Nick Nack! O tabasco!
É para já, Monsieur Scaramanga!
Ei.
Metade. Recebe o resto depois.
Espere por ele ali. Por essa porta.
Ele vai já ter consigo.
O seu banho quente está pronto, Monsieur Scaramanga.
Isso teria sido demasiado fácil.
Está trancada.
Terá de procurar noutro lugar, Monsieur.
Ei, Al.
Al, onde quer que estejas, não me leves a mal.
Gostava de saber onde está a sua arma, Monsieur Scaramanga.
A sua pequena pistola dourada.
Onde poderá estar?
Há algo que ainda não tentámos antes.
Gostava de saber o que poderá ser.
Enganei-o.
Está a ficar mais quente.
Muito mais quente.
Agora, como vai descer as escadas?
Tão perto e, no entanto, tão longe.
Bravo, Monsieur Scaramanga.
Conseguiu outra vez.
- Este foi o melhor, não foi? - Nada mau. Nada mau mesmo.
Mas tens de fazer melhor se quiseres ganhar o meu dinheiro.
Hei-de apanhá-lo e gozar de todos os tostões que me deixar.
Ainda vais ser a minha morte, Nick Nack.
Bom dia.
Colthorpe.
O Chefe de Gabinete.
Que sabe acerca de um tal Scaramanga, 007?
Scaramanga?
Oh, sim. O Homem da Pistola Dourada.
Nasceu no circo dirigido pelo pai. A mãe, inglesa. Encantadora de serpentes.
Já era um atirador extraordinários aos dez anos e um assassino no Rio aos 15.
O KGB treinou-o na Europa, onde se tornou num
assassino cheio de trabalho e mal pago.
Ficou por conta própria nos anos 50.
Preço actual: $1 milhão por "golpe".
Não há fotografia em ficheiro.
Mas ele apresenta uma característica distinta. Uma papila adicional.
- Uma quê? - Uma glândula mamária. Um 3º mamilo.
Usa sempre uma bala dourada, daí o nome "Homem da Pistola Dourada".
Domicílio actual: Desconhecido.
Acho que é tudo.
Porquê?
Uma bugiganga encantadora.
- Até tem o meu número. - Exactamente.
Obviamente é uma bala inútil.
Quem pagaria um milhão de dólares para me matar?
Maridos ciumentos, chefes ofendidos, alfaiates humilhados. A lista não acaba.
Mais, esta bugiganga, como lhe chama,
vinha com uma nota pedindo "entregar por mão própria".
- Tinha uma inicial S. - E a impressão digital do Scaramanga.
Verificada pela CIA.
- Porque me iria ele alertar? - Efeito psicológico.
Conta com a sua reputação para aterrorizar as suas vítimas.
Obrigado, meus senhores.
Vou retirá-lo da sua missão actual, 007.
- Senhor? - Sim?
A crise energética ainda está connosco.
Sugiro-lhe que encontrar o Gibson e a célula solar é mais importante que nunca.
Assim é.
Mas não posso arriscar que o Scaramanga lhe meta uma bala no corpo.
Eu assino o seu pedido de exoneração.
Ou pode tirar uma folga e sair de circulação até isto estar resolvido.
Ou até ele me matar.
Ninguém sabe do paradeiro dele ou como é que ele é.
Então julgo que é justo presumir que ele leva vantagem sobre si.
Não concorda? É tudo, 007.
Se o descobrir primeiro,
talvez isso mude a situação.
De modo dramático, não acha?
Bom dia, Bond.
Moneypenny, Fairbanks.
- No Alaska. - Não. O Bill Fairbanks, o 002.
Coitado do Bill.
- Tenho saudades dele. - Pois o Homem da Pistola Dourada não.
Oficialmente nunca foi confirmado.
Onde estava o 002 quando isso aconteceu?
Em Beirute, 1969.
Num cabaret com uma senhora chamada Saida.
Beirute?
Moneypenny, és melhor que um computador.
Em todos os aspectos.
Mas nunca tiras partido deles.
- Miss Moneypenny. - Sim.
- Um momento, querida. - Sim, James?
Porque não confirmaram o Scaramanga como o assassino?
Porque não conseguiram encontrar a bala.
Querido.
Ahmed.
Boa noite. O meu nome é Bond. James Bond.
A sua dança é soberba.
- E você também. - Merci.
E você é muito bem-parecido.
Eu não costumo aparecer assim, mas...
Acho que tivemos um amigo comum.
- O Bill Fairbanks. - O Fairbanks?
Sim.
Disseram-me que esteve com ele
quando ele foi abruptamente interrompido.
Ah, claro - o Bill!
Que noite horrível. Nunca mais me vou esquecer.
- Viu quem o matou? - Não, estava nos braços dele.
- Os meus olhos fechados. - Pelo menos morreu feliz.
A bala trespassou-o.
- Pelas costas e acabou aqui? - Não, não, pelo pescoço.
Tirei-a da parede antes de a Polícia chegar.
E agora é o meu amuleto da sorte.
Nunca danço sem ela.
Decerto que o Bill iria gostar disso.
Mas esqueçamos o passado.
Esperava que dissesse isso.
Vai ficar muito tempo em Beirute?
Depende.
Que desastrado sou.
Tem mesmo um belo abdómen.
Os meus perfumes! Não!
Perdi o meu feitiço!
Do meu ponto de vista não.
Táxi? Para o hotel?
Não. Para a farmácia mais próxima.
As balas dumdum como esta
achatam-se com o impacto para provocarem ferimentos maiores.
- São terríveis. - Sim, acredito.
Mas diga-me onde foi feita e por quem.
Felizmente está inteira.
20.03 gramas.
O que nos leva a deduzir que foi disparada por arma de calibre 4.2 mm.
Colthorpe, não há armas de calibre 4.2 mm.
O facto de nenhum fabricante de munições, militar ou civil,
produzir tal bala não quer dizer que não exista, 007.
A divisão Q tem produzido calibres para os fins mais invulgares.
- E não lhes colocamos marcações. - Impossibilitando a identificação.
Significa que não a podemos identificar? Nem sonham o que passou até cá chegar.
Eu não diria tanto.
O trabalho é rudimentar de acordo com os nossos padrões.
Ouro de 23 quilates com vestígios de níquel.
Raramente usado na Europa. Vem da Índia.
Do Extremo Oriente?
- Porque não da Índia? - O teor de níquel é muito baixo, 007.
- Lazar? - Lazar!
Imaginativo, altamente especializado.
Sim, concordo.
- Que diabo é Lazar? - Não o quê. Mas quem. Um português.
- Vive em Macau. - O tipo que fez a bala, 007.
Não queria interromper o vosso jantar, mas é aqui que vive o Senhor Lazar?
Deram-me esta direcção. Ele...
Senhor Lazar?
O meu nome é Bond. James Bond.
Uma honra inesperada, Sr. Bond.
A sua reputação precede-o. Por aqui, por favor.
Seria o meu momento de orgulho se pudesse fazer algo por si, Sr. Bond.
Uma espingarda, talvez.
Aqui temos um problema interessante.
Um modelo especial para um cliente
que recentemente perdeu dois dedos. Faça favor.
- Também perdeu o gatilho. - Está na coronha.
Aperte-o.
A mira está um tanto desalinhada.
Você tem cinco dedos. A coronha está calibrada para a pressão de três.
Por isso acertou uma polegada abaixo.
Aqui encontra só trabalho artesanal e de qualidade.
Produção em massa,
como a sua Walther PPK, por exemplo, eu deixo para outros.
E as munições?
Concebidas de acordo com requisitos, individuais, quaisquer que sejam.
Em ouro, se eu quisesse?
- Já as fiz para um cliente. - Eu sei que fez.
Para o Francisco Scaramanga.
A minha relação com os clientes, Sr. Bond, é estritamente confidencial.
Como um médico. Um padre para com o pecador.
Claro.
Não obstante, fabrica armas para bandidos sem dedos,
balas para assassinos.
Sr. Bond, as balas não matam. Mas sim o dedo que prime o gatilho.
Exactamente.
Estou agora a apontar para a sua virilha.
Fale ou cale-se para sempre.
Eu nunca o vi.
Em termos de custo por bala, ele deve ser o seu melhor cliente.
É verdade, mas infelizmente ele só as dispara ocasionalmente.
Quando foi a... última remessa?
Isso é impossível. Eu não posso...
Tem razão.
Uma polegada abaixo.
Acabei agora uma encomenda para entrega imediata.
- Quem as vem buscar? - Juro que não sei.
Tenho instruções para ir ao casino. Eles pagam-me e depois desaparecem.
Daqui a instantes chegamos ao porto de Hong Kong,
um dos mais movimentados do mundo.
Por favor tenham os passaportes e cartões de desembarque prontos,
para evitar atrasos desnecessários.
À vossa esquerda podem ver os destroços do paquete Queen Elizabeth,
que em 1971 naufragou aqui em circunstâncias misteriosas.
Adiante, podem ver Kowloon, e à direita, a ilha de Hong Kong.
HONG KONG-MACAU HIDROFOIL
Táxi!
Siga aquele Rolls.
Minha senhora, importa-se de tirar daí essa frigideira?
Desculpa o atraso, James, mas o teu sinal de Macau só agora é que chegou.
És uma grande ajuda, Goodnight.
Liga à Direcção de Viação e localiza-me aquele carro. AU 603, um Rolls verde.
Um Rolls verde?
Um Rolls-Royce verde.
Não deve haver assim tantos em Hong Kong.
Carros de cortesia. Todos os Rolls-Royce verdes pertencem ao Hotel Peninsula.
Vês para que servem dois anos nos Serviços Secretos?
James, é óptimo rever-te.
- Onde vais? - Preciso de umas informações.
O sujeito que tenho sob vigilância está no quarto 602.
Eu pago o jantar, mas primeiro tenho de tratar de um assunto oficial.
Sim, eu vi o "assunto oficial".
Goodnight, achas que eu faria isso contigo após dois anos?
Sim, claro que fazias!
- Por favor. - Eu cá me arranjo.
Mas, podia-me abrir a porta.
- Quer que abra o champanhe? - Não, é uma surpresa.
Oh, uma surpresa!
Boa tarde.
- Uma pistola de água? - Passe-me esse roupão.
Vire-se.
Toma sempre banho de pistola?
Mãos no ar e fora daqui!
- Continue a andar. - Mas não me respondeu.
Recepção. Em que posso ajudar?
Fala a Miss Anders. Quarto 602.
Largue isso!
Entendo porque é que estes maços trazem avisos do governo.
Dê-me cá isso!
Não há dúvida que fazem mal à saúde.
- Está a magoar-me o braço. - Então diga-me para onde vão as balas.
- Não, não posso. - Tente.
- Ele mata-me. - Quem?
Não posso dizer-lhe!
O Scaramanga.
Vê como consegue quando tenta?
Trabalha para ele?
Não trabalho para ele.
Ele... Eu...
Então ele é amante também.
Só antes de matar.
Os toureiros fazem o mesmo. Diz-se que melhora a visão.
Ele anda de olho em mim. Onde o posso encontrar?
Não sei.
Eu perguntei onde?
Não sei! Ele não me diz tudo.
Sei que tem um encontro esta noite no Clube Bottoms Up.
Como é que o vou reconhecer?
- Alto, magro e moreno. - A minha tia também é assim.
- Algo distinto nele? - Sim, mas como posso eu...
Ele não é como toda a gente. Tem três...
Belo pitéu anatómico, mas a informação mais inútil que já alguma vez me deram.
A não ser que o Bottoms Up seja um clube de strip e o Scaramanga actue lá.
Terá de fazer melhor.
Ele usa normalmente um fato branco de linho, gravata preta,
e jóias, todas em ouro.
Está a melhorar.
Não quero que volte a torcer-me o braço.
Eu também não.
Por isso digo-lhe o que vai fazer.
Vai levar as balas ao Sr. Scaramanga,
porque, se ele não as receber, pode não aparecer no Bottoms Up.
E eu quero-o lá.
- Porque confia em mim? - Não confio.
Mas o Sr. Scaramanga também não, se souber desta interessante conversa.
Quem sabe? Até pode usar em si uma daquelas balas douradas.
E isso seria uma pena,
porque são muito caras.
Eu levo-lhas.
Vamos brindar a isso.
Vai acima!
- Gasosa ou ginger ale? - Ginger ale, por favor.
RABOS PARA CIMA
Polícia! Largue a arma!
Está preso.
Afaste-se daí!
Se examinar essa arma, repara que não foi disparada.
Tudo o que tiver a dizer, pode dizê-lo na esquadra.
Vou acusá-lo nos termos do Artigo 473.
- Não vi o seu bilhete de identidade. - Vai ver.
Aqui.
- Pensei que íamos à esquadra. - Fica em Kowloon.
Kowloon é para aquele lado!
Vamos para os Novos Territórios!
Bem-vindo a bordo, Comandante Bond.
Por aqui, senhor.
Entre pela escotilha, por favor.
Boa noite.
Pode seguir-me, por favor?
Sem dúvida que lhe dá uma nova perspectiva.
Com os chineses de um lado e a frota americana do outro,
aqui é o único sítio em Hong Kong onde não há escutas.
E com os actuais preços das casas em Hong Kong, muito prático. Então?
Um caça chinês que recuperámos.
Boa noite, 007.
Grato por ver que ainda está connosco.
De futuro, Comandante Bond, se quiser ver a vida nocturna de Hong Kong,
- informe o nosso homem. O Tenente Hip. - Desculpe, Comandante.
Tive de o afastar da Polícia, Mas não fazia ideia do que o Sr. Sabia.
Nada.
Mas devo dizer, que o Scaramanga não foi contratado para me matar.
Esta noite ele podia tê-lo feito. Mas atingiu um tipo no clube.
- Tive um choque ao ver quem era. - Acredito que sim.
O nosso perito em energia solar desaparecido: O Gibson.
Sim. O Gibson. Estava preparado para voltar em determinadas condições.
É por isso que estou cá com o Professor Frazier.
O Tenente Hip estava a fazer um contacto preliminar.
Quase desejei que o Scaramanga andasse atrás de si.
O Gibson cooperou?
Queria negociar a imunidade. Sugeriu outro encontro em Banguecoque.
- Porquê Banguecoque? - Julgo que trabalhava para o Hai Fat.
Esse nome já apareceu antes.
Um multi-milionário. Dono das Empresas Hai Fat.
Todas legais, tanto quanto sabemos.
O que queria o Gibson negociar?
Um solex. Dizia que era 95% eficiente.
Se desenvolveu uma célula solar assim, resolveu a crise energética.
Assim mo tinha dito.
O carvão e o petróleo estão a esgotar-se. O urânio é muito perigoso.
O controlo geotérmico e das marés é muito caro. Eu sei disso.
- Onde está agora o solex? - O agitador solex.
A unidade essencial para converter a radiação solar em electricidade
em termos industriais. É só deste tamanho.
Não demora muito para verificar a eficiência do Gibson. Isto é fantástico!
Posso vê-lo, Tenente?
Ele mostrou-mo no bar e voltou a colocá-lo no bolso.
E depois de ter sido morto,
não lá não estava.
Eu procurei.
Senhores, dou-lhes os parabéns.
Em vez de um solex,
ficámos com um cadáver inútil e sem pistas.
Temos uma pista, senhor.
Se o Gibson foi morto pelo Scaramanga,
quem o contratou podia dispor de um milhão de dólares.
- Está a sugerir que foi o Hai Fat? - Tinha dinheiro para isso.
Para ele isso são trocos.
Acabo de ter uma ideia.
Se o Hai Fat contratou o Scaramanga,
- não se encontraram pessoalmente. - Porquê?
Se algo desse para o torto, não há nada para implicar os dois.
Isso dá-me uma ideia de como chegar até ele.
Q, vou... precisar disto.
- Francamente, 007! - Admito que é um tanto excêntrico.
Leve a Miss Goodnight consigo.
- A Goodnight, senhor? - Depois do desastre desta noite,
uma eficiente oficial de ligação vem mesmo a propósito.
Obrigado.
Não conseguirá aproximar-se do Hai Fat.
Tenho familiares em Banguecoque. Passei muitas vezes pela casa dele.
Ele vive numa casa na montanha, rodeada de guardas.
Nem pensar! O lugar está cheio de guardas.
Vá ver.
O Hai Fat leva a sério a sua privacidade.
De certeza que me recebe.
Bom dia. Como está a água?
Porque não vem experimentar?
- Parece tentador, Miss? - Chew Mee.
A sério?
Há só um problema. Não tenho calções de banho.
Nem eu.
Que faz aqui?
Fora!
Imediatamente.
Vou mandar...
Perdoe-me, Sr. Scaramanga.
Com licença, Chew Mee.
Adeus.
Compreende a minha surpresa.
Pensei que estava combinado.
Não nos virmos a encontrar, Sr. Scaramanga.
Sempre pensei que a sua deformidade fosse um mito.
Algumas crenças consideram sinal de invulnerabilidade e grande virilidade.
Aprendi a viver com isso.
Porque veio cá?
O Bond. O James Bond.
- Conheço o cavalheiro? - Ele conhece-o a si.
Modéstia à parte, por estas bandas são poucos os que não me conhecem.
E há muito poucos que não ouviram falar do Bond.
Serviços Secretos Britânicos, 007, com licença para matar.
Ele é bom, até pelos meus padrões.
- Estava perto do Clube Bottoms Up. - Uma coincidência.
Não acredito nelas.
O homem é uma ameaça. Ele sabe algo.
Sugere que invista outro milhão para me ver livre dele?
Isso é consigo.
Vou pensar nisso.
Como optou por se encontrar comigo, talvez aceite jantar cá esta noite.
- Será um prazer. - Nove horas, então.
Ling Po, acompanhe este senhor à porta.
Não me diga que o viu?
Até me convidou para jantar.
Deve-me ter achado encantador.
A seu devido tempo, descansarei aqui no meu mausoléu
após uma vida útil, feliz e longa.
E não tenciono que o Sr. Bond a encurte.
Eu vou buscar o carro.
- Sabes que preferia jantar contigo. - Eu compreendo. Não demores.
Eu telefono logo que chegar. Podemos petiscar algo juntos.
Eu conservo o vinho fresco.
E tudo o resto quentinho, espero.
E tudo o resto quentinho?
Espero que não se importe que dê boleia às minhas sobrinhas.
Boa noite.
A casa do Hai Fat fica a caminho.
Deixo as raparigas, volto e espero.
Chamo-me Scaramanga. O Sr. Fat espera-me.
O jardim do mau gosto.
Uma noite agradável.
Tragam-no! Vá!
Alto!
Aqui não.
Esta é a minha casa.
Levem o Sr. Bond para a escola.
Paraíso.
Sem dúvida o paraíso.
Tashman.
Chula.
Chula! Chula! Chula!
Está bem?
- Como me encontrou? - Isto é do Hai Fat.
Para trás, meninas.
Esqueci-me de lhe dizer.
O pai delas tem uma escola de karaté.
Espere!
Isto é o que podem chamar picado mexicano, senhores!
Senhora bonita, 100 bahts.
- Não, não. - 80 bahts.
50 bahts.
Senhora bonita, elefante verdadeiro. 60 bahts.
Miss, sim senhor!
Elefante. Pechincha. 100 bahts.
Elefante! Elefante verdadeiro.
50 bahts.
É um homem bonito. 40 bahts.
Para si, Sr., 20 bahts.
Pequeno, dou-te 20.000 bahts se puseres isto a andar mais depressa.
20.000 bahts!
- Lamento, mas tenho de te ficar a dever. - Maldito turista! 20,000 bahts!
O raio do tarado aquático!
Que se passa, JW, hum?
Tenta isso na minha terra! Dava-te cabo do coiro!
Olha, JW. Tenho de comprar um daqueles elefantes tão engraçados.
Nós somos Democratas, Maybelle.
Se pusessem essas cabeças a funcionar,
não chegavam atrasados ao trabalho.
Eu sabia!
Essas cabeças em bico controlam o tráfego como um ceguinho!
Vê se tiras o nariz das minhas calças. Ouviste?
És mesmo feio.
JW?
Onde estás?
Que ensinam naquela escola? Ballet?
Não acho graça nenhuma à fuga do Sr. Bond.
Subestimou-o.
Nem a minha influência se estende aos Serviços Secretos Britânicos.
Também não quero dar nas vistas.
Não quero prejudicar um projecto no qual investi metade da minha fortuna,
quando está prestes a render milhões.
- Onde é que se vai esconder? - Não é da sua conta.
Leve isto.
Devolva à fábrica e não saia de lá sem a minha autorização.
Recordo-lhe que trabalha para mim.
Aceitei-o como sócio ocasional. Nada mais.
Não o contratei para interferir nos meus negócios.
- Fui claro? - Sim, muito claro.
Agora até me arrependo de o ter empregado,
mas isso não vem ao caso.
O Bond ignora que está em Banguecoque. Nunca o viu a si, mas conhece-me a mim.
É esse o problema.
Isso não é problema.
Que aconteceu?
O Sr. Fat acaba de demitir-se.
Eu sou o novo presidente da administração.
Ele sempre gostou daquele mausoléu.
Ponham-no lá.
Desculpa, querida. Era o Hip.
Não há sinais do Hai Fat. Tudo tem por resposta uma evasiva oriental.
Com os nossos cumprimentos.
"Phuyuck"?
De 1974, senhor.
- Aprovo. - Aprovas?
Oh, o vinho não. O vestido.
Justo onde deve ser. Sem muitos botões.
Uniforme normal para o sudeste asiático.
Os botões estão nas costas.
Idealizado pelo Q, sem dúvida. Um deles deve ser um comprimido suicida.
Não. Mas o do fundo tem um localizador.
Que original.
Façamos um brinde.
"A este momento,
e ao que há-de vir. "
Na nossa profissão, não podemos contar com o momento que há-de vir.
Quem sabe onde estaremos a esta hora no ano que vem?
Talvez em lados opostos do mundo.
Isso é muito longe.
Se o Hip não aparecer com uma pista,
não vamos ter nada para fazer esta noite.
Ou vamos?
Oh, querido, estou tentada.
Mas passar umas horas como uma das tuas fantasias passageiras
não é bem para mim.
Phuyuck!
Goodnight. Que surpresa agradável.
O acto de me fingir difícil não durou muito, pois não?
Fui treinado para esperar o inesperado, mas...
eles nunca me prepararam para algo como tu em camisa de noite.
James, pensei que isto nunca fosse acontecer.
- O que te fez mudar de opinião? - Sou fraca.
Fica quieta!
Miss Anders! Não a reconheci vestida.
Subornei o paquete para entrar.
Vim avisá-lo,
corre grande perigo.
Normalmente corro. Por isso uso o velho truque das três almofadas.
Por favor, acredite-me. Arrisquei a vida para estar aqui.
A sua preocupação com o meu bem-estar é comovente,
mas intriga-me.
- O Scaramanga está em Banguecoque. - E em Hong Kong, mas não atrás de mim.
Já passámos por isso.
Ele é um monstro. Odeio-o.
Então deixe-o.
Não se deixa o Scaramanga assim.
- Encontrar-me-ia em qualquer lugar. - Precisa de um bom advogado.
Preciso do 007.
Quem julga que mandou aquela bala para Londres com o seu número?
Fui eu.
E não foi fácil conseguir a impressão digital dele na nota escrita.
Desculpe se tenho sido de compreensão lenta.
Não vê que é o único homem no mundo que o pode matar?
Porque acha isso?
A forma como o Scaramanga fala de si.
- Até simpatiza consigo. - Fico lisonjeado.
Quero-o morto.
Diga-me o preço. Seja o que for, eu pago.
Também pode ter-me, se quiser.
Não deixo de ser atraente.
Finalmente começa a dizer a verdade.
Sonhei em que me ia libertar.
Eu tenho sonhado com um agitador solex.
Já ouviu falar de algum?
Talvez se possa arranjar isso também.
Não, as minhas roupas estão ali.
- Eu mato aquela mulher. - Mais tarde.
Encantadora.
Foi uma inspiração, ter enviado a bala.
Vieste tarde.
Foram duas longas-metragens.
Que estás a fazer?
A guardar as minhas jóias.
Já podes sair.
- Que horas são? - Duas.
Duas? Quer dizer que estive aqui duas horas?
Sempre no cumprimento do dever.
Dever! Demito-me pela manhã!
Não nos abandones. Os Serviços precisam de mulheres como tu.
Obviamente que tu não precisas.
Desculpa-me, querida.
A tua vez há-de chegar, prometo.
Logo que ela me trouxer aquele solex.
- Para matares o Scaramanga? - Caso ela conseguir o agitador primeiro.
Primeiro?
James, deves ser bom.
Ficaremos a saber disso da próxima vez que a encontrar.
Ela está a tratar de tudo.
Desculpe o atraso. O trânsito em Banguecoque é pior do que em Piccadilly.
Ele já fez o contacto.
- Como se está a sair o conquistador? - Isso pergunta-se?
Encontramo-nos lá fora.
Trouxe-o?
Querida, deixei-o na tua carteira.
Deve estar aqui algures. Vi o homem da loja dar-to.
Sem o bilhete, não dão o recibo.
Não o encontra aí, Sr. Bond. Eu já procurei antes de ter chegado.
Também não faria isso. Olhe para atrás.
Mais para baixo.
Uma arma num saco de amendoins. Que original. Que vão inventar da próxima?
Chamo-me Scaramanga. Francisco Scaramanga.
Acho que o conheço, embora pensasse que nunca nos iríamos ver.
É um grande prazer para mim, Sr. Bond, graças à Miss Anders.
Estranha forma de mostrar a sua gratidão.
Uma amante não pode servir dois amos.
Um tiro difícil, mas gratificante.
Todos temos os nossos passatempos de uma forma ou de outra.
Os meus sempre foram armas, Sr. Bond.
Quando era rapaz fui educado num circo.
O meu único amigo de verdade era um magnífico elefante africano.
Um dia o domador maltratou-o e ele ficou muito furioso.
A sangrar, moribundo,
ele veio ao meu encontro.
Apoiou-se numa perna - o seu melhor truque - pegou-me e pôs-me no dorso.
O homem descarregou a arma no olho do animal.
- Descarreguei a minha no do domador. - Olho por olho. Vai um amendoim?
Sabe, Sr. Bond, pensei sempre que gostava de animais.
Depois descobri que gostava ainda mais de matar pessoas.
Fique com isto. Mas, não o perca.
- Tenho de ajudar o James. - Que se passa?
- Há um anão a apontar-lhe uma arma. - Um anão?
O mesmo que vi no Bottoms Up. A rapariga está morta. Chame a Polícia!
Esqueça-a. Ela é substituível.
E depois descubro o que me roubou.
Pessoalmente, nada tenho contra si, oxalá que não nos cruzemos de novo.
Não tente seguir-me, por favor.
O seu pequeno amigo não ia gostar.
Não, de facto não.
Quer um dos meus?
- Onde está o solex? - Com a Goodnight.
- Onde está a Goodnight? - Lá fora.
Deve estar junto do carro.
Mulheres! O walkie-talkie.
- Goodnight, onde estás? - Trancada numa mala dum carro.
- Numa quê? - No carro de anão. Estou trancada.
É cor de bronze com tejadilho preto. Matrícula 7543.
- As chaves! - Não as tenho.
Oh, não.
- Goodnight, onde estão as chaves? - Oh, comigo.
E também tenho o solex.
Táxi!
Fica aí, Goodnight. Já te localizámos.
UMA NOVA EXPERIÊNCIA DE CONDUÇÃO
- Que tal uma demonstração, rapaz? - Com certeza.
Que diabo se passa aqui?
Agora... estou a reconhecê-lo!
Oh, não.
É aquele agente secreto. O agente secreto inglês de Inglaterra.
Está a perseguir alguém.
Quem é desta vez, rapaz? Comunistas?
Vamos a eles! Alinho consigo.
Acho que temos problemas.
Encostem os carros, seus idiotas!
Sou um agente da Polícia!
James? Ainda estás aí?
Estás-me a ouvir? James!
Está bem, Goodnight. Tem calma.
- Quem é? - É...
- É do Quartel-General. - Deixe-me falar com eles.
Está. Daqui fala o Xerife JW Pepper,
Polícia do Estado do Louisiana.
Ligue à minha mulher no Hotel Narai e diga-lhe que estou numa missão.
Fui convocado. Certo?
Qual é o carro que perseguimos, rapaz?
Afaste-se!
Tire esse monte de sucata da estrada.
Viraram à esquerda, rapaz.
Carregue a fundo, rapaz.
Onde raio é que se meteram?
Foi enganado, rapaz.
A ponte mais próxima fica duas milhas para atrás.
Diabos! Que...
Que se passa? Que está a fazer agora, rapaz?
A ponte é para aquele lado!
Não estás a pensar em?
Claro que estou, rapaz!
Já ouviu falar dos "carros voadores"?
Huau!
Nunca tinha feito isto antes!
Na verdade, nem eu.
Vamos a eles, rapaz!
Fique quieto, rapaz.
Isto agora é comigo.
Ainda bem que vieram!
Xerife JW Pepper, da Polícia do Louisiana.
Eis a minha identificação.
Associação dos Agentes da Lei, Legião Americana.
Eu e aqui o meu colega, estamos numa missão secreta.
Que diabo está a fazer? Dê cá a minha carteira.
Portas.
Não me podem fazer isto. Quero a minha carteira de volta.
Tirem-me estas pulseiras!
Vou processá-los por detenção ilegal! Maus tratos. Eu tenho conhecimentos.
Vou mandar o FBI atrás de vocês! A CIA!
Diabos, vou chamar o Henry Kissinger!
Olhe para mim quando estou a falar, rapaz.
Que se passa? Nunca viram um avião?
James, ainda aí estás?
Estás-me a ouvir?
Acho que parámos.
É o que há para informar, senhor.
Então, se ouvi bem, o Scaramanga escapou.
Sim, senhor.
- Num carro com asas. - Perfeitamente possível.
- De facto, até estamos a trabalhar num. - Oh, Q, cale-se.
- A Miss Goodnight estava na mala? - Sim, senhor.
Encontrámos o carro-voador abandonado a 360 km a oeste de Banguecoque.
- E o solex? - Na carteira da Goodnight.
- Onde está a Goodnight agora? - Não sabemos.
Não captámos nenhum sinal do localizador que o Q lhe deu.
Disparate! Não aumentaram a recepção para permitir...
Oh, cale-se, Q!
Que operações mais disparatadas e inúteis!
- Que foi? - Captámos o sinal da Goodnight.
- Já é alguma coisa. - Mas há algo de curioso.
O nosso sector é aqui,
e recebemos o sinal dela desta linha de costa aqui.
Eis a uma escala muito maior.
É aqui que ela está. Neste grupo de ilhotas.
Só o que faltava! Águas chinesas.
Podemos lá entrar inadvertidamente.
- Podia voar baixo para evitar o radar. - Fora de questão.
Se o Primeiro-Ministro souber, manda-me fuzilar.
Oficialmente de nada saberá.
Há um pequeno hidroavião a aproximar-se da sua ilha.
Quer que entremos em acção?
Não. Não façam nada.
Sim, é um...
convidado que já esperava.
Não, ele não vai sair daqui.
Bonjour, Monsieur Bond.
Sou o Nick Nack.
Dom Pérignon soixante-quatre.
Eu prefiro o de 62.
Mas, sempre é melhor que amendoins.
O Sr. Scaramanga vai recebê-lo pessoalmente.
Desculpe, Sr. Bond. Uma exibição vulgar, mas não resisti
porque estou tão encantado por o ver novamente.
Um brinquedo inofensivo.
Como pode ver, estou desarmado.
Um cigarro?
Temos tanto em comum e tanto para discutir.
Não voltaremos a ter outra oportunidade.
A nossa profissão é das mais solitárias, por isso passemos umas horas juntos.
Como posso recusar tão amável convite?
Esplêndido. Esplêndido!
Nick Nack, espero que te excedas a ti próprio. Ele é um cordon bleu, sabia?
A propósito, onde está a Miss Goodnight?
Por aí algures.
Ela não pode sair daqui, por isso faz o que lhe apetece.
Que acha da minha ilha?
Fica um pouco isolada.
Não pago renda. Faço uns favores aos meus senhorios.
Um acordo conveniente.
- Problemas com os criados, suponho? - De todo.
O Nick Nack serve às mil maravilhas.
Normalmente somos só nós os dois, mas os convidados são bem-vindos.
Somos auto-suficientes. Temos todo e qualquer objecto eléctrico imaginável.
Esta é uma câmara-de-ar, como deve saber.
Automática, claro.
Naturalmente, temos aqui uma vasta fonte de electricidade.
Eu mostro-lhe.
Deve dar para muitas escovas de dentes eléctricas.
Aqui.
Uma central de energia solar. Então era isto. Ah!
Geradores termoeléctricos para converter energia solar em electricidade.
Tudo construído pela empresa do Hai Fat, claro.
Parece que herdei tudo dele. É totalmente automatizada.
O Kra cuida da manutenção e segurança aqui. O Nick Nack faz tudo o resto.
Dizem que a electricidade é armazenada algures aqui.
A ciência nunca foi o meu forte.
Bobinas de supercondutividade arrefecidas por hélio líquido.
Se fosse a si, não punha o dedo - ou fosse o que fosse - lá dentro.
A 453º graus negativos, o hélio líquido quebra tudo.
Sabe mais disso do que eu.
Estou a tratar para que os países que possam pagar mandem peritos ver isto.
Mas nada de solex antes do dinheiro estar no banco, não é?
Exacto.
- Já conheci situações assim. - Nada parecido com isto.
Assim quem fizer a maior oferta pode construir centenas de centrais
e vender os direitos por muito mais.
Será como meter o Sol nos bolsos.
Um monopólio da energia solar.
Os barões do petróleo pagavam-lhe para manter a energia solar fora do mercado.
Já pensei nisso.
Este é o ponto de captação.
Então é aí o lugar dele.
O nosso famoso solex ali transmite calor para os geradores térmicos.
É captado por aqui?
Mas é captado de onde? Precisa do Sol.
Observe aquela rocha em forma de cogumelo.
Engenhoso, não acha?
Os painéis apontam para o Sol, depois seguem-no automaticamente.
Mais ou menos isso.
Esses painéis devem produzir calor de pelo menos 1.930 ºC.
Se o diz, Sr. Bond.
Mas sei que podemos concentrar a potência onde quisermos. Eu mostro-lhe.
Isto é um bónus.
Vende-se com o solex. Sem custo extra.
Esta é a parte que realmente gosto.
Ora a isso chamo eu energia solar.
É o que chamo sarilhos.
Tem de admitir que sou inegavelmente o homem da pistola dourada.
O almoço.
Por aqui, Sr. Bond.
Miss Goodnight!
- James! - Isso não é roupa a mais?
Eu gosto de uma moça em biquíni. Nada de armas escondidas.
Miss Goodnight, por favor. Sr. Bond.
Vejamos o que o Nick Nack nos preparou.
Cogumelos.
Os cogumelos salteados têm um aspecto interessante.
Eu reparei nisso. Mais tarde trato disso.
- A desfrutar do Sol, Goodnight? - Sim!
Podia ficar aqui para sempre.
Excelente.
- Um tanto parecido com o Mouton de 34. - Tenho de o acrescentar à garrafeira.
Vive bem, Scaramanga.
Com um contrato de um milhão de dólares, posso dar-me ao luxo, Sr. Bond.
Você trabalha de graça. Um "muito bem" da Rainha e uma ninharia de pensão.
Para além disso, somos iguais.
À nossa, Sr. Bond. Somos os melhores.
Há uma palavra com cinco letras que lhe assenta bem. E está cheio dela.
Quando mato é sob ordens específicas do meu governo.
E aqueles que mato são assassinos.
Ora, Sr. Bond. Desilude-me.
Sente tanto gozo por matar quanto eu. Admita-o.
- Admito que matá-lo seria um prazer. - Já o devia ter feito antes.
Mas os ingleses não matam a sangue frio.
Não conte com essa.
Podia tê-lo morto quando aterrou, mas seria fácil demais.
Sabe, Sr. Bond,
como todo o grande artista, quero criar uma obra-prima indiscutível
uma vez na vida.
A morte de 007, mano a mano,
cara a cara,
será a minha obra-prima.
Quer dizer embalsamado e exposto na sua rocha.
É uma ideia divertida, mas penso em termos de História.
Um duelo entre titãs.
A minha pistola dourada contra a sua Walther PPK.
Cada um de nós com hipóteses iguais.
Seis balas para uma sua?
Só preciso de uma.
Parece antiquado, não acha?
Pistolas de madrugada, coisas do género.
É verdade, Sr. Bond.
Mas é ainda o único teste verdadeiro para cavalheiros.
Duvido que o possa incluir nessa categoria.
Contudo, aceito.
Logo que terminar este almoço delicioso que o Nick Nack nos preparou.
Messieurs, lembro-vos que este é um duel à la mort.
Somente um de vós pode sair com honra.
Se for preciso um golpe de misericórdia,
como juiz, eu próprio o ministrarei.
Não espero feridos, só uma morte limpa.
Quando der ordem cada um de vós dá 20 passos.
Está pronto, Sr. Scaramanga?
- Pronto. - Está pronto, Sr. Bond?
Vou iniciar a contagem.
Um, dois,
três, quatro, cinco,
seis, sete, oito, nove,
dez, onze, doze,
treze, catorze,
quinze, dezasseis,
dezassete, dezoito,
dezanove, vinte!
Se o matar,
tudo isto será meu.
Por aqui, Sr. Bond.
- Monsieur, boa pontaria. - Nunca matei um anão antes.
Mas há sempre uma primeira vez.
Oh, monsieur!
Só lhe restam três balas.
Enganei-o.
DEVE MANTER-SE ZERO ABSOLUTO PARA EVITAR SITUAÇÃO CRÍTICA
- Goodnight! - James!
Oh, James!
Calma, Goodnight.
Onde está ele?
Levou o golpe de misericórdia.
Vamos embora deste palácio de diversões e encontrar esse solex.
Espera aqui. Eu trato do tipo da manutenção.
Eu já tratei.
Pu-lo a arrefecer.
- A sério? - Sim.
Vales mais do que aparentas.
Não gosto de fazer perguntas parvas, mas onde o puseste a arrefecer?
Ele aterrou naquele.
Não acreditas no que dizem os sinais?
Cinco minutos antes que a temperatura do corpo faça subir o hélio acima de zero.
Depois este lugar vai pelos ares.
Desculpa. Não sabia.
ANULAÇÃO PRINCIPAL
Desliga o feixe!
- Prime o botão da anulação principal! - O quê?
- Goodnight? - Sim, James?
Agora escuta com atenção. Há aí uma consola.
Deve ter um botão de bloqueio. Carrega nele!
Ainda estás aí?
Deve estar no circuito auxiliar.
"Bloqueio do computador... " É isso?
Carrega em todos os botões, sim?
Boa menina, Goodnight. Conseguiste.
Oh, consegui.
Goodnight, sai daí! Já está.
- Espero que saibas nadar, Goodnight. - Por aqui.
O junco dele está atracado ali.
- Mas, querido, quem vai ao leme? - O George.
O piloto automático.
Devemos chegar a Hong Kong daqui a umas... oito horas.
Um pouco mais ou menos.
Sempre desejei sair da China num barco lento.
Vou matá-lo.
Porquê, seu!
Ei! Deixe-me sair!
Que está a fazer?
Au!
Não consigo respirar!
Vai arrepender-se.
Posso ser pequeno, mas nunca esqueço.
Mato-o se não me tirar daqui!
Deixe-me sair, seu prepotente!
Cale-te.
- Que fizeste com ele? - Que achas?
- Oh, James, não! - Sim, podes crer que sim.
Tiraste os vidros todos da cama, sim?
Não queremos que nada perturbe a nossa paz,
pois não?
Ora, onde íamos nós?
Oh, James!
Que se passa?
Surgiu algo.
Está?
Ah, até que enfim, Bond.
Muito bem. Parabéns.
Obrigado.
A Miss Goodnight está consigo? Queria falar com ela.
Um momento.
Bond? Está aí?
Goodnight?
Ela vem aí.
Goodnight?
- Goodnight! - Boa noite, senhor.