Vem ter comigo daqui a dez minutos, Ray.
Chefe.
Bobby.
Chefe.
Quero uma imperial e um ovo em conserva.
É para já.
Se queres ser o rei da selva,
não basta agir como um rei.
Tens de ser o rei.
Não pode haver dúvida.
Porque a dúvida gera caos e a nossa própria morte.
UM FILME DE
Olá, meu amor.
Hoje, temos um encontro. Às nove, nós os dois, no River Café.
Às nove?
Quem está aí?
Ros, quem está aí?
THE GENTLEMEN - SENHORES DO CRIME
PRODUÇÃO
ARGUMENTO
REALIZAÇÃO
Fletcher!
Buenas tardes, Raymondo.
Devia espetar-te com o rolo da massa!
Não sejas estúpido. Só queria beber um copinho contigo.
No sábado, tive uma reunião no teu jornal preferido.
Já que sou o melhor detetive privado desta terriola...
Boa tarde, senhoras e senhores.
Querem pagar-me 150 mil libras para lhes contar uns podres.
É bom para mim, mas neste caso...
... é mau para ti.
O Big Dave, um extraordinário editor,
desenvolveu uma péssima antipatia pelo teu patrão
e pelo grupo diversificado de amigos dele.
Quer destruí-lo a ele e aos que lhe caem nas boas graças.
Primeira página, feito!
Vai haver sangue por todo o lado, meu querido.
Vai direto ao assunto, Fletcher. Estou a ficar impaciente.
Ambos sabemos que o teu patrão tem os bolsos recheados
e eu gostava de o convidar a remexer neles.
Que raio estás para aí a dizer?
Se tiveres a bondade de me oferecer 20 milhões de libras, dou-te tudo.
Cartões de memória, folhas de contacto, gravações... Tudo.
E ainda, um modesto argumento escrito por mim.
Espera lá.
Passaste de 150 mil libras para 20 milhões.
É um aumento exorbitante em 30 segundos.
Eu diria que estão com sorte, porque isso não é nada,
comparando com o que podia e devia pedir.
Bom... Graças a Deus que não és ganancioso, Fletcher,
seu otário iludido e desprezível.
Gosto quando me dizes obscenidades.
Já estou a ficar excitado.
Vá lá, toma uma bebida comigo. É uma delícia.
Pesquisei-a numa aplicação. 1500 libras?
Não sabia que podias gastar tanto numa garrafa de whisky.
Vou contar-te uma história para perceberes o meu preço.
Vamos fazer um jogo, Ray?
Não estou interessado.
Por favor.
Não.
Eu disse para jogares comigo, Ray.
Está bem.
Excelente!
Quero que imagines uma personagem.
Pode ser de um livro, peça ou filme.
Nada de digital, de um cartão de memória.
Algo analógico com um processo químico.
Mantém o grão na imagem, como costumo dizer.
Velha guarda, 35 mm.
Imagino isto através de uma lente e não estou a falar do pequeno ecrã.
Não é televisão, Raymond.
Como disse, é velha guarda, formato de cinema.
É o que chamamos de anamórfico, ou formato 2.35:1.
Quero que te juntes a mim nesta viagem cinematográfica,
porque é cinema, Ray.
É um cinema lindo.
Agora...
Liga a câmara.
Entra o nosso protagonista.
É bonito, é lindo.
Digno da era dourada, é um filho da mãe lindíssimo.
O nome dele é Mickey Pearson.
As origens do nosso Mickey são invulgares.
Nasceu na América e obteve a Bolsa de Rhodes.
Nasceu inteligente, mas pobre.
É um grande salto de um parque de caravanas nos EUA
para a universidade milenar na velha Inglaterra,
onde estuda a arte obscura da horticultura.
Contudo, não termina os estudos e não regressa a casa,
porque encontra a sua vocação.
Uma vocação marota.
É um malandro.
Começa a traficar erva entre os colegas britânicos e ricos.
Percebe que até tem jeito.
É objetivo em relação à ambição
e consegue navegar nos escalões da nossa cultura complicada.
Sabia tirar partido das suas vantagens.
Era um animal esfomeado.
Era poderoso e implacável, habilidoso e rápido,
carismático e inteligente,
mas teve de fazer umas malandrices para chegar onde chegou,
para estabelecer a sua posição
e mostrar que era mais do que aparentava.
Não era nada oco, pois não?
Tinha um motor debaixo do capô e uma arma no coldre.
O nosso Mickey não é propriamente inocente.
Custou-lhe a subir na vida.
Conquistou o seu lugar, digamos assim.
Isto foi no início,
mas ele continuou com o espírito de pioneiro do Novo Mundo.
Quanto é que vale hoje? 100, 200? 500 milhões?
Agora, a trama adensa-se.
Ele viu-se numa encruzilhada.
A classe média e a meia-idade estragaram-lhe o apetite por horrores.
Amansou.
Quer reclamar o que é seu e retirar-se da jogada.
E parece que encontrou o cliente perfeito.
Transição abrupta para o interior, um jantar de gala.
Quero dizer umas palavras de agradecimento ao Michael Pearson
pela generosidade e pelo tempo disponibilizado.
O Mickey anda a cultivar uma relação especial
com o erudito, instruído e tolerante Matthew Berger.
Sim, Raymond, eu sei do judeu bilionário.
Mais uma personagem americana a criar drama em Inglaterra.
E também ao Matthew Berger,
que nos surpreendeu com o seu donativo
para construir a unidade de terapia cognitivo-comportamental.
Estes dois já se tinham conhecido, sabe-se lá onde.
Talvez tenha sido no congresso anual de traficantes, em Las Vegas.
Fizeram pequenos negócios juntos,
mas, agora, estão prontos para algo em grande.
Não estava à espera disto, Matthew.
Já percebo porque estás a encabeçar a mesa.
Escondeste-me isto, não foi, sua marota?
Causaste alarido entre a pequena nobreza.
Gosto de causar alarido sempre que possível.
E também compreendes a importância da indumentária adequada.
É verdade.
Creio que o sentido de propriedade é crucial em todos os aspetos da vida.
Talvez ainda mais quando se trata de guarda-roupa.
Para cada visual, há uma época. Para cada época, uma estratégia.
E assim começa a dança dos alfas.
Eles não estão a falar de roupa, Raymond.
Podes crer que não.
Parecem dois cãezinhos velhos
a cheirar o rabo intelectual um do outro.
É uma bela disputa à moda antiga, Raymond.
Michael, estou ansioso para fazermos negócio juntos.
- Dão-nos licença? - Sim, façam favor.
Devíamos despedir-nos do anfitrião.
O que achas?
Não sei muito bem.
Sua Excelência.
Ele é uma raposa e as raposas são previsíveis.
Acredita no que te digo.
Se lhe dás confiança, conta com o caos.
Acabados de sair de uma caça ao faisão,
estes dois começam a gostar um do outro.
Está a correr bem, Ray. Está a correr bem para caraças.
Estou impressionado com o teu empreendimento.
Por muito que tente, não percebo como és capaz.
E o meu ramo é a erva.
Como é que alguém cultiva 50 toneladas de Super Skunk
sem que ninguém saiba como?
Sinto-me lisonjeado com as palavras, Matthew.
Deves ter o cérebro feito em papas só de tentar perceber.
Reconheço a genialidade.
Recorda-me os números.
200 milhões brutos anuais, 100 milhões líquidos.
Mas o teu pessoal já sabe disto. Andam a analisar os números há meses.
Resumindo, vendo-te por...
... 400 milhões.
Mas já sabias disso. Entra.
Não posso ser específico em relação aos números,
mas estava muito dinheiro em jogo.
Pergunta: quanto valeria o poder de acabar com uma operação destas?
Resposta: um homem ganancioso quereria metade do preço de venda,
mas um homem inteligente saberia que 20 milhões de libras
é suficientemente desconfortável para deixar todos à vontade.
És um desgraçado astuto e criativo, não és, Fletcher?
Elaborar um plano destes...
Não fui eu que o elaborei, pois não?
Foi o Big Dave.
Encarregou-me de investigar e vigiar o Mickey.
Vasculhar o lixo, revelar os pecados...
Mickey Pearson, o odioso bandido gringo.
Vamos enterrá-lo.
Pelos vistos, tem um amigo novo.
O Lorde Pressfield.
Uma pergunta.
Está a falar do Lorde Pressfield, o duque?
Sim! Já foi o quarto sucessor ao trono.
Ao que parece, o Mickey Pearson anda metido com aquele finório.
É contigo, Fletcher.
Preciso de um homem com a tua criatividade e instinto
e és o meu investigador preferido.
É importante lembrares-te com quem estás a falar, Dave.
Claro que me lembro, Fletcher.
Então, vê lá se o cheque não desilude, desta vez.
O número é 150000.
Quer acabar com ele,
mas eu estou aqui para te fazer um favor.
E não sais de mãos a abanar.
Podes transformar esse guião num filme, Raymond.
Podíamos fazê-lo juntos. Podíamos ser sócios.
Eu aprendi convosco.
Temos de cuidar de nós próprios e, agora, é a minha vez.
O sol não nasce para mim, Ray. Está a pôr-se.
Porque é que o Big Dave quer prejudicar o meu patrão?
Há dois meses, o teu amigo Mickey fez o Dave sentir-se um idiota.
Henry! Mickey!
- Como? - Não aceitou um passou-bem.
- Dave, "Daily Print". - Sim.
Sou o editor do "Daily Print".
O Dave tinha tramado um dos Lordes do Mickey.
Visou-o no tabloide.
Pelos vistos, o Lorde teve um caso com um jovem criado atraente.
Depois do escândalo, as ações afundaram,
perdeu o emprego e a mulher. Até os filhos o renegaram.
Aquele Dave sabe ser um parvalhão,
mas ninguém lhe fez frente, com medo de se verem nos jornais.
Mas o teu amigo Mickey tem tomates.
Desprezou-o perante um público a que o Dave gostava de pertencer.
Lordes, Damas... Pessoas com quem o Mickey se sente à vontade.
Senhores, com licença.
Desafiou o Dave.
Mandou-o pastar, Dave.
Ficou furioso.
Não é motivo para ir atrás de alguém.
Não sei o que te diga. Ele quer o sangue do Mickey.
Teria conseguido, se não fosse...
És um fantasista nojento e está na hora de ires embora.
Não sejas parvo.
Ainda agora comecei.
Há um motivo para o Matthew, ou qualquer pessoa,
não perceber como é que o Mickey faz o que faz.
Como cultiva 50 toneladas anuais de White Widow Super Cheese?
Toda a gente sabe que é preciso muito espaço.
Onde está o espaço? E como consegue mantê-lo escondido?
Não podes escavar um buraco e largar 200 contentores.
Não, amor. Não funcionaria.
Não. Tens de ser criativo. Precisas de um plano.
O problema da terra neste país é não haver muita.
E há o acesso público, mesmo quando devia ser privado.
E o público tem direitos. Gente a passear cães...
Sim, vão lá.
Trilhos, direito a circular, caminhantes, amantes de texugos...
E um ou outro otário que anda a vasculhar a vegetação.
Bom dia!
E há grupos.
Fóruns, encontros, redes sociais...
E adoram uma boa bisbilhotice
sobre quem decidiu cortar a relva sem licença.
E ainda temos helicópteros, drones, o Google Earth,
monumentos, juntas de freguesia e por aí fora.
Tudo isso antes de pensares em ter eletricidade.
Então, qual é o método do Mickey?
Tiro-lhe o chapéu pela audácia, elegância e classe.
E que método é esse?
Há que perceber a cultura para perceber o homem.
Aristocratas, duques, duquesas, lordes, damas...
Muitos terrenos e pouca massa.
Casas para manter, bolor para evitar e pratas para polir.
Lembra-te que o dinheiro é muito persuasivo
para a classe castigada por esquerdistas zangados
e impostos sucessórios.
Sempre que herdas uma fortuna, perdes metade para o estado.
É aí que apareço, como um anjo da guarda,
e ofereço os meus serviços para manterem as casas em ordem.
Não se interessam muito pelo que faço,
desde que o dinheiro vá chegando todos os anos.
É bom arranjar um Lorde, mas não é fácil.
Dá trabalho.
É preciso vinho, mulheres e festa.
Doze locais, doze quintas.
Mil propriedades destas no Reino Unido.
Boa sorte a tentar encontrá-las.
É assim a minha infraestrutura.
E é por isso que vais pagar, com a minha bênção.
Se é assim tão discreto e lucrativo, compro o negócio todo.
Mas chega de joguinhos, Michael.
Quero ver a tua fábrica.
Esforcei-me bastante
para tornar a minha operação o mais invisível possível, Matthew.
Mesmo que estivesses na minha quinta, não saberias.
Na verdade...
Estás na minha quinta.
É um negócio extraordinário, Michael.
É uma pena que vá à falência daqui a dez anos,
após a legalização, no Reino Unido.
E queres que pague uma fortuna?
Um nico abaixo dos 500 milhões?
POUCO MENOS DE 500 MILHÕES
É esse o preço.
Entra e mostro-te o que rendem 500 milhões.
Um barracão encantador por 400 milhões de dólares.
O martelo está incluído?
Claro que sim. Deixa-me mostrar-te os pregos.
Cuidado com a cabeça.
Continuem, rapazes.
A terra verdinha de Inglaterra.
Belos pregos.
Localização, funcionários, tecnologia.
Estás a comprar a infraestrutura para a superstrutura que está para vir.
Com a compra, herdarias os melhores locais disponíveis,
os melhores botânicos do mundo
e, ainda, a tecnologia mais inovadora do planeta.
Quando esta brincadeira for legalizada e a procura superar a oferta,
estes locais, estes rapazes botânicos e a minha tecnologia superior
estarão no auge.
E tu podes ser dono de tudo.
Sabias que foram precisos 15 anos após o fim da Lei Seca
para o mercado legal de bebidas satisfazer a procura?
Quinze anos.
Isto, se não fizeres nada.
Toda a gente fica a ganhar, qualquer que seja a perspetiva.
E eu não sou ganancioso.
Ambos sabemos que 400 milhões é um preço generoso.
Especialmente, tendo em conta que, quando isto for legal,
passará a valer entre os 200 mil milhões
e meio bilião de libras...
... anuais.
Erva.
Canábis.
Skunk-amola.
White Widow Super Cheese.
É a nova corrida ao ouro.
Isto é o começo de algo muito maior.
Se é assim tão importante, porque não ficas com isto?
Eu ganhei reputação como um homem que vingou pela via difícil.
Pode-se dizer que tenho sangue nestas belas mãos.
No novo negócio,
depois da legalização e legitimidade governamental,
um projeto como este precisa de um rosto com um passado honesto.
Infelizmente, é algo que não tenho.
A reforma não soa assim tão mal.
Passeios pelo campo,
podar rosas com a minha amada, criar uns pequenotes...
Mereço-o.
Olha... Ambos sabemos que o cultivo representa 50% do negócio.
Preciso dos teus contactos europeus.
Já vi como fazem as salsichas. Agora, fala-me dos talhos.
Isso virá mais tarde, Matthew.
Após o pagamento.
Agora que estabelecemos o dilema do nosso protagonista,
passemos ao antagonista.
A muitos quilómetros de distância, no outro lado das planícies,
outra fera deslumbrante tenta arranjar o seu lugar ao sol.
Estás a falar de quem?
Estou a falar do Dry Eye, Raymondo.
O Dry Eye...
Será chinês? Japonês? Pequinês? Põe-te de joelhos.
Dragãozinho nojento. Ele é amarelo e ainda sabe jogar.
Entra em cena como um millennial explosivo.
Seus filhos da mãe!
Vou interromper-te, Fletcher.
Não parece o Dry Eye que eu conheço.
Era só para ver se estavas atento, Raymond.
Em vez disso, passemos a um Dry Eye mais enfadonho,
mas agradável e donairoso.
Uma espécie de James Bond chinês.
"Ricença" para matar.
- Abram isto. - Sim, chefe.
Santo Deus!
Deem-lhes uma mangueirada e livrem-se deles.
- Deixem-me ver o 432. - Sim, chefe. Está aqui.
São 120 jantes, 32 motores LS, 60...
Está bem. Paga ao homem.
Peço desculpa. Enganei-me no orçamento do contentor.
Vai custar o dobro.
O dobro?
O orçamento de um homem vale a palavra de um homem.
Tu ou a tua família terão de pagar por esta lição.
Estamos entendidos?
Sim, chefe.
Dá o dinheiro a este imbecil.
Já voltamos ao Dry Eye.
Regressemos ao Mickey.
Se estás a pensar fumar isso aqui,
não o faças. - Estou baralhado.
Não faço o quê? Não fumo ou não penso?
Pronto, pronto. Já apaguei.
Chegou o momento de apresentar a nossa rainha.
Harold, a mala.
Uma Cleópatra londrina para o César do Mickey.
O único ponto fraco na armadura impenetrável dele
é a devoção, paixão e obsessão que tem pela sua bela mulher.
Estou a tentar fazer-te um favor, Mike.
Sempre que te faço um favor, saio prejudicada.
A Kova ainda cá está? O Range devia estar pronto de manhã.
Não estou a falar contigo, Mike.
Desculpe, chefe. O Rodge está a trabalhar no Range.
Quantas vezes já disse que não quero o Rodger aqui?
Isto é um santuário para as senhoras. Onde é que ele está?
Está no escritório com o seu marido.
Misha, querida, ficas despachada em 20 minutos.
Rosalind, tenho uma aula de spin daqui a meia hora.
Vinte minutos, sem custos. Lisa, champanhe.
- Mike, ainda estás aí? - Claro que estou.
Se estás aí, quem está a encomendar as peças?
- Que tal? - Bate, sem ser muito forte.
Suave.
Impecável.
Sempre soubeste fazer um bom chá, Mickey.
Muito boa.
Olá, Ros.
Que diabo se passa aqui?
Devia ter percebido que estavas por trás disto.
O Rodge devia estar a trabalhar e estás a pedrá-lo.
- Vou tratar disso, chefe. - É bom que sim.
Não culpes o Dodge, querida.
Sabes que tem um bom nariz. Estava a fazer-me um favor.
Desce e merece o teu dinheiro.
Fui.
O que fazes aqui?
Vim beber um chá com a minha mulher.
Vá, põe a chaleira ao lume.
O negócio vai avançar.
- Estás com dúvidas? - Não.
Gosto da meia-idade.
Gosto do aburguesamento, de colégios, bons vinhos
e uma colher de caviar para ajudar a engolir os comprimidos.
O mais importante é que quero passar mais tempo contigo.
Claro que queres...
Não te quero aqui a sentires-te desempregado e perdido.
Raios me partam.
A maioria das esposas imploraria ao marido para deixar o negócio,
mas tu não. - Porque te conheço, querido.
Tens de fazer isto com elegância, amor.
Podem interpretar a tua saída como fraqueza.
Onde há fumo, há fogo.
E isso pode sair caro.
Vais ter de acabar com isso sem aburguesamentos.
Mas tu não, amor.
Nada de violências.
É para isso que tens pessoal, lembras-te?
- Amo-te para caraças, amor. - Claro que amas.
Vai dar?
Não, podes esperar.
Tenho ali uma russa danada e tenho de tratar disso.
- Não me importo que sejam as duas. - Pira-te.
Fletcher,
porque me fazes perder tempo?
Eu sei o que acontece ou não no meu mundo.
Só não percebo porque é que o Michael havia de querer passar-te um cheque
de 20 milhões.
Acho-te muito impaciente, Raymond. Eu sou um contador de histórias.
Como se costuma dizer, estou a preparar terreno.
É bom que comeces a mostrar trabalho.
Isto também serve de grelhador?
Sim, Fletcher.
Adoro um churrasco.
Que equipamento tão útil, não é?
Aquece-nos os joelhos e cozinha ao mesmo tempo?
Tens de me dizer onde arranjo uma coisa destas.
Podes levá-lo, se te puseres agora na alheta.
Ray...
Posso comer um bife?
Está bem...
Tenho um bife de wagyu no congelador.
Nunca comi wagyu.
É um desperdício dar-to a ti, mas só tenho isso.
- Eu vou lá buscar. - Deixa estar, fica aí.
Raios me partam!
Está quente.
É um matreiro, aquele Fletcher.
Boa noite, Aslan.
32 motores LS?
Trouxeste tudo num contentor de 12 metros?
Sim.
Como conseguiste?
Não faças perguntas para não ouvir mentiras.
Daí o preço.
- Quanto? - Sem nenhum custo.
Está bem... Qual é o preço, então?
- Um encontro com o teu marido. - Vai-te lixar.
Não vai acontecer.
É do interesse dele.
Fazemos assim... Fica com as peças.
Considera um gesto de boa vontade.
Sabes como contactar-me.
Não prometo nada.
O Dry Eye falou com o Michael, não foi?
Que arrojado! Mostrou-se forte.
Quer tenha sido autorizado ou não...
... pela cabeça do dragão, o Lorde George.
Aquele George é um atrevido,
mas o Dry Eye é a próxima geração.
E os chineses melhoram mais depressa do que os iPhones.
Está a mexer-se?
Está a desvincular-se?
Planos grandiosos nas costas do Lorde George?
Foi uma boa jogada, aquela das peças grátis.
Toda a gente sabe que a melhor maneira de conquistar um homem
é através da mulher.
Davas uma bela esposa, Raymond.
Obrigado por te encontrares comigo, Michael.
O Lorde George manda cumprimentos.
Só aceitei este encontro porque a Ros pediu.
Vê se não voltas a abordá-la daquela maneira.
Não queria desrespeitá-la.
Em que posso ajudar?
Soube que vais sair.
Sair?
Sair de onde?
Da cama? Dos pensamentos? Do armário?
Deixa-te de rodeios. Sou um homem ocupado.
Ouvi dizer que vais deixar o negócio.
E gostava que considerasses uma oferta.
Vou interromper-te, para não desperdiçares o teu latim.
Esta discussão não é para nós. Não é algo que seja discutível.
Este é um número avultado.
Em dinheiro.
Eu não estou à venda.
Mesmo que estivesse, faltam-te vários zeros.
Talvez consigas comprar os teus homens.
Para mim, é uma falta de respeito.
Estás iludido.
Esqueces-te das regras da selva, ao rebaixar-me.
Quando o gorila já está velho demais,
é melhor seguir em frente,
antes que o obriguem a isso.
Não é digno.
É indigno de ti, Michael.
Estou a tentar fazer-te um favor.
Este é um número grande para caraças.
E isto?
É uma arma grande para caraças.
Já não tens os olhos secos, pois não?
Dói, não dói?
Estás à procura dos tomates ou de um buraco na parede?
- Porra! - Onde pensas que vais?
Não vais sair por entraste, seu otário iludido.
Vens-me falar das regras da selva...
Como é que era? É indigno de mim? Gorila velho?
Só há uma regra nesta selva.
Quando o leão tem fome,
come.
Estás errado, Fletcher. Não é assim que o Michael opera.
Eu sei, eu sei. Só estava a divertir-me.
Todos os filmes precisam de alguma ação.
- E o Michael tem essa reputação. - Tinha reputação.
Está a ficar refinado.
É um número avultado.
Sei que vocês adoram fábulas.
Deixa-me contar-te uma.
Era uma vez um dragão jovem e tolo
que propôs a um leão sábio adquirir o seu território.
Como o leão não estava interessado, mandou o dragão à fava.
O dragão não percebeu o que era isso de ir à fava.
Por isso, insistiu.
Continuou a propor ao leão a compra do território.
Então, o leão levou o dragão a passear e deu-lhe cinco tiros na cabeça.
Fim da história.
Alegadamente, há uma mensagem nisto tudo.
Não sei qual é, mas tu és inteligente, Dry Eye.
Talvez me possas explicar.
Acabou o vosso tempo, rapazes.
Michael...
Devias recon...
Reflete.
Entretanto, vai à fava.
Aposto que o Mickey ficou contente com o encontro, não foi?
Sim, correu muito bem.
- Queres o de cima ou o de baixo? - O de baixo, querido.
As coisas começaram a desenrolar-se após aquele encontro.
Não houve uma praga de ratazanas numa das quintas do Mickey?
Vamos.
Discretos.
Vão.
Ponham as balaclavas.
Vamos!
Vão, vão, vão!
Caraças.
Meu Deus!
Raios me partam.
Disseram que havia alguma erva. Não estavam a brincar.
Pessoal.
- Já está embalada. - Deixemo-nos de brincadeiras.
Vamos abastecer-nos, rapazes.
Quem são vocês?
Tapem-se.
Sabem quem é o dono disto?
Queremos lá saber.
Acho que se enganaram no sítio.
Tezza!
- O que foi? - Queres uma rixa?
- Quem são estes palhaços? - Querem o nosso material.
Marv!
Quem é este otário?
John!
Olá. Parece o "Dad's Army".
Frank.
O que é isto? O piquenique dos ursinhos?
Mo!
- Há mais coelhos na toca? - Querem aquecer?
- Não são vocês, docinhos. - Aos três, amigos.
Três.
Então?
Vais meter-te com ele, cota?
Então, meu?
Chefe, dê-me dois hambúrgueres. Depressa, ouviu?
Eu quero duas batatas.
De onde vem o cheiro a chichi?
Quem é este palhaço?
Não te aproximes, filho.
Cheiras a mijo de gato da boca.
Deem dois passos atrás e esperem pela vossa vez.
Vai-te lixar, velhote. Dou-te uma naifada.
Vais é borrar as calças, filho.
Recua dois passos.
Trigger, és tu.
- Vá, és tu. - Vai.
- Trata dele! - Dá-lhe!
- Trata dele! - Força!
Se é para esfaqueares, esfaqueia, Trigger.
Não dances.
São os Four Tops ou quê?
Os Prepúcios! Os Redskins!
Lá vêm os índios!
Um pouco de Northern Soul, é?
Trazem o gay ao Marvin Gaye.
Estou em altas. Vá, preciso de resposta.
O que têm? O que têm? Sejam rápidos, sejam engraçados.
Vai-te lixar!
Que desilusão. Não, não. Isso não.
Tenta outra vez. Tenta outra vez.
Sê perspicaz. Dá cabo de mim.
- Trata-lhe da tosse! - Dá-lhe!
Sim, anda.
- Caraças! - Anda cá, parvalhão.
Anda cá!
- Os meus olhos! - Caraças!
Estão a envergonhar-se.
Miúdos esfaqueiam, raparigas disparam, rapazes dão socos.
Os adultos lutam com a cabeça.
É aí que está a verdadeira batalha, no cérebro.
Ele acabou comigo, meu.
Acordem, rapazes. A vida é veloz, vocês são lentos.
A vida é difícil.
Apareçam no ginásio. Veremos o que se pode fazer.
Espere lá...
É o Treinador?
- Treinador, é o Ernie. - Bolas!
Caraças, é o Treinador! É o Treinador!
- Ernie, o que se passa? - Caraças.
Foi golo.
Ganhámos a lotaria e vamos incluí-lo, porque é o nosso mentor.
Não sei do que estás a falar, mas não estou a gostar.
Encontrámos uma carrada de erva.
Escuta, Ernie.
Sai daí.
Já estamos no ginásio a descarregar a carrinha.
Levaram a minha carrinha?
Espera aí, demoro dez minutos.
Desculpe interrompê-lo, mas tem de ver isto, chefe.
OS TODDLERS APRESENTAM
VOLUME QUATRO LUTA DA SKUNK
Sou o Eggs Benny. Nunca me mandam abaixo.
Chamam-se Ghost, porque não me veem a aproximar-me.
FANTASMA
Eu sou o Ernie. A esquerda é rápida, a direita é firme.
Jim.
O QUEIXO DE FERRO
Porque estamos a ver pornografia de luta?
Porque é numa das minhas quintas.
- Treinador. - Jim, apaga essa porcaria.
- Vou só... - Para o escritório.
Benny, pousa essa caixa e segue o Jim.
A ideia não foi minha, Treinador.
- Caraças. - Mal...
Que diabo fizeste ao nariz? Tens uma luta para a semana!
Parece pior do que está, estou ótimo.
Ai sim?
Duas mil visualizações? Meu Deus!
Estou demais.
A iluminação está brutal.
Vê se incluis o uppercut. Está brutal.
- Isso é o que estou a pensar? - Sim, mas...
- É a melhor versão. - Digam-me que não publicaram isso.
Está a bombar, Treinador. É um sucesso.
Rebentou.
Porque é que vos deixei sozinhos e sem supervisão?
Apaguem-no. Já!
Devo dizer que me surpreenderam.
A maneira como lutaram... Excelente, chefe.
- Quem os treina sabe o que faz. - Obrigado, já chega.
- Estou só a dizer... - Para de dizer.
Pronto, obrigado.
Assim que considero a proposta do Matthew
e rejeito a oferta do Dry Eye, uma das minhas quintas é assaltada.
- Pela primeira vez. - Não parece coincidência, pois não?
- Não é. É uma conspiração em marcha. - Como a encontraram?
Não sei. Estou a investigar.
E o Matthew?
Precisa que o tranquilizemos para pagar os 400 milhões.
Tantas perguntas sem resposta, Ray.
Quem seria esperto o suficiente para encontrar uma quinta do Mickey,
sem ser eu, claro?
E quem seria corajoso o suficiente para dar esse passo?
Ainda por cima filmar tudo e publicar na Internet...
Isso é que é esfregar na cara, não é?
Estou cá para ajudar, Michael.
Sou teu amigo, teu aliado, o teu Pai Natal de todas as épocas.
Quero que saibas que a minha equipa de duendes é muito persuasiva.
Persuasiva? Porque preciso de persuasão?
Ouvi dizer que tiveste um problema.
Já me ajudaste e eu estou a retribuir o favor,
lembrando-te que tenho amigos eficazes.
Duendes?
- Sim, falaste em duendes. - Falei?
Não tenho problemas, Matthew.
Não tenho qualquer problema.
- Trouxemos-te um presente. - Ai sim?
E o que será?
É um pisa-papéis, para pisar o papel que te vou dar.
- Parece uma pistola. - E é um pisa-papéis.
Neste país, ao contrário do nosso, são ilegais.
Andar de bicicleta sem luzes à noite também é. As leis são orientações.
Em França, é ilegal chamar Napoleão a um porco,
mas tentem impedir-me.
Gosto muito. Que gentil da vossa parte.
Obrigado.
"Hands Across the Sea".
O Mickey acalmou o judeu e, pelos vistos, o negócio avançou.
Péssimo sentido de oportunidade.
Negócios em risco, quintas fechadas...
Pode resultar num desastre caro, se o Michael não resolver isto.
Devo ficar assustado?
Não me parece, mas prefiro pecar por excesso de zelo.
O que quer dizer?
Vou ter de fechar a loja.
Esta quinta vai desaparecer.
Talvez veja uns camiões nos próximos dias, mas nada mais.
Não vou fingir que deixar de ganhar um milhão de libras por ano não dói.
A dor é partilhada.
O produto roubado, a perda de rendimentos,
o custo do encerramento, a despesa de arranjar outro local...
É engraçado, mas não podia vir em pior altura.
- Como assim? - Bom...
Acabei de saber que precisamos de renovar o telhado.
Como já disse, estou tão transtornado como o senhor.
Henry.
Mickey.
Os aristocratas cuidam do Mickey
e, agora, o Mickey cuida dos aristocratas.
Mas há muitos aristocratas para cuidar.
Henry...
Uma desgraça...
Eu trato do telhado.
... nunca vem só.
Só há uma coisa que precisa de mais cuidados
do que um aristocrata: os filhos do aristocrata.
E assim regresso à história do Big Dave,
que é por isso que estou aqui a beber whisky contigo.
É assim que o Big Dave vai acabar com o Mickey,
usando e abusando da filha amada do Lorde Pressfield.
A filha do Lorde Pressfield, a famosa e inteligente Laura,
apaixonou-se pelo agarrado do Power Noel.
E eu quero as histórias todas.
Sobretudo do bandalho do Pearson,
que anda metido com um aristocrata falido
e que vende material às estrelas de rock imprudentes,
realeza descontrolada com pais distraídos
que andam ocupados a esquiar nos Alpes
e não se ralam, de tão estúpidos que são.
Gosto disto. Tem jeito para isto, chefe.
Eu sei que tenho, Hammy. Vai-te lixar.
Aristocrata, drogada, bulímica, cantora que usa auto-tune
vive com uma antiga estrela pop viciada em heroína.
Tudo isto com o conhecimento do Mickey Pearson. Gosto disto.
Gosto muito.
Protegemo-la demasiado.
Era a nossa pequena Lorla.
O Charlie chamava-a assim, porque ela não sabia dizer Laura.
Temos imensas saudades dela, Mickey.
Fracassei enquanto pai.
Não te massacres.
A Anne tem razão, Charles. Não se culpem.
Ao que parece, a Laura rodeou-se de más companhias,
tornando-se vulnerável.
Que mais podemos fazer?
- Aconteceu com tantos amigos nossos. - É uma maldição.
- Importam-se que investigue? - Então, ajuda-nos?
Vou ver o que posso fazer.
Devia comprar uma assim, chefe.
O plano é esse.
Está tudo bem?
- Lembras-te da filha deles? - Sim, a Laura.
Boa rapariga, boa voz. Uma espécie de pop spunk funk.
É uma pena o vício.
Está desaparecida e pediram-nos que a encontrássemos.
Há algum problema?
Tinha a sensação que ia pedir isto e fiz o meu trabalho.
Eu sei onde ela está e preferia que não nos envolvêssemos.
Porquê?
Está numa casa social, no sul de Londres.
- E então? - Está fora da nossa jurisdição.
Há muita coisa que não podemos controlar.
E se ela não quiser vir? Seria uma confusão.
Talvez seja verdade, mas é o que vais fazer.
Eu aceito.
Não pode mandar o Frazier?
Não, não posso mandar o Frazier. És o meu melhor homem, quero-te a ti.
É que não gosto de agarrados. É só imundície por todo o lado.
Não peço que passes o fim de semana com eles, Ray.
Encara isto como filantropia.
Anda, conduzes tu.
Nenhuma boa ação fica impune.
E é aqui que tens o teu momento, não é, Raymondo?
É aqui que ages e derrubas as peças do dominó.
O que queres dizer?
Quero dizer que nenhuma boa ação fica impune.
Truz, truz, truz.
Buenos días.
Porta errada.
O meu nome é Raymond Smith.
Posso entrar por um instante, por favor?
Em que posso ajudar, agente?
Não sou da Polícia.
Só preciso de um momento. É por causa da Laura Pressfield.
Não conheço ninguém com esse nome.
Seria mais fácil para todos deixares-me entrar num instante.
Não, vai-te lixar.
Credo!
Bela bomba, meu.
O motor é brutal. As jantes são uma pena.
Empresta-nos a chave. Pomos-te umas cromadas.
Está de botas e calças largas. Vai ter com uma gaja.
Que raios?
Quem és tu?
O que é que queres?
Desaparece!
Ora, ora, ora...
Quietos, meninos e meninas.
Sentem-se.
Obrigado.
Vamos apanhar ar fresco?
Quem são os teus amigos, Brown?
Não te animes, jovem. Vamos embora daqui a nada.
Não, vão-se embora já. Desandem.
Eu posso ser perigoso, se quiser. Vão-se embora!
Senta-te, Power. Antes que te metas em mais sarilhos.
Como é que sabes o meu nome? Como é que ele sabe o meu nome?
Eu sei os vossos nomes.
Tirando aquela pequena anomalia.
Sei em que escola andas,
sei quem são os teus pais
e sei que tu...
... chupas pila por um saco de cinco libras.
Agora, sentem-se.
Para que fique esclarecido, eu trabalho para um homem.
Um homem poderoso.
Michael Pearson.
Dez pontos para ti, Laura.
Quem é o Michael Pearson?
Um amigo do pai dela. É dono do negócio da erva.
Um gajo importante.
Como te chamas, jovem?
Aslan.
De onde és, Aslan? Não pareces daqui.
Disneylândia.
Bem me parecia.
Tens razão, ele é importante, mas é bom que não te ouça a dizer isso.
É melhor esqueceres o que ele faz da vida.
Laura, o teu pai pediu-nos que te levássemos para casa.
Ela não vai a lado nenhum.
- Importam-se que me sente? - Sim.
Eu não faço um charro como os americanos e a juventude.
Virar a mortalha, juntar coca... Essas tretas.
Gosto de uma mistura 50-50 à moda antiga.
Era assim que fazíamos.
Jamais compreenderei como é que se viciam em heroína.
É uma droga que não se deve perseguir. É uma velhaca.
Alguma vez experimentaste, Bunny?
Não, eu não, Ray. Já nem sequer fumo erva.
Claro que não. O Bunny gosta do ginásio.
Já devem ter reparado.
- Quanto é que levantas? - Três discos de cada lado.
E tu, Brown?
Eu o quê?
Quanto levanto?
Nem um disco de queijo levantavas, otário.
Agora...
Se querem ser marotos,
porque não fumam um charro, dão uma queca e bebem vinho?
Ouvem Barry White com velas na casa de banho
enquanto tocam na namorada.
Quem é o Barry White?
Um tipo grande e negro. Voz sexy.
Estou perdido.
Estou na casa de banho
com o Barry White a enfiar os dedos na minha mulher?
Cala-te, Brown.
Estavas perdido muito antes de o Barry White vir à baila.
Se estão infelizes,
deviam desabafar com os vossos amigos.
Bons amigos. Conversem, encontrem uma solução positiva.
Mas não...
Escolhem a miséria.
Afogam-se na culpa dos brancos liberais.
Desculpe, sou culpado de quê?
De ser otário, Brown.
Ser otário.
Seja como for, não sou vosso psiquiatra.
Só estava transmitir boas vibrações. Era o que se fazia, antes.
Enfim...
Voltemos a ti, Laura. És a rainha neste reino de trampa.
Uma rosa num caldeirão de espinhos.
Estás pronta para dar a volta?
Abrir os cortinados e deixar entrar luz?
Fazer um favor aos teus pais e tentar o impossível?
Ser feliz.
Está bem.
Raios me partam. Foi fácil.
Pronto, fantástico.
Sendo assim, Bunny, ajudas a Laura com as coisas dela?
É para já.
Deixa estar, Bunny. Não tenho nada.
É mesmo um pardieiro.
Não vás, por favor. Espera!
Senta-te!
Se me voltas a tocar, arranco-te o braço.
Deixa estar, Bunny. Continua.
Não vou ser maltratado por um agarrado.
Dave,
mantém-nos aí por uns instantes.
Provavelmente, quer comprar erva.
Queres Loud Pack, chefe?
- Ou Purple Haze? - O gajo sacou de uma pipa de massa.
Fiquem com a erva.
Comprem uma caderneta de cromos e um pacote de gomas.
Está rico!
Ora, ora, ora...
Desgraçado!
Vai-te lixar!
Belo relógio, meu!
Que horas são, Sr. Lobo?
São horas de se pirarem.
Bate-lhe, Brown!
Comprou-te uma arma.
É uma bela prenda.
Cinco anos de prisão numa caixinha.
Isso não é uma arma, amor. É um pisa-papéis.
Claro que é. Juntamente com uma família de seis balas.
Temos de nos livrar disto.
- Olá, Ray. - Rosalind.
- Peço desculpa por interromper. - De que precisas, Ray?
A Laura Pressfield regressou a casa em segurança.
Que bom.
E mais?
Um dos colegas dela sofreu um acidente.
- Caraças. - Caiu da janela, chefe.
Que horas são, Sr. Lobo?
São horas de se pirarem, rapazes.
Porra!
Parece um acidente extremo.
Pois... Foi mais uma morte.
- Caraças! - Selfie, meu.
Então, mataram uma pessoa?
Não, foi a gravidade que o matou.
- Quem era ele? - Aslan.
Um miúdo russo com marcas de agulhas nos braços.
- Russo? Não soa nada bem. - Alguém vos viu?
Uma selfie?
Caraças!
Não ficou nada gravado. Limpámos tudo.
- E o corpo? - Está tratado.
- Isto não é o ideal. - Pois não.
Não te deixes enganar pela roupa dos drogados.
Eles frequentam colégios caros.
Aslan!
Os pais têm muito dinheiro.
O dinheiro pode ser um problema.
Caraças.
Aposto que não contaste ao Mickey o que aconteceu.
Queres sacar informação, Fletcher, porque não fazes ideia.
Tens razão.
Estou mesmo a sacar.
Olha para isto. Estou a sacar da minha malinha.
E o que encontrei?
Obrigado.
Ou será que devo dizer... "Spasiba"?
O que é que ele está a fazer? À procura de alguma coisa no chão?
Frazier! Frazier!
Rapazes, precisamos dos telemóveis.
- Corram! - Mexam-se!
Bunny, apanha-o.
Limpa isto!
Apanha-me lá, otário.
Otariozinho!
Imbecil!
E agora?
- Tenho reforços. - Como é que é?
Nem de um telemóvel dás conta, palhaço.
Este gajo quer tirar-me o telemóvel.
- O quê? Dá cabo dele. - Como te vais safar desta?
Calma, rapazes.
De certeza que são todos uns valentes.
Uns bandidos, uns marotos... Essas tretas todas.
Mas eu venho em paz.
Não quero roubá-lo, quero comprá-lo.
Por um bom dinheiro. Dinheiro honesto.
Ai sim? Por este telemóvel?
Quanto?
Mil libras.
E desapareço, como a escuridão ao amanhecer.
E se nos deres o dinheiro e desapareceres na mesma?
Deixa-te de brincadeiras, otário!
Sabes com quem te metes?
Dá-me o telemóvel
e aceita o dinheiro.
Larga o dinheiro e corre, rapaz.
Está bem.
Agora...
Pousa o telemóvel...
... no chão.
- Idiota do caraças. - O que estás a fazer, Dave?
- Ele tem-no. - Estou a tentar, espera. Caraças!
Ray, posso usar a tua casa de banho para fazer um chichi?
Fletcher, tira os sapatos para entrar. Deixa-os ao pé da porta.
Sim, mamã.
Anda lá, meu. Onde está o ritmo?
És capaz de melhor.
Idiota.
Anda lá, Bunny. Deixa-te de brincadeiras.
Estás a suar, meu!
Estás quase lá.
Levanta essas pernas. Anda lá! Devias ter calçado os ténis de correr.
Estás a treinar para os Jogos Olímpicos?
Parece o Usain Bolt. Anda lá, Usain.
O telemóvel.
Peço desculpa.
Já posso ir para casa?
Claro que sim, querida.
Claro que sim.
Há algum problema, Ray?
Não sei.
Há algum problema, Fletcher?
Não vejo qualquer problema.
Esqueci-me de lavar as mãos.
- Para a próxima, liguem primeiro. - Desculpe, chefe.
Não ouviste nada?
Como é que desaparece tanta erva e ninguém sabe de nada?
Não ouvi nada, Treinador. A sério, não se diz nada nas ruas.
Mas sabe que mais? Há um tal Mickey Pearson...
Quem é o Mickey Pearson?
O Treinador conhece-o. É dono do negócio da erva.
É horrível. Não queira meter-se com ele.
É impossível que os seus rapazes o tenham assaltado. Não se preocupe.
Está bem. Sabes onde me encontrar, Chasa.
Mantém-te atento.
Prime-Time, é a tua vez.
Ernie.
Descobriste o nome do chinês?
- Phuc. - O quê?
Como fuck, mas com P-H.
Não fales assim comigo, Ernie. Onde é que ele vive?
Na zona chique de Croydon.
Larga a corda. Não há uma zona chique em Croydon.
- Isso é relativo. - Olha lá, Ernie.
O que estás a fazer?
Porque não estás a treinar, preto otário?
Estou aqui sozinho.
- Ele chamou-me "preto otário"? - Sim.
Não pode fazer isso, é racista.
Mas és preto e és otário, Ernie. São factos.
Não me parece que o Prime-Time esteja interessado na tua raça.
Ser preto não tem nada a ver com ser otário.
Ele não disse que os pretos são otários, Ernie.
Estava a falar de ti. Uma coisa não tem nada a ver com a outra.
E vou ainda mais longe para dizer que foi uma expressão de afeto.
O Prime-Time é cigano e eu não o chamaria cigano otário.
Porquê? Ele seria compreensivo.
Se for dito com carinho, claro. Voltemos ao assunto que interessa.
Preciso da morada daquele chinês, está bem?
- Dou-lha de manhã, Treinador. - Bom rapaz.
- Treinador. - O que foi?
- Tenho boas notícias. - Então?
Descobri de quem é a erva que roubámos.
E agora é que me dizes?
Eu mandei-vos parar?
Ernie, este não é o momento para esconderes o jogo.
Diz-me que não é do Mickey Pearson.
Caramba, Treinador. Também é cigano?
Anda a ler folhas de chá? Tem uma bola de cristal?
Isso não é uma boa notícia, Ernie.
O Mickey Pearson é uma péssima notícia,
face a uma dívida violenta e cara.
Vim falar com o vosso chefe.
Fale à vontade.
Deduzo que seja o conselheiro da operação
com que os meus rapazes se meteram, na maior da estupidez.
Sendo assim, gostaria de pedir desculpa em nome deles.
Os meus rapazes são ingénuos.
Tiveram vidas complicadas e estão a entrar na linha,
mas são os meus rapazes.
São da minha responsabilidade.
Eu é que devia ser responsabilizado pelas ações deles.
Posso devolver o produto,
mas não posso pagar o inconveniente, o tempo, a dor de cabeça...
Então, ofereço-lhe a minha lealdade,
a minha palavra, o meu tempo...
Até a dívida ficar saldada.
Eu corrijo as coisas.
Mas deixem os rapazes em paz.
Antes de mais, preciso de saber como os seus rapazes
obtiveram a informação sobre a localização da nossa quinta,
porque não é do conhecimento geral.
Depois de ultrapassado esse pequeno desafio,
podemos conversar.
Bom, eu posso fazer melhor do que isso.
Ele chama-se Phuc. Escreve-se com P-H.
Phu-uc?
O quê? Sim, algo do género. Foi ele que nos falou da quinta.
Conhece-o?
Já nos conhecemos, não foi, Phu-uc?
- Phuc. - É isso.
- Phuc? - Phuc.
Está bem.
Não faças nenhuma estupidez.
Como sabias do local?
Preciso do meu inalador.
Daqui a nada.
Preciso que me digas como sabias onde ficava a nossa quinta.
Há meses que vos sigo.
Foi o Dry Eye que deu a morada.
Não consigo respirar! Preciso do inalador, por favor!
Pronto, Phuc, tem lá calminha.
Vá, endireita-te. Por amor da santa.
Ajude-o.
Pronto.
Olha para mim.
- Estás bem? - Sim.
- O inalador? - Está aqui.
Toma, inspira.
Lindo menino.
Já está, filho. Sentes-te bem?
Caraças!
Para, não faças isso!
Raios me partam, Ray. Tens de investir em paraquedas.
Começa a surgir um padrão.
Sinto muito, chefe.
Quem é esse saltitão do Phuc?
- Trabalha para o Dry Eye. - Para o Lorde George, queres tu dizer.
Pode ser obra do Dry Eye.
- Ele é que anda a sair da casca. - Pois...
Mas todos trabalham para o Lorde George.
Eu próprio vou resolver isto.
Lorde George.
Sr. Pearson.
A que se deve a visita?
O que está a ver?
Estou a ver televisão.
O que está a ver na televisão?
Estou a ver a corrida de cavalos.
Em direto de Hong Kong, via satélite.
É o meu único vício.
Isso não é verdade, pois não?
O que quer dizer?
Para mim, "vício" é a definição de qualquer atividade criminosa
ou comportamento perverso que envolva prostituição,
pornografia ou drogas. Portanto...
Não.
As corridas não são o seu único vício, Excelência.
Diria que está bastante envolvido em todos os vícios existentes.
- É diferente. - Porquê?
Eu facilito, não participo nos vícios que mencionou.
E o chá?
O que é que tem o chá?
Isso também é um vício.
A cafeína é uma droga. Não sabia?
Foi para isso que veio? Falar de chá?
A marijuana é o meu vício de eleição, como bem sabe.
Claro que sou viciado em vendê-la e não em consumi-la.
Eu optei por traficar marijuana, especificamente.
Claro que se ganha mais a trabalhar com o pó branco ou castanho,
como o senhor optou por fazer,
mas a minha ocupação não mata ninguém.
E eu gosto disso.
Já o seu veneno
é e sempre foi
um destruidor de mundos.
Portanto, sim,
a sua facilitação é participação, sem dúvida.
Mas não estou aqui para dar um sermão sobre ética situacional.
Então, que raios faz aqui?
Está a começar uma guerra comigo
e eu estou a tentar sair com elegância, mas está a ser muito difícil.
Laura?
Eu não brinco com a erva.
Manda o Dry Eye para tentar comprar o meu negócio por uns trocos...
Laura!
Achava que não descobria?
Andam a seguir-me há meses.
Pisou o risco.
E isso tem um preço.
Assaltou um dos meus locais.
Já sabe as regras, George.
- Qual era a sua ideia? - Vá-se lixar.
Assaltou um dos meus locais. Qual era a porra da ideia?
Qual era a porra da ideia, George?
Laura!
Se tentar prejudicar-me
ou voltar a ameaçar a minha posição,
serei obrigado a aceitar a guerra. Percebido?
Ainda bem.
Agora...
Vejo que se sente indisposto.
Acontece que juntei ao chá uma bactéria chamada "shigella".
Sem tratamento, morre de caganeira antes de o dia acabar.
Sugiro que tome dois destes comprimidos efervescentes.
Há de ficar bem numa hora ou duas.
É o tempo suficiente para pensar nas suas imprudências.
George...
Se o atinjo na sua própria cozinha,
faço-o em qualquer lado.
Foste tu?
O quê?
Assaltaste a quinta do Mickey Pearson?
Não.
Estás a dizer que o Phuc fez isto nas tuas costas?
Digamos assim... Não fez à minha frente.
Fê-lo sem a minha aprovação.
Mas tu agiste sem o meu conhecimento e propuseste comprar o negócio dele.
Sim.
Sim, propus.
Deixe-me avisá-lo como me avisa a mim.
Chega uma altura em que os jovens superam os mais velhos.
Não me provoque.
Há coisas que desconheço.
Há qualquer coisa entre o Dry Eye e o Lorde George.
O que quer que seja,
alguém matou o Lorde George.
Outra pessoa acharia que foste tu ou o Mickey.
Podemos continuar a nossa história?
Isto desperta-te o interesse, Raymond?
O Matthew conhece o Dry Eye.
- E então? - Sim, concordo.
Se calhar, encontraram-se para falar das férias nas Maldivas
ou das consequências a longo prazo da saída da União Europeia.
Mas filmei-os e mandei ler os lábios, traduzir e transcrever.
É como no filme "O Vigilante", de 1974, com o Gene Hackman e o John Cazale.
Sabias que o Coppola lançou esse entre os Padrinhos?
Não é para mim. É chato, para ser sincero.
Aquele Matthew é uma figura, não é?
Não é um americano qualquer.
É o Sr. Internacional. Até fala um pouco de cantonês.
Anda cá.
Tu fazes de Dry Eye e eu faço de Matthew.
Anda.
Está bem.
- Tenta coincidir com os lábios dele. - Sim, sim...
Estás pronto?
Câmara... Ação.
Houve um incidente. O Lorde George...
Raios me partam, Raymond. Que cepo.
Dá-lhe mais emoção.
E... ação.
Houve um incidente.
O Lorde George não cumpriu.
Não? A última coisa que deves fazer é atrair um polvo.
Polvo?
O que quer dizer?
- A tradução não é muito boa. - O problema não é a tradução.
O Matthew não é fluente e isto é cantonês.
Preenche as lacunas.
E... ação.
A culpa é do Michael.
Isso não é uma jogada inteligente.
Não me digas o que é uma jogada inteligente.
Perdão?
Ouviste-me muito bem.
As ações do Michael terão consequências.
Julgas que mandas?
Não me afagues o pelo de rato.
O que significa isso?
Acho que está a dizer para não pôr em risco o negócio.
Admito que está estranho.
Depois, o Matthew passa-se e a tradução vai à vida.
Qualquer coisa sobre primavera e camisolas.
Acho que quer dizer que está chateado.
Depois, o Dry Eye diz qualquer coisa, mas um otário meteu-se à frente.
O teu cantonês não vale nada.
Vou dizer isto em inglês e só o digo uma vez.
Ouve bem, Rubenstein.
Eis o que vai acontecer...
Vais voltar atrás
e eu vou ficar com tudo.
E tu vais respeitar-me.
E aqui tens. É tudo o que tenho. Desculpa.
O espetáculo acabou,
mas parece-me óbvio que não são apenas parceiros de mahjong.
Nem tudo foi assim tão óbvio, Fletcher.
Segundo o que disseste,
já sabíamos que o Matthew queria comprar o negócio do Michael.
- Porque havia de ser uma novidade? - Não te preocupes, querido.
Havemos de chegar às novidades.
Estou a chegar ao clímax.
Dry Eye.
Vais fazer com que o Michael Pearson pague por isto.
Agora, és o cabecilha.
Fortalece a tua posição.
Vou tratar disso, tio.
O Dry Eye conseguiu a promoção que queria. Não foi, Raymond?
A pergunta é...
O que irá fazer, agora que é o maior?
Vem ter comigo daqui a dez minutos, Ray.
Chefe.
Olá, Ros.
Hoje, temos um encontro. Às nove, nós os dois, no River Café.
Às nove? Lá estarei.
Estamos fechados.
Desliga.
Não.
- Desliga a porcaria do telefone. - Quem está aí?
Ros, quem está aí?
O que fazes aqui, Dry Eye?
Está a aquecer, não está?
Deduzo que nem sequer sabias que o Lorde George está morto!
Já para não falar do que o Dry Eye andou a tramar.
Olá, Dry Eye. O que queres?
Um rebuçado?
Não.
Como queiras.
Quem era ele?
Não sei bem o que aconteceu a seguir,
porque vocês os dois conseguiram despistar-me.
Eles têm a Rosalind. Liga ao Roger.
Boa, outra garrafa.
Espera lá...
Estavas lá?
Sim. Claro que estava.
Não atende.
Devia pôr o cinto.
Vou ligar à Rosalind. Eu faço isso.
Já está. Atenção à estrada.
Rosalind, não te preocupes,
mas vens comigo
até resolver estas questões com o teu marido.
Eu não vou a lado nenhum.
Ela não atende.
- Caraças! - Abrande um bocadinho.
Caraças!
Já sabes como funciona.
Ou vens comigo ou o Tony obriga-te a vir.
Estão no meu escritório.
O Tony não tem mais nada a fazer a não ser desandar daqui.
Tony.
O que é isso?
- Um pisa-papéis? - Engraçado que digas isso.
Qualquer peso pode ser um pisa-papéis.
- O que vais fazer com isso? - Depende de ti.
Ou fazes o que digo e vais embora ou espeto um tiro na testa do Tony.
Esta arma só tem duas balas.
Não me vou pôr a explicar a importância disso.
Vais ter de confiar em mim.
A alternativa é um bocado definitiva.
Tenho de corrigir a tua gramática.
Não pode ser "um bocado definitiva".
Ou bem que é, ou bem que não é.
O que quer que seja, perdi a paciência.
Estou a dizer que primo o gatilho e o Tony vai à vida.
Tony.
Escuta-me, otário.
Dás mais um passo e será o teu último passo.
Tony, trata dela.
Atreve-te.
Calma.
Vou-me embora.
Lá se foram as duas balas.
Rosalind!
- Anda cá. - Rosalind!
Não te mexas!
Olá, querido.
Olá, amor.
Estás a basear o crescendo na tua imaginação?
Estou a basear o crescendo na soma de todas as partes.
Tirando alguns pormenores,
não teria problemas em vender este dramalhão aliciante ao Big Dave.
Até se vinha.
És demasiado esperto para nos chantageares, Fletcher.
Sim, sim. Claro que tomei medidas de precaução.
Podes fazer-me as coisas horríveis que quiseres.
Se calhar, até vou gostar.
Mas terias de fugir do país e nunca mais voltar.
Então, já acabou a história, Fletcher?
Esta emoção toda acaba na parte seguinte.
Esta é a novidade por que perguntaste há pouco.
Estás pronto?
Matthew.
Ele vai precisar de alguém que gira o negócio,
quando o comprar ao Michael, certo?
Vai precisar de alguém de confiança, alguém como tu.
Porque é que não te pediu, Raymond?
Não sei. Não me diz respeito.
Eu digo-te porquê.
Já tem uma pessoa destinada a esse papel.
O Dry Eye.
Prometeu o lugar ao Dry Eye,
mas apenas se o Dry Eye ajudasse a diminuir o preço do negócio.
Foi o Matthew que indicou ao Dry Eye a localização da quinta do Mickey,
para lhe roubar a erva e reduzir o valor de mercado.
Foi por isso que o Phuc, por sua vez,
pediu aos peneirentos musculados que fizessem o trabalho.
Foi o Matthew que despoletou esta cadeia de acontecimentos.
Mas houve uma coisa que não planeou.
Vai-te lixar, velhadas.
Mijo-te no túmulo.
Foi o Dry Eye...
... que matou o Lorde George.
O Dry Eye já não quer servir o Matthew. Não quer servir ninguém!
Eis o que vai acontecer...
Vais voltar atrás e eu vou ficar com tudo.
O Dry Eye gosta do cheiro do poder e não gosta do Matthew.
Então, o dragãozinho precisava de se lembrar
de quem é que mandava.
Andas nisto há dois minutos, eu nado com os tubarões há 20 anos.
Eu digo-te o que vai acontecer.
Vais afogar-te.
E os meus caranguejos da Mossad vão comer-te.
E é por isto, meu amor,
que quero os meus 20 milhões de libras,
porque, além de saber como funciona o negócio do Mickey,
também sei que o homem a quem quer vendê-lo
está a tentar obrigá-lo a baixar o preço.
E começou uma guerra, indiretamente.
Devias chamar-me o teu conselheiro de confiança.
Ou o teu espião.
Ou explorador intelectual, se preferires.
Estou impressionado.
Sabes mais do que eu.
A tua informação surpreende-me,
tal como a tua imaginação.
Muito obrigado.
Tens 72 horas.
Repito que, se me acontecer alguma coisa,
já preparei a apólice de seguro.
O Big Dave recebe tudo. Daí, vai a público e tu vais para Marte.
Portanto, recomendo vivamente que me paguem,
para me verem desaparecer em direção ao pôr-do-sol
e a soprar beijinhos, sim?
Bom...
Está na hora de ires embora, seu filho da mãe negro.
Que disparate. Eu não sou negro.
Mas a tua alma é, seu otário negro.
Desaparece da minha casa, porque eu vou para a cama.
Posso ir contigo?
Não, mas podes snifar o tubo de escape do teu carro fúnebre.
Talvez vá na mesma.
Vais ouvir-me a esgaravatar no escuro, a masturbar-me para um lenço.
Pronto.
Vinte milhões.
As 72 horas começam a contar agora.
Tiquetaque,
tiquetaque.
E vou-me embora.
Tiquetaque.
Ele foi-se embora.
Acha-se muito esperto.
Comecem pelo Big Dave.
Isto fica entre nós, Hammy, mas o Fletcher diz ter o que precisamos.
Cuidado, chefe. O Fletcher é fiel a quem paga mais.
Ele quer 150 mil libras.
Se prestar, vale uma semana de exclusivos.
O que é que ele tem?
Diz que me conta no sábado.
Mantém o dia livre.
Está lá?
Não pode estacionar aí. Tire a carrinha.
Não se preocupe, vamos já embora.
Não somos um jornal, somos um desporto de sangue.
- Russ, tira a carrinha! - Estou a tratar disso, chefe.
Tira-a, já.
Eu disse que já a tiro.
Ouve lá, indigente. Desaparece com a carrinha.
Aviso-vos que o Russ pratica karaté.
Cuidado, rapazes.
O Russ pratica karaté.
Russ, se queres um conselho, entra no carro.
Já.
Desculpe, chefe.
Sou só cinturão azul.
Cobarde!
O que foi?
Estamos a fazer um filme para o YouTube?
Breakdance?
Aviso-vos já
que sou poderoso para caraças.
Já sabemos.
Porque não falas disso na carrinha?
Eu não vou. Eu não... Não!
Não vou!
Ponham-no lá dentro.
Inacreditável.
Ora, ora...
Está tudo bem, Big Dave.
Estás em segurança, não entres em pânico.
- Quem és tu? - Não te preocupes com isso, agora.
Olha...
O que quer que tenha acontecido, só preciso de voltar ao trabalho.
Se me deixares ir, eu esqueço o assunto.
Eu deixo-te regressar, não tarda nada, amigo.
Creio que és jornalista.
Tenho uma coisa para te contar.
Parece que, neste momento, entrei no mundo do cinema.
Ontem à noite, fiz um filme com um porco de um tamanho incrível.
Bom dia, senhor. Dois copos de chá.
Um com açúcar, outro sem.
Vão lá, rapazes. Deem-nos um minuto.
Tens aí toalhitas. A tua roupa está dobrada, no banco.
No devido momento,
vais carregar na barra de espaço
para testemunhar a tua participação no dito filme.
A droga que te demos ontem...
... libertou-te de inibições, pá.
Para impedires que esta expressão criativa
se torne uma sensação nas redes sociais,
só precisas de te desinteressar pelo Mickey Pearson.
Vou sair para te limpares.
Barra de espaço, sim?
Toma uma bebida quente. Talvez te faça sentir melhor.
Foi uma noite difícil para ti.
Desfruta do espetáculo.
Como está o homem, Treinador?
Vai sobreviver. Eu não escolhia o porco.
Já sabemos em que parte vai.
Deixa-me fazer cócegas na barriga. Que maroto!
- Santo Deus. - Eu estava lá e continuo chocado.
Guincha para mim, porquinho.
- Isto é o que estou a pensar? - Sim, sem dúvida.
A ideia foi sua?
Onde está o molho de maçã?
Não dá para esquecer isto, pois não?
Não, não dá. Causa pesadelos. Vai acompanhar-me para sempre.
Desculpa, o papá está a vir-se.
Aquela história não será publicada.
Certo... Preciso que faça mais uma coisa.
Olhe. Antes que continue, Ray...
Eu treino rapazes para serem boas pessoas.
Não sou um bandido.
Fui obrigado a fazer coisas de bandido, tudo bem.
A minha generosidade não é infinita. Com todo o respeito,
vou fazer esta última coisa e acabou-se.
Chega.
À terceira, estou fora.
- Está tudo bem, Treinador? - Não, Ernie, não está.
Precisam de perceber a gravidade das vossas ações.
- Dave, uma hora. - Sim, chefe.
Obrigado pela visita guiada.
Sou um crente.
Obrigado, rapazes.
Estamos prontos para finalizar os números?
Já o tínhamos feito.
A situação mudou, Michael. O mercado mudou.
Como?
O valor do teu negócio tem de ser reavaliado.
Por favor, sê específico.
Serei.
Pedes 400 milhões por 12 locais e uma rede de distribuição,
que foi uma avaliação justa, na altura.
Depois de um dos locais ter ficado comprometido,
o valor de todos os locais sofreu, o que afeta o preço.
A tua quinta de erva foi uma sensação no YouTube, Michael.
Quando a bófia começar a investigar, e vai,
todos os locais terão de parar a produção
durante 12 meses, pelo menos, custando 100 milhões líquidos anuais.
Já para não falar da perda de funcionários e da deslocalização.
- Ainda estás aí? - Sim, estou a ouvir.
Vamos demorar três anos, no mínimo,
para recuperar a oferta, a procura e a distribuição.
Os custos de pessoal representam 25% de 100 milhões.
Ou seja, são 25 milhões por ano, durante três anos.
Com o arrendamento de locais a custar 15 milhões anuais,
dá um total de 120 milhões de libras.
As tuas contas sofreram.
Prevendo a margem de crescimento no atual clima hostil,
segundo os meus cálculos,
o que valia 400 milhões há um mês vale, agora, uns míseros...
... 130?
Não tem a ver com o primeiro dominó que caiu, Michael.
Tem a ver com o último.
Por favor...
Gosto de ti, Michael. És um bom rapaz.
Se quiseres que te ajude a sair do buraco em que te encontras,
posso pagar-te 100 milhões de dólares, hoje.
É uma boa oferta e é realista.
E faço isto, porque sou teu amigo.
O meu contabilista faz a transferência dentro de uma hora.
Gosto da tua analogia das peças de dominó.
A minha pergunta é... Quem fez cair a primeira peça?
Creio que não me diz respeito, Michael.
Sujeitando-me a contradizer-te, tens tudo a ver com isso
e diz-te respeito.
Só cometeste um erro.
Qual?
Confundiste-me com um otário qualquer.
Apresento-te a primeira peça do dominó.
Um bocado dramático, não?
Cadáveres em congeladores...
Quem é este homem? O que tem a ver com a minha conversa?
Vejo que negas qualquer relação com este chinês congelado.
Claro que nego.
Não tenho relações com chineses mortos e congelados.
Não precisas de ser palavroso, nesta altura do campeonato, Matthew.
Não te rales em procurar os teus caranguejos da Mossad.
Estamos num mercado de peixe, já estão em casa.
Para que conste, eu não conheço aquele homem.
Eu digo-te o que vai acontecer.
Vais afogar-te
e os meus caranguejos da Mossad vão comer-te.
Enquanto discutias quem ia gerir o meu negócio depois de o lixares,
confundiste o tal chinês com outro?
Negócios são negócios, Michael. Não é nada pessoal.
Apesar de não ser sensível em relação ao dinheiro,
há um preço que me é devido
pelo sangue com que fiquei nas mãos ao resolver a confusão que criaste.
Esse preço, segundo o que disseste e que seria 400 menos 130,
é de 270 milhões de dólares e eu fico com o negócio.
E tu...
... vais para o congelador.
E vais proceder à transação, se quiseres sair do congelador.
Estão -32 ºC lá dentro. Presumo que dures uma hora.
Não te armes em esperto,
porque as queimaduras do frio prejudicam bastante os dedos.
É bom que escrevas depressa, enquanto consegues usá-los.
Depois de tratares disso,
podes lidar com outra consequência da tua ignorância.
Como já disse, não sou sensível em relação ao dinheiro.
Mas sou sensível em relação a terem posto as mãos na minha mulher.
Na minha mulher!
Não há dinheiro no mundo que pague essa ofensa, Matthew.
Por isso...
Quero meio quilo de carne.
Meio quilo de carne?
Não me interessa de que parte da tua anatomia a tiras.
Se não tens estômago para a tirar, o Bunny tem muito jeito com facas.
Como vês, está vestido para a ocasião. No entanto...
Um cêntimo em falta ou uma grama a menos...
E a porta do congelador não abre. Fui claro?
Ainda bem.
- Bunny. - Estou aqui.
Mais wagyu para o pequeno-almoço, Raymond?
Não vais apresentar-me ao teu amigo misterioso e ligeiramente ameaçador?
Isto é para quê? Para o meu dinheiro?
- Onde está o meu dinheiro, Raymond? - Está aí o teu pagamento.
Força, vê.
Obrigado, desconhecido misterioso.
Que desilusão. Não parecem 20 milhões de libras.
É mais interessante do que isso.
É a tua salvaguarda.
Todas as fotos, todos os corpos, todos os esqueletos, toda a imundície.
Não tenho só isto. Não sou estúpido.
O que achas que está aqui, imbecil?
Claro que sabíamos o que o Matthew andava a fazer. Não somos idiotas.
Estou de olho em ti há muito tempo, Fletcher.
Eu sabia que seguias o Michael.
Os nossos trabalhos são muito parecidos.
Mas eu sou melhor do que tu.
Quando vieste, na outra noite, sabia que passarias meia hora...
Buenas tardes, Raymondo.
... a convencer-me da tua inteligência e a tentar chantagear-nos.
Tenho uma informação importante a transmitir, Raymond.
Também sabia que não resistias
a um whisky de 1500 libras, a um bife de wagyu
e a um churrasco sofisticado que até nos aquece os pés.
Adoro churrasco.
Garanto que te vais arrepender se não me ouvires.
Quando o whisky entrou nas tuas veias frias,
perdeste a vantagem dos teus instintos aguçados.
Que bom, outra garrafa.
Podes pedir ao senhor misterioso que se acalme?
Garanto que te vais arrepender se não me ouvires. Senta-te, amor.
Mantive-te lá, porque queria saber acerca do Matthew e do Dry Eye.
Demorámos algum tempo a encontrar a tua salvaguarda.
Porque és um maroto, Fletcher.
- Fletcher, tira os sapatos lá dentro. - Sim, mamã.
Foi muito mais fácil quando pus um localizador no teu sapato.
Jamais serás um predador, Fletcher.
Serás sempre a presa.
É assim?
Três favores e está feito?
Vemo-nos por aí.
Com todo o respeito, espero que não.
Fletcher...
O que é que estavas a dizer?
Não era o Lorde George que andava atrás do Mickey.
Nem o Dry ou o Matthew.
Queres saber quem era?
Tenho fotos.
Ray, tens 30 segundos.
Obrigado, querido.
Caraças.
Prime-Time, o que foi?
Treinador,
vamos tratar disto por si.
O Ernie tem um plano.
Estás a falar do quê?
A situação do Michael...
Vamos resolvê-la.
Prime-Time, escuta...
Credo.
Lembras-te do Aslan, certo?
O jovem que guardaste na arca.
Este...
... é o Aslan Sénior.
Um oligarca russo.
Esteve na KGB, fez fortuna com condutas de gás
e está tristíssimo por o filho único ter caído de uma janela.
Caraças!
Receio que os antigos erros, Raymond, não se vão repetir.
Como é que sabes disso?
Alguém lhes contou tudo o que queriam saber sobre o Michael
e esse alguém...
... sou eu.
Continua.
Eu disse-lhes que revelava o paradeiro do Michael por um preço,
mas o pagamento ficou pendente até a missão ser cumprida.
Quando falharam na primeira vez,
repensei as coisas e elaborei a segunda versão do plano.
Foi aí que vim visitar-te.
Primeiro, recebia os 20 milhões do Michael.
Após o acontecimento, seria pago outra vez.
Pagamento duplo.
Mas tu e o teu amigo misterioso acabaram com o plano. Bom trabalho.
Porque olhaste para o relógio?
Como costumo dizer, os russos vão resolver o assunto.
E tu fazes parte do assunto, Raymond.
Vão apanhar o Michael, quando voltar do mercado do peixe.
E vêm aqui.
Viste o que fiz? Ao contar-te, salvei-vos a vida.
- Em troca, salvam a minha, não? - Não te mexas.
NÃO ENTRE NO CARRO, CHEFE
Dave.
Dave?
Não há Dave.
Caraças.
Caraças!
Porra.
Os Toddlers crivam o carro com balas, matam os russos...
O carro acaba por parar.
Ecrã negro, créditos.
Então... O que acontece ao Michael?
Preciso de um fim.
Não, não, meu querido.
Precisa...
... de uma sequela.
Reflita, leia... Já conhece os meus honorários.
Vou a Los Angeles falar com a concorrência.
Pense nisso. Tenho um avião para apanhar.
Fui.
Boa tarde.
Aeroporto de Heathrow, por favor. Terminal três.
Daí, para a soalheira Califórnia.
Buenas tardes, Fletchermondo.
Raymond!
Ora, ora, ora...
Tens muitas vocações, não é verdade?
Vamos fazer um jogo, Fletcher.
Ele tem o Fletcher.
Se queres ser o rei da selva, não basta agir como um rei.
Tens de ser o rei.
Não pode haver dúvida.
Porque a dúvida gera caos e a nossa própria morte.
Foi a minha rainha que me disse isso.
Vai dar?