Sentem-se.
Temos o mesmo nome.
Mas ele é ainda mais forte que o Dino.
Não é nada, o Dino é mais forte.
O Dino é o mais forte de todos.
Sabias que o Pietro trouxe o Attilio da Alemanha até aqui às costas!
Um anjo enviado por Deus.
Attilio, é verdade que o Pietro te trouxe às costas desde a Alemanha?
Não foi desde a Alemanha.
Só na última parte, depois da queda dele.
Vem cá.
Foi daqui...
até aqui.
O Senhor colocou-o no caminho do meu filho.
Ouviu todas as minhas preces.
Ainda não te dei permissão.
Ele não podia ter ficado connosco esta noite?
Não, tem de ficar no palheiro.
Os alemães podem vir e levá-lo.
Os alemães já não vêm aqui.
O Attilio vai levar-lhe comida ao palheiro.
Podemos convidá-lo para o almoço de Natal.
- É verdade que ele é siciliano? - Sim, olha.
Isto é a Sicília. Ele vem daqui.
Olha para estas laranjas todas!
- Cuidado! - Tantas laranjas...
Há leões também!
Há leões na Sicília.
Não, isso é em África.
Vamos, está a sujar-se. Vamos embora. Já é tarde.
É tão longe...
O Pippo está aqui!
Corram, o avião do Pippo está a passar!
Dino! Leva-me ao colo. Mostra-me!
Já passou.
Quando for grande, quero pilotar o Pippo.
Assim, quando vir uma luz, solto uma bomba!
Vão dormir!
Vem depressa, está frio!
- Anda, anda! - Espera por mim!
Muito obrigada...
Estou a fazer-te um belo casaco, para não apanhares frio.
O carpinteiro vai dar-te madeira para rachar,
e vai dar-te comida.
As cabras são do meu irmão, o professor.
Mas podes ordenhá-las se tiveres fome.
As minhas sobrinhas.
Lucia.
Pietro.
O que estás a fazer?
Estou a rezar.
O que tens na mão?
Tens sempre de me copiar?
Prometo...
que não vou mais para trás do guarda-roupa.
Olhem, está ali o soldado!
Para!
Pietro!
Olá!
Pietrin!
Vamos, Pietrin, anda!
Pietrin, volta!
Vamos embora!
Leva-me às costas!
Anda, Lúcia, despacha-te!
Desce.
Vamos!
Depressa.
Vivemos ali.
Não contes a ninguém sobre o doce...
Só os cobardes fogem de uma guerra.
Bebe e cala-te!
Estás sempre a meter o nariz em tudo.
Se todos fossem cobardes, não havia mais guerras.
A cobardia é um conceito relativo.
Professor! Eu não fui à escola como tu.
Há palavras que eu não entendo.
Então anda para a escola, Rigo.
Recomecei as aulas para adultos à tarde, aos sábados.
Eles não fugiram de nada. Lutaram a guerra deles.
Fugiram dos alemães.
Eu também fugiria se eles me apanhassem!
Não ficava lá a trabalhar para eles.
Presos às saias das mães,
esses rapazes do sul!
Não são só os do sul. Olha para o filho da Cesira, o Attilio.
Fugir de uma guerra é coisa de cobardes.
Falas com facilidade, porque foste poupado desta guerra e da anterior.
- O que é que tu sabes disso? - Não gosto de esconder dois fugitivos.
Eu digo que devíamos contar ao vale.
Ninguém diz uma palavra, perceberam?
Eles são nossos filhos.
Eles não foram para a guerra porque não quiseram!
Saiam da frente!
A Virgínia vai passar!
A água está gelada, não está?
A bicicleta é tua?
Não, eu é emprestada.
Queres vir dar uma volta?
Vou ao moinho.
Não.
De certeza?
Para Santa Lúcia!
Quando não há um homem em casa, as crianças fazem o que querem...
Olha para a Virgínia...
Parece um homem com aquele cabelo.
Vou matar-te, Virgínia!
Que tem este bebé?
- Ele está a tossir muito. - Pois está.
O meu Attilio...
Tem uma casa quente, mas está sempre no palheiro com o Pietro.
Parece que quer continuar na guerra.
- O vinho é nosso. - Dino, o que estás a fazer?
Seu idiota!
Mostra respeito aos soldados!
Ele está sempre a ser duro com o Dino.
Ele queria um filho como ele.
Mas o Dino tem a sua própria personalidade.
Mesmo assim, ele é um bom rapaz.
♪ Santa Lúcia está próxima, ♪
♪ Crianças, vão para a cama, ♪
♪ Tragam a farinha ♪
♪ E fiquem calados ♪
♪ Ela vem com presentes ♪
♪ E doces. ♪
O que é que a Santa Lúcia te trouxe?
Duas tangerinas.
Eu recebi um avião com uma hélice!
Silêncio!
"Epistolar".
Que palavra difícil!
Pode ser...
uma carta ou um postal.
- Uma mensagem que fala... - E-pis-to...
- ...de factos... - ...lar...
- ...ou sentimentos. - Epistolar...
Os nossos soldados, por exemplo,
escrevem-nos do campo de batalha.
Anita?
Nós recebido uma carta do meu irmão.
Diz-se 'recebemos'.
Recebemos...
Nós recebemos uma carta do meu irmão.
Ele disse que não temos de nos preocupar.
Mas a minha mãe chorou.
Ela chorou porque estava feliz.
Também se pode chorar de felicidade.
Rodolfo?
O meu pai foi para a guerra.
A mãe diz que ele vai escrever, mas essa carta epistolar nunca chega.
Agora que és mais velho,
tens de ajudar a tua mãe.
Ela não consegue fazer tudo sozinha.
Ele desenhou um coração para ti.
Podia ter escrito qualquer coisa.
Desenhou, porque é um romântico.
Ele desenhou porque é "inalfabeto".
É "analfabeto"!
Diz-se "inalfabeto".
Amanhã perguntamos ao pai.
Se eu estiver certa, deves-me três!
Quem te disse que ele não sabe escrever?
Ele é um dos novos alunos do pai. Eu vi-o.
Talvez ele seja romântico na mesma.
Ele só voltou à escola para aprender mais.
Lamento muito.
Sabes que viria buscar os teus filhos a qualquer hora, dia ou noite.
O "strangolìn" é uma besta terrível.
Se Deus quiser levar esta criança,
não podemos fazer nada.
Felizmente, ela vai ter outro em breve.
Não disseste nada à Adele, pois não?
Nada.
Deixa-a ter alguma esperança.
Sabemos o que ele tem.
A tua irmã curou duas crianças com couves no ano passado.
Três ou quatro folhas bem apertadas
com um pedaço de linho, e está feito.
♪ Purifica-me com hissopo E ficarei puro ♪
♪ Lava-me E ficarei mais branco que a neve ♪
♪ Descanso eterno dai-lhes ♪
♪ Senhor, dai-lhes ♪
♪ E que a luz perpétua ♪
♪ Brilhe sobre eles. ♪
Dino, ele é mesmo um anjinho a voar para o céu?
Como é que ele faz isso? Tem asas?
Com a alma dele.
O que é isso?
Não sei.
Senhor Jesus, nascido da Virgem,
hoje celebramos o teu nascimento.
Alimenta a nossa família
e os nossos irmãos na frente.
Ajuda os que são mais fracos que nós,
e ajuda-nos a partilhar com eles o que temos.
Cuida daqueles
que estão no céu
os nossos pequeninos,
Flávio e Giovanni.
Abençoa a fraternidade reunida nesta mesa.
Ámen.
Bebe, isso vai aquecer-te.
Posso mostrar o presépio ao Pietro?
Só um minuto, e depois voltas para a mesa.
Anda, deixa-me mostrar-te!
Olha para o estábulo.
Está lindo! O Dino fê-lo com as suas peças de madeira.
Aqui está o São José
e a Maria.
Ali está o burro e ali a vaca.
Aqui está a pinha.
As ovelhas...
- Ele é ótimo com crianças. - A vela...
- Tal como o pai. - As bagas... Erva...
Nós colocamos sempre o irmão mais novo na palha,
como o Menino Jesus.
O irmão mais novo.
Mas este ano ele morreu.
Eu sei.
- Lamento muito. - Eu também.
Justo
Flavia
O género epistolar
Para mim, o género epistolar também pode ser escrever pequenos bilhetes.
Por exemplo, um soldado deu um pequeno bilhete à minha irmã.
Ele ainda não sabe escrever, mas o bilhete
ajudou-o a expressar os seus sentimentos.
"Eram jovens, fortes
e morreram.
Vieram com as suas armas..."
Vamos parar por aqui.
Pietro,
queres comentar o poema?
Faz-me lembrar...
um amigo meu.
Ciro.
Porque ele era jovem,
ele era forte,
mas...
mataram-no na mesma.
Era o dia da dizimação.
E era a vez dele.
Ele caiu ao chão ao meu lado.
Eu tinha os olhos fechados, mas sabia que era ele
porque senti a mão dele
a cair no meu sapato.
E...
Como descreverias
o estado de espírito de um soldado?
É como...
Estás vivo, mas...
não estás realmente.
O Ciro estava ao meu lado.
Podia ter sido eu e não ele.
É como se fosses tu, mas já não és realmente.
Fazemos coroas para os nossos irmãos mortos com estas.
As crianças adoram sabugueiro.
É por isso que o colocamos nas suas campas.
Será que eles nos conseguem ouvir?
Giovanni Graziadei - Flavio Graziadei
Tens a certeza?
Agora ele tem asas para ir para o céu.
Dino, quando é que a Santa Lúcia volta?
Daqui a um ano.
- Isso é muito tempo? - Um pouco.
Levanta-me.
Vou pedir o mesmo avião à Santa.
Os meus sacrifícios por Jesus Cristo
Deito-me no estrume das galinhas com a cabeça de lado.
Se voltar a ir atrás do guarda-roupa, deito-me de barriga no estrume.
Passa-me a pena.
Eu sei onde o pai esconde os segredos dele.
Que segredos?
Cigarros.
Não são segredos. Ele fuma o dia todo.
São segredos para ele, porque os tranca numa gaveta
e esconde a chave debaixo do tapete.
Lúcia, fecha a janela. Estou com frio.
Outro bilhete de amor!
Deixa-me ver!
Pietro e Lúcia
Ele está a aprender a escrever.
De que é que vocês falam?
Ele não gosta muito de falar.
É que ele fala siciliano,
ninguém o entende.
Eu entendo-o,
mas ele não diz muito.
Como o Attilio.
Os homens que voltam da guerra
têm segredos.
É como se lhes tivessem cortado a língua.
Então o que é que vocês fazem?
Damos as mãos.
Com muita força.
A Virgínia consegue andar sem mãos!
Olha!
Sabes como se fazem os bebés?
Temos de casar.
Está bem.
Ela é uma criança sensível.
O caderno dela é uma confusão,
mas tem uma mente aguçada.
É muito parecida comigo.
É ela que deve ir para a escola.
A Ada também gostava de continuar.
Já tive tanta pena da Lúcia.
Não podemos mandar duas crianças para a escola.
A Lúcia teve azar...
A guerra não é culpa de ninguém.
Ela vai casar bem.
Além disso, ela não é uma rapariga da cidade.
Precisa do céu aberto.
Ela é uma cabra montesa,
como eu,
quando tinha boas pernas.
A Ada trabalha muito, mas não é para ela.
E tu precisas dela aqui.
Anda, mostra-me!
Anda lá!
Conta-me os teus castigos, eu mostro-te o que aprendi com o pai.
Estudámos um compositor, o nome escreve-se "Chopin",
mas diz-se "Cho-pã".
Um homem azarado.
Ele estava doente.
E apaixonou-se por uma escritora que o deixou louco.
O pobre homem.
É por isso que a música dele é romântica.
Agora é a tua vez.
Conta-me os teus castigos.
Bem, já não posso pecar mais
porque o próximo castigo será terrível.
O que é?
O próximo
é comer estrume de galinha.
A sério?
Não podes só rezar dez Avé-Marias?
Que nojo!
- Então porta-te bem! - Passa a pena nas minhas pernas.
Não, estou cansada.
E não consigo respirar debaixo dos lençóis.
Dou-te duas.
Três! O Don Giulio dá-te sempre muitas.
Só recebo aquelas com a cruz torta.
Anda lá, vai lá para baixo.
Já fiz as duas pernas.
Tens uma hóstia?
Não.
Ele não veio hoje.
Um desejo que eu tenho para o futuro
Elio, já acabaste?
Sim.
"Quero que a guerra acabe
e que a minha vaca volte a dar
o belo leite que dava dantes."
"Que dava antes".
Mariot.
"Quero que o meu sobrinho Sandro
volte da guerra, mas não cego como eu."
Em italiano, Mariot.
Pietro.
"Quero..."
casar com a sua filha.
- Veste este, é o melhor! - Não, aquele é melhor!
Este branco.
- Põe esse! - Não, este com o capuz.
Vamos dar-lhe uma coroa também.
Está tão escuro.
Vou ter de o apertar um pouco.
Eu era mais rechonchuda quando era jovem.
As noivas sicilianas devem ser tão bonitas.
Acho que vestem branco.
Que disparate! O branco é para os ricos.
- Mas com quem é que vou casar? - Comigo!
- És demasiado baixo. - Casem connosco!
Não podes. Não podes casar com duas pessoas.
- Eles ficam juntinhos. - Não podes, a Ada disse que não!
A Lúcia vai casar.
Estás feliz?
Não sei.
Gostavas de casar?
Não.
Se eu tiver filhos,
não vou poder ir à igreja durante quarenta dias.
Esse é o tempo que o corpo precisa
para se purificar após o parto.
Podes rezar em casa.
Gostava de continuar a escola,
mas o pai diz sempre que tens de ser excelente.
Não sei se ele vai deixar.
Sabes o que te vai acontecer na cama amanhã?
Não podias perguntar à mãe?
Não tens medo?
Não, vou descobrir.
É o dever da noiva.
Eu, Lúcia, recebo-te, Pietro, como meu marido
e prometo ser-te fiel
e honrar-te todos os dias da minha vida.
Em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo.
Ámen.
Alguém preparou algo para ti.
"De todas as coisas Que o Senhor nos pode dar,
A mais bela É uma noiva no altar!
A mesa..."
É a porta!
"A porta abre-se quando ele vem do trabalho
A mesa posta com graça e decoro
E se tudo correr bem E tudo funcionar
A vida dar-lhes-á filhos
Então todos os noivos podem cantar em uníssono
E agradecer ao Senhor Por tal bênção!"
Obrigada!
Viva os noivos!
Vamos tentar tirar uma boa primeira foto!
Depois podemos almoçar.
Vamos lá!
Isso mesmo, cheguem-se mais perto...
Attilio, mesmo ao lado da tia Cesira. Boa!
Olhem para a câmara e sorriam.
Tu também, Professor!
Não é todos os dias que casamos uma filha!
Um, dois, três!
Música!
Viva os noivos!
- Virgínia... - Vamos, vamos dançar!
Virgínia, deixa as pessoas em paz!
Saúde!
Virgínia, vou dar-te uma tareia!
Estás contente por fazer o brinde com o pai?
Virgínia!
Vais apanhar uma constipação.
A minha mãe mata-me se cheirar a fumo na minha blusa.
Não.
Porque estás a rir?
Porque gosto de como olhas para mim.
Já encontrei o meu casaco de pele.
Isso é bom?
A melhor coisa do mundo.
Não devemos.
Podes, sim. Olha.
Ela não gosta porque é uma cabra.
Mas nós, mulheres, gostamos.
O meu pai fuma muito.
Então podes roubar-lhe cigarros.
E podemos fumá-los.
Não devemos.
Viva os noivos!
Que a guerra acabe!
♪ O que vai a noiva comer No primeiro dia? ♪
♪ Perdiz! ♪
♪ O que vai a noiva comer No segundo dia? ♪
♪ Duas rolas e uma perdiz! ♪
Lê mais devagar.
Página 25.
Lê devagar e segue os versos.
Mais uma vez.
Está bem.
"Por um momento, estava na minha aldeia.
Na minha casa, nada tinha mudado.
Cansado,
regressei, como se de uma viagem.
Cansado..."
É um amigo do tio do Don Giulio, que foi a Milão.
É excecional.
Os teus dois discos não chegavam?
Eu aperto o cinto o dia todo. Conto as batatas das crianças.
Mas isto é alimento para a alma.
Alimento para a alma?
Temos crianças para alimentar.
As que estão aqui,
e as que vêm a caminho.
Não os deixes cair como moscas.
Não fiques zangada,
vai perturbar o bebé.
"Sob a luz quente
do sol ardente,
o homem definha,
o rebanho definha,
e o pinheiro arde."
Que estação será esta...
quando o pastor tira uma sesta debaixo da árvore?
- Primavera! - Verão!
Certo.
O pastor está todo suado.
Agora prestem atenção.
A rola está a chegar.
Ouviram o cuco?
O pintassilgo canta.
E o pintassilgo.
Entendem...
como ele é excecional?
Cada violino...
é um sentimento.
Um vento.
Um animal.
Quatro estações.
Quatro sonetos.
Quatro concertos.
Um para cada estação.
Neste dia de paz reencontrada,
agradecemos a Nossa Senhora das Neves
que sempre protegeu a nossa aldeia.
A Ela cantamos
a alegria pelo fim
desta dolorosa guerra.
Bebe, Mariot, bebe!
Bebe, siciliano!
A guerra acabou para todos!
- Bem-vindo de volta. - Obrigado!
Siciliano, viste que o meu Sandro voltou?
E tu? Quando vais à Sicília?
É tão longe...
Ele pode ir agora e voltar em breve.
Vai agora. A espera é difícil.
Tão difícil.
Talvez possamos voltar para a nossa cama enquanto ele está fora.
Não, agora é a cama de casados.
E ele não ficará fora por muito tempo.
Ele tem medo de não voltar a tempo para o nascimento do bebé.
Mas o pai disse-lhe que devia ir agora
porque há os camiões da Cruz Vermelha.
E se ele chegar tarde ao batismo?
Isso pode ser feito mais tarde. Os bebés não pecam.
E a tia Cesira colocou a mão e o ouvido na barriga da Lúcia
e disse que ainda falta algum tempo.
Que ele devia ir visitar a mãe,
senão ela vai achar que ele morreu.
Como ela pensou que o Attilio tinha morrido.
Imagina como a mãe dele vai ficar feliz quando o vir de novo.
Sabes, o Attilio não está morto, mas parece morto.
O Pietro também parecia morto quando chegou.
Lembras-te?
Ele voltou a ser feliz com a Lúcia.
Ele vai ver o pai dele na Sicília também?
O que estás a ouvir?
Quando eu crescer e for para a guerra, vou voltar para ver o meu pai.
A guerra acabou. Vai dormir!
Não te preocupes.
Eu escrevo-te uma carta assim que lá chegar.
Uma carta longa escrita por mim.
Não fiques triste, senão os teus olhos não brilham.
Anda, Dino, tens de ir!
Adeus, Pietro!
Vai caçar leões na Sicília!
Traz-nos laranjas!
Traz tangerinas!
Ele disse-me que escreveria assim que chegasse.
Estas coisas levam tempo, tem paciência.
Eu levo-a ao teu pai quando chegar.
Prometo.
Minha filha, lembro-me de quando eras pequena.
Vi-te crescer.
E agora aqui estás tu, perdidamente apaixonada.
Tem paciência!
Bartolini, Maria.
Muito bem.
Daldoss, Rodolfo.
Passaste.
Graziadei, Flávia.
A melhor da turma.
No próximo ano vais para o internato em Trento.
Mas tens de ser mais arrumada.
Ou vais ver como as freiras te castigam!
Graziadei, Ada.
Foste muito aplicada.
Admiro o teu esforço.
Mais do que satisfatório em todas as disciplinas,
e especialmente boa em economia doméstica.
Tenho a certeza de que sabes que, para continuar, é preciso ser excelente,
e, à medida que a escola se torna mais difícil,
isso pode trazer desilusões.
A escola é uma lição valiosa
porque nos ensina os nossos limites.
A tua carreira escolar termina aqui,
com resultados muito satisfatórios.
Graziadei, Dino.
Crescer é mais do que beber vinho.
É assumir responsabilidades.
E isso inclui os estudos.
Eu pensava que a odiava
e que ela me enojava.
Mas agora
rezo em penitência.
Foi a decisão certa.
Ela é muito inteligente.
E...
eu sou assim-assim.
Não há nada de especial em mim.
Porque é que tinhas de fazer-lhe isso outra vez?
O meu filho é um aluno como qualquer outro,
e tem de se esforçar ainda mais,
porque é filho do professor.
É culpa dele ser filho do professor?
Dar-lhe o diploma tê-lo-ia deixado mais feliz no trabalho.
Não precisas de um diploma para trabalhar no campo.
Precisas, se não quiseres sentir vergonha perante os outros.
Talvez algo lhe tenha acontecido.
Já passou demasiado tempo.
Sabes quantas cartas se perdem?
Lembras-te com o Attilio?
Ele escreveu e não recebemos nada.
Dá a esta criança um café de cevada e um pedaço de pão.
Senta-te.
Será que o apanharam?
Está mesmo tudo acabado, não está?
Esta é a última, juro.
Não conta.
Essa já foi!
Ajuda-me.
Ficou bem?
Da próxima vez trazes-me dois.
Ele está bem.
Vai dar um beijo à mãe.
Um rapaz bonito, com todos os dedinhos,
as mãos e os pés no sítio certo.
Ela tem sempre partos difíceis. Pobre mulher.
Dá-lhe as flores, Dino.
São para ti.
Adeus, Aldo, obrigado!
Acho que este herdou a tua força...
- Deixem-me passar! - Ele vai crescer forte.
Com sorte, Aldo!
Parece-se com o Giovanni.
- Parece calmo. - Está mesmo rechonchudo.
Olha que bonito.
O meu Dino deu-me um presente.
Não são bonitos, são roubados.
O que queres dizer?
Foi um gesto bonito.
As flores são do jardim dos Marchi.
O teu filho rouba aos vizinhos e achas isso bonito?
Eu não as roubei.
Cortei as que estavam do nosso lado.
Se há algo que ensinei aos meus filhos, é a honestidade.
Estás a arranjar desculpas para um ladrão!
Não chames o meu Dino de ladrão.
Eu sei porque estás tão zangado.
Porque depois de dez partos, nunca me deste uma única flor.
Deves estar ainda meia louca do parto
para me desrespeitar à frente dos meus filhos.
Dorme, pequenino.
Com a mão debaixo da almofada,
Com a almofada sobre a mão,
Podes dormir até amanhã...
Já viste o urso alguma vez?
Já te disse tantas vezes.
Vai dormir, vais ver que ele volta já.
Quando ele sobe ao telhado, fica lá horas.
Ele subiu ao telhado porque está zangado com o pai.
Viste como ele foi duro com ele?
Acho que ele sobe ao telhado porque está apaixonado pela Virgínia.
Dizem que a Virgínia e a mãe dela vão para o Chile
porque estão a passar fome.
Mas onde fica o Chile?
Longe.
Dino!
O que queres?
Podes contar-me a história do urso?
Já te contei tantas vezes.
Por favor!
Eu estava a caminho de Cà della Mosa.
Ouvi um barulho.
Achei que fosse um veado.
Virei-me
e era o urso.
Então fugi
e, enquanto corria,
caí.
Virei-me e o urso poupou-me.
Dino!
Dino, posso virar-me?
Não, não há espaço.
Tenho medo do urso.
Está bem, vira-te.
É verdade que não tens medo de nada?
Tenho medo das ursas fêmeas.
E do pai?
Tens medo dele?
Não, do pai não.
É verdade que estás apaixonado pela Virgínia?
Não digas disparates.
É verdade que a Virgínia fuma?
Não, não é verdade.
É verdade que a Virgínia vai para o Chile?
A Virgínia não vai a lado nenhum.
Ela fica aqui.
Dino?
Fazes-me um avião como aquele que a Santa Lúcia me deu?
Sabes fazer?
Ainda não recebemos nenhuma carta do Pietro.
Já passou demasiado tempo.
Não te preocupes.
Ainda está tudo em confusão. O correio está lento.
Por favor, cuida da criança.
Que o Senhor te proteja.
Escreve quando chegares.
Põe essa mala ali. Vai caber.
Coloca também a galinha.
Vai apanhar ar.
Eu escrevo quando lá chegar.
Vamos esperar notícias.
Entregar ao pároco de Galati, Sicília
Para Pietro Riso, de Lucia Graziadei Riso
"O homem foi morto instantaneamente.
Anna Pennisi será condenada ao abrigo do Artigo 587,
que limita a pena por homicídio voluntário
a um máximo de sete anos
para quem causar a morte do seu cônjuge
no ato de descobrir
a sua relação carnal ilegítima.
O bigamista siciliano Pietro Riso,
casado em Galati com Anna Pennisi,
tinha, de facto, casado novamente, sem que ela soubesse,
na nossa região de Trentino, na aldeia de Vermiglio,
com Lucia Graziadei."
Nome e apelido, para nos envergonhar em todo o vale...
"Quando voltou a Galati,
a Pennisi matou-o à queima-roupa
para defender a sua honra."
Ela precipitou-se.
Vocês, meninas, têm de ter cuidado.
A tua irmã foi imprudente.
"Brinca no moinho e ficas com farinha nas mãos."
Pensar que foste tu que o trouxeste até nós...
Não sabias mesmo de nada?
Nada.
Ele era teu amigo. Fugiram juntos
e ele não te contou sobre a mulher dele?
Numa guerra não se fala muito.
Quem vai querer casar com ela agora?
Ela era tão bonita!
O patife deixou-a sem nada, apenas com lágrimas para chorar.
Acho que o Pietro estava apaixonado pela Lucia.
Ele nem queria ir à Sicília...
Talvez tenha ido à Sicília para dizer à esposa que estava apaixonado pela Lucia.
Apaixonado?
Abandonar uma esposa!
Com um bebé prestes a nascer?
Que grande amor é esse!
Tenho a certeza de que o Pietro não queria fazer mal.
Eu conhecia-o.
Conhecias tão bem que nem sabias que ele era casado.
A tua prima com um estrangeiro.
Ela devia ter casado com um dos nossos.
Nenhum dos nossos me ajudou.
Foi graças a ele que estou vivo.
Se ele tivesse deixado a arma aqui, talvez ela não o tivesse matado.
O que é isso de farinha?
Que não devemos ser como a Lucia.
O moinho é o homem.
Gostarias de ser um homem?
Não.
Eles podem casar e trabalhar também,
como o pai.
Eles podem até casar duas vezes.
- Não podem. - Sim, chama-se "bigamia".
Sim, mas depois levam um tiro.
Eu gostaria de ser padre.
Para ouvir os pecados de todos e dar castigos?
Não, é porque quando falas,
todos te ouvem.
Lucia!
Essa é a água suja das vacas...
Usa a forma masculina.
Coloca um 'o' no final e, se for menina, muda para 'a'.
Ela assusta-me.
Fica sentada num canto como um gato antes de morrer.
Ela dorme com a vaca. Ela cheira mal!
Tenho de arranjar maneira de a levar para dentro.
Ela não quer estar sozinha.
É difícil dormir sozinho.
Eu sei bem disso.
Ela não percebeu que ele era um canalha.
Vestiu-se tantas vezes como Santa Lúcia que ficou cega.
Mais uma boca para alimentar. Menos um homem para trabalhar.
Ela está arruinada.
O que vai fazer?
A filha do Gino foi para a cidade cuidar de crianças ricas.
A Lúcia também pode ir.
Pode voltar com dinheiro e comprar as suas próprias vacas.
Ninguém a aceita com um bebé.
Eles querem raparigas ou solteironas.
Quem vai cuidar do bebé dela se ela for para a cidade?
Eu teria dificuldade com dois pequeninos.
Sem um homem, a vida começa a desmoronar-se...
Não consegues manter o rumo certo...
Tens sorte de ter o teu Dino,
que está a tornar-se homem.
O meu Attilio voltou todo errado.
Ele está em casa, mas já não é ele mesmo.
A guerra transformou os homens em idiotas.
Desculpa.
O que estás a fazer?
Vai embora!
Sai daí! O que estás a fazer? Deixa-me entrar!
Mãe!
A Flávia não sai da casa de banho!
Porque é que estás aí parada?
Vai buscar o leite.
Podemos ter uma aula juntos?
Comecei a copiar o poema que me deste.
Vou lê-lo para ti.
"A árvore à qual Estendeste a tua mãozinha,
o romãzeiro verde com belas flores vermelhas..."
Tenho algo para te dizer.
Mas não sei se consigo.
É um segredo.
É verdade?
Sim.
Então podes contar-me.
Tenho sangue nas cuecas.
É verdade.
Quando ficam sujas, viras do avesso.
Lúcia, força!
Vamos, rapariga!
Tens de te esforçar mais!
Força, Lúcia!
- Lúcia, força! - Empurra.
- Ela não está a fazer força suficiente! - Ela não quer.
Anda lá, Lúcia.
- Empurra! - Empurra! Vá, rapariga, empurra.
Tens de empurrar.
Faz força, Lúcia.
Lúcia...
Vamos, Lúcia. Ele está quase a chegar!
Vamos, tu consegues!
Já vejo a cabeça!
Boa rapariga!
Depressa!
Minha querida, não tenho leite para os dois.
Olá.
Lúcia...
Dino!
Ada.
Ela está a chorar!
Estás a chorar porque ele morreu ou porque ele era casado?
Mas que pergunta é essa?
Nem ela sabe.
Pelo menos agora está a chorar.
Não, ela não está a chorar.
São só lágrimas a sair dos olhos dela.
Já não quero ir embora.
Quero ficar aqui e ajudar a Lúcia com a Antónia.
Tens de continuar os estudos.
O pai já decidiu.
Posso continuar aqui, com ele.
O pai só sabe ensinar crianças pequenas.
Deixam-na sair por uma hora
entre as três e as quatro da tarde.
Na praça com o café.
É a segunda rua à direita.
Não chegaram a tempo.
Lamento.
Vieste até aqui sozinha?
Salvo!
Vem cá!
Mãe, aquela senhora tem olhos tristes.
Deixa-a em paz. Ela é viúva.
Tens filhos?
Que sorte.
- Olá. - Olá, bom dia.
Dá-me uma bebida!
Professor!
Da parte da Flavia!
Obrigado.
Antónia.
Olá.
A mamã tem de ir trabalhar na cidade.
Mas volto em breve.
O MARIO E A FLAVIA QUE NOS DEIXARAM A JUANA CATERINA QUE REGRESSOU
Legendas: Nisbgui