Neste mundo, creio que podemos escolher como contamos histórias tristes.
Por um lado, podemos dourar a pílula.
Como fazem nos filmes e nos romances,
em que pessoas bonitas aprendem lições bonitas,
em que não há nada tão lixado que não possa ser resolvido
com um pedido de desculpa e uma canção do Peter Gabriel.
Gosto tanto dessa versão como qualquer outra miúda.
Só que não é verdade.
Esta é a verdade.
Desculpem.
A CULPA É DAS ESTRELAS
No fim do inverno do meu 17º ano,
a minha mãe decidiu que eu estava deprimida.
Ela come como um passarinho e mal sai de casa.
Não estou deprimida, mãe.
Ela lê o mesmo livro vezes sem conta.
Está deprimida.
Não estou deprimida.
Nos panfletos e websites, a depressão é sempre um efeito secundário do cancro.
A depressão não é um efeito secundário do cancro.
É um efeito secundário de se estar a morrer.
Que era o que me estava a acontecer.
A dor tem de ser sentida.
Talvez te mude para o Zoloft.
Ou para o Lexapro.
E duas vezes por dia, em vez de uma.
Porquê ficar por aí?
Dê-me mais.
Sou tipo o Keith Richards dos miúdos com cancro.
Tens ido ao grupo de apoio que sugeri?
Sim, mas não é a minha cena.
Os grupos de apoio podem ser uma óptima forma de criar laços com pessoas que...
Que... o quê?
...têm o mesmo trajecto.
"Trajecto"? A sério?
Não desistas já.
Talvez até aches esclarecedor.
Muito bem.
Estão prontos?
Estamos reunidos aqui hoje,
literalmente no coração de Jesus.
Estamos aqui com J.C.
Quem quer partilhar a sua história com o grupo?
Eu sou a Angel, tenho leucemia mieloide aguda.
Sid. Leucemia linfoide aguda.
Olá, sou o PJ. Tenho neuroblastoma.
Sou o Patrick. Testicular.
Vou poupar-vos aos gloriosos detalhes do cancro nos tomates do Patrick.
Basicamente, descobriram-no nos tomates dele,
cortaram a maior parte, ele quase morreu, mas não morreu.
Portanto, agora, aqui está ele. Divorciado, sem amigos,
a dormir no sofá dos pais
e a explorar o seu passado "cancrotástico" no coração de Jesus.
Literalmente.
Para nos mostrar que um dia, se tivermos sorte,
poderemos ser iguaizinhos a ele.
A seguir quem é?
Hazel?
Sou a Hazel.
Tiróide, inicialmente,
mas agora com uma impressionante colónia satélite nos meus pulmões.
E como é que tu estás?
Para além do cancro em fase terminal?
Estou bem, acho.
Estamos aqui para te apoiar.
Por que não canto outra canção?
Cristo é nosso amigo E estará presente até ao fim
Cristo
Olá, minha querida.
Então, foi fantástico?
"Sim, mãe, foi fantástico!"
E era assim a minha vida.
Reality shows.
Consultas médicas.
Oito medicamentos prescritos, três vezes por dia.
Mas, muito pior do que tudo,
o grupo de apoio.
- Não podem obrigar-me. - Claro que podemos.
Somos teus pais.
Por favor, já discutimos isto. Tens de ir.
Precisas de fazer amigos e de ser adolescente.
Se queres que seja adolescente, não me mandes para o grupo de apoio.
Tens de me arranjar um BI falso, para poder ir a discotecas,
beber gimlets e tomar erva.
Não se "toma" erva.
Isso é o tipo de coisa que eu saberia com um BI falso.
Importas-te de ir para o carro, por favor?
Então, lá fui.
Não porque quisesse, nem porque achasse que me ajudaria,
mas pela mesma razão por que fazia tudo hoje em dia:
para agradar aos meus pais.
Não percebo por que não posso vir sozinha de carro.
Não vais fazer nada, só vais ficar aqui sentada à espera.
Claro que não.
Tenho coisas para fazer. Vou tratar de assuntos.
Pois...
Adoro-te.
E eu a ti.
Diverte-te.
A única coisa pior do que bater a bota com cancro,
é ter um filho a bater a bota com cancro.
Faz amigos.
Desculpe.
- Vou pelas escadas. - Tudo bem.
Obrigada.
Desculpa.
A culpa foi minha.
Desculpa.
Quem gostaria de começar?
Alguém quer começar? Quem quer dar a partida?
Força.
Sou a Beth. Tenho sarcoma de células fusiformes.
Foi uma semana razoável.
Isaac, sei que estás com alguns problemas.
Queres partilhá-los com o grupo? Ou talvez aqui o teu amigo?
Não, eu partilho.
Olá, pessoal.
Sou o Isaac.
Tenho retinoblastoma.
Fiz uma operação a um olho quando era mais novo,
portanto, este olho é de vidro.
E vou fazer mais uma operação no hospital,
para tirar o outro olho.
Depois dessa operação, ficarei completamente cego.
Mas tenho sorte, pois tenho uma namorada linda, uma brasa,
que nem é do meu campeonato. A Monica.
E tenho grandes amigos, como o Augustus Waters, para me ajudarem.
É essa a situação. Obrigado.
Estamos aqui para te apoiar, Isaac.
Obrigado.
É a tua vez, Gus.
Sim, claro.
Sou o Augustus Waters.
Tenho 18 anos
e tive um toque de osteosarcoma, há cerca de ano e meio.
Perdi esta pernoca por causa disso.
E agora sou parcialmente ciborgue, o que é bestial.
Mas só vim até cá porque o Isaac me pediu.
E como te sentes, Gus?
Estou na maior.
Estou numa montanha-russa que só sobe, meu amigo.
Talvez queiras partilhar os teus medos com o grupo.
Os meus medos?
O esquecimento.
O esquecimento?
Sim.
É que eu tenciono ter uma vida extraordinária.
Ser recordado.
Diria que, se tenho algum medo, seria o de não o conseguir.
Mais alguém no grupo gostaria de falar sobre isto?
Hazel?
Que surpresa...
Só queria dizer que chegará o dia em que todos morreremos.
Houve um tempo anterior aos humanos e haverá um tempo posterior.
Pode ser amanhã ou daqui a um milhão de anos.
E quando isso acontecer não restará ninguém
para se lembrar de Cleópatra, Muhammad Ali ou Mozart,
quanto mais de qualquer um de nós.
O esquecimento é inevitável.
Se isso te assusta, sugiro que o ignores.
Sabe Deus que é o que toda a gente faz.
Bem, é um bom conselho.
E gosto disto, pois é muito bom ouvir toda a gente...
- Para sempre. - Para sempre.
"Literalmente."
Pensava que estávamos na cave de uma igreja,
mas, ao que parece, estávamos literalmente no coração de Jesus.
Pois...
Como te chamas?
Hazel.
Não, qual é o teu nome completo?
Hazel Grace Lancaster.
Que é?
Eu não disse nada.
Por que estás a olhar-me assim?
Porque és linda.
Céus...
Gosto de olhar para pessoas lindas.
Decidi há algum tempo
não me negar os prazeres mais simples da existência.
Em especial, como astutamente referiste, porque em breve todos morreremos.
Pois, isso é bestial. Mas eu não sou linda.
- Olá, Gus. - Olá, Lisa.
- Gosto quando o dizes primeiro. - E eu, quando dizes tu.
Está bem.
Para sempre.
Que é isto do "para sempre"?
É a cena deles.
Vão amar-se "para sempre" e assim.
Já devem ter escrito 14 milhões de SMS a dizer "para sempre", este ano.
Ele deve estar a magoar a mama dela.
Vamos ver um filme.
O quê?
Tenho tempo no fim desta semana, podíamos...
Não, eu queria dizer agora.
Podias ser um assassino de machado.
Há sempre essa possibilidade.
Vá lá, Hazel Grace. Arrisca.
Eu não...
A sério?
Isso é nojento.
O quê?
Achas que isso dá pinta ou assim?
Acabas de estragar tudo isto.
- Tudo isto? - Sim, tudo isto!
Bolas.
E estavas a ir muito bem.
Céus. Tem de haver sempre uma hamartia, não é?
E a tua é que, apesar de teres tido um cancro,
estás disposto a dar dinheiro a uma empresa
para poderes adquirir ainda mais cancro?
Deixa-me dizer-te que não conseguir respirar é uma porcaria!
Uma grande porcaria.
"Hamartia"?
É uma falha fatal.
Uma falha...
Hazel Grace, não fazem mal, a menos que os acendamos.
Nunca acendi um.
É uma metáfora, percebes?
Metemos aquilo que mata entre os dentes,
mas não lhe damos o poder de nos matar.
Uma metáfora.
Olá, querida. Está na hora do Top Model?
Não.
Tenho planos com o Augustus Waters.
Credo.
Pois, chumbei no exame várias vezes.
Não me digas...
Na quarta vez que fiz o exame, ia a guiar mais ou menos assim.
Quando acabou,
a instrutora olhou para mim e disse:
"A sua condução, embora desagradável, não é tecnicamente insegura."
Uma regalia do cancro.
Completamente.
Fala-me de ti.
Fui diagnosticada aos 13 anos.
O cenário era péssimo.
Tiróide, fase quatro.
Não podiam fazer muito.
O que não os deteve, claro.
Cirurgias.
Radiações.
Quimioterapia.
Mais radiações.
Tudo isso resultou, por uns tempos.
Mas depois deixou de resultar.
E então, um dia, os meus pulmões começaram a encher-se de água.
Enfermeira!
Precisamos já de uma enfermeira!
Não conseguia respirar. Ninguém conseguia controlar a situação.
Podes deixar-te ir, querida.
Não tenhas medo.
Devia ter sido o fim.
Meu Deus.
Mas, então, algo estranho aconteceu. Os antibióticos fizeram efeito.
Drenaram o líquido dos meus pulmões. Recuperei algumas forças.
De repente, dei por mim numa experiência-piloto.
Daquelas famosas na República da Cancrovânia por não resultarem.
Chama-se Phalanxifor.
Não resultou em mais de 70% dos doentes,
mas, por algum motivo, tem resultado comigo.
Por isso, chamaram-lhe "O Milagre".
Claro que os meus pulmões continuam péssimos,
mas, teoricamente, podem continuar assim péssimos
talvez durante algum tempo.
E voltaste à escola?
Fiz o exame do secundário e estou a ter aulas na faculdade.
Ena, uma universitária!
Isso explica a aura de sofisticação.
Cuidado!
Bem-vinda à minha humilde residência.
Os meus pais chamam-lhes "encorajamentos".
SE QUERES O ARCO-ÍRIS TENS DE AGUENTAR A CHUVA
ADORAMOS TER-TE CÁ
Nem perguntes.
Olá!
- Olá. - Augustus, olá.
Uma amiga nova?
Sim. É a Hazel Grace.
Olá. É só "Hazel".
Tudo bem, "Só Hazel"?
Olá, Hazel, tudo bem?
Vamos lá para baixo. Adeus.
- Foi um prazer conhecê-los. - Igualmente.
É aqui.
O Mundo de Augusto.
Este é o meu quarto.
É uma colecção impressionante.
Sim, eu jogava.
Importas-te que me sente?
Força. Fica à vontade.
Mi casa es tu casa.
Desculpa, as escadas...
e ficar de pé...
Sim, eu percebo.
A sério que estás bem?
Sim, sim.
Muito bem. Qual é a tua história?
Já te contei.
Fui diagnosticada aos 13 anos...
Não é a história do teu cancro, a tua verdadeira história.
Os teus interesses, passatempos, paixões, fetiches estranhos.
"Fetiches estranhos"?
Pensa em algo. A primeira coisa que te ocorra.
Algo que adores.
Uma Aflição Imperial.
Certo. Que é isso?
É um romance.
É o meu romance favorito.
Espera, mete zombies?
Zombies? Não!
Stormtroopers?
Não, não é esse género de livro.
É sobre o quê?
O cancro.
É sobre o cancro?
Mas não dessa forma. Acredita, é fantástico.
O escritor chama-se Peter Van Houten.
É a única pessoa que já conheci
que, primeiro, entende o que é estar a morrer,
mas, segundo, não morreu realmente.
Está bem.
Vou ler esse livro horrível, com um título chatíssimo,
que mão mete zombies nem Stormtroopers.
Em troca...
vais ler isto.
Esta inquietante, porém brilhante, adaptação do meu videojogo favorito.
"Contra-insurgência"?
Não te rias. É bestial.
É sobre honra, sacrifício, coragem e heroísmo.
É sobre agarrar o destino e deixar uma marca no mundo.
Obrigada.
Espera, tens as mãos tão frias.
Não é que estejam frias, estão é pouco oxigenadas.
Hazel Grace?
Adoro quando falas em termos médicos.
Eis um livro diferente.
Foi ele quem to deu?
Referes-te a herpes?
Sim, referia-me.
É o sonho de qualquer mãe.
Alerta de Utilização
Não te preocupes.
Credo, mãe. Não estou preocupada.
Não tem importância.
Pois.
Só passámos algum tempo juntos, não estou à espera que me ligue.
- É isso que...? - Sim.
Pensava que era pimenta.
Hoje, na China, é o Dia Internacional da Baga de Goji.
Não é bestial?
Adoro a cor.
Diz-me que faltam as últimas 10 páginas ao meu exemplar do livro
São boas, não?
Eles comem muitas bagas de goji no Dia da Baga de Goji?
Diz-me que não cheguei ao fim deste livro!
Fiz uma sobremesa
para continuar o tema das bagas de goji.
Porque são um antioxidante fantástico.
Um livro não pode acabar a meio de uma frase!
Mas que loucura é esta?
Eu gosto.
Devíamos fazê-lo todos os anos.
- Todos os anos. - Devíamos fazê-lo todos os anos.
Pois é.
Gosto muito disto.
Querida, queres levantar-te da mesa?
O quê?
Hazel Grace.
Bem-vindo à doce tortura de ler Uma Aflição Imperial.
Mas agora estou a quebrar todas as regras!
Estás bem?
Agora estou a quebrar todas as regras
Eu? Estou óptimo.
Só que estou com o Isaac e...
A Hazel do grupo de apoio melhora ou piora isso?
- Desperdicei todo o meu tempo - Isaac! Concentra-te em mim.
Desperdicei todo o meu tempo
Quanto tempo demoras a pôr-te cá?
Óptimo, a porta está aberta.
Tenho de ir. Adeus.
Olá.
Hazel.
Está aqui a Hazel Grace do grupo de apoio.
- Olá. - Olá.
Apenas um lembrete,
o Isaac está a meio de um episódio psicótico.
Estás muito gira, a propósito.
Essa cor fica-te bem.
Obrigada.
Isaac.
Está aqui a Hazel.
Olá, Isaac.
Olá, Hazel.
Estás bom?
Está tudo bem.
Parece que o Isaac e a Monica já não são uma realidade.
Isaac, sinto muito. Queres falar disso?
Não, só quero chorar e jogar videojogos.
Mas não faria mal nenhum falares com ele,
se tiveres algumas sábias palavras de conselho feminino.
Na verdade, acho que a resposta dele é bastante apropriada.
"A dor tem de ser sentida."
Estás a citar o meu livro.
Ela disse que queria acabar comigo antes da operação,
porque não conseguiria lidar com isso.
Estou a prestes a perder a vista e ela não consegue lidar com isso.
Continuei a dizer-lhe "para sempre".
E ela continuava a falar ao mesmo tempo e não retribuía e...
Foi como se eu já tivesse desaparecido.
Às vezes,
as pessoas não percebem as promessas que fazem quando as fazem.
Eu sei, mas...
Sinto-me um grande falhado. Ainda uso o colar dela.
Tira-o.
Meu, tira isso.
Boa.
Isso mesmo, meu. Isso mesmo.
Apetece-me pontapear algo.
Não batas nisso!
- Bate nisto. - Desculpa.
Há alguns dias que me apetecia ligar-te,
mas queria esperar até ter uma opinião coerente sobre Uma Aflição Imperial.
Só um segundo.
Isaac...
As almofadas não se partem.
Precisas de partir algo.
Experimenta isto.
- O troféu? - Sim.
Tens a certeza?
Queria arranjar uma forma de dizer ao meu pai que odeio basquetebol.
Dá-lhe bem!
Para sempre!
Uma Aflição Imperial.
Sim, ainda bem que gostaste.
Gostei. Mas o fim...
Eu sei. É algo abrupto.
"Algo abrupto"? Estás a gozar? É pérfido!
Eu percebo que ela morra,
mas há um contrato tácito entre escritor e...
- Gus? - Sim?
- Pode ser? - Claro.
Entre escritor e leitor.
E acho que acabar o livro a meio de uma frase
viola esse contrato, não achas?
Certo, percebo o que queres dizer,
mas, para ser sincera, acho tão realista.
Morre-se a meio da vida,
morre-se a meio de uma frase.
Não sei...
Mas gostaria de saber o que acontece a toda a gente, depois da Anna morrer.
Como à mãe da Anna.
E ao Holandês das Tulipas.
E ao Sísifo, o Hamster.
Pois!
Tentaste contactar o tal Peter Van Houten?
Escrevi-lhe muitas cartas, mas ele nunca respondeu.
Parece que se mudou para Amesterdão e entrou em reclusão e...
Que pena.
Pois.
Isaac,
já te sentes melhor, amigo?
A dor é assim.
Tem de ser sentida.
Eu ajudo-te a limpar isto.
Hazel Grace.
Augustus Waters.
Não consigo parar de pensar no raio do livro.
De nada...
Mas precisamos de uma conclusão, não achas?
Foi exactamente isso que pedi ao Van Houten nas minhas cartas.
Mas ele nunca respondeu.
Não.
"Caro Sr. Waters,
"escrevo-lhe para agradecer a sua correspondência electrónica.
"Fico grato a qualquer pessoa que dedique tempo
"à leitura do meu livro."
Augustus?
Sim?
Que estás a fazer?
Talvez tenha encontrado
a assistente do Van Houten e lhe tenha enviado um email.
Augustus!
Ela pode ter reenviado esse email ao Van Houten.
Continuo?
Meu Deus. Sim, diz!
"Fico-lhe especialmente grato, senhor."
Hazel Grace, ele tratou-me por "senhor".
Augustus, continua a ler!
"Tanto pelas suas gentis palavras acerca de Uma Aflição Imperial,
"como por se ter dado ao trabalho
"de me dizer que o livro, e agora cito-o directamente:
"era muito importante para si e para a sua amiga Hazel Grace."
Não fizeste isso!
Não fizeste!
Claro que fiz.
"Para responder à sua pergunta, não escrevi mais nada, nem escreverei.
"Não creio que continuar a partilhar os meus pensamentos com os leitores
"os beneficie a eles ou a mim."
"Porém, obrigado
"pelo seu generoso email.
"Com os melhores cumprimentos, Peter Van Houten."
Portanto, sim, isto aconteceu mesmo.
Meu Deus...
Bem tentei dizer-te que sou fantástico.
Achas que eu...
Verifica o teu email.
Meu Deus...
Meu Deus, Augustus.
Estou a passar-me.
Caro Sr. Peter Van Houten, chamo-me Hazel Grace Lancaster.
O meu amigo Augustus Waters,
que leu o seu livro por recomendação minha,
recebeu um email seu deste endereço.
Espero que não se importe que ele tenha partilhado esse email comigo.
Será que se importaria de responder a algumas perguntas minhas
sobre o que acontece após o fim do livro?
Em especial, a seguinte:
a mãe da Anna casa com o Holandês das Tulipas?
E o Holandês das Tulipas anda a tramar algo
ou é apenas totalmente incompreendido?
Por fim, gostaria que me explicasse melhor Sísifo, o Hamster.
Estas perguntas perseguem-me há anos
e não sei quanto tempo me resta para obter respostas a elas.
Sei que não são questões literárias importantes
"e que o seu livro está cheio de questões literárias importantes,
"mas gostaria muito de saber.
"E, claro, se alguma vez decidir escrever mais alguma coisa,
"adoraria ler.
"Sinceramente, até a sua lista de compras leria.
"Com profunda admiração, Hazel Grace Lancaster."
Nada mau.
Achas?
Está um pouco pretensioso,
mas o Van Houten também usa palavras
como "tendencioso" e "bacanais", portanto,
acho que vai gostar.
Já é mesmo 1h da manhã?
É?
Parece que sim.
Eu devia dormir.
Certo.
Talvez "certo" se torne o nosso "para sempre".
Certo.
Meu Deus...
"Cara Sra. Lancaster,
"não posso responder às suas perguntas, pelo menos por escrito,
"pois isso corresponderia a uma sequela
"que poderia publicar ou partilhar na internet.
"Não é que não confie em si, mas como poderia confiar?
"Mal a conheço.
"Se alguma vez vier a Amesterdão, faça-me uma visita, quando puder."
O quê?
"Com os melhores cumprimentos, Peter Van Houten."
Meu Deus!
Mas o que é isto?
Hazel?
- Mãe! - O que se passa?
Olha para isto.
Anda cá. Anda cá.
Olha.
- O quê? - Sim.
Peter Van Houten!
Olha o que ele disse!
"Se alguma vez vier a Amesterdão"!
Tenho de ir!
É fantástico.
Ele convidou-nos para irmos a Amesterdão!
Podemos ir?
Achas que podemos mesmo ir?
É Amesterdão...
Quero que tenhas tudo aquilo que quiseres.
Mas não temos dinheiro para isso.
Só levar para lá todo o equipamento...
Como fazemos isso?
Pois... Desculpa.
Ouve, sinto muito.
Não faz mal.
Por que não pedes aos Génios? Usa o teu desejo.
Já usei, antes do meu Milagre.
Usaste-o em quê?
Não foi no Disney...
Hazel Grace, não foste ao Disney World...
- Não usaste o teu último desejo... - Tinha 13 anos.
...para ir ao Disney World.
- E ao Epcot Center. - Credo.
Foi uma viagem bem divertida!
- É a coisa mais tola que já ouvi. - Conheci o Pateta!
- Agora, fiquei envergonhado. - Porquê?
Nem acredito que sinto um fraquinho por uma miúda que deseja tais clichés.
É horrível.
Não vens?
A coisa mais importante numa RM
é ficar totalmente imóvel.
Mas naquele dia foi quase impossível.
Olá, Gus! Estás bom?
Olá, Sra. Lancaster.
Uma camisola do Rik Smits?
- Sim, é. - Eu adorava esse tipo.
Sou o Augustus Waters.
Muito prazer, sou o Michael.
- Prazer em ver-te. - Olá, Sra. Lancaster.
- Prazer em ver-te. - Prazer em vê-la.
Olá, Hazel Grace.
Olá.
Gostavas de fazer um piquenique comigo?
Adorava fazer um piquenique contigo.
Vamos?
Não. Deixa-me ir...
Cheiro a hospital, é melhor ir trocar-me.
Então,
também és um sobrevivente?
Sim.
Não cortei esta amiga só pelo gozo.
Embora seja uma óptima estratégia para perder peso.
As pernas pesam muito.
Como estás de saúde, agora?
Óptimo. Sem vestígios há 14 meses.
- A sério? - Sim.
- Isso é fantástico. - Sim.
Tenho muita sorte.
Escuta, Gus...
Tens de compreender que a Hazel ainda está muito doente.
E continuará assim para o resto da vida.
Ela vai tentar acompanhar-te.
É esse tipo de rapariga. Mas os pulmões dela...
Pronto, Gus?
Sim.
Muito bem. Até logo.
Muito bem.
Está um dia tão bonito.
Sim.
É aqui que trazes todas as tuas conquistas?
Todinhas.
Deve ser por isso que ainda sou virgem.
Não és nada virgem.
És mesmo?
Deixa-me mostrar-te uma coisa.
Vês este círculo?
É um círculo de virgens.
E isto...
são tipos de 18 anos com uma só perna.
Portanto, sim.
Funky Bones, de Joep Van Lieshout.
Tem um nome muito holandês.
E é holandês.
Tal como o Rik Smits.
E as tulipas.
Uma sandes?
Deixa-me adivinhar...
Queijo holandês e tomate.
Desculpa, o tomate é mexicano.
Como te atreves?
Não é tão fixe?
Usam um esqueleto como parque infantil.
Pensa nisso.
Adoro os teus símbolos.
Por falar nisso, deves estar a pensar
por que estás aqui a comer uma má sandes de queijo
e a beber sumo de laranja com um tipo com uma camisola do Rik Smits.
Por acaso, ocorreu-me.
Bem, Hazel Grace, como tantos antes de ti,
e digo isto com o maior dos afectos,
usaste cretinamente o teu desejo.
Já falámos nisto. Eu tinha 13 anos.
Silêncio! Estou a meio de um grande solilóquio.
Eras jovem, impressionável,
a Morte olhava-te nos olhos,
isso levou-te a precipitares-te e a pedires um desejo que não querias.
Como é que a pequena Hazel Grace, sem nunca ter lido Uma Aflição Imperial,
poderia saber que o seu desejo autêntico era visitar o Sr. Peter Van Houten
no seu exílio em Amesterdão?
Mas eu não poupei o meu, por isso...
Ainda bem que poupei o meu.
Estás a dizer...
Não vou dar-te o meu desejo, Hazel.
Se era o que pensavas.
Contudo,
eu também tenho interesse em conhecer o Sr. Peter Van Houten
e acho que não faria muito sentido
conhecê-lo sem a rapariga que me apresentou o livro dele.
Pois não?
Então, falei com os Génios e eles apoiam totalmente.
Partimos dentro de um mês.
Não...
Meu Deus...
Meu Deus!
Augustus!
Obrigada!
Parece que eles... Não sei se o fazem frequentemente,
mas querem que eu vá com eles e...
Isso é incrível.
Hazel, isso é tão bonito.
Eu sei.
E um pouco louco.
É totalmente louco. É... é uma loucura!
-Bem... -É Amesterdão!
Ele acabou de te conhecer...
-Eu sei! -...e dá-te o desejo dele.
Vamos partilhar o desejo. Vamos... Quer dizer, ele... Vamos partilhá-lo.
Isso é querido.
A menos que...
O quê?
Ele é teu namorado? É isso...
Para! Não... Ele não é meu...
Mãe, estamos a falar de Amesterdão.
-Eu gosto tanto dele. Eu... -Para.
Toma atenção. Por favor! Posso ir?
Como tua mãe, adoro essa ideia.
E eu... Acho que devemos falar com a Dr.? Maria.
Está bem.
Não sei.
Mas a PET era encorajadora.
Sim, é, mas não sabemos quanto tempo se manterá.
Não é asilo político. São alguns dias. Férias!
-É verdade. -E se adoeceres?
Num país estrangeiro?
Há médicos em Amesterdão. E cancro.
Nem todos os cancros são parecidos e o teu é raro, Hazel.
Só poderei autorizar esta viagem
se alguém familiarizado com o teu caso...
E se a minha mãe vier?
Espera, o quê?
E se tu viesses?
Os Génios devem concordar. Estão cheios de dinheiro.
Talvez isso funcione.
E então aconteceu isto.
Olá.
- Olá. - Estás bem.
O que aconteceu?
O costume.
Líquido nos pulmões a impedir a oxigenação.
Eles inseriram um tubo.
Drenaram um litro e meio, a noite passada.
A boa notícia é
que o tumor não cresceu.
Não há novos tumores no teu corpo.
Estamos tão aliviados.
Isto é apenas uma contrariedade.
Com a qual podemos viver.
Sr. Lancaster.
Como é que ela está?
Melhor.
Sim, obrigado. Muitíssimo melhor.
Não me deixam entrar, só à família.
Pois, sinto muito.
Eu compreendo.
Pode dizer-lhe só que estive cá?
Sim, claro. Claro que vou dizer.
Certo.
Ouve, por que não vais para casa?
Descansa um pouco.
Está bem.
Geralmente, os tumores começam a resistir ao tratamento,
mas isso aqui não aconteceu.
Ainda.
Por outro lado,
o medicamento pode estar a piorar o edema.
A verdade
é que muito poucas pessoas tomam Phalanxifor há tanto tempo como a Hazel.
Não conhecemos os efeitos de longo prazo.
Estamos a tentar prevenir o crescimento endotelial,
que, quando excessivo, pode contribuir para a doença, o enfraquecimento,
a inibição vascular
e a disseminação dos tumores que tão arduamente tentamos erradicar.
A taxa de sobrevivência dos doentes com crescimento endotelial agudo
diminui exponencialmente com o avanço deste problema.
Podes deixar-te ir, querida.
Não tenhas medo.
Meu Deus.
Vou deixar de ser mãe.
Tenho uma pergunta.
Sim, Hazel?
Ainda posso ir a Amesterdão?
Isso não seria sensato, nestas circunstâncias.
Por que não?
Há alguma forma de podermos fazer a viagem?
Aumentaria alguns riscos.
Tal como ir ao centro comercial.
Pois, mas um avião?
Há oxigénio nos aviões.
Está na fase quatro.
É uma oportunidade que talvez não volte a ter.
Nunca.
Se a medicação está a resultar, não entendo por que...
- Talvez haja um cenário... - Não.
Não conheço outra forma de dizer isto, Hazel.
Estás demasiado doente.
Sinto muito.
está bem?
Estou?
Sim, só um segundo.
Olá. É o Gus, outra vez.
Desculpa, ela está a dormir.
Sim. Está bem.
Certo. Adeus.
Sei o que estás a pensar.
Não é justo para ele.
Não é.
Não precisa disto na vida dele.
Ninguém precisa.
É demasiado esforço em vão.
Tens razão...
Eu e a tua mãe chegámos à mesma conclusão.
Talvez esteja na altura de te pormos na rua.
Largar-te num orfanato qualquer e o problema seria deles.
Estou a falar a sério.
Não somos pessoas sentimentais.
Olá?
Este silêncio é ensurdecedor...
Hazel Grace.
Olá, Augustus.
Estás bem?
Não.
O que se passa?
Fala comigo.
Não sei.
Tudo.
Quero ir a Amesterdão, Gus.
E quero que o Van Houten nos conte o que acontece depois do livro.
E também não desejo especialmente ter esta vida.
É apenas o céu. O céu está a pôr-me triste.
E há um velho balouço patético
que o meu pai construiu para mim quando era miúda e...
É tudo, acho eu.
Bem, eu exijo ver esse balouço de lágrimas.
Percebo o que queres dizer.
É um balouço lamentável.
Hazel Grace, espero que percebas
que tentares manter-me à distância não diminui em nada o meu afecto por ti.
Todos os teus esforços para me afastares de ti vão falhar.
Escuta...
Eu gosto de ti.
E gosto da tua companhia e tudo,
mas não posso deixar que isto avance mais.
Porquê?
Porque não quero magoar-te.
Não me importaria.
- Não estás a perceber. - Estou.
- Não percebes. - Sei o que queres dizer.
Estou a dizer que não me importaria.
Se me partisses o coração, seria um privilégio.
Gus, sou como uma granada.
Um dia, vou rebentar
e arrasar tudo à minha passagem e...
Não sei, sinto que tenho a responsabilidade
de minimizar as baixas.
Uma granada...
Por isso é que não tenho um hamster.
Temos de fazer alguma coisa com este baloiço.
Muito bem.
"Baloiço precisa de casa."
"Baloiço desesperadamente solitário
"precisa de um lar carinhoso."
"Baloiço solitário e vagamente pedófilo
"procura o rabo de crianças."
-Não. -Não?
Eu gosto.
A razão é essa.
Caso estejas a pensar, é por isso que gosto de ti, Hazel Grace.
Estás tão ocupada a seres tu própria que nem vês como és inovadora.
Não podes dizer coisas dessas.
É assim que falo com os meus amigos.
Pois, eu sei. Amigos.
-Amigos. -Amigos.
Amigos.
Não podes fazer isso!
Obrigada pela compreensão...
...apenas amigos
Certo...
Bolas! Para de namoriscar comigo!
"Cara Hazel, soubemos através dos Génios que virá
"visitar-nos com o Augustus Waters e a sua mãe no dia 4."
Lidewij Vliegenthart Assistente Executiva de Peter Van Houten
Mãe...
Sim?
Mãe!
- Que se passa? - Desculpa.
Estava a tomar banho.
Mandaste um email aos Génios a avisar que a viagem estava cancelada?
Porque a assistente do Van Houten mandou-me um email
e ela ainda julga que vamos lá.
O quê?
Eu devia contar-te juntamente com o pai.
Mãe...
Vamos a Amesterdão.
Estás a...? Vamos a Amesterdão?
Vamos a Amesterdão.
Nós tratámos de tudo. Vamos mesmo.
A Dra. Maria, toda a gente sabe.
- Mas só por três dias, não seis. - Meu Deus.
Está tudo tratado. Temos lá um oncologista.
Tudo. Está tudo a postos.
Adoro-te.
Adoro-te tanto!
Adoro-te.
- Senta-te. - Vamos a Amesterdão.
Vamos a Amesterdão.
- Vamos a Amesterdão. - Podes ir lá dentro falar comigo.
Tens uma chamada para fazer.
Liga-lhe!
Muito bem, pulmões, atinem durante uma semana.
Perceberam? Mais uma semana.
Olá, Gus, espero que tenhas o passaporte pronto!
Corre tudo às mil maravilhas, Waters!
- Espera, a comida. - Do que te esqueceste?
Tens o meu passaporte?
Sim, tenho.
É como eu disse aos Génios:
"Viajar com classe ou não viajar de todo."
Mãe, vamos a Amesterdão!
Vamos a Amesterdão agora mesmo.
Olá, Lancasters.
Gus. Olá, é bom ver-te.
Eu levo isso.
Gus, és tão criativo!
Pronta, Hazel Grace?
Pronta!
-O que tens no nariz? -Jackie!
-Desculpe. -Não há problema.
Chama-se uma "cânula". Ajuda-me a respirar.
Vês aqui este amiguinho?
Alimenta-me com oxigénio pelo tubo.
Também me ajuda a respirar?
Talvez. Queres tentar?
Muito bem.
Anda cá.
Aqui tens.
Faz cócegas!
Ena, isso é mesmo qualquer coisa.
Acho que estou a respirar melhor.
Gostava de to oferecer, mas preciso desta ajuda.
-Obrigada por me deixares experimentar. -De nada.
Vamos, Jackie.
-Obrigado. As melhoras. -Adeus.
O Voo 1721 está preparado para o embarque na porta 46...
-Acho que é o nosso. -É o nosso.
-Vamos para Amesterdão! -Meu Deus.
Vá, ajuda-me.
-O que foi, estão molhadas? -Mãos molhadas.
-Desculpa lá. -Que nojo! Sai daqui! Para!
Nunca andaste de avião?
Não.
É empolgante.
Senhor...
Não se pode fumar neste avião.
Nem em qualquer outro.
Eu não fumo.
Pois, é só uma metáfora.
Ele mete na boca aquilo que mata,
mas não lhe dá o poder de o matar.
Essa metáfora é proibida no voo de hoje.
Assistentes de bordo, preparar para a descolagem.
Obrigada.
Tudo bem?
Andar de carro contigo é assim.
Céus, estamos a voar.
Estamos a voar!
Olhem para o chão!
Olhem.
Nunca houve nada assim na história da humanidade.
Vejam os carros. Parecem...
Vocês os dois são mesmo adoráveis.
Somos apenas amigos.
É o que ela é, eu não.
Ena!
Afasta-te dela, sua cabra!
Olha para isto, Hazel.
É inacreditável.
Vejam só.
Olhem para os vitrais. É fantástico.
Vou fazer o registo.
Toca lá a vestir,
porque hoje têm uma reserva para jantarem os dois no Oranjee.
E diz: "Bom apetite. Sr. Peter Van Houten."
Fui procurar e parece fantástico.
O guia diz que é refinado e muito romântico.
Certo. Refinado...
Céus.
Mas o que será...
que vais vestir?
Isso é para mim?
Meu Deus, é tão bonito.
É só uma sugestão.
Só uma sugestão?
Sugeres que não te importas nada
que a tua filha adolescente ande à solta com um rapaz mais velho,
numa cidade famosa pela depravação e deboche?
Sim, é basicamente isso que estou a sugerir.
Gus!
Estás tão bonito!
Obrigado.
Hazel, está aqui o Gus,
com um visual fantástico!
Ouvi dizer que o restaurante é incrível.
Que é?
Estás lindíssima.
Obrigada.
É aqui.
Oranjee. Sim, é aqui.
Pois.
A vossa mesa, Sr. e Sra. Waters.
Obrigada.
Obrigada, Gus.
De nada.
O champanhe é oferta nossa. Bom proveito.
Obrigada.
Boa noite.
Certo?
Certo.
É fantástico.
Sabem o que Dom Pérignon disse depois de inventar o champanhe?
"Venham depressa", disse ele. "Estou a provar as estrelas."
Bem-vindos ao Oranjee.
Querem a ementa ou optam pela escolha do chef?
A escolha do chef parece-me lindamente.
E...
algo me diz que vamos precisar de um pouco mais disto.
Esta noite, engarrafámos todas as estrelas para vocês, meus jovens amigos.
Acho que são os nossos.
Risotto de cenoura para a senhora.
Obrigada,
E para o cavalheiro.
Obrigado.
Bom apetite.
Quero que este risotto de cenoura se torne uma pessoa,
para poder levá-lo a Las Vegas e casar com ele.
Gosto do teu fato.
Obrigado. É a primeira vez que o uso.
Não é o que usas nos funerais?
Não.
Esse nem por sombras é tão bonito.
Quando adoeci,
disseram-me que tinha 85% de hipóteses de me curar do cancro.
Óptimas probabilidades.
Mas isso significava um ano de tortura, perder a perna
e, ainda assim, 15% de hipóteses de falhar.
Mesmo antes da operação,
pedi aos meus pais para comprar um fato muito bom.
Então, é o teu fato da morte.
É isso mesmo.
Também tenho um. Comprei-o no meu 15? aniversário.
Um vestido.
Mas não creio que o usasse numa saída romântica.
Então, é uma saída romântica?
Tem lá calma.
Somos o Sr. e a Sra. Waters.
Só porque ela não fala inglês.
Devíamos sê-lo, se perguntarem. Certo?
- Sabes aquilo que disseste de Las Vegas? - Sim.
Achas que podia juntar-me a vocês?
Deus?
Talvez.
E anjos?
Não.
O além?
Não.
Talvez, não sei.
Acho que não iria ao ponto de dizer que não,
mas gostaria de ter provas.
E tu?
Sem dúvida.
A sério?
Não é um céu onde passe o dia a andar de unicórnio
e viva numa mansão feita de nuvens.
Mas, sim, acredito certamente em algo.
De outra forma,
qual é o sentido?
Talvez não haja sentido.
Não aceito isso.
Estou apaixonado por ti.
Ouviste-me.
Augustus...
Estou apaixonado por ti.
E sei que o amor é apenas um grito no vazio
e que o esquecimento é inevitável.
E que estamos todos condenados
e que um dia
todos os nossos esforços serão reduzidos a pó.
E sei que o sol engolirá a única Terra que jamais teremos.
E estou apaixonado por ti.
Desculpa.
Mais estrelas?
Não, obrigado.
Acho que vamos só pedir a conta.
Não, senhor.
A vossa refeição foi paga pelo Sr. Van Houten.
O quê?
Não percebo essa t-shirt.
Mas o Van Houten vai perceber.
Há umas 50 referências a Magritte em Uma Aflição Imperial.
"Isto não é um cachimbo."
Mas é um cachimbo.
Mas não é.
É um desenho de um cachimbo.
Vês?
Um desenho de uma coisa não é a coisa em si.
Nem uma t-shirt de um desenho de uma coisa é a coisa em si.
Ouve lá,
quando é que te tornaste tão adulta?
Quem está pronto para algumas respostas?
Eu!
É aqui.
Estou tão empolgada. Mal consigo respirar.
Ao contrário do que é normal?
Não me chateies.
Lidewij?
- Olá. - Olá, sou o Augustus.
- Lidewij. - Hazel.
Entre, por favor.
Obrigada.
Peter, eles já chegaram!
Quem raio são "eles"?
São o Augustus e a Hazel,
os jovens fãs com quem te tens correspondido.
Os americanos?
Tu convidaste-os.
Por favor, entrem.
Sabes por que deixei a América.
Para nunca ter de encontrar americanos.
Tu és americano.
De forma incurável.
Livra-te deles.
Não vou fazer isso, Peter.
Por favor, sê simpático.
Entrem, por favor.
Desculpem, deixem-me arranjar-vos espaço.
Obrigada.
Qual é vocês é o Augustus Waters?
Sou eu.
E ela é a Hazel.
Sr. Van Houten, muito obrigada por ter respondido aos nossos emails.
Foi claramente um erro de avaliação.
As vossas missivas foram as primeiras a que respondi. Vejam onde isso me levou.
Whisky?
Não, obrigada.
Só para mim, então.
Mais um whisky com água gaseificada.
Que tal tomares o pequeno-almoço primeiro?
Ela acha que tenho um problema de bebida.
E também acho que a Terra é redonda.
Então, gostaram do meu livro.
- Adoramo-lo. - Sim.
Adoramo-lo.
O Augustus...
Escolheu como desejo conhecê-lo, para podermos conversar.
Sem pressão...
Pois.
Vestiste-te como ela de propósito?
Mais ou menos.
A propósito, queríamos muito agradecer-lhe o jantar de ontem.
E o champanhe.
Foi fantástico.
Foi mágico.
Pagámos-lhes o jantar de ontem?
Foi um prazer.
Vieram de muito longe.
O que posso fazer por vocês?
Temos algumas perguntas,
obviamente, sobre o que acontece no fim do livro.
Em especial sobre aqueles que a Anna deixa para trás.
Como a mãe, o Holandês das Tulipas...
Qual é o vosso conhecimento do hip-hop sueco?
Diria que é limitado.
Lidewij, põe já os Bomfalleralla a tocar.
Está bem.
Não falamos sueco.
Quem raio é que fala sueco?
O importante não são os disparates que as vozes dizem,
mas o que elas sentem.
Está a brincar connosco?
Isto é alguma actuação?
Gus, senta-te.
Então, no fim do livro, a Anna...
Imaginem que estão a fazer uma corrida com uma tartaruga.
A tartaruga leva um avanço de 10 metros.
No tempo que demoram a correr 10 metros,
a tartaruga talvez ande um metro e assim sucessivamente, para sempre.
São mais rápidos do que a tartaruga, mas nunca conseguirão apanhá-la.
Só podem diminuir o avanço dela.
É claro que podem ultrapassar a tartaruga,
desde que não pensem na mecânica envolvida.
Mas a questão do "como" revela-se tão complicada
que ninguém a resolveu realmente,
até Cantor provar que alguns infinitos são maiores do que outros infinitos.
Presumo que isso responda à vossa pergunta.
Hazel, desculpa. Não faço ideia do que se passa.
E parecia tão inteligente por escrito, Sr. Waters.
O cancro já lhe chegou ao cérebro?
Peter...
Podemos concentrar-nos por um segundo na Anna?
Por favor.
Eu sei que a história acaba a meio de uma frase
porque ela morre ou fica demasiado doente para continuar...
Não estou interessado em falar desse livro.
Mas isso não significa que a família e os amigos dela não têm futuro, certo?
Certo?
Já disse que não estou interessado.
Mas prometeu!
Não acontece nada! Eles são fictícios!
Deixam de existir assim que o livro acaba.
Não podem!
Percebo isso no sentido literário, mas...
Não consigo fazer isto.
- É impossível não imaginar... - Não cederei aos teus caprichos infantis.
Recuso-me a sentir por ti a pena a que estás habituada.
- Não quero a sua pena! - Claro que queres!
Como com todos os miúdos doentes, a tua existência depende dela.
Estás fadada a viver o resto dos teus dias
como a criança que eras quando foste diagnosticada.
Uma criança que acredita que existe vida após o fim de um livro.
E nós, como adultos, temos pena disso.
Por isso, pagamos os vossos tratamentos e máquinas de oxigénio.
Peter, basta.
És um efeito secundário de um processo evolutivo
indiferente a vidas individuais.
És uma experiência de mutação falhada.
Ouça, seu anormaloide,
não há nada que possa dizer-me sobre a minha doença
que eu não saiba já.
Vim aqui por uma única e exclusiva razão.
Para que me conte o que acontece no fim da porra deste livro!
Não posso dizer-te.
- Tretas! - Não posso.
Então, invente algo!
Quero que se vão embora.
Já paraste para te interrogar
por que te interessam tanto as tuas perguntas tontas?
Vá-se foder.
Está tudo bem.
Eu escrevo-te a sequela.
Certo? Escrevo-te a sequela.
Será melhor do que qualquer merda que aquele bêbedo escreva.
Terá sangue, tripas e sacrifício.
Vais adorar.
Desculpa ter gasto o teu desejo com aquele cretino.
Não o gastaste com ele, gastaste-o connosco.
Hazel e Augustus!
Sinto muito.
As circunstâncias tornaram-no cruel.
Achei que conhecer-vos o ajudaria,
ao ver que a sua obra moldou vidas reais.
Mas... Sinto muito.
Talvez possamos visitar a cidade. Já foram à casa de Anne Frank?
Não vou a lado nenhum com aquele homem.
Não.
Ele não está convidado.
Infelizmente não há elevador.
- Não faz mal. - São muitas escadas.
- Escadas íngremes. - Eu aguento.
- Não temos de... - Eu aguento.
Vamos.
A família de Frank veio de Frankfurt, na Alemanha.
O diário de Anne Frank tornar-se-ia mundialmente famoso.
É difícil, em tempos destes.
Admiro-me de ainda não ter abandonado todos os meus ideais.
Parecem tão absurdos e impraticáveis.
Porém, agarro-me a eles, pois ainda acredito,
apesar de tudo, que as pessoas são genuinamente boas.
É-me absolutamente impossível construir a minha vida...
Vamos?
- Sim. - Sim.
Eu levo-o, se quiseres.
Eu consigo.
Esta é mesmo a estante que escondeu a família Frank.
Eu consigo.
Obrigada.
Somos demasiado jovens para lidar com estes problemas,
mas eles continuam a confrontar-nos,
até que, por fim, somos obrigados a pensar numa solução.
Estás bem, Hazel?
Estou.
Calma, não te apresses.
Desculpe.
Sim?
Sim.
Porém, quando olho para o céu,
sinto por algum motivo que tudo mudará para melhor.
Que também esta crueldade acabará em breve.
Estás bem?
Estou.
Acho que já chega.
Não precisas de...
Eu consigo.
Tudo é como devia ser.
Deus quer ver as pessoas felizes.
Onde há esperança...
Hazel.
...há vida.
Parabéns.
Pois.
- Estás bem? - Estou.
Chegámos, olha.
Estás bem?
Estou. Meu Deus...
Obrigada.
O único membro da família Frank a sobreviver foi Otto.
O pai de Anne.
Nesses momentos,
não posso pensar no sofrimento,
mas sim na beleza que ainda permanece.
Tente recuperar a felicidade dentro de si.
Pense na grande beleza de tudo ao seu redor...
e seja feliz.
Bravo.
Apaixonei-me por ele da mesma forma que se adormece.
Devagar e depois de uma só vez.
Acaba mesmo acima de onde estaria o joelho
e vai-se estreitando.
O quê?
A minha perna.
É só para estares preparada.
Gus...
deixa de pensar tanto em ti.
Espera.
Não consigo, está presa.
Amo-te tanto, Augustus Waters.
Também te amo, Hazel Grace.
Tanto, tanto.
Não consigo respirar.
Está tudo bem.
Hazel...
És tão bonita.
Para com isso.
Não, és tão bonita.
Tenho tanta sorte.
Querido Augustus VIRGENS
Tipos de 18 anos sem uma perna...
a tua Hazel Grace
Céus...
Nem acredito que lhe chamaste "anormaloide".
- Pois! - Chamaste?
Onde foste buscar essa?
Não sei, saiu-me.
Estava tão zangada.
Que monstro.
Mãe, foi horrível.
O que aconteceu depois?
Fomos à Casa de Anne Frank.
Foram?
- Foi espectacular. - Foi incrível?
Foi mesmo espectacular.
E depois disso?
Andámos a passear.
Parece-me lindamente.
Céus, ainda devemos ter algumas horas, não?
Não devíamos ir ao Museu Van Gogh?
Como queiras.
Não devemos ter tempo para fazer tudo, mas...
Terás de voltar cá, simplesmente.
Importas-te de não ser ridícula, por favor?
Não estou a ser ridícula.
Estou a ser positiva.
Sra. Lancaster?
Sim?
Eu e a Hazel podemos ficar um pouco a sós?
Claro, Gus.
Vou dar um saltinho ao quarto
e estarei pronta quando quiserem fazer alguma coisa.
Queres ir dar um passeio?
O que é?
Mesmo antes de ires para o hospital, houve um...
Senti uma dor na anca.
Então, fiz uma tomografia PET...
e até pareciam as luzes de uma árvore de Natal.
O revestimento do meu peito e do fígado...
Por todo o lado.
Desculpa.
Devia ter-te contado.
É tão injusto.
Parece que o mundo não é uma fábrica de conceder desejos...
Escuta...
Não te preocupes comigo, está bem?
Vou arranjar forma de ficar aqui e de te chatear durante muito tempo.
Tens dores?
Não.
Estou bem.
Estás bem?
Estou.
Suponho que não possas esquecer isto.
Trata-me como se não estivesse a morrer.
Não creio que estejas a morrer, Augustus.
Só tens um toque de cancro.
Seria completamente absurdo
se curtíssemos?
Agora mesmo.
Provavelmente.
Minha Família Linda (E GUS)
QUIMIOTERAPIA
Como estão os teus olhos, Isaac?
Estão bem.
O único problema é que não estão na minha cabeça.
Sem contar com isso...
Parece que o meu corpo inteiro agora é feito de cancro.
Desculpa, mas superei-te, meu.
Já escreveste o elogio fúnebre dele?
- Meu... - Que é?
Que é?
Ainda não lhe contei, Isaac.
Estão a falar de quê?
Desculpa.
Augustus?
Preciso de oradores no meu funeral.
Esperava que tu e o Isaac, mas sobretudo tu,
tivessem a gentileza de inventar algo.
Adoraria.
Obrigado.
Vocês são tão queridos.
Mete-me nojo.
Vocês são asquerosos.
Tens tido notícias da Monica?
Não, nada.
Nem te mandou uma mensagem para saber se estás bem?
Nenhuma.
Odeio aquela rapariga.
Mas há carradas de raparigas.
Não se preocupem comigo.
No grupo de apoio, há uma rapariga nova
que tem umas enormes...
Como é que sabes?
Sou cego, mas não tão cego.
Hazel Grace?
Por acaso tens $5?
Então e agora?
Pessoal...
Cheira-me a ovos. São ovos?
Está lá?
Está.
Estou nervoso.
Nervoso?
A Monica está lá dentro?
Não interessa onde ela está.
Isto não é por causa dela, é por tua causa.
Está bem. Dão-me um ovo?
Hazel Grace,
dá cá um ovo.
Dado.
Isaac.
Muito bem, vamos a isso.
- Tu consegues. - Vá lá.
Não ouvi nada.
Tudo bem. Um pouco mais para a esquerda.
Atiro para a minha esquerda ou aponto para a esquerda?
Aponta para a esquerda.
- Certo. - Mais para a esquerda.
Acho que devíamos esperar até ficar escuro.
Para o Isaac, está tudo escuro.
Meu, não sou surdo, só cego.
Ouço quando gozas com a minha deficiência.
- Desculpa. - E não gosto.
- Para onde atiro? - Atira lá com força.
Certo.
- Boa! - Boa!
O quê?
Acertei!
Já sei para onde apontar.
Foi tão divertido!
Continua, continua.
Continua a atirar.
Dá-me mais!
Para, para!
Isaac.
Olá. É a mãe da Monica?
Sou.
Olá.
A sua filha cometeu uma grande injustiça.
Viemos cá em busca de vingança.
Podemos não parecer grande coisa,
mas, entre os três, temos cinco pernas, quatro olhos
e dois pares e meio de pulmões funcionais.
Mas também temos duas dúzias de ovos.
Por isso, no seu lugar, eu iria para dentro.
- Resultou mesmo? - Sim.
Foi o discurso mais estúpido que já... Resultou mesmo?
Toma. Espera.
Isto sabe tão bem!
Augustus?
Hazel Grace.
Olá.
Céus. Olá, amo-te.
Estou na bomba de gasolina.
Estás quê?
Algo se passa.
Tens de...
Podes vir? Podes vir ajudar-me?
Gus!
Gus.
Querido, o que se passa?
Olha.
Está infectada.
Respira fundo.
Tenho de ligar a alguém.
Não. Por favor, não ligues para o 112.
Não ligues aos meus pais nem...
Nunca te perdoaria, se lhes ligasses.
Que estás aqui a fazer?
Queria comprar cigarros.
Não sei o que aconteceu ao meu maço.
Devo tê-lo perdido ou assim. Ou então tiraram-mo, mas eu...
Queria fazer algo por mim, percebes.
Queria fazê-lo eu.
- Tenho de ligar para o 112. - Não!
Tenho de ligar.
Não!
Olá. 112? Precisamos de uma ambulância.
Odeio-me!
Chamo-me Hazel Grace Lancaster.
Despachem-se, por favor.
Estamos num Jeep prateado na bomba de gasolina.
Gostaria de dizer que o Augustus Waters
manteve o sentido de humor até ao fim.
Que nem por um momento a sua coragem vacilou.
Mas não foi isso que aconteceu.
Dói tanto.
Sou tão estúpido.
Querido, está tudo bem.
Hazel?
Contas-me uma história?
Uma história?
Ou um poema?
Eu conheço... Eu sei um poema.
Contas-mo?
O Carrinho de Mão Vermelho, de William Carlos Williams.
"Tanto depende De um carrinho de mão vermelho
"Vitrificado pela água da chuva
"Junto às galinhas brancas"
É isso? Não há mais?
Não, claro que não.
"Tanto depende... De um céu azul
"Cortado pelos ramos das árvores
"E tanto depende da... Sonda gástrica transparente
"Que sai da barriga do rapaz de lábios azuis
"Tanto depende
"Deste observador do universo"
Como é que ele está?
Teve uma noite difícil, Hazel.
Tem a tensão baixa.
O coração dele...
E a quimioterapia?
Vão parar de a fazer.
Posso vê-lo?
Nós dizemos-lhe que estiveste cá.
- Certo. - Está bem.
Certo.
Vou ficar aqui um pouco, se não se importar.
Claro que não.
Fica à vontade.
Vamos lá.
- Estás bem? - Muito bem, querido.
Pronto.
Olá.
No que estás a pensar?
No esquecimento.
Eu sei que é coisa de miúdo, mas...
sempre pensei que ia ser um herói.
Sempre pensei que teria uma grande história para contar.
Algo que publicassem em todos os jornais e...
Era suposto eu ser especial.
E és especial, Augustus.
Pois, sim. Mas...
sabes o que quero dizer.
Sei o que queres dizer, só que não concordo contigo.
Sabes essa obsessão que tens em ser recordado?
Não te zangues.
Mas estou zangada.
Estou zangada por que te acho especial. E isso não chega?
Achas que a única forma de ter uma vida com sentido
é se toda a gente se lembrar de ti e gostar de ti.
Sabes que mais? Esta é a tua vida.
Não terás mais do que isto.
Tens-me a mim, à tua família e a este mundo. E acabou-se.
E se isso não te chega, lamento, mas não é zero.
Porque eu amo-te.
E vou lembrar-me de ti.
Desculpa. Tens razão.
Só queria que fosses feliz com isso.
É uma boa vida, Hazel Grace.
E ainda não acabou.
Augustus.
Uma das convenções menos aldrabonas nos livros sobre o cancro,
é aquela que é conhecida como o "Último Dia Bom",
quando parece que o declínio inexorável de repente estagnou,
quando a dor é, por um instante, suportável.
O problema, claro, é que é impossível saber
que o nosso último dia bom é o nosso último dia bom.
Na altura, é apenas mais um dia razoável.
Olá, Augustus.
Boa noite, Hazel Grace.
Uma pergunta rápida para ti.
Chegaste a escrever o elogio fúnebre que te pedi?
Talvez.
Achas que consegues pôr-te
no coração literal de Jesus nos próximos minutos?
Talvez. Está tudo bem?
Amo-te, Hazel Grace.
Dão-me as chaves do carro?
Onde vais? Vamos comer algo.
Tenho de ir.
Tens de ter fome. Nem almoçaste.
Não tenho fome.
Não podes deixar de comer.
Estou sem ponta de fome.
Eu sei que o Gus está doente, mas tens de cuidar de ti.
Isto não tem nada que ver com o Gus.
Então, tens de te manter saudável.
Vá lá, come qualquer coisa, querida.
"Manter-me saudável"?
Não sou saudável e vou morrer.
Percebes isso? Vou morrer e tu vais ficar aqui
sem ninguém de quem cuidar e tratar
e vais deixar de ser mãe e eu sinto muito,
mas não posso fazer nada quanto a isso.
Já posso sair?
Por que me dizes isso?
Porque tu o disseste.
Do que estás a falar?
Na UCI.
Hazel...
Isso não é verdade. Eu errei.
Está bem?
Mesmo que morresses...
"Quando."
Mesmo quando morreres...
serei sempre a tua mãe.
É a melhor coisa que alguma vez serei.
É esse o meu maior medo, mãe.
Que, depois de eu morrer,
deixem de ter vida.
Que fiquem sentados a olhar para as paredes
ou que se matem ou...
Hazel, querida, não vamos fazer isso.
Perder-te...
Será um sofrimento infernal.
Mas, mais do que qualquer outra pessoa, tu sabes que é possível viver com dor.
Segue-se em frente.
Estou a tirar um curso de assistente social.
Espera, estás a quê?
Se eu pegar naquilo por que passámos
e ajudar outras pessoas, talvez aconselhando famílias...
Como é que não me contaste isso?
Não queríamos que te sentisses abandonada.
Sentir-me abandonada?
Isso é...
São notícias formidáveis.
Vai lá.
Está bem?
Querida.
Sempre em frente, sim.
Um pouco para a esquerda.
- Isto é um degrau? - Sim, estica a mão.
Tens um púlpito à direita.
Sim, perfeito.
Bestial.
Olá.
Estás atrasada.
Estás bem? Estás deslumbrante.
Estou, não estou?
Que se passa?
Conta-lhe, Gus.
Queria assistir ao meu próprio funeral.
Ou seja, espero poder assistir como fantasma, mas...
caso isso não aconteça,
decidi planear este pré-funeral.
Pronto?
Augustus Waters era um filho da mãe presumido.
Mas perdoávamos-lhe isso.
Não devido à sua beleza sobre-humana,
nem por ter vivido só 19 anos quando devia ter vivido muito mais.
18 anos, pá.
Vá lá, meu. A sério?
Presumo que tenhas mais um tempinho, seu sacana perturbador.
Interrompes-me a meio do elogio... Devias estar morto.
Mas quando os cientistas do futuro
vierem a minha casa com olhos robóticos
e me disserem para experimentá-los...
vou mandá-los passear, porque...
porque não quero ver um mundo em que não existas.
Não quero.
Não quero ver um mundo sem o Augustus Waters.
Depois de passar a ideia, devia colocar os olhos robóticos,
porque, enfim, são olhos robóticos.
Devem ser bestiais.
E não sei...
Isto é tão difícil.
Felicidades.
Pois.
Hazel, dás-me uma ajuda?
Um pouco para a direita.
Sim, e vira-te. Senta-te. Isso mesmo.
Só faltas tu, Hazel Grace.
Olá.
O meu nome é Hazel Grace Lancaster...
e o Augustus Waters foi o amor fatídico da minha vida.
A nossa história de amor foi épica
e não devo conseguir dizer mais do que uma frase
sem me desfazer em lágrimas.
Como em todas as histórias de amor,
a nossa morrerá connosco.
Como é apropriado.
Eu esperava que fosse ele a elogiar-me a mim.
Pois não há mais ninguém...
Sim, pois...
Não vou falar da nossa história de amor, porque não consigo.
Em vez disso, vou falar de matemática.
Não sou matemática, mas isto sei.
Há uma infinidade de números entre zero e um.
Há 0.1, 0.12, e 0.112 e
uma infinidade de outros.
Claro que existe uma infinidade maior de números entre zero e dois,
ou entre zero e um milhão.
Algumas infinidades são simplesmente maiores do que outras.
Um escritor de quem gostávamos ensinou-nos isso.
Eu quero mais números
do que os que devo conseguir.
E, meu Deus,
quero mais dias para o Augustus Waters do que aqueles que ele recebeu.
Mas, Gus...
meu amor...
não imaginas como estou grata...
pela nossa pequena infinidade.
Espera.
Deste-me uma eternidade...
dentro dos dias contados.
E, por isso, estou...
Estou eternamente grata.
Amo-te tanto.
Eu também te amo.
O Augustus Waters morreu oito dias depois na UCI.
Quando o cancro, que era parte dele,
parou o seu coração, que também era parte dele.
Foi insuportável.
Tudo aquilo.
Cada segundo pior do que o anterior.
Uma das primeiras coisas que nos pedem nas urgências,
é para classificarmos a nossa dor de um a dez.
Já me perguntaram isso centenas de vezes
e lembro-me que uma vez,
quando não conseguia respirar e parecia ter o peito a arder,
a enfermeira me pediu para classificar a dor.
Embora não conseguisse falar, levantei nove dedos.
Mais tarde, quando comecei a sentir-me melhor,
a enfermeira apareceu e chamou-me "lutadora".
"Sabe como sei isso?", perguntou ela.
"Chamou nove a um dez."
Mas isso não era verdade.
Não disse que era um nove por ser corajosa.
Disse que era um nove porque estava a poupar o meu dez.
E era isto.
Isto era o grande e terrível dez.
"Não terei medo, porque Tu estás comigo.
"A Tua vara e o teu cajado dão-me confiança.
"Preparas a mesa para mim à vista dos meus inimigos.
"Ungiste com óleo a minha cabeça; a minha taça transbordou.
"A Tua bondade e amor estarão comigo todos os dias da minha vida
"e habitarei na casa do Senhor
"para todo o sempre."
Augustus Waters lutou arduamente durante muitos anos.
A sua batalha foi corajosa e a sua força...
Só tretas, não é, miúda?
...foi uma fonte de inspiração para todos nós.
Oremos.
Agradecemos-Te, Senhor, pela vida de Augustus Waters...
Agora, temos de fingir que rezamos.
...pela sua força a coragem.
Senhor, pedimos-Te que estejas connosco, hoje. Que estejas perto,
que consoles os seus amigos e família.
Obrigado pela Tua presença, Senhor.
Oramos em nome de Jesus.
Ámen.
Agora, escutaremos uma amiga especial do Gus:
Hazel Lancaster.
Não é que isso interesse, mas eu era namorada dele.
Há uma citação linda em casa do Gus, que diz:
"Se queres o arco-íris, tens de aguentar a chuva."
Mesmo nos seus últimos dias...
Eu não acreditava numa palavra.
...ele era sempre capaz de sorrir.
Mas não faz mal.
Eu sabia que era aquilo que devia fazer.
Já tinha decidido que os funerais não são para os mortos.
São para os vivos.
Queres companhia?
Não, estou bem.
Vou conduzir um pouco sozinha.
Adoro-te.
Falaste lindamente.
Até já. Vão com cuidado.
Está bem.
Posso?
Omnis cellula e cellula.
Eu e o Waters correspondemo-nos bastante nos últimos dias dele.
Já lê as cartas dos fãs?
Não lhe chamaria propriamente um fã.
Ele detestava-me.
Mas insistiu bastante para que viesse ao seu funeral
e te contasse o que aconteceu à Anna e à mãe dela.
Portanto, aqui estou.
E essa é a tua resposta: "Omnis cellula e cellula."
"A vida vem da vida."
Não estou com paciência...
Não queres uma explicação?
Não, não quero.
Mas obrigada. Tenha uma boa vida.
Lembras-me dela.
Lembro muita gente a muita gente.
A minha filha tinha oito anos.
E aguentou bem o sofrimento durante muito tempo.
Tinha leucemia, como a Anna?
Exactamente igual.
Lamento muito a sua perda.
E eu a tua. E desculpa ter arruinado a vossa viagem.
Não arruinou a nossa viagem.
Foi uma viagem fantástica.
Conheces o Dilema do Eléctrico?
Há um exercício intelectual no campo da ética
conhecido como o Dilema do Eléctrico.
Philippa Foot foi uma filósofa inglesa...
Meu Deus...
Estou a tentar explicar-te uma coisa.
- A tentar dar-te o que querias. - Não está nada!
É um bêbedo, um falhado
e quero-o fora do meu carro agora,
para poder ir para casa, ficar sozinha e chorar a minha perda!
Hás de querer ler isto.
Não quero ler nada. Pode sair do meu carro?
- Por favor, saia do meu carro! - Certo.
Posso entrar?
Sinto muito.
Sim.
Mas foi um privilégio, não foi?
Amá-lo?
Dá-te uma ideia do que sentimos por ti.
Hazel?
Está aqui um amigo para te ver.
Sabes se ele sofreu ou assim?
Parece que se debateu para respirar durante muito tempo
e depois acabou por ficar inconsciente.
Não foi incrível nem nada.
Morrer é uma treta.
O Gus amava-te muito, sabes?
Sei.
Não parava de falar de ti.
Pois.
Era uma seca. Falava tanto de ti.
Eu não achava uma seca.
Eu sei que não achavas.
Recebeste aquela carta do teu amigo escritor?
Ele não é meu amigo.
Como é que sabes disso?
Estive a falar com ele no cemitério
e ele disse que viajou até cá para te dar a tal carta.
Isso já me passou.
Não tenho interesse em ler nem mais uma palavra daquele cretino.
Não foi ele que escreveu, foi o Gus.
O quê?
Parece que o Gus escreveu algo e mandou ao Van Houten.
Meu Deus...
Sr. Van Houten, sou boa pessoa, mas um escritor de merda.
O senhor é uma merda de pessoa, mas um bom escritor.
Acho que daríamos uma boa equipa.
Não quero pedir-lhe favores,
mas, se tiver tempo, e pelo que vi tem muito,
por favor, dê-me um jeito nisto.
É um elogio fúnebre para a Hazel.
Ela pediu-me para escrever um e estou a tentar.
Só que... precisava de um certo brilho.
A verdade é que todos queremos ser recordados.
Mas a Hazel é diferente.
A Hazel sabe a verdade.
Ela não queria um milhão de admiradores. Só queria um.
E conseguiu-o.
Talvez não fosse profusamente amada, mas era profundamente amada.
Não é mais do que a maioria de nós consegue?
Quando a Hazel entrou em crise, eu sabia que estava a morrer,
mas não quis dizê-lo.
Ela estava na UCI e eu entrei à socapa por 10 minutos
e sentei-me junto a ela, antes de ser apanhado.
Ela tinha os olhos fechados e a pele pálida.
Mas as mãos dela ainda eram as mãos dela.
Ainda quentes, com as unhas pintadas de um azul escuro-preto.
E eu segurei-as.
E forcei-me a imaginar um mundo sem nós
e como esse mundo seria imprestável.
Ela é tão bonita.
Não me farto de olhar para ela.
Não me preocupo por ela ser mais esperta do que eu,
porque sei que o é.
É divertida sem nunca ser má.
Amo-a.
Céus, como a amo.
Tenho muita sorte em amá-la, Van Houten.
Neste mundo, não podemos escolher se somos magoados.
Mas temos uma palavra a dizer sobre quem nos magoa.
E eu gosto das minhas escolhas.
Espero que ela goste das dela.
Certo, Hazel Grace?
Certo.
Tradução: Gonçalo Sousa
Tradução: Luís Costa Passadouro, Deluxe
Ripadas por: n0Te