
É giro.
Benny, anda cá.
Aqui está uma.
O que se passa?
Alguém o lixou todo.
-Viste quem foi? -Não.
Vamos metê-lo no carro.
Vocês os dois têm de o levar a um hospital.
-Vamos. -Certo.
Vamos. Levanta-te.
Aonde vais?
Larguem-me.
-Larguem-me. -Lamento.
-Parem! -Olha o que arranjámos.
-Calma. -Vamos.
-Vamos tratar de ti. -Parem!
Não! Não!
-Tratamos de ti. -Não.
Não!
-Vamos. -Não.
Raios, miúda.
Benny! Benny!
Não!
Não.
-Benny, não! -Que raio estás a fazer?
Estamos só a ganhar os galões.
Vá lá, meu.
Disseram que a miúda do vestido vermelho estava pronta para aviar.
Só queremos dar uma.
Disseram que era a miúda do vestido vermelho.
Desaparece daqui.
Foda-se, meu. Foi só um mal-entendido.
Desaparece.
Onde está o Benny?
Ele não está...
Não está aqui. Teve de sair.
Certo.
Estás bem.
São doses pequenas.
Mas parece que saem pelas traseiras com uma garrafa por noite.
Johnny.
Se o álcool continuar a desaparecer, vamos...
Eu disse-lhes.
Preciso de falar contigo.
A sós.
Eles partiram-me duas costelas.
Os cabrões dos novatos.
Acho que são malucos.
Disse à minha mulher que ia entregar o blusão.
Quero entregar o blusão.
Sair do clube.
Percebo.
Mas, Johnny, estes tipos,
os gajos novos...
tenho medo que tentem matar-me quando souberem.
Preciso de ajuda.
Vou tratar de ti.
Tens uma pistola, certo?
Sim.
Trá-la esta noite.
O que vamos fazer?
Temos de ir falar com o Cockroach.
Benny?
-Estás cá em cima? -Estou.
Que estás a fazer?
Nada.
Tenho de te dizer uma coisa.
Tenho de ir a um sítio.
Todos temos sítios aonde ir.
O que é?
Não consigo viver mais assim.
E não vou viver mais assim.
Não estavas lá. Não viste.
Não sei o que teria feito
se eles me tivessem levado para cima, para o quarto.
O Johnny disse que resolveu o assunto, que não aconteceu nada.
Não é verdade.
Não estavas lá. Não viste.
Não estavas lá.
Eu sei. Desculpa.
Não estavas lá!
Se me tivessem levado para cima,
acho que pegava na tua arma e dava um tiro nos miolos.
-Vá lá. -A sério.
Sei que digo sempre
que quem se suicida deve ser louco.
Bem, acho que desta vez eu enlouqueceria.
Quem ia querer-me depois de algo assim?
Quem olharia sequer para mim?
Que queres que faça?
Quero que deixes as motas e deixes o clube.
Não peças isso.
Pensei que podíamos ir para qualquer lado.
Disseste que tens um primo na Florida que tem uma oficina onde podias trabalhar.
Vamos para lá. Vamos para algum lado.
Benny.
-Benny! -Que foi?
Achas que isto é o quê?
Achaste que podia vir a ser o quê?
Benny...
Tenho de ir ter com o Johnny.
Não faças nada. Segue-me só até lá dentro.
Estás pronto?
Dá-me a pistola.
Foda-se!
Deixa sangrar.
Agora vai.
E não voltes.
Vamos.
Para que raio foi tudo aquilo?
Aquilo...
Aquilo foi cuidar do Cockroach.
Como cuidaste da Kathy?
Este clube agora é isso?
É isso que somos agora?
Acabou.
Benny.
Estes gajos novos.
Estes gajos novos, eles...
Nenhum deles me escuta.
Já não consigo liderar este clube.
Preciso de ti.
Sabes...
eu não peço nada a ninguém.
E não quero nada de ninguém.
Não sou assim.
Nunca serei assim.
O Benny sempre falou em ir embora.
E então partiu.
É como o Funny Sonny me dizia.
"Kathy, vou dizer-te uma coisa.
"Quando andas com um dos Vandals,
"nunca voltarás a ter outro tipo." Percebes?
Acho que é verdade, porque após algum tempo ficamos como eles.
Começamos a pensar e a agir como eles.
Mudamos.
E o Benny esteve fora mais de um ano, porque isso foi em 1971.
Foi quando apareceu um miúdo a desafiar o Johnny.
Nunca tinha ouvido falar dele.
Era um miúdo qualquer.
Sou um Vandal, agora.
De que filial?
Milwaukee.
O meu pessoal esteve a falar. Estamos fartos da tua liderança.
Vim desafiar-te.
Punhos ou facas?
Facas.
Está bem.
Há um parque de estacionamento na Fuller.
Perto do lago.
Amanhã à noite.
Está bem.
Tens ideias?
Algumas. Algumas.
Mas quero ver o teste antes de me comprometer.
Como foi a tua noite?
As miúdas?
Saíram com amigos.
Tenho de sair.
Voltas esta noite?
Volto.
Podes comprar ovos no regresso?
Não quero voltar a sair.
Peço desculpa pelo comportamento dela, Steve.
Sempre atrasada.
A Kay não queria que saíssemos.
-Certo. -Estava muito satisfeita.
Não percebia porque eu não estava.
Olá! Johnny.
Olá, Kathy.
O Benny alguma vez voltou?
Não.
Se tivesse voltado, acho que o verias antes de mim.
Não.
A última vez que soube dele, tinha ido ao Indiana com uns tipos.
Bate certo.
Precisas de quê?
De nada.
Parece que nenhum de nós ficou com ele.
Parece que não.
Sabes...
podemos dar tudo o que temos a uma coisa.
Sim, podemos dar-lhe tudo o que temos.
Mas ela fará sempre o que vai fazer.
Referes-te aos meus casamentos?
Vá lá, precisas de quê?
Já disse.
De nada.
Fica bem, Kathy.
Tu também, Johnny.
Era fim de outubro. Já estava a ficar frio.
Soube que alguns dos Vandals mais antigos nem levaram as motas.
Ficaram nos carros a assistir.
A lei Huber.
Isso é alemão?
Não. A lei Huber é quando trabalhas e vais dormir à prisão.
É o que estou a dizer.
Ensinam-lhes um ofício.
Àqueles lacaios todos.
Deixem-me tratar disto.
Dá cabo deles, Johnny.
Está um frio do caraças lá fora.
Como é que queres, miúdo?
Foda-se.
Ouvi um tipo dizer mais tarde,
um motard, que quando mataram o Johnny
a época dourada das motas acabou.
Depois, esse miúdo passou a mandar. Transformou os Vandals num gangue a sério.
Que porra fazemos agora?
Não há nada a fazer.
O gangue tornou-se ainda maior.
Agora têm filiais por todo o Midwest.
E até mais longe.
Ouvi dizer que começaram a traficar droga do Canadá.
Jogo, prostituição, tudo e mais alguma coisa.
Ouvi dizer que até assassinam pessoas.
E os outros clubes. Lembras-te do Funny Sonny?
Veio da Califórnia. Isso agora não podia acontecer.
Os clubes agora atacam-se mal se veem.
É pena.
E o resto do pessoal?
O que lhes aconteceu?
Alguns ainda andam com eles.
O Wahoo e o Corky, acho.
Ainda são Vandals.
Vai-te foder!
Porque todos temos ideias diferentes.
-O Cal morreu. -Pensamos de forma diferente.
Disseram que estava
a pintar casas em Lakewood.
Caiu de uma escada e partiu o pescoço.
Alguém que me disse que pagaram $5 ao Funny Sonny
para ficar sentado na mota, à porta do cinema,
para convencer as pessoas a irem ver o Easy Rider.
É tudo tão ridículo.
O Cockroach voltou para casa.
Acreditas que agora é da polícia motorizada?
Para o que havia de lhe dar.
E o Zipco mudou-se para o Texas para trabalhar na pesca de camarão.
Foram as últimas notícias que tive dele.
E o Benny?
Benny.
Ouviste?
Acabam de me dizer que o líder dos Vandals foi morto.
Um tipo chamado Johnny.
Disseram que um miúdo lhe deu um tiro num parque de estacionamento.
Não andavas de mota com ele?
Cabrões destes miúdos.
Mudámo-nos aqui para a Florida.
Percebes?
Ele ainda é motard?
Não.
Não. Desde que o Johnny morreu,
o Benny deixou as motas.
E sabes...
acho que não tem saudades.
E as coisas estão ótimas.
Estamos ótimos. Estamos felizes.
O Benny agora trabalha para um primo e as coisas estão ótimas.
Juro. Nos carros.
Estamos felizes.
Carros deslumbrantes.
Ele chega, eu verifico tudo,
vou ter com ele e digo-lhe tudo o que fez mal.
Que não o respeitou,
que não o tratou bem, que não fez a manutenção.
E ele começa a ficar furioso, a gritar comigo.
Então...
Inspirado no livro THE BIKERIDERS de Danny Lyon
Tradução Gonçalo Sousa
FIM