O HOBBIT
Meu caro Frodo...
Perguntaste-me uma vez
se te tinha contado tudo o que havia para contar sobre as minhas aventuras.
Apesar de poder dizer que te contei a verdade...
...posso não te ter contado toda a verdade.
Estou velho, Frodo.
Não sou o mesmo hobbit que era.
E creio que está na altura de saberes
o que realmente aconteceu.
Começou há muito tempo.
Numa terra muito distante, a leste.
Diferente das que se encontram no mundo de hoje.
O SHIRE
Havia a cidade de Dale.
A fama dos seus mercados chegava a toda a parte.
Repletos de todos os vinhos e verduras.
Pacífica e próspera.
Pois esta cidade situava-se às portas do maior reino da Terra Média:
Erebor.
O bastião de Thror, Rei Sob a Montanha.
O mais poderoso dos anões nobres.
Thror reinava com grande segurança,
sem duvidar que a sua casa perduraria,
pois a sua linhagem estava garantida, através do seu filho
e do neto.
Frodo... Erebor.
Construída nas entranhas da montanha,
era lendária a beleza desta cidade-fortaleza.
A sua riqueza jazia na terra,
nas pedras preciosas talhadas das rochas
e em grandes veios de ouro,
correndo como rios por entre as rochas.
A perícia dos anões não tinha igual.
Criavam objectos de grande beleza,
a partir de diamantes, esmeraldas, rubis e safiras.
Avançavam cada mais, nas escuras profundezas.
E foi aí que o encontraram...
O Coração da Montanha.
A Arkenstone.
Thror baptizou-a "a jóia do rei".
Interpretou-a como um sinal de que o seu direito a reinar era divino.
Todos lhe prestariam homenagem.
Até o grande rei élfico, Thranduil.
Mas os dias de paz e prosperidade não durariam.
Lentamente, os dias foram-se tornando amargos
e as trevas aproximaram-se.
O amor de Thror pelo ouro tornara-se demasiado intenso.
Começara a crescer dentro dele uma doença.
Era uma doença do espírito.
E quando a doença progride...
...seguem-se coisas más.
A primeira coisa que escutaram,
foi um barulho parecido com o de um furacão, a descer do norte.
Os pinheiros da montanha
rangiam e estalavam, com o vento quente e seco.
Balin, faz soar o alerta.
Chama a guarda. Agora!
O que é?
Um dragão.
Um dragão!
Era um cuspidor de fogo do norte.
Smaug chegara.
Foi grande a mortandade naquele dia.
Pois esta cidade de homens nada significava para Smaug.
Tinha os olhos postos noutra recompensa.
Pois os dragões cobiçam o ouro com um desejo sinistro e intenso.
Não!
Vamos!
Erebor foi tomada.
Pois um dragão guarda o seu saque
enquanto viver.
Corram, se querem viver!
Ajude-nos!
Thranduil não arriscaria as vidas dos seus contra a ira do dragão.
Não houve ajuda dos elfos, naquele dia.
Nem em qualquer outro dia, desde então.
Despojados da sua terra,
os anões de Erebor vaguearam pelas terras ermas.
Um povo outrora poderoso, agora cabisbaixo.
O jovem príncipe anão aceitava os trabalhos que encontrava,
trabalhando nas aldeias dos homens.
Mas sempre sem esquecer a montanha a fumegar sob a lua
e as árvores, como tochas, a arderem.
Pois vira o fogo do dragão no céu e uma cidade reduzida a cinzas.
Ele nunca perdoou...
...e nunca esqueceu.
Caro Frodo, é aqui que eu entro.
Pois, devido ao acaso e à vontade de um feiticeiro,
o destino decidiu que eu faria parte desta história.
Tudo começou...
Começou como deves imaginar.
Num buraco no chão,
vivia um hobbit.
Não se tratava de um buraco húmido, sujo e desagradável,
cheio de vermes e com um cheiro repugnante.
Era um buraco de hobbit.
E isso significa boa comida, lume quentinho...
...e todos os confortos do lar.
Obrigado.
O que é isto?
Isso é privado. Tira daí as patorras.
Ainda não está pronto.
Pronto para quê?
Para ser lido.
Que diabo é isto?
Respostas aos convites para a festa.
Santo Deus... É hoje?
Todos dizem que vêm.
Tirando os Bagginses do Fundo do Saco, que exigem que os convide pessoalmente.
Ai sim? Por cima do meu cadáver.
Eles deveriam achar isso muito conveniente.
Acham que possui túneis repletos de ouro.
Era uma pequena arca, mal estava cheia.
E ainda cheira a troll.
Que diabo está a fazer?
A tomar precauções.
Uma vez apanhei-a a esgueirar-se com as pratas.
-Quem? -A Lobelia Sackville-Baggins.
Tinha as minhas colheres todas enfiadas na algibeira.
Uma mulher tenebrosa.
Trata de ficar de olho nela, depois de eu...
Quando eu...
Quando... quê?
Não é nada. Nada.
Algumas pessoas começam a ter dúvidas a seu respeito.
Acham que está a ficar estranho.
Estranho?
Pouco sociável.
Pouco sociável, eu? Que disparate.
Sê um bom rapaz e põe isto no portão.
entrada proibida excepto assuntos relativos à festa
-Acha que ele virá? -Quem?
O Gandalf.
Não perderia uma oportunidade para soltar o foguetório.
Vai oferecer-nos um belo espectáculo, vais ver.
-Muito bem, vou andando. -Para onde?
Para a floresta de Farthing Oriental. Vou surpreendê-lo.
Vai lá, então. Não vais querer chegar atrasado.
Ele não aprova os atrasos.
Não que eu alguma vez me atrasasse. Chegava sempre a horas.
A minha vida era totalmente respeitável...
...e nada de inesperado...
...jamais acontecia.
UMA VIAGEM INESPERADA
60 anos antes...
-Bom dia. -O que queres dizer?
Desejas-me um bom dia
ou queres dizer que está um bom dia, quer eu o queira, quer não?
Ou que te sentes bem nesta manhã específica?
Ou estás apenas a afirmar que é uma manhã para ser bom?
Tudo isso ao mesmo tempo, creio.
Posso ajudá-lo?
Isso ainda está por apurar.
Procuro uma pessoa para participar numa aventura.
Numa aventura?
Não creio que haja alguém a oeste de Bree que tenha grande interesse por aventuras.
São coisas desconfortáveis, perturbadoras e desagradáveis.
Fazem-nos chegar atrasados para jantar.
Bom dia.
Pensar que viveria para levar um "bom dia"
do filho de Belladonna Took, como se estivesse a vender botões à sua porta!
Desculpe?
Mudaste. E não necessariamente para melhor, Bilbo Baggins.
Desculpe, conheço-o?
Sabes o meu nome, embora não o ligues à pessoa. Sou o Gandalf.
E o Gandalf sou...
...eu.
Gandalf? Não o feiticeiro andante que fazia fogos de artifício excelentes?
O velho Took costumava usá-los na véspera do solstício de verão.
Não fazia ideia de que ainda estava nesse negócio.
Onde haveria de estar?
Onde haveria...
Apraz-me verificar que ainda te lembras de algo a meu respeito,
mesmo que seja apenas do meu fogo de artifício.
Certo. Então, está decidido.
Será muito bom para ti.
E muito divertido para mim.
Vou informar os outros.
Informar quem? O quê? Não! Não. Espere.
Não queremos cá aventuras, obrigado. Hoje, não.
Sugiro que tente na colina ou do outro lado do Água.
Bom dia.
Dwalin. Às suas ordens.
Bilbo Baggins, às suas ordens.
Conhecemo-nos?
Não.
Por onde, rapaz? É lá em baixo?
-É lá em baixo, o quê? -O jantar.
Ele disse que haveria comida. Muita.
Ele disse? Quem disse?
Isto está muito bom. Há mais?
O quê? Sim, sim...
Sirva-se.
É que eu não estava à espera de visitas...
Tocaram à campainha.
Balin. Às suas ordens.
-Boa noite. -Sim, pois está.
Embora me pareça que ainda vai chover.
Estou atrasado?
Atrasado para quê?
Boa noite, irmão.
Pelas minhas barbas! Estás mais baixo e gordo do que da última vez.
Mais gordo, não mais baixo.
E com inteligência de sobra para nós os dois.
Com licença. Perdão, não quero interromper.
Mas não tenho a certeza de que estão na casa certa.
Já comeste?
Não é que não goste de visitas, gosto tanto como qualquer outro hobbit.
Mas gosto de as conhecer, antes de me visitarem.
-O que é isto? -Não sei.
-Deve ser queijo. Está azul. -Está cheio de bolor.
Acontece que não vos conheço. De todo.
Não quero ser rude, mas tinha de dizer o que penso.
Peço desculpa.
Desculpas aceites.
Enche lá, irmão, não sejas forreta.
-Queres comer? -Posso voltar a comer, se insistes.
-Fili. -E Kili.
-Às suas ordens. -Às suas ordens.
Deve ser o Sr. Boggins.
Não! Não podem entrar! Enganaram-se na casa.
O quê?
-Foi cancelado? -Ninguém nos avisou.
-Nada foi cancelado. -Que alívio...
Cuidado com isto. Acabaram de ser afiadas.
É uma casa agradável. Construiu-a você?
O quê? Não. Está na família há anos.
É a caixa do enxoval da minha mãe! Não faça isso.
Fili, Kili. Venham ajudar-nos.
Sr. Dwalin.
Vamos pôr isto no corredor. Senão, não caberemos todos.
-"Todos"? Quantos faltam? -Levanta. Onde queres isto?
Não...
Não... Não está ninguém em casa!
Vá-se embora, vá incomodar outro qualquer!
Já tenho demasiados anões na minha sala de jantar.
Se isto é uma partida de algum idiota...
...só posso dizer que é de muito mau gosto.
Sai de cima, seu matacão!
Gandalf.
Esses são os meus... O meu vinho, não! Ponha isso no sítio. Ponha isso no sítio.
A geleia, não!
Um pouco excessivo, não? Tem uma faca de queijo?
Uma faca? Ele come os queijos inteiros.
Não, essa é a cadeira do avô Mungo. Essa, também. Ponha-a no sítio.
-Não ouço o que diz. -É uma antiguidade, não é para sentar.
Isso é um livro, não é uma base para copos. E ponha o mapa no sítio.
-Desculpe, Sr. Gandalf... -Sim?
Posso tentá-lo com uma chávena de camomila?
Não, obrigado, Dori. Acho que prefiro um pouco de vinho tinto.
Cuidado!
Fili, Kili.
Oin, Gloin.
Dwalin, Balin, Bifur, Bofur, Bombur, Dori, Nori, Ori!
São o meu orgulho. Não. Nem pensar!
Tens toda a razão, Bifur.
Parece que nos falta um anão.
Está apenas atrasado. Viajou para norte, para uma reunião da família. Ele virá.
Sr. Gandalf. Um copito de vinho tinto, como pediu.
Tem um aroma frutado.
Saúde.
Nem pensar! A essa distância, não!
Queres apostar?
Bombur, apanha!
Quem quer uma cerveja? Aqui está.
Disse-te para beberes outra. Toma lá.
Ergam-nas!
Desculpe, isso é um naperão, não é um pano da louça.
Mas está cheio de buracos.
É assim mesmo, é crochê.
É um belo jogo, para quem tem tomates para jogar.
Malditos sejam estes anões!
Meu caro Bilbo, mas que diabo se passa?
O que se passa? Estou rodeado de anões. O que fazem eles aqui?
São um grupo bem animado, depois de te habituares a eles.
Não quero habituar-me a eles.
Veja o estado da minha cozinha. O tapete está cheio de lama.
Eles pilharam a despensa.
Nem lhe digo o que fizeram na casa de banho.
Iam dando cabo da canalização. Não percebo o que fazem na minha casa!
Com licença.
Desculpe interromper, mas que devo fazer com o meu prato?
Dá-mo cá, Ori.
Desculpem lá, é a louça de Farthing Ocidental da minha mãe!
Tem mais de 100 anos!
Podem evitar isso? Vão pô-las rombas.
Ouviram, rapaziada?
Ele disse que vamos pôr as facas rombas.
Cegai as facas e dobrai os garfos
Parti as garrafas e queimai as rolhas
Lascai os copos e estalai os pratos
É isso que o Bilbo Baggins detesta
Rasgai a toalha e pisai a gordura
Deixai os ossos no tapete do quarto
Entornai o leite no chão da despensa
Lambuzai de vinho todas as portas
Deitai os cacos num caldeirão a ferver
Esmagai-os muito bem com um cacete
E se no fim alguns estiverem inteiros
Mandai-os a rebolar pelo corredor fora
É isso que o Bilbo Baggins detesta
Ele chegou.
Gandalf.
Não disse que este sítio seria fácil de encontrar?
Perdi-me. Duas vezes.
Nunca o teria encontrado, se não fosse aquela marca na porta.
Não há marca nenhuma na porta. Foi pintada na semana passada.
Há uma marca. Eu próprio a fiz.
Bilbo Baggins, deixa-me apresentar-te o líder da nossa companhia.
Thorin Escudo-de-Carvalho.
Então...
...é este o hobbit.
Diga-me, Sr. Baggins, tem combatido muito?
-Desculpe? -Machado ou espada?
Qual é a sua arma de eleição?
Sou bom no jogo da castanha, já que pergunta.
Mas não vejo qual é o interesse disso.
Bem me parecia...
Ele tem mais ar de merceeiro do que de assaltante.
Quais as novidades da reunião das Montanhas Azuis? Foram todos?
-Sim. Enviados dos sete reinos. -Todos!
E que disseram os anões dos Montes de Ferro?
Dain está connosco?
Eles não virão.
Dizem que esta demanda é nossa e só nossa.
Vão partir numa demanda?
Bilbo, meu caro amigo, dá-nos um pouco mais de luz.
Lá longe, para leste...
...sobre cordilheiras e rios...
...para lá dos bosques e terras desoladas...
...ergue-se um pico destacado e solitário.
A Montanha Solitária
"A Montanha Solitária."
Sim, o Oin leu os presságios
e estes dizem que chegou a hora!
Têm sido avistados corvos a voltarem para a montanha, como previsto.
"Quando as aves de antanho regressarem a Erebor,
o reinado da fera terminará."
Qual fera?
É uma referência a Smaug, o Terrível.
A maior e principal calamidade da nossa era.
Um cuspidor de fogo alado.
Dentes como lâminas.
Garras como ganchos de carne.
-Grande apreciador de metais preciosos. -Sei o que é um dragão.
Não tenho medo. Eu alinho.
Vai provar uma espada de anão no traseiro!
-Boa! Isso mesmo! -Senta-te.
A tarefa já seria difícil com um exército a apoiar-nos,
mas somos apenas 13.
E não somos dos 13 melhores...
...e mais inteligentes.
Estás a chamar tolo a quem?
Desculpa, o que disse ele?
Podemos ser poucos em número,
mas somos guerreiros. Todos nós! Até ao último anão!
E esqueces que temos um feiticeiro entre nós.
O Gandalf deve ter matado centenas de dragões, no tempo dele.
Bem, não. Eu não diria...
-Quantos, então? -O quê?
Quantos dragões matou?
Vá lá. Dê-nos um número.
Por favor.
Basta!
Se nós lemos esses sinais, não acham que também outros os leram?
Começaram a espalhar-se boatos.
O dragão Smaug não é visto há 60 anos.
Os olhos viram-se para leste, a avaliar...
...a indagar, a medir o risco.
Talvez a grande riqueza do nosso povo esteja desprotegida.
Ficamos quietos, enquanto outros reclamam o que é nosso por direito?
Ou aproveitamos esta oportunidade para reconquistar Erebor?
Estás a esquecer-te
que a porta principal está selada.
Não há nenhuma entrada na montanha.
Isso, meu caro Balin, não é totalmente verdade.
Onde a encontrou?
Foi-me dada pelo seu pai.
Por Thrain.
Para guardá-la.
Agora, é sua.
Se existe uma chave...
...deve haver uma porta.
Estas runas falam de uma passagem escondida para as câmaras inferiores.
Há outra entrada.
Se a encontrarmos. Mas as portas dos anões são invisíveis, quando fechadas.
A resposta está oculta neste mapa, mas não tenho capacidade para encontrá-la.
Mas há outros na Terra Média que conseguirão.
A tarefa que tenho em mente exigirá grande furtividade
e abundante coragem.
Mas se tivermos cautela e astúcia, creio que é possível.
É por isso que precisamos de um assaltante.
E dos bons. Um perito, diria.
E tu és?
Sou o quê?
Ele disse que é um perito!
Eu? Não, não. Não sou assaltante. Nunca roubei nada na vida.
Infelizmente, tenho de concordar com o Sr. Baggins.
Ele não tem estofo de assaltante.
Pois não.
A Terra Erma não é sítio para gente dócil, que não sabe lutar nem desenrascar-se.
Ele aguenta-se bem.
Basta!
Se eu digo que Bilbo Baggins é um assaltante, então ele é um assaltante.
Os hobbits são muito ligeiros de pés.
Podem passar despercebidos a quase todos, se quiserem.
E embora o dragão esteja habituado ao cheiro dos anões,
o odor de um hobbit é-lhe praticamente desconhecido,
o que nos dá uma vantagem clara.
Pediu-me para encontrar o 14.º membro desta companhia
e eu escolhi o Sr. Baggins.
Ele tem bastante mais valor do que aparenta.
E tem muito mais a oferecer do que qualquer um de vós imagina.
Incluindo ele próprio.
Tem de confiar em mim.
Muito bem.
Faremos como quer.
-Dá-lhe o contrato. -Combinado. Vamos lá!
É o habitual.
Um sumário das despesas extra,
tempo necessário, remuneração,
cláusulas do funeral e assim.
Cláusulas do funeral?
Não posso garantir a segurança dele.
Entendido.
Nem serei responsável pelo seu destino.
De acordo.
"Condições: dinheiro contra entrega,
até, mas não excedendo, 1/14 dos lucros, se os houver."
Parece-me justo.
"A companhia não se responsabiliza por ferimentos infligidos
ou sofridos em consequência de, mas não limitados, a lacerações...
...evisceração..."
Incineração?
Pois. Ele reduz a tua carne a cinzas num piscar de olhos.
Estás bem, rapaz?
Sim...
Sinto-me um pouco fraco.
Imagina uma fornalha com asas.
Preciso de ar.
Um clarão de luz, dor aguda e pronto! Ficas feito num monte de cinzas.
Não.
És uma grande ajuda, Bofur.
Eu fico bem. Deixe-me só ficar aqui sentado um pouco.
Estás aí sentado há demasiado tempo.
Diz-me, desde quando é que os naperões e os pratos da tua mãe
se tornaram tão importantes para ti?
Lembro-me de um jovem hobbit sempre em busca de elfos no bosque.
Que chegava tarde a casa, depois de anoitecer,
e que arrastava lama, galhos e pirilampos.
Um jovem hobbit a quem nada agradaria mais
do que descobrir o que está para lá do Shire.
O mundo não está nos teus livros e mapas.
Está lá fora.
Não posso ir assim para o desconhecido.
Sou um Baggins do Fundo do Saco.
Também és um Took.
Sabias que o teu tetra tio-avô Bandobras Took
era tão grande que podia montar um cavalo a sério?
-Sim. -E podia mesmo!
Na Batalha dos Campos Verdes, ele carregou contra os goblins.
Deu tanto balanço à moca, que arrancou a cabeça ao rei dos goblins,
esta voou 100 metros pelo ar e caiu na toca de um coelho.
E, assim, a batalha foi vencida.
E o golfe foi inventado no mesmo momento.
Acho que inventou essa.
Todas as boas histórias merecem ser embelezadas.
Também hás de ter as tuas histórias, quando voltares.
Pode prometer-me que voltarei?
Não.
E se voltares...
...não serás o mesmo.
Era o que pensava.
Lamento, Gandalf. Não posso assinar isto.
Enganou-se no hobbit.
Parece que perdemos o nosso assaltante.
Provavelmente, é melhor assim.
Tínhamos poucas possibilidades.
Afinal, o que somos nós?
Comerciantes, mineiros...
...latoeiros, construtores de brinquedos.
Não é o material de que se fazem lendas.
Há uns quantos guerreiros entre nós.
Guerreiros velhos.
Preferia qualquer um destes anões a um exército dos Montes de Ferro.
Pois, quando os chamei, eles compareceram.
Lealdade, honra,
um coração disponível.
Não posso pedir mais.
Não precisas de fazer isto.
Tens alternativa.
Honraste o nosso povo.
Construíste uma vida nova para nós, nas Montanhas Azuis.
Uma vida de paz e abundância.
Uma vida que vale mais do que todo o ouro de Erebor.
Isto chegou-me através do meu avô e do meu pai.
Eles sonharam com o dia em que os anões de Erebor recuperariam a sua terra.
Não há alternativa, Balin.
Não para mim.
Então, estamos contigo, rapaz.
Vamos tratar do assunto.
Para longe, No frio das Montanhas Nebulosas
Para masmorras fundas
E velhas cavernas
Partir devemos
Antes de nascer o dia
Para reclamar O nosso há muito esquecido ouro
Os pinheiros bramiam nas alturas
Os ventos gemiam na noite
O fogo era vermelho A chama alastrava
As árvores Como archotes de luz fulguravam
Está aqui alguém?
Assinado: Thorin filho de Thrain Testemunha: Balin filho de Fundin
Assaltante:
Escute, Sr. Bilbo, para onde vai?
-Não posso parar, já estou atrasado! -Atrasado para quê?
Vou partir numa aventura!
Eu avisei, não avisei? Vir cá foi uma perda de tempo.
É verdade!
Que ideia ridícula! Usar um hobbit? Um halfling?
Quem teve essa ideia?
Esperem!
Assinei.
Tome.
Parece estar tudo em ordem.
Bem-vindo, Sr. Baggins...
...à Companhia de Thorin Escudo-de-Carvalho.
Dêem-lhe um pónei.
Não será necessário.
Obrigado, mas conseguirei acompanhá-los a pé.
Fiz bastantes caminhadas em férias.
Uma vez, cheguei até Frogmorton.
Vá, Nori! Paga!
-Mais um. -Obrigado, rapaz.
O que foi aquilo?
Eles fizeram apostas quanto à possibilidade de vires connosco.
A maioria apostou que não virias.
E o senhor, o que achou?
Bem...
Meu caro amigo, nem por um segundo duvidei de ti.
É dos pelos dos cavalos. É uma reacção alérgica.
Não, esperem... Parem!
Parem! Temos de voltar para trás.
O que diabo se passa?
-Esqueci-me do meu lenço. -Tome.
Use isto.
Vamos avançar.
Terás de viver sem lenços,
bem como muitas outras coisas, Bilbo Baggins,
até ao fim da nossa viagem.
Nasceste junto às ondulantes colinas e aos ribeiros do Shire.
Mas a tua casa ficou para trás.
E tens o mundo pela frente.
Olá, minha menina. Linda menina.
É o nosso segredinho, Myrtle.
Não podes contar a ninguém.
O que foi aquilo?
Orcs.
Orcs?
Assassinos. Devem andar por aí às dezenas.
As Terras Solitárias estão cheias deles.
Atacam de madrugada, quando toda a gente dorme.
Depressa e em silêncio, sem gritos. Só com muito sangue.
Acham graça?
Acham que um ataque nocturno dos orcs tem piada?
Não dissemos por mal.
Pois não.
Não conhecem nada do mundo.
Não lhe ligues, rapaz.
O Thorin tem mais motivos do que a maioria para odiar os orcs.
Depois de o dragão se apossar da Montanha Solitária,
o Rei Thror tentou reconquistar o antigo Reino Anão de Mória.
Mas o nosso inimigo tinha chegado lá primeiro.
Mória fora invadida por legiões de orcs,
liderados pelo mais vil da sua raça:
Azog, o Gnomo.
O orc gigante de Gundabad
jurara exterminar a linhagem de Durin.
Começou...
...por decapitar o rei.
Não!
Thrain,
o pai de Thorin, enlouqueceu de desgosto.
Desapareceu. Foi capturado ou morto,
não sabíamos.
Ficámos sem líder.
A derrota...
...e a morte pairavam sobre nós.
Foi então que o vi.
Um jovem príncipe anão,
a enfrentar o orc pálido.
Ele enfrentou sozinho o seu terrível inimigo.
A sua armadura rasgada,
empunhando apenas um ramo de carvalho como escudo.
Azog, o Gnomo, aprendeu nesse dia...
...que a linhagem de Durin não acabaria tão facilmente.
As nossas forças recobraram...
...e expulsaram os orcs.
O nosso inimigo...
...fora derrotado.
Mas não houve festim...
...nem canções, naquela noite,
pois os nossos mortos traziam-nos uma tristeza incomensurável.
Sobrevivemos uns poucos.
E pensei para comigo, então:
"Eis alguém que eu seguiria.
Eis alguém...
...a quem chamaria rei."
E o orc pálido...
...o que lhe aconteceu?
Esgueirou-se para o buraco de onde saiu.
Esse imundo morreu há muito das suas feridas.
Avisa o mestre...
...que encontrámos a escumalha anã.
Escute, Sr. Gandalf, não pode fazer nada a respeito deste dilúvio?
Está a chover, Sr. Anão,
e continuará a chover até a chuva passar.
Se quiser mudar o clima do mundo, terá de arranjar outro feiticeiro.
-Há mais? -O quê?
Mais feiticeiros.
Somos cinco.
O mais poderoso da nossa ordem é Saruman, o Branco.
Depois, há os dois feiticeiros azuis...
Já esqueci os seus nomes.
E quem é o quinto?
Esse é Radagast, o Castanho.
É um grande feiticeiro ou... é mais como o senhor?
Acho que é um grande feiticeiro, à sua maneira.
É uma alma dócil, que prefere a companhia dos animais.
Mantém um olhar vigilante sobre as vastas florestas
a oriente. E ainda bem,
porque o mal procurará sempre arranjar uma base de apoio neste mundo.
Isto não é bom. Não é nada bom.
Não... Sebastian.
Céus.
Vá.
Afastem-se! Deixem-no respirar, pelo amor de Deus!
Não percebo porque não está a resultar.
Não se trata de feitiçaria.
Feitiçaria...
Mas é mesmo...
Uma magia negra e poderosa.
Mas de onde diabo vieram estas sinistras criaturas?
Da velha fortaleza?
Mostra-me.
Acamparemos aqui, esta noite.
Fili, Kili, tratem dos póneis. Não os larguem.
Viviam aqui um lavrador e a sua família.
-Oin, Gloin, façam uma fogueira. -É para já.
Creio que seria mais sábio prosseguirmos.
Podíamos tentar chegar ao vale.
Já lhe disse.
Não me aproximarei desse sítio.
Porque não? Os elfos ajudar-nos-iam.
Teríamos comida, descanso e conselhos.
Não preciso dos conselhos deles.
Temos um mapa que não sabemos ler. Elrond poderia ajudar-nos.
Ajudar-nos?
Um dragão ataca Erebor.
Que ajuda deram os elfos?
Os orcs saqueiam Mória,
profanam os nossos salões sagrados...
Os elfos assistiram e não fizeram nada.
E pede-me para recorrer à gente que traiu o meu avô.
Que traiu o meu pai.
Não é um nem outro.
Não lhe dei o mapa e a chave para que se agarrasse ao passado.
Não sabia que eram seus.
Está tudo bem?
Gandalf, onde vai?
Procurar a companhia da única pessoa por aqui que tem juízo.
-E quem é? -Eu próprio, Sr. Baggins.
Já tive que chegue de anões por um dia.
Mexe-te, Bombur, temos fome.
Ele vai voltar?
Ele já partiu há muito tempo.
-Quem? -O Gandalf.
É um feiticeiro, faz o que lhe apetece.
Faça-nos um favor, leve isto aos rapazes.
Para. Já comeste muito.
O que se passa?
Devíamos tomar conta dos póneis.
Mas deparámo-nos com um pequeno problema.
Tínhamos 16.
Agora, só há 14.
A Daisy e o Bungo desapareceram.
Isso não é bom.
Não é nada bom. Não devíamos contar ao Thorin?
Não. Não o preocupemos.
Como nosso assaltante profissional, talvez queira investigar.
-Algo grande arrancou estas árvores. -Foi o que pensámos.
Algo muito grande e possivelmente muito perigoso.
Há ali uma luz.
Por aqui.
Baixem-se.
O que é?
Trolls.
Ele leva a Myrtle e a Minty.
Acho que vão comê-los. Temos de fazer algo.
Sim. Devia fazer algo.
Os trolls da montanha são lentos e burros. Você é tão pequeno que nem o verão.
É completamente seguro. Estaremos mesmo atrás de si.
Se encontrar problemas, pie duas vezes como uma coruja e uma vez como um mocho.
Duas vezes como uma coruja e uma vez como...
De certeza que isto é boa ideia?
Carneiro ontem, carneiro hoje
e diabos me levem se amanhã não é carneiro outra vez.
Para de refilar.
Isto não são carneiros. São cavalitos frescos.
Não gosto de cavalo. Nunca gostei, têm pouca gordura.
É melhor do que aquele lavrador que parecia couro.
Era só pele e ossos. Ainda tiro pedaços dele dos dentes.
Que maravilha... Outro ingrediente.
Talvez melhore o sabor.
Há mais de onde esse veio.
Nem penses!
Senta-te!
Espero que tires as tripas aos póneis.
Não gosto das partes malcheirosas.
Mandei-te sentar.
Estou esfaimado!
Vamos comer cavalo esta noite ou não?
Cala essa boca. Vais comer o que eu te der.
Porque é que é ele o cozinheiro? Sabe tudo ao mesmo.
Sabe tudo a frango.
Tirando o frango...
Que sabe a peixe.
Seria simpático terem alguma gratidão.
"Muito obrigado, Bert. Que rico guisado."
É assim tão difícil?
Só precisa de uma pitada de estrume de esquilo.
Esse grogue é meu!
Desculpa.
Está muito bem temperado.
Mete lá isto nessa bocarra.
Está bom, não?
É por isso que sou eu o cozinheiro.
Tenho a barriga a dar horas. Tenho de papar alguma coisa.
Carne, preciso de carne.
Diacho!
Bert! Olha o que saiu do meu nariz!
Tem braços, pernas e tudo mais.
O que é?
Não sei, mas não gosto da forma como se contorce.
O que és, então? Um esquilo gigante?
Sou um assaltante... Hobbit.
Um assaltante hobbit?
Podemos cozinhá-lo?
Podemos tentar.
Chegaria apenas para uma dentada,
depois de esfolado e desossado!
Talvez haja mais assaltantes hobbits por aqui.
Talvez chegue para um empadão!
-Apanhem-no! -É rápido demais.
Anda cá, seu...
Apanhei-te.
Há por aí mais pequenitos como tu, escondidos onde não deviam?
Não.
Está a mentir.
Não estou nada!
Chega-lhe os dedos dos pés ao fogo.
Fá-lo guinchar!
Larga-o!
O que disseste?
Disse...
...para o largares.
Tragam os sacos! Metam-nos nos sacos!
Vá lá! Levanta-te!
-Bilbo! -Não!
Pousem as armas...
...senão arrancamos-lhes os braços!
Está quente!
Não te incomodes em cozinhá-los.
Vamos sentar-nos em cima deles e fazê-los em geleia.
Deviam ser salteados e grelhados com uma pitada de salva.
Isso é mesmo necessário?
Isso soa muito bem.
-Desate-me. -Come alguém do teu tamanho!
Esquece o tempero.
Não temos a noite toda.
A alvorada não tarda, toca a despachar.
Não me agrada transformar-me em pedra.
Esperem!
Estão a cometer um grave erro.
Não se pode argumentar com eles, são idiotas!
Idiotas? O que é que isso faz de nós?
Referia-me ao tempero.
Que tem o tempero?
Não os cheiraram?
Será preciso algo mais forte do que salva, antes de os empratar.
-Traidor! -O que sabes acerca de cozinhar anões?
Cala-te.
Deixa o "sassiltantobbit" falar.
O segredo para cozinhar anões é...
Sim? Vá lá, conta-nos o segredo.
Sim, vou contar-vos. O segredo é...
...esfolá-los primeiro.
A sério?
Tom, traz a faca de fatiar.
Vou esfolá-lo, seu...
Não me esquecerei disto!
Mas que grande treta!
Já comi muitos com pele.
É engoli-los inteiros, com botas e tudo.
Ele tem razão.
Os anões crus são bem bons.
Saborosos e estaladiços.
Esse, não! Está infectado.
-O quê? -Sim, tem lombrigas nas... tripas.
Na verdade, todos têm.
Estão cheios de parasitas, é uma coisa horrível.
Eu não arriscaria, a sério.
Parasitas? Ele disse parasitas?
Não temos parasitas! Você é que tem!
Que conversa é essa, rapaz?
Tenho parasitas do tamanho do meu braço!
Os meus são maiores! São enormes!
-Estamos cheios deles. -Sim!
Temos parasitas, muitos.
Que queres que façamos, então?
Deixamo-los ir?
-Bem... -Julgas que não sei o que estás a tramar?
Este furãozito está a tomar-nos por parvos.
-Furão? -Parvos?
A alvorada vai apanhar-vos a todos!
-Quem é aquele? -Não faço ideia.
Também podemos comê-lo?
Tira o pé das minhas costas.
Onde foi, se me é permitido perguntar?
-Ver o que temos pela frente. -E porque voltou?
Pelo que ficou para trás.
Foi muito desagradável.
Ainda assim, estão todos inteiros.
Não graças ao seu assaltante.
Ele teve a esperteza de ganhar tempo.
Mais nenhum de vocês pensou nisso.
Eles devem ter descido das Ettenmoors.
Desde quando os trolls da montanha se aventuram tão para sul?
Há uma era inteira que não o faziam.
Quando estas terras eram dominadas por um poder mais sinistro.
Não podiam viajar de dia.
Deve haver uma caverna por perto.
Que fedor é este?
Um depósito dos trolls.
Cuidado com aquilo em que tocam.
Seria uma pena deixá-lo aqui.
-Qualquer um pode levá-lo. -De acordo.
Nori.
Traz uma pá.
Estas espadas não foram feitas por um troll.
Nem foram feitas por um ferreiro humano.
Foram forjadas em Gondolin,
pelos elfos superiores da Primeira Era.
Não se podia pedir uma lâmina melhor.
-Pousa. -Muito bem.
Vá, depressa.
Estamos a fazer um depósito a longo prazo.
Vamos sair deste lugar terrível.
Vamos.
Bofur, Gloin, Nori.
Bilbo.
Toma.
O tamanho é adequado para ti.
Não posso aceitar.
A lâmina foi feita pelos elfos,
portanto, emitirá um brilho azul, quando houver orcs ou goblins por perto.
Nunca usei uma espada.
E espero que não tenhas de vir a usá-la.
Mas, se tiveres, lembra-te disto:
A verdadeira coragem não está em saber quando tirar uma vida...
...mas em saber quando poupar uma.
Vem aí algo!
-Gandalf... -Fiquem juntos!
Despachem-se! Puxem das armas!
Ladrões! Fogo! Morte!
Radagast.
É Radagast, o Castanho!
Então...
O que diabo fazes aqui?
Procurava-te, Gandalf.
Algo se passa.
Algo muito mau se passa.
Sim?
Dá-me só um instante.
Estava a pensar em algo e fugiu-me.
Estava mesmo na ponta da minha língua.
Não é pensamento nenhum.
É um pateta...
...de um insecto-pau.
A Floresta Verde está doente, Gandalf.
Caíram sobre ela umas trevas.
Já nada cresce.
Pelo menos, nada de bom.
O ar está empestado de podridão.
Mas o pior são as teias.
Teias? Do que estás a falar?
Aranhas, Gandalf.
Gigantes.
Uma espécie de crias de Ungoliant, ou eu não seja feiticeiro.
Segui o rasto delas.
Vinham do Dol Guldur.
O Dol Guldur?
Mas a velha fortaleza está abandonada.
Não, Gandalf.
Não está.
Habita lá um poder sinistro,
tal como nunca vi.
A sombra de um terror antigo.
Um terror que invoca os espíritos...
...dos mortos.
Eu vi-o, Gandalf.
De entre as trevas...
...surgiu um Necromante.
Radagast.
Depressa!
Esperem por mim!
Desculpa.
Experimenta um pouco de Velho Toby.
Vai ajudar a acalmar-te.
Expira.
Então, um Necromante. Tens a certeza?
Isso não é
do mundo dos vivos.
Foi um lobo? Há por aí lobos?
Lobos? Não, não é um lobo.
Kili! O teu arco!
Batedores wargs!
Quer dizer que anda por perto uma matilha de orcs.
Uma matilha de orcs?
A quem falou da vossa demanda, para além da família?
A ninguém.
-A quem falou? -A ninguém, juro.
Em nome de Durin, o que se passa?
Estão à vossa caça.
Temos de sair daqui.
Não podemos! Não temos póneis.
Fugiram!
Vou atraí-los.
São wargs de Gundabad, serão mais rápidos do que tu.
E estes são coelhos de Rhosgobel.
Quero vê-los tentar.
Venham!
Venham apanhar-me!
Vá lá!
Mantenham-se juntos.
Vamos!
Ori, não! Volta aqui!
Venham todos! Depressa!
Para onde nos conduz?
A escumalha anã está ali!
Apanhem-nos!
Mexam-se! Vamos!
Lá estão eles!
Por aqui! Depressa!
Vêm aí mais!
Kili!
Disparem!
Estamos cercados!
Onde está o Gandalf?
Abandonou-nos.
Mantenham-se firmes!
Por aqui, seus tolos!
Depressa!
Depressa, venham todos!
Vamos!
Vá!
Oito, nove, 10.
Kili!
Foge!
Elfos...
Não vejo para onde vai o caminho. Seguimo-lo ou não?
Claro que seguimos!
Creio que isso será sensato.
Vamos, irmão.
O Vale de Imladris!
Na linguagem comum, é conhecido por outro nome...
Rivendell.
Fica aqui o último refúgio a leste do mar.
O seu plano sempre foi este.
Procurar refúgio junto do nosso inimigo.
Não tem aqui inimigos, Thorin Escudo-de-Carvalho.
A única má vontade que existe neste vale, é a que traz consigo.
Crê que os elfos vão apoiar a nossa demanda?
Vão tentar deter-nos.
Claro que vão. Mas temos perguntas que precisam de resposta.
Para termos sucesso, isto terá de ser gerido com tacto.
E com respeito.
E com uma boa dose de charme.
E é por isso que me deixarão falar a mim.
Mithrandir!
Lindir.
Fica alerta.
Soubemos que tinham atravessado o vale.
Tenho de falar com Lord Elrond.
Lord Elrond não está cá.
Não está cá?
Onde está?
Cerrem fileiras!
Gandalf!
Lord Elrond.
Meu amigo.
Onde esteve?
Estivemos a caçar uma matilha de orcs que veio do sul.
Matámos uns quantos, junto à Passagem Escondida.
É estranho os orcs aproximarem-se tanto da nossa fronteira.
Algo ou alguém os atraiu para perto.
Devemos ter sido nós.
Bem-vindo, Thorin, filho de Thrain.
Creio que não nos conhecemos.
Tem o porte do seu avô.
Conheci Thror quando ele reinava Sob a Montanha.
Sim? Ele nunca falou de si.
O que está ele a dizer?
Ofereceu-nos um insulto?
Não, Sr. Gloin, está a oferecer-vos comida.
Nesse caso, mostre o caminho.
Prova. Só uma dentada.
Não gosto de comida verde.
Onde está a carne?
Eles têm batatas fritas?
O seu convite foi muito gentil.
Não estou vestido para jantar.
Nunca está.
Esta é Orcrist, a Rachadora dos Gnomos.
Uma espada famosa,
forjada pelos elfos superiores do ocidente, a minha gente.
Que o sirva bem.
E esta é Glamdring...
...o Martelo dos Inimigos. A espada do rei de Gondolin.
Não se preocupe, rapaz.
As espadas são baptizadas segundo os seus grandes feitos na guerra.
Está a dizer que a minha espada nunca viu uma batalha?
Nem tenho a certeza se é mesmo uma espada.
É mais tipo um abre-cartas.
Como as descobriu?
Encontrámo-las com uma horda de trolls, na Estrada do Leste...
...pouco antes de sermos emboscados pelos orcs.
E o que faziam na Estrada do Leste?
Os nossos assuntos não são da conta dos elfos.
Por amor de Deus, Thorin, mostre-lhe o mapa.
É o legado do meu povo.
Cabe-me protegê-lo, tal como aos seus segredos.
Poupem-me à teimosia dos anões!
O seu orgulho será a sua perdição.
Está perante uma das poucas pessoas na Terra Média que sabe ler o mapa.
Mostre-o a Lord Elrond.
Thorin, não.
Erebor?
Qual é o vosso interesse neste mapa?
É sobretudo académico.
Como sabe, este tipo de artefacto por vezes contém texto oculto.
Ainda fala a antiga língua dos anões, não?
Runas lunares?
Claro...
É fácil não dar por elas.
Neste caso, é verdade.
As runas lunares só podem ser lidas à luz de uma lua
com a mesma forma e na mesma estação em que foram escritas.
Pode lê-las?
Estas runas foram escritas no solstício de verão,
à luz do quarto crescente, há quase 200 anos.
Parece que estavam fadados a virem para Rivendell.
O destino favorece-vos, Thorin Escudo-de-Carvalho.
Esta noite, brilha a mesma lua.
"Esperai junto da pedra cinzenta quando o tordo bater
e o sol poente com a última luz do Dia de Durin
brilhar no buraco da fechadura."
Dia de Durin?
É o início do ano novo dos anões, quando a última lua do Outono
e o primeiro sol do inverno surgem juntos no céu.
São más notícias.
O verão está a acabar. Em breve, estaremos no Dia de Durin.
Ainda temos tempo.
-Tempo? Para quê? -Para descobrir a entrada.
Temos de estar exactamente no sítio certo, à hora certa.
Então, e apenas então, a porta poderá ser aberta.
É esse o vosso objectivo? Entrar na montanha?
E depois?
Há quem não ache isso muito sensato.
O que quer dizer?
Não é o único guardião de vigia à Terra Média.
Os anões, senhor...
Perdemo-los.
Fomos emboscados pela escumalha elfa...
Não quero desculpas.
Quero a cabeça do rei anão!
Eles eram mais numerosos.
Não podíamos fazer nada.
Mal escapei com vida.
Era melhor teres pago com ela.
A escumalha anã não ficará escondida muito tempo.
Espalhem a notícia...
...de que há um prémio pelas cabeças deles.
Bombur!
Com ou sem a nossa ajuda, aqueles anões marcharão sobre a montanha.
Estão determinados em reconquistar a sua terra natal.
Creio que Thorin Escudo-de-Carvalho acha que não tem de prestar contas a ninguém.
Também acho que não tenho de o fazer.
Não é a mim que têm de prestar contas.
Dama Galadriel.
Mithrandir.
Há quanto tempo.
A idade pode ter deixado em mim as suas marcas...
...mas não na Senhora de Lórien.
Não fazia ideia de que Elrond vos tinha chamado.
Não chamou.
Eu é que chamei.
Saruman.
Tens andado ocupado, meu amigo.
Diz-me, Gandalf,
achaste que os teus planos e ardis passariam despercebidos?
Despercebidos?
Não.
Estou apenas a fazer o que acho correcto.
Há muito que pensas no dragão.
É verdade, minha senhora.
Smaug não tem lealdade para com ninguém.
Mas caso se alie ao inimigo,
um dragão pode ter efeitos devastadores.
Qual inimigo?
Gandalf, o inimigo foi derrotado. Sauron foi subjugado.
Nunca recuperará toda a sua força.
Gandalf, há 400 anos que vivemos em paz.
Uma paz conquistada a ferros e vigilante.
Estamos? Estamos em paz?
Os trolls desceram das montanhas.
Estão a atacar aldeias, a destruir quintas.
Os orcs atacaram-nos na estrada.
Não é exactamente um prelúdio de guerra.
Tens de te intrometer sempre,
à procura de sarilhos onde não existem.
Deixa-o falar.
Algo se prepara, para além da malvadez de Smaug.
Algo muito mais poderoso.
Podemos fechar os olhos, mas não vai ignorar-nos, isso vos prometo.
Paira uma doença sobre a Floresta Verde.
Os habitantes agora chamam-lhe Floresta Sombria.
E dizem...
Então? Não pares agora.
Conta-nos o que dizem os habitantes.
Falam de um Necromante que vive no Dol Guldur.
Um feiticeiro que consegue invocar os mortos.
Isso é absurdo.
Não existe tal poder neste mundo.
Esse Necromante não é mais do que um homem mortal.
Um bruxo que se dedica à magia negra.
Eu pensava o mesmo.
-Mas Radagast viu... -Radagast?
Não me fales de Radagast, o Castanho.
É um tonto.
É estranho, admito. Leva uma vida solitária.
Não é isso. É o seu consumo excessivo de cogumelos.
Baralharam-lhe o cérebro e amarelaram-lhe os dentes.
Eu avisei-o.
É indigno de um istari vaguear pela floresta...
Trazes algo.
Foi Radagast quem to deu.
Ele encontrou-o no Dol Guldur.
Sim.
Mostra-me.
Até parece que falava com os meus botões, ele mal prestou atenção.
O que é isso?
Uma relíquia de Mordor.
Uma espada de Morgul.
Fabricada para o Rei Bruxo de Angmar.
E sepultada com ele.
Quando Angmar caiu,
os Homens do Norte levaram o seu corpo e todas as suas posses
e encerraram-nos no interior dos Altos Penhascos de Rhudaur.
Sepultaram-no bem no fundo das rochas...
...num túmulo tão escuro...
...que nunca veria luz.
Isto não é possível.
Um poderoso feitiço recai sobres esses túmulos.
Não podem ser abertos.
Que prova temos de que esta arma veio do túmulo de Angmar?
Não tenho nenhuma.
Porque não existe.
Analisemos o que sabemos.
Um único bando de orcs
atreveu-se a cruzar o Vau de Bruinen.
Foi encontrada uma espada de eras passadas.
E um feiticeiro humano, que se intitula "O Necromante",
reside numa fortaleza em ruínas.
Não é assim tanto, afinal.
A questão desta companhia de anões, porém, preocupa-me muito.
Não estou convencido, Gandalf.
Creio que não posso apoiar tal demanda.
Se tivessem vindo ter comigo, tê-los-ia poupado a essa desilusão.
Não compreendo os teus motivos para lhes dares esperanças...
Eles estão a partir.
Sim.
Tu sabias.
Não, infelizmente, não há outra decisão possível.
Lord Elrond...
Os anões... partiram.
Estejam atentos. Vamos passar a Orla da Terra Selvagem.
Balin, conheces estes caminhos. Vai tu à frente.
Certo.
Sr. Baggins.
Sugiro que não se atrase.
-Vais segui-los? -Sim.
Fazes bem em ajudar Thorin Escudo-de-Carvalho.
Mas temo que esta demanda tenha despertado
forças que ainda não compreendemos.
O enigma da espada de Morgul tem de ser resolvido.
Algo se move nas sombras, oculto, fora da nossa vista.
Não se mostrará.
Ainda não.
Mas cresce em força a cada dia.
Tens de ter cuidado.
Mithrandir?
Porquê o halfling?
Não sei.
Saruman acredita que só um grande poder
consegue enfrentar o mal.
Mas não foi isso que eu descobri.
Descobri que são as pequenas coisas,
os feitos comuns de gente normal,
que mantêm as trevas ao largo.
Actos simples de bondade e amor.
Porquê o Bilbo Baggins?
Talvez seja por eu ter medo.
E ele dá-me coragem.
Não tenhas medo, Mithrandir.
Não estás só.
Se alguma vez precisares da minha ajuda,
lá estarei.
Temos de procurar abrigo!
Cuidado!
Cuidado, irmão!
Isto não é trovoada nenhuma!
É uma batalha de trovões!
Vejam!
Deus me proteja.
As lendas são verdadeiras!
Gigantes! Gigantes de pedra!
Abriga-te, tolo!
Segurem-se!
-O que se passa? -Agarra a minha mão!
Saiam!
Cuidado!
Não!
Não! Kili!
Está tudo bem! Estão vivos!
Onde está o Bilbo? Onde está o hobbit?
Ali!
Agarrem-no!
A minha mão! Agarre-a!
-Balin! -Agarra-o!
Já o agarrei!
Agarra-te!
-Agarrem-no! -Vá, rapaz, suba!
Pensava que tínhamos perdido o nosso assaltante.
Ele anda perdido desde que saiu de casa.
Nunca devia ter vindo.
Não tem lugar entre nós.
Dwalin!
Já parece seguro.
Vejam lá atrás.
As grutas nas montanhas raramente estão desocupadas.
Não está aqui nada.
Estou gelado.
Muito bem, vamos fazer uma fogueira.
Nada de fogueiras, não neste sítio.
Durmam.
Partimos ao alvorecer.
Íamos esperar nas montanhas, até o Gandalf se juntar a nós.
Era esse o plano.
Os planos mudam.
Bofur, ficas com o primeiro turno de vigia.
O odor está fresco!
Eles foram pelo desfiladeiro.
Onde pensa que vai?
Vou voltar para Rivendell.
Não, não pode voltar agora.
Faz parte da companhia. É um de nós.
Não sou realmente, pois não?
O Thorin disse que eu não devia ter vindo. Tinha razão.
Não sou um Took, sou um Baggins. Não sei onde tinha a cabeça.
Não devia ter saído porta fora.
Tem saudades, eu percebo.
Não, não percebe! Nenhum de vocês percebe.
São anões! Estão habituados a esta vida.
A viver na estrada, sem nunca assentar, sem pertencer a sítio nenhum!
Desculpe. Não queria...
Não, tem razão.
Não pertencemos a sítio nenhum.
Desejo-lhe toda a sorte do mundo.
Sinceramente.
O que é isso?
Acordem! Acordem!
Para trás!
Tirem as patas de cima de mim!
Larguem-me!
Quem tem o atrevimento de entrar armado no meu reino?
Espiões? Ladrões? Assassinos?
Anões, Vossa Malevolência.
Anões?
Encontrámo-los no alpendre da frente.
Não fiquem aí parados! Revistem-nos!
Cada frincha! Cada fresta!
O que vieram aqui fazer?
Falem!
Muito bem...
Se não falam, teremos de fazê-los guinchar.
Tragam a prensa!
Tragam o quebra-ossos.
-Comecem pelo mais jovem. -Espere!
Ora, ora...
Vejam só quem ele é.
Thorin, filho de Thrain, filho de Thror.
Rei Sob a Montanha.
Mas esqueço-me que não tens montanha.
Não és rei...
Na verdade, não és ninguém.
Sei de alguém que pagaria um bom preço pela tua cabeça.
Apenas pela cabeça.
Sem nada agarrado a ela.
Talvez saibas de quem falo.
Um velho inimigo teu.
Um orc pálido, montado num warg branco.
Azog, o Gnomo, foi destruído.
Foi morto em batalha há muito tempo.
Então, achas que os seus tempos de profanação acabaram?
Enviem uma mensagem ao orc pálido.
Digam-lhe que encontrei o seu prémio.
Sim!
Gollum! Gollum!
Goblins malvados!
Melhor que ossos velhos, meu precioso.
É melhor do que nada!
Tem ossos a mais, meu precioso! Pouca carne!
Cala-te! Tira-lhe a pele.
Começa pela cabeça.
As terras frias e duras Mordem-nos as mãos
Roem-nos os pés
As rochas e as pedras São como ossos velhos
Todos esburgados de carne
Frios como a morte Não respiram
Bom de comer
A sorte nos valha e nos salpique, meu precioso!
Eis um petisco bem carnudo.
Gollum! Gollum!
Para trás! Fique aí.
Aviso-o: não se aproxime mais.
Tem uma espada de elfo, mas não é um elfo.
Não é um elfo.
O que é ele, meu precioso?
O que é?
Chamo-me Bilbo Baggins.
Bagginses?
O que é um bagginses, meu precioso?
Sou um hobbit do Shire.
Gostamos de goblinses, morcegos e peixes. Mas nunca provámos hobbitses!
É tenro? É suculento?
Atenção, não se aproxime!
Usarei isto, se for preciso.
Não quero sarilhos! Percebe?
Mostre-me o caminho para fora daqui e vou-me embora.
Porquê? Está perdido?
Estou. E quero deixar de o estar o mais rapidamente possível.
Nós saber! Saber de caminhos seguros para hobbitses.
Caminhos seguros no escuro.
Cala-te!
-Não disse nada. -Não estávamos a falar consigo.
Estávamos, sim, meu precioso. Estávamos.
Não sei que jogo é o seu...
Jogos!
Adoramos jogos. Não é, meu precioso?
Ele gosta de jogos? Gosta? Gosta de jogar?
Talvez.
Qual é a coisa qual é ela
Que tem raízes e ninguém as vê
Sobe, sobe sempre
E, no entanto, nunca cresce?
-A montanha. -Sim, sim!
Vamos experimentar outra, sim?
Sim! Outra vez! Outra vez! Pergunte-nos.
Não! Acabaram-se as adivinhas.
Acaba com ele. Acaba já com ele!
Gollum! Gollum!
Não! Não, não.
Não, eu quero jogar. A sério.
Quero jogar. Vejo que...
...é muito bom nisto.
Então, porque não...
...jogamos às adivinhas? Sim?
Só nós os dois.
Sim! Sim, só nós os dois.
Sim. Sim!
E se eu ganhar...
...mostra-me a saída. Sim?
Sim! Sim!
E se perder? O que acontece?
Se ele perder, meu precioso, comemo-lo!
Se o Baggins perder, comemo-lo inteiro.
É justo.
O Baggins primeiro.
Trinta cavalos brancos num monte vermelho
Primeiro comem, depois pisam
E depois ficam quietos
Dentes?
Dentes!
Sim, meu precioso!
Mas nós só temos nove.
É a nossa vez.
Sem voz grita
Sem asas voa
Sem dentes morde
Sem boca murmura
Só um minuto.
Nós sabemos! Nós sabemos!
Cala-te!
O vento.
É o vento. Claro que é.
Muito esperto, hobbitses.
Muito esperto.
Uma caixa sem dobradiças, chave ou tampa
E, contudo, dentro dela Está um dourado tesouro escondido
Uma caixa...
A caixa. A tampa e a chave.
Então?
É difícil.
Uma caixa.
Desiste?
Dá-nos uma oportunidade, meu precioso! Dá-nos uma oportunidade!
Ovos!
Ovos bem molhadinhos e estaladiços! Sim!
A avó ensinou-nos a sugá-los! Sim!
Temos uma para si.
Todas as coisas devora
Pássaros, animais, árvores e flores
Rilha ferro, morde aço
Transforma pedras duras em farinha
Responde-nos.
Dê-me um momento, por favor. Eu dei-lhe bastante tempo.
Pássaros, animais...
Animais? Árvores, flores...
Não sei esta.
É saboroso?
É delicioso?
É crocante?
Deixe-me pensar.
Está emperrado.
O Bagginses está emperrado.
Acabou o tempo.
O tempo.
A resposta é o tempo.
Nem era assim tão difícil.
Última pergunta.
-Última oportunidade. -Está bem.
Pergunte-nos.
-Pergunte-nos! -Sim, está bem.
O que tenho na algibeira?
Isso não é justo.
Não é justo! É contra as regras!
Pergunte-nos outra.
Não, não, não.
Pediu-me para lhe fazer uma pergunta. Pois a minha pergunta é essa.
O que tenho na algibeira?
Três palpites, meu precioso. Tem de nos dar três!
Três palpites. Muito bem, palpite lá.
Mãoses!
Errado. Palpite de novo.
Espinhas, dentes de goblins, conchas molhadas, asas de morcego...
Um canivete!
Cala-te lá!
Errado, outra vez. Último palpite.
Um cordel!
Ou nada...
Dois palpites de uma vez. Ambos errados.
Portanto...
Vamos lá. Ganhei o jogo. Prometeu mostrar-me o caminho.
Dissemos isso, meu precioso?
Dissemo-lo?
O que tem ele nas suas algibeiras?
Não é da sua conta.
Perdeu.
Perdi?
Onde está?
Não!
Onde está?
Não! Não!
Perdido!
Malditos e esmagados sejamos!
O meu precioso está perdido!
O que perdeu?
Não deve perguntar-nos! Não é da sua conta!
Não!
Gollum! Gollum!
O que tem ele
nas suas malditas
algibeiras?
Ele roubou-o.
Roubou-o!
Ossos serão quebrados
Os pescoços torcidos serão
Os crânios esmagados
Espancados e amassados
Cá em baixo Onde nunca vos encontrarão
Na cidade dos goblins É assim que as coisas são
Conheço essa espada! É a Rachadora dos Gnomos!
A Mordedora!
A espada que cortou mil pescoços!
Cortem-nos! Espanquem-nos! Matem-nos!
Matem-nos a todos!
Corta-lhe a cabeça!
Peguem nas armas.
Lutem.
Lutem!
Ele empunha o Martelo dos Inimigos! A Batedora!
Brilha como a luz do dia!
Thorin!
Sigam-me. Depressa!
Corram!
Dá-no-lo!
É nosso.
É nosso!
Ladrão!
Baggins!
Depressa!
Mais depressa!
O poste!
À carga!
Cortem as cordas!
Depressa!
-Rápido! -Bombur!
Vão!
Saltem!
Salta, rapaz!
Vá!
Empurrem!
-Cuidado! -Pensavam que podiam escapar-me.
O que vais fazer agora, feiticeiro?
Isso bastará...
Bem, podia ter sido pior.
Não acredito nisto!
Gandalf!
São demasiados. Não conseguimos enfrentá-los.
Só uma coisa nos salvará: a luz do dia.
Vão!
De pé!
-Balin! -Vamos!
Espere!
O meu precioso! Espere!
Gollum! Gollum!
Depressa!
Por aqui.
-Vamos! -Depressa!
Muito bem!
Baggins!
Ladrão!
Maldito, que seja trucidado! Odiamo-lo para sempre!
Cinco, seis, sete, oito.
Bifur, Bofur, fazem 10.
Fili, Kili! Fazem 12.
E Bombur, faz 13.
Onde está o Bilbo?
Onde está o nosso hobbit?
Maldito seja! Agora perdeu-se?
Pensava que estava com o Dori!
-Não me culpes a mim! -Onde o viste pela última vez?
Acho que o vi esgueirar-se, quando eles nos deitaram a mão.
O que aconteceu, ao certo?
-Diz-me! -Eu digo-lhe o que aconteceu.
O Sr. Baggins viu uma oportunidade e aproveitou-a!
Desde que saiu porta fora, só pensa na sua cama fofa e na sua quente lareira.
Não voltaremos a ver o nosso hobbit.
Já deve estar longe.
Não. Não está.
Bilbo Baggins.
Nunca fiquei tão contente por ver alguém.
Bilbo, já não contávamos consigo.
Como diabo conseguiu passar pelos goblins?
Realmente, como?
O que importa isso? Ele voltou.
Importa.
Eu quero saber.
Porque voltou?
Sei que tem dúvidas acerca de mim. Sei que sempre as teve.
E tem razão, penso muitas vezes no Fundo do Saco.
Tenho saudades dos meus livros.
E da minha poltrona. E do meu jardim.
O meu lugar é lá.
É o meu lar.
Foi por isso que voltei. Porque...
...vocês não têm um. Um lar.
Foi-vos tirado.
Mas vou ajudar-vos a recuperá-lo, se puder.
Apanhem-nos!
Desfaçam-nos!
Da frigideira...
Para a fogueira. Fujam.
Fujam!
Vão!
Subam às árvores!
Todos, depressa! Vamos, subam! Bilbo, sobe!
Depressa!
Eles vêm aí!
-Segurem-se! -Agarrem-se!
Azog...
Sentes o cheiro?
O cheiro do medo?
Lembro-me que o teu pai tresandava a ele,
Thorin, filho de Thrain.
Não pode ser.
Aquele é meu.
Matem os outros!
Bebam o seu sangue!
Está a cair!
Fili!
Boa!
Não.
Sr. Gandalf!
Não, Dori!
Socorro!
Não!
Thorin! Não!
Traz-me a cabeça do anão.
Matem-no.
Não.
Thorin!
Thorin.
O halfling?
Está tudo bem.
O Bilbo está aqui.
Está a salvo.
Você...
Qual foi a ideia?
Ia-se matando!
Não lhe disse que ia ser um fardo?
Que nunca sobreviveria na Terra Erma?
Que não tinha lugar entre nós?
Nunca na minha vida me enganei tanto.
Lamento ter duvidado de si.
Não, eu também teria duvidado de mim.
Não sou um herói,
nem um guerreiro.
Nem mesmo um assaltante.
Aquilo é o que eu julgo que é?
Erebor...
A Montanha Solitária,
o último dos grandes reinos de anões da Terra Média.
O nosso lar.
Um corvo!
As aves estão a regressar à montanha.
Aquilo, meu caro Oin, é um tordo.
Mas vamos interpretá-lo como um sinal.
-Um bom presságio. -Tem razão.
Creio que o pior ficou para trás.
Ripadas por: n0Te
Em memória de Mike Turner, que nos ajudou a fazer este filme.
Descansa em Paz
(Portuguese)