Não posso falar disso.
Porque não, Rory?
Bem, posso dizer-lhe o seguinte. Fiz uma análise franca da minha vida,
e a verdade é que estraguei tudo, sabe?
E não culpo ninguém, não tenho pena de mim mesmo,
mas é essa a verdade.
Estraguei tudo.
Isso é bom.
Como é que acha que estragou tudo?
Não importa. Não pode ser resolvido.
Importa.
Quer resolver as coisas com a sua ex-mulher?
Não. Não, ela não vai voltar.
E não a censuro. A culpa é minha.
E o seu filho?
Porque está relutante em falar?
Sente-se sem esperança?
Sinto-me bem.
É que... Sabe, eu...
Não posso responder a algumas perguntas. Colocá-la-ia numa situação difícil.
Ou vai-me internar. Vai-me colocar a mim numa situação difícil.
É um perigo para si próprio?
Hoje não.
Que quer isso dizer, Rory?
Estou a fazer o que devo fazer.
Estou a fazer o que é certo,
e descobri há algum tempo, que não vai melhorar.
E, por isso, disse a mim mesmo:
"Se ainda te sentires assim daqui a um ano,
aí, podes acabar com tudo."
Quando é que se lembrou desse plano?
Foi há cerca de um ano.
Rory?
De certeza que já tentou tudo?
Nem tudo.
INSTIGADORES
PADARIA BOVA
Grande homem de merda.
Achas-te o maior?
A abrires essa boca grande sobre o nosso material?
Em que raio estavas a pensar, porra?
O que é que acontece quando se fala demais mesmo antes das eleições?
Tens alguma teoria sobre isso?
Pões tudo em alerta, e ninguém quer trabalhar.
Têm todos muito medo.
Agora, eu estou lixado.
Porque tenho o material.
Um tipo de material que se arranja uma vez na vida,
e agora não arranjo uma única alma que queira trabalhar
por causa da merda que arranjaste.
- Eu posso resolver tudo! - Como é que vais fazer isso?
Eu tenho gajos. Uma equipa inteira. Nós fazemo-lo.
Trabalhas com lunáticos que andam de esfregona em Quincy
e que lixam tudo a toda a gente.
Quem é que no seu perfeito juízo vai querer fazer este trabalho agora?
Tens de soprar com mais força.
- Estou a tentar! - Como um balão. Com os lábios.
Como um balão.
Álcool não detetado. Veículo desbloqueado.
Cobby Murphy!
- Mas que raio? - Muito bem.
Trá-lo já para cá!
Para onde estás a olhar? Vai. Entra.
Cobby!
Da próxima vez que vieres aqui, chamo a polícia.
- Terry. - Eu não quero...
Sim, queres ouvir uma piada?
O quê?
Queres ouvir uma piada que ouvi hoje? Terry. Queres ouvir outra?
- Estou. - O Cobby Murphy está aí? É o Scalvo.
Cobby Murphy. Passa o telefone ao Cobby Murphy.
Espera.
Não tens espaço para uma piada?
Cobby!
Mas que raio? Caramba!
Sim?
Qual é o teu problema?
Gostaste de estar em Walpole?
Queres voltar?
Brincar aos apalpões com os teus amigos?
Jesus. Acalme-se, Sr. Kelly.
- Estou. - Tenho um trabalho grande.
- Sim. - Se quiseres, vem ter comigo em uma hora.
Sim, está bem. Muito bem, adeus.
Se isso foi o que eu penso que foi, enfia esse cartão do loto pelo cu acima
e desaparece do meu bar.
Tudo bem.
Boa sorte.
Sabe que mais?
Eu faço a minha própria sorte.
Sr. Kelly?
Bebeu alguma coisa hoje?
És o primo da Brenda? O fuzileiro?
- Sim. - O que fazes agora?
Afago soalhos.
Tu és o ex-presidiário?
Que raio quer isso dizer?
Que raio quer dizer o quê?
Sim, eu cumpri pena, mas não tens de me criticar, pá.
O que é isto? Qual é a merda do problema dele?
É dos firmes. Não abriu a boca.
Sim, sou um apologista profissional, não sou, Scalvo?
Cuidámos de ti, não foi?
Sim, dois a três anos em Walpole.
- Apanhaste 18 meses. - Mais 18 do que merecia.
Caramba. Foda-se.
Depois de uma vida neste ramo,
é isto que recebo em troca?
Um bando de pica-paus...
Um bando de...
Achas piada, porra?
Dónutes!
Presumo que todos saibam que, daqui a cerca de uma semana,
na cidade de Boston, vão haver eleições para a presidência da câmara.
É certo que o Miccelli será reeleito.
Ganha a cada quatro anos.
Mais quatro anos.
Vamos lá!
E a festa na noite das eleições
vai ser o ponto fulcral da corrupção política.
Quinhentos dólares só para entrar.
O Miccelli é da velha guarda.
Bar a dinheiro. Cem paus a bebida. Nada de Venmo.
Nada de PayPal. Nada de merdas de cripto e tretas do Google.
Dinheiro vivo.
E quem quiser um contrato
vai aparecer com a porra de um saco preto.
E nada disso vai ser declarado ao Partido Democrático do Massachusetts.
Então, onde é a festa?
No Wharf.
Vai haver dinheiro como nenhum de vocês, merdosos, jamais viu.
E vai permanecer lá, vulnerável como tudo,
até a carrinha blindada chegar de manhã.
Muito bem, vamos assaltar o presidente da câmara.
É exatamente isso.
Quanto?
Quinze minutos de trabalho.
Cada um de vós ganhará 10% de cerca de 300 mil.
- E se houver mais? - Então, recebem mais.
E se houver menos?
Então, recebem menos. É assim que funciona uma percentagem.
Eu preciso de 32 480 dólares.
Bem, eu preciso de uma pila de 38 cm,
mas digo-te a mesma coisa que Deus me disse:
"Talvez para a próxima."
Muito bem. Foi um prazer conhecer-vos.
De quanto precisas?
De 32 480 dólares. Exatamente.
E se a tua parte for mais?
Podem ficar com ela.
- Sim? - Sim. Mas se for menos...
Já sei. Recebes o teu dinheiro, seja como for.
Sim.
- Combinado. - Combinado.
Então, posso continuar?
Vão pela água.
Por baixo das docas, atracam.
Sobem pelas escadas das traseiras.
Devem lá estar uns quatro ou cinco tipos a abrir, a limpar aquilo ou assim.
Mesmo ao lado da cozinha é o escritório. Lá dentro está a massa.
- Jackpot. - Tudo corre bem.
Saem logo de lá.
Aqui o Scal leva a massa.
Será a última vez que a vemos.
Olha. Tudo bem. Pronto. Senta-te.
Pronto, senta-te.
Mais um comentário de merda e vais nadar com os peixinhos.
Então, vocês os dois são deixados nas docas.
Vão à vossa vida.
Passados uns dias, vão receber a visita do Sr. DeChico.
Aquele é o Sr. DeChico.
Depois disso, não nos teremos de voltar a ver.
Sim, mas e se o Choi ganhar as eleições?
E se o quê?
Mark Choi, o adversário.
Não uma relíquia do passado, mas uma visão para o futuro.
Choi. A outra escolha.
Os mesmos esquemas sujos.
A mesma corrupção que já vimos vezes sem conta.
- É um ótimo candidato. - Sim, e se ele ganhar?
- O chinês não vai ganhar. - Não grites.
Só estou a dizer que há muitas incertezas e incógnitas.
Dão-nos licença por um momento?
Se tivesses massa, compravas um clube náutico?
É uma espécie de bufete para imbecis, não é?
É assim que estas coisas normalmente correm?
Como assim?
Aquilo tudo, lá dentro.
É o teu primeiro trabalho?
Eu sei o que estou a fazer.
Já é tarde para mudares de carreira, não? Quantos anos tens, 60?
Não estou a mudar de carreira.
Então, que raio é isto?
É algo que tenho de fazer.
Uma vez.
Não transformes isto em mais um problema.
Eles não tocam no dinheiro.
Claro.
E tu acabas com aquele idiota de merda.
Será um prazer.
É muito complexo, por isso, prestem atenção.
- Vamos atracar os barcos aqui. - É uma planta atual?
Obviamente.
Vamos atracar os barcos aqui,
amarrá-los, ir pelas escadas das traseiras.
- Esta é a planta da cozinha... - Isso é um anúncio do Zillow?
Podes só ouvir enquanto eu falo?
Que porra estás a fazer?
A tirar notas.
- A tirar notas? - Sim...
- Numa conspiração criminosa? - ... é muita informação...
Às 6h07. Primeira paragem da manhã.
Os gajos estão armados e estão prontos para serem heróis.
O que significa que temos de sair dali às 6h07.
Às 6h07.
Caso algum deles decida armar-se em herói.
Muito bem.
O guarda tem uma arma calibre 38.
Há outra arma na carrinha,
juntamente com a calibre 12 ao lado do condutor.
Conheces os gajos?
- O quê? - Conheces os guardas?
Não, não conheço. Não pessoalmente.
És só intuitivo como um Jedi? Como o Yoda?
Fiz a minha pesquisa.
Gerente do restaurante Wharf. Dave Wedge, 55 anos, dois filhos.
Tem dois labradores. Andou na escola de culinária.
Dez anos numa trattoria da baixa.
Um coninhas eterno. Nem pensar que se vai meter no nosso caminho.
Sim.
Nem pensar.
Está mas é calado.
Como raio sabes como é que ele vai reagir?
Escola de culinária? A sério?
Dás-nos um perfil do LinkedIn do gajo. Vamos assaltar um restaurante.
Ages como se fosse O Caso Thomas Crown.
Quando terminarmos, vamos ter uma conversinha.
Em que estás a pensar, génio?
Em nada.
Muito bem. Está na hora. Tudo pronto?
Só mais uma. A última. É a última. Prometo.
E se eu der ordens e não as cumprirem?
Basta dizer: "Eu tenho uma arma."
Então, é isso que farei.
Tudo bem. Estamos prontos.
RINQUE DE PATINAGEM
Tem cuidado, Scal.
Queres fazê-lo tu, porra?
Não, tu és o capitão.
Não pareces nervoso.
Porque não estou. Às 6h07.
Estás bem? Tipo, da cabeça?
Tu estás?
Não, mas estou ciente disso.
- Que foi aquilo? Não estamos a andar. - Estamos presos, porra.
- Balancem a merda do barco. - Não balances...
Estás a raspá-lo nas rochas.
Tento tirar-nos daqui.
Continuem a balançar.
Valha-me Deus. Estamos a afundar.
Socorro, cabrão. Socorro, capitão.
- Estamos a afundar, capitão. - Foda-se!
Estou morto por nadar em água a 15 graus.
Estamos a meter muita água.
Onde arranjaste a licença de marinheiro? Quero ir a essas aulas.
Quê, enrolas até meio e depois é, tipo:
"Saiam e caminhem, rapazes."
Pelo menos, estamos em janeiro.
Por isso, se não apanharmos o dinheiro,
ao menos, apanhamos uma pneumonia. É uma vitória.
Cala-te e concentra-te.
É só água de esgoto, malta. Vá lá.
Escadas, máscara, porta, cozinha. Todos para o chão.
- Cala-te, porra. Põe a máscara. - Cunha, cofre, dinheiro, 6h07.
- Três, dois... - Às 6h07.
Espera! Pergunta rápida. A última.
Que se lixe a tua pergunta.
Mexam-se! Para a cozinha!
- Já! Mexam-se! - Para o chão!
Ponham os telemóveis na pia. Para o chão. Para o...
Merda.
Foda-se!
Amarra-os.
Temos umas seis braçadeiras, génio.
Bem, resolve isso, porra.
Que porra estás a fazer?
Desculpa. É a minha mãe que está a ligar.
Tirem-lhes a merda dos telemóveis.
Para o chão! Ponham os telemóveis na pia.
Para o chão.
Muito bem. Vamos fazer o seguinte. Aqui o meu sócio, o Sr. Longbaugh,
vai ajudar-vos a entrar na câmara frigorífica.
Sr. Longbaugh, magoa pessoas?
O quê?
Gosta de magoar pessoas?
Eu tenho uma arma!
Sim, tem uma arma.
Mas não quer ter de a usar, pois não?
Não, não quero mesmo usar esta arma de fogo.
Respirem fundo, levantem-se,
peguem nos telemóveis, coloquem-nos no balcão.
- Entrem na câmara frigorífica. Vamos lá. - Frigorífico. Telemóveis no balcão.
Telemóveis no balcão.
Levem o que precisarem. Muita comida e bebida.
Sejam simpáticos uns com os outros. Saltem um pouco.
- Fiquem quentes. - Um de cada vez.
- Ninguém se vai magoar. - Eu lavava pratos, mano.
Era um pesadelo. Já trabalhei numa cozinha.
- É um balneário masculino com comida. - Isso mesmo.
Como é que vocês são tantos?
O evento dura desde ontem à noite. Estão todos loucos porque o Choi ganhou.
Abram alas. O quê? O Mark Choi ganhou as eleições?
Pensei que não tivesse hipótese.
O Miccelli não se rendeu.
Ainda há muita gente lá fora.
- Mas que raio? - O Mark Choi.
Eu disse que era um candidato viável.
Onde está? Onde raio está?
Havia tanto. Já tivemos duas recolhas durante a noite.
Bem, enche a merda do saco.
- Com o quê? - Enche-o, porra.
Queres um saco mais pequeno?
O dinheiro?
Levaram-no ontem à noite porque havia muito.
- Espera. Não há dinheiro? - Não, não há dinheiro, porra.
Desapareçam daqui!
Foda-se!
- Apontas-me uma arma, cabrão? - Não. Chega. Já chega.
Que se lixe isto.
Que raio se passa contigo?
Disseste que era certo.
Falei da margem de erro.
Vai-te foder.
Tens de reconhecer.
- Os fanáticos estão a perder o controlo. - Tens de te calar, Alan.
Sabes, como disse o grande Benjamin Franklin:
"Temos de nos manter unidos porque, se não o fizermos,
vamos certamente ser derrotados."
O presidente da câmara vai chegar a qualquer momento.
Por favor, vamos recebê-lo com um caloroso aplauso quando ele chegar.
Mais quatro anos!
Quando aquele sino-americano, vegano e abstémio entrar no meu gabinete
e fizer as contas mais simples,
vamos todos para a cadeia, porra.
Direita ou esquerda?
De certeza que ele teve dois Labradores?
Disseste que o gajo era um coninhas.
Por isso, talvez tenha tido só um.
Nada aqui é como está neste mapa.
Capitão, é possível que te tenhas enganado na pesquisa?
Continua a falar, brochista.
Na escola de culinária não andou de certeza.
- As notas estão borratadas. - Talvez na Univ. de Boston.
Cala essa boca.
À direita e talvez à direita?
Boa.
Sr. Presidente da Câmara. Como está?
Miúdo, temos um mundo de possibilidades, está bem?
Cala-me essa boca. Mantém a merda da boca fechada.
Esvaziem os bolsos, todos, já.
Agora! Tirem tudo para fora.
- Que se foda. Vamos. - Tudo para o saco.
- Traz as merdas deles. - Vá lá.
Traz as merdas deles.
Tudo. Joias, tirem-nas. Ponham-nas no saco. Rápido.
Lamento. No saco.
- Põe o relógio dele no saco. - Não temos tempo para esta merda.
Pega nele. Ali atrás. Pega no relógio dele.
- A minha mulher ofereceu-mo. É da Zales. - Para o saco.
Bem, podes comprar outro.
- Que raio estás a fazer? - Obrigado. Para o saco.
Isso é ouro?
Isto?
- Era do meu avô. - Põe no saco.
Ouve, miúdo, consideraria um verdadeiro favor pessoal...
Põe isso na merda do saco!
Sua Excelência.
Obrigado.
- Agora vamos. - Vamos.
- Que porra estás a fazer?
Miúdo, não queres fazer isto.
Não toques nessa merda.
Que estás a fazer, meu?
Vamos lá.
Ele viu a minha cara. Todos viram a minha cara.
- Trate deste fedelho, Chefe. - Vamos. Vamos embora.
Fazes ideia no que te estás a meter?
- Ponha-me à prova. - Larga a arma. Vai embora.
Para quieto com a merda das mãos.
Cabrão, se o matares, lixas-nos a todos.
Estamos a conversar. Só isso.
- Vira-te e nós vamos. - Vamos já.
- Larga a arma. - Não o deixe sair daqui.
- Vá, Chefe. - Larga a arma e vai.
Estamos a ser assaltados.
Mata-o.
Céus!
Vamos.
Merda.
Vamos. Que estás a fazer?
Merda.
Eu estou bem.
São 6h07.
Estás a pensar abandonar-me?
Foda-se.
Desculpa. São 6h07.
Olá.
Estes gajos nunca se atrasam?
Dá-me as chaves.
Mãos ao alto.
Não, não, não, eu conduzo.
- Entra. Eu conduzo! - Eu...
Eu conduzo. Entra no veículo!
Queres abandonar-me outra vez? Queres abandonar-me?
- Caramba. - Despacha-te!
- Porque és tu a conduzir? - Sabes bem porquê. Tu sabes.
Tenho dois braços em bom estado. Tenho a merda de dois braços.
Tu só tens um para conduzir.
"São 6h07. Desculpa. Desculpa."
Vira à direita, à direita.
Vai!
Espera, carro! Cuidado!
POLÍCIA DE BOSTON
Bateste num carro da polícia.
Bem, eles têm mais.
Agora sabem que devem perseguir os gajos da carrinha blindada.
Cavalos? Acham que assaltámos um comboio ou quê?
Cuidado.
Olhos na estrada.
- Sei o que estou a fazer. - Tem calma.
Foda-se. Tenho calma?
Estou a conduzir só com um braço, caramba.
Então, deixa-me conduzir. Troca comigo.
Para me atirares porta fora aos leões e não olhares para trás?
As escovas.
As escovas não dão? Vais ajudar?
Eu trato disso.
É outra vantagem de ter dois braços perfeitamente bons.
- Merda. - O que foi?
Põe o cinto.
- Põe o cinto. - Porque estás a sussurrar?
- Põe-no! Põe... - Porque estás a sussurrar?
- Põe-no! - Mas que porra?
Mas que raio!
Mas que porra?
- Anda, vamos! - Que estás a fazer?
- Que raio se passou? - Há um gajo atrás.
Há um gajo atrás?
Sim, acho que há um gajo atrás.
- Acho que teríamos... - Quantos gajos viste?
Quantos quê?
Quantos gajos viste quando roubámos a carrinha?
- Digo, havia o gajo... - Eu vi um.
Viste alguém no cais de carga?
Eu não... Como é que eu...
É suposto serem dois. Eu só vi um.
- Bem... - E o outro gajo?
Talvez seja só um, desta vez.
A recolher dinheiro? Nem pensar.
Espera, então, um tipo entra e pega no dinheiro
e o outro esconde-se na carrinha
- e tranca-se lá dentro? - Sim. Acho que é assim que fazem.
- Não faz sentido. - Acho que é assim.
Acho que metem um lunático na parte de trás da carrinha,
lhe dão uma arma carregada, e dizem para matar quem abrir a porta.
E dão-lhe a Medalha de Mérito.
Não vais receber a Medalha de Mérito, John!
- Já assaltaste uma coisa destas? - Não.
Olha, não creio que façam isso.
Então, que raio ouvi cair na parte de trás da carrinha?
Eu é que sei? Talvez um grande saco de dinheiro.
Não era um saco de dinheiro.
Era a porra de um desconhecido
que está ali sentado à espera de nos rebentar os miolos.
Sai com as mãos no ar ou mandamos a carrinha para a água!
Achas que está ali à espera?
Sim, porque chumbou na merda dos testes para a polícia
e arranjou outro trabalho onde pudesse andar armado,
matar alguém e tornar-se um herói.
Olá? Está aí alguém?
Isso não vai adiantar.
- Não há ali ninguém. - Temos de fugir.
- Pode haver ali muito dinheiro. - Não há dinheiro nenhum.
Tenho de ver.
És inacreditável, porra.
Por 32 mil dólares?
Não podemos ficar aqui.
Vais levar um tiro na cara.
Muito rápido, tipo...
Não é uma questão de técnica.
Valha-me Deus.
Cá vamos nós.
Muito bem, pronto?
Um, dois...
- Espera. - Foda-se.
Acabei de te salvar a vida.
Ele ouve-nos, sai à nossa contagem...
- Nem está aí. - ... e levas um tiro na cara.
Sinais.
Pronto?
Um.
Dois, três.
- Vão-se foder! - Merda! Grande merda!
- Foste atingido? Acertou-te? - Não.
Senti a bala rasar-me a cabeça. Caramba. Puta que pariu.
- Acertei? - Não. Falhaste, monte de merda.
Continuo aqui. Estou mesmo aqui, porra.
Falhaste, seu filho da mãe imbecil.
Tiveste a tua oportunidade de ser herói, e falhaste, porra.
Quando abrirem essa porta,
é bom que peguem nas armas, cabrões.
Porque eu vou sair com tudo.
- Também nós! Estás morto, John! - Também nós! Estás morto!
Cabrões de merda!
Eu vou matar este gajo.
Eu vou-te matar, meu!
Então, abre a porta, grandalhão.
Vamos lá, porra!
São os últimos três segundos da tua vida, John.
Os últimos três segundos da tua vida!
Podes rezar.
- Vamos lá! - Os últimos três.
Um!
Sabes mesmo o que estás a fazer?
Sou de Quincy.
Fazer ligação direta a carros fazia parte do currículo escolar.
Muito bem, sai daí.
- Eu conduzo. - Não, chega-te para lá.
Eu conduzo. Entra.
Temos de ir.
Qual é o teu problema com a condução?
Vais-me abandonar.
Porque te abandonaria?
Já ouvi isso antes, mano.
Nem consegues meter as mudanças.
- Adios. - Mete a primeira.
Então, que queres que eu faça aqui?
Assaltámos o presidente da câmara. Não correu propriamente bem.
Por isso, eu preciso... nós precisamos que os dois merdosos de Quincy...
... desapareçam, sim?
Mata-os.
Que raio vou fazer? Andam fugidos.
Tenha um bom dia.
Liga àquele psicopata com quem o Scalvo trabalhou.
À merda do outro lunático.
A quem? Ao Booch?
Ele que resolva esta merda.
É por causa dele e do Scalvo que estamos nesta merda, para começar.
Cabrão inútil de merda!
Ele que os encontre.
Que fique com o dinheiro.
Eu vou para a minha cabana.
Não nos esqueçamos de que roubámos o presidente da câmara.
Quem matou o comissário da polícia?
Não te preocupes com isso, Francis.
Deixemos os animais que aqui trabalham tratarem disso.
Eu...
... chamei-te para uma missão especial.
Quem está envolvido?
Só tu, Francis.
A pulseira do meu avô desapareceu no meio da confusão.
- Uma pulseira? - O Hizzoner é um homem de família.
Valor sentimental e assim.
- Compreende, Frank? - Que quer que eu faça?
Pois, o que quer que seja que fazes, Frank.
É por isso que estás aqui.
Precisa de algo da nossa parte?
Como é que isto é problema meu?
Tu e o teu chefe nem quiseram que eu participasse.
Porque és ignorante, Booch.
Então, o que queres de mim?
Queres que te ajude a fazer o pudim ou assim?
Encontra os tipos que o teu amigo chamou e apaga-os antes que falem.
Encontro-os onde?
Já devem estar quase em Montreal.
É uma casa amarela.
A quem estás a ligar?
Quero receber o meu dinheiro.
Que vais dizer?
"Não há dinheiro. O teu amigo morreu, mas quero os meus 50 mil"?
Eram 32 480. Foi esse o acordo.
É aqui.
Não sei o que te diga.
O Sr. B vai querer matar-te.
Sabes, pontas soltas e assim.
Richie, pareces ser um tipo decente,
mas arranco-te a pila com as próprias mãos diretamente dessa púbis gorda
e atiro-a para a porra de um rio.
Não é preciso esse tipo de conversa.
Por favor, não digas nada específico.
AFAGADOR DE PISOS
Só podem estar a gozar. Estou?
Olá.
Estou a ligar por causa de um pedido que fiz esta manhã.
Havia um problema.
Qual foi o problema?
O bolo estava todo amassado.
Não tinha velas.
Alguém disparou sobre o raio do bolo.
Sim, já chega de falar de bolos, amigo. Que raio se passa?
Olhe, o Scalvo está morto. O Cobby levou um tiro.
Eu preciso da minha parte. E tem de resolver isto.
Muito bem. Onde estão?
Em Salisbury Beach, em Rincone Lane. É a única casa amarela.
Não saiam daí.
Vamos mandar um médico.
É o teu dia de sorte.
A casa do Sr. Kelly.
Quem é o Sr. Kelly?
É o gerente do meu bar.
Tens um bar?
Não. Ele é o dono. Eu só bebo lá.
Acho que é o bar dele.
UNIDADE DE OPERAÇÕES ESPECIAIS
Café.
Soube do teu amigo Scalvo.
Era um tipo bonito?
Não percebi, com a cabeça rebentada.
Eu só faço os dónutes.
Não sei merda nenhuma.
Mas conheces uns merdosos, certo?
O meu problema é que algo importante foi levado na confusão no Wharf.
Confusão?
Uma pulseira de ouro.
Detetive, sou apenas um pasteleiro.
Se não for um interrogatório oficial, tenho trabalho a fazer.
Richie, Richie, por favor.
Um polícia foi baleado e morto.
Depois disso, apareço à tua porta.
E não há nada que me detenha.
Faz o que tens a fazer, Frank.
É o que ele tem.
Obrigado.
Está quente.
Pois, não é a minha casa.
- Deixa-me ver. - Devagar.
Isso dói.
Que estás a fazer?
- Tento ver o outro lado. - Que estás a fazer?
Sim. Aguenta.
Não vejo um ferimento de saída.
Que se faz nesse caso?
Tiramo-la.
Foda-se. Está bem, força.
Eu não vou fazer isso.
Espera. Não eras fuzileiro?
Sim, era mecânico.
Fantástico.
Vamos esperar pelo médico.
Acho que vou beber uma caixa de cerveja quente e esvair-me em sangue.
O Sr. Kelly tem um bar. Seria de esperar que tivesse cerveja melhor do que esta.
O tipo tem um maço de notas de um.
Mas que porra...
Roubaram uma pulseira qualquer.
Parece que tem algum valor.
Bem, se tem valor, porque é que eu ta entregaria?
Sabes porque é que ma vais entregar? Porque sabes quem a quer?
O raio do Frank Toomey.
O Frank Too... Está bem. Entendido. É toda tua.
Boa escolha, Booch.
Boa escolha, porra.
Quando vínhamos, viste aqueles cavalos a perseguir-nos?
Sempre quis ser cobói.
Boa conversa. Cobói?
Sim.
Que querias ser?
Professor. Porquê? Gosto de crianças. Tenho férias no verão.
Sinto que nos estamos a conhecer melhor.
Numa casa de praia. Que mais há para fazer além de falar?
Não sei. Talvez te ignore
e dê um longo passeio romântico na praia, sozinho.
Sim, faz isso. Eu fico aqui deitado a sangrar até à morte.
Alguma vez te ris?
Não.
Devias experimentar.
A vida vai lixar-te. E uma gargalhada é tudo o que tens.
Por exemplo, a melhor coisa que já fiz na vida,
que está agora a terminar, por isso, posso dizê-lo...
A melhor coisa que fiz fez-me ficar preso durante três anos.
Malditos gajos.
Puseram o meu irmão mais novo a consumir.
Deram-lhe um trabalhinho.
Claro que o trabalho correu mal.
O cabrão do Scalvo deixou-o num canto, a segurar o saco.
O pobre miúdo já tinha duas infrações.
Então, apanharia uns oito a dez anos.
Mas éramos muito parecidos.
Então, eu disse que fui eu.
Ele deve ter valorizado isso.
Sim, de certeza que sim.
Mas teve uma overdose enquanto estive preso.
E estás a fazer isto por eles?
Não é hilariante?
Então, para que são os 32 mil?
É a quantia de que preciso.
Sim, mas porquê especificamente 32 480?
Porque não posso ver o meu filho.
Não podes porquê?
Advogados e pensão de alimentos atrasada, uma hipoteca, propinas escolares,
um empréstimo para equipamento de hóquei usado com juros de 10%.
Acredita, sei perfeitamente quais são os números.
Mas ainda podias vê-lo.
Não o conseguiria olhar nos olhos.
Os miúdos não querem saber do dinheiro.
A melhor memória que tenho na vida
sou eu e o meu irmão sentados numa varanda durante uma tempestade de neve.
A rua toda branca...
... a cidade em silêncio, só ouvíamos a neve cair sobre a neve.
Era como o silêncio, mas melhor.
Não pareces ser alguém que goste de silêncio.
Só acho que o dinheiro não importa.
O que importa é aparecer e ver o miúdo a jogar hóquei.
- Sim? - Soube que precisam de um médico.
- É médico? - Sim, claro.
Eu sou a enfermeira.
Muito bem. Esperem.
Acho que não mandaram nenhum médico.
Cara de cu.
Booch, como foi a faculdade de Medicina?
Fiz tanta coisa por aqueles sacanas, e mandam-te a ti.
Onde está o que roubaram?
Mostra ao homem o que ganhou.
- Olá, como estás? Tudo bem. - Olá, Cobby, como estás?
Mas que raio? Que é isto, notas de uma stripper?
Só há uns dois mil dólares. Não havia mais.
Tens aí um belo relógio de ouro, Booch. Da Zales.
Vai condizer com o teu casaco.
Merda. Jackpot. Olha para isto, Colani.
Caramba!
Muito bem, os dois idiotas de joelhos.
Booch, estás a tentar ser dramático?
Eu trato disto agora. Espera lá fora.
És o meu herói, sabias?
Sei que estás a ser sa... Qual é a palavra que usas? Sarcástica?
- Santástica. - Desaparece daqui.
Vai-te foder. Estúpido de merda, cheiras mal.
Vai para a puta que te pariu.
Vai para o caralho.
Os dois espertinhos, de joelhos.
Ninguém se vai ajoelhar, Booch.
O caralho é que não.
Os dois, de joelhos, porra.
Vá lá, não te cheira? Ele não consegue cheirar.
Há tanto gás nesta casa agora.
Se puxares o gatilho dessa arma, vamos todos pelos ares como o Challenger.
Não estás bem a fazer as contas. Também não podes disparar.
Eu já estou a morrer. Não importa.
- Dá-nos as chaves do carro. - Não querem levar o meu carro.
Pega nas chaves dele.
Pega na arma.
Disseste as chaves.
Sim, pega nas duas coisas. Pega também na pulseira.
Ele segura-te na pila quando mijas?
Booch, és tão estúpido.
Não me conseguiste matar, e eu já estava ferido.
Vais lixar tudo. Sabes disso, não sabes?
Talvez. Mas estou a lixar-te a ti agora, Booch.
Muito bem.
Foi inacreditável.
Novato.
Até onde achas que chegas com um parceiro baleado?
- Sei que têm polícias... - Não acredito que caíram.
... vindos de Vermont para vos foder!
Não achaste piada àquilo?
Estás bem?
- Não, não estou bem. - Tu estás bem.
Como vão as coisas aí?
Estou gelado como o caraças. O gasóleo acabou.
Estive lá fora com o raio das minhas calcinhas e sapatinhos,
a rachar lenha na merda da neve, e a temperatura está a descer.
O Toomey passou por cá.
É muito mau?
É mau.
Santo Deus.
Adivinha quem ele procura?
Vai-te foder, Richie.
Dois cavalheiros de Quincy.
Levaram algo do presidente da câmara.
Algo que ele quer muito recuperar.
Mas há outra coisa.
Richie, vou ter um maldito ataque de pânico,
se não terminares a frase.
Não ganhámos nenhum dinheiro com, tu sabes...
Maldito filho da puta!
Foda-se!
Regressaste a Boston num carro roubado?
Credo, deves ser mesmo doido.
Sabes, por um momento, estava tudo calmo e tranquilo.
Até pensei que estivesses morto.
Agora, tenho de ir para a frente com isto.
Para a frente com o quê?
Que raio vais fazer?
Nunca fala comigo...
Tenho de falar consigo. É uma emergência.
- Estou com um paciente. - Sim, desculpe.
É doutorada em medicina, certo?
Amigo...
- Tudo bem. - Está tudo bem. Rory, espere lá fora.
Preciso de si agora, doutora.
Espere lá fora.
- Peço imensa desculpa. - Tudo bem.
É urgente.
É um tiro no ombro.
A bala ainda está lá dentro.
Olá.
Era você nas notícias?
- O caso do presidente? - Sim.
Um agente da polícia foi morto.
Tentámos impedir isso.
Na verdade, o gajo deu-me um tiro.
Por isso, para sermos justos, eu também sou uma vítima.
Tem de ligar para o 112.
Olhe, vão prendê-lo e depois vão prender-me a mim,
e nenhum de nós chega à merda do julgamento.
- Ele precisa de um médico. - A senhora é médica.
Só preciso que retire a bala, lhe faça um curativo,
e vamos embora. Desaparecemos.
Se eu fizesse o que está a pedir, Rory, estaria a infringir a lei.
E se eu a fizesse refém?
Com a sua permissão.
Assim, oficialmente, legalmente, seria minha refém,
e teria de fazer o que eu disser.
Ele está mesmo ferido.
- Não vai magoar ninguém? - Não.
- Não se vai magoar a si mesmo? - Não.
E vai entregar-se?
Depois de fazer o que tenho de fazer, eu entrego-me.
E eu sou sua refém, estamos entendidos?
- Ótimo. Muito bem, entre. - Não, tem de o dizer, Rory.
Está bem. É minha refém.
Diga que me mata se eu não o ajudar.
Não tenho escolha?
Tem escolha.
Está a fazer uma escolha.
É um adulto. É responsável pelas suas decisões.
- Está a tomar uma decisão agora. - Está bem. Eu...
Eu mato-a se não me ajudar.
Ótimo.
Que raio de conversa é essa?
Vai adorá-lo.
Muito bem.
Céus, no sofá não.
Na mesa.
- Espere. - Aguenta.
Muito bem.
A senhora é médica?
- Sim. - Que tipo de médica?
Não te preocupes.
Já fez este tipo de coisas antes?
Não, mas fiz o internato
nas urgências do Beth Israel, se é que lhe interessa.
Que estão a sussurrar?
Na verdade, adorava ferimentos de bala. Gosto de as encontrar.
Ótimo.
Olá. Como está o seu dia?
A passar como um tiro.
Sou a Dra. Rivera.
- Posso examiná-lo? - Esteja à vontade.
Muito bem.
Aí é o buraco.
Tem uma boa energia.
Ele salvou-me a vida.
Como é que se sentiu quando ele fez isso?
Isso está limpo?
Sim, muito bem.
Deve ter sido reconfortante
ter esse tipo de apoio num ambiente tão assustador.
Fale-me sobre isso.
O Miccelli tem de ir! Acabem com a criminalidade!
MICCELLI FORA, AGORA
Tentei todas as combinações de que me lembrei.
Se não abrirem o cofre agora, estou lixado.
E se estiver lixado, achas que vou deixar alguém andar nesta cidade por lixar?
Estão a afiar as facas para me espetarem nas costas, Alan!
Só precisamos de tempo e de sorte.
Sorte? Estão a expulsar-nos, Alan.
Alguma coisa?
O Miccelli tem de ir!
É bom que abram o cofre, Alan. Para o teu bem, o meu, o de todos.
Sim, estamos todos a operar com base nesse pressuposto, senhor.
Victoria, experimentaram o 26 em vez do 28?
Sim, senhor.
Caramba, que raio aconteceu à cidade de Boston?
Não se arranja um filho da puta para arrombar a porra de um cofre?
Eu vi o oleado, pensei que me iam cortar aos bocados.
Ainda é possível.
Vejam, disseste uma piada.
Ela deixou-te uma camisola na mesa.
Temos de ir.
Ficaste com o número dela?
Ela é fixe. Ela é...
Quero dizer, fizemos um acordo.
Só tem de...
A patrulha deve estar a chegar.
Vou ficar desiludido?
A polícia estadual está disposta a negociar.
Disse-lhes que era sua refém.
E que, como sua médica, é um 851 credível,
o que significa que expressou
ideais suicidas com problemas de saúde mental subjacentes
e que foi pressionado para participar no assalto.
Como se sente?
Estou desiludido.
- Devolva-me as chaves. - Obrigado pela camisola.
- Rory, era este o acordo. - Não. Depois do que eu tinha de fazer.
- Não vou deixar que se mate... - Despacha-te.
... ou que se deixe matar.
Pois, só que disse a um exército de polícias furiosos onde estamos.
Eu não disse. Liguei a um major da polícia estadual.
Rory, dou consultas à polícia estadual. Não me mentiriam.
Ouviste isto? Deves achar piada.
- Querem negociar. - Acham que matamos polícias.
- E matam! - Não.
Foi o outro tipo.
Eles vão caçar-nos à Regret.
Vai ser diretamente responsável pela nossa morte.
Desculpe? Desculpe, salvei-lhe a vida.
Sim. Para outra pessoa nos poder matar?
Foda-se.
- O que é um 851? - Não é isso que estou a fazer.
- Andas a tentar matar-te? - Deu-me a sua palavra.
- E a doutora a sua. - Ninguém tem palavra. Queres matar-te?
Rory, confie em mim.
Não. Vou fazer o que tenho de fazer.
Resolver as coisas.
Eu disse que ia fazer isso, e depois ia entregar-me.
Vou manter a minha palavra.
Talvez eu deva conduzir.
- Entra no carro. - Considerando tudo...
- Entra no carro. - Está bem. Que se lixe.
Rory.
- Que está a fazer? - Não o vou deixar morrer.
Não posso.
As coisas estão a melhorar.
Vejam, os nossos negociadores.
- Acha que tem piada? - Tem alguma.
- Para trás, para trás, para trás. - Estou a tentar pará-lo.
Ponham as mãos no ar.
Saiam do carro.
Agora!
Vai.
É a polícia de Rhode Island?
Não se passa nada no estado deles?
Como é que vieram tão depressa?
Os primeiros a chegar.
Parece que no estado mais pequeno não há que fazer.
Rory, está a conduzir de forma imprudente.
Estou numa perseguição a alta velocidade.
Pense nos progressos que estávamos a fazer.
Pense na pessoa que queria ser.
Que tipo de pessoa querias ser?
- Pergunte-se. - Mudem a música.
Rory, pergunte-se como é que isto o irá ajudar.
- É a sua lista de músicas? - Mudem a música.
- Não a escolhi! - Certo.
O condutor escolhe a música.
Carreguem num botão. Não me interessa. Mudem-na.
Pronto.
- Rory, está a ter uma crise. - Não, não estou.
A situação é uma crise. Eu estou bem.
Vejam todos aqueles negociadores.
Parecem prontos para fazer um acordo.
Rory, está a trair tudo o que me disse que queria ser.
O que é que querias ser? É psiquiatra?
Minha nossa, que porra!
Arranjaste uma psiquiatra? Operou-me. Nem é médica a sério.
- O quê? - Mano, queres matar-te?
De onde é?
- Sou de Lynn. - Pois. Faz sentido.
Que quer isso dizer?
É de Lynn? Da cidade do pecado?
- Sim. E você? - Andei com uma miúda de Lynn.
Gostava mais de si quando estava a chorar.
Como pode ser psiquiatra e gozar com as pessoas por chorarem?
- Eu não... - Coisa que nem fiz.
Não estou a gozar. Falei consigo porque...
Pagas para gozarem quando choras?
Não é meu paciente e está a ser desrespeitoso.
Sabes que mais? Atira-nos pela ponte. Mata-nos a todos.
Eu não gostaria que me envergonhassem por expressar sentimentos.
Intercetem-no do outro lado. Intercetem-no!
Rory, tem de parar. Tem de enfrentar os seus problemas.
Sim, vou votar em não parar o carro.
São polícias do estado de Vermont.
Estão todos em cima de nós, a seguir-nos...
- Para que lado? - Vai pela 93.
Noventa e três?
Atenção, unidades.
O veículo do suspeito entrou no túnel.
- A seguir, à direita. - Intercetem-no!
Merda.
Se sobrevivermos a isto, consideraria tomar um café comigo?
Não brinque comigo.
Isso é um não?
Vai.
POLÍCIA DE WORCESTER
- Estão doidos? - Voltem para Vermont!
- Acho que nos safámos. - Vai para Quincy.
Quincy.
Por ali.
Vai para o meu bar.
Espere, tem um bar?
Porque é que ninguém acredita?
Para eu pedir a indemnização à seguradora,
certifique-se de que o carro fica destruído.
- Sim. - Já não deve haver problema.
Acho que está tudo certo.
Está na hora de irmos.
Trinta anos de merda neste negócio.
Não acredito que vou fugir para o Canadá por causa do cabrão do Cobby Murphy.
Ele não consegue manter a merda da boca fechada.
À exceção de quando o fez em Walpole.
Que achas que vai fazer quando o Toomey o apanhar?
- Vai-nos entregar, sem dúvida. - Sim, podes crer que vai.
Vai cantar como a Billie Holliday.
Esta cabana não é longe o suficiente.
Bem, eu adoro xarope de ácer.
O Neil Young.
Hóquei no gelo.
Passear lá fora.
Consegues adorar tudo isso em francês?
O quê?
Au revoir.
Mas que raio?
Funciona.
- Entras e vais à volta pela direita. - Sim, perfeito.
- Outro crime. - Sim, estás em grande.
Não disseste que era uma casa de banho.
- É uma casa de banho. - Foda-se.
O tal Sr. Kelly, porque é que ele não chamou logo a polícia?
Porque sou como o filho que ele nunca teve.
Filho que nunca teve ou nunca quis?
Sabe, não me parece uma médica.
Bem, está a sangrar até à morte?
Bem visto. Mas, então, o que faz?
Pode prescrever medicação ou só convencer o Rory a viver, uma vez por semana?
Acha mesmo que vou falar sobre pacientes confidenciais?
Não, mas estes gajos não precisam de tratamento a sério?
Não imagino uma aldeia de crianças indefesas
ser aniquilada por um míssil ou o que for, e depois, tipo:
"Fale-me da infância, e corre tudo bem."
Muito bem, antes de mais, é um idiota.
Em segundo lugar, o Rory tem recebido um tratamento excelente.
E, por último, tenho um doutoramento, o que é preciso para prescrever medicação.
Muito bem. Não sabia disso.
Graças a Deus.
Se eu fosse seu paciente, acha que me iria compreender?
Não seria meu paciente.
Só estou a dizer, tipo, se tivesse de ser ou assim.
Não existe um "ter de ser". Mantenho limites saudáveis.
Pois.
Como fugir com dois marginais
- a fingir ser refém? - Não é marginal, Rory.
Quando o tal Sr. Kelly chegar,
aceitamos a ajuda que nos puder dar.
Rory...
E depois vou fazer o que tenho a fazer, e depois entrego-me.
Acho que vou para a Bolívia sozinho.
OPERAÇÕES ESPECIAIS
É o Sr. Kelly?
O Sr. Kelly conduz um tanque?
POLÍCIA DE BOSTON
Merda.
Foda-se.
Baixem.
- Onde? - Minha nossa!
Fale-me desses limites saudáveis.
Estou a fazer o meu trabalho. Estou aqui pelo Rory.
Perdeu algum paciente? Foi isso?
Esteja calado.
Sim.
- Não, eu entendo. - Não sabe nada.
- Os gajos veem tanta coisa. - Cale-se.
- Regressam e perdem a esperança. - Fala demais.
- Ninguém os ajuda. - Não sei como sobreviveu
- tanto tempo. - Não falo demais.
Calem-se. Silêncio.
Deixe-me perguntar.
Qual é o meu problema?
Não, a sério. Quero mesmo saber.
Transtorno em adulto de interação social desinibida.
Provavelmente, devido a um complexo de apego perturbado na infância.
Sente-se abandonado pelas pessoas.
Não, não é isso.
Sente-se mais confortável sentindo-se abandonado e sozinho.
Quando alguém lhe diz a verdade, fala para não ter de a ouvir.
Começo a entender porque é que tantos dos seus pacientes se matam.
Cobby, se quer um amigo, seja um amigo.
Olá, Frank. Como estás?
Acho que é a polícia.
Diz ao Cobby que venha cá acima.
Agora é que te meteste em sarilhos, miúdo.
Sr. K...
Dás-nos licença, John?
Claro, Frank, eu saio.
Este sítio é teu.
Vou tentar não estragar nada.
Faz o que quiseres, Frank.
Eu tenho seguro.
Espero que também tenhas seguro da casa de praia.
Tentei ajudar-te, Cobby.
Deus sabe que tentei.
Sentem-se.
Eu tenho uma arma.
Vais alvejar alguém com ela?
Não.
Desculpe.
Já alguma vez cometeu um crime?
Não um delito grave.
Senhor, se eu puder falar em nome dos dois...
Não, não pode.
Quem é você?
- É nossa refém. - É a nossa psiquiatra.
Não sou sua psiquiatra.
É mal paga.
Sim, a quem o diz.
Então, é assim? Estamos presos?
Acho que não nos veio prender.
Onde está?
Onde está o quê?
Está a falar disto.
Deixe-me perguntar.
Que tem isto de especial para o presidente mandar alguém como você buscá-lo?
Não é da minha conta.
O que significa que definitivamente não é da tua conta.
Ouça, senhora. Sai comigo.
Mas eu sou refém deles.
E eu estou a salvá-la.
Mãos no balcão quando os homens da C-11 entrarem.
Estão armados e bebem muito café.
- Não vão a lado nenhum. - Mexam-se.
- Recuem. - Recuem vocês.
Deixem a polícia de Boston tratar disto.
Que raio estás a fazer?
Ele disse mãos no balcão. Estou a pôr as mãos na merda do balcão.
Não te cheira?
Cheira a quê?
Merda.
Que esperamos?
Perdemo-los?
Vão!
Chamem os bombeiros de Quincy.
Deve haver algum incêndio.
Dos grandes.
Tipo de alerta máximo.
Que fazemos agora?
Vamos para Montreal.
- Montreal? - Sim, Montreal.
Lá estaremos em segurança.
Está bem. Porquê?
É no Canadá.
Sim, eu sei onde é. Mas...
Conheces lá alguém?
Não.
Como vamos lá chegar?
- Pela autoestrada. Seguimos as placas. - Com todos atrás de nós?
Como atravessamos a fronteira?
Não sei, meu.
Paramos nas Cataratas do Niágara e atravessamo-las a pé.
Estão uns 50 graus negativos, lá.
Há uns seis metros de neve.
Em pleno inverno?
Precisas de um trenó e de uma matilha de huskies para atravessar a fronteira.
Vais fazê-lo de ténis?
- Alguma vez estiveste em Montreal? - Não, nunca estive em Montreal.
Que diferença faz?
Montreal é uma péssima ideia.
- É uma péssima ideia? - Péssima.
Sim, Montreal é uma péssima ideia.
Então, todos estão errados quanto a Montreal.
Já assaltaste um banco?
O quê?
- Se assaltaste um banco. - Não vais assaltar um banco.
Preciso do dinheiro.
Como vais assaltar um banco?
- Como? - Sim.
Entro. Ponho uma máscara.
Pões a máscara depois de entrar?
Ou antes?
Antes.
E os guardas armados?
E o bloqueio temporal do cofre?
E o não terem mais de dois mil dólares em nenhuma gaveta?
Esquece lá o cofre grande.
Vais levar um tiro por nada.
Assaltar um banco é uma péssima ideia. Vamos para Montreal.
Montreal não resolve nenhum dos meus problemas. Nenhum.
Bem, eu não vou voltar para a prisão.
Diverte-te em Montreal.
Diverte-te a assaltar um banco.
OS IMIGRANTES TORNAM A AMÉRICA GRANDE
É MEU
Dezoito, 13, 87, 18, 20, 26, 71, 29, 80.
São os números na pulseira do presidente da câmara.
Queres 32 480 dólares?
Sim.
NOVA BOSTON NOVO PRESIDENTE
MARK CHOI A PRESIDENTE
O Miccelli tem de ir!
CÂMARA MUNICIPAL DE BOSTON
Vinte e cinco anos de comissões e subornos.
O presidente da câmara deve ter mais dinheiro do que o Xá do Irão.
Para mandar o Frank Toomey recuperar a pulseira,
podes crer que vale alguma coisa.
Os números são a combinação do cofre dele,
que está no gabinete. Por isso, não se vai embora.
Então, queres assaltar o presidente outra vez?
Não estou a dizer que tenha corrido bem da primeira vez,
mas nunca pensariam que somos estúpidos para o voltar a fazer.
Vão todos para a cadeia, se não o tirarmos daqui.
Metam a merda do cofre na merda do carrinho
e tirem-no deste gabinete!
O presidente da câmara não se esquecerá de ti, Frank.
- Esforcem-se. - Já a tenho, senhor.
- Coninhas! - Já a tenho!
Acabem com o crime!
RESTAUREM A DEMOCRACIA
LIMPEM BOSTON!
O Miccelli tem de ir!
Acabem com o crime!
DEPARTAMENTO DE BOMBEIROS DE BOSTON
Achas que deixam as chaves aí?
Viemos buscar fatos. Agora queres levar a merda do camião?
Não seria divertido roubar um camião dos bombeiros?
- Bombeiros. - Bombeiros de Boston.
Bombeiros de Boston.
Sabes onde vai dar?
Sim, vai por aqui, vai por ali, e para cima.
Sim, mas para onde? Como é que sabes?
Vai para o edifício.
Acredita, vai dar a algum lado.
Alan, este é o meu plano de reforma.
Está bem. Sim.
Entendes?
- Incêndio. - Mas que porra?
- Por favor, evacuem o edifício. - Evacuar?
Vão por ali! Vá lá! Vá lá!
Funcionou.
Sentes o peso destas botas?
Se voltas a falar em Montreal, juro que nos mato aos dois.
Só estou a dizer. Os meus dedos dos pés estão quentinhos.
Foi detetado um incêndio no edifício.
- Não é um exercício, senhor. - Merda!
Evacuem o edifício agora.
Tenho de o levar a si e a todo o pessoal para um local seguro.
Pode dar-me um minuto?
Senhor, por favor, só faço o meu trabalho.
- Credo. - Agora, senhor!
Que raio se passa aqui?
- Senhor! Agora! Temos de ir agora! - Largue-me!
- Sou o presidente. Não pode... - Vamos! Agora, senhor! Agora!
Vamos! Vá lá!
Aonde é que vais?
O edifício está a arder!
- Não saias sem ele, Alan. - Agora, senhor!
Tem cuidado, Alan.
O edifício está a arder.
Acho que os bombeiros vão pelas escadas.
Os bombeiros vão pelas escadas.
Que raio estão vocês a fazer?
Vamos pelas escadas como toda a gente.
Não me virem as costas!
Está tudo bem. Calma!
- Despacha-te. - Despacho-me? Levei um tiro hoje, meu.
- Este gajo. Foda-se. - Vai-te lixar!
Desculpa?
Poupa-me, meu. Estamos a combater o incêndio.
Dê a volta! O que devo fazer?
Que merda é esta? Vou mandá-lo despedir...
Não tenho escolha.
Aonde é que vão?
Fiquem longe do meu gabinete!
Vai-te lixar!
O que é que me disseste?
Não me virem as costas!
O que acham que é isto?
- Parem! Agora mesmo! - Ele não vai desistir.
- Vai! - Não fechem a porta!
Não fechem...
Caramba!
- O raio do gajo. - Inacreditável.
Vá lá!
Será que todos nesta cidade têm de ser a porra de um herói?
Eu não sou herói.
Para!
Temos um refém, e ele está prestes a cair da varanda!
Que estás a fazer?
Estou a ganhar tempo.
Isto era um assalto.
Apanhávamos de quatro a sete anos. Agora apanhamos 20 anos por rapto.
Havia um machado a entrar pela porta.
Estava a improvisar.
Pior do que isso, é um edifício federal.
Sim, é ativada a Lei de Segurança Interna. Não há limites penais para terroristas.
Já devem estar em código vermelho. Disparar para matar.
Além disso, sou um funcionário governamental.
Portanto, isso ativa todo um conjunto de respostas.
Ativaste um conjunto de respostas.
Bem, a água parou.
Vão chamar um negociador.
Não vão chamar um...
Deve ser o negociador.
É um cofre muito grande.
Merda. Que tarde.
Que se passa?
Há um incêndio na Câmara.
Sim. Ainda bem que os aspersores funcionam, não é?
Está um caos por lá.
É para levar.
POLÍCIA ESTADUAL DE VERMONT
CIDADE DE BOSTON DEPARTAMENTO DE MANUTENÇÃO
Quem é que manda aqui?
Sr. Presidente!
Temos uma situação de segurança em rápida evolução.
Têm atiradores furtivos?
Senhor, estamos a preparar-nos.
É muito simples, está bem?
Matam os maus da fita, e eu faço-vos um desfile.
Usem a cabeça, rapazes. Vamos acabar com eles.
Setenta e um.
Vinte e nove.
Oitenta.
Meu Deus.
- Sim. - Não acredito.
Espera, espera. O quê?
Santo Deus.
Disseste que a tua parte eram 32 480?
Mais ou menos.
Com licença. Sr. Agente.
Sr. Agente!
Quero fazer um acordo e entregar-me.
Agora não, Alan.
Estamos um pouco ocupados.
Quero imunidade de acusação em troca de cooperação total.
Vinte anos de provas.
Comissões, subornos, contas bancárias offshore não rastreáveis.
Sabe que não somos polícias, certo?
Nem sequer somos bombeiros.
Quero que testemunhem que colaborei assim que pude.
Muito bem.
Há heróis de merda em todo o lado.
Meu, é a M82A1?
Podes crer. Nem me deixam usá-la na carreira de tiro.
Dá-me uma fatia.
Atira uma cerveja, Joe.
Vamos dar cabo deles.
De que estamos à espera?
Parece o cerco de Waco, lá fora.
O Bobby Orr assinou este taco.
Sim, deve ser falso. São quase sempre falsos.
Sim, eu vi-o jogar. Vi o seu último jogo.
- Viste? - Sim.
Que idade tens, porra?
Eu tinha uns sete anos.
Os joelhos do Bobby estavam lixados. Ele jogou uma merda. Mas eu estava lá.
Sim, ele disse-me para não o esquecer.
O Bobby Orr disse-te para não esqueceres o jogo dele?
Não, não. Não foi o Bobby Orr. O meu pai levou-me.
A equipa Sierra 1 tem um tiro certeiro.
Cuidado!
Abrir fogo, rapazes! Vamos lá!
Merda.
Vai!
Sai-me da frente!
Parem de disparar! Equipa SWAT!
Há um refém lá dentro. Parem de disparar!
É isso mesmo!
Afasta-te da janela!
Credo! Foda-se!
Parem de disparar. Parem de disparar, porra!
Merda! Credo! Credo!
- Foste atingido? - Sim.
Foste?
Queres dizer alvejado?
- Sim. - Sim.
Foda-se. Onde?
Bem, dói-me o braço. Acho que foi atingido.
Já tinhas sido atingido no braço.
Não sei, dá-me só um minuto. Acabei de aterrar.
Quem deu a ordem para pararem de disparar?
Eu não dei a porra de ordem nenhuma.
O seu advogado está lá dentro, senhor.
- Quem? O Alan? - Sim.
A negociadora vai entrar.
Sabe o que fazer?
Sim.
- Sim. Foi um tiro. - Nem pensar.
- É um ferimento de bala. - Não é possível.
Que achas que é? Uma cãibra?
Tens um rasgão na camisola de rastejar pelo chão.
Eis uma solução para ti. Uma agulha e linha.
É o que resolve o teu problema.
Sendo o único gajo que foi alvejado hoje, acho que sei a diferença.
Ninguém foi atingido.
- O que achas que é isto? - Não é de um tiro.
- Um gajo leva um tiro por ti... - Levaste um tiro por mim?
Podes ter feito isso no sofá, na esquina.
Levei dois tiros hoje, gostava que reconhecesses.
Porque achas que é um ti...
É um arranhão.
Está ocupado.
Rory. Rory, sou eu. A Dra. Rivera.
Estou sozinha.
Espere.
- Olá. - Olá.
Posso entrar?
Olá, doutora.
Vocês estão bem?
Sim. Estamos ótimos.
Bem, infelizmente, levei um tiro. Outra vez.
Não levou nada.
- Levei, sim. - É a negociadora?
Sim, sou.
Advogado do presidente, Alan Flynn. Estou a cooperar.
O Alan é o novo refém, mas não gostamos mais dele do que da senhora.
Olá, Alan.
Gosto desse colete. Fica-lhe bem.
Que se passa, Rory?
Vim buscar os meus 32 480 dólares.
Como se sente?
Bem. Ótimo.
É assim que estas coisas costumam ser?
Cobby, por favor, não interrompa.
Mas, não, normalmente o paciente responde à pergunta.
Tem o dinheiro. Conseguiu o que queria.
A sensação é a que esperava?
Eu posso levar o dinheiro ao seu filho. Ponho-o debaixo do colete.
Saio daqui e levo-lho.
Conseguiu.
Já pode... Como é que dizia? "Acabar com tudo."
Então, o que está a sentir?
Eu não quero morrer.
Não quero morrer.
Foi preciso muita coragem para o dizer.
Estou muito orgulhosa de si.
Sim, Cobby.
Eu também não quero morrer.
Isso é bom, Cobby.
Eu não quero morrer.
Alan, não faz parte disto.
Muito bem.
Estou pronto para me entregar.
Está maluco? Se se entregar, eles matam-no.
Tem de fugir.
Espere. Tudo o que tem dito desde o início foi...
Por favor, tenho dito isso desde o início.
Que quer que diga? Que eu estava errada?
- Sim. Gostaria. - Não, isso é...
- É assim tão difícil? - Está bem. Sim. Pronto. Eu estava errada.
Foda-se.
O que foi?
Acho que quero ir para Montreal.
Indivíduos masculino e feminino a sair do edifício.
Vão sair?
Sim, senhor. Sem dúvida que vão.
Muito bem.
Foi bom enquanto durou.
Caramba, aquilo era pesado.
Não é meu.
Pare! Para trás!
Parem!
Passem!
Adeus. Sim. Somos bombeiros. Adeus.
- Boa noite. - C'um caraças!
- Meu Deus.
O que é que eu te disse?
- Não estavas errado. - Ser bombeiro foi boa ideia?
Vamos para Montreal. Vamos lá.
- Vamos lá! - Montreal. Montreal! Vamos lá!
Quem vai a conduzir aquele camião dos bombeiros?
Basta olharem para este camião, e deixam-nos passar.
A passar. Afastem-se. Afastem-se.
Heróis americanos a passar, por favor.
- Quantos quilómetros até Montreal? - Uns 480.
Quantos quilómetros para a liberdade? Vamos para Montreal!
- Montreal. - Vamos num camião dos bombeiros!
Não há nada que pare este camião.
Nada!
Merda.
Carro! Carro! Carro! Mano! Carro! Estás a bater nos carros deste lado.
- Merda! Ele vem aí. - Vá lá. Vai!
Vai. Vai. Vai! Acelera! Acelera! Vá lá!
- E estou. Estou a acelerar! - Estás a abrandar!
- Mete a mudança. - Já meti.
- Vai o mais rápido que pode. - Mete outra mudança!
Empurra!
Que parvalhão.
- Acelera! - Estou a acelerar!
- Tenta guinar! - Estou a guinar!
- Vira para o outro lado! - Estou a tentar guinar...
Foda-se!
Merda!
Pela tua porta. A tua porta.
- Não consigo. Está encravada. - Por aí. Abre a porta.
É só um puxador. Um simples pu...
Cá está ele.
Mãos ao alto, cabrões.
Estão malucos?
Estamos em tratamento. Sim.
Saiam. Ponham as mãos encostadas ao camião.
Senhor, estou na posse de algo
que acho que vai achar muito interessante.
O quê?
Posso meter a mão no bolso e tirá-lo?
Isto aqui são 20 anos de comissões e subornos.
Agora, estaríamos dispostos a trocar isto pela nossa liberdade.
O que proponho é que meta isto no bolso,
dê meia volta e se vá embora.
Nunca mais trabalhará um dia na vida,
- e nós desaparecemos. Acabou-se. - Sim. Desaparecemos.
Cuidados de saúde gratuitos, tratamento dentário gratuito,
cortes de cabelo, grupos de homens, remoção de piolhos.
Damos os nossos passos por dia.
Nunca perdemos a carteira.
Casamento.
Já experimentei.
Eu não.
Nunca mais vou ter de escolher uma roupa.
Como o Einstein.
Diz-me que o gajo não sabia uma coisa ou duas.
... 73 para Montreal está pronto para iniciar o embarque...
Presidente Miccelli?
Quem, eu?
1,83 M - 108 KG DEPARTAMENTO DE POLÍCIA DE BOSTON
Sr. Presidente, gostaria de dizer
que apoio fortemente a sua plataforma anticorrupção.
Então, quando acusarmos os dois homens de Quincy,
os advogados deles, claro, vão apresentar como prova estes discos rígidos
e as contas nele indicadas,
que contêm 100 milhões de dólares não rastreáveis.
Portanto, iremos devolver 100 milhões de dólares não rastreáveis ao Estado
que, de outro modo, poderíamos...
Sr. Presidente, pode olhar para aqui?
Mas, Sr. Presidente, se não acusarmos os dois homens,
estes discos não seriam apresentados como prova.
Muito bem, é o vosso dia de sorte. Fora! Vamos lá.
Vá lá, amigo. Vamos lá, vamos, vamos.
Cuidado com a cabeça.
Desce. Tu também. Vamos lá. Vamos lá. Isso mesmo. Desce.
Degrau e desce, espera.
Boas férias, rapazes.
Cortesia do programa Segunda Oportunidade do presidente Choi.
Espero que aproveitem ao máximo.
Nós tínhamos umas botas.
Sim, foram devolvidas aos bombeiros.
Sim, mas havia alguns objetos pessoais dentro das botas.
O dinheiro? Sim, ficámos com ele.
Muito obrigado.
Não sei... Que aconteceu?
- O que é que... O quê? - Continua a andar. Não pares.
Então, estamos livres?
- Sim. - Estamos livres.
Aquele Mark Choi...
Eu disse-te. Um ótimo candidato.
Devo dizê-lo, não estava à espera disto.
Estou contigo, Choi.
O Choi optou por acertar contas.
Nunca te consegui fazer rir, pois não?
Sim, conseguiste.
Não me lembro de te rires.
- Eu ri-me. - Disse muitas piadas.
- Não me lembro de rires de nenhuma. - Eu ri-me.
Quando é que te riste?
Na segunda vez em que levaste um tiro.
Juro por Deus...
O que foi?
Deixa lá.
Porta-te bem.
Sim, porta-te bem.
Álcool não detetado. Veículo desbloqueado.
Anda a vadiar.
Bem, sabe como chamar a polícia.
INSTIGADORES
Mas que porra...
Precisavam de botas.
Legendas: Teresa Moreira