Bem-vindos. Bem-vindos à Irlanda.
Chamo-me Tony Reilly.
Estou morto.
Dizem que, se um irlandês morre enquanto conta uma história,
podem ter a certeza de que ele voltará.
Era uma vez, na Irlanda...
duas quintas.
A quinta dos Muldoon,
onde Rosemary vivia com a mãe, Aoife.
E com o pai, Chris,
que estava em guerra com os corvos.
E ao fundo da estrada,
na ladeira mais bela que já se viu,
estava a minha quinta,
onde a minha mulher, Mary,
conquistava a casa com o seu cantar.
E onde, no andar de cima,
o meu filho Anthony
fazia a sua solitária pergunta às estrelas.
Mãe Natureza,
porque me fizeste assim?
A verdadeira resposta a isso talvez estivesse ao fundo da estrada.
A pequena Rosemary Muldoon...
Anthony.
... estava perdida de amores.
Anthony!
Fiona.
Olha para o teu nariz. Pareces um palhaço.
Que se passa?
Chrissy. Chrissy.
Temos um problema.
O Anthony atirou a Rosemary ao chão.
Porquê?
Porque a Rosemary foi atrás da Fiona.
Rosemary, o que se passa?
Não tenho razão de ser.
Sou apenas uma rapariga. O mundo está cheio delas.
Não és apenas uma rapariga.
És uma rainha.
Que tipo de rainha?
Era da minha mãe.
Está cheio de cisnes.
E tu, Rosemary...
para o bem e para o mal,
tu...
és o cisne branco.
Que significa
ser o cisne branco?
Bom, significa
que ninguém pode deter-te.
O mundo é teu.
És capaz de fazer
o que quiseres.
O AMOR MOVE MONTANHAS
Olha o tempo que aí vem.
Lembra-me a noite
em que enterrámos o Chris Muldoon.
O Muldoon não deixou muito aos Reilly.
Dois portões para abrir e um céu cheio de chuva.
Devias ter deixado os portões abertos.
Os portões são dos Muldoon e gostam deles fechados.
Nem acredito que trouxeste o presunto de uma viúva. Não tens vergonha?
- Ela ofereceu! - Tu pediste.
Despacha-te.
Despacho-me? Porque não abres tu o portão?
Quase nem chove.
Para baixo, Flossie.
Olha para ti. Nem de um cão consegues gostar.
Olha só para esta cozinha.
A tua mãe voltaria a morrer, se visse o estado desta casa.
Vão tomar-nos por vagabundos.
- Como está a minha cara? - Um susto.
- Onde está o meu cachimbo? - Lá em cima. Não vais buscá-lo.
Olha só. Pareço um texugo.
Estou gelado.
- Porque deixaste apagar o fogão? - Queres incendiar a casa?
Tinhas de convidar as Muldoon cá para casa?
- Não te bastou o funeral? - És assim tão egoísta, pai?
Céus.
Cuidado com o fumo.
Nem acredito que o Chris Muldoon morreu.
Quem vai matar os corvos?
Pois, o Chris Muldoon gostava de matar os corvos.
Fazia buracos no céu com aquela espingarda.
Mãe, espera.
Qual é a graça?
Está tudo bem, Aoife?
Bem?
Estou destroçada.
Fecha a porta, antes que a noite entre.
Aoife, anda. Senta-te junto ao calor.
Não posso sentar-me. As minhas pernas petrificam.
- Estavam a rir? - Estávamos.
- Não. - De quê?
- Quer uma cerveja? - De garrafa ou lata?
- De garrafa. - Não, obrigada. Sabe a vidro.
O vidro tem sabor?
Tem. O vidro sabe a dentes.
O sabor do vidro. Claro, conheço-o.
- Conheces o sabor do vidro? - Sim.
Não conheces.
Nada de cerveja, então. Vou fazer chá.
- Beba uma chávena. - Que fumo é este?
- A chaminé está entupida. - A minha está pior.
Luto para respirar.
Vejam só. Dentro de um ano, estará morta.
Não me importo.
Só me custa deixar a Rosemary completamente órfã.
Está com ótimo aspeto.
Claro, o fruto ainda parece bom quando a lagarta começa a trabalhar.
E tu? Quando bates a bota?
- Estarei morto no Natal. - Deixa-te disso.
- Onde está a Rosemary? - Lá fora.
À chuva?
Não fuma à minha frente e está sempre a fumar. Portanto, nunca a vejo.
É mesmo dela. É teimosa.
Está mesmo lá fora.
- Pois está. A fumar. - Vai apanhar uma pneumonia.
Não, é maluca. Os loucos nunca adoecem.
Maluca? Nunca reparei nisso.
Porque não reparas em nada, Anthony.
És famoso em toda a Irlanda pelo que te escapa.
Famoso. Pois claro...
Tony, já puseste a quinta em nome do Anthony?
O quê? Pergunta-lhe isso assim?
Estou a pensar em tratar disso.
- Certo. - Ou vais deixar-lha em herança?
A quem mais a deixaria? Os outros fugiram.
Ainda não decidi.
Não quê?
Pensava que o Chris Muldoon
tinha planeado as coisas.
E planeou. O que tinha para deixar, deixou-me.
- Como devia. - Referia-me à herança da Rosemary.
Como é que não sabes se a quinta fica para mim?
- Não vejo um caminho claro. - De onde para onde?
- De mim para ti. - Para.
Tem de ser dito.
A tua cara não bate certo.
Vens de outra gente.
- És mais Kelly do que Reilly. - É verdade. De cara, és um Kelly.
- De cara? - Ele gosta de pescar.
É bem sabido que isso vem dos Kelly.
O John Kelly pensava que era um peixe.
- O meu nome é Reilly. Sou um Reilly. - Não, és um Kelly!
Sais ao John Kelly
e aquele homem era doido varrido.
Afogou-se.
- No Royal Canal. - Caiu à água.
- Tinha uma pedra amarrada ao pescoço. - Não sou um Kelly!
Agricultor é que não és.
Então, Tony...
Não fincas os pés na terra para retirar força dela.
Como eu fazia, até à morte da mãe.
Preferes ler as tuas malditas revistas.
Tem calma.
Não me critiques, pai.
Alguns de nós não sentem alegria, mas fazem o que é preciso.
Um homem que faz o que é preciso sem prazer
é inferior ao que é feliz?
Chega.
À falta de melhor companhia, vou chamar a Rosemary.
Anthony...
Rosemary.
Anthony.
O que fazes aqui fora?
Estou a fumar.
À chuva.
Há algum telhado.
Está escuro como breu.
Consigo ver.
Agora fumas cachimbo?
É do meu pai.
Aquele teu boi parece que tem tosse convulsa.
Dei-lhe remédio para os vermes. Está a tossi-los.
- Não parece nada bem. - Não digas isso.
Há quanto tempo lhe deste o remédio?
- Há três semanas. - Já devia ter os pulmões limpos.
Não sei. Ligo ao veterinário?
Espera pela manhã para gastar dinheiro.
- Entra, ainda adoeces. - Não.
Tiveste notícias da Fiona?
Nunca.
Desde os tempos de infância.
- Sabes onde está? - Em Wicklow, com o marido e três filhas.
Acha que estamos a falar dele.
Os homens acham sempre que são o assunto principal.
Estás mesmo relutante em deixar a quinta ao Anthony?
Dei-lhe a aliança da mãe há três anos.
Não fez nada com ela. É solteirão até à medula.
Segues o caminho errado.
Esta quinta está na minha família há 121 anos
e não terminará com o Anthony.
As coisas acabam quando Deus decide.
Aoife.
- Nem acredito que o meu Chrissy partiu. - Aoife. Não, não.
Metade da minha casa desapareceu.
Aoife.
Que quer a Flossie?
- Anda atrás do presunto. - Não chega lá.
Está no frigorífico.
- Queres um pouco? - Se queres presunto, come!
Não me ofereças o meu presunto!
Os meus sentimentos pelo teu pai.
Obrigada, Anthony.
Céus. Quando a minha mãe morreu, deixei de ver as cores.
Para onde vamos quando morremos? Para o céu?
- Para a terra. - Então, para que serve o céu?
É para agora. O céu é para agora.
Sabes, fui eu que o encontrei.
A minha mãe subiu.
Tinha a cara branca como neve, por isso dei-lhe água.
Mas o copo tinha a dentadura dele.
- Não! - Ficou desvairada.
- Não bebe de um copo desde então. - Posso confirmá-lo.
- Diz que sabe a dentes. - Sabe a dentes.
Vou chamá-la.
Só se senta na cadeira dela, portanto...
é melhor irmos.
Certo.
E deixavas-me ir, não?
Disseste que ias.
Não sabes que não deves dar ouvidos às pessoas? Quem é?
- É o Cleary "Más Notícias". - Porque lhe chamas isso?
Porque só traz más notícias.
Olá, Rosemary. Os meus sentimentos.
Ouve, o teu cavalo voltou a saltar a vedação.
Não me digas.
Pois. Achei que ias querer saber.
Obrigada, Cleary.
Devias ir lá dentro falar à mãe dela.
Não vou. Boa noite.
- Vês? Cleary "Más Notícias". - Tens um cabresto?
- Tenho. - Empresta-mo.
E a tua mãe?
Podes levá-la a casa?
- Pode ser. - Obrigada.
De certeza que não queres presunto?
- Corta um pouco para a cadela. - Não, é bom demais para ela.
É bom demais para ambos.
Falamos do assunto?
Qual?
Não fazia sentido enquanto o Chris era vivo.
Estás a declarar-te a mim?
O quê? Credo, não.
Então, abre lá a goela e diz o que queres,
seu aldrabão de merda.
Aquele terreno que me bloqueia a estrada.
- Revende-mo. - Só tens de abrir os portões.
Alguma vez saíste do meu carro à chuva
para te afogares a abrir aqueles malditos portões?
- A chuva cai sobre todos nós. - Pago-te um preço justo.
- Falaste disso com o Chrissy? - Falei.
Sem resposta.
Não dar resposta é uma resposta.
Preciso de passar a quinta tal como me foi entregue.
Sempre vais passá-la?
- Sempre o faria. - Ao Anthony.
A Rosemary pediu-me para levá-la a casa.
- Onde está ela? - O cavalo fugiu outra vez.
Aquele cavalo é Satanás com quatro patas!
Pensa no que te disse.
- Não vou pensar. - Porquê?
Não precisas de mim, no que diz respeito aos portões.
- Precisas da Rosemary. - Porquê?
A faixa que o Chrissy te comprou não é minha.
Tudo o resto é meu, mas isso não.
Ele vendeu-a?
Ofereceu-a à Rosemary.
À Rosemary?
Que queres dizer?
O Chris Muldoon deu aquela faixa de terra
entre os portões à Rosemary
não tinha ela mais de dez anos.
Ele deu o meu direito de passagem a uma miúda de dez anos?
Ela queria-o e posso dizer-te porquê.
Foi onde o Anthony a atirou ao chão.
- Eu? - Empurraste uma rapariga?
Não. Quando?
Quando ela tinha dez anos. Fizeste-o. E foste banido daquele sítio.
Agora leva-me a casa, antes que o meu pacemaker desça a zero.
Adeus, adeus,
adeus, adeus,
adeus, adeus, adeus.
Adeus.
Lindo menino, Blister.
Que lindo menino.
És tão bonito.
Fica aí.
Muito bem.
Está tudo bem, querido.
Bem podes arder no inferno, cavalo de merda!
Lindo menino.
Pronto.
Anthony!
Estás bem?
- Estou. - O que fazias ali?
- Estava a pescar. - Aquilo era pesca?
- Era. - Sem cana de pesca?
- Estavas a falar com quem? - Não estava a falar.
Falaste, bateste com o remo e depois saltaste para a água.
Não, os Kelly é que saltam. Sou um Reilly.
- És um Reilly. - O que fazes junto ao rio?
Continuei a andar atrás deste.
- Desde ontem à noite? - Sim.
Céus. E estás com péssimo aspeto.
Muito obrigada. Também não estás impecável.
O teu gado está com ótimo aspeto, este ano.
Não está mal. Porque é que o teu cavalo continua a saltar a vedação?
Anda inquieto.
- Sei como é. - Sabes?
Às vezes, ouço uma voz quando ando por aqui
que me diz "vai".
"Vai"? Não adoras a quinta?
Se a adoro? Odeio-a como a uma prisão.
Brotei dela como uma árvore e aqui a tenho à minha volta.
Porque não partes e segues a voz?
- Não. - Porquê?
Há estes campos verdes.
E os animais que vivem deles.
E acima deles estamos nós,
que vivemos dos animais.
E, acima disso, há aquilo que cuida de nós
e que talvez viva de nós.
Seja lá isso o que for...
prende-me aqui.
Devias partir.
Quando ficares sozinha, deves vender a quinta
e deixar de vez a Irlanda.
Porquê?
É um péssimo lugar para uma pessoa decente.
Não és decente?
Eu?
Sou louco.
- Podias acompanhar-nos a casa. - Não posso deixar o barco.
Vemo-nos na igreja.
- Estavas a falar, há pouco. - Vemo-nos na igreja.
"Há os campos verdes e os animais que vivem deles..."
Quando ele diz aquelas coisas, Blister,
sei que tem de ser meu. Que Deus me ajude.
- Que é isso? - Um guisado.
- Demoraste. - Parei na igreja.
Tornaste-te praticante?
Não é da tua conta.
- Queres guisado? - Quero.
Não vais abrir?
- O quê? - A carta da América.
- Hei de lá chegar. - Hás de lá chegar?
Costumas esperar para abrir cartas do teu sobrinho?
- Tenho os óculos lá em cima. - Vou buscá-los.
Vou lê-la quando estiver sozinho.
O que diz a carta?
Como hei de saber? Ainda não a li.
O que diz?
Muito bem! Então, casa-te!
Rosemary...
Acho que devíamos...
Devíamos ca...
Devíamos casar.
Rosemary...
já nos conhecemos...
há bastante tempo.
Claro que podias arranjar melhor, mas...
não pareces estar a fazer muito por isso.
Portanto, aceitas-me?
Raios, isto não chega para ti?
Certo, parece que só ficarás satisfeita quando me ajoelhar.
Queres casar comigo?
Então, é verdade. Tens a loucura dos Kelly.
- Cleary! - Pensava que o Tony estava a gozar.
Que fazes aí à espreita?
O teu pai vai vender a quinta a outro. Achei que quererias saber.
Então, namoras com um burro?
Cuidado!
Não sabia que o Cleary corria tão depressa.
Tony, seu sacana!
- O que foi? - Vai vender a quinta ao Adam.
Enfrenta o velho tolo!
- Não gosto de discutir! - Quem é que gosta?
- Meia Irlanda, tirando eu. - Eu vou lá.
- Não vais! Rosemary! - O que foi?
Nada.
Esquece isso!
- Ele está a falar de quê? - Espero que não estejas metida nisto.
O Tony quer vender a quinta ao filho do irmão.
- Ao Adam, da América? - Sim.
É por isso que quer reaver o terreno.
O ianque não quer ter de se chatear com portões.
Mas vai chatear-se.
Tens muito do teu pai.
É um orgulho sabê-lo.
- Dois buldogues. - Não, eu sou um cisne.
Qual é a ideia de deserdar o Anthony?
Esquece.
Se queres falar-me destes portões, falarás comigo sobre o Anthony.
O que há para dizer, não direi.
Prendeste-o aqui com a promessa da quinta.
- Nada disso é verdade. - Não me enerves, Tony Reilly.
- Estás apaixonada pelo Anthony? - É mais do que amor.
Esquece isso. Passa, enquanto os malditos portões estão abertos.
Ainda não acabei a conversa.
- Ele não é normal. - Não quero saber.
- Ele nunca casará. - Então, eu também não.
Ficará na casa dele e eu na minha.
Rosemary!
Despacha-te! Tenho de fazer chichi!
- E venderias a quinta a um ianque? - É um Reilly.
- É um ianque! - Estás a invadir propriedade.
- Esquece essa ideia ou mato-te! - Queres que a quinta seja leiloada?
- O Anthony nunca casará. - Vai fazê-lo.
Acorda! Olha só para ti.
Se for preciso, congelo os meus óvulos.
- O quê? - Congelo os meus óvulos.
Se ele é lento, espero.
Devias congelar o corpo inteiro, se vais esperar por ele.
- Acredito que ele virá até mim. - Preciso de resolver isto.
- Vou fazer 75 anos. - Escuta.
A quinta fica para o Anthony. Só tens de o dizer.
Não posso.
Rose!
Toma nota. A conversa ainda não acabou.
Ainda não acabou.
E como vai acabar?
Preciso de deitar estes portões abaixo!
Estamos no pino do verão e o mel está no auge.
Batem as asas para manter a colmeia fresca e ventilada.
Seguiram delicadamente a rainha para o novo lar.
Tony.
Tens razão.
Nunca casarei.
As terras são tuas. Faz o que quiseres.
Hei de me safar.
Olha só...
- Mãe! - Credo, queres matar-me.
Esquece. Adivinha quem tinha o carro junto à igreja num dia de semana.
- Quem? - O Tony Reilly.
- Houve algum funeral? - Tinha o estacionamento só para ele.
Não acredito.
Porque é que um pagão como o Tony Reilly se ajoelharia numa igreja?
- Ele sabe que está errado. - Pois sabe.
Como vai isso, rapaz?
Perfeito.
Que bebida é essa?
Não sei bem. Chama-se Orange Blossom.
Já bebia uma.
- Estás muito confiante, não? - Pois estou. É sábado à noite.
Sinto-me confiante.
Saúde.
- Onde está o Anthony? - Em Killala.
Porque foi a Killala?
Porque é que alguém vai a Killala?
Quem me dera que a Mary estivesse aqui. Adorava música.
Pois gostava.
Que acharia ela de venderes a quinta em prejuízo do Anthony?
- Não consigo pensar nisso. - O problema é esse, não é?
O que diria a Mary Kelly se visse a quinta a ser tirada ao único filho?
Por ele ser um Kelly.
Como ela.
Saí para comer e ouvir umas canções.
Deixem-me em paz.
Fantástico.
E agora vamos ouvir uma beldade local.
Rosemary Muldoon.
- Desejem-me sorte. - Que está ela a fazer?
Vai cantar.
A minha vizinha Mary Reilly...
que Deus a tenha,
fartava-se de cantar esta música.
E quando faleceu, foi como se os pássaros perdessem a voz.
Vou cantá-la para me lembrar dela.
O verão
Está a chegar
E as flores
Desabrocham com esplendor
E o tomilho silvestre da montanha
Cresce em torno
Da urze em flor
Queres ir, rapariga?
Queres ir?
Vou construir
Uma pérgula para o meu amor
Junto à clara fonte prateada
E vou cobri-la
Com as flores da montanha
Queres ir, rapariga? Queres ir?
E iremos todos juntos
Até ao tomilho silvestre da montanha
Em torno
Da urze em flor
Queres ir, rapariga? Queres ir?
Se o meu verdadeiro amor partisse
Certamente encontraria outro
Para colher Tomilho silvestre da montanha
Em torno da urze em flor
Queres ir, rapariga?
Queres ir?
Estou só a tentar fazer o mais correto.
- Para quem? - Para a quinta.
A quinta não sabe nem saberá o que é correto.
Sabes porque o meu marido entrou em guerra com os corvos, Tony?
Estava furioso.
Perdemos um bebé.
Um rapaz.
E ele ficou furioso.
Tens os teus filhos e tiveste a tua vida.
Queres que Deus te dê mais do que isso?
Que horas são?
É tão tarde que já é cedo.
Aonde vamos agora?
- Ao cemitério. - Perfeito.
Que altura terá o muro?
Lembra-me lá o teu nome.
Anthony.
Anthony, não nos conhecemos.
Pois não.
Nunca mais nos veremos.
Pois não.
Então, vou contar-te o meu pior segredo.
- Por favor. - Dormi com um padre.
- Não! - A sério.
Duas vezes.
É chocante!
Na cama da minha mãe.
Cada vez pior.
- Sou uma desgraça. - Pois és.
- Mas consigo superar-te. - Que tens para contar?
Tenho uma coisa minúscula no cérebro.
Uma coisa minúscula?
Céus...
Aqui está ele.
Olá, Anthony.
- Bem-vindo à Irlanda. - Lembras-te do Adam?
Claro. Prazer em ver-te.
- Bem-vindo à Irlanda. - Obrigado.
- Como está Nova Iorque? - Fantástica. Tens de ir lá.
Certo. Vamos fazer-nos à estrada.
Podes levar o meu pai? Vou alugar um carro.
Está bem.
Ótimo. Até já, pai. Obrigado.
É bom voltar a casa.
Foi bestial terem vindo aos anos dele.
- Não podia faltar. 75 anos! - É verdade.
- A situação dos portões continua? - Sim.
- Porquê? - É história.
A Irlanda tem muita história.
- Quem é este? - Tony!
- Bem-vindo. Chove a potes. - Está bom para os patos.
- O Adam? - Está aí a chegar.
- Alugou um carro. - Automático, aposto.
- Se arranjar um. - Custa assim tanto meter as mudanças?
- Como está a Aoife? - A cair aos bocados.
- É o coração. - E as pernas e os pulmões.
Está cega de um olho.
- Elas vêm à festa? - Vêm.
Parabéns.
Não resta nada do Johnny O'Brien que seja digno do seu nome.
Primeiro, metade da manada dele morreu de tuberculose.
Uma razia.
Depois tentou matar-se, mas o tiro só lhe acertou no lábio.
Ficou a sorrir para sempre.
Não iam gostar de ver.
Cleary, podes parar? Estás a assustar as crianças.
Qual é o mal de um sustinho entre amigos? Certo, miúdos?
Santo Deus...
Olhem só para aquilo.
O que acham?
Vejam só.
É automático?
Anthony, é um Rolls-Royce.
Um Rolls-Royce.
Ouviste o peso das palavras, pai? Um Rolls-Royce.
É o melhor carro que já vi.
E foi assim que o Anthony Reilly se apaixonou por um burro.
Anthony.
Trouxe-te uma prendinha.
Porquê? O Tony é que faz anos, não eu.
- O que é? - Abre.
- Estou a ver e ainda não sei o que é. - Vá lá.
- É uma gabardina. - É branca.
É uma gabardina branca.
Olá.
Como está?
- Sou o Adam, sobrinho do Tony. - Sei quem é.
- Rosemary Muldoon. - Também sei quem é.
- Vive na quinta aqui ao lado. - Sim.
E é dona daquele pequeno terreno entre os portões.
- Sou. - E vai vender-mo.
- A quem? A si? - Exato.
É um pouco agressivo.
- Acha? - Acho.
Demasiado?
Não sei.
Olhe-me nos olhos e pergunte-me outra vez.
Vai vender-me o terreno?
Foi forte.
Não sei. Talvez sim, talvez não.
Estou baralhada.
Céus.
Que está ele a fazer?
Comprou um detetor de metais.
- Perdeu alguma coisa? - Não, é apenas tímido.
É uma definição possível.
Lamento que a sua mãe não se sinta bem.
Foi simpático terem vindo ao aniversário.
Sim. Gostaria de poder ficar mais algum tempo.
- Tenho de voltar. - É pena.
Devia ir a Nova Iorque.
Que faria eu em Nova Iorque?
Podia levá-la a ver O Rei Leão.
Não quero ver O Rei Leão.
E quem tomaria conta da minha quinta?
- Gere-a sozinha? - Sim.
Quantos hectares tem?
Não sei.
- Como é que não sabe quantos hectares... - Porque é só um número.
Números é comigo. Ganho a vida a gerir dinheiro.
O dinheiro precisa de ser gerido por si?
Não tenho a certeza.
Parece determinada.
Está à espera daquele?
Não sei.
E você espera por quê?
Eu não espero.
Gosto disso.
- Devia ir a Nova Iorque, um dia destes. - Não quero ver O Rei Leão.
- O que quer ver? - O ballet.
Não teria adivinhado.
Nunca assisti a um.
Ouvi dizer que ele se apaixonou por um burro.
Ouviu mal.
Desculpe. Não vos entendo.
Parece que aceitam estas loucuras.
Como a história do portão e...
E o quê?
A solidão.
- Aquele carro é seu? - Aluguei-o.
Porque trouxe um carro tão bom para uma quinta?
- Para dar nas vistas. - Não percebo isso.
Já comeu?
Não.
Não toque no pudim.
Acho que está estragado.
Sabe que mais? Sei que está estragado.
Um piquenique irlandês. Que loucura é esta?
Fizemo-lo pelos americanos.
Os ianques acharam que um piquenique seria agradável.
- Adoro. - Parabéns. A mãe manda beijinhos.
- Votos de melhoras. - Serão entregues.
- Vais embora? - Vou.
- Como está a mãe da Rosemary? - Está mal.
- Muito mal? - Mal.
- De que raça são as vacas? - São charolesas. Venham.
Que estás a fazer?
A apanhar cogumelos.
São bons para comer?
São.
É uma atividade ótima para fazer com crianças. Apanhar cogumelos.
Que sítio tão bonito.
Pois é.
Aquela parece um pouco assustada.
É da gabardina. Não me reconhece com ela.
Mas têm fome.
Vamos lá.
- Quantos hectares têm ao certo? - Não sei.
Como é que ninguém sabe quantos hectares tem?
Não somos um povo muito direto.
Queres ser agricultor?
- Quero. - Não queres nada.
Queres ter uma quinta. Não é o mesmo.
Podia ser agricultor.
Acorda.
Não és agricultor.
Seria uma farsa.
Talvez sejas agricultor há demasiado tempo.
Como assim?
Falaste com o Cleary. O que disse ele?
Algo sobre ti e um burro.
Um dia, mato aquele homem.
O mundo vai agradecer-me.
Não posso vender-te a quinta.
Ouve, Tony...
- Apesar dos portões, estou interessado. - Não.
Deus censurar-me-ia.
Por causa daqueles dois?
Não sei o que vão fazer,
mas não posso ser a razão para estarem separados.
Senhor, ajuda-me.
Ajuda-me.
Eu estava lá
no dia do casamento da Aoife.
Nunca vi noiva mais bela.
Anthony.
Estás bem?
Traz-me o meu cachimbo.
A sério? O cachimbo?
- Não podes fumar com o oxigénio. - Não o quero...
Que estás a fazer? Precisas dele.
Tira a botija do meu quarto. A sério.
Está bem, tiro.
Mas a enfermeira vai dizer-me das boas.
Ela só virá de manhã.
Vai sentir o cheiro do fumo.
O perfume dela é pior.
Já é tarde.
Pois é.
Vi uma estrela pela janela,
perto do solo.
Alguma vez viste uma estrela tão baixo?
Quando era pequeno, da mesma janela.
Acende-mo.
Está bem.
Estou a vê-la. A estrela.
Este era o teu quarto.
- Estou a sufocar. - Eu disse-te.
- Não faz mal. Gosto. - Não.
Senta-te junto a mim, filho.
Lamento ter de te deixar, Anthony.
- Não digas isso. - Desculpa.
Isto aqui é solitário e será difícil de encarar na manhã em que eu partir.
Céus...
A quinta agora é tua.
Lamento não ta deixar como me foi dada.
Esquece, não interessa.
Ouve, filho. A tua mãe...
Eu não a amava.
- O que estás a dizer? - A verdade.
A solidão...
afetou-me e não sei porque é que ela aceitou.
Metade das vezes passava por ela sem sequer acenar.
Ela deu-me filhos. A Trish, a Audrey, tu. Não senti nada.
Até que um dia...
algo...
deu de si.
Nos campos, na relva molhada...
a mão tranquila de Deus tocou-me.
Algo veio salvar-me, filho.
E também te procurará.
Não sei em que dia foi.
A chuva parou.
O Sol brilhou sobre mim.
E comecei a cantar, de repente, aquela velha canção.
- A canção da mãe. Sabes qual é? - Claro que sei.
E iremos todos juntos
Colher tomilho silvestre Da montanha
A cantar.
No campo.
Eu.
Nunca tinha sido assim e sabia que era a canção da Mary.
E vendi aquele terreno junto à estrada ao Muldoon por 200 libras,
comprei à mãe um anel de ouro verdadeiro e tirei-lhe o de latão.
E os dias que passámos depois, esses tempos...
Na cozinha, em cada divisão.
E agora vou ter com ela, filho.
Porque sei que ainda me espera junto àquela velha porta da frente.
Perdoas-me, Anthony?
O quê? Teres vendido o direito de passagem?
- Não importa. - Por não ter tido fé.
Encontra o teu caminho, sê dono de ti.
Tornei-me orgulhoso de ti tarde demais, filho?
Não quero que morras.
Desculpa-me por ter vendido o terreno junto à estrada
e ter-te deixado com dois portões.
E por ter pensado em tirar-te o resto.
Por mais que te tenha magoado,
quero morrer com tudo resolvido entre nós.
Claro, perdoo tudo.
Adoro-te, filho.
Não posso dizê-lo demais.
Adoro-te, meu pai.
Meu pai, meu pai.
Claro que sempre te adorei.
Larga-me, antes que me mates.
Certo.
Muito bem.
Foste um bom filho.
Obrigado, pai.
Acredito
que o amor te encontrará.
Lá fora, naqueles campos
por onde vagueias.
Deus te abençoe.
E a ti.
Agora vou dormir.
Queres o oxigénio?
Vou tentar aguentar-me sem ele.
Meu pai.
Bom dia.
Que é isso?
Devoraram as altas pastagens. São como gafanhotos.
Coitadas.
Os corvos falam muito.
- O teu pai devia ter matado todos. - Tentou.
Ainda fumas, pelo que vejo.
Trouxe-te um guisado, está aí no banco.
- Sei cozinhar. - Mas não cozinhas.
E sem a minha mãe, já não tenho para quem cozinhar.
- Mantém-me ocupada. - Certo.
- O tempo está bom para caminhar. - Tanto faz estarmos ali como aqui.
Como podes dizer isso?
Estive no brejo a cortar relva. Há urze por todo o lado.
- Já cortas a tua relva? - Quem mais o faria?
- Já é um pouco tarde. - Tratei do assunto.
É trabalho para dois homens.
Ou uma mulher.
Pois.
É o estado do mundo.
- Os homens são inúteis. - Não é verdade.
- O quê? - Os homens não são inúteis.
Para que serve um homem agora? Qual o seu lugar?
- Cabe-te dizer. - E não estou a falar.
Talvez o silêncio em torno de uma coisa seja tão importante como a coisa em si.
Ainda ouves a voz nos campos?
Não sei.
Não é uma ideia moderna.
- Não sou um homem moderno. - Tens a quinta.
- Tenho. - Estás feliz?
Não.
Porque não procuras ser feliz?
Não sei como fazê-lo.
Não resta ninguém para te apanhar a rir, Anthony.
É verdade.
- Quantos dias de sol teremos ainda? - Não está sol.
Eu acredito que está.
Tu estás bem, então?
Em que aspeto?
Lá em cima, sozinha em casa.
Vejo que puseste este portão entre nós.
- Pus. - Porquê?
Tenho tido sonhos tão estranhos.
Sonho com toda a gente que já viveu.
É muita gente.
Antepassados e mais.
O circo inteiro. A história das pessoas.
E eu à frente, como o líder de uma fanfarra.
Céus, sentei-me na cama. Não sabia o que pensar.
Estou aqui sozinho como um náufrago e a minha noite transborda de gente.
Já nos conhecemos há bastante tempo.
É verdade.
- Pensaste no que eu disse? - O quê? Nunca falamos.
- Vemo-nos na igreja. - Não iria lá se tu não fosses.
Acho que devias largar de vez este país.
Estás a falar a sério?
- Porque não? - Queres que parta?
Talvez devesses.
Talvez parta.
Passa lá por casa, um dia destes.
- Talvez passe. - Não vais passar.
- Devias deixar de fumar. - Talvez deixe mesmo o país!
Talvez o faça.
O LAGO DOS CISNES
É hoje o dia.
Parecem dentes, não?
- Desculpa? - Os edifícios parecem dentes.
Certo.
Porque te meteste num avião?
Deixei de perceber a minha razão de ser.
Tenho de voltar amanhã.
Estás a brincar.
Contratei um homem só por dois dias.
Vieste só por um dia?
Sim. Comprei bilhetes para o ballet.
Levas-me lá?
Está bem.
Devo dizer
que hoje parecias uma autêntica deusa a ver o ballet.
Ela protegeu-o.
- A quem? Ao pássaro? - Ao cisne branco.
És o cisne branco.
Como é que percebeste?
- Estava a brincar. - Mas sou.
Ouve, Rosemary, eu...
pertenço à corrente de pensamento que acha melhor
não deixar que ideias românticas nos estraguem a vida.
E quem está a fazê-lo?
Tu?
Mas sou muito mais teimosa do que tu.
Certo. Mas, se quiseres ser feliz, tens de ser um pouco mais realista.
Não tenho certezas quanto ao amor,
mas o casamento é uma parceria prática.
"Quem vai pôr o lixo?" Esse tipo de coisa.
Qual casamento?
Queres casar?
É um pedido?
Não, estou a falar em geral. Queres casar?
- Acho que sim. - Também eu.
Mas acho que o Anthony não é do género casadouro.
- Como sabes? - Porque estás tão perto dele.
Moras ao lado.
- E não aconteceu nada. - Não estou ao lado dele agora.
Pois não.
E acho isso muito promissor.
Já tiveste algum sonho...
desde criança...
que nunca conseguiste esquecer?
Claro.
E o que fizeste?
- Esqueci-o. - Porquê?
Porque os sonhos que as crianças têm fazem os adultos muito infelizes.
Como um banqueiro sonhar ser agricultor?
Exato.
Mas deixa-me perguntar-te uma coisa.
O teu sonho fez-te feliz ou infeliz?
- Tantas luzes. - Está tudo a teu gosto?
Foi espetacular.
O rio é lindo.
Meu Deus. O que fizeste?
Sabes exatamente o que fiz.
E agora, como cavalheiro que sou, vou acompanhar-te ao teu hotel.
Meu Deus...
Meu Deus.
Estou?
Olá, Adam.
Vou voar para aí.
Certo. Está bem.
Queria saber a tua opinião sobre uma coisa.
Não quero atrapalhar ninguém, mas...
Ai sim?
Não.
Não há problema.
Bem...
A sério?
Certo.
Está bem.
Adeus.
Anthony.
Anthony, já te vi!
- Volta para casa. - Não me dês ordens nas minhas terras.
- Custa-te assim tanto? - Anda até lá a casa.
- Não posso. Tenho muito que fazer. - Não te atrevas!
- Estou farta de ver fugir. - Já disse que tenho muito que fazer!
Não apontes isso ao Blister. Ele mata-nos aos dois.
"Agricultor Irlandês"?
Mas não é um agricultor irlandês.
Como sabe?
Primeiro, não parece muito cansado.
Segundo, as suas mãos não parecem pés.
Certo, todos têm uma fantasia e a minha é a agricultura.
O que foi?
A maioria dos homens não tem fantasias com quintas...
Abre as portadas.
Talvez seja um bom dia para mantê-las fechadas.
Aguento o que aí vier. Abre-as.
Abrir as portadas...
Aguenta o que aí vier...
A menina presumida.
- Rosemary! - Estou a ir.
Bolas.
- Rosemary! - Espera.
Céus!
Entra! Entra!
- Viste aquilo? - Vi. É chuva.
Dá cá o casaco.
- Devias ir ver do teu cavalo. - Está tudo bem.
- Não, está num frenesim. - Nada de novo.
Não posso ficar.
A sério? Olha para ti. Tira essas botas.
Credo, tens as luzes todas acesas.
- É em tua honra. - É uma fortuna em eletricidade.
- Até estou encadeado. - Está melhor assim?
Um pouco.
- O que foi? - Céus, já viste a chuva?
- Afogaria um peixe. - Pois.
Meu Deus.
- Flossie. Que está a fazer? - Diria que tem ciúmes.
O teu cavalo não é melhor.
- Deixa-a afogar-se. - Não deixo!
- Não devias tê-la deixado entrar. - Porquê? Deixei-te entrar.
- Está tudo bem, Flossie. - Vamos lá.
Toma, faz-te útil. Limpa o chão.
Santo Deus, não olhes. A casa está uma desgraça.
Como assim? Está impecável.
Está uma pocilga. Se soubesse que vinhas...
- Vim em má altura? - Todas são más.
Se não fossem sinais raros do Céu,
só pensaria em desgraças.
Sinais raros do Céu?
São poucos. Senta-te.
Senta-te. Ias-te afogando. Toma uma toalha.
Tenho um lenço.
Credo! Há quanto tempo está no teu bolso?
- Não sei. - Parece que tem vida.
Dá cá.
Vou lavá-lo, se não saltar e fugir.
- Tenho de ir. Volto noutra altura. - Voltas?
É a primeira vez que vens cá. Larga o aparador de relva.
Não é um aparador, é um detetor de metais.
O que procuras lá fora, além de algum tesouro que apareça?
Coisas inesperadas.
- Moedas, talvez. - Moedas.
Andas à procura de moedas com este tempo?
- Rosemary... - Deixa-me ver se tenho uma Guinness.
Tenho muito que fazer.
Porque tornam tudo tão difícil?
- Eu? - Não especificamente.
Os irlandeses.
Nunca aproveitam a vida e tomam decisões.
Bem, é uma ilha. Há que ter cuidado.
- Não queremos chamar as atenções. - Eu gosto de atenções.
Claro que gosta, é americano.
- Fico só um minuto. - Vais fazer uma visita a sério.
Dizem que esta nova Guinness de garrafa é tão boa como a do pub.
É mentira, mas talvez não seja má de todo.
Sabe a vidro?
Sabe.
Ouve, não abras.
- Vou abri-la. - Não.
Já está. Abri-a.
- Bolas. - Agora há que bebê-la.
Partilha-a comigo.
- Eu? Não posso. - Serve em dois copos.
Só dizes isso para ficares metade do tempo.
Senta-te e partilha-a ou não lhe toco.
Olha só. És um demónio a tentar-me com a bebida.
Tens uma corda?
Está um dia perfeito para nos enforcarmos.
Não brinques. Pensas nisso?
O quê?
Não.
- Porquê? Tu pensas? - No suicídio? Penso em pouco mais.
- Não falas a sério. - Devia rebentar os miolos e pronto.
- Com quê? - A caçadeira.
Ainda tens a velha arma do teu pai?
Tenho, no armário do corredor. Carregada e pronta.
- Não acredito. - Vai lá ver.
Céus. Porque a guardas?
- É contra a depressão. - Estás deprimida?
A sério? Estou arrasada com uma depressão.
- Com nuvens negras de depressão. - Mas porquê?
Foi desde que larguei os cigarros.
Soube que deixaste de fumar. Isso é ótimo.
Não é nada. Já pensei em tomar veneno.
Não suporto viver. É como uma chaleira a ferver sangue que sobe por mim acima.
São todos estes sentimentos.
Céus, o teu sangue vira-se contra ti.
- Vê-se. - É assim tão óbvio?
Senta-te. Não fiques de pé à minha frente.
Só os raros sinais do Céu
me dão esperança.
O que tu tens é ansiedade. É isso.
- É esse o nome? - É.
Aparece-me em vagas. Não é importante.
- São os sentimentos a ferver, não são? - Odeio-os. Os sentimentos são inúteis.
Acho que são piores num homem. Não suporto um homem com sentimentos.
Um homem com sentimentos devia ser abatido!
Posso fazer-te uma sandes?
- Não. - Vou fazer.
Já te disse que tenho muito que fazer.
Toma, Flossie.
A Guinness é boa.
- Gostas? - É perfeita.
Não é como a do pub.
Não.
Devias passar por cá mais vezes.
Uma rapariga precisa de conversar.
Queres outra sandes?
- Rosemary, tenho de ir. - Não tens!
Tenho de ir ao aeroporto. O meu primo chega da América.
- Quem? - O filho do Frank, o Adam Reilly.
Esse? O exibicionista?
O do carrão, que faltou a todos os funerais?
Sim, esse.
Vai querer passear por aí.
- Como assim? - Ele ligou-me.
- Ligou? - Vai querer estar com algumas pessoas.
Quais?
- Tu, por exemplo. - Eu?
Podíamos passar por cá.
Passar por cá? Nunca passaste por lado nenhum na tua vida.
Muito bem. Se queres saber a verdade,
acho que o Adam vem da América em busca de esposa.
Vem de longe para isso.
Pensa que uma irlandesa terá mais qualidades
do que as raparigas que conhece na América.
- É verdade. Que tal a Mary O'Connor? - A Mary O'Connor?
Ela ainda ceceia?
- Sim. - Coitadinha. Não, estava...
Estava a pensar mais em alguém como tu.
Como eu?
- Quem é como eu? - Bem...
Tu.
Pareceu-me boa ideia que ele te visse.
Que visse o quê em mim?
A tua beleza.
A minha beleza.
É a primeira vez que ouço falar em beleza.
- Não finjas que não sabes. - Queres pôr-me numa montra
como uma daquelas galdérias europeias em Amesterdão?
- De que estás a falar? Amesterdão? - Estou a falar do teu primo!
Ias trazê-lo para me ver?
Como se fosse gado.
Já percebo o que disseste sobre deixar de fumar. Não estás em ti.
- Como é que sabes? - Pelo mau feitio.
- Ele ofereceu-te dinheiro? - Tenho de ir buscar o carro.
- Ele vai ficar à espera. - Nem penses em deixar-me assim.
- Tenho de ir. - Não me faças ir buscar a caçadeira!
Céus. A caçadeira? Que estás a dizer?
Se me virares as costas,
juro por Satanás que levas um tiro.
Credo, se é assim tão grave, volta a fumar.
Queres que volte a fumar?
Maldito sejas.
- Não me rogues pragas! - Depois de passar pela desintoxicação...
Senta-te. Estás a enervar a Flossie.
Ele está quase a aterrar. Ainda tenho de ir buscar o carro.
Eu levo-te, vais chegar a tempo. Senta-te.
- Acalma-te, então. - Está bem.
- Bebe outra Guinness. - Não posso beber duas.
Não bebeste uma. Bebeste metade.
- Raios. - Sossega.
Bebe a Guinness.
Vá lá.
Não é boa?
És homossexual?
- O quê? - És gay?
Não!
Não.
Não fiques de pé aí à minha frente.
Porque queres oferecer-me ao teu primo?
É uma boa ideia.
Ele é bom tipo. É rico.
- E depois? - E depois?
- Não queres ser rica? - Não, quero um homem!
- O Adam é um homem. - Cheira a sabonete.
Cheira a lírios do campo.
Porque queres o meu cheiro a vaca se podes ter o cheiro a lírios dele?
Eu é que devo cheirar bem. Um homem deve tresandar.
- Como tu. - Obrigadinho!
- Não me provoques! - Eu? Provocar-te?
Pões-me completamente fora de mim!
Tens a sorte de ser alto.
Os homens são animais.
Precisam da altura para contrabalançar a verdade e bondade das mulheres.
Não há resposta para disparates desses.
A esperança é uma força...
e as mulheres são a salvação do mundo.
Acredito nisso. E quero que também acredites.
Gostaria de acreditar.
Aquela história de ti e do burro é mentira, não é?
- Quem te contou isso? - Nunca acreditei.
Um dia, mato o Cleary.
Devias ter vindo por tua causa.
Não.
Achei que os cigarros podiam afastar-te e larguei-os.
- Fizeste isso por mim? - Fiz.
Fiquei derreada. A sério, tive emoções inqualificáveis.
Inqualificáveis. Fiquei desesperada.
Fui a Nova Iorque.
- O quê? Quando? - Terça-feira.
Lá se vai a eletricidade.
Foste a Nova Iorque na terça? Como?
De avião. E voltei na quarta.
Foste a Nova Iorque por um dia?
- E beijei o Adam. - O quê?
Beijei-o, beijei-o.
Beijei-o!
Bom dia, estamos a começar a descida para a Irlanda.
Vão esperá-lo?
Vão. E a si?
Não.
Você ressona.
A sério?
Sim.
Não creio.
Bem, deve ser solteiro.
O que te impede? É a Fiona? Ainda suspiras por ela?
- Não. - Acho que é a Fiona.
Para o diabo com a Fiona. Abri-me com ela e pisgou-se.
O que lhe disseste?
Não interessa.
- Diz-me. - Não.
Já pensaste...
no que eu visto quando estou menos vestida?
- Não estou a perceber. - Já pensaste em mim nua?
Credo. Nua? Cala-te, vemo-nos na igreja.
Dizes que sou bonita.
Já pensaste em mim?
Já pensaste nas minhas formas?
Não sei.
Já pensaste em pegar em mim e levar-me até à Lua?
Não.
O que é? Diz lá. És virgem?
- As horas! Tenho de ir buscar o carro! - Não, eu levo-te!
- Beijaste-o! - Ele é que me beijou!
Foi isso que o encorajou! É por isso que vem aí!
O tempo está a esgotar-se. Conta-me o teu segredo, Anthony.
Contei à Fiona e ela fugiu como Satanás.
Sou avariado. Não importa como.
É porque odeias as pessoas?
Não odeio ninguém.
Não consegues chocar-me.
Já pensei em tudo e estou em paz com isso.
Diz lá.
O que é?
Está bem.
Certo.
Acredito que sou uma abelha.
Repete lá isso.
Acredito que sou uma abelha.
Vou buscar o carro.
Não acredito que julgas ser uma abelha. Estás a gozar comigo.
Achas mesmo? Há quanto tempo?
Não sei. Acho que sou uma abelha. Sempre achei.
- És o Anthony Reilly. - Seja quem for, Deus conhece-me.
Foi por isso que nunca me disseste que era bonita?
Por isso e por a tua quinta ser tão perto da minha.
E é verdade, as abelhas não gostam de fumo. Deixa-me conduzir.
- Não. - Vai mais devagar.
Não me interessa se achas que és uma abelha.
Achas que és uma abelha. Uma abelha!
- Olha para a estrada! - Esquece! Não quero saber!
Quase morro de viver para ti.
Cuidado!
Atenção à estrada.
- Achas que sou uma abelha? - Não.
- Posso saber o que sou? - És uma flor.
A mais bela das flores.
- Achas mesmo? - Acho.
Anthony, és bom para mim.
Não, sou uma desgraça! Vamos buscar o Adam. Já o beijaste.
- Ele é que me beijou! - Vais casar e vais para a América.
- Nunca pensaste em casar comigo? - Pensei.
O que te impediu?
Fui a tua casa e vi que tinha perdido a aliança da minha mãe.
Daí o detetor de metais? Procuras a aliança da tua mãe?
O facto de a ter perdido diz tudo. Um homem como eu não devia casar.
Cuidado!
Então? Vais rebentar com o eixo!
- Todos julgam ser algo que não são. - Mas não uma abelha!
Cuidado! Cuidado!
- Destruíste o carro. - Está tudo bem.
- Não está! - O carro é meu!
- Olha só! - Que se lixe o carro!
O quê?
Perfeito!
Perfeito! Podes decidir-te?
Queres chuva ou sol?
Diz-me, neste solo sagrado irlandês, porque não hás de casar comigo?
Vejo coisas. Tenho delírios.
Por amor de Deus, mulher, acho que sou um inseto.
E então? Às vezes acho que sou um gato doméstico.
- Não achas nada! - Mas esqueço isso.
Porque sei que sou um cisne.
Não achas que és realmente um cisne!
Acho. Isso torna-me inútil como esposa?
Não baralhes tudo.
Santo Deus, andámos em círculo! Estamos nas tuas terras!
Dá-nos uma oportunidade.
Se estivesse destinado, teria encontrado a aliança.
Decidimos o destino. A vida está aqui, nós damos-lhe o nome.
- Mas o Adam está à espera. - Olha para mim.
Vê como olho para ti.
Não sei se consigo viver fechado numa casa com uma mulher.
Podes ter os ventos e os campos. Pensa em mim como a porta aberta.
Toma, pateta.
Podes ficar com a tua aliança.
- Que é isto? - Encontrei-a junto ao meu portão.
A aliança da minha mãe.
Achei que era uma dádiva do céu, para me dar esperança.
Que tenho de fazer? Tenho de te bater para me picares?
- Tenho medo! - De quê?
Do amor.
Pensa só no prazer.
Toma a tua aliança.
É tua, claro.
Sempre foi.
Pronto!
O que estás a fazer?
- Olha para o topo daquela colina. - O que tem?
Há um pouco de luz lá em cima
e não sei quanto a ti, mas estou farto de viver à chuva.
Gostaria de chamar um sujeito que sabe uma música, não duas.
Não o deixem fugir. Tranquem a porta.
Disseram-me que tem boa voz, mas isso não salvou a mulher dele.
E ela não diz nada.
Muito bem.
- Também sou louca. - Em quê?
Vais descobrir quando for tarde demais.
- Vais derrubar os portões? - Nunca.
Deixaram-no pendurado?
Talvez. Não sei.
Conhece o Anel de Kerry?
Conheço.
Gostaria de voltar lá?
A voz que ouvia nos campos
não dizia apenas: "Vai".
Dizia: "Vai ter com ela".
Olha para o meu cavalo louco.
O verão está a chegar
E as flores
Desabrocham com esplendor
E o tomilho silvestre da montanha
Cresce em torno
Da urze em flor
Dizem que,
se um irlandês morre
enquanto conta uma história,
podem ter a certeza
de que ele voltará.
Tens de vir cá. Anda, Rosemary.
Argumento e realização
Inspirado na peça
Um filme de
Produção
O AMOR MOVE MONTANHAS
Tradução Gonçalo Sousa
Adaptação de legendas JIPI multiMEDIA para NOS Audiovisuais